06-08-2025, 07:00 PM
Es war nicht meine Schuld! Wirklich!
Mein Vater ist ein Geizhals. Es war seine Schuld. Er sieht das nicht so, aber wir sind uns in vielen Dingen nicht einig. Das passiert wahrscheinlich, wenn man 16 ist.
Er denkt nicht, dass er geizig ist. Er denkt, dass er Charakterstärke aufbaut. Meine Charakterstärke. Ist es nicht lustig, diesen besserwisserischen alten Typen zuzuhören, die uns sagen, dass wir Dinge tun sollen, die sie als Kinder nie tun wollten, und so tun, als wäre es zu unserem Besten? Nein! Wenn es für sie mit 16 nicht gut war, als alle arm waren und alle Familienmitglieder mehr mithelfen mussten, wie zum Teufel soll es dann jetzt gut für uns sein, wo alle wohlhabend sind? Nun, in unserem Wirtschaftskurs höre ich immer wieder, was für eine wohlhabende Gesellschaft wir sind. Ich bin sicher nicht wohlhabend!
Und genau das führte zu meinem letzten Streit mit meinem Vater. Wohlstand. Sein Wohlstand gegen meinen. Ich hatte keinen, er hatte viel, und ich brauchte etwas für Weihnachtsgeschenke.
„Papa, wie viel gibst du mir dieses Jahr für den Kauf von Geschenken?“, fragte ich beim Frühstück. Ich aß Eier, Speck, Rösti aus der Mikrowelle, Toast und Milch. Er aß ein Stück Toast.
„Wie viel brauchst du, Gav?„
“Ich denke, 200 Dollar sollten reichen.“
Ich bekam nicht sofort eine Antwort. Nun, das ist nicht ganz so, wie ich es mir vorgestellt hatte. Es gab eine Antwort, nur nicht auf meine 200 Dollar. Aber ich schätze, heißen Kaffee durch die Nase zu blasen, zählt als Antwort, und es ist wahrscheinlich nicht so lustig, und wenn man sich umziehen muss, hat jemand, der schon nicht in bester Stimmung ist, Zeit, über mehr nachzudenken als seinen Bauchnabel. Das ist nicht immer gut für den Betreffenden. Oder seine 200 Dollar.
Als er mit einer anderen Krawatte, einem anderen Hemd und einem weniger freundlichen Gesichtsausdruck in die Küche zurückkam, wusste ich, dass dies nicht der richtige Zeitpunkt war, um meine Frage zu stellen. Ich sollte bis zum Abend warten, wenn er sich bei seinem dritten Martini entspannen würde.
Ich schätze, wenn ich ehrlich sein soll, hatte er fast nie einen dritten Martini. Er trank nicht einmal oft einen zweiten. Wenn er einen trank, wusste man, dass er einen schlechten Arbeitstag hatte, und man hielt sich so weit wie möglich von ihm fern. Der Trick bestand darin, ihn zu erwischen, wenn die Flüssigkeit in seinem Glas bis zur Höhe der drei Eiswürfel reichte. Das bedeutete, dass er mehr als die Hälfte des Getränks getrunken hatte und gerade anfing, sich zu entspannen. Dann war es sicher, ein Gespräch mit ihm zu beginnen, wenn man etwas von ihm wollte.
Ich würde bis zu diesem Abend warten. Man lebt nicht 16 Jahre mit jemandem zusammen, ohne ihn zu kennen.
Leider gilt das für beide Seiten.
„Gavin„, sagte er, mit dem Rücken zu mir, und schob ein weiteres Stück Brot in den Toaster. Ich schätze, sein erstes Stück, das mit dem durch die Nase gefilterten Kaffee durchtränkt war, würde er wohl nicht mehr schaffen.
“Ja, Dad.„
“Du bist jetzt 17. Du kannst dir in den Ferien Weihnachtsgeld verdienen. Die Geschäfte brauchen zusätzliche Hilfe. Es ist einfach, einen Job zu bekommen. Dann kannst du, anstatt drei Wochen lang den ganzen Tag zu Hause zu sitzen, sehen, wie die Arbeitswelt aussieht, wenn du keinen College-Abschluss hast, du kannst die elterliche Haushaltskasse schonen, du kannst die Welt des Einzelhandels erleben und sehen, ob du Interesse daran hast, du kannst lernen, wie man mit einem Chef zurechtkommt, du kannst verdienen ...“
Ich unterbrach ihn und beendete seinen Monolog. Je länger er redete, desto schlimmer wurde es. Er würde sich immer mehr in das hineinsteigern, worüber er dozierte, und immer mehr Begeisterung dafür entwickeln, und ehe man sich versah, hätte er mich völlig davon überzeugt, mir einen Job zu suchen! Ich! Einen Job, um Himmels willen! In meinen Weihnachtsferien!
Dies war nicht der richtige Zeitpunkt, um zu streiten, zu protestieren oder sich über ihn zu beschweren, weil er mich ein Jahr älter gemacht hatte, als ich war, was er immer tat, wenn es ihm in den Kram passte. Es war Zeit zu fliehen. Ich würde das Geld später bekommen. Von Mom.
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Das hat also nicht funktioniert. Ist es nicht ärgerlich, wenn sie uns in die Zange nehmen? Wie gesagt, sie kennen mich genauso gut wie ich sie. Dad sprach mit Mom und sie hatten ihre Kampfgesichter aufgesetzt, als ich sie beim Abendessen ansah. Ich habe das Thema Weihnachtsgeld nicht angesprochen. Ich wusste, dass es der falsche Zeitpunkt, der falsche Ort und die falschen Leute waren. Ich wollte eine Person, keine Leute. Aber es sollte nicht sein. Ich tat alles, um das Thema zu vermeiden, aber sie waren wie Kampfhunde. Und so, um es kurz zu machen, eine lange Geschichte voller Wehklagen und Fluchen – nun, dieser Teil ereignete sich, als ich allein in meinem Zimmer war – und ich kam mit Hundeblick oder trotzigem Verhalten nicht weiter oder drohte sogar, ihnen wegen fehlender Mittel nichts zu Weihnachten zu schenken – ich verstand nicht ganz, warum sie darüber lachten – ich war in der Personalabteilung von Collier's und sprach über den Job eines Lagerverwalters.
„Sogar an Heiligabend?„ Das war ich, wie ich den Arbeitsplan besprach.
“Ja, aber wir schließen an diesem Abend früher, damit unsere Leute den Abend mit ihren Familien genießen können.„
“Oh, gut.„
“Ja. 18 Uhr.“
Sie war eine alte, verklemmte Miesepeterin. Ich konnte keinerlei Menschlichkeit in ihr erkennen. Warum jemand wie sie in der Personalabteilung arbeiten sollte, war mir ein Rätsel. Kein Unsinn, kein Sinn für Humor, keine Anmut oder Dankbarkeit, dass ich in ihrem Büro war und anbot, ihnen während der Hochsaison zu helfen.
"Oh. Nun, ich habe doch am Wochenende frei, oder?“
Sie lachte, aber das Lachen bestätigte die Vorstellung, dass sie keinen Sinn für Humor hatte. Es war diese Art von Lachen. Und die zwei Tage, an denen ich nie frei hatte, waren die Wochenendtage.
Ich wechselte das Thema. „Ich kann doch Jeans und ein T-Shirt tragen, oder? Ich meine, wenn ich nur Kisten herumtrage?“
„Gepresste Khakihosen, ein langärmliges Hemd mit Krawatte und, wenn sie vorzeigbar sind, erlauben wir Turnschuhe, damit Sie sich schneller bewegen können. Wir bevorzugen geschnürte Lederschuhe, aber bei Collier's sind wir sehr nachsichtig."
Ja, klar.
Weihnachtskugeln-Szenenwechsel
Haben Sie schon einmal in den Ferien für ein Einzelhandelsgeschäft gearbeitet? Mein Rat? Tun Sie es nicht.
Den ganzen Tag über herrscht Gedränge in den Gängen, und wenn man Regale auffüllen, angeforderte Artikel zu den hinter den Theken arbeitenden Verkäufern bringen, Auslagen neu arrangieren und dergleichen muss, ist dieser Andrang eine Qual.
