06-08-2025, 06:29 PM
„Diesmal wird es ein wenig anders sein. Normalerweise gebe ich dir ein Thema vor, über das du schreiben sollst. Dieses Mal bist du auf dich allein gestellt. Aber ich möchte, dass du mich umhaust. Schreib etwas, das mir ein wenig über dich verrät, auch wenn es erfunden ist. Ich möchte Farbe und Feuerwerk, Unterhaltung, Drama, Verlegenheit, Liebe, alles, was das Teenager-Dasein ausmacht. Schreib mir ein Epos. Es gibt keine Regeln außer, dass es mir beim Lesen unter die Haut gehen sollte. So gut sollte es sein. Und alles ist erlaubt!
„Es wird nur mich erreichen, also schreibt, was euch in den Sinn kommt. Bringt mich dazu, aufzusitzen und zu denken: ‚Wow, dieses Kind hat so viel in sich, und ich wusste es nie.‘
“Keine Seitenanzahl, keine Wortanzahl, aber wenn ihr über etwas schreibt, das euch am Herzen liegt, Fiktion oder Wahrheit, wird es am Ende genau die Länge haben, die es braucht, um die Geschichte zu erzählen.
„Wie üblich habt ihr das Wochenende Zeit, um dies zu schreiben. Aber das ist mehr, als ich normalerweise verlange, und ich will mehr von euch. Also ist es statt am Montag am Mittwoch fällig. Viel Spaß dabei. Schreibt aus eurer Seele, legt sie bloß, wenn ihr das wollt, drückt aufs Gaspedal und vergesst die Bremsen, und ihr könnt nicht verfehlen. Ich werde der Einzige sein, der weiß, was ihr geschrieben habt, und es wird bei mir sicher sein. Vergiss, dass du das für eine Lehrerin schreibst, die es lesen wird. Du schreibst für dich selbst. Lass es etwas bedeuten."
Wow, was für eine Aufgabe. Miss Thornberg war alt, mindestens in ihren Fünfzigern, und normalerweise fade und bla und ein wenig negativ; sie war nie inspirierend. Heute hatte sie ein Leuchten in den Augen und ihre Stimme hatte Farbe und Enthusiasmus. Ich fragte mich, ob sie Meth entdeckt hatte.
Sie war eine Enttäuschung für mich: eine Englischlehrerin, die nicht inspirierte. Ihre Schreibaufgaben waren nie so. Sie bat uns, darüber zu schreiben, was wir von Lady Macbeth hielten, nachdem wir das Stück gelesen hatten, oder ob es richtig war, das Wahlalter auf 18 Jahre zu senken, oder was wir vom Essen in der Cafeteria hielten. Nichts, worüber man sich jemals aufregen konnte oder das zu lebhaftem, lebhaftem Schreiben führte. Aber jetzt das. Das war ganz anders. Das war etwas, worauf man sich freuen konnte.
Es war so anders, dass ich wartete, während der Rest der Klasse nach dem Läuten der Glocke davonstürmte und sich ihrem Pult näherte.
„Miss Thornberg?“
Sie blickte auf und runzelte die Stirn. Ich konnte es ihr nicht verübeln. Ich war ziemlich unauffällig – mit 15 war ich noch nicht sehr weit entwickelt und sah eher aus wie ein Erstsemester als wie ein Zweitsemester. Ich war unscheinbar, dünn mit spaghettidünnen Armen und einer Persönlichkeit, die dazu passte, eher ein Blabla als eine Person. Ich war auch eher ein C-Schüler, vielleicht ein C-Schüler in ihrer Klasse. Sie unterrichtete nicht viel und der Unterricht war reine Zeitverschwendung. Sie bekam von mir, was ich von ihr bekam: sehr wenig.
Das war eine große Enttäuschung für mich. Ich las gern und hatte sogar versucht, eine Geschichte zu schreiben. Sogar zweimal. Das machte mir Spaß und ich wollte mehr schreiben und besser darin werden. Aber über die Themen zu schreiben, die sie für uns ausgewählt hatte, war erdrückend.
„Ja, Mark?“
"Meint ihr das wirklich ernst? Was wir schreiben, bleibt auf eurem Schreibtisch und wir können uns frei ausdrücken, wie wir wollen?“
Offensichtlich hatte das Meth nachgelassen. Sie sah wieder wie sie selbst aus – nicht sehr lebendig, stur und trostlos. Ihr Spitzname „Miss“ war leicht zu verstehen.
„Wie ich schon sagte.“ Ihre Stimme war völlig emotionslos.
„Und alles ist erlaubt?“
"Ja.“
Ich bedankte mich und ging hinaus, zum ersten Mal aufgeregt, als ich ihr Klassenzimmer verließ. Ich hatte ihr nie gezeigt, wer ich war oder was ich konnte. Hier war eine Gelegenheit, und ich würde sie nutzen. Nicht für sie, sondern für mich. Ich würde mich selbst testen, mich selbst antreiben und sehen, wozu ich fähig war.
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Miss Thornberg
Englisch, 3. Stunde
Mark Hastings
Erleuchtung
Vierzehn und noch nie geküsst worden. Das war ich. Schulkameraden sprachen immer über ihre romantischen Abenteuer – in unserem Alter oft über ihre Erweckungen. Es war eine aufregende Zeit an den Mittagstischen, und wir alle hörten zu, wie Jungen ihre Erfolge einer Menge von Enthusiasten, Ungläubigen und „Ich wünschte, ich wäre es“-Mädchen mit großen Augen offenbarten. Ich konnte nur zuhören. Ich hatte noch nie etwas von dem mitbekommen, was beschrieben wurde, oft in sehr anschaulichen Details, die uns auf unseren Sitzen herumrutschen und alle peinlichen Gefühle neu ordnen ließen.
Aber das Zuhören machte mich noch verzweifelter. Der Körper eines Jungen ist mit 14 Jahren sehr fordernd. Es ist schwierig, an etwas anderes als diese Forderung zu denken. Das ist oft der Fall. Der Körper sollte vom Geist kontrolliert werden, nicht umgekehrt. Aber wenn man jemals ein Junge war – und 14 Jahre alt –, versteht man, dass die Art und Weise, wie es funktionieren soll, und die Art und Weise, wie es funktioniert, nicht dasselbe sind.
Ich war also bereit, mehr als bereit, als das Unerwartete geschah. Obwohl ich sagen muss, dass ich nicht erwartet hatte, dass es ein Junge sein würde, der mir Erleuchtung bringen würde. Daran hatte ich nie gedacht.
Aber Darrel – ein Junge, den ich nur flüchtig kannte und nur, weil sein Spind sowohl im Sportunterricht als auch auf dem Schulflur neben meinem stand (die alphabetische Reihenfolge nach Nachnamen war die konstante Ordnungskraft an dieser Schule) – war der Unerwartete, der es möglich machte. Ich zog mich gerade für den Sportunterricht um, als mir auffiel, dass ich meinen Suspensorium zu Hause vergessen hatte. Ich stand nackt vor meinem Spind und suchte vergeblich danach, als eine Stimme, Darrels Stimme, meine Bestürzung unterbrach.
„Kann ich helfen?“, hörte ich, den Kopf in meinem Spind vergraben und voller Frustration. Wenn der Trainer eine Sportunterwäsche-Inspektion durchführte und ich meine nicht dabei hatte, würde das für mich Scham und Strafrunden bedeuten, und beides fand ich äußerst unangenehm. Ich hatte also überhaupt nichts erwartet, als ich meinen Kopf herauszog und mich der Stimme zuwandte.
Was ich vorfand, war Darrel, ein Junge in meinem Alter, genauso nackt wie ich und halb erregt.
Hier sollte eine Erklärung der Kindheit hinzugefügt werden. In unserem Alter ist Sex etwas, das erst kürzlich am Horizont aufgetaucht ist und das wir noch in den Griff bekommen – und nein, das ist nicht als Wortspiel gemeint. Eine der Erscheinungsformen davon ist, dass wir, wenn wir einen anderen Jungen erregt sehen oder in Darrels Fall einen, der sich schnell in diese Richtung bewegt, entsprechend reagieren. Niemand hat Schuld, und niemandem kann man einen Vorwurf machen. Es ist eine Naturgewalt, die man nicht leugnen kann. Also tat ich, was jeder heißblütige Junge tun würde. Ich machte mit.
Er grinste. Ich auch. Ich glaube, es war die Erkenntnis, dass wir einen Raum und eine Zeit teilten, in der es eine Verbindung gab, eine unerwartete und völlig zufällige Verbindung, die keiner von uns zuvor gespürt hatte.
Es gab also eine kurze Pause in der Zeituhr des Lebens, und dann, ohne das Offensichtliche zu beachten – wie heißt es noch? Ach ja, der Elefant im Raum – sagte ich: „Ich muss meinen Jockstrap zu Hause vergessen haben.“
Und er sagte: „Ich habe nur einen“, und grinste noch breiter.
„Ich muss wohl darauf verzichten“, sagte ich, und dann folgte das Erstaunlichste überhaupt.
„Ich kann dich nicht allein lassen. Ich komme mit."
Ich riss die Augen noch weiter auf, und er kicherte, dann zog er seine Sporthose über das, was jetzt eine beträchtliche Ausbuchtung war. Die Shorts machten sehr deutlich, wo seine Gedanken gerade waren, und es waren nicht die Bibelstunden seiner Großmutter.
Ich zog auch meine Shorts an. Sporthosen sind dünn und kurz, an den Beinöffnungen weit geschnitten und verbergen nicht den Zustand, in dem wir zwei Jungen uns befanden. Es war fast Zeit, dass wir auf dem Boden sein mussten. Ihn anzusehen half meiner Situation nicht, und mich anzusehen half seiner nicht.
„Lass uns gehen“, sagte er, „und lass uns dabei mutig sein.“
Er drehte sich um und marschierte zur Tür. Kopfschüttelnd folgte ich ihm.
Ich glaube, es war die Angst, gesehen und verspottet zu werden, oder vielleicht noch schlimmer, vielleicht in die Hose gegriffen zu werden, die mein Problem löste. Ich war zumindest so entkräftet, dass ich auf dem Boden der Sporthalle nicht mehr viel zeigte. Es gibt einige Aspekte, die es mit sich bringt, mit 15 nicht übermäßig erwachsen zu sein, die zwar im Allgemeinen bedauert werden, aber manchmal auch ein Segen sein können.
