06-08-2025, 06:27 PM
Der letzte Schultag vor den Weihnachtsferien, und ich konnte es kaum erwarten, dass er vorbei war. Ich saß in meiner letzten Unterrichtsstunde des Tages, Weltgeschichte, und war fast am Ersticken vor Langeweile und Frustration. Die Freiheit lag direkt vor der Tür, und hier war ich, gefangen in meiner schlechtesten Klasse, die ich je hatte. Ich wünschte mir mit aller Kraft, dass der Unterricht zu Ende gehen und die Pause beginnen würde. All diese herrlichen Tage ohne Schule, nur die Vorfreude auf Weihnachten.
Mr. Winslow redete und redete und redete über etwas, das sich Böhmischer Aufstand nannte und im 17. Jahrhundert stattfand, und wen in aller Welt interessierte das? Mich jedenfalls nicht. Das galt für alle in der Klasse, soviel war sicher. Ich schaute mich um und versuchte, etwas Interessantes zu finden, irgendetwas, das mich von dem schlechtesten Lehrer der Schule ablenken und meine Gedanken vor Langeweile und Frustration bewahren könnte. Hmmm. Vielleicht könnte ich an meinen Alliterationen arbeiten.
Mr. Winslow war ein kleiner, pummeliger Mann, der sehr auf seine Kleidung achtete und dessen Krawatte immer fest am Kragen anlag. Er trug langärmlige, gestärkte Hemden mit Manschettenknöpfen. Manschettenknöpfe! Er stand kerzengerade da und kämmte sein schütteres Haar; er musste irgendein Gel verwendet haben, das es an seiner Kopfhaut festklebte, denn es bewegte sich nie, egal was er tat oder wie der Wind wehte; egal wie sehr er versuchte, die blasse Haut darunter zu verdecken, es gab nicht genug Haare, um das zu bewerkstelligen.
Aber es war nicht sein Aussehen, das wir hassten. Es war seine Art. Er wollte – verlangte – die volle Aufmerksamkeit seiner Zuhörer im Klassenzimmer. Jedes Auge sollte auf ihn gerichtet sein, wenn sie nicht auf die Notizen gerichtet waren, die wir machen sollten. Wir sollten aufrecht in unseren Schreibtischen sitzen, die Hefte herausgezogen, aufmerksam und lernbegierig. Doch seine Vorlesungen waren so trocken wie eine ägyptische Mumie, die in der Sonne liegt, und seine Stimme war ein nerviger Tenor, der sich zu einem Sopran erhob, wenn er wütend war. Das war die meiste Zeit der Fall, weil wir nicht perfekt waren, und er bestand auf perfektes Benehmen in seinem Klassenzimmer, und vielleicht am schlimmsten war, dass er es genoss, Übeltäter anzuschreien.
Der Böhmische Aufstand, um Gottes willen! Anfang des 17. Jahrhunderts. In einem anderen Land als unserem, das ich auf keiner Karte finden würde. Wo war Böhmen? Ich habe einmal auf einen Globus geschaut und konnte es nicht finden. Mr. Winslow machte immer weiter. Ich musste etwas finden, womit ich mich beschäftigen konnte! Ich konnte das nicht mehr lange ertragen. Ferdinand II., Johann Tserclaes, Ambrogio Spinola. Ambrogio – welcher Junge könnte jemals einen schlimmeren Namen haben? Nannten ihn seine Freunde Brogey? – und warum mussten wir das wissen? Wusste das irgendjemand? Konnte das irgendjemanden interessieren? Irgendjemanden außer Mr. Winslow?
Ich blätterte zu einem leeren Blatt in meinem Notizbuch. Ohne darüber nachzudenken, begann meine Hand einfach das zu tun, was sie immer tat. Erst kritzelte ich etwas, dann begann ich auf einem neuen Blatt, den Jungen zu skizzieren, der zwei Reihen über mir und einen Platz vor mir saß. Nachzeichnen. Diese Sitzordnung gab mir eine merkwürdige Perspektive, aber ich kannte sein Gesicht so gut, dass ich es aus jeder beliebigen Perspektive zeichnen konnte.
Lockiges blondes Haar. Ein rätselhafter Hauch eines Lächelns. Helle Augen, die Intelligenz und Lachen enthielten. Ebenmäßige Gesichtszüge, strahlende Haut, eine leichte Rötung auf seinen hohen Wangenknochen. Eine gerade Nase, dünn und weder lang noch kurz, hervorgehoben durch ein paar helle Sommersprossen. Helle Augenbrauen, lange Wimpern. Die Stirn war fast bedeckt, wo seine Locken darüber fielen, wie sie über seine Ohren fielen. Hellblaues Poloshirt, nicht in der Hose. Alles darunter war unsichtbar, weil zwischen uns Tische und Stühle standen, aber ich wusste auch, wie das aussah. Er war schlank, und, oh, träumte ich von dem, was darunter kam, auch wenn ich immer nur die Jeans gesehen hatte, die es normalerweise bedeckten.
Ich hatte in früheren Jahren von Sportstunden gehört, in denen die Jungen duschen mussten. Das mussten wir heutzutage nicht mehr. Anscheinend hatte die Sittenpolizei entschieden, dass Jungen niemals gezwungen werden sollten, sich vor anderen Jungen nackt zu zeigen. Nacktheit wäre einfach zu viel. Zu verstörend für sie, zu viel für ihre zerbrechliche Psyche, vermutete ich. Ich weiß, dass ich alle anderen Jungen gerne nackt gesehen hätte, auch wenn ich keine Ahnung hatte, wie ich mit dem Problem umgegangen wäre, das entstanden wäre, wenn ich selbst genauso nackt gewesen wäre. Entstanden! Das war ziemlich clever! Aber wie waren die Jungen in der Vergangenheit damit umgegangen? Sie mussten die gleichen Gefühle gehabt haben wie ich. Zumindest einige von ihnen.
Diese Gedanken schossen mir durch den Kopf, während ich weitere Details von Traces Skizze ausfüllte. Hier eine Schattierung, dort eine kräftige Linie; dies wurde die beste Zeichnung, die ich je von ihm gemacht hatte. Und ich hatte viele gemacht.
In meinen Träumen würde ich ihm diese Zeichnungen eines Tages zeigen. Er würde sie betrachten und erröten und etwas sagen wie: „Oh, du musst mich sehr mögen, wenn du all diese Zeichnungen von mir gemacht hast. Sie sind wirklich gut. Besser, als ich wirklich aussehe.“ Dann würde er erröten und zu Boden schauen.
Und ich antwortete: „‚Mögen‘ ist nicht stark genug, um auszudrücken, was ich empfinde“, und er sagte: „Ich mag . . . äh, dich auch mehr als mögen“, und –
„Mr. Thomas!“ Ich wurde aus meinen Gedanken gerissen, als mein Name mit hoher, schriller Stimme, die direkt über mir ertönte, gerufen – ja, eher geschrien – wurde. Ich schaute auf und sah, dass Mr. Winslow neben meinem Schreibtisch stand. Er überragte mich nicht, weil er nicht groß genug dafür war, aber aufgrund seiner geringen Größe war er näher an meinen Ohren, als gut für mein Hörvermögen war.
„Was machst du da?„, schrie er. ‚Du hörst mir überhaupt nicht zu. Du kritzelst herum!‘ Dann riss er mir mein Notizbuch vom Schreibtisch. Er schaute es sich einen Moment lang an, dann wieder mich. Auf das Notizbuch, dann auf mich.
“Steh auf, wenn ich mit dir spreche! Raus aus deinem Stuhl!“
Das war eine weitere seiner Regeln. Wir mussten stehen, wenn wir mit ihm sprachen, und wenn er uns ansprach, mussten wir auch aufrecht stehen.