Vor allem, wenn der Chef Mr. Fitzsimmons heißt. Mr. Fitzsimmons war etwa 25 Jahre alt und hatte gerade das College mit einem Abschluss in irgendetwas abgeschlossen – ich hatte keine Ahnung, was es war, also kann ich mich nicht gut genug daran erinnern, um es aufzuschreiben. Was auch immer es war, es war offensichtlich nichts, wofür sie Absolventen einstellen mussten, und so war Mr. Fitzsimmons in zweierlei Hinsicht: Er arbeitete nicht in dem Bereich, den er studiert hatte, und er war wütend. Beides ging Hand in Hand. Ich habe nie mit Mr. Fitzsimmons darüber oder über irgendetwas anderes gesprochen. Wie gesagt, er war 25. Und bestand darauf, dass man ihn Mr. Fitzsimmons nannte, egal wo er war oder in welcher Situation er sich befand. Wenn ich ihm zufällig auf der Herrentoilette begegnet wäre, während er sich gerade abschüttelte, wäre er immer noch Mr. Fitzsimmons. Das sagt alles, was man über Mr. Fitzsimmons wissen muss.
Er war strenger zu mir als zu den anderen. Ich habe herausgefunden, warum. Ich war bei weitem der Jüngste und Aushilfe. Einige der anderen waren nach Weihnachten dort und Herr Fitzsimmons wollte wahrscheinlich ein gutes Verhältnis zu ihnen haben. Bei mir war das offensichtlich nicht der Fall. Man könnte auch sagen, dass sie den Job besser kannten als ich und daher effizienter waren. Zum Beispiel wussten sie, wo sich „Lady's Lingerie“ befand. Ich wusste es nicht und hatte auch nicht vor, es herauszufinden. Aber Tatsache war, dass sie eine Schachtel mit Unterwäsche zu „Lady's Lingerie“ bringen und zurückkommen konnten, um eine Kiste mit Routern bei „Hardware“ abzuholen und zu liefern, bevor ich einen kleinen Behälter mit Nasenringen in Sondergrößen bei „Costume Jewelry“ abliefern konnte, weil ihr Bestand zur Neige ging. Ich schätze, jeder wollte zu Weihnachten einen neuen festlichen Nasenring.
Zwei Wochen lang war ich völlig überarbeitet. Nur noch eine Woche. Ich war stolz auf mich. Ich wurde jeden Tag, sechs Tage die Woche, angeschrien, verspottet, beschimpft und kritisiert. Ja, ich hatte einmal pro Woche einen Tag frei. Den habe ich genutzt, um meine Füße zu baden. Den ganzen Tag durch die Blockaden wütender Kunden zu rennen, ist eine anstrengende Arbeit, ermüdend für den Körper und betäubend für die Füße.
Diese Woche hatte ich Nachtschicht. Na ja, nicht wirklich Nachtschicht. Sie nannten es die Nachmittagsschicht. Der Laden schloss um 21 Uhr. Für die Nachmittagsschicht kam ich um 15:30 Uhr, arbeitete bis 19:30 Uhr daran, Waren in den Laden zu bringen, wo sie gebraucht wurden, machte eine halbe Stunde Essenspause und lief dann bis zur Schließung wieder durch den Laden und sagte dabei „Entschuldigung“, „Hoppla“ und „Oh, Verzeihung, Ma'am, ich wollte Sie nicht so hart anrempeln; kann ich Ihnen helfen, das aufzuheben?“ Dann begann die eigentliche Arbeit: alle Regale und Abteilungen wieder auffüllen und den Laden für die Eröffnung am nächsten Tag auf Vordermann bringen. Mr. Fitzsimmons – ich habe nie verstanden, wie seine Arbeitszeiten aussahen; er schien immer da zu sein, immer hinter mir, finster dreinblickend und schreiend und ein echter Kotzbrocken – schien nie frei zu haben. Wenn ich da war, war er da. Ich hatte den Eindruck, dass er 16-Stunden-Tage hatte.
Es war mitten in der Woche, als er in den Speisesaal kam, in dem das gesamte Personal in den Pausen aß.
„Gavin.“
Ich legte mein Sandwich hin und fragte mich, was ich dieses Mal falsch gemacht hatte. Ich wusste nicht, ob ich in diesem Job Charakterstärke entwickelte, aber ich war mir bewusst, dass meine dünne Haut dicker wurde. Ich sah zu ihm auf und sagte: „Mr. Fitzsimmons.“ Ich hatte erfahren, dass er Fred hieß und die anderen Lageristen ihn hinter seinem Rücken Freddie nannten. Ich sehnte mich danach, ihn selbst so zu nennen. Das würde ich, das hatte ich mir geschworen. An meinem letzten Tag.
„Ich brauche dich heute Abend für einen anderen Job.„
“Okay. Was ist es?“ Mr. Fitzsimmons und ich führten keine langen Gespräche. Er war immer in Eile, und ich verbrachte so wenig Zeit wie möglich mit ihm.
„John hat sich krankgemeldet. Ich glaube, er war betrunken und in einer Bar. Paul hat schon Überstunden und ich muss ihn ablösen. Wir haben es heute Abend eilig und ich kann keinen der anderen Lageristen einsetzen. Wenn wir dich vom Auffüllen abziehen, könnten wir sogar an Effizienz gewinnen.“
Jetzt wissen Sie, warum er nicht zu meinen Lieblingen gehörte und warum mein Gesicht nicht in einem verzückten Lächeln erstrahlte, wenn ich ihn auf mich zukommen sah.
„Wer ist John?“, murmelte ich. Ich wollte nicht, dass es der John war, für den ich ihn hielt.
"Sie wissen schon. Der Weihnachtsmann. Sie haben die richtige Größe für das Kostüm. Wir können noch etwas Polsterung einarbeiten.“
„Aber ich kann nicht der Weihnachtsmann sein. Er ist alt! Außerdem mag ich kleine Kinder nicht besonders. Außerdem sind Johns Ho-Ho-Hos Bassnoten, meine wären Tenor. Wer will schon einen Tenor-Weihnachtsmann?„
“Zieh dich schon mal aus. Marci bringt das Kostüm runter. Sie wird gleich hier sein.“ Er ignorierte mein Jammern wie immer. Er sah mich an und begann mit dem Fuß zu wippen.
„Hier? Mich hier ausziehen?„
Er mochte es nicht, etwas, das er bereits gesagt hatte, noch einmal überdenken zu müssen, aber ich fand, dass ich einen ziemlich guten Punkt hatte. Es waren gerade mehrere andere Mitarbeiter dort, Männer und Frauen.
“Okay. Umkleideraum. Gehen wir.„
“Ich esse gerade zu Abend!“
„Verdammt. Los geht's. Die Schlange da draußen ist lang und Pauls Überstundenverpflichtung ist in –“ er schaute auf seine Uhr – ‚sechs Minuten. Komm schon. Bewegung!‘
Also legte ich mein Sandwich hin, nahm einen schnellen Schluck von meiner Cola und stand auf. Er telefonierte und sagte Marci, wo sie uns treffen sollte, dann lief er wie üblich halb gehend, halb rennend durch den Laden zur Umkleidekabine für Männer.
„Jetzt ausziehen“, befahl er.
Ich nahm an, da Marci auf dem Weg war und Marci ein nettes, süßes Mädchen in den Zwanzigern war, dass das nicht die Haut meinte. Also zog ich meine Krawatte, mein Hemd, meine Schuhe und meine Hose aus und stand dann in meinen Boxershorts da, meinen etwas zu freizügigen Boxershorts, die mehr oder weniger mein Paket zur Schau stellten, und wartete.
Marci kam nach einem oberflächlichen Klopfen herein. Ich mochte Marci. Sie war die Assistentin von Mr. Fitzsimmons. Sie hatte die Geduld eines Engels, den ganzen Tag mit ihm zu arbeiten. Aber sie lächelte viel und hatte sich immer die Zeit genommen, nett zu mir zu sein.
Sie warf mir einen kurzen Blick zu und errötete. Dann schaffte sie es, mit Mr. Fitzsimmons zu sprechen, während ich mich kaum anständig benahm, ohne mich noch einmal anzusehen. Wie gesagt, sie war nett.
Mr. Simmons nahm ihr das Kostüm ab, reichte es mir und sagte mir, ich solle es anziehen. Ich zog schnell die Hose an. Sie hatte die richtige Länge, aber in die Taille hätten zwei von mir gepasst.
Marci hatte zusammen mit dem Anzug eine Rolle Watte mitgebracht. Sie machte sich mit Schere und Sicherheitsnadeln an die Arbeit und hatte die Taille der Hose schneller als ich es für möglich gehalten hätte so weit ausgestopft, dass sie fast passte. Die Hosenträger würden sie oben halten und ich würde nicht wie eine Bohnenstange in einem Fass aussehen.
