06-08-2025, 07:00 PM
Der Ostwind vom Meer schien selbst Ende Mai noch Zähne zu haben. Richie zitterte, während er ging, zog die Arme eng an den Körper und krümmte sich.
Das Gewicht in seiner Tasche ließ seine Jacke nach rechts hängen. Fast unbewusst umklammerte er die Waffe fester, legte seine Finger um den Körper und hob sie ein wenig an, damit die Jacke richtig hing und die Waffe weniger auffiel.
Die Kirche lag direkt vor ihm. Er drehte sich um und ging die Stufen hinauf, sodass der Wind ihn nun schräg traf. Er war dankbar, als er die Tür öffnete und eintrat. Es war, als würde man in einen Ofen gehen, obwohl die Temperatur im Inneren nur bei über 20 Grad lag. Dass er dem Wind entkommen war, machte den Unterschied.
Richie ging über den abgenutzten Teppich zum Kirchenbüro und sah die Sekretärin/Empfangsdame der Kirche an ihrem Schreibtisch. Er sprach leise mit ihr, wie es seine Art war. „Mrs. Saunders, könnte ich Pastor Franks sprechen?“
Cecilia Saunders blickte zu dem schmächtigen Jungen auf, der vor ihrem Schreibtisch stand, und lächelte. Sie arbeitete seit 40 Jahren im Kirchenbüro. Sie hatte Pastoren kommen und gehen sehen. Einige von ihnen mochte sie, andere mochte sie nicht. Sie kannte jeden in der Kirchengemeinde und hatte auch dort ihre Favoriten. Richie war einer von ihnen. Sie hatte ihn von einem süßen Jungen von sechs Jahren zu seinem jetzigen Alter von vierzehn Jahren heranwachsen sehen und war sich der Details seines schwierigen Hintergrunds und seiner schwierigen Kindheit bewusst. Sie konnte einiges davon in seinem Gesicht sehen, als er vor ihr stand. Seine Haut war hellbraun: Kaffee mit viel Sahne. Sein Gesicht zeigte mehr Angst als sonst, und seine vollen Lippen, die jetzt zusammengepresst waren, sahen aus, als hätten sie vergessen, wie man lächelt. Trotzdem war er ein hübscher Junge.
Sein lockiges Haar war kurz geschnitten. Er trug ein graues Sweatshirt, das ihm etwa eine Nummer zu groß war, und seine kleine Gestalt schien darin verloren zu gehen. Seine Jacke, die jetzt offen war, war zu dünn für die durchdringende Kälte des späten Frühlingswetters.
In seinen Augen lag eine Besorgnis und Nervosität, die sie beunruhigte. Sie beobachtete die kleinen, zitternden, zuckenden Bewegungen seiner Schultern, die nichts mit der Kälte zu tun zu haben schienen, die er draußen gelassen hatte. Sie konnte seine Hände nicht sehen, weil sie in seinen Jackentaschen steckten, aber sie dachte, dass sie vielleicht gezittert hätten, wenn sie es gekonnt hätte. Sein Gesicht ließ sie vermuten, dass er mehr auf unkontrollierbare Emotionen als auf die Jahreszeit reagierte.
„Ist alles in Ordnung, Richie?“, fragte sie mit samtweicher Stimme und warmem, besorgtem Blick.
Er zögerte, blickte in ihr fürsorgliches Gesicht, schien etwas sagen zu wollen, senkte dann aber den Blick. Er schaute zur Seite und sagte: ‚Ich muss den Pastor sprechen.‘ Seine Stimme, immer noch sanft, klang angespannt und nervös.
Mrs. Saunders wollte gerade etwas sagen, sah aber den Ausdruck auf seinem Gesicht und überlegte es sich anders. Sie nickte nur und stand von ihrem Schreibtisch auf. „Er müsste jetzt frei sein. Ich sehe nur kurz nach. Dauert nur eine Minute.“ Ihre Besorgnis war ihr ins Gesicht und in die Augen geschrieben, aber Richie bemerkte es nicht, da er in seiner eigenen Welt versunken war.
Sie stand langsam auf. Mit 75 Jahren stand oder saß sie nicht mehr schnell. Sie durchquerte den kleinen Empfangsbereich, klopfte kurz an die Tür und betrat das Büro des Pastors dahinter, wobei sie Richie einen kurzen Blick zuwarf. Sie schloss die Tür hinter sich. „Pastor, Richie Williams ist wieder hier, um Sie zu sehen“, sagte sie, und als er nickte, trat sie zurück in den Empfangsbereich.
Sie war tatsächlich so kurz weg gewesen, dass der Sekundenzeiger ihrer Uhr noch nicht einmal einen vollen Kreis auf dem Zifferblatt beschrieben hatte. Richie hatte sich in ihrer Abwesenheit offenbar nicht bewegt. Er stand immer noch an ihrem Schreibtisch, die Hände immer noch in den Jackentaschen. „Er wird dich jetzt empfangen, Richie.“ Sie streckte zögernd die Hand aus und berührte seine Schulter, als er an ihr vorbeiging. Er blieb kurz stehen und sah zu ihr auf. Sie konnte nicht alles in seinen Augen lesen, aber sie konnte dort Schmerz sehen. Dann war er weg und sie schloss leise die Tür hinter ihm, ohne sie ganz zuzuziehen. Sie zögerte, an ihren Schreibtisch zurückzukehren, und fragte sich, ob es etwas gab, was sie tun konnte, um ihm zu helfen. Dass er Hilfe brauchte, war klar. Und für Cecelia Saunders war es eine Gewissheit, dass Pastor Franks nicht derjenige sein würde, der sie ihm geben würde.
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Der Pastor war ein großer, schlanker Mann mit pechschwarzer Haut und dichtem, schneeweißem Haar. Sein Gesicht sah jedoch nicht alt aus, und viele Menschen, die seine Kirche besuchten, fragten sich insgeheim, ob er so alt war, wie seine Haare vermuten ließen. Er trug einen strengen schwarzen Anzug und eine schwarze Krawatte. Er trug immer einen schwarzen Anzug und eine schwarze Krawatte. Pastor Franks war kein Mann des leeren Geschwätzes und auch nicht des Humors. Er saß hinter seinem Schreibtisch. Seine Bibel lag darauf, das Einzige, was darauf lag. Sie lag vor seinen gefalteten Händen.
„Nimm den Stuhl, Richard“, sagte er mit seiner tiefen, sonoren Stimme. Er dämpfte sie nie, selbst wenn er nur einen Meter von der Person entfernt saß, mit der er sprach. Er war stolz auf seine Stimme, mochte ihren Klang und sah keinen Grund, sie zu verändern.
Richie setzte sich. Jetzt, da er dem Mann nahe war, begann er zu zittern. Er versuchte, damit aufzuhören, aber es gelang ihm nicht.
Pastor Frank schien die offensichtliche Not des Jungen nicht zu bemerken. „Schon zurück? Wie kann ich Ihnen heute noch weiterhelfen?“ Er war entweder nicht in der Lage oder hatte nicht das Bedürfnis, den salbungsvollen Tonfall, den er so häufig an den Tag legte, wenn er mit Leuten sprach, die ihn aufsuchten, vollständig zu verbergen.
Richie hob langsam den Blick zum Pastor. „Ich glaube nicht, dass Sie das können.“
„Warum sind Sie dann hier?“, fragte der Pastor und lachte leise.
Richie schüttelte langsam den Kopf und verzog das Gesicht. Dann richtete er sich auf. „Erinnern Sie sich daran, worüber wir gesprochen haben, als ich vorhin hier war?“
„Natürlich“, antwortete Pastor Franks. Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und verschränkte die Knöchel. „Das ist erst ein paar Stunden her. Ich habe letzten Sonntag eine Predigt über Homosexualität gehalten, darüber, dass sie eine Sünde von innen ist, dass wir uns ihr stellen müssen, wenn sie uns plagt, dass wir sie zugeben müssen, dass sie denen, die darunter leiden, ewige Verdammnis bringt, dass diejenigen, die in ihren bösen Griff geraten sind, der Welt verkünden müssen, dass Dämonen in ihnen wohnen, dass sie ihr Leiden bekannt machen müssen, damit ihre Freunde und Nachbarn ihnen helfen können, diese Geißel, diese Verdammnis loszuwerden.“
Seine Stimme wurde lauter, während er seine Litanei aufsagte, und in dem holzgetäfelten Büro hallte sie von den Wänden wider. Dass ihm seine Stimme gefiel, spiegelte sich in dem rötlichen Schimmer auf seinen Wangen wider, während er sprach.
Richie saß still da und beobachtete ihn. Als der Pastor seine Rede beendet hatte, kam er wieder zu sich und sah Richie an. Als Richie sah, dass der Pastor sich wieder auf ihn konzentrierte, anstatt sich vorzustellen, wie er in der Kirche stand und zu seiner Gemeinde predigte, sagte er: „Das war Ihre Predigt. Aber wissen Sie noch, worüber wir gesprochen haben?“
„Natürlich.“ Ein wenig Verärgerung darüber, von jemandem so jungem befragt zu werden, schlich sich in seinen Tonfall. “Sie sagten, Sie dachten, Sie seien homosexuell, und dass Sie es einfach jemandem sagen müssten, und Sie konnten es Ihrer Mutter nicht sagen. Sie gingen davon aus, dass sie es nie verstehen würde.“
„Das war nicht alles, was ich gesagt habe“, unterbrach Richie ihn, bevor er fortfahren konnte. “Ich sagte, sie darf es nicht wissen, sie darf es einfach nicht wissen. Ich habe klargestellt, dass du es ihr nicht sagen darfst, dass du es ihr nicht sagen kannst.“
Pastor Franks nickte. „Ja, das hast du gesagt. Aber du bist ein Kind. Eine Mutter hat das Recht, alles über ihre Kinder zu wissen, und es war meine Pflicht, ihr von deiner Krankheit zu erzählen, damit du geheilt werden kannst. Ich konnte die Aversionstherapie, die du brauchst, nicht beginnen, ohne dass sie es weiß. Also habe ich sie angerufen und es ihr gesagt. Jetzt, wo sie es weiß, können wir zusammenarbeiten, um dich von dieser ... dieser Plage zu befreien.“ Er lächelte selbstgefällig im Bewusstsein seiner eigenen Rechtschaffenheit.