Mir war ein bisschen übel, und ich hatte Angst vor dem, was als Nächstes kommen könnte, und so rutschte ich von meinem Stuhl. Ich war größer als er, obwohl ich erst 14 war, aber ich war kein selbstbewusstes, übergroßes Kind. Ich war größer als er, aber irgendwie fühlte ich mich nicht so. Ich war nervös und wusste sofort, dass ich hier in Schwierigkeiten steckte. Aber es konnte nicht schlimmer werden.
Mr. Winslows Gesicht war rot, ziemlich erschreckend rot. Seine Augen waren zu weit aufgerissen und seine Wut war übertrieben.
„Was ist das?“ Er schüttelte mir mein Notizbuch ins Gesicht, aufgeschlagen auf die Zeichnung, die ich gerade angefertigt hatte. “Das sieht aus wie ein Bild von Mr. Murdock. Ist es das, was du getan hast, ein Bild von Mr. Murdock zu zeichnen, anstatt mir Aufmerksamkeit zu schenken? Ich arbeite hart daran, den Unterricht für euch vorzubereiten, und ihr schenkt mir keine Aufmerksamkeit? Stattdessen zeichnest du ein Bild von einem Jungen? Was, bist du einer von diesen Perversen, über die man heutzutage so viel liest? Hä? Bist du einer von denen? Ich wette, du bist einer. Du siehst aus, als wärst du schwul. Du sagst nie viel im Unterricht, lehnst dich nur hier hinten zurück und starrst die Jungs an, was? Schwule sind so. Sie lauern, beobachten Jungs, mit denen sie es treiben können – planen, intrigieren, treiben nichts Gutes, sind schmutzig und widerlich. Das ist es, was ihr tut, oder? Ihr seid widerlich! Ich will euch nicht in meiner Klasse haben. Ich weigere mich, mein hart erarbeitetes Wissen mit Schwuchteln zu teilen. Vor allem nicht mit respektlosen, die ihre Zeit damit verbringen, davon zu träumen, perverse Dinge mit anderen Jungs zu tun."
Damit ließ er mich zitternd und mit auf den Boden gerichtetem Blick stehen und brachte das Bild zu Trace. „Bist du das? Siehst du, was er gezeichnet hat? Er steht auf dich. Er hat sexuelle Gedanken über dich. Er kommt auf Touren, wenn er an dich denkt. Du solltest ihm etwas Verstand einprügeln. Ich hoffe, das tust du. Warte außerhalb der Schule auf ihn und schlag ihn bewusstlos. Das hat er verdient. Menschen wie er sind eine Schande für die Menschheit.“
Damit riss er mein Bild aus dem Notizbuch und zerriss es brutal in Stücke, dann schleuderte er alle Stücke in die Luft. Sie zerstreuten sich, als sie fielen, und er kam zu mir zurück, wo ich immer noch stand.
"Geh und sammle diesen widerlichen Müll auf, jedes einzelne Stück, jedes einzelne widerliche Stück. Dann verschwinde aus meinem Klassenzimmer. Ich will dich nie wieder sehen. Du bekommst von mir eine Sechs für dieses Semester.“
Im Klassenzimmer herrschte Totenstille. Alle schauten mich an. Ich schaute nicht zurück. Es war, als hätte mich ein Sattelschlepper angefahren; so fühlte ich mich. Zitternd, kalt, unkonzentriert, überhaupt nicht ich selbst. Irgendwie begann ich, in den Gängen auf und ab zu gehen und die Papierstücke aufzuheben, wobei ich mich auf Hände und Knie begeben musste, um einige davon zu erreichen. Zu meiner Überraschung begannen einige der Kinder im Raum, nach unten zu greifen und die Papierstücke aufzuheben, die in der Nähe lagen, um mir die Arbeit zu erleichtern und sie weniger demütigend zu machen, bis Mr. Winslow das sah und sie anschrie, die Papierschnipsel liegen zu lassen, wo sie lagen.
Die meisten von ihnen lagen in der Nähe von Traces Schreibtisch. Ich konnte es nicht ertragen, ihn anzusehen. Ich ließ meinen Blick auf dem Boden und hatte schließlich alle Fetzen eingesammelt.
Ich ging zurück zu meinem Schreibtisch, sammelte meine Sachen ein und verließ unsicher das Klassenzimmer.
●
Ich dachte nicht, dass ich nach Hause gehen könnte. Ich war so zittrig; mein Kopf war so durcheinander; ich fühlte mich einfach schwach und desorientiert. Wie war das passiert? Niemand hatte gewusst, dass ich schwul war. Jetzt wusste es jeder. Nun, zumindest ein Großteil der Erstsemester. Es waren alles Erstsemester in dieser Klasse, und es war sicher, dass sie es ihren Freunden erzählen würden, und wenn die Pause vorbei war und die Schule wieder lief, würde es jeder wissen. Damit konnte ich nicht umgehen.
Die Dinge waren jetzt anders als vor ein paar Jahren. Schwule Kinder wurden jetzt so ziemlich akzeptiert. Aber das bedeutete nicht, dass ich mich darüber freuen konnte, geoutet zu werden. Ich war immer noch dabei, das alles zu verarbeiten, ich war eine Art Niemand, tief im Verborgenen und glücklich, im Hintergrund zu stehen, und jetzt würde ich jedermanns Lieblingsthema für Gespräche sein. Alle Augen würden auf mich gerichtet sein, in den Gängen, in der Cafeteria, im Sportunterricht.
Meine Eltern würden davon erfahren. Wie würden sie reagieren? Würden sie enttäuscht sein? Ich könnte es nicht ertragen, wenn ich Enttäuschung in ihren Gesichtern sehen würde.
Die Bibliothek. Dorthin musste ich gehen. Sie lag abseits des Hauptflurs. Kinder, die die Schule verließen, hatten keinen Grund, sich der Bibliothek zu nähern. Dort konnte ich allein sein, bis ich mich etwas beruhigt hatte, bis alle anderen gegangen waren. Der Schultag war fast vorbei. Eigentlich sogar bis nach Neujahr.
Ich schaffte es, zur Bibliothek zu gehen, nur um festzustellen, dass sie geschlossen war. Meine Beine zitterten. Ich lehnte mich mit dem Rücken an die Wand neben der Tür zur Bibliothek und ließ mich nach unten gleiten, sodass ich auf dem Boden saß. Ich zog meine Knie an, stützte meine Arme auf meine Knie und ließ meinen Kopf in meine Hände sinken. Ich ließ die Zeit verstreichen, hörte die Glocke, das Geräusch der leeren Klassenzimmer, das fröhliche Geplauder der Kinder, die die Schule zum letzten Mal in diesem Jahr verließen und Pläne schmiedeten, sich in den Ferien zu treffen. Ich saß allein da, zu viele Gedanken tobten in meinem Kopf, keiner davon war schön.
Ich weiß nicht, wie lange ich dort saß. Die Schule wurde schließlich still. Ich blieb jedoch, wo ich war. Die Zukunft, die jetzt begann, schien düster.
Plötzlich wurde mir bewusst, dass jemand an der Wand neben mir herunterrutschte, sich neben mich setzte und wortlos dasaß. Einfach da.
Ich musste hinsehen. Ich wartete darauf, dass jemand sprach, aber nur Stille begleitete uns. Ich musste sehen, wer es war. Ich hob meinen Kopf aus meinen Händen. Ich rieb mir die Augen. Sie hatten ein wenig getränt. Ich drehte meinen Kopf.
Spur.
Er sah, dass ich ihn ansah, und lächelte mich zaghaft an. „Es wird alles gut“, sagte er leise.