Darrel hatte nicht so viel Glück. Er war immer noch offensichtlich, und er wurde sofort bemerkt. Jungen bemerken solche Dinge, was etwas darüber aussagt, worauf sie ihre Augen oft richten. Unhöfliche Kommentare wurden laut, und der Trainer hörte sie. Er kam herüber. Sein Erscheinen bewirkte bei Darrel das Gleiche wie die Angst bei mir. Als er ankam, zeigten Darrels Shorts nur noch Ruhe.
Der Trainer war nicht auf den Kopf gefallen. „Jock-Check“, verlangte er. Das bedeutete, die Seite der Shorts so weit herunterzuziehen, dass die Träger des Suspensors sichtbar wurden. In Darrels Fall bedeutete das, dass seine Hüfte entblößt wurde.
Darrel zog die Shorts nicht herunter. Stattdessen sagte er: „Entschuldigung, Coach. Habe sie zu Hause vergessen.“
"Runden, bis der Unterricht vorbei ist. Bewegung.“
Darrel sah mich nicht einmal an. Ich fand das unglaublich anständig von ihm. Und ich war inspiriert. „Ich auch, Coach“, sagte ich und ohne darauf zu warten, dass man es mir sagte, joggte ich Darrel hinterher und schloss mich ihm an.
Während wir nebeneinander liefen, lernten wir uns kennen. Wir hatten bereits gesehen, was wir gesehen hatten, und Darrel, der viel mutiger war als ich, begann darüber zu sprechen. Er stellte Fragen und ich beantwortete sie. Am Ende ging ich nach der Schule zu seinem Haus, traf seine Mutter und verbrachte einige Zeit in seinem Schlafzimmer. Es war nicht nur im Sportunterricht, dass ich an diesem Tag seine Erregung sah, und beim nächsten Mal war es nicht nur eine halbe Erektion.
Seitdem sind wir zusammen. Wie ich bereits sagte, hatte ich keine Ahnung, dass ich einen Jungen finden würde, der im Mittelpunkt meiner aufkeimenden Sexualität stehen würde. „Leben und lernen“ ist ein Ausdruck, der so alt ist wie die Welt. Für Darrel und mich passt er perfekt zu Jugendlichen. Wir leben definitiv und lernen glücklich. Mann, lernen wir!
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Ich war ziemlich stolz auf das, was ich geschrieben hatte. Es war genau das, worum sie mich gebeten hatte. Obwohl ich noch nie eine Eins von ihr bekommen hatte, rechnete ich damit. Ich rechnete nicht mit dem, was dann geschah.
Am Donnerstagmorgen gab sie die Arbeiten zurück. Auf keiner stand eine Note, was ungewöhnlich für sie war. Vielleicht hatte sie sie nicht einmal gelesen. Aber plötzlich wurde mir ganz mulmig.
„Ich habe alle Ihre Seiten gescannt und fand sie bemerkenswert. Viel lebendiger und farbenfroher als das, was ich sonst von Ihnen bekomme.“
Ha! Vielleicht war ich nicht der Einzige, der das Gefühl hatte, dass ihr Unterricht nicht gerade ein Feuer in uns entfachte.
„Ich fand sie sogar so gut, dass ich sie mit euch teilen wollte. Ich werde einige von euch nach vorne bitten, damit sie ihre Geschichte vorlesen können. Ihr dürft euch auf etwas gefasst machen. Maggie, warum fängst du nicht an? Wir haben heute Zeit für drei Geschichten. Chris, du kannst Maggie folgen und Mark wird den Abschluss machen.“
Sie starrte mich direkt an, als sie das sagte, und ich dachte, ich könnte in ihren Augen lesen. Sie zeigten zwei Dinge. Das erste, was ich sah, als sie meinen Namen sagte, war Ekel. Und darauf folgte schnell Triumph.
Maggies Geschichte war ein Märchen. Sie war nicht schlecht – sie war sogar ziemlich kreativ –, was keine Überraschung war, denn Margie war ein kluges Mädchen, unter den ersten fünf in unserer Klasse. Sie war auch sehr prüde und ordentlich und die Art von Mädchen, die nie gegen eine Regel verstoßen, nie in Schwierigkeiten geraten und wahrscheinlich nie einen Jungen küssen würde, bis sie einen Master-Abschluss in Kernphysik hat. Oder ein Mädchen küssen, wenn das ihre Gewohnheit war.
Chris war ein Nerd. Ich war überrascht, was er las. Seine Geschichte handelte von zwei Soldaten im Zweiten Weltkrieg, die sich ein Schützenloch teilten und miteinander über ihre Ängste sprachen. Er ließ die Angst so real klingen, dass ich mich fragte, ob er vielleicht einige seiner eigenen täglichen Ängste in eine andere Situation verlegte. Die Emotionen könnten von innen kommen und sehr real sein. Ich war beeindruckt von seiner Schreibweise.
Das ließ mir keine andere Wahl, als als Nächstes an die Reihe zu kommen. Und ich hatte nicht vor, es zu tun. Ich hatte zwei Geschichten Zeit gehabt, um mir darüber klar zu werden. Ich wusste nicht, was für ein Spiel Miss Thornberg spielte, aber ich hatte nicht vor, mit ihr zu spielen. Ich war mir nicht sicher, wie das enden würde. Ich war kein Unruhestifter. Ich fiel überhaupt nicht auf – nur einer aus der Menge im Hintergrund. Ich bezweifelte, dass die Hälfte der Kinder in der Klasse überhaupt meinen Namen kannte. So tief unter dem Radar flog ich. Der Gedanke, dass ich sie zur Rede stellen würde, machte mir eine Höllenangst. Aber ich las diese Geschichte nicht.
Aber als sanftmütiges und ruhiges Kind, das nicht auf Rebellion stand, war es mir ein Gräuel, mich zum Gespött zu machen. Aber welche Wahl hatte ich? Als ich an der Reihe war, sah mich Miss Thornberg an und sagte mit eisiger Stimme: „Du bist dran, Mark.“
„Nein.“ Ich sagte es. Ich benutzte den gleichen Ton wie sie, die gleiche Lautstärke, die gleiche Kürze. Sie lächelte. Das hatte etwas Unschönes an sich. Das war wahrscheinlich das, was sie sich erhofft hatte. Sie hatte wahrscheinlich geplant, was sie tun würde, wenn ich mich weigerte, und welche Konsequenzen das für mich haben würde. Ich hatte keine Ahnung, warum sie so wütend auf mich war, aber sie war es. Sie öffnete den Mund, aber die Glocke läutete. Es war ein kurzer, stakkatoartiger, wiederholter Ton, und wir alle wussten, was das bedeutete: eine Feueralarmübung.
Alle sprangen blitzschnell von ihren Sitzen auf. Ich auch. Ich wurde sozusagen von der Glocke gerettet. Als die Feueralarmübung vorbei war, war es auch mit diesem Unterricht vorbei. Als ich mit den anderen zur Tür hinausging, stand Miss Thornberg direkt vor mir und sagte im Vorbeigehen zu mir: „Morgen. Als Erstes.“ Sie lächelte nicht, nicht einmal das hässliche Lächeln, als sie das sagte.
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Ich hatte nur diesen Nachmittag und Abend Zeit, um herauszufinden, was ich tun sollte. Ich konnte diese Geschichte nicht vor der Klasse vorlesen. Selbst wenn ich sie als Fiktion bezeichne, würde das nicht helfen. Ich war bereits so etwas wie ein Außenseiter. Jeder, der sie hörte, würde annehmen, dass ich homosexuell bin, und ich hatte nicht die Persönlichkeit, um die Kommentare und Sticheleien abzuschütteln, selbst nicht die Blicke, die folgen würden. Wie hätte ich auch nur einige der Wörter in dieser Geschichte lesen können, ohne zu stottern und rot zu werden, und, nun ja, ich konnte es nicht. Ich wollte es nicht.
Was konnte ich also tun? Ich saß vor meinem Computer und dachte nach und versuchte, mir mögliche Auswege aus dieser Situation zu überlegen. Mich morgens krankmelden. Weglaufen. Von einer Brücke springen. Meine Stimmbänder chirurgisch entfernen lassen. Ich weiß. Ich weiß. Nichts davon war auch nur im Geringsten praktikabel. Ich brauchte etwas Besseres.
Also dachte ich nach und nach, und spät nach dem Abendessen kam mir die Erleuchtung. Puh!
Ich kam erst nach Mitternacht ins Bett.
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Am nächsten Tag kam ich nervös wie die Hölle ins Klassenzimmer, keine gute Voraussetzung, wenn man vor der Klasse lesen muss. Ich hasste es, im Unterricht zu sprechen, und dann auch noch vorne stehen zu müssen, während mich alle dabei ansahen? Schrecklich. Furchtbar. Es wäre noch schlimmer, wenn ich mich dabei so unsicher fühlen würde, aber manchmal muss man sich zusammenreißen und mit dem Strom schwimmen. Wie ist das, wenn man abgedroschene Klischees vermischt? Und überflüssig ist!
Als die Klasse saß, sah mich Miss Thornberg an und sagte: „Mark, nach vorne und lies jetzt deine Geschichte vor.“
Ich stand auf und ging mit meiner Geschichte nach vorne. Ich klappte die Titelseite zurück und begann.
„Verrat, von Mark Hastings. Ich betrat die Klasse selbstbewusst, glücklich und stolz. Ich hatte eine großartige Geschichte geschrieben. Das wusste ich. Es ist sehr untypisch für mich, so zu fühlen. Ich bin selten selbstbewusst, was das angeht, was ich tue, aber diesmal war mir bewusst, dass ich meine eigenen Erwartungen übertroffen hatte. Das war wahrscheinlich das Beste und Ehrlichste, was ich je geschrieben hatte. Aber es war nichts, was ich teilen wollte. Dafür war es zu privat."
Ich hörte nicht auf, weil ich fertig war. Ich hatte gerade erst angefangen. Ich hatte gestern Abend eine ganz andere Geschichte geschrieben und diese las ich gerade. Ich legte Miss Thornbergs Verrat an mir offen, wie sie uns bei der Aufgabenstellung versprochen hatte, dass niemand außer ihr jemals erfahren würde, was wir geschrieben hatten. Es gab keine Regeln, die wir befolgen mussten, und wir sollten vergessen, dass sie Lehrerin war; wir sollten für uns selbst schreiben. Dieses neue Stück, das ich las, würde nicht offenbaren, was für mich so privat war, sondern nur, dass mir versprochen worden war, dass das Geschriebene unantastbar bleiben würde, und jetzt brach sie dieses Versprechen und verriet mich dabei.