Als Nächstes kamen die schwarzen Stiefel. Auch sie waren zu groß, aber Marci stopfte Watte hinein, sodass sie wenigstens nicht herunterfielen.
Sie wickelte noch mehr um meine Brust und ich zog den Mantel an. Dann passten sie beide den weißen Bart um mein Gesicht und setzten mir den Hut mit der Quaste auf den Kopf.
Ich war bereit zu gehen. Ich schaute in den Spiegel und sah, wie lächerlich ich aussah, aber Mr. Fitzsimmons war mehr darauf bedacht, Paul abzulösen, als darauf, wie ich auf die Kinder wirken würde, und scheuchte mich also hinaus.
Es gab einen Hintereingang, durch den wir gehen mussten. So musste der Weihnachtsmann nicht durch den Laden laufen und sich von den Kindern anhimmeln lassen. Paul wurde abgelöst, Mr. Fitzsimmons gab mir eine einminütige Zusammenfassung, wie man ein Weihnachtsmann ist und die teuren Artikel, die wir verkauften, anpreist, und schon stand ich auf der Bühne.
Weihnachtsbaumschmuck-Szenenwechsel
Ein paar Minuten zuvor hatte ich mein Abendessen alleine in der Kantine gegessen. Jetzt spielte ich den Weihnachtsmann vor einem Geschäft voller Kinder und lächelnder Eltern. Ich war unvorbereitet. Ich war noch nie der geselligste Typ. Um ehrlich zu sein, obwohl ich es nicht gerne zugebe, war ich ein kleiner Nerd. Nicht viel! Nur ein bisschen. Aber das war kein Job, den ich gewählt hätte, selbst wenn sie ihn mir für das Doppelte meines Gehalts angeboten hätten. In der Aktienabteilung zu sein, war in Ordnung. Ich hatte nur minimalen Kontakt mit Menschen. Das hier war maximal. Kinder, Eltern, der Fotograf, der die Bilder machte und reich wurde, sein Assistent, all diese Leute sprachen die ganze Zeit mit mir, und ich versuchte, dem Ganzen einen Sinn zu geben.
In den ersten zehn Minuten war ich völlig überfordert und nach zwanzig Minuten war ich kurz davor, das Handtuch zu werfen, aber dann, als es Zeit fürs Abendessen war, lichtete sich die Menge. Es gab keinen stetigen Strom kleiner Mädchen und Jungen mehr, die auf meinem Schoß saßen und mir ins Ohr flüsterten. Ich konnte mich entspannen und durchatmen.
Das hielt nur etwa eine halbe Stunde an. Dann kamen die Massen wieder. Die Kinder waren jetzt älter. Statt drei-, vier- und fünfjährigen Kindern mit einem Gewicht von weniger als 23 kg hatte ich jetzt sechs- und siebenjährige Kinder, und sogar gelegentlich sehr naive achtjährige Kinder, die schwer waren. Und genau wie die kleineren Kinder zappelten sie.
Waren Sie jemals ein 16-jähriger Junge? Einer mit etwas, das sich in Ihrem Schoß windet? Einer, der sich das eine halbe Stunde lang ohne Unterbrechung gefallen lassen musste? Können Sie mir folgen? Nun, ich hatte ein Problem. Ein sehr körperliches Problem, das von einer sehr körperlichen Quelle herrührte, und es wurde immer schlimmer.
Zum Glück verdeckten die Hose und die Watte den Großteil davon. Bei den leichteren Kindern war das auf jeden Fall so. Bei den schwereren Kindern jedoch ... Das Problem, dieses persönliche Problem, das ich hatte, war für mich irgendwie kritisch. Ich meine, wer möchte schon, dass ein Kind vom Schoß des Weihnachtsmanns aufsteht, zu seinen Eltern geht und sagt: „Der Weihnachtsmann hat mich ziemlich hart angetatscht, Daddy, direkt in den Hintern, und ich glaube nicht, dass es eine Zuckerstange war.“
Also machte ich mir schon so meine Gedanken, als meine Sorgen plötzlich noch viel schlimmer wurden. Ich sah, wer als Nächstes an der Reihe war.
Sie wissen ja, wie sich Highschool-Jungs, vor allem Erst- und Zweitsemester, benehmen können? Einige von ihnen, eine Unterart, wenn man so will, können echte Witzbolde, Clowns und Klugscheißer sein. Und eine Gruppe von ihnen stand in meiner Schlange. Ich konnte sie belauschen, weil sie laut waren, wie diese Art von Menschen oft ist. Sie halten sich für Gottes Geschenk an die Gemeinschaft. Das sind sie nicht, aber versuchen Sie mal, sie davon zu überzeugen. Sie denken, dass sie von allen geliebt werden!
Sie überredeten, beschwatzten und überzeugten einen aus ihrer Gruppe, dass er einfach nach vorne gehen und sich auf den Schoß des Weihnachtsmanns setzen müsse. Sie sagten, dass sie unbedingt ein Bild davon für seine Facebook-Seite bräuchten. Und der Junge wehrte sich, aber nicht allzu sehr. Er lachte und schüttelte den Kopf, ging aber weiter nach vorne, während sich die Schlange verkürzte.
Dann war er an der Reihe.
Pause bei der Szene mit den Bäumen und dem Schnee
Ich muss diese Geschichte kurz unterbrechen, um ein paar Dinge zu erklären. Nicht, weil ich das möchte. Um Himmels willen, nein! Sondern weil es sonst keinen Sinn ergibt. Es ist nur so, dass ...
Nun, ich habe mich so lange wie möglich zurückgehalten. Sehen Sie, ich könnte schwul sein. Ich habe das noch niemandem wirklich eingestanden, vor allem nicht mir selbst. Aber ich könnte es sein.
Ich schaue mir die Jungs in der Schule an. In den Gängen. In der Cafeteria. In meinen Klassen. Im Sportunterricht. Im Sportunterricht ganz genau. Und in der Umkleidekabine davor und danach. Wirklich, wirklich genau.
Ich bin in der 11. Klasse. Im Mai werde ich 17. Das heißt, ich werde 18 sein, wenn ich meinen Abschluss mache. Wie die meisten Abiturienten. Aber in der Highschool gibt es alle möglichen Arten von Kindern und alle möglichen Reifegrade. Und um ganz ehrlich zu sein, bin ich nicht besonders reif. Weder körperlich noch geistig. Ich fühle mich eher mit den Schülern im zweiten Jahr verbunden als mit meinen Mitschülern im dritten Jahr. Und ich habe mehr Zeit damit verbracht, mir die Schüler im zweiten Jahr anzusehen als die im dritten Jahr. Sie scheinen eher in meiner Liga zu spielen. Sie sind ein bisschen kleiner, ein bisschen weicher, ein bisschen, nun ja, süßer.
Ich hatte noch nie ein Date gehabt. Ich war nicht so sehr an Mädchen interessiert. Sie machten mir irgendwie Angst. Ich wusste nicht, wie ich mit einem reden sollte. Wenn ich es versuchte, gaben sie mir das Gefühl, dumm zu sein, und brachten mich zum Stottern. Sie hatten diesen wissenden Blick in den Augen – wissend worüber, keine Ahnung, aber sie sahen auf jeden Fall so aus, als wüssten sie etwas – und sie lachten auch, und es schien, als hätten sie über mich lachen können. Wer konnte das schon sagen, bei Mädchen? Jungen waren einfacher zu verstehen.
Und sahen viel besser aus.
OK, das ist jetzt, wo ich um den heißen Brei herumrede. Ich muss es endlich aussprechen.
Der Junge, der als Nächstes an der Reihe war, war ein Schüler aus der 10. Klasse meiner Schule. Es gab nur zwei High Schools in der Stadt, daher war es nicht allzu überraschend, dass, wenn eine Gruppe von Schulkindern dort war, diese Kinder zufällig von meiner Schule waren. Oder dass ich wusste, wer sie waren. Die Sache war jedoch, dass das Kind, das sich auf meinen Schoß setzen sollte, eines war, das ich mir schon oft angesehen hatte. Für mich war er nahezu perfekt. Langes, lockiges braunes Haar umrahmte sein Gesicht. Er sah jungenhaft aus, jünger als sein Alter, und lächelte viel. Seine Augen funkelten. Sein Teint war klar, seine Haut wunderschön. Ich hatte all das gesehen und gesehen, wie er zu seinen Freunden passte. Er schien, nun ja, sehr nett zu sein. Er war nie aggressiv, nie sarkastisch oder unhöflich. Einfach ein wirklich netter Junge. Und wunderschön.