Ich konnte nicht glauben, dass er hier war. Ich hatte noch nie mit ihm gesprochen, und er auch nicht mit mir. Wenn man ein etwas schüchterner, introvertierter Neuntklässler ist, behält man seine Schwärmereien für sich. Man würde sterben, wenn das Objekt der Schwärmerei es jemals herausfinden würde. Das war einer der Gründe, warum mich das, was Mr. Winslow getan hatte, so bestürzte.
„Woher wussten Sie, wo ich war?„, fragte ich. Er sollte jetzt auf dem Heimweg sein.
“Ich habe den Wachmann an der Tür gefragt, ob jemand früher gegangen ist. Er sagte, dass niemand gegangen ist. Ich dachte mir, dass du entweder früher gegangen bist oder noch hier bist. Also habe ich in der Schule nach dir gesucht. Ich hätte gleich in der Bibliothek nachsehen sollen. Du verbringst viel Zeit hier.“
„Woher um alles in der Welt weißt du das?“ Noch während ich die Frage stellte, schoss mir der Gedanke durch den Kopf: Ich habe mit Trace gesprochen! Wir haben ganz normal geredet. Ein Gespräch mit Trace! Unglaublich. Fast so unglaublich wie die Tatsache, dass er nicht sauer auf mich zu sein schien.
Sein Grinsen wurde breiter und seine Augen verloren das Mitgefühl, das sie gezeigt hatten, und fanden das Funkeln wieder, das normalerweise darin lag. „Ich habe gesehen, wie du mich angesehen hast. Ich habe dich auch angesehen.“
Auf keinen Fall. Er hat sich das ausgedacht, damit ich mich besser fühle. Das wusste ich ganz sicher. Wenn er mich angesehen hätte, hätte ich es gesehen. Außerdem war er nicht so schüchtern wie ich. Er wäre auf mich zugekommen und hätte mit mir geredet. Nein, das war nur erfunden, damit ich mich besser fühlte. Trace war wirklich nett. Das war etwas, was er tun würde. Er hatte gesehen, wie sehr ich verletzt war, und gab mir etwas von sich selbst, um mich zu beruhigen.
Ich wusste nicht, was ich sagen sollte, also tat ich, was ich immer tat. Ich schaute weg.
Er sagte: „Was Mr. Winslow getan hat, war schrecklich. Ich habe das Bild gesehen, das du gemalt hast. Es war toll. Würdest du etwas für mich tun? Würdest du noch eins malen? Genau so eins? Ich weiß was! Mal mir eins und gib es mir zu Weihnachten. Okay? Und ich gebe dir auch ein Geschenk!“
Irgendwie fand ich den Mut, ihn wieder anzusehen. Mit sehr zittriger Stimme fragte ich, voller Angst vor der Antwort: „Bist du nicht verärgert über das, was Mr. Winslow über mich gesagt hat?“
Er schüttelte den Kopf. „Der Typ ist ein Idiot. Außerdem, wenn du in mich verknallt bist, nun, vielleicht bin ich auch in dich verknallt. Das bedeutet nichts Schlechtes. Es bedeutet nur, dass wir beide einen guten Geschmack haben.“
Damit fing er an zu lachen. Zu lachen! Ich hätte mich ihm vielleicht angeschlossen, aber ich spürte immer noch die Auswirkungen davon, angeschrien worden zu sein und mein größtes Geheimnis vor der Welt offengelegt zu haben.
Er sah das und streckte die Hand aus, um mich zu berühren. Er legte seine Hand auf meine Schulter. „Hey, lass uns gehen. Ich bringe dich nach Hause, wenn du willst. Du wohnst gar nicht so weit von mir entfernt.“
„Sie wissen, wo ich wohne?„
Er stand auf und reichte mir seine Hand. Ich zögerte, nahm sie dann aber. Er zog mich auf die Beine. ‚Klar. Ich weiß viel über Sie. Ich sagte ja schon, dass ich Sie auch gerne anschaue.‘
“Aber das meinen Sie doch nicht ernst! Ich bin ein Nichts, und Sie sind, Sie sind ...“
„Sag das nicht! Du bist etwas – du bist mehr als nur etwas. Ich kenne dich nicht gut genug, um zu wissen, ob das, was ich fühle, mehr als nur eine Schwärmerei ist, aber was ich weiß, gefällt mir. Wir müssen uns kennenlernen, um herauszufinden, ob das, was wir fühlen, echt ist und von Dauer sein wird. Also, lass uns in der Pause etwas Zeit miteinander verbringen.“
Ich konnte nicht glauben, dass das gerade passierte. Und ich wollte mir keine Hoffnungen machen, wenn es keine Chance gab, dass daraus etwas werden könnte. Konnte ich ihn fragen? Da gerade alles so seltsam war, nun, vielleicht konnte ich das.
"Trace, Mr. Winslow hat gesagt, ich sei lesbisch. Ich glaube, vielleicht bin ich das. Ich schaue mir gerne Jungs an und keine Mädchen. Bist, nun, ich meine, bist du ... ?“
„Vielleicht. Ich sehe mir auch lieber Jungs als Mädchen an. Vor allem sehe ich mir dich gerne an."
Ich wurde rot. ‚Wie kannst du mutig genug sein, das zu sagen?‘, fragte ich. Ich wünschte, ich könnte so mutig sein. Ich könnte so etwas unmöglich sagen.
„Das ist einer der Gründe, warum ich dich mag“, antwortete er. ‚Du bist ruhig, denkst über Dinge nach und bist sehr zurückhaltend. Die meisten Jungen in unserem Alter sind laut und albern. Ich möchte wissen, woran du denkst, wie du über Dinge denkst. Ich möchte dich kennenlernen. Ich weiß, wie du aussiehst.‘ Er grinste wieder.
Wir waren zu diesem Zeitpunkt aus der Schule und gingen zusammen. Ich fand, dass es eine tiefgreifende Wirkung auf mich hatte, dass er mich mochte und mir das auch sagen konnte. Ich konnte ihm Dinge sagen, von denen ich nie gedacht hätte, dass ich sie sagen könnte. „Hast du deinen Eltern gesagt, dass du vielleicht schwul bist?“
"Nein. Es gibt keinen Grund dazu, bis ich mir sicherer bin.“
„Was ist, wenn du es bist und es ihnen sagst? Werden sie wütend sein? Enttäuscht?"
Ich beobachtete sein Gesicht so gut ich konnte, während wir nebeneinander gingen. Ich sah ihn grinsen. Grinsen! Wie konnte er so sorglos sein?
„Nein, sie werden überhaupt nicht verärgert sein. Keiner von ihnen. Keiner meiner Väter.„
Ich wollte gerade antworten, als mir die Realität bewusst wurde. Das tat sie, und ich blieb stehen. Ich sagte: ‚Wirklich? Du hast zwei Väter?‘
“Ja. Ich bin adoptiert. Wir haben noch viel voneinander zu erfahren.“
Wir verabredeten uns für die Ferien. Wir kamen bei mir zu Hause an; er musste noch weiter, aber er sagte, es sei nicht weit. Er ließ mich bei mir zu Hause, verabschiedete sich, berührte mich und das war's. Aber ich hatte seine Telefonnummer und er meine. Wir wollten uns am nächsten Tag bei ihm zu Hause treffen.
Was für ein Wechselbad der Gefühle: In einem Moment war ich am Boden zerstört und im nächsten fast auf Wolke sieben. Ich machte mir immer noch Sorgen, wieder zur Schule zu gehen und was mich dort erwarten würde, aber das war jetzt nur noch eine vage Erinnerung. Ich dachte, es wäre vielleicht gar nicht so schlimm, wenn ich bis dahin einen Freund hätte, und das schien jetzt durchaus möglich zu sein. Als schwuler Junge allein zu sein, wäre für mich schrecklich. Schwul zu sein und einen süßen Freund zu haben, mit dem man abhängen kann, der beliebt ist, mit dem man in der Schule reden und in der Mittagspause essen kann – das ist etwas ganz anderes.
