06-08-2025, 06:54 PM
Ich war kein glücklicher Camper. Eigentlich war ich überhaupt kein Camper. Ich war ein zwölfjähriger Junge, der ausschließlich zu Hause war. Ich weiß, ich weiß. In diesem Alter sind Jungen abenteuerlustig, risikofreudig und extrovertiert. Ich nicht; ich war keines davon. Was es noch schlimmer machte, war, dass meine Mutter kürzlich gestorben war. Ich stand ihr sehr nahe, viel näher als meinem Vater. Er war ein Macho und ein Kraftmeier. Ich wusste, was er von mir hielt. Weichei. Memme. Muttersöhnchen.
Nun, da steckte schon etwas Wahrheit drin, aber mich mit erniedrigenden Namen zu beschimpfen, würde das Problem nicht lösen. Wahrscheinlich gab es überhaupt keine Möglichkeit, das Problem zu lösen. Ich war, wer ich war. Und das war nicht wie bei den meisten Jungen in meinem Alter. Ich passte nicht in die Schule, in die Nachbarschaft, nirgendwo hin.
Am liebsten saß ich in meinem Zimmer auf meinem Bett und las ein Buch. Bevor meine Mutter starb, hatte ich mit ihr über die Geschichten gesprochen, die ich las, und sie hatte Kekse oder einen Kuchen gebacken, und wir saßen in der Küche und sprachen über all die Abenteuer, Dramen, Mysterien oder Science-Fiction-Geschichten, die ich gelesen hatte. Ich las gern; ich wollte nicht wirklich an den Geschichten teilnehmen, sondern nur indirekt.
Wir sprachen über mehr als nur diese Bücher. Sie war meine Freundin, meine Vertraute, meine Stütze. Als ich mit elf Jahren anfing, Gefühle zu empfinden, erzählte ich ihr davon. Ich hatte nichts vor ihr zu verbergen, nichts, wofür ich mich schämen musste. Wir diskutierten, ob ich vielleicht lesbisch war. Sie sagte, wenn ich es wäre, wäre ich es, und in ein oder zwei Jahren würde ich es besser wissen. In der Zwischenzeit hielt sie es für besser, wenn mein Vater nichts davon mitbekam. Ich stimmte ihr voll und ganz zu.
Ihr Tod hat mich fast zerstört. Meine Trauer war grenzenlos. Mein Vater war einen Tag lang ruhiger als sonst, und dann, innerhalb weniger Tage, hatte er eine Frau zu Besuch, die mehrmals pro Woche kam und dann einzog. Wie gesagt, er war ein Macho, und Dinge wie Wäsche waschen und Betten machen und Lebensmittel einkaufen und kochen, solche Dinge passten einfach nicht zu ihm. Das war Frauenarbeit, und Dad machte keine Frauenarbeit. Das war unter seiner Würde. Zwei Wochen lang, nachdem Mom gestorben war, hat er nicht ein einziges Mal etwas gekocht. Wir haben uns viel Pizza liefern lassen und bei McDonald's, Sizzler, Denny's und solchen Orten gegessen.
Als die Frau einzog, wurde ich nicht einmal im Voraus darüber informiert. Plötzlich war sie einfach da. Und dann saßen sie zusammen auf der Couch und machten es sich richtig gemütlich. Ich trauerte immer noch. Es machte mich körperlich krank, das zu sehen. Es war, als hätte mein Vater meine Mutter bereits völlig vergessen.
Zu Lebzeiten meiner Mutter hatte mein Vater überhaupt keine Beziehung zu mir und danach wurde er noch distanzierter. Ich entsprach nicht dem, was er für einen Sohn hielt. Er war so sensibel wie ein überfahrenes Tier und hatte größtenteils aufgehört, mich verstehen oder mit mir zurechtkommen zu wollen. Die Frau hatte auch kein Interesse an mir. Also war ich mit meiner Trauer und allen anderen Aspekten meines Lebens allein.
Das ist wahrscheinlich in jedem Alter schwer. Mit zwölf Jahren war es verheerend, Unterstützung bei meiner Trauer und meinem Alltag zu brauchen und sie nicht zu bekommen.
Eines Tages, kurz nach der Ankunft der Frau, sah mein Vater, wie ich beim Frühstück Trübsal blies. Ich hatte seit einer Woche kein Wort mit ihm gesprochen, und er auch nicht mit mir. Er wurde wütend, als er mich beobachtete. Wut war eines der Gefühle, die er im Griff hatte. Liebe, Fürsorge, Mitgefühl, Empathie – nichts davon gehörte zu seinem Arsenal.
„Du musst damit aufhören, Junge“, sagte er und schob mir etwas von der Wurst in den Mund, die seine Frau ihm jeden Tag machte. Eier und Wurst, Bratkartoffeln, weißer Toast und schwarzer Kaffee. Ich hatte Müsli mit Milch – wenn wir das hatten.
Ich sah zu ihm auf, sagte aber nichts. Selbst wenn ich es täte, würde er mich nicht hören.
„Du musst rausgehen, frische Luft schnappen, ein paar Muskeln aufbauen. Hey, ich weiß genau das Richtige. Einer meiner Arbeitskollegen – er arbeitet auf dem Bau und sie bauen gerade einen neuen Wohnkomplex – sagte, sein Sohn sei in einer Gruppe, die dieses Wochenende eine Wanderung mit Übernachtung im Zelt macht. Du musst mit ihnen mitgehen! Perfekt für dich. Genau das, was der Arzt verschrieben hat. Ich kümmere mich darum.“
Ich sträubte mich natürlich, aber wie gesagt, er hörte nicht zu. Also stand ich am Samstagmorgen um die unchristliche Zeit von 6 Uhr auf dem Parkplatz der Schule. Ich hatte keine Ahnung, was ich mitnehmen sollte, und Dad hatte sich nicht die Mühe gemacht, es herauszufinden, also hatte ich eine alte Feldflasche, die er in der Garage gefunden hatte, mit Wasser darin. Ich trug ein T-Shirt und Jeans, meine abgetragenen Turnschuhe und das war's. Ich wusste, dass es eine Übernachtung werden sollte, aber Dad sagte nur, ich könnte mit jemandem zusammen sein, was auch immer das bedeutete. Ich trauerte immer noch, schleppte mich nur so herum und war nicht wirklich bei der Sache. Ich hoffte, dass derjenige, der diese Expedition in die Wildnis leitete, sehen würde, wie schlecht ausgerüstet und unvorbereitet ich war, und mich zurücklassen würde.
Aber so kam es nicht. Die anderen Kinder waren älter, und der Leiter, der Bryson hieß, war nur ein bisschen älter als sie. Die Gruppe schien hauptsächlich aus 14- und 15-Jährigen zu bestehen; der Leiter war höchstens 16. Mit 12 Jahren war ich natürlich der Jüngste von allen. Sie warfen mir einen Blick zu und ignorierten mich von da an einfach. Ich war allein. Mein Vater hatte mich abgesetzt und war weggefahren. Ich war mir sicher, dass er froh war, mich für das Wochenende los zu sein.
Bryson konnte mich nicht völlig ignorieren, sobald wir losgegangen waren, aber er versuchte es. Zunächst sprach er zu uns als Gruppe und sagte uns, dass wir etwa vier Stunden laufen würden, dann eine Pause machen und die mitgebrachten Snacks essen würden und zur Mittagszeit an der Stelle sein würden, an der wir unser Lager aufschlagen, unsere Zelte aufschlagen und Holz für unser Feuer sammeln würden. Er sagte, dass der Großteil der Wanderung bergauf gehen würde, also hoffte er, dass wir in guter Form wären. Dann sagte er, wir sollten ihm folgen und ging los.
Bald waren wir aus der Stadt heraus und in den umliegenden Hügeln. Er hatte recht, wir stiegen bergauf. Wir liefen durch dünne Wälder und offenes Gelände, alles bergauf.
Ich war ein Bewegungsmuffel, der die meiste Zeit lesend auf seinem Bett verbracht hatte. Ich war diese Art von Anstrengung nicht gewohnt. Innerhalb der ersten Stunde fiel ich zurück. Bryson schaute gelegentlich zurück und jedes Mal sah er, dass ich weiter zurück war als zuvor. Er schimpfte mit mir und wollte, dass ich mithielt. Ich tat mein Bestes, aber als er die Jungs aufforderte, für unsere Pause anzuhalten, war ich weit abgeschlagen. Es war gut, dass wir auf einem Weg waren, denn ich hatte den Kontakt zur Gruppe verloren. Ich hörte nicht einmal, wie er den anderen sagte, dass sie hier rasten würden.
Er sah, dass ich nicht bei ihnen war, und kam zurück. Es dauerte ein paar Minuten, bis er mich wieder auf dem Weg gefunden hatte.
Er war darüber überhaupt nicht erfreut. „Was zum Teufel machst du so weit hinten? Ich habe dir gesagt, du sollst dranbleiben. Verdammt noch mal, denkst du, du bist etwas Besonderes? Bleib bei uns. Ich bin nicht hier, um auf dich aufzupassen.“
Ich war erschöpft. An einem Fuß hatte ich eine Blase, ich hatte mein gesamtes Wasser bereits getrunken und war durstig, ich schwitzte, und jetzt beschimpfte mich dieser Typ, den ich überhaupt nicht kannte und der für uns verantwortlich sein sollte. Ich konnte ihm nicht in die Augen sehen. Ich schaute nur auf den Boden und sagte kein Wort. Ich hatte das Gefühl, gleich weinen zu müssen, und hoffte, dass ich es nicht tun würde.
„Komm schon. Wir müssen zurück. Du kannst deinen Snack jetzt genauso gut essen, denn wir haben keine Ruhezeit mehr. Es ist deine Schuld, dass du es verpasst hast. Du musst dich besser anstellen. Und jetzt mach schon.“
Er drehte sich um und ging den Weg zurück, den er gekommen war. Ich begann ebenfalls wieder zu gehen, aber er war viel größer als ich und hatte es eilig, zu den anderen zurückzukehren. Er war in weniger als einer Minute außer Sichtweite. Ich stolperte allein weiter und fragte mich, ob es später noch etwas zu essen für mich geben würde. Ich wusste nicht, wo er dachte, dass dieser Snack, den ich bekommen sollte, versteckt war. Ich hatte keinen Rucksack.
Als ich die anderen erreichte, schwankte ich fast. „Wird auch Zeit! Wir können losgehen“, sagte Bryson. Dann wandte er sich an die Gruppe und informierte alle: „Wir müssen bis Mittag über die Brücke, und wir liegen hinter dem Zeitplan zurück. Alle aufsteigen.“ Zu mir sagte er: „Du musst einfach mithalten!“ Das sagte er viel lauter, und alle anderen Kinder sahen mich an. Ich war total erschöpft. Die anderen standen auf. „Lasst uns weitergehen. Wir haben noch einen langen Weg vor uns. Die Zeit vergeht wie im Flug, Leute.“
Und damit machte sich die Gruppe auf den Weg. Ich nicht. Konnte nicht. Ich sank zusammen. Ich musste mich ausruhen. Ich hatte immer noch kein Wasser. Also fehlte es mir an Nahrung, Wasser, Energie und vor allem am Willen, weiterzumachen.