Ich hatte ein- oder zweimal mit ihm gesprochen. Ich hatte ihn gefragt, ob das die Klingel zum Ende der Pause war, und ihn gebeten, mir den Bleistift zu geben, den ich fallen gelassen hatte. Er hatte auch ein paar Worte zu mir gesagt. Seine Stimme war hell und kratzig und machte mich ... Nun, er hatte auch mit mir gesprochen.
Okay, ich hatte eine Schwäche für dieses Kind. Und er war kurz davor, sich auf meinen Schoß zu setzen, einen Schoß, dessen Polsterung plattgedrückt war, und wenn ich schon Schwierigkeiten mit 7-Jährigen hatte, die auf mir herumsaßen, wie würde es dann erst jetzt sein?
Die anderen Kinder, die bei ihm waren, schauten sich um, schauten sich gegenseitig an, neckten sich und lachten und so weiter. Dieses Kind? Er schaute mich an. Und ich dachte – ich bildete mir wahrscheinlich etwas ein – aber ich dachte, vielleicht sah ich Anerkennung in seinen Augen.
Ich wandte mich an den Assistenten des Fotografen. „Ich muss mal auf die Toilette“, sagte ich, stand vorsichtig auf, drehte mich dabei zur Seite, mein vorderes Bein nach vorne, um Deckung zu bieten, und ging nach hinten hinaus.
Glocken und Kugeln
Ich setzte mich in den Pausenraum und versuchte, meine Libido, wenn es denn eine war, zu beruhigen. Ich konnte nicht länger als zehn Minuten weg sein, aber ich dachte, dass die Kinder bis dahin weg sein würden. Schüler im zweiten Jahr haben nicht viel Geduld.
Es wurde spät und die Menschenmenge hatte sich aufgelöst. Ich hatte nach der Highschool-Gruppe keines der Kinder in der Schlange mehr gesehen. Vielleicht würde Mr. Fitzsimmons einlenken und den Weihnachtsmann-Laden früher schließen. Aber Mr. Fitzsimmons war ein Mann, der sich strikt an die Vorschriften hielt. Ich bezweifelte, dass er jemals etwas so Vernünftiges tun würde.
Meine Zeit war um. Ich stand auf und ging wie ein Mann auf dem Weg zum Galgen langsam zur Rückseite des Throns, trat dann durch den Vorhang und schaute sofort dorthin, wo sich die Schlange gebildet hatte.
Ich seufzte fast erleichtert auf, weil die Kinder weg waren. Fast, denn es blieb ein Kind übrig. Das Kind. Es hatte gewartet. Seine Freunde waren gegangen, und es hatte gewartet.
Der Assistent des Fotografen winkte ihn nach vorne. Die Entspannung der Libido mag bis zu einem gewissen Grad gewirkt haben, aber als ich ihn die Rampe zu meinem Thron hinaufgehen sah, wusste, dass er sich auf meinen Schoß setzen würde, und mir vorstellte, wie er mir ins Ohr flüsterte – sein sanfter Atem streichelte meine Wange –, hatte die Entspannung nichts gebracht.
Ich habe es versucht. Ich verlagerte mein Gewicht, bewegte meine Beine, tat alles, was mir in den zwei Sekunden, die ich hatte, einfiel, aber es war vergeblich. Der Junge kam an, setzte sich, stand sofort wieder auf und verlagerte sein Gewicht und setzte sich wieder langsam, sehr vorsichtig, und dann lachte er und lachte. Ich wurde knallrot, aber zum Glück verdeckten meine Schnurrhaare mehr als die Hälfte meines Gesichts.
„Gavin?„ flüsterte er mir ins Ohr. Das Flüstern und der sanfte Atem und die Erkenntnis, dass er meinen Namen kannte, taten genauso viel, um mich maximal zu belästigen, wie seine leichte Rutschbewegung mit seinem weichen Hintern.
“Derek„, antwortete ich.
“Soll ich dir sagen, was ich mir zu Weihnachten wünsche?“, fragte er und sein Lächeln erhellte den Raum.
Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Er wusste, dass ich hart war. Und trotzdem saß er einfach da. Und bewegte sich. Was sollte ich davon halten? Er war kein Aufreißer. Er war ein netter Junge. Also sagte ich lieber nichts und schaute ihn an. Ich schaute ihm in die Augen. Sie waren lebendig, hell, strahlend, glücklich.
Also sagte ich etwas, das ich für inspiriert hielt. „Entschuldigung wegen des Schoßes.“
Er lachte wieder. „Das gefällt mir!“, sagte er, stand auf und schaute dabei auf meinen Schoß. Dann zeigte mir der freche Bengel zwei Daumen nach oben und ging weg.
Weihnachtsstrümpfe, Szene
Nachdem alles vorbei war, fragte mich mein Vater, wie mir der Job gefallen hatte. Ich sagte ihm, dass ich gemischte Gefühle hatte. Er sagte mir, dass es den meisten Menschen mit ihrem Job so ginge. Er fragte mich, ob ich es bereut hätte, den Job angenommen zu haben. Ich dachte darüber nach und schüttelte dann etwas verlegen den Kopf.
Er grinste. „Vater weiß es eben am besten“, sagte er und lachte, als er wegging.
Ist es nicht einfach zum Kotzen, wenn dein Vater anfängt, sich auf deine Kosten zu brüsten? Ich finde schon. Wirklich.
Das Problem war, dass es sich irgendwie anders anfühlte, wenn ich mit dem Geld, das ich verdient hatte, Geschenke für Mama und Papa kaufte, sie einpackte und dann zusah, wie sie sie auspackten und dabei lächelten. Ich wusste, dass ich hart gearbeitet hatte, um das Geld für diese Geschenke zu verdienen, und irgendwie machte das einen Unterschied.
Und dann kam mir ein schrecklicher Gedanke. War das etwa einer dieser Charaktere, die Dad in mir aufbauen wollte? Oh mein Gott! Ich hoffte nicht! Dafür war ich viel zu jung!
Szene: Weihnachtsgeschenke verpacken
Es war unangenehm, wieder zur Schule zu gehen, weil ich wusste, dass ich Derek treffen würde. Aber er machte es viel einfacher, als ich gedacht hatte. Wir hatten den gleichen Sportunterricht. Er war der Grund, warum ich dieses Jahr den Sportunterricht nicht gehasst hatte. Wir duschten nach dem Sportunterricht. Ich schaffte es immer, zur gleichen Zeit wie Derek dort zu sein. Natürlich konnte ich ihn dort nicht lange ansehen. Wenn ich das getan hätte, wäre das, was bei Collier passiert ist, für ihn keine Überraschung gewesen.
Aber als ich an diesem ersten Tag wieder angezogen und bereit war, in meine nächste Klasse zu gehen, traf mich Derek direkt vor der Tür zum Umkleideraum.
„Hier“, sagte er. „Das ist für dich.“ Dann reichte er mir einen Umschlag und ging weg.
Ich sah ihm nach und begann dann, den Umschlag zu öffnen, aber ich war vorsichtig. Ich hatte keine Ahnung, was es war, aber ich dachte, ich warte einfach ab. Und das tat ich, bis ich an diesem Nachmittag nach Hause kam. Ich ging in mein Zimmer, setzte mich auf mein Bett und öffnete den Umschlag.
Ich warf einen Blick hinein, dann noch einen und musste lachen. Der Fotograf hatte Derek aus irgendeinem seltsamen Grund genau in dem Moment fotografiert, als er sich gerade hinsetzte. Oder besser gesagt, als er sich plötzlich wieder aufrichtete. Der Ausdruck auf seinem Gesicht war, gelinde gesagt, schockiert und ehrfürchtig. Nur er und ich konnten genau wissen, warum er so aussah, aber der Schock, den ich auf dem Foto sehen konnte, war zum Totlachen.
Das Bild war nicht alles. Er hatte eine Karte beigelegt. Darauf hatte er geschrieben: „Wenn du so aussiehst, wenn du sitzt, sollten wir uns mal treffen und sehen, wie es ist, wenn wir zusammen liegen, und zwar ohne all diese lästige Polsterung.“
Und er hatte seine Telefonnummer dazugelegt.