Ich musste mir immer noch über die Situation mit Mr. Winslow im Klaren sein, aber Trace hatte mir gesagt, dass ich mir darüber keine Sorgen machen sollte. Der Typ hatte sich total danebenbenommen und ich konnte problemlos in einen anderen Geschichtsunterricht wechseln; ich hatte genügend Gründe. Vielleicht würde das also auch klappen.
●
Zu Weihnachten waren wir dann ein Paar. Ich hatte seine Väter kennengelernt. Sie waren wunderbar und ich verstand, woher Trace sein Selbstbewusstsein hatte. Sie unterstützten ihn so sehr. Natürlich unterstützten mich meine Eltern auch, also war es vielleicht eher etwas in ihm, das ihn zu dem machte, was er war. Aber die Väter zu haben, die er hatte, war sicherlich ein Segen und lenkte überhaupt nicht davon ab.
Es war eine wunderbare Zeit für mich, Trace kennenzulernen und wirklich zu glauben, dass er mich genauso mochte wie ich ihn. Das Einzige, was mich auf dem Boden der Tatsachen hielt, war die nagende Angst vor dem, was mich erwarten würde, wenn ich wieder zur Schule ging.
Trace wollte, dass ich meinen Eltern von uns erzähle, aber ich hatte mich noch nicht dazu durchgerungen. Also, all das Herumalbern, das wir gemacht haben, und bisher war es nicht so viel, war bei ihm zu Hause gewesen. Wir haben uns nur gegenseitig abgetastet. Hah! Was für eine Art, es auszudrücken!
Ich hatte ein weiteres Bild von ihm gezeichnet. Für dieses Bild hatte ich mir Zeit genommen, wirklich daran gearbeitet, und es war mein bestes überhaupt. Ich hatte es professionell rahmen lassen und war stolz darauf. Ich packte es in eine Geschenkbox und wir tauschten an Heiligabend bei ihm zu Hause Geschenke aus. Weihnachten würde ich am Weihnachtstag zu Hause verbringen. Trace drängte mich, es meinen Eltern dann zu sagen. Vielleicht würde ich es tun.
Er öffnete mein Geschenk für ihn und stieß laute Ahs und Ohs aus. Genau wie seine Väter. Sie boten mir Geld an, wenn ich ihnen ein genau so schönes Bild malen würde. Ich sagte ihnen, dass ich das nicht für Geld tun würde, sondern nur, weil sie so nett zu mir waren.
Trace hatte ein Geschenk für mich, viel kleiner als meins für ihn. Es war in einer winzigen Schachtel. Ich dachte, es könnte ein Freundschaftsring sein. Nichts Größeres hätte da hinein gepasst.
Ich konnte die freudige Erwartung in seinen Augen sehen, als ich es öffnete. Es war kein Ring. Stattdessen war es eine sehr klein gefaltete Notiz. Darauf stand:
Liebster Cory:
ich hoffe, das gefällt dir. Ich weiß, dass du dir Sorgen gemacht hast, aber jetzt kannst du aufhören. Papa kennt jemanden im Schulvorstand und er hat mit ihm gesprochen und ihm erzählt, was dir passiert ist. Wenn wir zurückkommen, wird Mr. Winslow dort nicht mehr unterrichten. Er wurde wegen seiner Tat gefeuert.
Außerdem habe ich dort viele Freunde. Ich habe mit vielen von ihnen telefoniert. Sie freuen sich für uns. Du wirst jede Menge Freunde haben, wenn wir zurückkommen!
Alles Liebe, Trace.
Ich habe es dreimal gelesen und musste weinen. Er hatte das für mich getan. Jetzt hatte ich nichts mehr zu befürchten. Nun, ich musste mich zwar meinen Eltern stellen, aber ich dachte wirklich, dass das in Ordnung sein könnte. Sie wussten, dass ich viel Zeit mit Trace verbracht hatte. Sie hatten ihn kennengelernt und mochten ihn. Das war keine Überraschung; jeder, der Trace kennenlernte, mochte ihn. Ich hatte gesehen, wie meine Mutter uns ansah, als wir auf der Couch saßen und fernschauten, und ich hatte den Ausdruck in ihren Augen gesehen. Er war nachdenklich, aber ich hatte keine Stirnrunzeln gesehen.
●
Trace kam mit seinen Vätern zum Weihnachtsessen zu mir nach Hause. Ausgerechnet meine Mutter hatte sie eingeladen, ohne mich vorher zu fragen. Ich erfuhr es am Weihnachtsmorgen, nachdem wir unsere Geschenke geöffnet hatten. Sie sagte mir, dass wir unseren Rippenbraten um zwei Uhr nachmittags essen würden und ich mich dafür anziehen müsse – das heißt, ich solle eine gute Hose und ein Hemd mit Krawatte tragen –, weil wir Besuch bekommen würden. Es würde ein großes, formelles Weihnachtsessen mit Gästen werden, und ich musste mich entsprechend kleiden. Als ich fragte, wer kommen würde, sagte sie Trace und seine Väter. Ich fragte nicht weiter nach, bekam aber ein mulmiges, ängstliches Gefühl im Magen. Ich hatte keine Ahnung, was vor sich ging – aber vielleicht doch.
Keiner der Erwachsenen hatte Trace zuvor kennengelernt, aber die Väter brachten zwei Flaschen Champagner mit, und als sie eine davon geleert und die zweite geöffnet hatten, schienen sie und meine Eltern alte Freunde zu sein. Vielleicht bewirkt Champagner das; ich weiß es nicht, ich habe sie nur beobachtet, weil sie uns nichts davon geben wollten – nicht einmal einen kleinen Schluck; aber dann waren Trace und ich bereits Freunde.
Beim Abendessen hielt mein Vater eine Art Rede, in der er Traces Familie willkommen hieß und darüber sprach, wie sie Trace kennengelernt hatten und was für ein großartiger Junge er sei. Dann stand der ältere der beiden Väter von Trace, der, den er Pop nannte, auf und hielt eine ähnliche Rede über mich, die mich bis in die Haarwurzeln erröten ließ.
Dann stand meine Mutter auf, und ich dachte, dass der Braten kalt sein würde, wenn wir ihn endlich essen würden. Meine Mutter kennt mich besser als jeder andere. Sie begann zu sprechen, drehte sich dann zu mir um und sagte mir, dass Braten vor dem Anschneiden ruhen sollten, sonst würde der ganze Saft herauslaufen, also solle ich mich zurückhalten. Verdammt! Jetzt wurde ich vor Verlegenheit rot, während alle anderen lachten.
Aber ihre Rede war noch schlimmer. Sie sagte, Trace und ich würden niemandem etwas vormachen, dass sie uns zusammen gesehen hätte und dass es Zeit für uns Jungs wäre, eine Rede zu halten. Damit meinte sie Trace und mich!
Ich halte keine Reden. Ich schaute Trace an und offensichtlich sah er die flehentliche Bitte in meinen Augen, denn er lächelte, stand auf und sagte: „Cory ist mein Freund, und das ist alles, was ich mir zu Weihnachten wünsche!“
Alle applaudierten und ich wurde rot. Typisch.
Dann schauten mich alle an. Trace beugte sich zu mir herunter und zog mich auf die Füße. Ich musste etwas sagen. Ich musste. Aber dann wurde mir plötzlich klar, dass ich das nicht musste. Also sagte ich gar nichts. Stattdessen beugte ich mich, untypisch mutig, zu Trace hinüber und küsste ihn. Es war alles, alles auf der Welt, die Erwachsenen weiter lachen und applaudieren zu hören, also küsste ich weiter. Es gab keinen Grund, es nicht zu tun. Okay, ich wurde rot, als ich ihn küsste. Ich war immer noch ich selbst.