Nein, ich habe aufgehört, weil sie mit mir gesprochen hat. Na ja, eher geschrien. „Mark! Das ist nicht deine Geschichte. Lies die, die du eingereicht hast. Nicht diese, was auch immer das ist. Lies die andere. Sofort!“
Ich zwang mich zu einem Lächeln. „Aber das ist es, was ich tue, Miss Thornberg! Das ist die Geschichte, die ich Ihnen gegeben habe. Jetzt lese ich sie der Klasse vor, wie Sie es verlangt haben. Soll ich weiterlesen?“
Ich hielt es für sehr unwahrscheinlich, dass sie eine Kopie meiner Geschichte angefertigt hatte. Das war möglich, und wenn ja, könnte ich in Schwierigkeiten geraten, aber wahrscheinlich nicht. Wenn sie sich beim Schulleiter beschwerte, würde ich ihm die Geschichte, die ich gerade vorlas, als Beweis für die erste Geschichte vorlegen, und jeder in der Klasse könnte ihr Versprechen an uns bestätigen. Ich konnte mir vorstellen, dass sie sich bei ihm darüber beschweren würde, dass das, was ich geschrieben hatte, unangemessen sei, vielleicht sogar, dass ich es geschrieben hätte, um sie bloßzustellen, oder dass es respektlos sei. Aber ihre Anweisungen an uns hatten klargestellt, dass wir für uns selbst schreiben würden, und „alles ist erlaubt“ waren ihre genauen Worte.
Sie sah mich mit wütenden Augen an. Ich stand ihr mit völlig ausdrucksloser Miene gegenüber, obwohl ich zitterte. Wir standen fast eine Minute lang schweigend da, dann sagte sie: „Setz dich hin. Für diese Aufgabe bekommst du eine Sechs.“
Ich setzte mich nicht hin; nicht in diesem Moment. Zuvor stand ich, so zitterig ich auch war, meinen Mann und sagte mit wild pochendem Herzen: „In diesem Fall werde ich das mit dem Schulleiter besprechen. Er kann alles lesen, was ich geschrieben habe, und er wird dann wahrscheinlich andere Kinder hier fragen, welche Anweisungen Sie uns gegeben haben, und ich werde ihn entscheiden lassen, welche Note ich bekommen soll.“
Ich sah, wie ihr Gesichtsausdruck sank. Ich kehrte zu meinem Platz zurück. Ich konnte es nicht glauben: Ich hatte mich gegen eine Lehrerin aufgelehnt. Ich! Und ich hatte gewonnen! Aber ich konnte mich nicht über meinen Sieg freuen. Sie war immer noch die Lehrerin. Ich war immer noch die Schülerin. Während der Unterricht weiterging, saß ich da und wurde immer besorgter. Als die Glocke läutete und wir alle aufstanden, um zu gehen, riskierte ich einen Blick auf sie. Sie starrte mich an. Das war nicht gut. Überhaupt nicht.
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Am nächsten Tag sah mich Miss Thornberg im Unterricht nicht einmal an. Es war, als wäre ich unsichtbar. Genau so, wie ich es wollte. Es war eine Eigenschaft, an deren Entwicklung ich hart gearbeitet hatte. Je unsichtbarer ich war, desto wohler fühlte ich mich.
Das änderte sich schlagartig, als ich den Klassenraum verließ. Als ich an ihrem Pult vorne im Raum vorbeikam, sagte sie: „Mark, ich habe in deinem Stundenplan nachgesehen. Du hast in der fünften Stunde Studierzeit. Ich habe dafür gesorgt, dass diese Stunde heute frei ist. Komm bitte zu mir. Ich habe dem Lehrer für die Studierzeit gesagt, wo du sein wirst.“
Ich beobachtete sie dabei und suchte nach einem Hinweis darauf, worum es ging. Mein Magen ließ mich wissen, dass ihm das überhaupt nicht gefiel. Sie sah nicht wütend aus, wie am Tag zuvor. Sie sah einfach aus wie immer, eher unangenehm, als hätte sie vielleicht selbst Magenprobleme.
„Äh, worum geht es?“, fragte ich.
„Wir besprechen das in der fünften Stunde“, sagte sie und ließ ihren Blick auf einige Papiere auf ihrem Schreibtisch fallen, um mich ganz bewusst abzuwimmeln.
In der nächsten Stunde war ich nervös und beobachtete, wie die Uhr sich der gefürchteten Zeit näherte. Endlich läutete es zur fünften Stunde und ich ging widerwillig in ihr Klassenzimmer. Ich wollte mich verteidigen, aber sie war erwachsen und ich nicht. Das würde nicht gut gehen.
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Auf ihre Bitte hin setzte ich mich an einen Tisch in der ersten Reihe, direkt vor sie. Sie rückte ihrerseits an die Vorderseite ihres Schreibtisches, halb stehend und halb auf der Vorderkante hockend. Sie sah mich einen Moment lang an und sprach dann.
„Mark, ich werde ehrlich zu dir sein und hoffe, dass du das Gleiche tun kannst, wenn du dich entscheidest, zu sprechen. Ich werde nicht sagen, dass ich offen sprechen werde. Wir alle haben ein Bedürfnis nach Privatsphäre in unserem Leben. Ich habe Dinge, die ich für mich behalten möchte, genau wie du, das weiß ich. Und mir ist jetzt klar, dass ich kein Recht hatte, dich zu bitten, deine Privatsphäre aufzugeben, indem du deine Geschichte der Klasse vorliest. Jeder hat dieses Bedürfnis nach Privatsphäre. Niemand möchte gezwungen werden, sich zu öffnen und seine Geheimnisse preiszugeben. Deshalb werde ich nicht offener sprechen, als ich es von Ihnen erwarte. Aber was ich Ihnen jetzt sagen werde, wird die Wahrheit sein.
"Ich muss mich bei dir entschuldigen, Mark. Ich musste mich noch nie bei einem Schüler entschuldigen. Es fühlt sich jetzt sehr seltsam an, das zu tun, aber ich muss es tun; ich entschuldige mich für mein Verhalten. Ich habe viel darüber nachgedacht, was gestern passiert ist, und auch ein wenig recherchiert. Mir ist klar, dass ich mit meiner Vorgehensweise im Unrecht war. So sehr ich dir eine Entschuldigung schulde, schulde ich dir auch eine Erklärung. Deshalb habe ich dich hierher gebeten – damit ich dir beides geben kann.“
Sie konzentrierte sich auf meine Augen, und ich hatte Probleme, ihren Blick zu erwidern. Aber ich versuchte es. So schwierig es auch war, ich versuchte es.
„Was du geschrieben hast, hat mich in Verlegenheit gebracht, und ich fand es furchtbar respektlos. Deshalb war ich wütend. Aber später, als ich mir die Zeit nahm, kritischer darüber nachzudenken, erinnerte ich mich daran, was ich der Klasse gesagt hatte. Als ich die Aufgabe gestellt hatte, hatte ich einfach nicht damit gerechnet, dass ich so etwas wie das, was du geschrieben hast, bekommen würde, schon gar nicht von einem Schüler. Aber das war mein Problem, nicht deins. Sie haben mich sogar gebeten, klar zu sagen, was ich wollte, und mir die Möglichkeit gegeben, Grenzen zu setzen, und ich habe wiederholt, dass Sie alles schreiben können. Im Nachhinein hätte ich noch ein paar Worte hinzufügen sollen: Schreiben Sie, was Sie wollen, aber natürlich innerhalb der Grenzen des Anstands. Aber das habe ich nicht getan, und deshalb hatten Sie das Recht, diese Grenzen zu überschreiten.
„Als ich Ihre Geschichte las, habe ich sie falsch interpretiert. Ich war mir sicher, dass ich einen Tatsachenbericht über etwas las, das hier an der Schule passiert war. Ich war entsetzt darüber und wütend, dass Sie mir davon erzählt haben und mich damit auf das Niveau eines lüsternen Spanners herabgesetzt haben. Aber dann begann ich mich zu fragen. War das eine Tatsache, die Sie mir unter die Nase rieben – oder eine Fiktion? Das machte natürlich einen Unterschied. Ich beschloss, es herauszufinden. Also überprüfte ich die Liste mit den Spindzuweisungen im Verwaltungsbüro der Schule und fand heraus, dass die Schülerin mit einem Spind im Flur neben dir Trisha Rodgers ist. Der Spind auf der anderen Seite ist leer. Dann fragte ich Coach Taylor, wer Spinde im Fitnessstudio neben dir hatte. Er sah mich komisch an, aber ich blieb standhaft und sagte ihm, dass ich es wissen müsse, ohne zu sagen, warum. Er schüttelte den Kopf, sagte mir aber, dass es James Kirkwood und Andy Reassoner seien.
„Ich kenne diese drei Schüler. Ich hatte sie alle in meinen Klassen. Ich bin mir absolut sicher, dass keiner von ihnen der Darrel aus Ihrer Geschichte ist. Keiner der Jungen passt zu Darrels Profil, und Trisha auch nicht. Um sicherzugehen, fragte ich Coach Taylor, ob er Sie jemals Runden laufen ließ, weil Sie keinen Suspensorium hatten, und er schaute mich noch ungläubiger an, sagte aber nein.
„Die Geschichte war also erfunden. Ich habe keine Kopie davon, also konnte ich mich nur an meine Erinnerungen halten, aber ich habe ein gutes Gedächtnis. Ich habe darüber nachgedacht, worum es ging. Es ging um zwei Dinge: das sexuelle Erwachen in der Pubertät und peinliche Erektionen. Ich konnte verstehen, warum du über diese Themen schreiben würdest; es sind wahrscheinlich beides Dinge, die du entweder gerade erlebst oder erst kürzlich selbst erlebt hast. Sie würden Ihnen sicherlich durch den Kopf gehen. Sie wären etwas, worüber Sie gerne schreiben würden, wenn Sie dürften; Schreiben ist kathartisch. Und ich habe Ihnen diese Erlaubnis erteilt."