Zehn Minuten später versuchte ich aufzustehen. Ich schaute nach vorne und dann zurück auf den Weg, den wir gekommen waren. Beides schien unmöglich. Ich fragte mich, wie weit die anderen wohl schon gekommen waren. Er hatte gesagt, sie müssten zu einer Brücke gelangen. Wenn ich alles zusammennahm, was er gesagt hatte, schätzte ich, dass das etwa anderthalb Stunden Fußweg von hier entfernt war. Das bedeutete für mich eher zwei Stunden. Soweit ich sehen konnte, ging es weiter bergauf. Konnte ich das schaffen?
Welche Wahl hatte ich schon? Der Rückweg war länger.
Es kostete mich mehr Willenskraft, als ich dachte, aber als ich einmal angefangen hatte, stapfte ich weiter, nahm die Schmerzen in meiner Ferse in Kauf, hielt meine Augen auf den Weg gerichtet, einen Schritt vor dem anderen, und schaute nie nach oben, kämpfte gegen den Anstieg vor mir an, fragte mich, ob er jemals abflachen würde, verlor mich in einem riesigen grauen Dunst, dachte an meine Mutter, meinen Schmerz, mein Leben, einen Fuß vor den anderen, wieder und wieder.
Endlich, nach einer gefühlten Ewigkeit, brach ich aus dem Licht hervor, aus dem dichten Blätterdach der Bäume, die den Weg beschatteten. Ich war auch oben auf dem Anstieg, den ich stetig erklommen hatte. Vor mir lag die Brücke, von der der Anführer gesprochen hatte. Was er nicht gesagt hatte, war, dass es sich um eine Hängebrücke über eine tiefe Schlucht handelte. Ich hatte mich den ganzen Weg bis nach oben abgemüht und stand nun vor einer Brücke, die eine Spannweite von vierzig oder fünfzig Metern überbrückte. Von meinem Standpunkt aus konnte ich nur noch mehr Bäume und Gestrüpp sehen, aber ich hatte das Gefühl, dass sich unter der Mitte der Brücke, verdeckt durch all das Wachstum in meiner Nähe, nichts befand, sondern ein steiler Abgrund in einen Abgrund. Ich war gerade stundenlang geklettert. Ich wusste, wie hoch ich war. Das bedeutete, dass ich auch wusste, wie tief der Boden der Schlucht sein konnte.
Ich starrte auf die Brücke, auf die Schlucht, und wenn mein Geist vorher schon schmerzte, war es jetzt zehnmal schlimmer. Die Brücke war eine Hängebrücke, die von zwei Stahlseilen getragen wurde, auf denen Holzbretter verlegt waren, die wahrscheinlich an den Seilen befestigt waren. Sie berührten sich nicht, sondern waren etwa 20 cm voneinander entfernt, und zwischen ihnen war nichts als Luft. Zwei weitere Seile befanden sich etwa einen Meter über den Brettern. Ich war mir sicher, dass sie als Handläufe gedacht waren. Die gesamte Konstruktion sah für mich furchtbar unsicher aus, da sie in der ersten Hälfte etwas in die Schlucht abfiel und dann wieder zur gegenüberliegenden Wand hinaufführte, gegenüber der, an der ich jetzt stand.
Ich sollte über die Brücke gehen. Die Gruppe befand sich auf der anderen Seite und es sah so aus, als wären sie damit beschäftigt, ein Lager aufzubauen. Keiner von ihnen sah mich an.
Ich sank auf die Knie und ließ mich dann nach hinten fallen, sodass ich auf meinem Po saß. Weiter konnte ich nicht gehen. Ich hatte nicht die Energie, zurück in die Stadt zu gehen. Und ich konnte definitiv nicht über diese Brücke gehen.
Als ich fünf Jahre alt war, hatte mein Vater mich auf das höchste Gebäude der Stadt mitgenommen, um mir zu zeigen, wie es von oben aussah. Dann packte er mich und sagte: „Mal sehen, ob du fliegen kannst“, und warf mich zum Schein über die Brüstung. Ich schrie und machte mir in die Hose, sodass er mich wieder nach unten tragen musste. Ich war zu verängstigt, um zu gehen. Ich lutschte sogar an meinem Daumen, was ich ein Jahr zuvor aufgegeben hatte. Auf dem ganzen Weg nach unten sagte mir mein Vater immer wieder, wie angewidert er davon war, dass ich nicht in der Lage war, einen Scherz zu verstehen und mich danach immer noch davor zu fürchten.
Seitdem hatte ich eine schreckliche Höhenangst. Ich war wie versteinert, wenn ich auch nur drei Meter nach unten schaute. Ich konnte nicht vom Sprungbrett im städtischen Schwimmbad springen. Allein der Blick vom Beckenrand darauf machte mir Angst.
Die Brücke war eine Nummer zu groß. Ich konnte nicht. Ich konnte einfach nicht.
Ich saß dort wahrscheinlich zwanzig Minuten, bevor mich jemand zufällig sah. Es war einer der Jungen. Keiner von ihnen hatte mit mir gesprochen, seit wir uns kennengelernt hatten. Selbst jetzt rief der Junge mich nicht. Er schaute einfach herüber, sah mich, starrte mich ein paar Momente lang an und ging dann, um es Bryson zu sagen.
Der Anführer ging zu der Stelle, an der die Brücke auf den Hügel auf seiner Seite traf, und sah mich an. „Komm hierher“, rief er. „Was sitzt du da herum?“
Ich schätze, er erwartete, dass ich entweder aufstehen und hinübergehen oder ihn zurückrufen würde. Ich hatte nicht die Energie, hinüberzugehen oder auch nur hinüberzurufen. Also tat ich weder das eine noch das andere. Ich senkte den Blick und saß einfach da, ohne eine Ahnung, was als Nächstes passieren würde. Ich hatte aufgegeben.
Er rief noch ein paar Mal. Beim letzten Mal sagte er mir, ich könne einfach so lange sitzen bleiben, wie ich wolle. Dann ging er zurück zu den Zelten, die jetzt aufgebaut waren.
Ein Zelt war etwas, das ich auch nicht hatte. Auch keine Jacke, und es würde wahrscheinlich nachts abkühlen.
Ich überlegte mir einen Ausweg. Ich könnte zum Rand der Schlucht gehen und einfach weitergehen. Das würde jedes meiner Probleme lösen. Ich glaube, das Einzige, was mich davon abhielt, war meine Höhenangst. Sterben klang gar nicht so schlecht. Aber fallen? Nein. So konnte ich es nicht machen.
Könnte ich umkehren und zurückgehen? Das wäre ein mindestens sechsstündiger Fußmarsch, und ich wusste, dass ich das nicht schaffen würde. Selbst eine Stunde wäre zu viel. Ich müsste anhalten, und das Licht würde erlöschen, und es wäre kalt, und ... Ich musste mir etwas anderes überlegen. Aber mein Kopf schien voller Sägemehl zu sein. Ich konnte nicht klar denken. Zu müde, zu durstig, zu hungrig – zu, zu viel.
Ich weiß nicht, wie lange ich dort saß. Ich war nicht wirklich im Moment, und was mich aus ihm herausholte, war ein Geruch. Ich glaube, ich war eingenickt oder so tief in einen Tagtraum versunken, dass ich völlig weggetreten war. Aber dann weckte mich meine Nase. Ich schaute mich um. Es war viel später. Früher Abend. Und der Geruch kam von der anderen Seite der Schlucht. Die Jungen standen um ein kleines Feuer herum und brieten Hotdogs, die sie auf Stöcke aufgespießt hatten.
Der Geruch machte mich hungrig. Mein Magen begann zu schmerzen. Ich versuchte aufzustehen, war aber zu schwach und fiel wieder hin. Vielleicht war ich dehydriert. Davon hatte ich gelesen. Dehydrierung tötet häufiger als Hunger. Vielleicht war das mein Weg zu gehen. Ich müsste nichts tun, um auf diese Weise zu sterben. Ich könnte einfach hier liegen, wieder in meinen mentalen Nebel zurückkehren und irgendwann einfach weg sein. Das klang sehr gut für mich.
„Hast du schon Hunger?“ Bryson klang nicht mehr so wütend wie zuvor. Ich konnte mir nicht vorstellen, dass er sich Sorgen um mich machte. Wenn er sich um irgendetwas Sorgen machte, dann vielleicht darum, was ich über meine Behandlung sagen würde, wenn ich zurückkam. Wahrscheinlich war ihm nicht klar, dass ich niemanden hatte, dem das etwas ausmachte. Niemand scherte sich einen Dreck um mich. Er wusste sicher nicht, dass ich darüber nachdachte, überhaupt nicht mehr zurückzukehren.
Ich sah ihn nur an und antwortete nicht. Ich bezweifelte, dass ich etwas laut genug sagen konnte, damit er es von dort drüben hören konnte. Meine Kehle war trocken wie Pergamentpapier. Und als ich den Kopf hob, um ihn anzusehen, wurde mir ein wenig schwindelig.
Er schüttelte den Kopf, begann dann aber, die Brücke zu überqueren und auf mich zuzugehen. Ich sah zu, wie die Brücke bei jedem Schritt, den er machte, schwankte. Meine Angst kehrte zurück.
Er kam den ganzen Weg herüber und stellte sich über mich. Er sah nicht wütend aus, als ich einen kurzen Blick auf sein Gesicht warf, bevor ich wieder nach unten schaute. Als er sprach, klang er nicht wütend. Er klang tatsächlich ein wenig besorgt.
„Was ist los mit dir? Du warst den ganzen Tag allein. Ich dachte, du wärst mit diesen Jungs befreundet, aber ich habe sie gerade gefragt, warum du hier sitzt, und herausgefunden, dass sie dich überhaupt nicht kennen. Hast du dich deshalb zurückgehalten?"
Ich versuchte zu antworten, konnte aber nicht. Meine Kehle war zu trocken. Also flüsterte ich stattdessen. “Wasser?“
„Du hast eine Feldflasche“, sagte er und griff nach unten, wo sie an meinem Gürtel hing, und schüttelte sie. “Oh. Es ist gefährlich, nicht genug Wasser zu haben.“
Ich sah nur zu ihm auf. Er verstand, was ich meinte, und reichte mir seine Feldflasche. Ich machte mir nicht einmal Sorgen um Keime. Ich trank und trank. Schließlich nahm er sie mir ab. „Du wirst dich übergeben, wenn du zu viel zu schnell trinkst. Trink langsamer. Du kannst später noch mehr trinken. Hast du dich deshalb den ganzen Tag zurückgehalten, weil du die Jungs nicht kennst?“
Ich schüttelte den Kopf, hörte aber schnell wieder auf, als mir davon schwindelig wurde. „Nein. Ihr seid alle zu schnell gegangen. Ich konnte nicht mithalten.“ Meine Stimme klang sehr komisch für mich, schwach und kratzig. Es tat mir im Hals weh, zu sprechen.
"Warum hast du nichts gesagt?“
„Du warst schon weg, und als du zurückkamst, warst du wütend“, brachte ich mühsam hervor. ‚Ich komme mit Wut nicht gut zurecht. Das ist alles, was ich zu Hause höre, und ich habe gelernt, zu erstarren, wenn es passiert. Du hast mich angeschrien und bist dann gegangen.‘ Nachdem ich das alles gesagt hatte, musste ich ein paar Mal schlucken, aber es fiel mir schwer.
Ich riskierte einen kurzen Blick auf ihn. Ich dachte, er würde wieder wütend sein, aber stattdessen sah er traurig aus.