Das Ende
Mein Vater ist ein Geizhals. Es war seine Schuld. Er sieht das nicht so, aber wir sind uns in vielen Dingen nicht einig. Das passiert wahrscheinlich, wenn man 16 ist.
Er denkt nicht, dass er geizig ist. Er denkt, dass er Charakterstärke aufbaut. Meine Charakterstärke. Ist es nicht lustig, diesen besserwisserischen alten Typen zuzuhören, die uns sagen, dass wir Dinge tun sollen, die sie als Kinder nie tun wollten, und so tun, als wäre es zu unserem Besten? Nein! Wenn es für sie mit 16 nicht gut war, als alle arm waren und alle Familienmitglieder mehr mithelfen mussten, wie zum Teufel soll es dann jetzt gut für uns sein, wo alle wohlhabend sind? Nun, in unserem Wirtschaftskurs höre ich immer wieder, was für eine wohlhabende Gesellschaft wir sind. Ich bin sicher nicht wohlhabend!
Und genau das führte zu meinem letzten Streit mit meinem Vater. Wohlstand. Sein Wohlstand gegen meinen. Ich hatte keinen, er hatte viel, und ich brauchte etwas für Weihnachtsgeschenke.
„Papa, wie viel gibst du mir dieses Jahr für den Kauf von Geschenken?“, fragte ich beim Frühstück. Ich aß Eier, Speck, Rösti aus der Mikrowelle, Toast und Milch. Er aß ein Stück Toast.
„Wie viel brauchst du, Gav?„
“Ich denke, 200 Dollar sollten reichen.“
Ich bekam nicht sofort eine Antwort. Nun, das ist nicht ganz so, wie ich es mir vorgestellt hatte. Es gab eine Antwort, nur nicht auf meine 200 Dollar. Aber ich schätze, heißen Kaffee durch die Nase zu blasen, zählt als Antwort, und es ist wahrscheinlich nicht so lustig, und wenn man sich umziehen muss, hat jemand, der schon nicht in bester Stimmung ist, Zeit, über mehr nachzudenken als seinen Bauchnabel. Das ist nicht immer gut für den Betreffenden. Oder seine 200 Dollar.
Als er mit einer anderen Krawatte, einem anderen Hemd und einem weniger freundlichen Gesichtsausdruck in die Küche zurückkam, wusste ich, dass dies nicht der richtige Zeitpunkt war, um meine Frage zu stellen. Ich sollte bis zum Abend warten, wenn er sich bei seinem dritten Martini entspannen würde.
Ich schätze, wenn ich ehrlich sein soll, hatte er fast nie einen dritten Martini. Er trank nicht einmal oft einen zweiten. Wenn er einen trank, wusste man, dass er einen schlechten Arbeitstag hatte, und man hielt sich so weit wie möglich von ihm fern. Der Trick bestand darin, ihn zu erwischen, wenn die Flüssigkeit in seinem Glas bis zur Höhe der drei Eiswürfel reichte. Das bedeutete, dass er mehr als die Hälfte des Getränks getrunken hatte und gerade anfing, sich zu entspannen. Dann war es sicher, ein Gespräch mit ihm zu beginnen, wenn man etwas von ihm wollte.
Ich würde bis zu diesem Abend warten. Man lebt nicht 16 Jahre mit jemandem zusammen, ohne ihn zu kennen.
Leider gilt das für beide Seiten.
„Gavin„, sagte er, mit dem Rücken zu mir, und schob ein weiteres Stück Brot in den Toaster. Ich schätze, sein erstes Stück, das mit dem durch die Nase gefilterten Kaffee durchtränkt war, würde er wohl nicht mehr schaffen.
“Ja, Dad.„
“Du bist jetzt 17. Du kannst dir in den Ferien Weihnachtsgeld verdienen. Die Geschäfte brauchen zusätzliche Hilfe. Es ist einfach, einen Job zu bekommen. Dann kannst du, anstatt drei Wochen lang den ganzen Tag zu Hause zu sitzen, sehen, wie die Arbeitswelt aussieht, wenn du keinen College-Abschluss hast, du kannst die elterliche Haushaltskasse schonen, du kannst die Welt des Einzelhandels erleben und sehen, ob du Interesse daran hast, du kannst lernen, wie man mit einem Chef zurechtkommt, du kannst verdienen ...“
Ich unterbrach ihn und beendete seinen Monolog. Je länger er redete, desto schlimmer wurde es. Er würde sich immer mehr in das hineinsteigern, worüber er dozierte, und immer mehr Begeisterung dafür entwickeln, und ehe man sich versah, hätte er mich völlig davon überzeugt, mir einen Job zu suchen! Ich! Einen Job, um Himmels willen! In meinen Weihnachtsferien!
Dies war nicht der richtige Zeitpunkt, um zu streiten, zu protestieren oder sich über ihn zu beschweren, weil er mich ein Jahr älter gemacht hatte, als ich war, was er immer tat, wenn es ihm in den Kram passte. Es war Zeit zu fliehen. Ich würde das Geld später bekommen. Von Mom.
null
Das hat also nicht funktioniert. Ist es nicht ärgerlich, wenn sie uns in die Zange nehmen? Wie gesagt, sie kennen mich genauso gut wie ich sie. Dad sprach mit Mom und sie hatten ihre Kampfgesichter aufgesetzt, als ich sie beim Abendessen ansah. Ich habe das Thema Weihnachtsgeld nicht angesprochen. Ich wusste, dass es der falsche Zeitpunkt, der falsche Ort und die falschen Leute waren. Ich wollte eine Person, keine Leute. Aber es sollte nicht sein. Ich tat alles, um das Thema zu vermeiden, aber sie waren wie Kampfhunde. Und so, um es kurz zu machen, eine lange Geschichte voller Wehklagen und Fluchen – nun, dieser Teil ereignete sich, als ich allein in meinem Zimmer war – und ich kam mit Hundeblick oder trotzigem Verhalten nicht weiter oder drohte sogar, ihnen wegen fehlender Mittel nichts zu Weihnachten zu schenken – ich verstand nicht ganz, warum sie darüber lachten – ich war in der Personalabteilung von Collier's und sprach über den Job eines Lagerverwalters.
„Sogar an Heiligabend?„ Das war ich, wie ich den Arbeitsplan besprach.
“Ja, aber wir schließen an diesem Abend früher, damit unsere Leute den Abend mit ihren Familien genießen können.„
“Oh, gut.„
“Ja. 18 Uhr.“
Sie war eine alte, verklemmte Miesepeterin. Ich konnte keinerlei Menschlichkeit in ihr erkennen. Warum jemand wie sie in der Personalabteilung arbeiten sollte, war mir ein Rätsel. Kein Unsinn, kein Sinn für Humor, keine Anmut oder Dankbarkeit, dass ich in ihrem Büro war und anbot, ihnen während der Hochsaison zu helfen.
"Oh. Nun, ich habe doch am Wochenende frei, oder?“
Sie lachte, aber das Lachen bestätigte die Vorstellung, dass sie keinen Sinn für Humor hatte. Es war diese Art von Lachen. Und die zwei Tage, an denen ich nie frei hatte, waren die Wochenendtage.
Ich wechselte das Thema. „Ich kann doch Jeans und ein T-Shirt tragen, oder? Ich meine, wenn ich nur Kisten herumtrage?“
„Gepresste Khakihosen, ein langärmliges Hemd mit Krawatte und, wenn sie vorzeigbar sind, erlauben wir Turnschuhe, damit Sie sich schneller bewegen können. Wir bevorzugen geschnürte Lederschuhe, aber bei Collier's sind wir sehr nachsichtig."
Ja, klar.
Weihnachtskugeln-Szenenwechsel
Haben Sie schon einmal in den Ferien für ein Einzelhandelsgeschäft gearbeitet? Mein Rat? Tun Sie es nicht.
Den ganzen Tag über herrscht Gedränge in den Gängen, und wenn man Regale auffüllen, angeforderte Artikel zu den hinter den Theken arbeitenden Verkäufern bringen, Auslagen neu arrangieren und dergleichen muss, ist dieser Andrang eine Qual.