Sie hielt inne, und ich nahm es als ihre Gelegenheit, das Wort zu ergreifen. Ich hatte nichts zu sagen; ich war noch dabei, das Gesagte zu verarbeiten. Also blieb ich stumm, und sie nickte und fuhr fort.
„Ein Junge in deinem Alter und mit deiner Persönlichkeit, der über aufkeimende Sexualität schreibt, sollte dafür gefeiert werden, dass er so abenteuerlustig ist, und nicht dafür kritisiert werden. Aber ich war wütend und habe es nicht als das gesehen, was es war. Jetzt sehe ich es, und deshalb entschuldige ich mich. Was Erektionen angeht ... Mark, ich bin seit über 20 Jahren Lehrer an der Highschool. Glaubst du, ich weiß nicht, dass Jungs in deinem Alter Erektionen bekommen, oder welche kreativen Möglichkeiten sie haben, sie zu verbergen? Natürlich weiß ich davon. Welcher Highschool-Lehrer weiß das nicht?
„Die Art und Weise, wie du über sie geschrieben hast, mit Bedacht, diskret und clever – das war überraschend und effektiv und nicht das, was ich von dir erwartet hatte. Auch im Nachhinein war deine Arbeit ausgezeichnet. Du bekommst eine 1 für diese Aufgabe. Und ich werde mich in Zukunft mehr bemühen, meine ersten errötenden Reaktionen auf das, was Schüler schreiben, zu zügeln, insbesondere auf das, was du schreibst.
„Du bist viel klüger und talentierter, als ich dachte. Ich habe dich genauso falsch eingeschätzt wie deine Geschichte. Von jetzt an erwarte ich mehr von dir."
Sie lächelte, als sie das sagte. Das hatte ich noch nie bei ihr gesehen. Es hatte eine bemerkenswerte Wirkung. Genauso wie ihre erstaunliche Rede.
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Nach der letzten Klingel war ich an meinem Spind, holte die Bücher heraus, die ich für meine Hausaufgaben brauchte, ließ die, die ich nicht brauchte, zurück und zog meine Jacke an, als ich eine sehr zögerliche Stimme sagen hörte: „Mark?“
Ich drehte mich um und sah Chris Remmings, der mich ansah und genauso nervös wirkte, wie seine Stimme klang. Er war definitiv ein Nerd, wie bereits erwähnt. Ich hatte es auch noch nicht erwähnt, aber das war eine Klassifizierung, in die ich genauso gut hineinpasste wie er. Wir waren zwei unterdurchschnittlich große Junioren, die nicht zu den Mainstream-Schülern in der Schule passten. Vielleicht war es Schüchternheit, vielleicht war es eine Reihe von Dingen, aber ich bemühte mich sehr, unsichtbar zu sein. Ihm ging es ähnlich. Er war genauso unscheinbar wie ich; ich kannte ihn überhaupt nicht, obwohl wir seit Jahren zusammen zur Schule gingen. Er kannte mich auch überhaupt nicht. Das taten nur wenige der Kinder in der Schule.
„Hallo, Chris“, sagte ich, um auf seinen Namen zu reagieren.
„Äh, ich wollte dich etwas fragen. Aber du musst es nicht tun. Wenn es aufdringlich ist ...“ Er machte eine Pause. ‚Ich sollte es wahrscheinlich einfach vergessen.‘
Er sah aus, als würde er sich umdrehen und weggehen. Normalerweise hätte ich ihn gelassen. Aber ich spürte immer noch etwas von meinem Gespräch mit Miss Thornberg. Nun, ihrem Gespräch mit mir. Ich hatte fast nichts gesagt, selbst als sie fertig war.
Ich war wohl zu überrascht. Ich schaffte es, ihr zu danken. Danach fühlte ich mich irgendwie beschwingt. Das hatte ich vorher selten gespürt, also musste ich herausfinden, was es war, und mir wurde klar, dass es Stolz war. Für mich war es fast unwirklich, aus irgendeinem Grund stolz auf mich zu sein.
Aber ich fühlte immer noch dieses Gefühl, und ich glaube, das hat mich dazu gebracht, das zu tun, was ich getan habe. Ich ergriff das Wort, bevor Chris gehen konnte.
„Was wolltest du mich fragen?„
“Nun ...“ Er machte eine Pause, schien dann aber etwas Mut zu fassen. ‚Ich musste meine Geschichte vorlesen. Ich wollte nicht, aber was sollte ich tun? Sie sagte mir, ich solle nach oben kommen und sie vorlesen, und das tat ich.‘ Er blickte zu Boden, fing sich dann aber wieder. “Sie bat dich, dasselbe zu tun, und du hast dich ihr widersetzt.“
„Nicht ganz“, entgegnete ich. “Die Glocke hat mich gerettet und mir Zeit gegeben, mir etwas auszudenken, um nicht vorzulesen, was ich geschrieben hatte. Ich konnte es nicht. Meine Geschichte ist, nun ja, es gab keine Möglichkeit, sie vor der Klasse vorzulesen.“
„Ich konnte es auch nicht. Aber ich tat es. Es stand zu viel drin. Viele Kinder würden das nicht verstehen, aber einige schon.“ Er hob den Blick und sah mir in die Augen. “Ich wette, Sie haben es verstanden.“
Jetzt war ich an der Reihe, den Blick zu senken. Er sagte mir damit, dass er mich für klug hielt. Woher wusste er das? Aber dann dachte ich, dass er es auch war, und das hatte ich nur durch seine Anwesenheit in verschiedenen Klassen herausgefunden. Er war mir sehr ähnlich; er verbarg, wer er war.
Er hatte diese Aussage nicht als Frage formuliert, aber seine Pause machte deutlich, dass er eine Antwort wollte.
„Na ja, ich denke schon. Ich dachte, du sprichst von dir selbst, dass du Angst hast. Manchmal."
Er nickte. “Deshalb wollte ich es nicht vorlesen. Du hast einen Weg gefunden, deins nicht vorzulesen. Aber du hast uns den Grund genannt, bevor sie dich unterbrochen hat. Du hast gesagt, was du geschrieben hast, sei zu privat, um es zu teilen. Genau das habe ich bei meinem Beitrag auch gedacht.
„Aber ich wurde gezwungen, meinen zu lesen. Ich musste ihn teilen. Deshalb bin ich hier. Es ist nicht fair, dass ich etwas von meiner Privatsphäre teilen musste und du deine für dich behalten darfst."
Er versuchte zu lächeln, um daraus einen Witz zu machen. Es war kein besonders gutes Lächeln. Er schien genauso nervös zu sein, wie ich es normalerweise war, wenn ich mit jemandem sprach.
Er fuhr fort, als ich nicht lachte. „Ich hatte gehofft, dass ich deine lesen darf.“
„Oh. Oh!“ Ich wusste nicht, was ich sagen sollte, außer nein, und aus irgendeinem Grund wollte ich das nicht tun. Nun, ich tat es, aber ich tat es auch nicht. Es war beängstigend, daran zu denken, es zu tun. Aber dann war das Chris, und irgendwie bezweifelte ich, dass er herumlaufen und anderen Kindern erzählen würde, was ich schrieb. Er trat nicht mehr tratschend vor anderen auf als ich. Er war genauso unsichtbar wie ich. Wir waren wie zwei Erbsen in einer Schote.
Ich zögerte. Er sah mich hoffnungsvoll an.
„Warum willst du es lesen?“
Ich sah etwas in seinen Augen. Etwas. „Du glaubst nicht an den Trick mit der Ungerechtigkeit?“ Seine Stimme war auch etwas weniger zögerlich.
Ich lächelte. „Nein.“
Er lächelte ebenfalls, sehr schnell, und dann verschwand es. „Nun, wie wäre es damit? Ich musste etwas von meiner Privatsphäre preisgeben. Du hast verstanden, was ich gesagt habe; ich war mir ziemlich sicher, dass du das getan hast, und du hast das bestätigt. Ich bin neugierig, was du für dich behalten willst. Ich habe eine lebhafte Fantasie. Ich möchte sehen, ob das, was ich denke, richtig sein könnte.“
"Was denkst du?“
Das hat er mir nicht gesagt. Ich beobachtete ihn und nachdem er gesagt hatte, was er hatte, sah er mir in die Augen. Mir wurde klar, wie mutig das für ihn war. Ich dachte auch, dass ich ihn gerne kennenlernen würde.
Er würde mir nicht antworten. Das konnte ich sehen. Also sagte ich: „Wenn ich dich das lesen lasse, behältst du es dann für dich?“
Er rollte mit den Augen, so aggressiv hatte ich ihn noch nie erlebt. „Wem sollte ich es denn erzählen?“
Ich nickte. Ich hatte meine Arbeit in meinem Spind. Ich holte sie heraus und gab sie ihm. „Lies es zu Hause. Gib es mir morgen zurück. Ob du mit mir darüber reden willst, liegt bei dir. Es ist Fiktion.“
Er blickte wieder zu Boden. Vielleicht hatte er seinen Mut aufgebraucht. „Danke“, sagte er und ging davon.
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Am nächsten Tag war ich nervös, als ich zur Schule ging. Ich wollte wissen, was Chris von meiner Geschichte hielt, aber mehr noch wollte ich, dass er mir sagte, dass sie ihm gefiel. Es war wichtig, dass sie ihm gefiel. Miss Thornberg war Lehrerin, und wie sie meine Geschichte las, war ganz anders als wie ein Kind in meinem Alter sie lesen würde. Ich wollte etwas geschrieben haben, das Gleichaltrigen gefallen würde, das sie verstehen würden und bei dem sie nachempfinden könnten, was die Figuren fühlten.
Vielleicht steckte noch mehr dahinter, aber das redete ich mir ein, um zu erklären, warum es mir wichtig war, dass es ihm gefiel.
Ich blieb an meinem Spind stehen und hoffte, dass er dorthin kommen würde, damit ich nicht bis zur dritten Stunde warten müsste. Er tauchte nicht auf, also ging ich in mein Klassenzimmer, wohl wissend, dass ich ihn in ein paar Stunden sehen würde. Bis dahin musste ich mich wohl einfach damit abfinden.
Als ich Miss Thornbergs Zimmer betrat, wartete Chris dort auf mich. Er war ausdruckslos, hatte aber meine Arbeit in der Hand.
„Was denkst du?„, fragte ich, jetzt sehr nervös.