„Nun, es tut mir leid. Ich hätte mit dir reden sollen. Ich habe so etwas noch nie gemacht und es vermasselt. Das sehe ich jetzt ein. Ich hätte besser aufpassen sollen, aber ich wusste nicht, dass du Probleme hast, und ich schätze, ich war zu sehr damit beschäftigt, der Chef zu sein. Jedenfalls verstehe ich es jetzt. Aber du musst hungrig sein. Nur ein Snack vor ein paar Stunden ist nicht genug Essen, nachdem man den ganzen Tag gewandert ist.“
Ich schüttelte den Kopf, sagte aber nichts. Mein Vater sagte immer, ich sei ein Jammerlappen, und alles, was ich jetzt sagen würde, würde sich so anhören. Also hielt ich den Mund.
Ich konnte spüren, wie er mich ansah, und als ich aufblickte, runzelte er die Stirn. „Du hattest doch deinen Snack, oder?“
"Ich habe seit dem Abendessen gestern Abend nichts mehr gegessen, als ich eine Schüssel Müsli hatte.“
„Oh mein Gott! Kein Wunder, dass du dich hinsetzt. Kein Wasser, kein Essen und eine lange Wanderung bergauf. Hör zu, lass uns zum Camp gehen und ich werde dich füttern. Es sei denn, die Jungs haben alles aufgegessen. Verdammt. Wir gehen besser. Komm schon. Wenn du schwach bist, nehme ich deinen Arm."
Er stand auf. Ich nicht. Ich saß einfach da und wollte den Kopf schütteln, konnte es aber nicht.
„Was ist los?„
“Ich kann diese Brücke nicht überqueren. Ich habe Höhenangst. Nicht nur Angst davor. Ich habe eine Höllenangst. Ich kann da nicht rübergehen. Ich kann nicht und ich will nicht. Ich bleibe lieber hier sitzen und wenn ich heute Nacht erstarre, ist vielleicht alles ... alles vorbei.“
Ich weiß nicht, ob das, was ich sagte, einen Unterschied machte, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass der Klang meiner Stimme durchkam. Ich war am Boden zerstört, und das musste er hören, aber noch mehr hatte ich Angst, nur daran zu denken, auf dieser Brücke zu sein, und das übertrug sich auch auf meine Stimme. Mein Gesicht und meine Körpersprache erzählten auch keine fröhliche Geschichte, da war ich mir sicher.
Eine Weile sagte er nichts. Er sah mich an, was wahrscheinlich überhaupt nicht hilfreich war. Schließlich setzte er sich wieder neben mich und sagte: „Du hast es nicht leicht, oder?“ Er sagte es leise und freundlich. Ich wünschte, er hätte es nicht getan. Ich fing an zu weinen. Er war der erste, der etwas Nettes zu mir sagte, seit Mama gestorben war. In meinem Zustand konnte ich damit nicht umgehen.
Er legte seinen Arm um mich und ich schluchzte. Ich weiß nicht, wie lange. Aber er wartete und irgendwann hörte ich auf.
„Das ist okay“, sagte er. “Und ich habe mir überlegt, was ich tun kann. Ich trage dich hinüber. Huckepack. Wenn du die Augen geschlossen hältst, sollte alles gut gehen. Wir sind in etwa zwanzig Sekunden, vielleicht dreißig, auf der anderen Seite. Zähle bis dreißig, nur für den Fall, und wir sind drüben. Stell dir Hotdogs vor. Es sollten besser noch welche übrig sein. Okay?“
Der einzige Grund, warum ich nicht zurückschreckte, war, dass mir die Energie dazu fehlte. Der Vorschlag, die Augen geschlossen zu halten, klang gut. Außerdem würde ich dort drüben Essen und Wasser haben und müsste nicht allein schlafen, nur mit dem, was ich am Leib trug. Wäre ich wacher gewesen, hätte ich vielleicht daran gedacht, ihn zu bitten, sein Zelt und etwas Essen auf diese Seite zu bringen und bei mir zu bleiben. Aber mein Gehirn funktionierte überhaupt nicht gut. Ich hatte heute schon zu viel durchgemacht. Ich war fertig mit Denken, Einwänden oder sonst irgendetwas.
Er ging auf die Knie, den Oberkörper aufrecht, und forderte mich auf, auf ihn zu klettern. „Wie viel wiegen Sie?“, fragte er.
„36 Kilogramm“, sagte ich. Ich war nicht stolz darauf, dünn und schwach zu sein, aber er fragte, also sagte ich es ihm.
„Okay. Das sollte passen. Bist du bereit? Okay, halt dich gut fest und schließ die Augen.„ Er stand auf, ich auf seinem Rücken, und ging zur Brücke.
“Das erste Stück wird etwas wackelig sein, weil es bergab geht, und dann wird es ruhiger“, sagte er. “Denk an etwas Schönes.“
Ich klammerte mich fest an ihn. Ich wusste es, als er die Brücke betrat. Sie war wackelig und er schwankte ein wenig. Ich hätte fast geschrien. Ich kniff die Augen so fest zusammen, wie ich konnte. Er ging hinunter und ich konnte spüren, wie wir mit jedem Schritt ein beängstigendes Stück tiefer sanken. Ich zählte bis dreißig, aber das lenkte mich nicht davon ab, wo wir waren. Wäre ich mental und körperlich stärker gewesen, hätte ich dem nie zugestimmt.
Wir schwankten bei jedem Schritt. Er war es nicht gewohnt, mein Gewicht zu tragen, und die Tatsache, dass ich auf seinem Rücken saß, beeinträchtigte sein Gleichgewicht. Als ich dachte, dass wir uns ungefähr in der Mitte befanden, weil wir nicht mehr bei jedem Schritt tiefer gingen, dachte ich, ich könnte helfen, indem ich mich nicht nach vorne lehne und nicht so stark gegen seinen Kopf drücke. Ich zog mich in eine aufrechtere Position zurück.
Ich weiß nicht, ob das sein Gleichgewicht beeinträchtigte oder ob er einfach nur stolperte. Aber er schwankte und lehnte sich dann zur Seite, und plötzlich lag ich nicht mehr auf seinem Rücken. Er stolperte, fiel zur Seite und seine Hüfte traf das Seitenseil. Der Schock davon warf mich direkt von seinem Rücken und über die Seite.
Fallen. Die eine Angst, die für mich am schlimmsten war. Ich wusste, wo wir waren, genau dort, wo mein Fall am weitesten sein würde und nicht durch Bäume oder Büsche gebremst werden würde, genau dort, wo ich auf das, was unter mir war, am härtesten aufschlagen würde. Vor nicht allzu langer Zeit hatte ich nicht das Sterben gefürchtet, sondern das Fallen.
Vor Schreck schlug ich mit Händen und Armen nach außen und traf mit meiner linken Hand tatsächlich das Kabel, als ich daran vorbeifiel. Ich packte es so fest ich konnte, mit aller Kraft, die ich hatte. Ich spürte, wie mein Gewicht aufgefangen wurde, als es gegen meine Hand ruckte.
Ich schrie. Ich hielt mich mit einer Hand fest, baumelte über dem Abgrund und wusste, dass ich mich nicht lange festhalten konnte. Ich war nicht stark genug, meine linke Hand war nicht stark genug, und ich spürte bereits, wie sie zu rutschen begann, als sie nass wurde. Nass? Ich öffnete die Augen, um nach oben zu schauen, und sah, wie Blut meinen Arm hinunterlief. Ich schrie erneut.
„Halt durch!“, schrie Bryson, und dann waren seine Hände an meinem Handgelenk. An meinem nassen, blutigen, rutschigen Handgelenk. ‚Gib mir deine andere Hand‘, schrie er, und die Panik war in seiner Stimme deutlich zu hören. Ich schwang meine freie Hand, meine rechte Hand, nach oben und spürte dabei, wie meine linke Hand den Halt verlor.
Bryson packte meine rechte Hand und meinen rechten Arm und ließ mein linkes Handgelenk los. Er nahm meinen rechten Arm in beide Hände, gerade als meine linke Hand vom Kabel rutschte. Ich hing über dem sicheren Tod, nur die Kraft seiner Hände hielt mich fest.
„Ugh!“, sagte er, und ich schrie erneut und zappelte in der Luft, ohne Halt zu finden.
„Halt still!„, schrie er, und dann spürte ich, wie ich langsam nach oben gezogen wurde. Immer höher, bis ich zur Brücke gezogen wurde und das Kabel meinen Bauch berührte.
“Nicht loslassen!„, schrie ich mit der Kraft, die mir noch blieb.
“Das hatte ich nicht vor“, grunzte er und zog weiter, und ich kippte über das Kabel und stürzte auf die Planken.
Ich hatte mehr als alles andere das Bedürfnis, mich in Embryonalstellung zusammenzurollen, dachte aber auch, dass es am sichersten wäre, mich auf so viel Plankenoberfläche wie möglich auszubreiten. Ich hatte Angst, dass ich, wenn ich mich zusammenrollte, von den Planken rollen könnte.
Mein Herz schlug viel zu schnell und ich rang nach Luft. Meine Gedanken schienen durcheinander zu geraten und langsam, unaufhaltsam, wurde die Welt dunkel.
< >
Ich wachte in einem Krankenhausbett auf. Das kam mir unmöglich vor. Wie konnte ich so lange bewusstlos gewesen sein, dass ich es nicht geschafft hatte, irgendwie von der Brücke und aus diesem hügeligen Waldgebiet herauszukommen und in ein Krankenhaus zu gelangen?
Ich lag auf einer Station mit mehreren anderen Betten, von denen einige belegt und einige leer waren. Auf beiden Seiten von mir war niemand im Bett.
Ich hatte keine Ahnung, ob es Tag oder Nacht war. Ich war völlig orientierungslos und es war niemand da, den ich etwas fragen konnte. Das einzige Bedürfnis, das ich im Moment hatte, war zu pinkeln, und umgekehrt war ich sehr durstig. Das Bedürfnis zu pinkeln war stärker, und ich suchte nach einer Tür, die zu einem Badezimmer führen könnte, aber alles, was ich sehen konnte, waren Betten auf beiden Seiten des Raumes. Neben meinem Bett stand ein niedriger Rolltisch mit Rädern, auf dem ich ein Glas Wasser mit einem gebogenen Strohhalm neben einer leeren Plastikflasche sah.
Ich griff nach der Flasche und bemerkte, dass meine linke Hand vom Handgelenk bis zu den Fingerspitzen bandagiert war. Zum Glück befand sich die Flasche auf meiner rechten Seite, und dann sah ich, dass an der Rückseite dieser Hand ein intravenöser Tropf befestigt war. Der Schlauch zum Tropf war jedoch lang genug, sodass ich die Flasche erreichen und für den vorgesehenen Zweck verwenden konnte. Zumindest für den Zweck, für den ich sie verwenden wollte.
Als ich fertig war, konnte ich die Flasche nirgendwo anders hinstellen als wieder auf den Wagen. Ich fand das ein wenig peinlich, aber die Krankenschwestern sahen bei der Ausübung ihrer Pflichten sicherlich Schlimmeres als eine Flasche Urin.