Richie ließ sich nicht beirren. Er hatte sich Erwachsenen gegenüber immer zurückhaltend verhalten, wenn er mit ihnen sprach, aber seine Wut wuchs, als er dem Pontifikat des Pastors zuhörte, und das gab ihm Mut. “Aber ich habe dir auch gesagt, warum sie es nicht wissen durfte, warum du es ihr nicht sagen konntest. Was habe ich gesagt? Hast du überhaupt zugehört oder warst du dir schon sicher, dass du mich bei ihr outen würdest? Hast du schon daran gedacht, dass du in der Gemeinde als Held dastehen würdest, weil du einen schwulen Jungen auf den Weg zu seiner „Erlösung“ gebracht hast?“ Seine Stimme wurde lauter, sein Gesicht errötete. “Sag mir, was ich gesagt habe. Was würde passieren, wenn du es ihr erzählst?“
Pastor Franks gefiel es nicht, dass ein Junge ihn in seinem eigenen Büro praktisch anschrie. Er war ein Mann Gottes, und dieser junge Punk, dieser junge homosexuelle Punk, hatte kein Recht, ihn in Frage zu stellen!
Und dann sah er, wie Richies rechte Hand aus der Jackentasche kam. Der Pastor schnappte nach Luft. Eine Pistole! Der Junge hatte eine Pistole! Richie legte die Waffe in seinen Schoß, nahm aber seine Hand nicht davon. Die Augen des Jungen waren auf seine gerichtet. Pastor Franks schluckte und fragte dann mit dünner, ängstlicher Stimme, auf die er nie stolz gewesen wäre: „Was ist das?“ Es war eine dumme Frage, aber sein Gehirn schien plötzlich verschwommen zu sein. Schweiß brach ihm auf der Stirn aus. Seine Augen waren auf die Waffe gerichtet.
„Ich möchte, dass du meine Frage beantwortest. Was habe ich gesagt, was passieren würde, wenn du meiner Mutter mein Geheimnis verrätst?„
“Äh, nun ...“, sagte Pastor Franks und hielt inne. Sein Herz raste und er konnte nicht denken. Die Wahrheit war, dass er keine Ahnung hatte, was Richie ihm darüber erzählt hatte, wie seine Mutter auf die Nachricht reagieren würde, dass sie einen perversen, homosexuellen Sohn hatte. Zu diesem Zeitpunkt hatte er dem Jungen überhaupt nicht zugehört, sondern stattdessen an die Aversionstherapiesitzungen gedacht, die er durchführen würde. Das war an sich schon aufregend. Und dann hatte er sich vorgestellt, wie ihm der Kirchenvorstand auf die Schulter klopfen würde, weil er einen homosexuellen Jungen heterosexuell gemacht hatte, und wie sich sein Status dadurch verbessern würde. Aber vor allem hatte er an den Ablauf der Aversionstherapie gedacht.
Jetzt schaute er auf den Jungen, der vor ihm saß, eine Pistole auf seinem Schoß. Und er konnte sich vorstellen, wie diese Waffe gehoben und auf ihn gerichtet wurde, wie der Junge seinen Finger in den Abzugsbügel schob ...
Richie unterbrach die kurze Fuge des Pastors, um seine eigene Antwort zu geben. „Ich sage Ihnen, was ich gesagt habe. Vielleicht hören Sie es diesmal. Versuch zuzuhören.“ Richies Wut färbte seine Stimme und ließ ihn älter klingen. Und für den Pastor sicherlich viel furchteinflößender. “Ich habe dir gesagt, dass meine Mutter mich niemals akzeptieren würde. Sie hasst Homosexuelle, und wenn sie wüsste, dass ich schwul bin ... Ich habe dir gesagt, dass sie gewalttätig werden würde. Sie kann ihr Temperament nicht kontrollieren. Ich glaube nicht, dass sie das will. Ich lebe in ständiger Angst, dass sie wütend auf mich wird, wie sie es in der Vergangenheit getan hat. Ich habe dir gesagt, dass, wenn sie erfährt, dass ich schwul bin, ich nicht nur nicht mehr dort leben kann, sondern dass vielleicht sogar mein Leben vorbei wäre.“
Pastor Franks hörte Richie diesmal zu. Er war sich nicht sicher, wie er reagieren sollte. Irgendwie schienen Plattitüden wie „Na na, so schlimm wird es schon nicht sein“ nicht angemessen zu sein, nicht bei der Art, wie Richie aussah oder sich verhielt. Und dann war da noch die Waffe. Also tat der Pastor das Klügste. Er sagte nichts.
Richie nutzte die Stille, um fortzufahren. „Sie hat mich zur Rede gestellt, als ich nach Hause kam.“ Richie hatte aufgehört zu zittern, als seine Wut die Oberhand gewonnen hatte. Er machte eine Pause, und Pastor Franks sah eine Gelegenheit und hoffentlich einen Weg, die Situation zu beruhigen, sich wieder mit dem Jungen zu beschäftigen und vielleicht die Oberhand zurückzugewinnen.
„Ah, und deshalb hat sie Sie zu mir zurückgeschickt? Zur Beratung“, sagte er.
Richie schüttelte den Kopf. „Nein, so war das überhaupt nicht. Sie hat mich nicht hierher zurückgeschickt. Sie hat versucht, mich umzubringen.“
Richie legte seine Hand auf die Waffe in seinem Schoß und begann, sie zu bewegen, scheinbar beiläufig und unbedacht, aber er bewegte sie so, dass der Lauf in diese und jene Richtung zeigte. Zuerst war sie auf die Fenster gerichtet. Dann hielt sie an, als sie auf den Pastor gerichtet war.
Pastor Franks begann zu zittern. Er lehnte sich nicht mehr mit überkreuzten Knöcheln und einem stolzen Glanz im Gesicht in seinem Stuhl zurück. Der Junge vor ihm schien zu wütend, zu entschlossen, als dass der Mann irgendwie glauben konnte, dass dies nicht schlecht enden würde. Er begann wieder zu schwitzen.
Richie nahm die Waffe von seinem Schoß, legte seine rechte Hand darum und bewegte seinen Finger im Abzugsbügel. Er schaute sie an und dann wieder zu dem Pastor auf. Er blickte dem Mann in die Augen und sah keine Anzeichen der selbstgefälligen Herablassung, die zuvor da gewesen war.
Richie sprach langsam und bedächtig. „Sie hat versucht, mich zu töten“, sagte er, „und ich habe sie erschossen. Dann bin ich zu Ihnen gekommen.“
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Als Richie an diesem Tag sein Treffen mit Pastor Franks verlassen hatte, war er sehr aufgewühlt. Er war zu dem Pastor gegangen, einem Mann, den er nicht mochte, aber von dem er annahm, dass er ihm vertrauen konnte, weil er immer mehr das Gefühl hatte, dass er offen über seine sexuelle Orientierung sprechen musste. Sich zu verstellen, wer er war, kam ihm wie eine Lüge vor, und es wurde immer schwieriger, alles für sich zu behalten. Außerdem sah er nicht ein, wie er jemals ein glückliches Leben führen sollte, wenn er niemanden finden konnte, der so war wie er, und wenn er sich verstellen musste, wie sollte er das schaffen? Der Drang, jemanden zu finden, wurde immer stärker. Er sah, wie andere Kinder in der Schule Partner fanden und Beziehungen eingingen. Aber es waren alles Jungen, die Mädchen fanden, und Mädchen, die Jungen fanden. Dass er das nicht konnte, nagte an ihm und gab ihm das Gefühl, dass etwas mit ihm nicht stimmte.
Er sah in der Schule Jungen, die er sehr attraktiv fand, aber sie nur zu sehen und nicht mehr tun zu können, brachte ihn um.
Seine „Gemeinschaft“ schwarzer Jungen war von Schwulen völlig angewidert und ihnen gegenüber völlig intolerant. Das machten sie sehr deutlich. Er hatte gesehen, wie verweichlichte Jungen übel verprügelt und ausgegrenzt wurden. Wenn er sich outen würde, war er sich sicher, dass er genauso behandelt werden würde, er würde Fäuste und Schuhe und unablässige Zwischenrufe spüren, er würde sehen, wie man ihm den Rücken zukehrte, aber er wusste, dass er all das überleben konnte. Er war ein schwarzer Junge, der in einem überwiegend schwarzen Viertel mit niedrigem Einkommen aufwuchs. Er hatte schon viele Kämpfe hinter sich. Er wusste, dass er geschlagen werden würde, aber das war schon einmal passiert und er hatte überlebt. Diesmal würde er es auch schaffen, und dann, vielleicht dann, würden andere schwule Kinder wissen, dass er einer von ihnen war, und er würde jemanden finden, der seine Gefühle teilte. Er sah keinen anderen Weg zum Glück. Er musste stark sein, aber er konnte es schaffen.