Er beantwortete die Frage nicht. Stattdessen stellte er mir eine. ‚Du kennst doch Jim Kirkwood, oder?‘
“Nicht wirklich. Wir haben noch nie miteinander gesprochen, obwohl er einen Spind im Fitnessstudio neben meinem hat."
Chris grinste und gab mir meine Geschichte. ‚Jetzt nicht mehr. Ich habe gerade mit ihm die Spinde getauscht.‘
Das Ende
„Es wird nur mich erreichen, also schreibt, was euch in den Sinn kommt. Bringt mich dazu, aufzusitzen und zu denken: ‚Wow, dieses Kind hat so viel in sich, und ich wusste es nie.‘
“Keine Seitenanzahl, keine Wortanzahl, aber wenn ihr über etwas schreibt, das euch am Herzen liegt, Fiktion oder Wahrheit, wird es am Ende genau die Länge haben, die es braucht, um die Geschichte zu erzählen.
„Wie üblich habt ihr das Wochenende Zeit, um dies zu schreiben. Aber das ist mehr, als ich normalerweise verlange, und ich will mehr von euch. Also ist es statt am Montag am Mittwoch fällig. Viel Spaß dabei. Schreibt aus eurer Seele, legt sie bloß, wenn ihr das wollt, drückt aufs Gaspedal und vergesst die Bremsen, und ihr könnt nicht verfehlen. Ich werde der Einzige sein, der weiß, was ihr geschrieben habt, und es wird bei mir sicher sein. Vergiss, dass du das für eine Lehrerin schreibst, die es lesen wird. Du schreibst für dich selbst. Lass es etwas bedeuten."
Wow, was für eine Aufgabe. Miss Thornberg war alt, mindestens in ihren Fünfzigern, und normalerweise fade und bla und ein wenig negativ; sie war nie inspirierend. Heute hatte sie ein Leuchten in den Augen und ihre Stimme hatte Farbe und Enthusiasmus. Ich fragte mich, ob sie Meth entdeckt hatte.
Sie war eine Enttäuschung für mich: eine Englischlehrerin, die nicht inspirierte. Ihre Schreibaufgaben waren nie so. Sie bat uns, darüber zu schreiben, was wir von Lady Macbeth hielten, nachdem wir das Stück gelesen hatten, oder ob es richtig war, das Wahlalter auf 18 Jahre zu senken, oder was wir vom Essen in der Cafeteria hielten. Nichts, worüber man sich jemals aufregen konnte oder das zu lebhaftem, lebhaftem Schreiben führte. Aber jetzt das. Das war ganz anders. Das war etwas, worauf man sich freuen konnte.
Es war so anders, dass ich wartete, während der Rest der Klasse nach dem Läuten der Glocke davonstürmte und sich ihrem Pult näherte.
„Miss Thornberg?“
Sie blickte auf und runzelte die Stirn. Ich konnte es ihr nicht verübeln. Ich war ziemlich unauffällig – mit 15 war ich noch nicht sehr weit entwickelt und sah eher aus wie ein Erstsemester als wie ein Zweitsemester. Ich war unscheinbar, dünn mit spaghettidünnen Armen und einer Persönlichkeit, die dazu passte, eher ein Blabla als eine Person. Ich war auch eher ein C-Schüler, vielleicht ein C-Schüler in ihrer Klasse. Sie unterrichtete nicht viel und der Unterricht war reine Zeitverschwendung. Sie bekam von mir, was ich von ihr bekam: sehr wenig.
Das war eine große Enttäuschung für mich. Ich las gern und hatte sogar versucht, eine Geschichte zu schreiben. Sogar zweimal. Das machte mir Spaß und ich wollte mehr schreiben und besser darin werden. Aber über die Themen zu schreiben, die sie für uns ausgewählt hatte, war erdrückend.
„Ja, Mark?“
"Meint ihr das wirklich ernst? Was wir schreiben, bleibt auf eurem Schreibtisch und wir können uns frei ausdrücken, wie wir wollen?“
Offensichtlich hatte das Meth nachgelassen. Sie sah wieder wie sie selbst aus – nicht sehr lebendig, stur und trostlos. Ihr Spitzname „Miss“ war leicht zu verstehen.
„Wie ich schon sagte.“ Ihre Stimme war völlig emotionslos.
„Und alles ist erlaubt?“
"Ja.“
Ich bedankte mich und ging hinaus, zum ersten Mal aufgeregt, als ich ihr Klassenzimmer verließ. Ich hatte ihr nie gezeigt, wer ich war oder was ich konnte. Hier war eine Gelegenheit, und ich würde sie nutzen. Nicht für sie, sondern für mich. Ich würde mich selbst testen, mich selbst antreiben und sehen, wozu ich fähig war.
– 0 –
Miss Thornberg
Englisch, 3. Stunde
Mark Hastings
Erleuchtung
Vierzehn und noch nie geküsst worden. Das war ich. Schulkameraden sprachen immer über ihre romantischen Abenteuer – in unserem Alter oft über ihre Erweckungen. Es war eine aufregende Zeit an den Mittagstischen, und wir alle hörten zu, wie Jungen ihre Erfolge einer Menge von Enthusiasten, Ungläubigen und „Ich wünschte, ich wäre es“-Mädchen mit großen Augen offenbarten. Ich konnte nur zuhören. Ich hatte noch nie etwas von dem mitbekommen, was beschrieben wurde, oft in sehr anschaulichen Details, die uns auf unseren Sitzen herumrutschen und alle peinlichen Gefühle neu ordnen ließen.
Aber das Zuhören machte mich noch verzweifelter. Der Körper eines Jungen ist mit 14 Jahren sehr fordernd. Es ist schwierig, an etwas anderes als diese Forderung zu denken. Das ist oft der Fall. Der Körper sollte vom Geist kontrolliert werden, nicht umgekehrt. Aber wenn man jemals ein Junge war – und 14 Jahre alt –, versteht man, dass die Art und Weise, wie es funktionieren soll, und die Art und Weise, wie es funktioniert, nicht dasselbe sind.
Ich war also bereit, mehr als bereit, als das Unerwartete geschah. Obwohl ich sagen muss, dass ich nicht erwartet hatte, dass es ein Junge sein würde, der mir Erleuchtung bringen würde. Daran hatte ich nie gedacht.
Aber Darrel – ein Junge, den ich nur flüchtig kannte und nur, weil sein Spind sowohl im Sportunterricht als auch auf dem Schulflur neben meinem stand (die alphabetische Reihenfolge nach Nachnamen war die konstante Ordnungskraft an dieser Schule) – war der Unerwartete, der es möglich machte. Ich zog mich gerade für den Sportunterricht um, als mir auffiel, dass ich meinen Suspensorium zu Hause vergessen hatte. Ich stand nackt vor meinem Spind und suchte vergeblich danach, als eine Stimme, Darrels Stimme, meine Bestürzung unterbrach.
„Kann ich helfen?“, hörte ich, den Kopf in meinem Spind vergraben und voller Frustration. Wenn der Trainer eine Sportunterwäsche-Inspektion durchführte und ich meine nicht dabei hatte, würde das für mich Scham und Strafrunden bedeuten, und beides fand ich äußerst unangenehm. Ich hatte also überhaupt nichts erwartet, als ich meinen Kopf herauszog und mich der Stimme zuwandte.
Was ich vorfand, war Darrel, ein Junge in meinem Alter, genauso nackt wie ich und halb erregt.
Hier sollte eine Erklärung der Kindheit hinzugefügt werden. In unserem Alter ist Sex etwas, das erst kürzlich am Horizont aufgetaucht ist und das wir noch in den Griff bekommen – und nein, das ist nicht als Wortspiel gemeint. Eine der Erscheinungsformen davon ist, dass wir, wenn wir einen anderen Jungen erregt sehen oder in Darrels Fall einen, der sich schnell in diese Richtung bewegt, entsprechend reagieren. Niemand hat Schuld, und niemandem kann man einen Vorwurf machen. Es ist eine Naturgewalt, die man nicht leugnen kann. Also tat ich, was jeder heißblütige Junge tun würde. Ich machte mit.
Er grinste. Ich auch. Ich glaube, es war die Erkenntnis, dass wir einen Raum und eine Zeit teilten, in der es eine Verbindung gab, eine unerwartete und völlig zufällige Verbindung, die keiner von uns zuvor gespürt hatte.
Es gab also eine kurze Pause in der Zeituhr des Lebens, und dann, ohne das Offensichtliche zu beachten – wie heißt es noch? Ach ja, der Elefant im Raum – sagte ich: „Ich muss meinen Jockstrap zu Hause vergessen haben.“
Und er sagte: „Ich habe nur einen“, und grinste noch breiter.
„Ich muss wohl darauf verzichten“, sagte ich, und dann folgte das Erstaunlichste überhaupt.
„Ich kann dich nicht allein lassen. Ich komme mit."
Ich riss die Augen noch weiter auf, und er kicherte, dann zog er seine Sporthose über das, was jetzt eine beträchtliche Ausbuchtung war. Die Shorts machten sehr deutlich, wo seine Gedanken gerade waren, und es waren nicht die Bibelstunden seiner Großmutter.
Ich zog auch meine Shorts an. Sporthosen sind dünn und kurz, an den Beinöffnungen weit geschnitten und verbergen nicht den Zustand, in dem wir zwei Jungen uns befanden. Es war fast Zeit, dass wir auf dem Boden sein mussten. Ihn anzusehen half meiner Situation nicht, und mich anzusehen half seiner nicht.
„Lass uns gehen“, sagte er, „und lass uns dabei mutig sein.“
Er drehte sich um und marschierte zur Tür. Kopfschüttelnd folgte ich ihm.
Ich glaube, es war die Angst, gesehen und verspottet zu werden, oder vielleicht noch schlimmer, vielleicht in die Hose gegriffen zu werden, die mein Problem löste. Ich war zumindest so entkräftet, dass ich auf dem Boden der Sporthalle nicht mehr viel zeigte. Es gibt einige Aspekte, die es mit sich bringt, mit 15 nicht übermäßig erwachsen zu sein, die zwar im Allgemeinen bedauert werden, aber manchmal auch ein Segen sein können.
Darrel hatte nicht so viel Glück. Er war immer noch offensichtlich, und er wurde sofort bemerkt. Jungen bemerken solche Dinge, was etwas darüber aussagt, worauf sie ihre Augen oft richten. Unhöfliche Kommentare wurden laut, und der Trainer hörte sie. Er kam herüber. Sein Erscheinen bewirkte bei Darrel das Gleiche wie die Angst bei mir. Als er ankam, zeigten Darrels Shorts nur noch Ruhe.