Vor allem, wenn der Chef Mr. Fitzsimmons heißt. Mr. Fitzsimmons war etwa 25 Jahre alt und hatte gerade das College mit einem Abschluss in irgendetwas abgeschlossen – ich hatte keine Ahnung, was es war, also kann ich mich nicht gut genug daran erinnern, um es aufzuschreiben. Was auch immer es war, es war offensichtlich nichts, wofür sie Absolventen einstellen mussten, und so war Mr. Fitzsimmons in zweierlei Hinsicht: Er arbeitete nicht in dem Bereich, den er studiert hatte, und er war wütend. Beides ging Hand in Hand. Ich habe nie mit Mr. Fitzsimmons darüber oder über irgendetwas anderes gesprochen. Wie gesagt, er war 25. Und bestand darauf, dass man ihn Mr. Fitzsimmons nannte, egal wo er war oder in welcher Situation er sich befand. Wenn ich ihm zufällig auf der Herrentoilette begegnet wäre, während er sich gerade abschüttelte, wäre er immer noch Mr. Fitzsimmons. Das sagt alles, was man über Mr. Fitzsimmons wissen muss.
Er war strenger zu mir als zu den anderen. Ich habe herausgefunden, warum. Ich war bei weitem der Jüngste und Aushilfe. Einige der anderen waren nach Weihnachten dort und Herr Fitzsimmons wollte wahrscheinlich ein gutes Verhältnis zu ihnen haben. Bei mir war das offensichtlich nicht der Fall. Man könnte auch sagen, dass sie den Job besser kannten als ich und daher effizienter waren. Zum Beispiel wussten sie, wo sich „Lady's Lingerie“ befand. Ich wusste es nicht und hatte auch nicht vor, es herauszufinden. Aber Tatsache war, dass sie eine Schachtel mit Unterwäsche zu „Lady's Lingerie“ bringen und zurückkommen konnten, um eine Kiste mit Routern bei „Hardware“ abzuholen und zu liefern, bevor ich einen kleinen Behälter mit Nasenringen in Sondergrößen bei „Costume Jewelry“ abliefern konnte, weil ihr Bestand zur Neige ging. Ich schätze, jeder wollte zu Weihnachten einen neuen festlichen Nasenring.
Zwei Wochen lang war ich völlig überarbeitet. Nur noch eine Woche. Ich war stolz auf mich. Ich wurde jeden Tag, sechs Tage die Woche, angeschrien, verspottet, beschimpft und kritisiert. Ja, ich hatte einmal pro Woche einen Tag frei. Den habe ich genutzt, um meine Füße zu baden. Den ganzen Tag durch die Blockaden wütender Kunden zu rennen, ist eine anstrengende Arbeit, ermüdend für den Körper und betäubend für die Füße.
Diese Woche hatte ich Nachtschicht. Na ja, nicht wirklich Nachtschicht. Sie nannten es die Nachmittagsschicht. Der Laden schloss um 21 Uhr. Für die Nachmittagsschicht kam ich um 15:30 Uhr, arbeitete bis 19:30 Uhr daran, Waren in den Laden zu bringen, wo sie gebraucht wurden, machte eine halbe Stunde Essenspause und lief dann bis zur Schließung wieder durch den Laden und sagte dabei „Entschuldigung“, „Hoppla“ und „Oh, Verzeihung, Ma'am, ich wollte Sie nicht so hart anrempeln; kann ich Ihnen helfen, das aufzuheben?“ Dann begann die eigentliche Arbeit: alle Regale und Abteilungen wieder auffüllen und den Laden für die Eröffnung am nächsten Tag auf Vordermann bringen. Mr. Fitzsimmons – ich habe nie verstanden, wie seine Arbeitszeiten aussahen; er schien immer da zu sein, immer hinter mir, finster dreinblickend und schreiend und ein echter Kotzbrocken – schien nie frei zu haben. Wenn ich da war, war er da. Ich hatte den Eindruck, dass er 16-Stunden-Tage hatte.
Es war mitten in der Woche, als er in den Speisesaal kam, in dem das gesamte Personal in den Pausen aß.
„Gavin.“
Ich legte mein Sandwich hin und fragte mich, was ich dieses Mal falsch gemacht hatte. Ich wusste nicht, ob ich in diesem Job Charakterstärke entwickelte, aber ich war mir bewusst, dass meine dünne Haut dicker wurde. Ich sah zu ihm auf und sagte: „Mr. Fitzsimmons.“ Ich hatte erfahren, dass er Fred hieß und die anderen Lageristen ihn hinter seinem Rücken Freddie nannten. Ich sehnte mich danach, ihn selbst so zu nennen. Das würde ich, das hatte ich mir geschworen. An meinem letzten Tag.
„Ich brauche dich heute Abend für einen anderen Job.„
“Okay. Was ist es?“ Mr. Fitzsimmons und ich führten keine langen Gespräche. Er war immer in Eile, und ich verbrachte so wenig Zeit wie möglich mit ihm.
„John hat sich krankgemeldet. Ich glaube, er war betrunken und in einer Bar. Paul hat schon Überstunden und ich muss ihn ablösen. Wir haben es heute Abend eilig und ich kann keinen der anderen Lageristen einsetzen. Wenn wir dich vom Auffüllen abziehen, könnten wir sogar an Effizienz gewinnen.“
Jetzt wissen Sie, warum er nicht zu meinen Lieblingen gehörte und warum mein Gesicht nicht in einem verzückten Lächeln erstrahlte, wenn ich ihn auf mich zukommen sah.
„Wer ist John?“, murmelte ich. Ich wollte nicht, dass es der John war, für den ich ihn hielt.
"Sie wissen schon. Der Weihnachtsmann. Sie haben die richtige Größe für das Kostüm. Wir können noch etwas Polsterung einarbeiten.“
„Aber ich kann nicht der Weihnachtsmann sein. Er ist alt! Außerdem mag ich kleine Kinder nicht besonders. Außerdem sind Johns Ho-Ho-Hos Bassnoten, meine wären Tenor. Wer will schon einen Tenor-Weihnachtsmann?„
“Zieh dich schon mal aus. Marci bringt das Kostüm runter. Sie wird gleich hier sein.“ Er ignorierte mein Jammern wie immer. Er sah mich an und begann mit dem Fuß zu wippen.
„Hier? Mich hier ausziehen?„
Er mochte es nicht, etwas, das er bereits gesagt hatte, noch einmal überdenken zu müssen, aber ich fand, dass ich einen ziemlich guten Punkt hatte. Es waren gerade mehrere andere Mitarbeiter dort, Männer und Frauen.
“Okay. Umkleideraum. Gehen wir.„
“Ich esse gerade zu Abend!“
„Verdammt. Los geht's. Die Schlange da draußen ist lang und Pauls Überstundenverpflichtung ist in –“ er schaute auf seine Uhr – ‚sechs Minuten. Komm schon. Bewegung!‘
Also legte ich mein Sandwich hin, nahm einen schnellen Schluck von meiner Cola und stand auf. Er telefonierte und sagte Marci, wo sie uns treffen sollte, dann lief er wie üblich halb gehend, halb rennend durch den Laden zur Umkleidekabine für Männer.
„Jetzt ausziehen“, befahl er.
Ich nahm an, da Marci auf dem Weg war und Marci ein nettes, süßes Mädchen in den Zwanzigern war, dass das nicht die Haut meinte. Also zog ich meine Krawatte, mein Hemd, meine Schuhe und meine Hose aus und stand dann in meinen Boxershorts da, meinen etwas zu freizügigen Boxershorts, die mehr oder weniger mein Paket zur Schau stellten, und wartete.
Marci kam nach einem oberflächlichen Klopfen herein. Ich mochte Marci. Sie war die Assistentin von Mr. Fitzsimmons. Sie hatte die Geduld eines Engels, den ganzen Tag mit ihm zu arbeiten. Aber sie lächelte viel und hatte sich immer die Zeit genommen, nett zu mir zu sein.
Sie warf mir einen kurzen Blick zu und errötete. Dann schaffte sie es, mit Mr. Fitzsimmons zu sprechen, während ich mich kaum anständig benahm, ohne mich noch einmal anzusehen. Wie gesagt, sie war nett.
Mr. Simmons nahm ihr das Kostüm ab, reichte es mir und sagte mir, ich solle es anziehen. Ich zog schnell die Hose an. Sie hatte die richtige Länge, aber in die Taille hätten zwei von mir gepasst.
Marci hatte zusammen mit dem Anzug eine Rolle Watte mitgebracht. Sie machte sich mit Schere und Sicherheitsnadeln an die Arbeit und hatte die Taille der Hose schneller als ich es für möglich gehalten hätte so weit ausgestopft, dass sie fast passte. Die Hosenträger würden sie oben halten und ich würde nicht wie eine Bohnenstange in einem Fass aussehen.