Ich hatte nicht erwartet, dass Weihnachten so sein würde, aber ich sage Ihnen was: Es war das beste Weihnachten, das ich je hatte.
Das Ende
Mr. Winslow redete und redete und redete über etwas, das sich Böhmischer Aufstand nannte und im 17. Jahrhundert stattfand, und wen in aller Welt interessierte das? Mich jedenfalls nicht. Das galt für alle in der Klasse, soviel war sicher. Ich schaute mich um und versuchte, etwas Interessantes zu finden, irgendetwas, das mich von dem schlechtesten Lehrer der Schule ablenken und meine Gedanken vor Langeweile und Frustration bewahren könnte. Hmmm. Vielleicht könnte ich an meinen Alliterationen arbeiten.
Mr. Winslow war ein kleiner, pummeliger Mann, der sehr auf seine Kleidung achtete und dessen Krawatte immer fest am Kragen anlag. Er trug langärmlige, gestärkte Hemden mit Manschettenknöpfen. Manschettenknöpfe! Er stand kerzengerade da und kämmte sein schütteres Haar; er musste irgendein Gel verwendet haben, das es an seiner Kopfhaut festklebte, denn es bewegte sich nie, egal was er tat oder wie der Wind wehte; egal wie sehr er versuchte, die blasse Haut darunter zu verdecken, es gab nicht genug Haare, um das zu bewerkstelligen.
Aber es war nicht sein Aussehen, das wir hassten. Es war seine Art. Er wollte – verlangte – die volle Aufmerksamkeit seiner Zuhörer im Klassenzimmer. Jedes Auge sollte auf ihn gerichtet sein, wenn sie nicht auf die Notizen gerichtet waren, die wir machen sollten. Wir sollten aufrecht in unseren Schreibtischen sitzen, die Hefte herausgezogen, aufmerksam und lernbegierig. Doch seine Vorlesungen waren so trocken wie eine ägyptische Mumie, die in der Sonne liegt, und seine Stimme war ein nerviger Tenor, der sich zu einem Sopran erhob, wenn er wütend war. Das war die meiste Zeit der Fall, weil wir nicht perfekt waren, und er bestand auf perfektes Benehmen in seinem Klassenzimmer, und vielleicht am schlimmsten war, dass er es genoss, Übeltäter anzuschreien.
Der Böhmische Aufstand, um Gottes willen! Anfang des 17. Jahrhunderts. In einem anderen Land als unserem, das ich auf keiner Karte finden würde. Wo war Böhmen? Ich habe einmal auf einen Globus geschaut und konnte es nicht finden. Mr. Winslow machte immer weiter. Ich musste etwas finden, womit ich mich beschäftigen konnte! Ich konnte das nicht mehr lange ertragen. Ferdinand II., Johann Tserclaes, Ambrogio Spinola. Ambrogio – welcher Junge könnte jemals einen schlimmeren Namen haben? Nannten ihn seine Freunde Brogey? – und warum mussten wir das wissen? Wusste das irgendjemand? Konnte das irgendjemanden interessieren? Irgendjemanden außer Mr. Winslow?
Ich blätterte zu einem leeren Blatt in meinem Notizbuch. Ohne darüber nachzudenken, begann meine Hand einfach das zu tun, was sie immer tat. Erst kritzelte ich etwas, dann begann ich auf einem neuen Blatt, den Jungen zu skizzieren, der zwei Reihen über mir und einen Platz vor mir saß. Nachzeichnen. Diese Sitzordnung gab mir eine merkwürdige Perspektive, aber ich kannte sein Gesicht so gut, dass ich es aus jeder beliebigen Perspektive zeichnen konnte.
Lockiges blondes Haar. Ein rätselhafter Hauch eines Lächelns. Helle Augen, die Intelligenz und Lachen enthielten. Ebenmäßige Gesichtszüge, strahlende Haut, eine leichte Rötung auf seinen hohen Wangenknochen. Eine gerade Nase, dünn und weder lang noch kurz, hervorgehoben durch ein paar helle Sommersprossen. Helle Augenbrauen, lange Wimpern. Die Stirn war fast bedeckt, wo seine Locken darüber fielen, wie sie über seine Ohren fielen. Hellblaues Poloshirt, nicht in der Hose. Alles darunter war unsichtbar, weil zwischen uns Tische und Stühle standen, aber ich wusste auch, wie das aussah. Er war schlank, und, oh, träumte ich von dem, was darunter kam, auch wenn ich immer nur die Jeans gesehen hatte, die es normalerweise bedeckten.
Ich hatte in früheren Jahren von Sportstunden gehört, in denen die Jungen duschen mussten. Das mussten wir heutzutage nicht mehr. Anscheinend hatte die Sittenpolizei entschieden, dass Jungen niemals gezwungen werden sollten, sich vor anderen Jungen nackt zu zeigen. Nacktheit wäre einfach zu viel. Zu verstörend für sie, zu viel für ihre zerbrechliche Psyche, vermutete ich. Ich weiß, dass ich alle anderen Jungen gerne nackt gesehen hätte, auch wenn ich keine Ahnung hatte, wie ich mit dem Problem umgegangen wäre, das entstanden wäre, wenn ich selbst genauso nackt gewesen wäre. Entstanden! Das war ziemlich clever! Aber wie waren die Jungen in der Vergangenheit damit umgegangen? Sie mussten die gleichen Gefühle gehabt haben wie ich. Zumindest einige von ihnen.
Diese Gedanken schossen mir durch den Kopf, während ich weitere Details von Traces Skizze ausfüllte. Hier eine Schattierung, dort eine kräftige Linie; dies wurde die beste Zeichnung, die ich je von ihm gemacht hatte. Und ich hatte viele gemacht.
In meinen Träumen würde ich ihm diese Zeichnungen eines Tages zeigen. Er würde sie betrachten und erröten und etwas sagen wie: „Oh, du musst mich sehr mögen, wenn du all diese Zeichnungen von mir gemacht hast. Sie sind wirklich gut. Besser, als ich wirklich aussehe.“ Dann würde er erröten und zu Boden schauen.
Und ich antwortete: „‚Mögen‘ ist nicht stark genug, um auszudrücken, was ich empfinde“, und er sagte: „Ich mag . . . äh, dich auch mehr als mögen“, und –
„Mr. Thomas!“ Ich wurde aus meinen Gedanken gerissen, als mein Name mit hoher, schriller Stimme, die direkt über mir ertönte, gerufen – ja, eher geschrien – wurde. Ich schaute auf und sah, dass Mr. Winslow neben meinem Schreibtisch stand. Er überragte mich nicht, weil er nicht groß genug dafür war, aber aufgrund seiner geringen Größe war er näher an meinen Ohren, als gut für mein Hörvermögen war.
„Was machst du da?„, schrie er. ‚Du hörst mir überhaupt nicht zu. Du kritzelst herum!‘ Dann riss er mir mein Notizbuch vom Schreibtisch. Er schaute es sich einen Moment lang an, dann wieder mich. Auf das Notizbuch, dann auf mich.
“Steh auf, wenn ich mit dir spreche! Raus aus deinem Stuhl!“
Das war eine weitere seiner Regeln. Wir mussten stehen, wenn wir mit ihm sprachen, und wenn er uns ansprach, mussten wir auch aufrecht stehen.
Mir war ein bisschen übel, und ich hatte Angst vor dem, was als Nächstes kommen könnte, und so rutschte ich von meinem Stuhl. Ich war größer als er, obwohl ich erst 14 war, aber ich war kein selbstbewusstes, übergroßes Kind. Ich war größer als er, aber irgendwie fühlte ich mich nicht so. Ich war nervös und wusste sofort, dass ich hier in Schwierigkeiten steckte. Aber es konnte nicht schlimmer werden.