Der Trainer war nicht auf den Kopf gefallen. „Jock-Check“, verlangte er. Das bedeutete, die Seite der Shorts so weit herunterzuziehen, dass die Träger des Suspensors sichtbar wurden. In Darrels Fall bedeutete das, dass seine Hüfte entblößt wurde.
Darrel zog die Shorts nicht herunter. Stattdessen sagte er: „Entschuldigung, Coach. Habe sie zu Hause vergessen.“
"Runden, bis der Unterricht vorbei ist. Bewegung.“
Darrel sah mich nicht einmal an. Ich fand das unglaublich anständig von ihm. Und ich war inspiriert. „Ich auch, Coach“, sagte ich und ohne darauf zu warten, dass man es mir sagte, joggte ich Darrel hinterher und schloss mich ihm an.
Während wir nebeneinander liefen, lernten wir uns kennen. Wir hatten bereits gesehen, was wir gesehen hatten, und Darrel, der viel mutiger war als ich, begann darüber zu sprechen. Er stellte Fragen und ich beantwortete sie. Am Ende ging ich nach der Schule zu seinem Haus, traf seine Mutter und verbrachte einige Zeit in seinem Schlafzimmer. Es war nicht nur im Sportunterricht, dass ich an diesem Tag seine Erregung sah, und beim nächsten Mal war es nicht nur eine halbe Erektion.
Seitdem sind wir zusammen. Wie ich bereits sagte, hatte ich keine Ahnung, dass ich einen Jungen finden würde, der im Mittelpunkt meiner aufkeimenden Sexualität stehen würde. „Leben und lernen“ ist ein Ausdruck, der so alt ist wie die Welt. Für Darrel und mich passt er perfekt zu Jugendlichen. Wir leben definitiv und lernen glücklich. Mann, lernen wir!
– 0 –
Ich war ziemlich stolz auf das, was ich geschrieben hatte. Es war genau das, worum sie mich gebeten hatte. Obwohl ich noch nie eine Eins von ihr bekommen hatte, rechnete ich damit. Ich rechnete nicht mit dem, was dann geschah.
Am Donnerstagmorgen gab sie die Arbeiten zurück. Auf keiner stand eine Note, was ungewöhnlich für sie war. Vielleicht hatte sie sie nicht einmal gelesen. Aber plötzlich wurde mir ganz mulmig.
„Ich habe alle Ihre Seiten gescannt und fand sie bemerkenswert. Viel lebendiger und farbenfroher als das, was ich sonst von Ihnen bekomme.“
Ha! Vielleicht war ich nicht der Einzige, der das Gefühl hatte, dass ihr Unterricht nicht gerade ein Feuer in uns entfachte.
„Ich fand sie sogar so gut, dass ich sie mit euch teilen wollte. Ich werde einige von euch nach vorne bitten, damit sie ihre Geschichte vorlesen können. Ihr dürft euch auf etwas gefasst machen. Maggie, warum fängst du nicht an? Wir haben heute Zeit für drei Geschichten. Chris, du kannst Maggie folgen und Mark wird den Abschluss machen.“
Sie starrte mich direkt an, als sie das sagte, und ich dachte, ich könnte in ihren Augen lesen. Sie zeigten zwei Dinge. Das erste, was ich sah, als sie meinen Namen sagte, war Ekel. Und darauf folgte schnell Triumph.
Maggies Geschichte war ein Märchen. Sie war nicht schlecht – sie war sogar ziemlich kreativ –, was keine Überraschung war, denn Margie war ein kluges Mädchen, unter den ersten fünf in unserer Klasse. Sie war auch sehr prüde und ordentlich und die Art von Mädchen, die nie gegen eine Regel verstoßen, nie in Schwierigkeiten geraten und wahrscheinlich nie einen Jungen küssen würde, bis sie einen Master-Abschluss in Kernphysik hat. Oder ein Mädchen küssen, wenn das ihre Gewohnheit war.
Chris war ein Nerd. Ich war überrascht, was er las. Seine Geschichte handelte von zwei Soldaten im Zweiten Weltkrieg, die sich ein Schützenloch teilten und miteinander über ihre Ängste sprachen. Er ließ die Angst so real klingen, dass ich mich fragte, ob er vielleicht einige seiner eigenen täglichen Ängste in eine andere Situation verlegte. Die Emotionen könnten von innen kommen und sehr real sein. Ich war beeindruckt von seiner Schreibweise.
Das ließ mir keine andere Wahl, als als Nächstes an die Reihe zu kommen. Und ich hatte nicht vor, es zu tun. Ich hatte zwei Geschichten Zeit gehabt, um mir darüber klar zu werden. Ich wusste nicht, was für ein Spiel Miss Thornberg spielte, aber ich hatte nicht vor, mit ihr zu spielen. Ich war mir nicht sicher, wie das enden würde. Ich war kein Unruhestifter. Ich fiel überhaupt nicht auf – nur einer aus der Menge im Hintergrund. Ich bezweifelte, dass die Hälfte der Kinder in der Klasse überhaupt meinen Namen kannte. So tief unter dem Radar flog ich. Der Gedanke, dass ich sie zur Rede stellen würde, machte mir eine Höllenangst. Aber ich las diese Geschichte nicht.
Aber als sanftmütiges und ruhiges Kind, das nicht auf Rebellion stand, war es mir ein Gräuel, mich zum Gespött zu machen. Aber welche Wahl hatte ich? Als ich an der Reihe war, sah mich Miss Thornberg an und sagte mit eisiger Stimme: „Du bist dran, Mark.“
„Nein.“ Ich sagte es. Ich benutzte den gleichen Ton wie sie, die gleiche Lautstärke, die gleiche Kürze. Sie lächelte. Das hatte etwas Unschönes an sich. Das war wahrscheinlich das, was sie sich erhofft hatte. Sie hatte wahrscheinlich geplant, was sie tun würde, wenn ich mich weigerte, und welche Konsequenzen das für mich haben würde. Ich hatte keine Ahnung, warum sie so wütend auf mich war, aber sie war es. Sie öffnete den Mund, aber die Glocke läutete. Es war ein kurzer, stakkatoartiger, wiederholter Ton, und wir alle wussten, was das bedeutete: eine Feueralarmübung.
Alle sprangen blitzschnell von ihren Sitzen auf. Ich auch. Ich wurde sozusagen von der Glocke gerettet. Als die Feueralarmübung vorbei war, war es auch mit diesem Unterricht vorbei. Als ich mit den anderen zur Tür hinausging, stand Miss Thornberg direkt vor mir und sagte im Vorbeigehen zu mir: „Morgen. Als Erstes.“ Sie lächelte nicht, nicht einmal das hässliche Lächeln, als sie das sagte.
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Ich hatte nur diesen Nachmittag und Abend Zeit, um herauszufinden, was ich tun sollte. Ich konnte diese Geschichte nicht vor der Klasse vorlesen. Selbst wenn ich sie als Fiktion bezeichne, würde das nicht helfen. Ich war bereits so etwas wie ein Außenseiter. Jeder, der sie hörte, würde annehmen, dass ich homosexuell bin, und ich hatte nicht die Persönlichkeit, um die Kommentare und Sticheleien abzuschütteln, selbst nicht die Blicke, die folgen würden. Wie hätte ich auch nur einige der Wörter in dieser Geschichte lesen können, ohne zu stottern und rot zu werden, und, nun ja, ich konnte es nicht. Ich wollte es nicht.
Was konnte ich also tun? Ich saß vor meinem Computer und dachte nach und versuchte, mir mögliche Auswege aus dieser Situation zu überlegen. Mich morgens krankmelden. Weglaufen. Von einer Brücke springen. Meine Stimmbänder chirurgisch entfernen lassen. Ich weiß. Ich weiß. Nichts davon war auch nur im Geringsten praktikabel. Ich brauchte etwas Besseres.
Also dachte ich nach und nach, und spät nach dem Abendessen kam mir die Erleuchtung. Puh!
Ich kam erst nach Mitternacht ins Bett.
– 0 –
Am nächsten Tag kam ich nervös wie die Hölle ins Klassenzimmer, keine gute Voraussetzung, wenn man vor der Klasse lesen muss. Ich hasste es, im Unterricht zu sprechen, und dann auch noch vorne stehen zu müssen, während mich alle dabei ansahen? Schrecklich. Furchtbar. Es wäre noch schlimmer, wenn ich mich dabei so unsicher fühlen würde, aber manchmal muss man sich zusammenreißen und mit dem Strom schwimmen. Wie ist das, wenn man abgedroschene Klischees vermischt? Und überflüssig ist!
Als die Klasse saß, sah mich Miss Thornberg an und sagte: „Mark, nach vorne und lies jetzt deine Geschichte vor.“
Ich stand auf und ging mit meiner Geschichte nach vorne. Ich klappte die Titelseite zurück und begann.
„Verrat, von Mark Hastings. Ich betrat die Klasse selbstbewusst, glücklich und stolz. Ich hatte eine großartige Geschichte geschrieben. Das wusste ich. Es ist sehr untypisch für mich, so zu fühlen. Ich bin selten selbstbewusst, was das angeht, was ich tue, aber diesmal war mir bewusst, dass ich meine eigenen Erwartungen übertroffen hatte. Das war wahrscheinlich das Beste und Ehrlichste, was ich je geschrieben hatte. Aber es war nichts, was ich teilen wollte. Dafür war es zu privat."
Ich hörte nicht auf, weil ich fertig war. Ich hatte gerade erst angefangen. Ich hatte gestern Abend eine ganz andere Geschichte geschrieben und diese las ich gerade. Ich legte Miss Thornbergs Verrat an mir offen, wie sie uns bei der Aufgabenstellung versprochen hatte, dass niemand außer ihr jemals erfahren würde, was wir geschrieben hatten. Es gab keine Regeln, die wir befolgen mussten, und wir sollten vergessen, dass sie Lehrerin war; wir sollten für uns selbst schreiben. Dieses neue Stück, das ich las, würde nicht offenbaren, was für mich so privat war, sondern nur, dass mir versprochen worden war, dass das Geschriebene unantastbar bleiben würde, und jetzt brach sie dieses Versprechen und verriet mich dabei.