Mein Kopf schien sich ein wenig zu klären, und dabei tauchten alle möglichen Fragen auf. Ich musste mit jemandem sprechen. Gleichzeitig fühlte ich mich schläfrig und schloss die Augen. Als ich sie das nächste Mal öffnete, wusste ich, dass ich geschlafen hatte und Zeit vergangen war. Jetzt standen zwei Personen am Bett, ein Mann in einem weißen Kittel mit einem Stethoskop um den Hals und eine Frau, die als Krankenschwester verkleidet war.
„Ich bin Dr. Turner“, sagte der Mann und hörte mein Herz ab. “Sie haben wahrscheinlich viele Fragen. Vielleicht kann ich einige beantworten, bevor Sie sie stellen. Soweit ich weiß, sind Sie in einen Schockzustand gefallen, nachdem Sie fast von einer Brücke gefallen sind. Sie wurden mit einem Hubschrauber und einem Krankenwagen hierher gebracht, woran Sie sich sicher nicht erinnern. Wir haben eine ziemlich schwere Schnittwunde an Ihrer Hand behandelt. Es wird eine Weile dauern, bis das verheilt ist, und wir müssen einige Fäden ziehen. Möglicherweise sind Sie eine Weile desorientiert – oder auch nicht. Wir behalten Sie mindestens bis morgen hier. Wissen Sie, wie Sie heißen?„
“Oliver Hagen„, sagte ich. Meine Stimme war sehr heiser.
“Und erinnern Sie sich an die Wanderung, auf der Sie gestern waren?“
Ich erinnerte mich deutlich daran, so deutlich, dass mein Herz schneller zu schlagen begann. Ich nickte. Ich glaube, er konnte die Panik in meinen Augen sehen und legte mir eine Hand auf die Schulter. „Okay, okay, alles in Ordnung. Beruhige dich.“
Er sprach ruhig und ich beruhigte mich tatsächlich. Ich lag in einem Krankenhausbett und trug eine Art Kittel. Offensichtlich war ich eine Zeit lang völlig weggetreten gewesen und hatte auch geschlafen. Es war bereits der Tag nach der Wanderung.
„Wie spät ist es?“, fragte ich.
„Vier Uhr nachmittags“, sagte der Arzt. “Es scheint Ihnen gut zu gehen. Das ist Schwester O'Connor. Sie wird sich um Sie kümmern. Wenn Sie keine anhaltenden Traumata zeigen, werden wir Sie morgen Ihren Eltern übergeben. Übrigens sind sie noch nicht aufgetaucht. Ich werde überprüfen, ob sie benachrichtigt wurden.“
Der Arzt lächelte mich an und ging weg. Die Krankenschwester kümmerte sich ein wenig um dies und das und fragte mich dann, ob ich eine Bettpfanne bräuchte.
„Ich kann doch zu einem Badezimmer gehen, oder?“, fragte ich.
"Mal sehen. Jetzt, wo Sie wach sind und trinken können, kann ich den Tropf entfernen. Sie waren ziemlich dehydriert, als Sie hereinkamen, aber Ihr letzter Bluttest zeigte, dass Sie wieder in den Normalbereich kommen.“
Sie entfernte die Nadel aus meiner Hand, ließ mich dann aufstehen und meine Füße und Beine über die Bettkante baumeln. Dadurch wurde mir ein wenig schwindelig, aber das legte sich schnell wieder.
Dann ließ sie mich aufstehen, wobei ich mich an ihrem Arm festhielt. „Mit einem 90-Kilo-Mann ist das beängstigender“, sagte sie, „aber ich denke, ich schaffe es, wenn Sie anfangen, nach unten zu gehen.“ Ich runzelte die Stirn, und sie kicherte.
Während sie mich immer noch festhielt, schaffte ich es, ein paar Schritte vom Bett weg und dann wieder zurück zu gehen. Ich ruhte mich ein paar Sekunden aus und machte es dann noch einmal. Beim dritten Mal fühlte ich mich viel stärker.
Sie zeigte mir, wo sich das Badezimmer am Ende der Station befand. Ich würde kein Problem damit haben, dorthin zu gehen, wenn es nötig wäre.
Als ich zum Bett zurückkehrte, zeigte sie mir, wie ich den oberen Teil anheben konnte, um aufrecht zu sitzen, anstatt zu liegen. Sie fragte, ob ich etwas bräuchte, und mir wurde klar, dass ich ziemlich hungrig war. Sie sagte, dass das Abendessen in einer knappen Stunde gebracht würde, aber sie würde mir sofort etwas Wackelpudding besorgen. Ich hatte Wasser auf dem Tablett am Bett stehen und sah, dass auch die wenigen Dinge, die ich in meinen Taschen hatte, darauf lagen. Darunter befand sich auch mein Handy. Da es dort lag, beschloss ich, nicht zu fragen; wenn ich es nicht benutzen könnte, hätten sie es nicht dort hingelegt.
Ich war froh, dass es dort lag. Als ich allein im Bett saß, konnte ich nur nachdenken, und das tat ich, sehr viel sogar. Schließlich nahm ich das Telefon in die Hand, blätterte durch meine Kontaktliste und tätigte einen Anruf.
An diesem Abend bekam ich Besuch. Sie kam herein, voller Energie und Besorgnis, und ich konnte mir ein Lächeln nicht verkneifen. Das war sie durch und durch.
„Tante Bess“, sagte ich und spürte, wie meine Stimmung in die Höhe schoss.
„Ollie“, sagte sie mit einem breiten Lächeln im Gesicht. „Du siehst gut aus. Ich war so besorgt, als du angerufen hast!“
Sie zog einen Stuhl heran, setzte sich und nahm meine rechte Hand in ihre. „Du hast gesagt, du würdest mir alles darüber erzählen, warum du hier bist, wenn ich dich im Krankenhaus besuchen komme. Natürlich bin ich gekommen, und du siehst gut aus. Natürlich muss ich dich, nachdem du mich halb zu Tode erschreckt hast, bewusstlos schlagen, wenn wir dich hier rausbekommen.“
Wir lachten beide. Sie hatte immer diese Wirkung auf mich. Sie war die zwei Jahre jüngere Schwester meiner Mutter und bei Weitem meine Lieblingsverwandte.
"Ich habe viel zu sagen, und das Telefon schien mir zu unpersönlich dafür. Danke, dass du gekommen bist.“
„Es ist nur eine 90-minütige Fahrt. Für dich tue ich alles, Kleiner. Jetzt rede.„
Das tat ich.
Nachdem sie gegangen war, fühlte ich mich viel besser. Das Abendessen half auch. Als mein Tablett abgeräumt worden war, war es früher Abend und ich wünschte mir, ich hätte ein Buch. Ich war überrascht, als ich noch einen Besucher bekam.
“Bryson!“, sagte ich, als er zu meinem Bett ging und sehr verlegen aussah.
„Ich wusste nicht, ob du mich sehen willst oder nicht“, sagte er. “Ich habe unten gefragt, ob du Besuch empfangen darfst, und sie haben mich hochgeschickt. Ich wollte nur sagen, wie leid es mir tut, dass ich mich auf der Wanderung nicht besser um dich gekümmert habe und dass du meinetwegen fast gestorben wärst.“
„Bryson, du hast mir das Leben gerettet. Ja, anfangs konnte ich dich nicht besonders leiden, aber später warst du nett zu mir, hast auf mich aufgepasst und ich konnte sehen, dass du dir Sorgen um mich machst. Und als ich gestürzt bin, hast du mich gerettet. Und irgendwie hast du danach sogar einen Hubschrauber organisiert, der mich abholen kam. Ich weiß nicht, wie du das gemacht hast, aber als ich hier aufwachte, wusste ich, dass du das gewesen sein musst. Du hast mich gerettet, Bryson, und ich kann nur sagen: Danke. Ich werde dich immer als Helden betrachten."
Er blieb nicht lange, aber ich war froh, dass ich die Gelegenheit hatte, ihm zu danken. Er schien beruhigt zu sein, als er ging, und lächelte sogar.
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Wir befanden uns in einem Gerichtssaal. Tante Bess, ihr Mann und zwei Jungen, einer nur älter als ich und einer nur jünger, waren dort, zusammen mit meinem Vater. Die Frau, mit der er sich getroffen hatte, war nicht da und eigentlich auch nicht mehr im Bilde. Er hatte jetzt eine andere, aber sie arbeitete und war nicht mit ihm zur Anhörung gekommen.
Der Richter sah mich an und fragte: „Ist es das, was du willst, Oliver?“
„Ja, Euer Ehren, von ganzem Herzen. Mit der Adoption möchte ich auch, dass mein Name von Hagen in Lancaster geändert wird. Oliver Lancaster klingt viel besser als Oliver Hagen und passt auch besser zu mir.“ Ich warf meinem Vater einen kurzen Blick zu. Er schaute geradeaus und nicht zu mir.
Tante Bess legte mir eine Hand auf die Schulter. Das fühlte sich gut an.
Der Richter wandte sich meinem Vater zu. „Und Sie, Herr Hagen, verzichten auf alle gesetzlichen Rechte und Pflichten gegenüber Oliver und erklären sich bereit, Unterhalt zu zahlen, bis er achtzehn ist?“
„Kein Problem, Herr Richter“, sagte er. „Sollen sie sich um die Schwuchtel kümmern. Ich will ihn nicht.“
Der Richter warf ihm einen bösen Blick zu, lächelte dann aber mich an. „Die Verfügung wird bestätigt, ebenso wie die Namensänderung.“ Er sah meinen Vater an. „Mr. Hagen, Sie sind für die Kosten des Notflugs, der Krankenwagenlieferung und der Krankenhausrechnung verantwortlich.“ Dann wandte er sich wieder mir zu. „Viel Glück, mein Sohn.“ Er zwinkerte mir zu und lächelte erneut.
Ich grinste. Mein Vater war froh, mich los zu sein, vor allem, nachdem ich ihm gesagt hatte, dass ich schwul war. Er hatte gezögert und sich herausgeredet, als ich ihm sagte, dass ich bei Tante Bess leben und von ihnen adoptiert werden wollte. Sie hatte begeistert zugestimmt, als ich ihr sagte, dass ich das wollte. Mein Vater war nicht bereit, mich so einfach aufzugeben, weil er dachte, dass es ihn schlecht aussehen lassen würde, wenn sein Sohn adoptiert werden wollte, um von ihm wegzukommen. Das ließ sich leicht beheben. Ich spielte einfach das Ass aus, das ich im Ärmel hatte: Ich sagte ihm, dass ich schwul sei. Das besiegelte den Deal für ihn; einen schwulen Sohn gezeugt zu haben, würde ihn in seinen Augen schlimmer aussehen lassen als so ziemlich alles andere.
Ich war bereits bei der Familie Lancaster eingezogen. Ich tat dies, als ich das Krankenhaus verließ, und blieb dort, während die Adoption durch die rechtliche Bürokratie und den ganzen Papierkram ging. Das hatte ein paar Wochen gedauert. Während dieser Zeit wurde mir klar, dass ich die richtige Entscheidung getroffen hatte, bei ihnen zu leben. Ich liebte meine Cousins und Cousinen, und sie hatten überhaupt kein Problem damit, dass ich schwul war. Sie erzählten mir, dass sie ein paar schwule Freunde in der Schule hatten und dass sie mich ihnen vorstellen würden!