Mr. Winslows Gesicht war rot, ziemlich erschreckend rot. Seine Augen waren zu weit aufgerissen und seine Wut war übertrieben.
„Was ist das?“ Er schüttelte mir mein Notizbuch ins Gesicht, aufgeschlagen auf die Zeichnung, die ich gerade angefertigt hatte. “Das sieht aus wie ein Bild von Mr. Murdock. Ist es das, was du getan hast, ein Bild von Mr. Murdock zu zeichnen, anstatt mir Aufmerksamkeit zu schenken? Ich arbeite hart daran, den Unterricht für euch vorzubereiten, und ihr schenkt mir keine Aufmerksamkeit? Stattdessen zeichnest du ein Bild von einem Jungen? Was, bist du einer von diesen Perversen, über die man heutzutage so viel liest? Hä? Bist du einer von denen? Ich wette, du bist einer. Du siehst aus, als wärst du schwul. Du sagst nie viel im Unterricht, lehnst dich nur hier hinten zurück und starrst die Jungs an, was? Schwule sind so. Sie lauern, beobachten Jungs, mit denen sie es treiben können – planen, intrigieren, treiben nichts Gutes, sind schmutzig und widerlich. Das ist es, was ihr tut, oder? Ihr seid widerlich! Ich will euch nicht in meiner Klasse haben. Ich weigere mich, mein hart erarbeitetes Wissen mit Schwuchteln zu teilen. Vor allem nicht mit respektlosen, die ihre Zeit damit verbringen, davon zu träumen, perverse Dinge mit anderen Jungs zu tun."
Damit ließ er mich zitternd und mit auf den Boden gerichtetem Blick stehen und brachte das Bild zu Trace. „Bist du das? Siehst du, was er gezeichnet hat? Er steht auf dich. Er hat sexuelle Gedanken über dich. Er kommt auf Touren, wenn er an dich denkt. Du solltest ihm etwas Verstand einprügeln. Ich hoffe, das tust du. Warte außerhalb der Schule auf ihn und schlag ihn bewusstlos. Das hat er verdient. Menschen wie er sind eine Schande für die Menschheit.“
Damit riss er mein Bild aus dem Notizbuch und zerriss es brutal in Stücke, dann schleuderte er alle Stücke in die Luft. Sie zerstreuten sich, als sie fielen, und er kam zu mir zurück, wo ich immer noch stand.
"Geh und sammle diesen widerlichen Müll auf, jedes einzelne Stück, jedes einzelne widerliche Stück. Dann verschwinde aus meinem Klassenzimmer. Ich will dich nie wieder sehen. Du bekommst von mir eine Sechs für dieses Semester.“
Im Klassenzimmer herrschte Totenstille. Alle schauten mich an. Ich schaute nicht zurück. Es war, als hätte mich ein Sattelschlepper angefahren; so fühlte ich mich. Zitternd, kalt, unkonzentriert, überhaupt nicht ich selbst. Irgendwie begann ich, in den Gängen auf und ab zu gehen und die Papierstücke aufzuheben, wobei ich mich auf Hände und Knie begeben musste, um einige davon zu erreichen. Zu meiner Überraschung begannen einige der Kinder im Raum, nach unten zu greifen und die Papierstücke aufzuheben, die in der Nähe lagen, um mir die Arbeit zu erleichtern und sie weniger demütigend zu machen, bis Mr. Winslow das sah und sie anschrie, die Papierschnipsel liegen zu lassen, wo sie lagen.
Die meisten von ihnen lagen in der Nähe von Traces Schreibtisch. Ich konnte es nicht ertragen, ihn anzusehen. Ich ließ meinen Blick auf dem Boden und hatte schließlich alle Fetzen eingesammelt.
Ich ging zurück zu meinem Schreibtisch, sammelte meine Sachen ein und verließ unsicher das Klassenzimmer.
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Ich dachte nicht, dass ich nach Hause gehen könnte. Ich war so zittrig; mein Kopf war so durcheinander; ich fühlte mich einfach schwach und desorientiert. Wie war das passiert? Niemand hatte gewusst, dass ich schwul war. Jetzt wusste es jeder. Nun, zumindest ein Großteil der Erstsemester. Es waren alles Erstsemester in dieser Klasse, und es war sicher, dass sie es ihren Freunden erzählen würden, und wenn die Pause vorbei war und die Schule wieder lief, würde es jeder wissen. Damit konnte ich nicht umgehen.
Die Dinge waren jetzt anders als vor ein paar Jahren. Schwule Kinder wurden jetzt so ziemlich akzeptiert. Aber das bedeutete nicht, dass ich mich darüber freuen konnte, geoutet zu werden. Ich war immer noch dabei, das alles zu verarbeiten, ich war eine Art Niemand, tief im Verborgenen und glücklich, im Hintergrund zu stehen, und jetzt würde ich jedermanns Lieblingsthema für Gespräche sein. Alle Augen würden auf mich gerichtet sein, in den Gängen, in der Cafeteria, im Sportunterricht.
Meine Eltern würden davon erfahren. Wie würden sie reagieren? Würden sie enttäuscht sein? Ich könnte es nicht ertragen, wenn ich Enttäuschung in ihren Gesichtern sehen würde.
Die Bibliothek. Dorthin musste ich gehen. Sie lag abseits des Hauptflurs. Kinder, die die Schule verließen, hatten keinen Grund, sich der Bibliothek zu nähern. Dort konnte ich allein sein, bis ich mich etwas beruhigt hatte, bis alle anderen gegangen waren. Der Schultag war fast vorbei. Eigentlich sogar bis nach Neujahr.
Ich schaffte es, zur Bibliothek zu gehen, nur um festzustellen, dass sie geschlossen war. Meine Beine zitterten. Ich lehnte mich mit dem Rücken an die Wand neben der Tür zur Bibliothek und ließ mich nach unten gleiten, sodass ich auf dem Boden saß. Ich zog meine Knie an, stützte meine Arme auf meine Knie und ließ meinen Kopf in meine Hände sinken. Ich ließ die Zeit verstreichen, hörte die Glocke, das Geräusch der leeren Klassenzimmer, das fröhliche Geplauder der Kinder, die die Schule zum letzten Mal in diesem Jahr verließen und Pläne schmiedeten, sich in den Ferien zu treffen. Ich saß allein da, zu viele Gedanken tobten in meinem Kopf, keiner davon war schön.
Ich weiß nicht, wie lange ich dort saß. Die Schule wurde schließlich still. Ich blieb jedoch, wo ich war. Die Zukunft, die jetzt begann, schien düster.
Plötzlich wurde mir bewusst, dass jemand an der Wand neben mir herunterrutschte, sich neben mich setzte und wortlos dasaß. Einfach da.
Ich musste hinsehen. Ich wartete darauf, dass jemand sprach, aber nur Stille begleitete uns. Ich musste sehen, wer es war. Ich hob meinen Kopf aus meinen Händen. Ich rieb mir die Augen. Sie hatten ein wenig getränt. Ich drehte meinen Kopf.
Spur.
Er sah, dass ich ihn ansah, und lächelte mich zaghaft an. „Es wird alles gut“, sagte er leise.
Ich konnte nicht glauben, dass er hier war. Ich hatte noch nie mit ihm gesprochen, und er auch nicht mit mir. Wenn man ein etwas schüchterner, introvertierter Neuntklässler ist, behält man seine Schwärmereien für sich. Man würde sterben, wenn das Objekt der Schwärmerei es jemals herausfinden würde. Das war einer der Gründe, warum mich das, was Mr. Winslow getan hatte, so bestürzte.