Als Nächstes kamen die schwarzen Stiefel. Auch sie waren zu groß, aber Marci stopfte Watte hinein, sodass sie wenigstens nicht herunterfielen.
Sie wickelte noch mehr um meine Brust und ich zog den Mantel an. Dann passten sie beide den weißen Bart um mein Gesicht und setzten mir den Hut mit der Quaste auf den Kopf.
Ich war bereit zu gehen. Ich schaute in den Spiegel und sah, wie lächerlich ich aussah, aber Mr. Fitzsimmons war mehr darauf bedacht, Paul abzulösen, als darauf, wie ich auf die Kinder wirken würde, und scheuchte mich also hinaus.
Es gab einen Hintereingang, durch den wir gehen mussten. So musste der Weihnachtsmann nicht durch den Laden laufen und sich von den Kindern anhimmeln lassen. Paul wurde abgelöst, Mr. Fitzsimmons gab mir eine einminütige Zusammenfassung, wie man ein Weihnachtsmann ist und die teuren Artikel, die wir verkauften, anpreist, und schon stand ich auf der Bühne.
Weihnachtsbaumschmuck-Szenenwechsel
Ein paar Minuten zuvor hatte ich mein Abendessen alleine in der Kantine gegessen. Jetzt spielte ich den Weihnachtsmann vor einem Geschäft voller Kinder und lächelnder Eltern. Ich war unvorbereitet. Ich war noch nie der geselligste Typ. Um ehrlich zu sein, obwohl ich es nicht gerne zugebe, war ich ein kleiner Nerd. Nicht viel! Nur ein bisschen. Aber das war kein Job, den ich gewählt hätte, selbst wenn sie ihn mir für das Doppelte meines Gehalts angeboten hätten. In der Aktienabteilung zu sein, war in Ordnung. Ich hatte nur minimalen Kontakt mit Menschen. Das hier war maximal. Kinder, Eltern, der Fotograf, der die Bilder machte und reich wurde, sein Assistent, all diese Leute sprachen die ganze Zeit mit mir, und ich versuchte, dem Ganzen einen Sinn zu geben.
In den ersten zehn Minuten war ich völlig überfordert und nach zwanzig Minuten war ich kurz davor, das Handtuch zu werfen, aber dann, als es Zeit fürs Abendessen war, lichtete sich die Menge. Es gab keinen stetigen Strom kleiner Mädchen und Jungen mehr, die auf meinem Schoß saßen und mir ins Ohr flüsterten. Ich konnte mich entspannen und durchatmen.
Das hielt nur etwa eine halbe Stunde an. Dann kamen die Massen wieder. Die Kinder waren jetzt älter. Statt drei-, vier- und fünfjährigen Kindern mit einem Gewicht von weniger als 23 kg hatte ich jetzt sechs- und siebenjährige Kinder, und sogar gelegentlich sehr naive achtjährige Kinder, die schwer waren. Und genau wie die kleineren Kinder zappelten sie.
Waren Sie jemals ein 16-jähriger Junge? Einer mit etwas, das sich in Ihrem Schoß windet? Einer, der sich das eine halbe Stunde lang ohne Unterbrechung gefallen lassen musste? Können Sie mir folgen? Nun, ich hatte ein Problem. Ein sehr körperliches Problem, das von einer sehr körperlichen Quelle herrührte, und es wurde immer schlimmer.
Zum Glück verdeckten die Hose und die Watte den Großteil davon. Bei den leichteren Kindern war das auf jeden Fall so. Bei den schwereren Kindern jedoch ... Das Problem, dieses persönliche Problem, das ich hatte, war für mich irgendwie kritisch. Ich meine, wer möchte schon, dass ein Kind vom Schoß des Weihnachtsmanns aufsteht, zu seinen Eltern geht und sagt: „Der Weihnachtsmann hat mich ziemlich hart angetatscht, Daddy, direkt in den Hintern, und ich glaube nicht, dass es eine Zuckerstange war.“
Also machte ich mir schon so meine Gedanken, als meine Sorgen plötzlich noch viel schlimmer wurden. Ich sah, wer als Nächstes an der Reihe war.
Sie wissen ja, wie sich Highschool-Jungs, vor allem Erst- und Zweitsemester, benehmen können? Einige von ihnen, eine Unterart, wenn man so will, können echte Witzbolde, Clowns und Klugscheißer sein. Und eine Gruppe von ihnen stand in meiner Schlange. Ich konnte sie belauschen, weil sie laut waren, wie diese Art von Menschen oft ist. Sie halten sich für Gottes Geschenk an die Gemeinschaft. Das sind sie nicht, aber versuchen Sie mal, sie davon zu überzeugen. Sie denken, dass sie von allen geliebt werden!
Sie überredeten, beschwatzten und überzeugten einen aus ihrer Gruppe, dass er einfach nach vorne gehen und sich auf den Schoß des Weihnachtsmanns setzen müsse. Sie sagten, dass sie unbedingt ein Bild davon für seine Facebook-Seite bräuchten. Und der Junge wehrte sich, aber nicht allzu sehr. Er lachte und schüttelte den Kopf, ging aber weiter nach vorne, während sich die Schlange verkürzte.
Dann war er an der Reihe.
Pause bei der Szene mit den Bäumen und dem Schnee
Ich muss diese Geschichte kurz unterbrechen, um ein paar Dinge zu erklären. Nicht, weil ich das möchte. Um Himmels willen, nein! Sondern weil es sonst keinen Sinn ergibt. Es ist nur so, dass ...
Nun, ich habe mich so lange wie möglich zurückgehalten. Sehen Sie, ich könnte schwul sein. Ich habe das noch niemandem wirklich eingestanden, vor allem nicht mir selbst. Aber ich könnte es sein.
Ich schaue mir die Jungs in der Schule an. In den Gängen. In der Cafeteria. In meinen Klassen. Im Sportunterricht. Im Sportunterricht ganz genau. Und in der Umkleidekabine davor und danach. Wirklich, wirklich genau.
Ich bin in der 11. Klasse. Im Mai werde ich 17. Das heißt, ich werde 18 sein, wenn ich meinen Abschluss mache. Wie die meisten Abiturienten. Aber in der Highschool gibt es alle möglichen Arten von Kindern und alle möglichen Reifegrade. Und um ganz ehrlich zu sein, bin ich nicht besonders reif. Weder körperlich noch geistig. Ich fühle mich eher mit den Schülern im zweiten Jahr verbunden als mit meinen Mitschülern im dritten Jahr. Und ich habe mehr Zeit damit verbracht, mir die Schüler im zweiten Jahr anzusehen als die im dritten Jahr. Sie scheinen eher in meiner Liga zu spielen. Sie sind ein bisschen kleiner, ein bisschen weicher, ein bisschen, nun ja, süßer.
Ich hatte noch nie ein Date gehabt. Ich war nicht so sehr an Mädchen interessiert. Sie machten mir irgendwie Angst. Ich wusste nicht, wie ich mit einem reden sollte. Wenn ich es versuchte, gaben sie mir das Gefühl, dumm zu sein, und brachten mich zum Stottern. Sie hatten diesen wissenden Blick in den Augen – wissend worüber, keine Ahnung, aber sie sahen auf jeden Fall so aus, als wüssten sie etwas – und sie lachten auch, und es schien, als hätten sie über mich lachen können. Wer konnte das schon sagen, bei Mädchen? Jungen waren einfacher zu verstehen.
Und sahen viel besser aus.
OK, das ist jetzt, wo ich um den heißen Brei herumrede. Ich muss es endlich aussprechen.
Der Junge, der als Nächstes an der Reihe war, war ein Schüler aus der 10. Klasse meiner Schule. Es gab nur zwei High Schools in der Stadt, daher war es nicht allzu überraschend, dass, wenn eine Gruppe von Schulkindern dort war, diese Kinder zufällig von meiner Schule waren. Oder dass ich wusste, wer sie waren. Die Sache war jedoch, dass das Kind, das sich auf meinen Schoß setzen sollte, eines war, das ich mir schon oft angesehen hatte. Für mich war er nahezu perfekt. Langes, lockiges braunes Haar umrahmte sein Gesicht. Er sah jungenhaft aus, jünger als sein Alter, und lächelte viel. Seine Augen funkelten. Sein Teint war klar, seine Haut wunderschön. Ich hatte all das gesehen und gesehen, wie er zu seinen Freunden passte. Er schien, nun ja, sehr nett zu sein. Er war nie aggressiv, nie sarkastisch oder unhöflich. Einfach ein wirklich netter Junge. Und wunderschön.