Sein eigentliches Problem waren nicht seine Altersgenossen. Stattdessen war es das, was ihn zu Hause erwartete. Seine Mutter war etwas anderes. Sie waren nur zu zweit. Sein Vater hatte sie vor über einem Jahr verlassen und er hatte seitdem nichts mehr von ihm gehört. Der Schmerz über seine Verlassenheit hielt an, war immer noch stark und schmerzhaft. Er hatte seinen Vater geliebt und war sich sicher gewesen, dass sein Vater ihn liebte. Dann, zack, war er weg und das war's. Keine Anrufe, keine Briefe, einfach kein Vater. Seine Mutter sagte, er hätte sie nie geliebt und sie wären froh, ihn los zu sein. Richie wollte wissen, warum – er glaubte nicht, dass sein Vater ihn nicht geliebt hatte – aber sie hörte einfach auf, darüber zu reden, und sagte ihm, er solle aufhören zu fragen. Aber mit oder ohne Erklärung war sein Vater weg. Richie versuchte immer noch, darüber hinwegzukommen. Es herrschte eine große Leere in ihm, wenn er an seinen Vater dachte.
Wenn seine Mutter sich weigerte, über etwas zu sprechen, dann weigerte sie sich einfach, und er konnte nichts dagegen tun. Seine Mutter war eine überlebensgroße Persönlichkeit. Sie war eine riesige Frau, weit über 250 Pfund schwer, vielleicht sogar über 300 Pfund, soweit er wusste, und sie hatte ein wütendes Temperament. Wenn sie wütend war, hatte Richie gelernt, sich unsichtbar zu machen. Sie hatte einen Baseballschläger und zerschlug damit Dinge, wenn sie wütend war. Als er jünger war, schlug sie ihn mit den Fäusten und peitschte ihn mit einem Gürtel aus. Sein Vater musste ihn bei zahlreichen Gelegenheiten retten. Doch selbst er, ein erwachsener Mann, konnte sich nicht vollständig gegen sie verteidigen, wenn sie in einem ihrer Wutanfälle war.
Aber jetzt war sein Vater tot. Wenn Richie jetzt merkte, dass sie wütend wurde, verließ er die Wohnung, wenn er konnte. Mehr als einmal landete er auf der Türschwelle eines Freundes und suchte nach einem Platz zum Schlafen. Zum Glück hatte sie ihn seit dem Tod seines Vaters noch nicht wieder in einem ihrer Wutanfälle angegriffen. Er wusste wirklich nicht, was er tun würde, wenn es wieder passierte.
Er war besorgt, als er nach dem Treffen mit Pastor Franks und dem Outing nach Hause ging. Er hatte dem Pastor gesagt, wie wichtig es sei, dass seine Mutter sein Geheimnis nicht erfährt. Er hatte ihm von ihrer rasenden Wut erzählt und wie sie über Schwule dachte. Er hatte gesagt, dass er in großer Gefahr wäre, wenn sie es wüsste, und erklärt, warum. Als er das Gefühl hatte, dass er einfach jemandem von sich erzählen musste, dass er es nicht länger für sich behalten konnte und Hilfe brauchte, um herauszufinden, was zu tun war, hatte er es ihm, dem Pastor, anstelle seiner Mutter erzählt. Aber der Pastor schien das, was er gesagt hatte, nicht ernst zu nehmen. Der Mann schien auf einer anderen Wellenlänge zu sein – manchmal dachte er an andere Dinge oder versank in eine Art innere Träumerei, wenn jemand mit ihm sprach, hörte nicht wirklich zu, und Richie war sich nicht sicher, ob der Mann wirklich gehört hatte, was er gesagt hatte.
Richie war nach dem Besuch beim Pastor in die Wohnung gegangen und fühlte sich sehr unwohl, wenn nicht sogar ängstlich. Als er eintrat, war alles still gewesen. Er holte tief Luft und versuchte, einige seiner Sorgen loszulassen. „Ma?“, rief er, immer noch an der Tür stehend. Keine Antwort. Er ging weiter hinein und sah sich um. Sie schien nicht zu Hause zu sein. Das war seltsam, denn normalerweise war sie es immer. Sie bezog eine Invalidenrente, obwohl sie nicht behindert war, sondern nur dick. Er wusste jedoch, dass sich unter diesem Fett viel Muskelmasse und Wut verbargen. Er hatte Narben, die das bewiesen.
Er hatte gerade sein Schlafzimmer betreten, als er ein Brüllen hörte und dann das Telefon in ihrem Schlafzimmer, das auf die Gabelung geschlagen wurde. Seine Augen öffneten sich weit und er dachte daran zu rennen, aber dann stand sie an seiner Schlafzimmertür und hielt ihren Baseballschläger in der Hand.
„Du bist nicht mein Sohn!“, schrie sie. Sie schwang ihren Schläger und schlug ihn gegen die Wand. ‚Du bist eine verdammte Schwuchtel!‘ Ein weiterer wilder Schwung, ein weiterer Aufprall und ein gerahmtes, glasüberzogenes Bild lag zerbrochen auf dem Boden. ‚In meiner Familie gibt es keine Schwuchteln! Und das wird es auch nie geben!‘ Und ohne Pause schwang sie den Schläger auf ihn.
Er war schneller als sie und fürchtete um sein Leben. In letzter Sekunde wich er aus, als der Schläger gegen die Wand krachte, an der er gestanden hatte, den Putz zerbrach und darunter ein Loch in die Wand schlug. Sie brüllte, befreite den Schläger und hob ihn erneut, und er wusste, dass es nur eine Frage der Zeit war, bis sie ihn damit schlagen würde. Wenn sie das tat, wäre alles vorbei. Denn er wusste auch, dass es ihr nicht reichen würde, ihn nur zu schlagen; sie würde nicht aufhören.
Seine einzige Chance bestand darin, sie von ihrem Standort wegzulocken, wo sie die Tür blockierte. Wenn es überhaupt eine Öffnung gab, könnte er vielleicht entkommen. Er würde vielleicht von der Keule getroffen werden; er würde vielleicht nicht entkommen, aber eine verzweifelte Hoffnung war alles, was er jetzt noch hatte.
Er sprang auf sein Bett, und sie war genauso schnell hinter ihm her. Er wusste, dass er sich nicht selbst in die Falle locken konnte. Er wartete auf den nächsten Schlag mit dem Schläger, und als dieser kam, sprang er vom Bett und an die Wand auf der anderen Seite. Der Schlag verfehlte ihn knapp, und er rannte hinter dem Bett hervor, bevor sie sich aufrichten konnte. Sie stand jedoch immer noch zwischen ihm und der Tür.
Sie brüllte erneut, ihre Wut ließ nicht nach. Sie benutzte den Schläger, um damit auf seine Kommode und die darauf befindlichen Gegenstände einzuschlagen, sodass sie durch die Luft flogen. Ein weiterer Schwung und die Kommode selbst fiel um. Dann zerstörte sie seinen Spiegel.
Er hatte keinen Ort, an den er gehen konnte! Überhaupt keinen Ort! Nachdem sie ein zweites Mal auf den Spiegel geschlagen hatte und überall Glassplitter herumflogen, drehte sie sich um, um ihn direkt anzusehen, und trat dann einen Schritt auf ihn zu. Er stolperte rückwärts, als sie auf ihn zukam. Rückwärts, rückwärts, bis er gegen die Schranktür stieß, die sich nach innen klappte und sich öffnete, wenn man darauf drückte. Er stieß so fest dagegen, dass sie sich öffnete, und er verlor das Gleichgewicht und fiel in den Schrank.
Er wusste, dass er tot war. Sie würde den Schläger auf ihn niedersausen lassen, seinen Kopf aufspalten und ihn dann immer wieder schlagen, und er würde sterben, bevor ihre Wut verraucht war.
Sie sah ihn dort liegen und ging noch bedachter vor. Der wahnsinnige Ausdruck in ihrem Gesicht, bar jeder Vernunft oder Besonnenheit, wich nicht von ihrer Miene. „Ich will keine Schwuchtel zum Sohn haben!“, schrie sie. Sie näherte sich mit erhobenem Schläger, den sie direkt über ihren Kopf hielt.
Richie versuchte, sich zurückzuziehen, weiter weg. Er lag auf etwas Hartem, und als er versuchte, sich wegzudrücken, bohrte sich der Gegenstand in seine Niere. Er erkannte sofort, was es war, noch während er den Schlag mit dem Schläger erwartete und fürchtete. Seit sein Vater weg war, hatte Richie gemerkt, dass seine Mutter jederzeit durchdrehen konnte. Er hatte gewartet, bis sie die Wohnung verlassen hatte, und dann alles durchsucht, um die Pistole zu finden, von der er wusste, dass sein Vater sie besessen hatte. Sein Vater war gegangen und hatte nichts mitgenommen. Keine Kleidung, keine Schuhe, keine Mäntel, nichts aus dem Badezimmer. Er war einfach gegangen. Also, dachte Richie, hatte er vielleicht auch seine Waffe zurückgelassen. Sein Vater hatte Richie die Waffe gezeigt, als er sie zum ersten Mal bekam, ihm gezeigt, wie sie funktionierte, und ihm gesagt, dass er sie gekauft hatte, weil es in der Nachbarschaft, in der sie lebten, so viele Einbrüche gab; er brauchte sie, um die Familie zu schützen, und Richie musste wissen, wie man sie benutzt, falls sein Vater nicht da war und es zu einem Einbruch kam.
Der Gedanke, dass seine Mutter Zugang dazu haben könnte, hatte Richie so sehr Angst gemacht, dass er danach gesucht hatte, und er hatte es gefunden, hoch oben im Schrank seines Vaters unter einigen Kisten mit Briefen und Dokumenten. Er hatte es genommen und sich dann gefragt, was er damit anfangen sollte. Er wollte es nicht wegwerfen. Die Nachbarschaft war immer noch unsicher, und sein Vater war nicht da, um sie zu beschützen. Aber er wollte es auch nicht dort haben, wo seine Mutter es finden würde.
Schließlich legte er es einfach auf den Boden seines Schranks und zog ein altes Hemd darüber. Er hatte letztes Jahr einige Geschichten von Edgar Allan Poe auf Englisch gelesen und sich an „Der entwendete Brief“ erinnert. Er entschied, dass ein einfaches Versteck besser war als ein wirklich cleveres, falls seine Mutter jemals danach suchen würde.