„Woher wussten Sie, wo ich war?„, fragte ich. Er sollte jetzt auf dem Heimweg sein.
“Ich habe den Wachmann an der Tür gefragt, ob jemand früher gegangen ist. Er sagte, dass niemand gegangen ist. Ich dachte mir, dass du entweder früher gegangen bist oder noch hier bist. Also habe ich in der Schule nach dir gesucht. Ich hätte gleich in der Bibliothek nachsehen sollen. Du verbringst viel Zeit hier.“
„Woher um alles in der Welt weißt du das?“ Noch während ich die Frage stellte, schoss mir der Gedanke durch den Kopf: Ich habe mit Trace gesprochen! Wir haben ganz normal geredet. Ein Gespräch mit Trace! Unglaublich. Fast so unglaublich wie die Tatsache, dass er nicht sauer auf mich zu sein schien.
Sein Grinsen wurde breiter und seine Augen verloren das Mitgefühl, das sie gezeigt hatten, und fanden das Funkeln wieder, das normalerweise darin lag. „Ich habe gesehen, wie du mich angesehen hast. Ich habe dich auch angesehen.“
Auf keinen Fall. Er hat sich das ausgedacht, damit ich mich besser fühle. Das wusste ich ganz sicher. Wenn er mich angesehen hätte, hätte ich es gesehen. Außerdem war er nicht so schüchtern wie ich. Er wäre auf mich zugekommen und hätte mit mir geredet. Nein, das war nur erfunden, damit ich mich besser fühlte. Trace war wirklich nett. Das war etwas, was er tun würde. Er hatte gesehen, wie sehr ich verletzt war, und gab mir etwas von sich selbst, um mich zu beruhigen.
Ich wusste nicht, was ich sagen sollte, also tat ich, was ich immer tat. Ich schaute weg.
Er sagte: „Was Mr. Winslow getan hat, war schrecklich. Ich habe das Bild gesehen, das du gemalt hast. Es war toll. Würdest du etwas für mich tun? Würdest du noch eins malen? Genau so eins? Ich weiß was! Mal mir eins und gib es mir zu Weihnachten. Okay? Und ich gebe dir auch ein Geschenk!“
Irgendwie fand ich den Mut, ihn wieder anzusehen. Mit sehr zittriger Stimme fragte ich, voller Angst vor der Antwort: „Bist du nicht verärgert über das, was Mr. Winslow über mich gesagt hat?“
Er schüttelte den Kopf. „Der Typ ist ein Idiot. Außerdem, wenn du in mich verknallt bist, nun, vielleicht bin ich auch in dich verknallt. Das bedeutet nichts Schlechtes. Es bedeutet nur, dass wir beide einen guten Geschmack haben.“
Damit fing er an zu lachen. Zu lachen! Ich hätte mich ihm vielleicht angeschlossen, aber ich spürte immer noch die Auswirkungen davon, angeschrien worden zu sein und mein größtes Geheimnis vor der Welt offengelegt zu haben.
Er sah das und streckte die Hand aus, um mich zu berühren. Er legte seine Hand auf meine Schulter. „Hey, lass uns gehen. Ich bringe dich nach Hause, wenn du willst. Du wohnst gar nicht so weit von mir entfernt.“
„Sie wissen, wo ich wohne?„
Er stand auf und reichte mir seine Hand. Ich zögerte, nahm sie dann aber. Er zog mich auf die Beine. ‚Klar. Ich weiß viel über Sie. Ich sagte ja schon, dass ich Sie auch gerne anschaue.‘
“Aber das meinen Sie doch nicht ernst! Ich bin ein Nichts, und Sie sind, Sie sind ...“
„Sag das nicht! Du bist etwas – du bist mehr als nur etwas. Ich kenne dich nicht gut genug, um zu wissen, ob das, was ich fühle, mehr als nur eine Schwärmerei ist, aber was ich weiß, gefällt mir. Wir müssen uns kennenlernen, um herauszufinden, ob das, was wir fühlen, echt ist und von Dauer sein wird. Also, lass uns in der Pause etwas Zeit miteinander verbringen.“
Ich konnte nicht glauben, dass das gerade passierte. Und ich wollte mir keine Hoffnungen machen, wenn es keine Chance gab, dass daraus etwas werden könnte. Konnte ich ihn fragen? Da gerade alles so seltsam war, nun, vielleicht konnte ich das.
"Trace, Mr. Winslow hat gesagt, ich sei lesbisch. Ich glaube, vielleicht bin ich das. Ich schaue mir gerne Jungs an und keine Mädchen. Bist, nun, ich meine, bist du ... ?“
„Vielleicht. Ich sehe mir auch lieber Jungs als Mädchen an. Vor allem sehe ich mir dich gerne an."
Ich wurde rot. ‚Wie kannst du mutig genug sein, das zu sagen?‘, fragte ich. Ich wünschte, ich könnte so mutig sein. Ich könnte so etwas unmöglich sagen.
„Das ist einer der Gründe, warum ich dich mag“, antwortete er. ‚Du bist ruhig, denkst über Dinge nach und bist sehr zurückhaltend. Die meisten Jungen in unserem Alter sind laut und albern. Ich möchte wissen, woran du denkst, wie du über Dinge denkst. Ich möchte dich kennenlernen. Ich weiß, wie du aussiehst.‘ Er grinste wieder.
Wir waren zu diesem Zeitpunkt aus der Schule und gingen zusammen. Ich fand, dass es eine tiefgreifende Wirkung auf mich hatte, dass er mich mochte und mir das auch sagen konnte. Ich konnte ihm Dinge sagen, von denen ich nie gedacht hätte, dass ich sie sagen könnte. „Hast du deinen Eltern gesagt, dass du vielleicht schwul bist?“
"Nein. Es gibt keinen Grund dazu, bis ich mir sicherer bin.“
„Was ist, wenn du es bist und es ihnen sagst? Werden sie wütend sein? Enttäuscht?"
Ich beobachtete sein Gesicht so gut ich konnte, während wir nebeneinander gingen. Ich sah ihn grinsen. Grinsen! Wie konnte er so sorglos sein?
„Nein, sie werden überhaupt nicht verärgert sein. Keiner von ihnen. Keiner meiner Väter.„
Ich wollte gerade antworten, als mir die Realität bewusst wurde. Das tat sie, und ich blieb stehen. Ich sagte: ‚Wirklich? Du hast zwei Väter?‘
“Ja. Ich bin adoptiert. Wir haben noch viel voneinander zu erfahren.“
Wir verabredeten uns für die Ferien. Wir kamen bei mir zu Hause an; er musste noch weiter, aber er sagte, es sei nicht weit. Er ließ mich bei mir zu Hause, verabschiedete sich, berührte mich und das war's. Aber ich hatte seine Telefonnummer und er meine. Wir wollten uns am nächsten Tag bei ihm zu Hause treffen.
Was für ein Wechselbad der Gefühle: In einem Moment war ich am Boden zerstört und im nächsten fast auf Wolke sieben. Ich machte mir immer noch Sorgen, wieder zur Schule zu gehen und was mich dort erwarten würde, aber das war jetzt nur noch eine vage Erinnerung. Ich dachte, es wäre vielleicht gar nicht so schlimm, wenn ich bis dahin einen Freund hätte, und das schien jetzt durchaus möglich zu sein. Als schwuler Junge allein zu sein, wäre für mich schrecklich. Schwul zu sein und einen süßen Freund zu haben, mit dem man abhängen kann, der beliebt ist, mit dem man in der Schule reden und in der Mittagspause essen kann – das ist etwas ganz anderes.
