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Die Wüstensonne brannte auf das Auto herunter und verwandelte es in einen Glutofen. Der alte Buick hatte keine Klimaanlage, und nach sechs Stunden in der Wüste Nevadas saß ich auf den Vinylsitzen fest und war völlig verzweifelt.
Nur noch ein paar Stunden. Dann wäre ich fertig. Ich hätte mit der Vergangenheit gebrochen und wäre weitergegangen. Ich war mir nur nicht sicher, ob ich das wollte.
Aber ich hatte alle Anzeichen erkannt. Er hatte kein Interesse mehr an Gesprächen, war nie da, und wenn doch, war er immer schlecht gelaunt. Ich wusste, dass es so weit war. Es war mir egal, ob da jemand anderes war, oder nur jemand, falls das das Problem war. Mich kümmerte nur, dass er mich anscheinend nicht mehr um sich haben wollte.
Nur noch ein paar Stunden, dann würde ich nach Hause einbiegen und er und Texas wären hinter mir. Es tat einfach weh.
Ich näherte mich gerade einem dieser staubigen, heruntergekommenen alten Orte entlang der Autobahn, als ich sah, wie weiße Luftschlangen aus der Motorhaube kamen und über die Windschutzscheibe flossen.
„SCHEISSE!“, schrie ich und schlug auf das Lenkrad.
Aber wenigstens lag die Tankstelle vor uns. Es war leicht, dort hineinzukommen, denn aus der Motorhaube quoll inzwischen Dampf.
Nachdem ich unter der Markise über den Zapfsäulen geparkt und die Motorhaube hochgeklappt hatte, entspannte ich mich etwas. Es war nur ein Schlauch, und selbst wenn diese Tankstelle keinen Schlauch hatte – und ich bezweifelte das –, konnte ich mir trotzdem etwas Wasser holen und etwas darum wickeln, um nach Hause zu kommen.
Während ich unter der Motorhaube arbeitete, kam jemand von hinten heran, seine Schritte knirschten im staubigen Kies.
„Japp. Geplatzter Schlauch. Sehe ich ständig“, hörte ich eine tiefe Raucherstimme sagen.
Ich drehte mich um und sah einen Kerl, der nicht viel älter war als ich, vielleicht im gleichen Alter, nur schnell erschöpft in der Wüste. Er lächelte leicht.
„Ja. Hast du vielleicht eins, das passt?“, fragte ich.
„Ähm, sicher, das weiß ich“, sagte er, nickte und drehte sich wieder zum alten Bahnhof um.
Ich lehnte mich an den Kotflügel und rauchte eine Zigarette, froh über den Schatten des Baldachins. Meine Gedanken wanderten zu Mark und wie sehr ich mir wünschte, alles wäre anders. Ich betrachtete ihn als meinen besten Freund in Texas. Wir waren beide schwul, und wir wussten es beide, und wir hatten mehr als einmal rumgemacht, aber es war nichts Ernstes.
Aber jetzt mit ihm in dieser Kleinstadt zu leben, war, als hätte man ständig einen Fremden dabei. Es war mir egal, mit wem er rumhing oder mit wem er schlief. Mich interessierte nur, dass er keine Zeit mehr hatte, mich auch nur zu grüßen.
Wir begegneten uns ständig in der Stadt, und er winkte mir nicht einmal mehr zu. Er ging nie ans Telefon, und wenn ich ihm eine Nachricht hinterließ, blieb sie unbeantwortet, sodass ich nicht einmal wusste, ob er sie erhalten hatte.
Es gab nur ein paar Orte, an die wir gehen konnten, und da er dort beliebt war, fühlte ich mich dort nicht wohl oder gar nicht wohl. Sie gehörten jetzt mehr ihm, und ich musste mir einen eigenen Ort suchen.
Früher hatten wir täglich mehrere Stunden miteinander verbracht. Aber jetzt nichts mehr. Und er wollte mir nicht einmal sagen, warum.
„Du siehst verloren aus“, hörte ich diese Stimme sagen.
Ich war so in Gedanken versunken, dass die Zigarette abgebrannt war und er mit einem Schlauch zurückkam.
Ich hatte mich selten so verlegen gefühlt.
„Ich denke nur an den Weg, der vor mir liegt.“
„Jupper. Du musst dir überlegen, wo du hinwillst, bevor du dorthin gehst“, sagte er und maß den Schlauch, den er an den am Motor hielt, der beim Abkühlen immer noch zischte und knallte.
„Ja, sicher.“
„Rennst du vor etwas davon?“, fragte er und zog einen Schraubenzieher aus der Tasche.
„Nee. Na ja, vielleicht. Vielleicht rennt man um ein neues Leben.“
„Stimmt mit diesem hier etwas nicht?“
Ich habe nicht einmal daran gedacht, mit einem Fremden darüber zu sprechen, und die Tatsache, dass ich es tat, wurde mir im weiteren Verlauf nicht einmal bewusst.
Ich erzählte ihm, dass ich in der Stadt, in die ich gezogen war, einen guten Freund gefunden hatte. Wie toll es anfangs war. Ich erzählte ihm, dass ich ihn zuerst liebte, aber später merkte, dass es nur an seiner Persönlichkeit lag und an der langen Einsamkeit, die ich vor der Begegnung mit ihm hatte. Bald merkte ich, dass ich ihn zwar irgendwie liebte, aber seine Freundschaft mehr mochte. Und ich wusste, dass wir verschiedene Typen waren und ich nicht zu ihm passte. Wir waren gute Freunde geworden, aber es gab keine Romanze zwischen uns.