Seine Mutter kam nie in seinen Schrank. Er musste seine Wäsche selbst waschen, und das tat er schon, seit er 12 war. Sie ließ ihn auch sein Zimmer selbst aufräumen, und das tat er, indem er die Kleidung in den Schrank oder auf den Boden warf, bis es Zeit war, sie zu waschen. Sie würde nie unter diesen Haufen schauen, selbst wenn sie nach der Waffe suchte. Wer würde eine Waffe verstecken, indem er sie einfach auf den Boden legt? Niemand wäre dumm genug, das zu tun.
Jetzt wurde ihm klar, dass es die Waffe war, auf der er lag. Und dass er wahrscheinlich noch zwei Sekunden hatte, bevor der Schläger auf ihn herabsauste.
Sie war genau dort, genau in diesem Moment. Er griff unter sich, packte die Waffe, richtete sie auf sie und als er sah, dass sie zum Schlag ausholte, drückte er ab.
≈ ≈ 4 ≈ ≈
„Sie haben auf sie geschossen?“ Pastor Franks sah verblüfft aus.
„Ja, und dann bin ich zu dir gekommen. Ich habe dir gesagt, was passieren würde, wenn du es ihr erzählst. Du hast nicht auf mich gehört. Ich habe Glück, dass ich noch lebe. Wenn ich nicht so viel Glück gehabt hätte, wäre ich jetzt tot.„
“Aber warum bist du dann hier?“
Richie sah ihn nur an, seine Augen waren nicht zu lesen. Er hielt immer noch die Waffe in der Hand und schaute auf sie hinunter, dann wieder auf den Pastor und fixierte das Gesicht des Mannes.
Pastor Franks begann wieder zu schwitzen. „Sie werden mich doch nicht erschießen! Sie würden ins Gefängnis kommen. Vielleicht in die Gaskammer.“
Richie blinzelte nicht. „In Maine gibt es keine Todesstrafe. Aber was soll's? Ich habe keine Eltern mehr. Ich bin ein Waisenkind, ein schwarzer, 14-jähriger Waise – der schwul ist. Der seine Mutter erschossen hat. Mein Leben ist vorbei, ob ich dich erschieße oder nicht. Mein Leben war schon vorher schlecht, aber wegen dir ist jetzt alles, was ich hatte, weg. Du hast es ruiniert. Warum erschieße ich dich nicht? Und dann mich?“
„Aber ... aber ich habe nichts falsch gemacht!„
“Du hast mich geoutet! Du bist der Grund, warum ich meine Mutter erschießen musste! Ich habe dir gesagt, du sollst mich nicht outen. Ich habe dir gesagt, was passieren würde, wenn du es tust! Du hast mich ignoriert, wenn du dir überhaupt die Mühe gemacht hast, mir zuzuhören. Du hast mein Leben ruiniert. Warum sollte ich deins nicht beenden?"
Er zielte auf Pastor Franks' Bauch.
„NEIN!“, schrie der Pastor. ‚Nein! Erschießen Sie mich nicht! Bitte!‘
Richies Ziel blieb stabil. Seine Gedanken wirbelten in seinem Kopf durcheinander. Aber er hatte nie die Chance, sie zu ordnen. Er hörte ein Geräusch aus dem Vorzimmer und dann flog die Tür auf. Richie drehte sich um.
Er traute seinen Augen nicht. “Dad? DAD?“
Er war plötzlich auf den Beinen, die Waffe fiel zu Boden. Er machte ein paar zögerliche Schritte und rannte dann zu seinem Vater, der die Arme ausbreitete und Richie in sie hineinfiel.
„Dad!“, war alles, was er murmeln konnte, und dann weinte er, schluchzte, die Anspannung der letzten Stunden löste sich in einem Anfall von Erleichterung.
Ihre Umarmung wurde brutal beendet. Mrs. Saunders stand in der Tür und sagte: „Robert . . . .“
Robert Williams blickte vom Kopf seines Sohnes auf und sah Pastor Franks, der die Waffe in der Hand hielt und auf Richie und seinen Vater richtete. „Cecilia, ruf die Polizei. Dieser junge Mann wollte mich erschießen. Ich will ihn in Handschellen sehen und hier abgeführt werden.“
Richie löste sich aus der Umarmung seines Vaters und drehte sich um, blieb aber an ihn gepresst. „Ich wollte dich nicht erschießen“, sagte er mit belegter Stimme. „Ich wollte, dass du etwas von der Angst spürst, die ich fühlte. Der Hauptgrund, warum ich gekommen bin, war, dir die Waffe zu geben. Dann wollte ich Mrs. Saunders die Polizei rufen lassen. Wenn sie kommen und ich immer noch die Waffe habe, nun, jeder sagt, dass sie nicht zögern würden, auf schwarze Teenager zu schießen. Ich wollte nicht, dass sie eine Ausrede haben.„
Pastor Franks spottete mit einem bitteren Tonfall. ‚Ja, natürlich wollten Sie das. Vielleicht, nachdem Sie auf mich geschossen haben!‘
“Das wäre mir schwergefallen“, antwortete Richie. “Die Waffe ist nicht geladen.“
Pastor Franks sah überrascht aus, fand aber schnell wieder zu seiner Fassung. „Das macht keinen Unterschied. Du hast zugegeben, dass du deine Mutter erschossen hast. Die Polizei muss trotzdem gerufen werden. Du bist ein junger Punk und außerdem homosexuell und gehörst hinter Gitter.“
Robert drückte Richies Schulter, trat dann von ihm weg und ging zum Pastor. „Das ist meine Waffe, und ich nehme sie.“ Er streckte seine Hand aus. Pastor Franks schien unentschlossen, gab Robert die Waffe aber schließlich. Dieser reichte sie Mrs. Saunders, die immer noch in der Tür stand und zusah.
„Bitte leg das in deinen Schreibtisch, falls die Polizei danach fragt. Ich bin auch nicht scharf darauf, erschossen zu werden!“ Dann grinste er Richie mitfühlend an.
Richie lächelte nicht zurück. „Äh, Dad? Was der Pastor gerade gesagt hat? Dass ich schwul bin? Ich wollte nicht, dass du es auf diese Weise erfährst. Er hat es auch Mom erzählt und sie ist durchgedreht. Ich musste sie erschießen, sie wollte mich mit ihrem Schläger schlagen.“ Nachdem er das gesagt hatte, begann er wieder zu zittern.
Robert kniete sich hin und nahm den Jungen wieder in die Arme. Während er ihn umarmte, fragte er sanft: „Hast du sie getötet?“
„Nein“, sagte Richie. „Ich habe sie an der Schulter getroffen, und sie sah eher überrascht aus. Sie taumelte zurück und landete auf meinem Bett, hielt sich die Schulter und sah benommen aus. Ich rannte aus dem Zimmer, rief dann den Notruf an, bevor ich hierher kam.“
„Ich kenne deine Mutter. Wenn sie in Rage gerät, ist sie zu allem fähig. Es besteht kein Zweifel, dass es Notwehr war. Aber wir müssen mit der Polizei sprechen. Das sollten wir wahrscheinlich gleich jetzt tun."
Er drückte Richie an sich und wandte sich dann an Mrs. Saunders. “Danke, Cecilia. Für alles.“
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Die Polizeistation war drei Blocks von der Kirche entfernt, und sie gingen zu Fuß dorthin. Auf dem Weg dorthin fragte Richie, der immer noch verwirrt und aufgewühlt war, seinen Vater, was ihn am meisten beschäftigte. „Dad? Warum? Warum bist du verschwunden? Warum hast du mich nie besucht oder angerufen?“
Robert blieb stehen und kniete sich hin, um seinem Sohn in die Augen zu sehen. „Ich wollte nicht gehen, Richie. Es hat mich umgebracht, das zu tun. Aber deine Mutter ... sie dachte, ich hätte eine Affäre, weil ich so verschlossen war. Du kennst sie. Sie setzt sich etwas in den Kopf und dabei bleibt es dann. An dem Tag, an dem ich ging, warst du in der Schule. Wir hatten einen großen Streit. Sie hat mich rausgeworfen. Und als ich sagte, dass ich das Sorgerecht für dich beantragen würde, hat sie einen Anwalt eingeschaltet und ihm erzählt, dass ich dich misshandelt hätte, woraufhin er sofort eine einstweilige Verfügung erwirkt hat. Ich durfte überhaupt keinen Kontakt zu dir haben. Ich wollte anrufen, wollte schreiben, aber ich konnte nicht. Wenn sie herausgefunden hätte, dass ich das getan hatte, hätte sie mich vor Gericht gebracht, und was ich für dich und für mich zu tun versuchte, nun, es hätte nicht funktioniert. Ich habe die ganze Zeit versucht, mich so aufzustellen, dass ich dich ihr wegnehmen konnte.
„Aber ich konnte kein Risiko eingehen. Ich habe mich bedeckt gehalten, weil ich einen Kredit für die Gründung eines Unternehmens bekommen habe und nicht wollte, dass jemand davon erfährt, bis der Kredit bewilligt wurde. Banken sind bei Schwarzen oft skeptisch, aber ich hatte eine gefunden, die mir einen Kredit geben wollte. Sie waren gerade dabei, mich zu überprüfen. Jedes Problem hätte dazu geführt, dass der Kreditantrag abgelehnt worden wäre. Wenn deine Mutter über mich ausgefragt worden wäre, hätte man mir den Kredit nie bewilligt. Das hätte natürlich bedeutet, dass ich dich überhaupt nicht kontaktieren könnte. Deine Mutter hätte einen Riesenaufstand gemacht und meine Chancen, das Sorgerecht für dich zu bekommen, wären dahin gewesen."