Nein, ich habe aufgehört, weil sie mit mir gesprochen hat. Na ja, eher geschrien. „Mark! Das ist nicht deine Geschichte. Lies die, die du eingereicht hast. Nicht diese, was auch immer das ist. Lies die andere. Sofort!“
Ich zwang mich zu einem Lächeln. „Aber das ist es, was ich tue, Miss Thornberg! Das ist die Geschichte, die ich Ihnen gegeben habe. Jetzt lese ich sie der Klasse vor, wie Sie es verlangt haben. Soll ich weiterlesen?“
Ich hielt es für sehr unwahrscheinlich, dass sie eine Kopie meiner Geschichte angefertigt hatte. Das war möglich, und wenn ja, könnte ich in Schwierigkeiten geraten, aber wahrscheinlich nicht. Wenn sie sich beim Schulleiter beschwerte, würde ich ihm die Geschichte, die ich gerade vorlas, als Beweis für die erste Geschichte vorlegen, und jeder in der Klasse könnte ihr Versprechen an uns bestätigen. Ich konnte mir vorstellen, dass sie sich bei ihm darüber beschweren würde, dass das, was ich geschrieben hatte, unangemessen sei, vielleicht sogar, dass ich es geschrieben hätte, um sie bloßzustellen, oder dass es respektlos sei. Aber ihre Anweisungen an uns hatten klargestellt, dass wir für uns selbst schreiben würden, und „alles ist erlaubt“ waren ihre genauen Worte.
Sie sah mich mit wütenden Augen an. Ich stand ihr mit völlig ausdrucksloser Miene gegenüber, obwohl ich zitterte. Wir standen fast eine Minute lang schweigend da, dann sagte sie: „Setz dich hin. Für diese Aufgabe bekommst du eine Sechs.“
Ich setzte mich nicht hin; nicht in diesem Moment. Zuvor stand ich, so zitterig ich auch war, meinen Mann und sagte mit wild pochendem Herzen: „In diesem Fall werde ich das mit dem Schulleiter besprechen. Er kann alles lesen, was ich geschrieben habe, und er wird dann wahrscheinlich andere Kinder hier fragen, welche Anweisungen Sie uns gegeben haben, und ich werde ihn entscheiden lassen, welche Note ich bekommen soll.“
Ich sah, wie ihr Gesichtsausdruck sank. Ich kehrte zu meinem Platz zurück. Ich konnte es nicht glauben: Ich hatte mich gegen eine Lehrerin aufgelehnt. Ich! Und ich hatte gewonnen! Aber ich konnte mich nicht über meinen Sieg freuen. Sie war immer noch die Lehrerin. Ich war immer noch die Schülerin. Während der Unterricht weiterging, saß ich da und wurde immer besorgter. Als die Glocke läutete und wir alle aufstanden, um zu gehen, riskierte ich einen Blick auf sie. Sie starrte mich an. Das war nicht gut. Überhaupt nicht.
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Am nächsten Tag sah mich Miss Thornberg im Unterricht nicht einmal an. Es war, als wäre ich unsichtbar. Genau so, wie ich es wollte. Es war eine Eigenschaft, an deren Entwicklung ich hart gearbeitet hatte. Je unsichtbarer ich war, desto wohler fühlte ich mich.
Das änderte sich schlagartig, als ich den Klassenraum verließ. Als ich an ihrem Pult vorne im Raum vorbeikam, sagte sie: „Mark, ich habe in deinem Stundenplan nachgesehen. Du hast in der fünften Stunde Studierzeit. Ich habe dafür gesorgt, dass diese Stunde heute frei ist. Komm bitte zu mir. Ich habe dem Lehrer für die Studierzeit gesagt, wo du sein wirst.“
Ich beobachtete sie dabei und suchte nach einem Hinweis darauf, worum es ging. Mein Magen ließ mich wissen, dass ihm das überhaupt nicht gefiel. Sie sah nicht wütend aus, wie am Tag zuvor. Sie sah einfach aus wie immer, eher unangenehm, als hätte sie vielleicht selbst Magenprobleme.
„Äh, worum geht es?“, fragte ich.
„Wir besprechen das in der fünften Stunde“, sagte sie und ließ ihren Blick auf einige Papiere auf ihrem Schreibtisch fallen, um mich ganz bewusst abzuwimmeln.
In der nächsten Stunde war ich nervös und beobachtete, wie die Uhr sich der gefürchteten Zeit näherte. Endlich läutete es zur fünften Stunde und ich ging widerwillig in ihr Klassenzimmer. Ich wollte mich verteidigen, aber sie war erwachsen und ich nicht. Das würde nicht gut gehen.
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Auf ihre Bitte hin setzte ich mich an einen Tisch in der ersten Reihe, direkt vor sie. Sie rückte ihrerseits an die Vorderseite ihres Schreibtisches, halb stehend und halb auf der Vorderkante hockend. Sie sah mich einen Moment lang an und sprach dann.
„Mark, ich werde ehrlich zu dir sein und hoffe, dass du das Gleiche tun kannst, wenn du dich entscheidest, zu sprechen. Ich werde nicht sagen, dass ich offen sprechen werde. Wir alle haben ein Bedürfnis nach Privatsphäre in unserem Leben. Ich habe Dinge, die ich für mich behalten möchte, genau wie du, das weiß ich. Und mir ist jetzt klar, dass ich kein Recht hatte, dich zu bitten, deine Privatsphäre aufzugeben, indem du deine Geschichte der Klasse vorliest. Jeder hat dieses Bedürfnis nach Privatsphäre. Niemand möchte gezwungen werden, sich zu öffnen und seine Geheimnisse preiszugeben. Deshalb werde ich nicht offener sprechen, als ich es von Ihnen erwarte. Aber was ich Ihnen jetzt sagen werde, wird die Wahrheit sein.
"Ich muss mich bei dir entschuldigen, Mark. Ich musste mich noch nie bei einem Schüler entschuldigen. Es fühlt sich jetzt sehr seltsam an, das zu tun, aber ich muss es tun; ich entschuldige mich für mein Verhalten. Ich habe viel darüber nachgedacht, was gestern passiert ist, und auch ein wenig recherchiert. Mir ist klar, dass ich mit meiner Vorgehensweise im Unrecht war. So sehr ich dir eine Entschuldigung schulde, schulde ich dir auch eine Erklärung. Deshalb habe ich dich hierher gebeten – damit ich dir beides geben kann.“
Sie konzentrierte sich auf meine Augen, und ich hatte Probleme, ihren Blick zu erwidern. Aber ich versuchte es. So schwierig es auch war, ich versuchte es.
„Was du geschrieben hast, hat mich in Verlegenheit gebracht, und ich fand es furchtbar respektlos. Deshalb war ich wütend. Aber später, als ich mir die Zeit nahm, kritischer darüber nachzudenken, erinnerte ich mich daran, was ich der Klasse gesagt hatte. Als ich die Aufgabe gestellt hatte, hatte ich einfach nicht damit gerechnet, dass ich so etwas wie das, was du geschrieben hast, bekommen würde, schon gar nicht von einem Schüler. Aber das war mein Problem, nicht deins. Sie haben mich sogar gebeten, klar zu sagen, was ich wollte, und mir die Möglichkeit gegeben, Grenzen zu setzen, und ich habe wiederholt, dass Sie alles schreiben können. Im Nachhinein hätte ich noch ein paar Worte hinzufügen sollen: Schreiben Sie, was Sie wollen, aber natürlich innerhalb der Grenzen des Anstands. Aber das habe ich nicht getan, und deshalb hatten Sie das Recht, diese Grenzen zu überschreiten.
„Als ich Ihre Geschichte las, habe ich sie falsch interpretiert. Ich war mir sicher, dass ich einen Tatsachenbericht über etwas las, das hier an der Schule passiert war. Ich war entsetzt darüber und wütend, dass Sie mir davon erzählt haben und mich damit auf das Niveau eines lüsternen Spanners herabgesetzt haben. Aber dann begann ich mich zu fragen. War das eine Tatsache, die Sie mir unter die Nase rieben – oder eine Fiktion? Das machte natürlich einen Unterschied. Ich beschloss, es herauszufinden. Also überprüfte ich die Liste mit den Spindzuweisungen im Verwaltungsbüro der Schule und fand heraus, dass die Schülerin mit einem Spind im Flur neben dir Trisha Rodgers ist. Der Spind auf der anderen Seite ist leer. Dann fragte ich Coach Taylor, wer Spinde im Fitnessstudio neben dir hatte. Er sah mich komisch an, aber ich blieb standhaft und sagte ihm, dass ich es wissen müsse, ohne zu sagen, warum. Er schüttelte den Kopf, sagte mir aber, dass es James Kirkwood und Andy Reassoner seien.
„Ich kenne diese drei Schüler. Ich hatte sie alle in meinen Klassen. Ich bin mir absolut sicher, dass keiner von ihnen der Darrel aus Ihrer Geschichte ist. Keiner der Jungen passt zu Darrels Profil, und Trisha auch nicht. Um sicherzugehen, fragte ich Coach Taylor, ob er Sie jemals Runden laufen ließ, weil Sie keinen Suspensorium hatten, und er schaute mich noch ungläubiger an, sagte aber nein.
„Die Geschichte war also erfunden. Ich habe keine Kopie davon, also konnte ich mich nur an meine Erinnerungen halten, aber ich habe ein gutes Gedächtnis. Ich habe darüber nachgedacht, worum es ging. Es ging um zwei Dinge: das sexuelle Erwachen in der Pubertät und peinliche Erektionen. Ich konnte verstehen, warum du über diese Themen schreiben würdest; es sind wahrscheinlich beides Dinge, die du entweder gerade erlebst oder erst kürzlich selbst erlebt hast. Sie würden Ihnen sicherlich durch den Kopf gehen. Sie wären etwas, worüber Sie gerne schreiben würden, wenn Sie dürften; Schreiben ist kathartisch. Und ich habe Ihnen diese Erlaubnis erteilt."
Sie hielt inne, und ich nahm es als ihre Gelegenheit, das Wort zu ergreifen. Ich hatte nichts zu sagen; ich war noch dabei, das Gesagte zu verarbeiten. Also blieb ich stumm, und sie nickte und fuhr fort.