Das Einzige, woran ich mich bei dieser Wanderung und meiner Nahtoderfahrung besser als an alles andere erinnern konnte, war, dass mir der Gedanke, ich wolle leben, durch Mark und Bein ging, als ich an diesem Kabel baumelte und meine Hand abzurutschen drohte. Nie wieder wollte ich sterben. Damit war ich fertig. Nein, ich wollte leben. Vielleicht musste ich dem Tod so nahe sein, um zu erkennen, wie sehr ich leben wollte.
Das Ende
Nun, da steckte schon etwas Wahrheit drin, aber mich mit erniedrigenden Namen zu beschimpfen, würde das Problem nicht lösen. Wahrscheinlich gab es überhaupt keine Möglichkeit, das Problem zu lösen. Ich war, wer ich war. Und das war nicht wie bei den meisten Jungen in meinem Alter. Ich passte nicht in die Schule, in die Nachbarschaft, nirgendwo hin.
Am liebsten saß ich in meinem Zimmer auf meinem Bett und las ein Buch. Bevor meine Mutter starb, hatte ich mit ihr über die Geschichten gesprochen, die ich las, und sie hatte Kekse oder einen Kuchen gebacken, und wir saßen in der Küche und sprachen über all die Abenteuer, Dramen, Mysterien oder Science-Fiction-Geschichten, die ich gelesen hatte. Ich las gern; ich wollte nicht wirklich an den Geschichten teilnehmen, sondern nur indirekt.
Wir sprachen über mehr als nur diese Bücher. Sie war meine Freundin, meine Vertraute, meine Stütze. Als ich mit elf Jahren anfing, Gefühle zu empfinden, erzählte ich ihr davon. Ich hatte nichts vor ihr zu verbergen, nichts, wofür ich mich schämen musste. Wir diskutierten, ob ich vielleicht lesbisch war. Sie sagte, wenn ich es wäre, wäre ich es, und in ein oder zwei Jahren würde ich es besser wissen. In der Zwischenzeit hielt sie es für besser, wenn mein Vater nichts davon mitbekam. Ich stimmte ihr voll und ganz zu.
Ihr Tod hat mich fast zerstört. Meine Trauer war grenzenlos. Mein Vater war einen Tag lang ruhiger als sonst, und dann, innerhalb weniger Tage, hatte er eine Frau zu Besuch, die mehrmals pro Woche kam und dann einzog. Wie gesagt, er war ein Macho, und Dinge wie Wäsche waschen und Betten machen und Lebensmittel einkaufen und kochen, solche Dinge passten einfach nicht zu ihm. Das war Frauenarbeit, und Dad machte keine Frauenarbeit. Das war unter seiner Würde. Zwei Wochen lang, nachdem Mom gestorben war, hat er nicht ein einziges Mal etwas gekocht. Wir haben uns viel Pizza liefern lassen und bei McDonald's, Sizzler, Denny's und solchen Orten gegessen.
Als die Frau einzog, wurde ich nicht einmal im Voraus darüber informiert. Plötzlich war sie einfach da. Und dann saßen sie zusammen auf der Couch und machten es sich richtig gemütlich. Ich trauerte immer noch. Es machte mich körperlich krank, das zu sehen. Es war, als hätte mein Vater meine Mutter bereits völlig vergessen.
Zu Lebzeiten meiner Mutter hatte mein Vater überhaupt keine Beziehung zu mir und danach wurde er noch distanzierter. Ich entsprach nicht dem, was er für einen Sohn hielt. Er war so sensibel wie ein überfahrenes Tier und hatte größtenteils aufgehört, mich verstehen oder mit mir zurechtkommen zu wollen. Die Frau hatte auch kein Interesse an mir. Also war ich mit meiner Trauer und allen anderen Aspekten meines Lebens allein.
Das ist wahrscheinlich in jedem Alter schwer. Mit zwölf Jahren war es verheerend, Unterstützung bei meiner Trauer und meinem Alltag zu brauchen und sie nicht zu bekommen.
Eines Tages, kurz nach der Ankunft der Frau, sah mein Vater, wie ich beim Frühstück Trübsal blies. Ich hatte seit einer Woche kein Wort mit ihm gesprochen, und er auch nicht mit mir. Er wurde wütend, als er mich beobachtete. Wut war eines der Gefühle, die er im Griff hatte. Liebe, Fürsorge, Mitgefühl, Empathie – nichts davon gehörte zu seinem Arsenal.
„Du musst damit aufhören, Junge“, sagte er und schob mir etwas von der Wurst in den Mund, die seine Frau ihm jeden Tag machte. Eier und Wurst, Bratkartoffeln, weißer Toast und schwarzer Kaffee. Ich hatte Müsli mit Milch – wenn wir das hatten.
Ich sah zu ihm auf, sagte aber nichts. Selbst wenn ich es täte, würde er mich nicht hören.
„Du musst rausgehen, frische Luft schnappen, ein paar Muskeln aufbauen. Hey, ich weiß genau das Richtige. Einer meiner Arbeitskollegen – er arbeitet auf dem Bau und sie bauen gerade einen neuen Wohnkomplex – sagte, sein Sohn sei in einer Gruppe, die dieses Wochenende eine Wanderung mit Übernachtung im Zelt macht. Du musst mit ihnen mitgehen! Perfekt für dich. Genau das, was der Arzt verschrieben hat. Ich kümmere mich darum.“
Ich sträubte mich natürlich, aber wie gesagt, er hörte nicht zu. Also stand ich am Samstagmorgen um die unchristliche Zeit von 6 Uhr auf dem Parkplatz der Schule. Ich hatte keine Ahnung, was ich mitnehmen sollte, und Dad hatte sich nicht die Mühe gemacht, es herauszufinden, also hatte ich eine alte Feldflasche, die er in der Garage gefunden hatte, mit Wasser darin. Ich trug ein T-Shirt und Jeans, meine abgetragenen Turnschuhe und das war's. Ich wusste, dass es eine Übernachtung werden sollte, aber Dad sagte nur, ich könnte mit jemandem zusammen sein, was auch immer das bedeutete. Ich trauerte immer noch, schleppte mich nur so herum und war nicht wirklich bei der Sache. Ich hoffte, dass derjenige, der diese Expedition in die Wildnis leitete, sehen würde, wie schlecht ausgerüstet und unvorbereitet ich war, und mich zurücklassen würde.
Aber so kam es nicht. Die anderen Kinder waren älter, und der Leiter, der Bryson hieß, war nur ein bisschen älter als sie. Die Gruppe schien hauptsächlich aus 14- und 15-Jährigen zu bestehen; der Leiter war höchstens 16. Mit 12 Jahren war ich natürlich der Jüngste von allen. Sie warfen mir einen Blick zu und ignorierten mich von da an einfach. Ich war allein. Mein Vater hatte mich abgesetzt und war weggefahren. Ich war mir sicher, dass er froh war, mich für das Wochenende los zu sein.
Bryson konnte mich nicht völlig ignorieren, sobald wir losgegangen waren, aber er versuchte es. Zunächst sprach er zu uns als Gruppe und sagte uns, dass wir etwa vier Stunden laufen würden, dann eine Pause machen und die mitgebrachten Snacks essen würden und zur Mittagszeit an der Stelle sein würden, an der wir unser Lager aufschlagen, unsere Zelte aufschlagen und Holz für unser Feuer sammeln würden. Er sagte, dass der Großteil der Wanderung bergauf gehen würde, also hoffte er, dass wir in guter Form wären. Dann sagte er, wir sollten ihm folgen und ging los.
Bald waren wir aus der Stadt heraus und in den umliegenden Hügeln. Er hatte recht, wir stiegen bergauf. Wir liefen durch dünne Wälder und offenes Gelände, alles bergauf.
Ich war ein Bewegungsmuffel, der die meiste Zeit lesend auf seinem Bett verbracht hatte. Ich war diese Art von Anstrengung nicht gewohnt. Innerhalb der ersten Stunde fiel ich zurück. Bryson schaute gelegentlich zurück und jedes Mal sah er, dass ich weiter zurück war als zuvor. Er schimpfte mit mir und wollte, dass ich mithielt. Ich tat mein Bestes, aber als er die Jungs aufforderte, für unsere Pause anzuhalten, war ich weit abgeschlagen. Es war gut, dass wir auf einem Weg waren, denn ich hatte den Kontakt zur Gruppe verloren. Ich hörte nicht einmal, wie er den anderen sagte, dass sie hier rasten würden.
Er sah, dass ich nicht bei ihnen war, und kam zurück. Es dauerte ein paar Minuten, bis er mich wieder auf dem Weg gefunden hatte.
Er war darüber überhaupt nicht erfreut. „Was zum Teufel machst du so weit hinten? Ich habe dir gesagt, du sollst dranbleiben. Verdammt noch mal, denkst du, du bist etwas Besonderes? Bleib bei uns. Ich bin nicht hier, um auf dich aufzupassen.“
Ich war erschöpft. An einem Fuß hatte ich eine Blase, ich hatte mein gesamtes Wasser bereits getrunken und war durstig, ich schwitzte, und jetzt beschimpfte mich dieser Typ, den ich überhaupt nicht kannte und der für uns verantwortlich sein sollte. Ich konnte ihm nicht in die Augen sehen. Ich schaute nur auf den Boden und sagte kein Wort. Ich hatte das Gefühl, gleich weinen zu müssen, und hoffte, dass ich es nicht tun würde.
„Komm schon. Wir müssen zurück. Du kannst deinen Snack jetzt genauso gut essen, denn wir haben keine Ruhezeit mehr. Es ist deine Schuld, dass du es verpasst hast. Du musst dich besser anstellen. Und jetzt mach schon.“
Er drehte sich um und ging den Weg zurück, den er gekommen war. Ich begann ebenfalls wieder zu gehen, aber er war viel größer als ich und hatte es eilig, zu den anderen zurückzukehren. Er war in weniger als einer Minute außer Sichtweite. Ich stolperte allein weiter und fragte mich, ob es später noch etwas zu essen für mich geben würde. Ich wusste nicht, wo er dachte, dass dieser Snack, den ich bekommen sollte, versteckt war. Ich hatte keinen Rucksack.
Als ich die anderen erreichte, schwankte ich fast. „Wird auch Zeit! Wir können losgehen“, sagte Bryson. Dann wandte er sich an die Gruppe und informierte alle: „Wir müssen bis Mittag über die Brücke, und wir liegen hinter dem Zeitplan zurück. Alle aufsteigen.“ Zu mir sagte er: „Du musst einfach mithalten!“ Das sagte er viel lauter, und alle anderen Kinder sahen mich an. Ich war total erschöpft. Die anderen standen auf. „Lasst uns weitergehen. Wir haben noch einen langen Weg vor uns. Die Zeit vergeht wie im Flug, Leute.“
Und damit machte sich die Gruppe auf den Weg. Ich nicht. Konnte nicht. Ich sank zusammen. Ich musste mich ausruhen. Ich hatte immer noch kein Wasser. Also fehlte es mir an Nahrung, Wasser, Energie und vor allem am Willen, weiterzumachen.
Zehn Minuten später versuchte ich aufzustehen. Ich schaute nach vorne und dann zurück auf den Weg, den wir gekommen waren. Beides schien unmöglich. Ich fragte mich, wie weit die anderen wohl schon gekommen waren. Er hatte gesagt, sie müssten zu einer Brücke gelangen. Wenn ich alles zusammennahm, was er gesagt hatte, schätzte ich, dass das etwa anderthalb Stunden Fußweg von hier entfernt war. Das bedeutete für mich eher zwei Stunden. Soweit ich sehen konnte, ging es weiter bergauf. Konnte ich das schaffen?