Robert streckte die Hand aus und zog Richie zu sich heran. “Es hat mir wirklich wehgetan, zu wissen, dass du ganz allein warst und keine Ahnung hattest, warum ich gegangen bin. Ich bin sicher, dass es dir auch wehgetan hat. Es tut mir so leid. Aber du konntest es nicht wissen. Wenn du es gewusst hättest, wärst du vielleicht weggelaufen, um mich zu suchen, oder du hättest deine Mutter zur Rede gestellt, und das konnte ich nicht riskieren. Aber seit ich weggegangen bin, habe ich mir Sorgen um dich gemacht. Du hast ja keine Ahnung.„
“Es hat wehgetan, Dad. Aber ich wusste, dass du mich liebst. Auch wenn Mom sagte, dass du es nicht tust, habe ich das nie geglaubt.“
Robert lächelte und streichelte seinem Sohn über den Kopf. „Ich tat das Einzige, was ich tun konnte. Ich wusste, dass es nur vorübergehend sein würde. Ich hatte kein Geld, aber wenn ich den Kredit bekäme, könnte ich das Geschäft starten und mir dann einen Anwalt leisten, der die einstweilige Verfügung aufhebt und mir zumindest das gemeinsame Sorgerecht und das Besuchsrecht sichert. Aber ich wollte mehr als das, Richie. Ich wollte, dass du bei mir wohnst.
„Ich habe dich im Auge behalten. Ich hatte Angst, dass sie einen ihrer Anfälle bekommt und dir etwas antut. Was ich getan habe, war ... Ich kenne Cecilia Saunders schon ewig. Sie war eine Freundin deiner Großmutter, bevor sie starb. Ich habe sie gebeten, ein Auge auf dich zu werfen. Deshalb bin ich heute aufgetaucht. Sie merkte, dass etwas nicht stimmte, als du zurückkamst, um den Pastor noch einmal zu sehen, und in sein Büro schaute und sah, dass du eine Waffe hattest. Sie hörte, was du sagtest, und rief mich an. Ich kam so schnell wie möglich dorthin.“
Richie nahm das auf, und sie standen auf und gingen schweigend einen ganzen Block weit, bevor Richie sagte: „Äh, Dad? Was ist mit, äh ... was ist mit dem, was Pastor Franks gesagt hat? Dass ich schwul bin.“ Er blieb stehen und schaute seinen Vater an, seine Sorge war ihm deutlich ins Gesicht geschrieben.
Robert hielt inne und blickte seinem Sohn in die Augen. Seine eigenen Augen waren voller Liebe. „Richie, es ist mir egal, ob du ... du bist ... ein Andalusier bist, was auch immer das ist. Ich habe dich so sehr vermisst! Ich möchte, dass du bei mir bist. Du kannst mir bei meinem neuen Geschäft helfen. Es ist jetzt seit zwei Wochen geöffnet. Aber noch wichtiger ist, dass wir wieder zusammen sind und du keine Angst mehr vor deiner Mutter haben musst. Nach dem, was sie heute getan hat, würde ihr kein Richter der Welt das Sorgerecht übertragen.“
Richie hatte ein breites Grinsen im Gesicht und spürte, wie ein Teil seiner früheren, tiefsitzenden Angst von ihm abfiel. „Äh, Dad? Ich glaube, ein Andalusier ist ein Hund oder ein Pferd oder so etwas.“ Und dann lachten sie beide, und sie umarmten sich. Richie konnte sich nicht erinnern, jemals so glücklich gewesen zu sein.
Robert brüllte vor Lachen. „Na ja, vielleicht ist es das, Klugscheißer, aber ich glaube, es ist auch eine Art Mensch. Ein Spanier, glaube ich.“
Als sie die Polizeiwache erreichten, gab Robert seinen Namen an und sagte, er sei der Ehemann der Frau, die angeschossen worden war, und sein Sohn sei derjenige gewesen, der sie in Notwehr erschossen und den Notruf gewählt habe, um den Vorfall zu melden.
Der Sergeant sah sich einige Papiere auf seinem Schreibtisch an und sagte dann: „Ist das Mrs. Eula Williams, 409 Rockport Avenue?“
„Ja, das ist sie.“
Der Sergeant schaute über seine Brille auf Richie hinunter. „Und das ist der Junge, der auf sie geschossen hat?“
"In Notwehr, ja. Sie wird verrückt, wenn sie wütend wird. Sie wollte ihn mit einem Baseballschläger schlagen. Sie hat es versucht.“
Der Sergeant nickte. „Ich glaube nicht, dass Sie Probleme haben werden, irgendjemanden davon zu überzeugen, was passiert ist. Als die Polizei zusammen mit den Rettungskräften als Reaktion auf den Notruf eintraf, fing sie an, sie anzuschreien, und nahm dann einen Baseballschläger in die Hand. Sie brach einem der Beamten den Arm, bevor sie überhaupt wussten, was los war. Dann ging sie auf den anderen los. Sie mussten einen Taser auf sie richten. Selbst dann brauchten die Rettungssanitäter und die Polizisten sie zu zweit, um sie zu überwältigen. Schließlich legten sie ihr Handschellen an, aber da hatte sie schon praktisch Schaum vor dem Mund. Sie sagten, eines der Schlafzimmer habe ausgesehen wie ein Kriegsgebiet. Nur meine Meinung, aber ich glaube nicht, dass es Probleme wegen der Beteiligung Ihres Sohnes geben wird: Wenn dieser Junge versucht hat, sich vor ihr zu schützen, und sie diesen Schläger hatte, war es sicherlich angemessen, auf sie zu schießen. Ich hätte dasselbe getan!"
≈ ≈ 6 ≈ ≈
In der darauffolgenden Woche hielt Pastor Franks erneut eine heftige Predigt über die Übel der Homosexualität, darüber, wie Homosexuelle die Jugend des Landes verderben, und darüber, dass jeder wachsam und aggressiv sein müsse, um junge Menschen zu entdecken und zu retten, die von diesen sündigen, verdorbenen, widerlichen sexuellen Trieben verführt werden. Während seiner Predigt prangerte er Richie Williams öffentlich vor der Gemeinde an und sprach darüber, wie die bösen homosexuellen Triebe, die der Junge hatte, ihn zur Gewalttätigkeit verleitet hatten.
Als seine Predigt zu Ende war, hörte man Gemurmel aus der Gemeinde. Die Menschen, die diese Kirche besuchten, kannten Richie. Sie hatten ihn aufwachsen sehen. Als Pastor Franks in sein Büro zurückkehrte, wurde er vom vierköpfigen Kirchenältestenrat begrüßt.
„Meine Herren!“, begrüßte er sie mit einem Lächeln im Gesicht und Stolz im Herzen. Er hatte eine wunderschöne und bewegende Predigt gehalten und war immer noch stolz auf seine Leistung.
„Pastor“, sagte das älteste Mitglied des Rates mit düsterer Stimme, “wir haben einen sehr beunruhigenden Anruf erhalten. Wir haben erfahren, dass Richie Williams bei Ihnen war, Ihnen Dinge im Vertrauen erzählt hat und dass Sie dann umgehend sein Vertrauen gebrochen haben. Wir haben gehört, dass er deswegen fast getötet wurde. Und dann haben Sie ihn heute in der Kirche genannt. Sie haben einen Jungen, einen Minderjährigen, geoutet, ohne an die Konsequenzen zu denken, die das für ihn haben könnte.“
Pastor Franks wandte sich ab, um seinen Talar aufzuhängen. Er machte sich keine Sorgen. Was er getan hatte, war völlig gerechtfertigt. Außerdem waren das alte Männer. Sie waren so erzogen worden wie er. Sie verstanden, dass Homosexualität nicht geduldet werden konnte, und schon gar nicht in ihrer, nun ja, in seiner Kirche.
Er drehte sich um, um dies zu erklären, wurde aber unterbrochen. „Wir wollen einen Pastor, der Liebe und Mitgefühl hat. Christliche Tugenden. Sie haben weder das eine noch das andere und man kann Ihnen nicht trauen. Wir werden heute Ihren Rücktritt einfordern. Wenn Sie das nicht tun, werden wir Sie feuern. Und ich würde davon abraten, uns als Referenz anzugeben. Was wir sagen würden, wäre für Sie nicht hilfreich. Ich hoffe nur, dass wir den Schaden, den Sie hier angerichtet haben, beheben können.“
≈ ≈ 7 ≈ ≈
Es war zwei Monate später. Rich lebte bei seinem Vater. Seine Mutter saß im Gefängnis und wartete auf ihre Verhandlung wegen mehrerer Anklagepunkte.
Er hatte einen Teilzeitjob bei seinem Vater. Als die Schule wieder anfing, wollte er versuchen, weiterzuarbeiten, aber aus irgendeinem Grund schien sein Vater zu denken, dass seine Schularbeiten wichtiger wären als auszuhelfen. Rich versuchte immer noch, sich gute Argumente auszudenken, um das zu widerlegen.
Er und sein Vater lebten jetzt in einem besseren Teil der Stadt als dort, wo Rich gelebt hatte, und er fand Freunde. Sein Leben schien so viel besser zu sein. Das einzige Problem war, dass er, obwohl er nicht mehr verheimlichte, dass er schwul war, immer noch niemand Besonderen gefunden hatte. Er hatte sich damit abgefunden, bis zum Ende des Sommers zu warten und dann zu sehen, was in der Schule passieren würde.
Ihre Wohnung lag nahe genug an seinem Arbeitsplatz, dass er morgens zu Fuß dorthin gehen konnte. Es war ein herrlicher Tag und er war gut gelaunt, was für ihn mittlerweile normal war. Der Wind vom Meer war immer noch kühl, aber daran war er gewöhnt. Er war sich sicher, dass jeder, der in Maine lebte, an den Wind gewöhnt war.
Als er am Laden seines Vaters ankam, blieb er wie immer stehen, bevor er eintrat, um das Schild zu lesen.