Ich musste mir immer noch über die Situation mit Mr. Winslow im Klaren sein, aber Trace hatte mir gesagt, dass ich mir darüber keine Sorgen machen sollte. Der Typ hatte sich total danebenbenommen und ich konnte problemlos in einen anderen Geschichtsunterricht wechseln; ich hatte genügend Gründe. Vielleicht würde das also auch klappen.
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Zu Weihnachten waren wir dann ein Paar. Ich hatte seine Väter kennengelernt. Sie waren wunderbar und ich verstand, woher Trace sein Selbstbewusstsein hatte. Sie unterstützten ihn so sehr. Natürlich unterstützten mich meine Eltern auch, also war es vielleicht eher etwas in ihm, das ihn zu dem machte, was er war. Aber die Väter zu haben, die er hatte, war sicherlich ein Segen und lenkte überhaupt nicht davon ab.
Es war eine wunderbare Zeit für mich, Trace kennenzulernen und wirklich zu glauben, dass er mich genauso mochte wie ich ihn. Das Einzige, was mich auf dem Boden der Tatsachen hielt, war die nagende Angst vor dem, was mich erwarten würde, wenn ich wieder zur Schule ging.
Trace wollte, dass ich meinen Eltern von uns erzähle, aber ich hatte mich noch nicht dazu durchgerungen. Also, all das Herumalbern, das wir gemacht haben, und bisher war es nicht so viel, war bei ihm zu Hause gewesen. Wir haben uns nur gegenseitig abgetastet. Hah! Was für eine Art, es auszudrücken!
Ich hatte ein weiteres Bild von ihm gezeichnet. Für dieses Bild hatte ich mir Zeit genommen, wirklich daran gearbeitet, und es war mein bestes überhaupt. Ich hatte es professionell rahmen lassen und war stolz darauf. Ich packte es in eine Geschenkbox und wir tauschten an Heiligabend bei ihm zu Hause Geschenke aus. Weihnachten würde ich am Weihnachtstag zu Hause verbringen. Trace drängte mich, es meinen Eltern dann zu sagen. Vielleicht würde ich es tun.
Er öffnete mein Geschenk für ihn und stieß laute Ahs und Ohs aus. Genau wie seine Väter. Sie boten mir Geld an, wenn ich ihnen ein genau so schönes Bild malen würde. Ich sagte ihnen, dass ich das nicht für Geld tun würde, sondern nur, weil sie so nett zu mir waren.
Trace hatte ein Geschenk für mich, viel kleiner als meins für ihn. Es war in einer winzigen Schachtel. Ich dachte, es könnte ein Freundschaftsring sein. Nichts Größeres hätte da hinein gepasst.
Ich konnte die freudige Erwartung in seinen Augen sehen, als ich es öffnete. Es war kein Ring. Stattdessen war es eine sehr klein gefaltete Notiz. Darauf stand:
Liebster Cory:
ich hoffe, das gefällt dir. Ich weiß, dass du dir Sorgen gemacht hast, aber jetzt kannst du aufhören. Papa kennt jemanden im Schulvorstand und er hat mit ihm gesprochen und ihm erzählt, was dir passiert ist. Wenn wir zurückkommen, wird Mr. Winslow dort nicht mehr unterrichten. Er wurde wegen seiner Tat gefeuert.
Außerdem habe ich dort viele Freunde. Ich habe mit vielen von ihnen telefoniert. Sie freuen sich für uns. Du wirst jede Menge Freunde haben, wenn wir zurückkommen!
Alles Liebe, Trace.
Ich habe es dreimal gelesen und musste weinen. Er hatte das für mich getan. Jetzt hatte ich nichts mehr zu befürchten. Nun, ich musste mich zwar meinen Eltern stellen, aber ich dachte wirklich, dass das in Ordnung sein könnte. Sie wussten, dass ich viel Zeit mit Trace verbracht hatte. Sie hatten ihn kennengelernt und mochten ihn. Das war keine Überraschung; jeder, der Trace kennenlernte, mochte ihn. Ich hatte gesehen, wie meine Mutter uns ansah, als wir auf der Couch saßen und fernschauten, und ich hatte den Ausdruck in ihren Augen gesehen. Er war nachdenklich, aber ich hatte keine Stirnrunzeln gesehen.
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Trace kam mit seinen Vätern zum Weihnachtsessen zu mir nach Hause. Ausgerechnet meine Mutter hatte sie eingeladen, ohne mich vorher zu fragen. Ich erfuhr es am Weihnachtsmorgen, nachdem wir unsere Geschenke geöffnet hatten. Sie sagte mir, dass wir unseren Rippenbraten um zwei Uhr nachmittags essen würden und ich mich dafür anziehen müsse – das heißt, ich solle eine gute Hose und ein Hemd mit Krawatte tragen –, weil wir Besuch bekommen würden. Es würde ein großes, formelles Weihnachtsessen mit Gästen werden, und ich musste mich entsprechend kleiden. Als ich fragte, wer kommen würde, sagte sie Trace und seine Väter. Ich fragte nicht weiter nach, bekam aber ein mulmiges, ängstliches Gefühl im Magen. Ich hatte keine Ahnung, was vor sich ging – aber vielleicht doch.
Keiner der Erwachsenen hatte Trace zuvor kennengelernt, aber die Väter brachten zwei Flaschen Champagner mit, und als sie eine davon geleert und die zweite geöffnet hatten, schienen sie und meine Eltern alte Freunde zu sein. Vielleicht bewirkt Champagner das; ich weiß es nicht, ich habe sie nur beobachtet, weil sie uns nichts davon geben wollten – nicht einmal einen kleinen Schluck; aber dann waren Trace und ich bereits Freunde.
Beim Abendessen hielt mein Vater eine Art Rede, in der er Traces Familie willkommen hieß und darüber sprach, wie sie Trace kennengelernt hatten und was für ein großartiger Junge er sei. Dann stand der ältere der beiden Väter von Trace, der, den er Pop nannte, auf und hielt eine ähnliche Rede über mich, die mich bis in die Haarwurzeln erröten ließ.
Dann stand meine Mutter auf, und ich dachte, dass der Braten kalt sein würde, wenn wir ihn endlich essen würden. Meine Mutter kennt mich besser als jeder andere. Sie begann zu sprechen, drehte sich dann zu mir um und sagte mir, dass Braten vor dem Anschneiden ruhen sollten, sonst würde der ganze Saft herauslaufen, also solle ich mich zurückhalten. Verdammt! Jetzt wurde ich vor Verlegenheit rot, während alle anderen lachten.
Aber ihre Rede war noch schlimmer. Sie sagte, Trace und ich würden niemandem etwas vormachen, dass sie uns zusammen gesehen hätte und dass es Zeit für uns Jungs wäre, eine Rede zu halten. Damit meinte sie Trace und mich!
Ich halte keine Reden. Ich schaute Trace an und offensichtlich sah er die flehentliche Bitte in meinen Augen, denn er lächelte, stand auf und sagte: „Cory ist mein Freund, und das ist alles, was ich mir zu Weihnachten wünsche!“
Alle applaudierten und ich wurde rot. Typisch.
Dann schauten mich alle an. Trace beugte sich zu mir herunter und zog mich auf die Füße. Ich musste etwas sagen. Ich musste. Aber dann wurde mir plötzlich klar, dass ich das nicht musste. Also sagte ich gar nichts. Stattdessen beugte ich mich, untypisch mutig, zu Trace hinüber und küsste ihn. Es war alles, alles auf der Welt, die Erwachsenen weiter lachen und applaudieren zu hören, also küsste ich weiter. Es gab keinen Grund, es nicht zu tun. Okay, ich wurde rot, als ich ihn küsste. Ich war immer noch ich selbst.
Ich hatte nicht erwartet, dass Weihnachten so sein würde, aber ich sage Ihnen was: Es war das beste Weihnachten, das ich je hatte.
Das Ende