Welche Wahl hatte ich schon? Der Rückweg war länger.
Es kostete mich mehr Willenskraft, als ich dachte, aber als ich einmal angefangen hatte, stapfte ich weiter, nahm die Schmerzen in meiner Ferse in Kauf, hielt meine Augen auf den Weg gerichtet, einen Schritt vor dem anderen, und schaute nie nach oben, kämpfte gegen den Anstieg vor mir an, fragte mich, ob er jemals abflachen würde, verlor mich in einem riesigen grauen Dunst, dachte an meine Mutter, meinen Schmerz, mein Leben, einen Fuß vor den anderen, wieder und wieder.
Endlich, nach einer gefühlten Ewigkeit, brach ich aus dem Licht hervor, aus dem dichten Blätterdach der Bäume, die den Weg beschatteten. Ich war auch oben auf dem Anstieg, den ich stetig erklommen hatte. Vor mir lag die Brücke, von der der Anführer gesprochen hatte. Was er nicht gesagt hatte, war, dass es sich um eine Hängebrücke über eine tiefe Schlucht handelte. Ich hatte mich den ganzen Weg bis nach oben abgemüht und stand nun vor einer Brücke, die eine Spannweite von vierzig oder fünfzig Metern überbrückte. Von meinem Standpunkt aus konnte ich nur noch mehr Bäume und Gestrüpp sehen, aber ich hatte das Gefühl, dass sich unter der Mitte der Brücke, verdeckt durch all das Wachstum in meiner Nähe, nichts befand, sondern ein steiler Abgrund in einen Abgrund. Ich war gerade stundenlang geklettert. Ich wusste, wie hoch ich war. Das bedeutete, dass ich auch wusste, wie tief der Boden der Schlucht sein konnte.
Ich starrte auf die Brücke, auf die Schlucht, und wenn mein Geist vorher schon schmerzte, war es jetzt zehnmal schlimmer. Die Brücke war eine Hängebrücke, die von zwei Stahlseilen getragen wurde, auf denen Holzbretter verlegt waren, die wahrscheinlich an den Seilen befestigt waren. Sie berührten sich nicht, sondern waren etwa 20 cm voneinander entfernt, und zwischen ihnen war nichts als Luft. Zwei weitere Seile befanden sich etwa einen Meter über den Brettern. Ich war mir sicher, dass sie als Handläufe gedacht waren. Die gesamte Konstruktion sah für mich furchtbar unsicher aus, da sie in der ersten Hälfte etwas in die Schlucht abfiel und dann wieder zur gegenüberliegenden Wand hinaufführte, gegenüber der, an der ich jetzt stand.
Ich sollte über die Brücke gehen. Die Gruppe befand sich auf der anderen Seite und es sah so aus, als wären sie damit beschäftigt, ein Lager aufzubauen. Keiner von ihnen sah mich an.
Ich sank auf die Knie und ließ mich dann nach hinten fallen, sodass ich auf meinem Po saß. Weiter konnte ich nicht gehen. Ich hatte nicht die Energie, zurück in die Stadt zu gehen. Und ich konnte definitiv nicht über diese Brücke gehen.
Als ich fünf Jahre alt war, hatte mein Vater mich auf das höchste Gebäude der Stadt mitgenommen, um mir zu zeigen, wie es von oben aussah. Dann packte er mich und sagte: „Mal sehen, ob du fliegen kannst“, und warf mich zum Schein über die Brüstung. Ich schrie und machte mir in die Hose, sodass er mich wieder nach unten tragen musste. Ich war zu verängstigt, um zu gehen. Ich lutschte sogar an meinem Daumen, was ich ein Jahr zuvor aufgegeben hatte. Auf dem ganzen Weg nach unten sagte mir mein Vater immer wieder, wie angewidert er davon war, dass ich nicht in der Lage war, einen Scherz zu verstehen und mich danach immer noch davor zu fürchten.
Seitdem hatte ich eine schreckliche Höhenangst. Ich war wie versteinert, wenn ich auch nur drei Meter nach unten schaute. Ich konnte nicht vom Sprungbrett im städtischen Schwimmbad springen. Allein der Blick vom Beckenrand darauf machte mir Angst.
Die Brücke war eine Nummer zu groß. Ich konnte nicht. Ich konnte einfach nicht.
Ich saß dort wahrscheinlich zwanzig Minuten, bevor mich jemand zufällig sah. Es war einer der Jungen. Keiner von ihnen hatte mit mir gesprochen, seit wir uns kennengelernt hatten. Selbst jetzt rief der Junge mich nicht. Er schaute einfach herüber, sah mich, starrte mich ein paar Momente lang an und ging dann, um es Bryson zu sagen.
Der Anführer ging zu der Stelle, an der die Brücke auf den Hügel auf seiner Seite traf, und sah mich an. „Komm hierher“, rief er. „Was sitzt du da herum?“
Ich schätze, er erwartete, dass ich entweder aufstehen und hinübergehen oder ihn zurückrufen würde. Ich hatte nicht die Energie, hinüberzugehen oder auch nur hinüberzurufen. Also tat ich weder das eine noch das andere. Ich senkte den Blick und saß einfach da, ohne eine Ahnung, was als Nächstes passieren würde. Ich hatte aufgegeben.
Er rief noch ein paar Mal. Beim letzten Mal sagte er mir, ich könne einfach so lange sitzen bleiben, wie ich wolle. Dann ging er zurück zu den Zelten, die jetzt aufgebaut waren.
Ein Zelt war etwas, das ich auch nicht hatte. Auch keine Jacke, und es würde wahrscheinlich nachts abkühlen.
Ich überlegte mir einen Ausweg. Ich könnte zum Rand der Schlucht gehen und einfach weitergehen. Das würde jedes meiner Probleme lösen. Ich glaube, das Einzige, was mich davon abhielt, war meine Höhenangst. Sterben klang gar nicht so schlecht. Aber fallen? Nein. So konnte ich es nicht machen.
Könnte ich umkehren und zurückgehen? Das wäre ein mindestens sechsstündiger Fußmarsch, und ich wusste, dass ich das nicht schaffen würde. Selbst eine Stunde wäre zu viel. Ich müsste anhalten, und das Licht würde erlöschen, und es wäre kalt, und ... Ich musste mir etwas anderes überlegen. Aber mein Kopf schien voller Sägemehl zu sein. Ich konnte nicht klar denken. Zu müde, zu durstig, zu hungrig – zu, zu viel.
Ich weiß nicht, wie lange ich dort saß. Ich war nicht wirklich im Moment, und was mich aus ihm herausholte, war ein Geruch. Ich glaube, ich war eingenickt oder so tief in einen Tagtraum versunken, dass ich völlig weggetreten war. Aber dann weckte mich meine Nase. Ich schaute mich um. Es war viel später. Früher Abend. Und der Geruch kam von der anderen Seite der Schlucht. Die Jungen standen um ein kleines Feuer herum und brieten Hotdogs, die sie auf Stöcke aufgespießt hatten.
Der Geruch machte mich hungrig. Mein Magen begann zu schmerzen. Ich versuchte aufzustehen, war aber zu schwach und fiel wieder hin. Vielleicht war ich dehydriert. Davon hatte ich gelesen. Dehydrierung tötet häufiger als Hunger. Vielleicht war das mein Weg zu gehen. Ich müsste nichts tun, um auf diese Weise zu sterben. Ich könnte einfach hier liegen, wieder in meinen mentalen Nebel zurückkehren und irgendwann einfach weg sein. Das klang sehr gut für mich.
„Hast du schon Hunger?“ Bryson klang nicht mehr so wütend wie zuvor. Ich konnte mir nicht vorstellen, dass er sich Sorgen um mich machte. Wenn er sich um irgendetwas Sorgen machte, dann vielleicht darum, was ich über meine Behandlung sagen würde, wenn ich zurückkam. Wahrscheinlich war ihm nicht klar, dass ich niemanden hatte, dem das etwas ausmachte. Niemand scherte sich einen Dreck um mich. Er wusste sicher nicht, dass ich darüber nachdachte, überhaupt nicht mehr zurückzukehren.
Ich sah ihn nur an und antwortete nicht. Ich bezweifelte, dass ich etwas laut genug sagen konnte, damit er es von dort drüben hören konnte. Meine Kehle war trocken wie Pergamentpapier. Und als ich den Kopf hob, um ihn anzusehen, wurde mir ein wenig schwindelig.
Er schüttelte den Kopf, begann dann aber, die Brücke zu überqueren und auf mich zuzugehen. Ich sah zu, wie die Brücke bei jedem Schritt, den er machte, schwankte. Meine Angst kehrte zurück.
Er kam den ganzen Weg herüber und stellte sich über mich. Er sah nicht wütend aus, als ich einen kurzen Blick auf sein Gesicht warf, bevor ich wieder nach unten schaute. Als er sprach, klang er nicht wütend. Er klang tatsächlich ein wenig besorgt.
„Was ist los mit dir? Du warst den ganzen Tag allein. Ich dachte, du wärst mit diesen Jungs befreundet, aber ich habe sie gerade gefragt, warum du hier sitzt, und herausgefunden, dass sie dich überhaupt nicht kennen. Hast du dich deshalb zurückgehalten?"
Ich versuchte zu antworten, konnte aber nicht. Meine Kehle war zu trocken. Also flüsterte ich stattdessen. “Wasser?“
„Du hast eine Feldflasche“, sagte er und griff nach unten, wo sie an meinem Gürtel hing, und schüttelte sie. “Oh. Es ist gefährlich, nicht genug Wasser zu haben.“
Ich sah nur zu ihm auf. Er verstand, was ich meinte, und reichte mir seine Feldflasche. Ich machte mir nicht einmal Sorgen um Keime. Ich trank und trank. Schließlich nahm er sie mir ab. „Du wirst dich übergeben, wenn du zu viel zu schnell trinkst. Trink langsamer. Du kannst später noch mehr trinken. Hast du dich deshalb den ganzen Tag zurückgehalten, weil du die Jungs nicht kennst?“
Ich schüttelte den Kopf, hörte aber schnell wieder auf, als mir davon schwindelig wurde. „Nein. Ihr seid alle zu schnell gegangen. Ich konnte nicht mithalten.“ Meine Stimme klang sehr komisch für mich, schwach und kratzig. Es tat mir im Hals weh, zu sprechen.
"Warum hast du nichts gesagt?“
„Du warst schon weg, und als du zurückkamst, warst du wütend“, brachte ich mühsam hervor. ‚Ich komme mit Wut nicht gut zurecht. Das ist alles, was ich zu Hause höre, und ich habe gelernt, zu erstarren, wenn es passiert. Du hast mich angeschrien und bist dann gegangen.‘ Nachdem ich das alles gesagt hatte, musste ich ein paar Mal schlucken, aber es fiel mir schwer.
Ich riskierte einen kurzen Blick auf ihn. Ich dachte, er würde wieder wütend sein, aber stattdessen sah er traurig aus.