„Ein Junge in deinem Alter und mit deiner Persönlichkeit, der über aufkeimende Sexualität schreibt, sollte dafür gefeiert werden, dass er so abenteuerlustig ist, und nicht dafür kritisiert werden. Aber ich war wütend und habe es nicht als das gesehen, was es war. Jetzt sehe ich es, und deshalb entschuldige ich mich. Was Erektionen angeht ... Mark, ich bin seit über 20 Jahren Lehrer an der Highschool. Glaubst du, ich weiß nicht, dass Jungs in deinem Alter Erektionen bekommen, oder welche kreativen Möglichkeiten sie haben, sie zu verbergen? Natürlich weiß ich davon. Welcher Highschool-Lehrer weiß das nicht?
„Die Art und Weise, wie du über sie geschrieben hast, mit Bedacht, diskret und clever – das war überraschend und effektiv und nicht das, was ich von dir erwartet hatte. Auch im Nachhinein war deine Arbeit ausgezeichnet. Du bekommst eine 1 für diese Aufgabe. Und ich werde mich in Zukunft mehr bemühen, meine ersten errötenden Reaktionen auf das, was Schüler schreiben, zu zügeln, insbesondere auf das, was du schreibst.
„Du bist viel klüger und talentierter, als ich dachte. Ich habe dich genauso falsch eingeschätzt wie deine Geschichte. Von jetzt an erwarte ich mehr von dir."
Sie lächelte, als sie das sagte. Das hatte ich noch nie bei ihr gesehen. Es hatte eine bemerkenswerte Wirkung. Genauso wie ihre erstaunliche Rede.
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Nach der letzten Klingel war ich an meinem Spind, holte die Bücher heraus, die ich für meine Hausaufgaben brauchte, ließ die, die ich nicht brauchte, zurück und zog meine Jacke an, als ich eine sehr zögerliche Stimme sagen hörte: „Mark?“
Ich drehte mich um und sah Chris Remmings, der mich ansah und genauso nervös wirkte, wie seine Stimme klang. Er war definitiv ein Nerd, wie bereits erwähnt. Ich hatte es auch noch nicht erwähnt, aber das war eine Klassifizierung, in die ich genauso gut hineinpasste wie er. Wir waren zwei unterdurchschnittlich große Junioren, die nicht zu den Mainstream-Schülern in der Schule passten. Vielleicht war es Schüchternheit, vielleicht war es eine Reihe von Dingen, aber ich bemühte mich sehr, unsichtbar zu sein. Ihm ging es ähnlich. Er war genauso unscheinbar wie ich; ich kannte ihn überhaupt nicht, obwohl wir seit Jahren zusammen zur Schule gingen. Er kannte mich auch überhaupt nicht. Das taten nur wenige der Kinder in der Schule.
„Hallo, Chris“, sagte ich, um auf seinen Namen zu reagieren.
„Äh, ich wollte dich etwas fragen. Aber du musst es nicht tun. Wenn es aufdringlich ist ...“ Er machte eine Pause. ‚Ich sollte es wahrscheinlich einfach vergessen.‘
Er sah aus, als würde er sich umdrehen und weggehen. Normalerweise hätte ich ihn gelassen. Aber ich spürte immer noch etwas von meinem Gespräch mit Miss Thornberg. Nun, ihrem Gespräch mit mir. Ich hatte fast nichts gesagt, selbst als sie fertig war.
Ich war wohl zu überrascht. Ich schaffte es, ihr zu danken. Danach fühlte ich mich irgendwie beschwingt. Das hatte ich vorher selten gespürt, also musste ich herausfinden, was es war, und mir wurde klar, dass es Stolz war. Für mich war es fast unwirklich, aus irgendeinem Grund stolz auf mich zu sein.
Aber ich fühlte immer noch dieses Gefühl, und ich glaube, das hat mich dazu gebracht, das zu tun, was ich getan habe. Ich ergriff das Wort, bevor Chris gehen konnte.
„Was wolltest du mich fragen?„
“Nun ...“ Er machte eine Pause, schien dann aber etwas Mut zu fassen. ‚Ich musste meine Geschichte vorlesen. Ich wollte nicht, aber was sollte ich tun? Sie sagte mir, ich solle nach oben kommen und sie vorlesen, und das tat ich.‘ Er blickte zu Boden, fing sich dann aber wieder. “Sie bat dich, dasselbe zu tun, und du hast dich ihr widersetzt.“
„Nicht ganz“, entgegnete ich. “Die Glocke hat mich gerettet und mir Zeit gegeben, mir etwas auszudenken, um nicht vorzulesen, was ich geschrieben hatte. Ich konnte es nicht. Meine Geschichte ist, nun ja, es gab keine Möglichkeit, sie vor der Klasse vorzulesen.“
„Ich konnte es auch nicht. Aber ich tat es. Es stand zu viel drin. Viele Kinder würden das nicht verstehen, aber einige schon.“ Er hob den Blick und sah mir in die Augen. “Ich wette, Sie haben es verstanden.“
Jetzt war ich an der Reihe, den Blick zu senken. Er sagte mir damit, dass er mich für klug hielt. Woher wusste er das? Aber dann dachte ich, dass er es auch war, und das hatte ich nur durch seine Anwesenheit in verschiedenen Klassen herausgefunden. Er war mir sehr ähnlich; er verbarg, wer er war.
Er hatte diese Aussage nicht als Frage formuliert, aber seine Pause machte deutlich, dass er eine Antwort wollte.
„Na ja, ich denke schon. Ich dachte, du sprichst von dir selbst, dass du Angst hast. Manchmal."
Er nickte. “Deshalb wollte ich es nicht vorlesen. Du hast einen Weg gefunden, deins nicht vorzulesen. Aber du hast uns den Grund genannt, bevor sie dich unterbrochen hat. Du hast gesagt, was du geschrieben hast, sei zu privat, um es zu teilen. Genau das habe ich bei meinem Beitrag auch gedacht.
„Aber ich wurde gezwungen, meinen zu lesen. Ich musste ihn teilen. Deshalb bin ich hier. Es ist nicht fair, dass ich etwas von meiner Privatsphäre teilen musste und du deine für dich behalten darfst."
Er versuchte zu lächeln, um daraus einen Witz zu machen. Es war kein besonders gutes Lächeln. Er schien genauso nervös zu sein, wie ich es normalerweise war, wenn ich mit jemandem sprach.
Er fuhr fort, als ich nicht lachte. „Ich hatte gehofft, dass ich deine lesen darf.“
„Oh. Oh!“ Ich wusste nicht, was ich sagen sollte, außer nein, und aus irgendeinem Grund wollte ich das nicht tun. Nun, ich tat es, aber ich tat es auch nicht. Es war beängstigend, daran zu denken, es zu tun. Aber dann war das Chris, und irgendwie bezweifelte ich, dass er herumlaufen und anderen Kindern erzählen würde, was ich schrieb. Er trat nicht mehr tratschend vor anderen auf als ich. Er war genauso unsichtbar wie ich. Wir waren wie zwei Erbsen in einer Schote.
Ich zögerte. Er sah mich hoffnungsvoll an.
„Warum willst du es lesen?“
Ich sah etwas in seinen Augen. Etwas. „Du glaubst nicht an den Trick mit der Ungerechtigkeit?“ Seine Stimme war auch etwas weniger zögerlich.
Ich lächelte. „Nein.“
Er lächelte ebenfalls, sehr schnell, und dann verschwand es. „Nun, wie wäre es damit? Ich musste etwas von meiner Privatsphäre preisgeben. Du hast verstanden, was ich gesagt habe; ich war mir ziemlich sicher, dass du das getan hast, und du hast das bestätigt. Ich bin neugierig, was du für dich behalten willst. Ich habe eine lebhafte Fantasie. Ich möchte sehen, ob das, was ich denke, richtig sein könnte.“
"Was denkst du?“
Das hat er mir nicht gesagt. Ich beobachtete ihn und nachdem er gesagt hatte, was er hatte, sah er mir in die Augen. Mir wurde klar, wie mutig das für ihn war. Ich dachte auch, dass ich ihn gerne kennenlernen würde.
Er würde mir nicht antworten. Das konnte ich sehen. Also sagte ich: „Wenn ich dich das lesen lasse, behältst du es dann für dich?“
Er rollte mit den Augen, so aggressiv hatte ich ihn noch nie erlebt. „Wem sollte ich es denn erzählen?“
Ich nickte. Ich hatte meine Arbeit in meinem Spind. Ich holte sie heraus und gab sie ihm. „Lies es zu Hause. Gib es mir morgen zurück. Ob du mit mir darüber reden willst, liegt bei dir. Es ist Fiktion.“
Er blickte wieder zu Boden. Vielleicht hatte er seinen Mut aufgebraucht. „Danke“, sagte er und ging davon.
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Am nächsten Tag war ich nervös, als ich zur Schule ging. Ich wollte wissen, was Chris von meiner Geschichte hielt, aber mehr noch wollte ich, dass er mir sagte, dass sie ihm gefiel. Es war wichtig, dass sie ihm gefiel. Miss Thornberg war Lehrerin, und wie sie meine Geschichte las, war ganz anders als wie ein Kind in meinem Alter sie lesen würde. Ich wollte etwas geschrieben haben, das Gleichaltrigen gefallen würde, das sie verstehen würden und bei dem sie nachempfinden könnten, was die Figuren fühlten.
Vielleicht steckte noch mehr dahinter, aber das redete ich mir ein, um zu erklären, warum es mir wichtig war, dass es ihm gefiel.
Ich blieb an meinem Spind stehen und hoffte, dass er dorthin kommen würde, damit ich nicht bis zur dritten Stunde warten müsste. Er tauchte nicht auf, also ging ich in mein Klassenzimmer, wohl wissend, dass ich ihn in ein paar Stunden sehen würde. Bis dahin musste ich mich wohl einfach damit abfinden.
Als ich Miss Thornbergs Zimmer betrat, wartete Chris dort auf mich. Er war ausdruckslos, hatte aber meine Arbeit in der Hand.
„Was denkst du?„, fragte ich, jetzt sehr nervös.
Er beantwortete die Frage nicht. Stattdessen stellte er mir eine. ‚Du kennst doch Jim Kirkwood, oder?‘
“Nicht wirklich. Wir haben noch nie miteinander gesprochen, obwohl er einen Spind im Fitnessstudio neben meinem hat."
Chris grinste und gab mir meine Geschichte. ‚Jetzt nicht mehr. Ich habe gerade mit ihm die Spinde getauscht.‘
Das Ende