Ich hatte ein- oder zweimal mit ihm gesprochen. Ich hatte ihn gefragt, ob das die Klingel zum Ende der Pause war, und ihn gebeten, mir den Bleistift zu geben, den ich fallen gelassen hatte. Er hatte auch ein paar Worte zu mir gesagt. Seine Stimme war hell und kratzig und machte mich ... Nun, er hatte auch mit mir gesprochen.
Okay, ich hatte eine Schwäche für dieses Kind. Und er war kurz davor, sich auf meinen Schoß zu setzen, einen Schoß, dessen Polsterung plattgedrückt war, und wenn ich schon Schwierigkeiten mit 7-Jährigen hatte, die auf mir herumsaßen, wie würde es dann erst jetzt sein?
Die anderen Kinder, die bei ihm waren, schauten sich um, schauten sich gegenseitig an, neckten sich und lachten und so weiter. Dieses Kind? Er schaute mich an. Und ich dachte – ich bildete mir wahrscheinlich etwas ein – aber ich dachte, vielleicht sah ich Anerkennung in seinen Augen.
Ich wandte mich an den Assistenten des Fotografen. „Ich muss mal auf die Toilette“, sagte ich, stand vorsichtig auf, drehte mich dabei zur Seite, mein vorderes Bein nach vorne, um Deckung zu bieten, und ging nach hinten hinaus.
Glocken und Kugeln
Ich setzte mich in den Pausenraum und versuchte, meine Libido, wenn es denn eine war, zu beruhigen. Ich konnte nicht länger als zehn Minuten weg sein, aber ich dachte, dass die Kinder bis dahin weg sein würden. Schüler im zweiten Jahr haben nicht viel Geduld.
Es wurde spät und die Menschenmenge hatte sich aufgelöst. Ich hatte nach der Highschool-Gruppe keines der Kinder in der Schlange mehr gesehen. Vielleicht würde Mr. Fitzsimmons einlenken und den Weihnachtsmann-Laden früher schließen. Aber Mr. Fitzsimmons war ein Mann, der sich strikt an die Vorschriften hielt. Ich bezweifelte, dass er jemals etwas so Vernünftiges tun würde.
Meine Zeit war um. Ich stand auf und ging wie ein Mann auf dem Weg zum Galgen langsam zur Rückseite des Throns, trat dann durch den Vorhang und schaute sofort dorthin, wo sich die Schlange gebildet hatte.
Ich seufzte fast erleichtert auf, weil die Kinder weg waren. Fast, denn es blieb ein Kind übrig. Das Kind. Es hatte gewartet. Seine Freunde waren gegangen, und es hatte gewartet.
Der Assistent des Fotografen winkte ihn nach vorne. Die Entspannung der Libido mag bis zu einem gewissen Grad gewirkt haben, aber als ich ihn die Rampe zu meinem Thron hinaufgehen sah, wusste, dass er sich auf meinen Schoß setzen würde, und mir vorstellte, wie er mir ins Ohr flüsterte – sein sanfter Atem streichelte meine Wange –, hatte die Entspannung nichts gebracht.
Ich habe es versucht. Ich verlagerte mein Gewicht, bewegte meine Beine, tat alles, was mir in den zwei Sekunden, die ich hatte, einfiel, aber es war vergeblich. Der Junge kam an, setzte sich, stand sofort wieder auf und verlagerte sein Gewicht und setzte sich wieder langsam, sehr vorsichtig, und dann lachte er und lachte. Ich wurde knallrot, aber zum Glück verdeckten meine Schnurrhaare mehr als die Hälfte meines Gesichts.
„Gavin?„ flüsterte er mir ins Ohr. Das Flüstern und der sanfte Atem und die Erkenntnis, dass er meinen Namen kannte, taten genauso viel, um mich maximal zu belästigen, wie seine leichte Rutschbewegung mit seinem weichen Hintern.
“Derek„, antwortete ich.
“Soll ich dir sagen, was ich mir zu Weihnachten wünsche?“, fragte er und sein Lächeln erhellte den Raum.
Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Er wusste, dass ich hart war. Und trotzdem saß er einfach da. Und bewegte sich. Was sollte ich davon halten? Er war kein Aufreißer. Er war ein netter Junge. Also sagte ich lieber nichts und schaute ihn an. Ich schaute ihm in die Augen. Sie waren lebendig, hell, strahlend, glücklich.
Also sagte ich etwas, das ich für inspiriert hielt. „Entschuldigung wegen des Schoßes.“
Er lachte wieder. „Das gefällt mir!“, sagte er, stand auf und schaute dabei auf meinen Schoß. Dann zeigte mir der freche Bengel zwei Daumen nach oben und ging weg.
Weihnachtsstrümpfe, Szene
Nachdem alles vorbei war, fragte mich mein Vater, wie mir der Job gefallen hatte. Ich sagte ihm, dass ich gemischte Gefühle hatte. Er sagte mir, dass es den meisten Menschen mit ihrem Job so ginge. Er fragte mich, ob ich es bereut hätte, den Job angenommen zu haben. Ich dachte darüber nach und schüttelte dann etwas verlegen den Kopf.
Er grinste. „Vater weiß es eben am besten“, sagte er und lachte, als er wegging.
Ist es nicht einfach zum Kotzen, wenn dein Vater anfängt, sich auf deine Kosten zu brüsten? Ich finde schon. Wirklich.
Das Problem war, dass es sich irgendwie anders anfühlte, wenn ich mit dem Geld, das ich verdient hatte, Geschenke für Mama und Papa kaufte, sie einpackte und dann zusah, wie sie sie auspackten und dabei lächelten. Ich wusste, dass ich hart gearbeitet hatte, um das Geld für diese Geschenke zu verdienen, und irgendwie machte das einen Unterschied.
Und dann kam mir ein schrecklicher Gedanke. War das etwa einer dieser Charaktere, die Dad in mir aufbauen wollte? Oh mein Gott! Ich hoffte nicht! Dafür war ich viel zu jung!
Szene: Weihnachtsgeschenke verpacken
Es war unangenehm, wieder zur Schule zu gehen, weil ich wusste, dass ich Derek treffen würde. Aber er machte es viel einfacher, als ich gedacht hatte. Wir hatten den gleichen Sportunterricht. Er war der Grund, warum ich dieses Jahr den Sportunterricht nicht gehasst hatte. Wir duschten nach dem Sportunterricht. Ich schaffte es immer, zur gleichen Zeit wie Derek dort zu sein. Natürlich konnte ich ihn dort nicht lange ansehen. Wenn ich das getan hätte, wäre das, was bei Collier passiert ist, für ihn keine Überraschung gewesen.
Aber als ich an diesem ersten Tag wieder angezogen und bereit war, in meine nächste Klasse zu gehen, traf mich Derek direkt vor der Tür zum Umkleideraum.
„Hier“, sagte er. „Das ist für dich.“ Dann reichte er mir einen Umschlag und ging weg.
Ich sah ihm nach und begann dann, den Umschlag zu öffnen, aber ich war vorsichtig. Ich hatte keine Ahnung, was es war, aber ich dachte, ich warte einfach ab. Und das tat ich, bis ich an diesem Nachmittag nach Hause kam. Ich ging in mein Zimmer, setzte mich auf mein Bett und öffnete den Umschlag.
Ich warf einen Blick hinein, dann noch einen und musste lachen. Der Fotograf hatte Derek aus irgendeinem seltsamen Grund genau in dem Moment fotografiert, als er sich gerade hinsetzte. Oder besser gesagt, als er sich plötzlich wieder aufrichtete. Der Ausdruck auf seinem Gesicht war, gelinde gesagt, schockiert und ehrfürchtig. Nur er und ich konnten genau wissen, warum er so aussah, aber der Schock, den ich auf dem Foto sehen konnte, war zum Totlachen.
Das Bild war nicht alles. Er hatte eine Karte beigelegt. Darauf hatte er geschrieben: „Wenn du so aussiehst, wenn du sitzt, sollten wir uns mal treffen und sehen, wie es ist, wenn wir zusammen liegen, und zwar ohne all diese lästige Polsterung.“
Und er hatte seine Telefonnummer dazugelegt.
Das Ende