„Nun, es tut mir leid. Ich hätte mit dir reden sollen. Ich habe so etwas noch nie gemacht und es vermasselt. Das sehe ich jetzt ein. Ich hätte besser aufpassen sollen, aber ich wusste nicht, dass du Probleme hast, und ich schätze, ich war zu sehr damit beschäftigt, der Chef zu sein. Jedenfalls verstehe ich es jetzt. Aber du musst hungrig sein. Nur ein Snack vor ein paar Stunden ist nicht genug Essen, nachdem man den ganzen Tag gewandert ist.“
Ich schüttelte den Kopf, sagte aber nichts. Mein Vater sagte immer, ich sei ein Jammerlappen, und alles, was ich jetzt sagen würde, würde sich so anhören. Also hielt ich den Mund.
Ich konnte spüren, wie er mich ansah, und als ich aufblickte, runzelte er die Stirn. „Du hattest doch deinen Snack, oder?“
"Ich habe seit dem Abendessen gestern Abend nichts mehr gegessen, als ich eine Schüssel Müsli hatte.“
„Oh mein Gott! Kein Wunder, dass du dich hinsetzt. Kein Wasser, kein Essen und eine lange Wanderung bergauf. Hör zu, lass uns zum Camp gehen und ich werde dich füttern. Es sei denn, die Jungs haben alles aufgegessen. Verdammt. Wir gehen besser. Komm schon. Wenn du schwach bist, nehme ich deinen Arm."
Er stand auf. Ich nicht. Ich saß einfach da und wollte den Kopf schütteln, konnte es aber nicht.
„Was ist los?„
“Ich kann diese Brücke nicht überqueren. Ich habe Höhenangst. Nicht nur Angst davor. Ich habe eine Höllenangst. Ich kann da nicht rübergehen. Ich kann nicht und ich will nicht. Ich bleibe lieber hier sitzen und wenn ich heute Nacht erstarre, ist vielleicht alles ... alles vorbei.“
Ich weiß nicht, ob das, was ich sagte, einen Unterschied machte, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass der Klang meiner Stimme durchkam. Ich war am Boden zerstört, und das musste er hören, aber noch mehr hatte ich Angst, nur daran zu denken, auf dieser Brücke zu sein, und das übertrug sich auch auf meine Stimme. Mein Gesicht und meine Körpersprache erzählten auch keine fröhliche Geschichte, da war ich mir sicher.
Eine Weile sagte er nichts. Er sah mich an, was wahrscheinlich überhaupt nicht hilfreich war. Schließlich setzte er sich wieder neben mich und sagte: „Du hast es nicht leicht, oder?“ Er sagte es leise und freundlich. Ich wünschte, er hätte es nicht getan. Ich fing an zu weinen. Er war der erste, der etwas Nettes zu mir sagte, seit Mama gestorben war. In meinem Zustand konnte ich damit nicht umgehen.
Er legte seinen Arm um mich und ich schluchzte. Ich weiß nicht, wie lange. Aber er wartete und irgendwann hörte ich auf.
„Das ist okay“, sagte er. “Und ich habe mir überlegt, was ich tun kann. Ich trage dich hinüber. Huckepack. Wenn du die Augen geschlossen hältst, sollte alles gut gehen. Wir sind in etwa zwanzig Sekunden, vielleicht dreißig, auf der anderen Seite. Zähle bis dreißig, nur für den Fall, und wir sind drüben. Stell dir Hotdogs vor. Es sollten besser noch welche übrig sein. Okay?“
Der einzige Grund, warum ich nicht zurückschreckte, war, dass mir die Energie dazu fehlte. Der Vorschlag, die Augen geschlossen zu halten, klang gut. Außerdem würde ich dort drüben Essen und Wasser haben und müsste nicht allein schlafen, nur mit dem, was ich am Leib trug. Wäre ich wacher gewesen, hätte ich vielleicht daran gedacht, ihn zu bitten, sein Zelt und etwas Essen auf diese Seite zu bringen und bei mir zu bleiben. Aber mein Gehirn funktionierte überhaupt nicht gut. Ich hatte heute schon zu viel durchgemacht. Ich war fertig mit Denken, Einwänden oder sonst irgendetwas.
Er ging auf die Knie, den Oberkörper aufrecht, und forderte mich auf, auf ihn zu klettern. „Wie viel wiegen Sie?“, fragte er.
„36 Kilogramm“, sagte ich. Ich war nicht stolz darauf, dünn und schwach zu sein, aber er fragte, also sagte ich es ihm.
„Okay. Das sollte passen. Bist du bereit? Okay, halt dich gut fest und schließ die Augen.„ Er stand auf, ich auf seinem Rücken, und ging zur Brücke.
“Das erste Stück wird etwas wackelig sein, weil es bergab geht, und dann wird es ruhiger“, sagte er. “Denk an etwas Schönes.“
Ich klammerte mich fest an ihn. Ich wusste es, als er die Brücke betrat. Sie war wackelig und er schwankte ein wenig. Ich hätte fast geschrien. Ich kniff die Augen so fest zusammen, wie ich konnte. Er ging hinunter und ich konnte spüren, wie wir mit jedem Schritt ein beängstigendes Stück tiefer sanken. Ich zählte bis dreißig, aber das lenkte mich nicht davon ab, wo wir waren. Wäre ich mental und körperlich stärker gewesen, hätte ich dem nie zugestimmt.
Wir schwankten bei jedem Schritt. Er war es nicht gewohnt, mein Gewicht zu tragen, und die Tatsache, dass ich auf seinem Rücken saß, beeinträchtigte sein Gleichgewicht. Als ich dachte, dass wir uns ungefähr in der Mitte befanden, weil wir nicht mehr bei jedem Schritt tiefer gingen, dachte ich, ich könnte helfen, indem ich mich nicht nach vorne lehne und nicht so stark gegen seinen Kopf drücke. Ich zog mich in eine aufrechtere Position zurück.
Ich weiß nicht, ob das sein Gleichgewicht beeinträchtigte oder ob er einfach nur stolperte. Aber er schwankte und lehnte sich dann zur Seite, und plötzlich lag ich nicht mehr auf seinem Rücken. Er stolperte, fiel zur Seite und seine Hüfte traf das Seitenseil. Der Schock davon warf mich direkt von seinem Rücken und über die Seite.
Fallen. Die eine Angst, die für mich am schlimmsten war. Ich wusste, wo wir waren, genau dort, wo mein Fall am weitesten sein würde und nicht durch Bäume oder Büsche gebremst werden würde, genau dort, wo ich auf das, was unter mir war, am härtesten aufschlagen würde. Vor nicht allzu langer Zeit hatte ich nicht das Sterben gefürchtet, sondern das Fallen.
Vor Schreck schlug ich mit Händen und Armen nach außen und traf mit meiner linken Hand tatsächlich das Kabel, als ich daran vorbeifiel. Ich packte es so fest ich konnte, mit aller Kraft, die ich hatte. Ich spürte, wie mein Gewicht aufgefangen wurde, als es gegen meine Hand ruckte.
Ich schrie. Ich hielt mich mit einer Hand fest, baumelte über dem Abgrund und wusste, dass ich mich nicht lange festhalten konnte. Ich war nicht stark genug, meine linke Hand war nicht stark genug, und ich spürte bereits, wie sie zu rutschen begann, als sie nass wurde. Nass? Ich öffnete die Augen, um nach oben zu schauen, und sah, wie Blut meinen Arm hinunterlief. Ich schrie erneut.
„Halt durch!“, schrie Bryson, und dann waren seine Hände an meinem Handgelenk. An meinem nassen, blutigen, rutschigen Handgelenk. ‚Gib mir deine andere Hand‘, schrie er, und die Panik war in seiner Stimme deutlich zu hören. Ich schwang meine freie Hand, meine rechte Hand, nach oben und spürte dabei, wie meine linke Hand den Halt verlor.
Bryson packte meine rechte Hand und meinen rechten Arm und ließ mein linkes Handgelenk los. Er nahm meinen rechten Arm in beide Hände, gerade als meine linke Hand vom Kabel rutschte. Ich hing über dem sicheren Tod, nur die Kraft seiner Hände hielt mich fest.
„Ugh!“, sagte er, und ich schrie erneut und zappelte in der Luft, ohne Halt zu finden.
„Halt still!„, schrie er, und dann spürte ich, wie ich langsam nach oben gezogen wurde. Immer höher, bis ich zur Brücke gezogen wurde und das Kabel meinen Bauch berührte.
“Nicht loslassen!„, schrie ich mit der Kraft, die mir noch blieb.
“Das hatte ich nicht vor“, grunzte er und zog weiter, und ich kippte über das Kabel und stürzte auf die Planken.
Ich hatte mehr als alles andere das Bedürfnis, mich in Embryonalstellung zusammenzurollen, dachte aber auch, dass es am sichersten wäre, mich auf so viel Plankenoberfläche wie möglich auszubreiten. Ich hatte Angst, dass ich, wenn ich mich zusammenrollte, von den Planken rollen könnte.
Mein Herz schlug viel zu schnell und ich rang nach Luft. Meine Gedanken schienen durcheinander zu geraten und langsam, unaufhaltsam, wurde die Welt dunkel.
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Ich wachte in einem Krankenhausbett auf. Das kam mir unmöglich vor. Wie konnte ich so lange bewusstlos gewesen sein, dass ich es nicht geschafft hatte, irgendwie von der Brücke und aus diesem hügeligen Waldgebiet herauszukommen und in ein Krankenhaus zu gelangen?
Ich lag auf einer Station mit mehreren anderen Betten, von denen einige belegt und einige leer waren. Auf beiden Seiten von mir war niemand im Bett.
Ich hatte keine Ahnung, ob es Tag oder Nacht war. Ich war völlig orientierungslos und es war niemand da, den ich etwas fragen konnte. Das einzige Bedürfnis, das ich im Moment hatte, war zu pinkeln, und umgekehrt war ich sehr durstig. Das Bedürfnis zu pinkeln war stärker, und ich suchte nach einer Tür, die zu einem Badezimmer führen könnte, aber alles, was ich sehen konnte, waren Betten auf beiden Seiten des Raumes. Neben meinem Bett stand ein niedriger Rolltisch mit Rädern, auf dem ich ein Glas Wasser mit einem gebogenen Strohhalm neben einer leeren Plastikflasche sah.
Ich griff nach der Flasche und bemerkte, dass meine linke Hand vom Handgelenk bis zu den Fingerspitzen bandagiert war. Zum Glück befand sich die Flasche auf meiner rechten Seite, und dann sah ich, dass an der Rückseite dieser Hand ein intravenöser Tropf befestigt war. Der Schlauch zum Tropf war jedoch lang genug, sodass ich die Flasche erreichen und für den vorgesehenen Zweck verwenden konnte. Zumindest für den Zweck, für den ich sie verwenden wollte.
Als ich fertig war, konnte ich die Flasche nirgendwo anders hinstellen als wieder auf den Wagen. Ich fand das ein wenig peinlich, aber die Krankenschwestern sahen bei der Ausübung ihrer Pflichten sicherlich Schlimmeres als eine Flasche Urin.
Mein Kopf schien sich ein wenig zu klären, und dabei tauchten alle möglichen Fragen auf. Ich musste mit jemandem sprechen. Gleichzeitig fühlte ich mich schläfrig und schloss die Augen. Als ich sie das nächste Mal öffnete, wusste ich, dass ich geschlafen hatte und Zeit vergangen war. Jetzt standen zwei Personen am Bett, ein Mann in einem weißen Kittel mit einem Stethoskop um den Hals und eine Frau, die als Krankenschwester verkleidet war.