Und ich erzählte ihm, wie er mich jetzt, nach zwei Jahren Freundschaft, mied. Ich hatte zwar ein paar andere Freunde in der Stadt, aber niemanden, den ich so mochte. Niemand hatte den gleichen Geschmack für alberne Komiker oder alberne Comedy. Niemand sonst redete so ungezwungen mit mir, und niemand sonst war so umgänglich. Aber jetzt wollte er nichts mehr mit mir zu tun haben. Und ich sagte ihm, wie weh das tat.
Erst dann wurde mir klar, dass ich einem völlig Fremden erzählt hatte, dass ich schwul bin. Und von meinen Gefühlen für einen anderen Mann. Ich zuckte zusammen.
Als ich es wagte, hinüberzuschauen, zog er gerade die letzte Klemme am Ersatzschlauch fest.
Er sah zu mir auf und sagte: „Wir können nichts dafür, was wir für jemanden empfinden. Wir können etwas dagegen tun, was wir für ihn tun, aber wir können diese Gefühle nicht einfach ändern.“
„Ich weiß“, sagte ich, stimmte seinen Worten zu und war erleichtert über seine Nonchalance.
„Aber Sie können tun, was sich richtig anfühlt. Es ist vielleicht nicht einfach, aber wenn Sie tun, was Sie für richtig halten, sollten Sie nichts falsch machen.“
„Also, nimm nicht den einfachen Weg, wenn es sich nicht richtig anfühlt, ja?“, fragte ich und begann, meine Entscheidung zur Flucht zu überdenken.
„Nee, nimm nie den einfachen Weg, nur weil es der einfache ist“, sagte er kopfschüttelnd.
Er nahm einen Eimer Wasser und goss es in den Heizkörper, während er sagte: „Du musst tun, was du tun musst. Aber wenn du denkst, dass dieser Freund die Zeit und Mühe wert ist, die Freundschaft aufrechtzuerhalten, dann solltest du versuchen, sie aufrechtzuerhalten.“
Er setzte den Kühlerdeckel wieder auf und schloss die Motorhaube.
„Sie können gehen. Egal, welchen Weg Sie gehen“, sagte er und wischte sich die Hände an einem Lappen aus seiner Tasche ab.
„Also, was schulde ich dir?“, fragte ich und griff nach meiner Brieftasche.
Er streckte die Hand aus und sagte: „Wissen Sie was? Überlegen Sie gut, wie Sie hier rausgehen, und Sie sind mir nichts schuldig. Ich habe selbst schon so manche Entscheidung getroffen und bereue viele davon. Und ich bin froh über so viele, verstehen Sie? Aber die, über die ich nicht richtig nachgedacht habe, bereue ich am meisten.“
Als ich ihm in die Augen sah, fühlte ich mich ein wenig demütig.
„Dann danke“, war alles, was mir zu ihm einfiel.
Er nickte und lächelte und wandte sich wieder dem alten Bahnhof zu.
Ich stieg ins Auto und startete es. Die Anzeigen zeigten alle in Ordnung an.
Ich fuhr zur Ausfahrt und blickte nach Osten und Westen. Es wäre kürzer, wenn ich einfach weiter Richtung Westen gefahren wäre.
Ich schaute einen Moment in den Rückspiegel und etwas fiel mir auf. Ich lehnte mich aus dem Fenster und schaute hinter mich.
Die alte Tankstelle sah noch schlimmer aus als zuvor! Die Fenster waren alle eingeschlagen, es gab Lücken und fehlendes Holz in den Wänden, und das Dach über den Zapfsäulen war längst eingestürzt und verrostet. Ich stellte den Wagen ab und stieg aus, während ich das alte Gebäude anstarrte. Dort, wo das Auto geparkt war, war eine riesige grüne Kühlmittelschicht, die unter dem Rand des zerstörten Dachs hervorlief und in Staub und Sand floss.
Ich stieg wieder ins Auto und setzte zurück. Ich blieb vor der Tür stehen und stieg aus. Drinnen war das Gebäude mit Staub und Sand bedeckt. Kleine Gegenstände waren hereingeweht und in den Ecken gestapelt. Auf dem Boden waren keine Fußabdrücke zu sehen, als ich zur staubbedeckten Theke ging.
Darauf lag ein Kühlerschlauch, der noch vor Nässe glänzte. Er war geplatzt, und daneben hatte sich eine kleine Pfütze gebildet. Ich streckte die Hand aus, um ihn zu berühren; er war noch warm.
Draußen schien die Wüstensonne auf den sandigen Parkplatz und die Überreste des Vordachs, das mir Schatten gespendet hatte – oder zumindest dachte ich, es getan zu haben. Um die Kühlmittelpfütze herum fand ich nur die Abdrücke meiner Tennisschuhe.
Trotz der sengenden Hitze stieg ich durchgefroren wieder in den alten Buick und startete ihn.
Zurück auf der Straße blickte ich nach Osten und Westen.