Robert's* Coffee House
• Große Auswahl an Kaffees aus aller Welt
• Große Auswahl an Tees aus dem Orient
• Feinstes Gebäck
• Komplettes Frühstücks- und Mittagsmenü
Und mit
• Unserem speziellen French Toast mit verschiedenen aromatischen Sirupen
*und Sohn!
Rich lächelte immer, wenn er es sah. Das „and son!“ war unten hinzugefügt worden – offensichtlich hinzugefügt, da der Rest des Schildes eine leuchtend gelbe Schrift auf nachtblauem Hintergrund hatte. Das „and son!“ war in Weiß und die Buchstaben waren größer als der Rest, von Hand gemalt. Es machte ihn stolz, das zu sehen. Er hatte es seinem Vater erzählt, und sein Vater hatte gesagt, dass es ihn nicht annähernd so stolz gemacht haben konnte, wie er selbst es gewesen war, als er es gemalt hatte.
„Rich“. Er hatte seinen Vater gebeten, ihn jetzt so zu nennen; er hatte es mit Rick versucht, aber Rich gefiel ihm besser. Beide klangen besser als Richie, was er für einen Kindernamen hielt. In ein paar Monaten würde er 15 werden. Kein Kind mehr. Rich betrat das Restaurant, die Glocke an der Tür läutete fröhlich.
„Hey, Rich„, rief sein Vater, der an der Theke arbeitete und die Bestellungen für die Mittagsgäste vorbereitete.
“Hey, Dad“, rief er zurück und streifte sich achselzuckend die Jacke ab. Er hatte sie aus Gewohnheit angezogen. Der Sommer war da und es war warm genug, dass er sie selbst hier in Maine nicht wirklich brauchte.
„Viel los heute Morgen?“, fragte er. Rich kam um 10:30 Uhr und arbeitete die Mittagsschicht. Er hatte seinem Vater gesagt, dass er die Frühschicht übernehmen würde, die Zeit, in der am meisten los war, aber sein Vater hatte darauf bestanden: Jungen brauchten ihren Schlaf. Er hatte das Café ohne ihn zum Laufen gebracht und würde es auch ohne ihn weiterführen – zum Frühstück. Rich hatte sich nicht allzu sehr gewehrt. Er hasste es, früh aufzustehen.
„Ja, es scheint immer besser zu laufen. Heute Morgen hatten wir ein paar Leute, die auf Tische warteten, und das war nicht das erste Mal."
Rich grinste. “Vielleicht solltest du darüber nachdenken, den Laden nebenan zu kaufen, die Wand einzureißen und zu expandieren.“
Während sie sich unterhielten, deckte sein Vater weiter den Tisch. „Ja, nun, das musst du tun, wenn du mich ausbezahlst, du Teufelskerl!“, lachte er. „Ich denke, ich werde mich darauf konzentrieren, mit dem, was ich gerne tue, etwas Geld zu verdienen, und das Unternehmertum der nächsten Generation überlassen. Außerdem musst du in ein paar oder drei Jahren für dein College bezahlen.“
Rich blieb stehen. „College?“
„Natürlich. Du wirst der erste in der Familie sein, der das macht.“ Er grinste Rich an. “Deine Noten sind super. Wenn das so bleibt, kannst du dir aussuchen, wo du hinwillst. Du kannst alles werden, was du willst, Rich.“
Rich schüttelte verwundert den Kopf. Das Leben war jetzt so anders. In nur wenigen Monaten hatte er sich von einem verängstigten kleinen Jungen, der mit einer tyrannischen und unausgeglichenen Urgewalt von Mutter lebte, zu einem selbstbewussten Kind in einem liebevollen Zuhause mit seinem unterstützenden Vater entwickelt. Die Veränderung war so bemerkenswert, dass er manchmal immer noch von den Auswirkungen benommen war.
Eine der Veränderungen war, dass er nun out war. Dafür hatte Pastor Franks gesorgt. Rich war sich sicher, dass es eine Vergeltung für das war, was in seinem Büro passiert war. Rich hatte das nicht wirklich geplant. Er war in die Kirche gegangen, um dem Pastor die Waffe zu geben, als er ankam. Aber die arrogante Haltung des Mannes hatte ihn wütend gemacht. Er wollte dem Mann Angst machen, ihm klarmachen, was er getan hatte, und ihn dafür bestrafen.
Und der Pastor hatte Angst gehabt. Und war dann rachsüchtig geworden. Danach, als Richie und sein Vater gegangen waren, war die Angst in Wut umgeschlagen. Pastor Franks hatte die erste Gelegenheit genutzt, um seine Gemeinde wissen zu lassen, dass Richie schwul war.
Rich besuchte diese Kirche nicht mehr, obwohl er gehört hatte, dass Pastor Franks nicht mehr dort war. Und er lebte auch nicht mehr in dieser Gegend. Aber er würde auf dieselbe Schule zurückkehren. Er war sich nicht sicher, was dort passieren würde, aber er war ermutigt von dem, was er gehört hatte. Sein Vater hatte bereits mit dem neuen Schulleiter gesprochen, der an Richs Schule kommen würde, und ihm wurde versichert, dass es dort jetzt besser werden würde. Laut dem Schulleiter würden sich alle Kinder in der Schule sicher fühlen. Außerdem wurde eine Selbsthilfegruppe für Schwule gegründet, mit dem Versprechen, dass sie aktiv sein würde.
Es gab einige Kinder, die die Schule besucht hatten und in der Vergangenheit Unruhe gestiftet hatten, aber die schlimmsten waren der Schule verwiesen worden. Der Schulleiter hatte Herrn Williams erzählt, dass im ganzen Land alte Einstellungen durch neue ersetzt würden. Heutzutage würden weniger Eltern und Kirchen ihren Kindern Hass und Intoleranz beibringen. Aus diesem Grund gäbe es einen wachsenden Trend, dass die aktuelle Generation von Kindern schwule Kinder größtenteils als eine weitere Variation eines Themas akzeptiere, nämlich des Themas, ein Kind zu sein. Er sagte, dass die Schulen heute Vorreiter bei diesem Wandel seien, und er selbst sei ein großer Befürworter dessen, was geschehe, und werde ihrer Schule helfen, in die Zukunft zu gehen.
Rich war froh, draußen zu sein. Das war es, was er wollte. Jetzt, vielleicht, vielleicht, würde er jemanden finden. Er freute sich darauf, am Ende des Sommers wieder zur Schule zu gehen.
Bevor er zur Arbeit ging, hielt er an, um sich den Ort anzusehen, den sein Vater gebaut hatte. Er fand ihn erstaunlich. Es war nicht nur eine weitere Ladenfront für eine schnelle Tasse Kaffee. Es war ein geräumiger Raum, hell und freundlich, aber es war auch viel mehr. Es strahlte Klasse und Charme aus. Auf jedem Tisch lagen weiße Tischdecken und eine Vase mit zwei oder drei frischen Blumen. Überall glänzten gewachste, polierte und glänzende Harthölzer. Es wurde Besteck aus Edelstahl verwendet, aber es war erstklassig und sah auch so aus. Auch das Glasgeschirr und die Teller waren erstklassig.
An der Rückseite des Hauptraums verlief eine Theke, hinter der sich der Grill befand; eine Küche befand sich in einem separaten Raum im hinteren Bereich. Die Hocker an der Theke hatten alle Rückenlehnen und die Sitzflächen waren mit dunkelbraunem Kunstleder bezogen. Die Theke selbst war aus Mahagoni. Grünpflanzen hingen in Deckenkörben und Pflanzen standen auf den Holztrennwänden, die vielen Tischen ein Gefühl von Privatsphäre verliehen. Die Beleuchtung war veränderbar, morgens hell, mittags gedämpft. Wenn jemand hereinkam, war sein erster Eindruck: wow! Doch die Preise waren die gleichen wie in jedem anderen Café. Das Essen und der Service übertrafen jedoch die Norm, und der Kaffee war hervorragend. Sein Vater hatte Rich gesagt, dass die Kunden zu einem kommen und immer wiederkommen würden, wenn man einen guten Service und ein gutes Produkt für das Geld bietet.
Rich zog sich gerade seine Schürze an, als die Glocke über der Tür fröhlich bimmelte. Ein Junge in seinem Alter kam herein. Rich hatte ihn schon einmal gesehen, aber da er immer an der Theke saß, hatten sie nicht miteinander gesprochen. Rich war für das Bedienen der Tische und das Abräumen zuständig, hatte also nicht viel mit der Theke zu tun.
Einige Tische mussten noch gedeckt werden. Die Tische waren nach dem Frühstück abgeräumt und abgewischt, aber noch nicht neu gedeckt worden. Rich machte sich daran, dies zu erledigen. Er musste seine Fliege ein paar Mal zurechtrücken. Er war sich sicher, dass er sich irgendwann daran gewöhnen würde, aber sein gestärktes weißes Hemd und die schwarze Fliege, ergänzt durch seine dunkelrote Schürze, sorgten dafür, dass er sich vor dem Ende seiner dreistündigen Schicht immer noch mit einem Finger unter den Kragen fuhr und sich am Hals kratzte.
Er stapelte Gläser aus der Spülmaschine in das Regal, in dem sie aufbewahrt wurden, als sein Vater in die Küche kam. „Rich, kannst du eine Weile an der Theke arbeiten? Wir haben heute Muschelsuppe zum Mittagessen und ich muss noch etwas daran arbeiten.“
„Klar, Dad. Wir sind noch nicht beschäftigt, oder?“
"Nein. Es wird einfach. Nur ein Kunde.“
Rich stellte das letzte Glas auf und schaute in den Spiegel, der direkt neben der Küchentür hing, um sicherzustellen, dass seine Krawatte gerade saß und seine Haare ordentlich waren, dann ging er durch die Tür.