„Ich bin Dr. Turner“, sagte der Mann und hörte mein Herz ab. “Sie haben wahrscheinlich viele Fragen. Vielleicht kann ich einige beantworten, bevor Sie sie stellen. Soweit ich weiß, sind Sie in einen Schockzustand gefallen, nachdem Sie fast von einer Brücke gefallen sind. Sie wurden mit einem Hubschrauber und einem Krankenwagen hierher gebracht, woran Sie sich sicher nicht erinnern. Wir haben eine ziemlich schwere Schnittwunde an Ihrer Hand behandelt. Es wird eine Weile dauern, bis das verheilt ist, und wir müssen einige Fäden ziehen. Möglicherweise sind Sie eine Weile desorientiert – oder auch nicht. Wir behalten Sie mindestens bis morgen hier. Wissen Sie, wie Sie heißen?„
“Oliver Hagen„, sagte ich. Meine Stimme war sehr heiser.
“Und erinnern Sie sich an die Wanderung, auf der Sie gestern waren?“
Ich erinnerte mich deutlich daran, so deutlich, dass mein Herz schneller zu schlagen begann. Ich nickte. Ich glaube, er konnte die Panik in meinen Augen sehen und legte mir eine Hand auf die Schulter. „Okay, okay, alles in Ordnung. Beruhige dich.“
Er sprach ruhig und ich beruhigte mich tatsächlich. Ich lag in einem Krankenhausbett und trug eine Art Kittel. Offensichtlich war ich eine Zeit lang völlig weggetreten gewesen und hatte auch geschlafen. Es war bereits der Tag nach der Wanderung.
„Wie spät ist es?“, fragte ich.
„Vier Uhr nachmittags“, sagte der Arzt. “Es scheint Ihnen gut zu gehen. Das ist Schwester O'Connor. Sie wird sich um Sie kümmern. Wenn Sie keine anhaltenden Traumata zeigen, werden wir Sie morgen Ihren Eltern übergeben. Übrigens sind sie noch nicht aufgetaucht. Ich werde überprüfen, ob sie benachrichtigt wurden.“
Der Arzt lächelte mich an und ging weg. Die Krankenschwester kümmerte sich ein wenig um dies und das und fragte mich dann, ob ich eine Bettpfanne bräuchte.
„Ich kann doch zu einem Badezimmer gehen, oder?“, fragte ich.
"Mal sehen. Jetzt, wo Sie wach sind und trinken können, kann ich den Tropf entfernen. Sie waren ziemlich dehydriert, als Sie hereinkamen, aber Ihr letzter Bluttest zeigte, dass Sie wieder in den Normalbereich kommen.“
Sie entfernte die Nadel aus meiner Hand, ließ mich dann aufstehen und meine Füße und Beine über die Bettkante baumeln. Dadurch wurde mir ein wenig schwindelig, aber das legte sich schnell wieder.
Dann ließ sie mich aufstehen, wobei ich mich an ihrem Arm festhielt. „Mit einem 90-Kilo-Mann ist das beängstigender“, sagte sie, „aber ich denke, ich schaffe es, wenn Sie anfangen, nach unten zu gehen.“ Ich runzelte die Stirn, und sie kicherte.
Während sie mich immer noch festhielt, schaffte ich es, ein paar Schritte vom Bett weg und dann wieder zurück zu gehen. Ich ruhte mich ein paar Sekunden aus und machte es dann noch einmal. Beim dritten Mal fühlte ich mich viel stärker.
Sie zeigte mir, wo sich das Badezimmer am Ende der Station befand. Ich würde kein Problem damit haben, dorthin zu gehen, wenn es nötig wäre.
Als ich zum Bett zurückkehrte, zeigte sie mir, wie ich den oberen Teil anheben konnte, um aufrecht zu sitzen, anstatt zu liegen. Sie fragte, ob ich etwas bräuchte, und mir wurde klar, dass ich ziemlich hungrig war. Sie sagte, dass das Abendessen in einer knappen Stunde gebracht würde, aber sie würde mir sofort etwas Wackelpudding besorgen. Ich hatte Wasser auf dem Tablett am Bett stehen und sah, dass auch die wenigen Dinge, die ich in meinen Taschen hatte, darauf lagen. Darunter befand sich auch mein Handy. Da es dort lag, beschloss ich, nicht zu fragen; wenn ich es nicht benutzen könnte, hätten sie es nicht dort hingelegt.
Ich war froh, dass es dort lag. Als ich allein im Bett saß, konnte ich nur nachdenken, und das tat ich, sehr viel sogar. Schließlich nahm ich das Telefon in die Hand, blätterte durch meine Kontaktliste und tätigte einen Anruf.
An diesem Abend bekam ich Besuch. Sie kam herein, voller Energie und Besorgnis, und ich konnte mir ein Lächeln nicht verkneifen. Das war sie durch und durch.
„Tante Bess“, sagte ich und spürte, wie meine Stimmung in die Höhe schoss.
„Ollie“, sagte sie mit einem breiten Lächeln im Gesicht. „Du siehst gut aus. Ich war so besorgt, als du angerufen hast!“
Sie zog einen Stuhl heran, setzte sich und nahm meine rechte Hand in ihre. „Du hast gesagt, du würdest mir alles darüber erzählen, warum du hier bist, wenn ich dich im Krankenhaus besuchen komme. Natürlich bin ich gekommen, und du siehst gut aus. Natürlich muss ich dich, nachdem du mich halb zu Tode erschreckt hast, bewusstlos schlagen, wenn wir dich hier rausbekommen.“
Wir lachten beide. Sie hatte immer diese Wirkung auf mich. Sie war die zwei Jahre jüngere Schwester meiner Mutter und bei Weitem meine Lieblingsverwandte.
"Ich habe viel zu sagen, und das Telefon schien mir zu unpersönlich dafür. Danke, dass du gekommen bist.“
„Es ist nur eine 90-minütige Fahrt. Für dich tue ich alles, Kleiner. Jetzt rede.„
Das tat ich.
Nachdem sie gegangen war, fühlte ich mich viel besser. Das Abendessen half auch. Als mein Tablett abgeräumt worden war, war es früher Abend und ich wünschte mir, ich hätte ein Buch. Ich war überrascht, als ich noch einen Besucher bekam.
“Bryson!“, sagte ich, als er zu meinem Bett ging und sehr verlegen aussah.
„Ich wusste nicht, ob du mich sehen willst oder nicht“, sagte er. “Ich habe unten gefragt, ob du Besuch empfangen darfst, und sie haben mich hochgeschickt. Ich wollte nur sagen, wie leid es mir tut, dass ich mich auf der Wanderung nicht besser um dich gekümmert habe und dass du meinetwegen fast gestorben wärst.“
„Bryson, du hast mir das Leben gerettet. Ja, anfangs konnte ich dich nicht besonders leiden, aber später warst du nett zu mir, hast auf mich aufgepasst und ich konnte sehen, dass du dir Sorgen um mich machst. Und als ich gestürzt bin, hast du mich gerettet. Und irgendwie hast du danach sogar einen Hubschrauber organisiert, der mich abholen kam. Ich weiß nicht, wie du das gemacht hast, aber als ich hier aufwachte, wusste ich, dass du das gewesen sein musst. Du hast mich gerettet, Bryson, und ich kann nur sagen: Danke. Ich werde dich immer als Helden betrachten."
Er blieb nicht lange, aber ich war froh, dass ich die Gelegenheit hatte, ihm zu danken. Er schien beruhigt zu sein, als er ging, und lächelte sogar.
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Wir befanden uns in einem Gerichtssaal. Tante Bess, ihr Mann und zwei Jungen, einer nur älter als ich und einer nur jünger, waren dort, zusammen mit meinem Vater. Die Frau, mit der er sich getroffen hatte, war nicht da und eigentlich auch nicht mehr im Bilde. Er hatte jetzt eine andere, aber sie arbeitete und war nicht mit ihm zur Anhörung gekommen.
Der Richter sah mich an und fragte: „Ist es das, was du willst, Oliver?“
„Ja, Euer Ehren, von ganzem Herzen. Mit der Adoption möchte ich auch, dass mein Name von Hagen in Lancaster geändert wird. Oliver Lancaster klingt viel besser als Oliver Hagen und passt auch besser zu mir.“ Ich warf meinem Vater einen kurzen Blick zu. Er schaute geradeaus und nicht zu mir.
Tante Bess legte mir eine Hand auf die Schulter. Das fühlte sich gut an.
Der Richter wandte sich meinem Vater zu. „Und Sie, Herr Hagen, verzichten auf alle gesetzlichen Rechte und Pflichten gegenüber Oliver und erklären sich bereit, Unterhalt zu zahlen, bis er achtzehn ist?“
„Kein Problem, Herr Richter“, sagte er. „Sollen sie sich um die Schwuchtel kümmern. Ich will ihn nicht.“
Der Richter warf ihm einen bösen Blick zu, lächelte dann aber mich an. „Die Verfügung wird bestätigt, ebenso wie die Namensänderung.“ Er sah meinen Vater an. „Mr. Hagen, Sie sind für die Kosten des Notflugs, der Krankenwagenlieferung und der Krankenhausrechnung verantwortlich.“ Dann wandte er sich wieder mir zu. „Viel Glück, mein Sohn.“ Er zwinkerte mir zu und lächelte erneut.
Ich grinste. Mein Vater war froh, mich los zu sein, vor allem, nachdem ich ihm gesagt hatte, dass ich schwul war. Er hatte gezögert und sich herausgeredet, als ich ihm sagte, dass ich bei Tante Bess leben und von ihnen adoptiert werden wollte. Sie hatte begeistert zugestimmt, als ich ihr sagte, dass ich das wollte. Mein Vater war nicht bereit, mich so einfach aufzugeben, weil er dachte, dass es ihn schlecht aussehen lassen würde, wenn sein Sohn adoptiert werden wollte, um von ihm wegzukommen. Das ließ sich leicht beheben. Ich spielte einfach das Ass aus, das ich im Ärmel hatte: Ich sagte ihm, dass ich schwul sei. Das besiegelte den Deal für ihn; einen schwulen Sohn gezeugt zu haben, würde ihn in seinen Augen schlimmer aussehen lassen als so ziemlich alles andere.
Ich war bereits bei der Familie Lancaster eingezogen. Ich tat dies, als ich das Krankenhaus verließ, und blieb dort, während die Adoption durch die rechtliche Bürokratie und den ganzen Papierkram ging. Das hatte ein paar Wochen gedauert. Während dieser Zeit wurde mir klar, dass ich die richtige Entscheidung getroffen hatte, bei ihnen zu leben. Ich liebte meine Cousins und Cousinen, und sie hatten überhaupt kein Problem damit, dass ich schwul war. Sie erzählten mir, dass sie ein paar schwule Freunde in der Schule hatten und dass sie mich ihnen vorstellen würden!
Das Einzige, woran ich mich bei dieser Wanderung und meiner Nahtoderfahrung besser als an alles andere erinnern konnte, war, dass mir der Gedanke, ich wolle leben, durch Mark und Bein ging, als ich an diesem Kabel baumelte und meine Hand abzurutschen drohte. Nie wieder wollte ich sterben. Damit war ich fertig. Nein, ich wollte leben. Vielleicht musste ich dem Tod so nahe sein, um zu erkennen, wie sehr ich leben wollte.
Das Ende