Das Restaurant war leer, bis auf den Jungen an der Theke, der aufblickte, als Rich näherkam, dann aber schnell wieder nach unten schaute. Rich stellte ein Glas Wasser mit Eis und einer dünnen Zitronenscheibe neben ihn und sagte: „Willkommen in Roberts Kaffeehaus.“ Er reichte dem Jungen eine Speisekarte und sagte: „Das Frühstück steht vorne, das Mittagessen hinten. Ich habe Sie schon einmal hier gesehen, also wissen Sie das.“ Er grinste ihn an, aber der Junge schaute nicht auf. „Haben Sie sich schon entschieden, was Sie heute möchten, oder möchten Sie sich noch ein paar Minuten Zeit lassen? Es eilt nicht. Wir sind im Moment wirklich nicht allzu beschäftigt.“
Der Junge blickte sich um, und Rich lachte.
Der Junge wandte den Blick vom Raum zu Rich und bewegte ihn dann ganz leicht, sodass er an Rich vorbei schaute, anstatt ihn direkt anzusehen. Er murmelte nervös eine Bestellung, Cheeseburger und Pommes und eine Cola, und schaute dann auf die Theke. Rich sagte ihm, dass es gleich fertig sei, und ging dann zurück in die Küche.
„Cheeseburger und Pommes, Dad“, sagte er.
Sein Vater blickte vom Schneidebrett auf, an dem er arbeitete. „Warum machst du das nicht, und ich kümmere mich weiter um die Suppe? Ich möchte jetzt, wo ich angefangen habe, den Knoblauch fertig hacken, und je eher er im Topf ist, desto besser.“
„Klar, Dad. Hey, dieser Kunde? Ich habe ihn schon mal reinkommen sehen, aber das ist das erste Mal, dass ich mit ihm spreche. Ich kann nicht glauben, wie schüchtern er ist!„
Sein Vater sah ihn kurz an und nahm dann sein Messer wieder in die Hand. ‚Ich bin mir nicht sicher, ob das nur Schüchternheit ist.‘
“Was meinst du?“
Sein Vater unterbrach das Knoblauchhacken, schaute Rich mit einem Lächeln im Gesicht an und sagte: „Er kommt drei oder vier Tage die Woche. Du hast ihn gesehen. Er sitzt immer an der Theke. Und er beobachtet dich. Die ganze Zeit. Immer wenn du dich zur Theke umdrehst, schaut er woanders hin, aber ziemlich schnell schaut er dich wieder an. Ich glaube, du hast einen echten, erstklassigen, durch und durch Bewunderer. „Natürlich kann ich es ihm nicht verübeln. In dem Outfit, das du trägst, bist du süß wie ein Streifenhörnchen.„
“Ach, Dad!“ Das wollte Rich von seinem Vater nicht hören, aber vielleicht doch. Aber er wollte nicht süß sein. Gutaussehend, na gut, aber nicht süß. Süß war etwas für kleine Kinder.
Rich sah seinen Vater an, der ihn angrinste, und schüttelte dann den Kopf. Er schob sich durch die Schwingtür zurück zu dem Jungen, der am Tresen saß. Ohne ihn anzusehen, nahm Rich ein Pastetchen aus dem Kühlschrank und legte es auf den Grill. Dann drehte er sich um.
„Wie hätten Sie das denn gerne, Sir?„, fragte er den Jungen mit einem Augenzwinkern. Der Junge, der ihn aufmerksam beobachtet hatte, schien überrumpelt zu sein.
Der Blick des Jungen schweifte von Rich ab und er sagte: ‚‘Sir?'“ Und dann: „Oh, ich, äh, ich meine, medium, denke ich.“ Rich konnte sehen, wie die Wangen des Jungen rot wurden.
Wow! Dieser Junge war entweder schmerzhaft schüchtern oder er war schwer verliebt. Und er war wirklich süß. Na gut, vielleicht traf „süß“ manchmal zu. Denn das traf auf diesen Jungen definitiv zu: kurze, strohblonde Haare, rosige Wangen, dünner Körper, hübsche Gesichtszüge – aber er war weiß! Rich hatte nie daran gedacht, mit einem weißen Jungen auszugehen. In seinen Fantasien war der Junge nie weiß gewesen. Aber ... warum nicht? Der Junge war süß, und wenn der Junge ihn mochte, nun ja ... warum nicht?
Rich drehte den Burger um und legte ein Brötchen zum Bräunen auf den Grill. „Welche Käsesorte möchten Sie, Sir?“, fragte er und konnte ein Grinsen nur schwer unterdrücken. „Wir haben Cheddar, Jack, Schweizer, Provolone und Blauschimmelkäse.“
Der Junge schaute auf und ihre Blicke trafen sich. Als der Junge den Blick senkte, sagte Rich: „Hey!“
Der Junge hob den Blick wieder. Rich ließ ihn sein Grinsen sehen und sagte dann: „Du brauchst nicht wegzuschauen. Du bist süß.“ Er versuchte, etwas anderes als Schüchternheit hervorzurufen, und ihn zum Reden zu bringen.
Das Kind schaute sehr schnell weg, drehte sich dann aber langsam, als müsste es sich dazu zwingen, wieder um und ein schüchternes, zaghaftes Lächeln formte sich auf seinen Lippen. „Du auch“, sagte er sehr leise, und dann öffneten sich seine Augen, seine strahlend blauen Augen, weit vor Überraschung, schockiert über seine eigene Kühnheit, verwundert über seinen Mut, und sein Erröten wurde noch deutlicher.
Jetzt war Rich an der Reihe, ein breites, entzücktes Grinsen zu zeigen. Er mochte es vielleicht nicht, wenn sein Vater ihn als niedlich bezeichnete, aber bei diesem Kind? Das war in Ordnung. Nein, das war gut. Besser als gut.
Rich wollte das Gespräch fortsetzen und fragte sich, wie er das anstellen sollte, ohne dass der Junge wieder in sich zusammenfiel. Namen austauschen – das wäre ein guter Anfang. Rich öffnete den Mund und erstarrte dann. Der Geruch von verbranntem Fleisch und Brot stieg vom Grill auf.
„Oh, Mist!“, sagte er und kratzte schnell alles vom Grill in den Müll. Er drehte sich zu dem Jungen um und sah, dass der Junge lachte. Rich rollte mit den Augen, um Mitgefühl zu erbitten, und warf dann, ohne lange nachzudenken, zwei Bratlinge auf den Grill. Er hatte auch Hunger, also warum nicht? Es wäre einfacher, beim Mittagessen zu reden, wenn der Junge wirklich so schüchtern war.
Er schüttete ein paar Pommes in den Korb, stellte ihn in das heiße Öl, wischte sich dann die Hände an dem Handtuch ab, das am Grill hing, und ging, plötzlich mit einem guten Gefühl, die Theke hinunter, wo sie sich unterhalten konnten.
Rich war überrascht, wie es lief. Shawn, so hieß der Junge, war zwar schüchtern, aber als sie sich unterhielten, schien die Schüchternheit von ihm abzufallen und das Gespräch war überraschend einfach. Rich war fasziniert von Shawns blauen Augen. Während sie sich unterhielten, hob Shawn immer häufiger den Blick und erlaubte Rich, in seine Augen zu schauen. Auch Shawn konnte anscheinend nicht genug von Richs dunklen und ausdrucksstarken braunen Augen bekommen.
Zwei weitere Burger und Brötchen mussten weggeworfen werden, als sie anfingen zu rauchen, aber das schien niemanden zu stören.
Das Ende
Das Gewicht in seiner Tasche ließ seine Jacke nach rechts hängen. Fast unbewusst umklammerte er die Waffe fester, legte seine Finger um den Körper und hob sie ein wenig an, damit die Jacke richtig hing und die Waffe weniger auffiel.
Die Kirche lag direkt vor ihm. Er drehte sich um und ging die Stufen hinauf, sodass der Wind ihn nun schräg traf. Er war dankbar, als er die Tür öffnete und eintrat. Es war, als würde man in einen Ofen gehen, obwohl die Temperatur im Inneren nur bei über 20 Grad lag. Dass er dem Wind entkommen war, machte den Unterschied.
Richie ging über den abgenutzten Teppich zum Kirchenbüro und sah die Sekretärin/Empfangsdame der Kirche an ihrem Schreibtisch. Er sprach leise mit ihr, wie es seine Art war. „Mrs. Saunders, könnte ich Pastor Franks sprechen?“
Cecilia Saunders blickte zu dem schmächtigen Jungen auf, der vor ihrem Schreibtisch stand, und lächelte. Sie arbeitete seit 40 Jahren im Kirchenbüro. Sie hatte Pastoren kommen und gehen sehen. Einige von ihnen mochte sie, andere mochte sie nicht. Sie kannte jeden in der Kirchengemeinde und hatte auch dort ihre Favoriten. Richie war einer von ihnen. Sie hatte ihn von einem süßen Jungen von sechs Jahren zu seinem jetzigen Alter von vierzehn Jahren heranwachsen sehen und war sich der Details seines schwierigen Hintergrunds und seiner schwierigen Kindheit bewusst. Sie konnte einiges davon in seinem Gesicht sehen, als er vor ihr stand. Seine Haut war hellbraun: Kaffee mit viel Sahne. Sein Gesicht zeigte mehr Angst als sonst, und seine vollen Lippen, die jetzt zusammengepresst waren, sahen aus, als hätten sie vergessen, wie man lächelt. Trotzdem war er ein hübscher Junge.
Sein lockiges Haar war kurz geschnitten. Er trug ein graues Sweatshirt, das ihm etwa eine Nummer zu groß war, und seine kleine Gestalt schien darin verloren zu gehen. Seine Jacke, die jetzt offen war, war zu dünn für die durchdringende Kälte des späten Frühlingswetters.
In seinen Augen lag eine Besorgnis und Nervosität, die sie beunruhigte. Sie beobachtete die kleinen, zitternden, zuckenden Bewegungen seiner Schultern, die nichts mit der Kälte zu tun zu haben schienen, die er draußen gelassen hatte. Sie konnte seine Hände nicht sehen, weil sie in seinen Jackentaschen steckten, aber sie dachte, dass sie vielleicht gezittert hätten, wenn sie es gekonnt hätte. Sein Gesicht ließ sie vermuten, dass er mehr auf unkontrollierbare Emotionen als auf die Jahreszeit reagierte.
„Ist alles in Ordnung, Richie?“, fragte sie mit samtweicher Stimme und warmem, besorgtem Blick.
Er zögerte, blickte in ihr fürsorgliches Gesicht, schien etwas sagen zu wollen, senkte dann aber den Blick. Er schaute zur Seite und sagte: ‚Ich muss den Pastor sprechen.‘ Seine Stimme, immer noch sanft, klang angespannt und nervös.
Mrs. Saunders wollte gerade etwas sagen, sah aber den Ausdruck auf seinem Gesicht und überlegte es sich anders. Sie nickte nur und stand von ihrem Schreibtisch auf. „Er müsste jetzt frei sein. Ich sehe nur kurz nach. Dauert nur eine Minute.“ Ihre Besorgnis war ihr ins Gesicht und in die Augen geschrieben, aber Richie bemerkte es nicht, da er in seiner eigenen Welt versunken war.
Sie stand langsam auf. Mit 75 Jahren stand oder saß sie nicht mehr schnell. Sie durchquerte den kleinen Empfangsbereich, klopfte kurz an die Tür und betrat das Büro des Pastors dahinter, wobei sie Richie einen kurzen Blick zuwarf. Sie schloss die Tür hinter sich. „Pastor, Richie Williams ist wieder hier, um Sie zu sehen“, sagte sie, und als er nickte, trat sie zurück in den Empfangsbereich.
Sie war tatsächlich so kurz weg gewesen, dass der Sekundenzeiger ihrer Uhr noch nicht einmal einen vollen Kreis auf dem Zifferblatt beschrieben hatte. Richie hatte sich in ihrer Abwesenheit offenbar nicht bewegt. Er stand immer noch an ihrem Schreibtisch, die Hände immer noch in den Jackentaschen. „Er wird dich jetzt empfangen, Richie.“ Sie streckte zögernd die Hand aus und berührte seine Schulter, als er an ihr vorbeiging. Er blieb kurz stehen und sah zu ihr auf. Sie konnte nicht alles in seinen Augen lesen, aber sie konnte dort Schmerz sehen. Dann war er weg und sie schloss leise die Tür hinter ihm, ohne sie ganz zuzuziehen. Sie zögerte, an ihren Schreibtisch zurückzukehren, und fragte sich, ob es etwas gab, was sie tun konnte, um ihm zu helfen. Dass er Hilfe brauchte, war klar. Und für Cecelia Saunders war es eine Gewissheit, dass Pastor Franks nicht derjenige sein würde, der sie ihm geben würde.
≈ ≈ 2 ≈ ≈
Der Pastor war ein großer, schlanker Mann mit pechschwarzer Haut und dichtem, schneeweißem Haar. Sein Gesicht sah jedoch nicht alt aus, und viele Menschen, die seine Kirche besuchten, fragten sich insgeheim, ob er so alt war, wie seine Haare vermuten ließen. Er trug einen strengen schwarzen Anzug und eine schwarze Krawatte. Er trug immer einen schwarzen Anzug und eine schwarze Krawatte. Pastor Franks war kein Mann des leeren Geschwätzes und auch nicht des Humors. Er saß hinter seinem Schreibtisch. Seine Bibel lag darauf, das Einzige, was darauf lag. Sie lag vor seinen gefalteten Händen.
„Nimm den Stuhl, Richard“, sagte er mit seiner tiefen, sonoren Stimme. Er dämpfte sie nie, selbst wenn er nur einen Meter von der Person entfernt saß, mit der er sprach. Er war stolz auf seine Stimme, mochte ihren Klang und sah keinen Grund, sie zu verändern.
Richie setzte sich. Jetzt, da er dem Mann nahe war, begann er zu zittern. Er versuchte, damit aufzuhören, aber es gelang ihm nicht.
Pastor Frank schien die offensichtliche Not des Jungen nicht zu bemerken. „Schon zurück? Wie kann ich Ihnen heute noch weiterhelfen?“ Er war entweder nicht in der Lage oder hatte nicht das Bedürfnis, den salbungsvollen Tonfall, den er so häufig an den Tag legte, wenn er mit Leuten sprach, die ihn aufsuchten, vollständig zu verbergen.
Richie hob langsam den Blick zum Pastor. „Ich glaube nicht, dass Sie das können.“
„Warum sind Sie dann hier?“, fragte der Pastor und lachte leise.
Richie schüttelte langsam den Kopf und verzog das Gesicht. Dann richtete er sich auf. „Erinnern Sie sich daran, worüber wir gesprochen haben, als ich vorhin hier war?“
„Natürlich“, antwortete Pastor Franks. Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und verschränkte die Knöchel. „Das ist erst ein paar Stunden her. Ich habe letzten Sonntag eine Predigt über Homosexualität gehalten, darüber, dass sie eine Sünde von innen ist, dass wir uns ihr stellen müssen, wenn sie uns plagt, dass wir sie zugeben müssen, dass sie denen, die darunter leiden, ewige Verdammnis bringt, dass diejenigen, die in ihren bösen Griff geraten sind, der Welt verkünden müssen, dass Dämonen in ihnen wohnen, dass sie ihr Leiden bekannt machen müssen, damit ihre Freunde und Nachbarn ihnen helfen können, diese Geißel, diese Verdammnis loszuwerden.“
Seine Stimme wurde lauter, während er seine Litanei aufsagte, und in dem holzgetäfelten Büro hallte sie von den Wänden wider. Dass ihm seine Stimme gefiel, spiegelte sich in dem rötlichen Schimmer auf seinen Wangen wider, während er sprach.
Richie saß still da und beobachtete ihn. Als der Pastor seine Rede beendet hatte, kam er wieder zu sich und sah Richie an. Als Richie sah, dass der Pastor sich wieder auf ihn konzentrierte, anstatt sich vorzustellen, wie er in der Kirche stand und zu seiner Gemeinde predigte, sagte er: „Das war Ihre Predigt. Aber wissen Sie noch, worüber wir gesprochen haben?“
„Natürlich.“ Ein wenig Verärgerung darüber, von jemandem so jungem befragt zu werden, schlich sich in seinen Tonfall. “Sie sagten, Sie dachten, Sie seien homosexuell, und dass Sie es einfach jemandem sagen müssten, und Sie konnten es Ihrer Mutter nicht sagen. Sie gingen davon aus, dass sie es nie verstehen würde.“
„Das war nicht alles, was ich gesagt habe“, unterbrach Richie ihn, bevor er fortfahren konnte. “Ich sagte, sie darf es nicht wissen, sie darf es einfach nicht wissen. Ich habe klargestellt, dass du es ihr nicht sagen darfst, dass du es ihr nicht sagen kannst.“
Pastor Franks nickte. „Ja, das hast du gesagt. Aber du bist ein Kind. Eine Mutter hat das Recht, alles über ihre Kinder zu wissen, und es war meine Pflicht, ihr von deiner Krankheit zu erzählen, damit du geheilt werden kannst. Ich konnte die Aversionstherapie, die du brauchst, nicht beginnen, ohne dass sie es weiß. Also habe ich sie angerufen und es ihr gesagt. Jetzt, wo sie es weiß, können wir zusammenarbeiten, um dich von dieser ... dieser Plage zu befreien.“ Er lächelte selbstgefällig im Bewusstsein seiner eigenen Rechtschaffenheit.
Richie ließ sich nicht beirren. Er hatte sich Erwachsenen gegenüber immer zurückhaltend verhalten, wenn er mit ihnen sprach, aber seine Wut wuchs, als er dem Pontifikat des Pastors zuhörte, und das gab ihm Mut. “Aber ich habe dir auch gesagt, warum sie es nicht wissen durfte, warum du es ihr nicht sagen konntest. Was habe ich gesagt? Hast du überhaupt zugehört oder warst du dir schon sicher, dass du mich bei ihr outen würdest? Hast du schon daran gedacht, dass du in der Gemeinde als Held dastehen würdest, weil du einen schwulen Jungen auf den Weg zu seiner „Erlösung“ gebracht hast?“ Seine Stimme wurde lauter, sein Gesicht errötete. “Sag mir, was ich gesagt habe. Was würde passieren, wenn du es ihr erzählst?“
Pastor Franks gefiel es nicht, dass ein Junge ihn in seinem eigenen Büro praktisch anschrie. Er war ein Mann Gottes, und dieser junge Punk, dieser junge homosexuelle Punk, hatte kein Recht, ihn in Frage zu stellen!
Und dann sah er, wie Richies rechte Hand aus der Jackentasche kam. Der Pastor schnappte nach Luft. Eine Pistole! Der Junge hatte eine Pistole! Richie legte die Waffe in seinen Schoß, nahm aber seine Hand nicht davon. Die Augen des Jungen waren auf seine gerichtet. Pastor Franks schluckte und fragte dann mit dünner, ängstlicher Stimme, auf die er nie stolz gewesen wäre: „Was ist das?“ Es war eine dumme Frage, aber sein Gehirn schien plötzlich verschwommen zu sein. Schweiß brach ihm auf der Stirn aus. Seine Augen waren auf die Waffe gerichtet.
„Ich möchte, dass du meine Frage beantwortest. Was habe ich gesagt, was passieren würde, wenn du meiner Mutter mein Geheimnis verrätst?„
“Äh, nun ...“, sagte Pastor Franks und hielt inne. Sein Herz raste und er konnte nicht denken. Die Wahrheit war, dass er keine Ahnung hatte, was Richie ihm darüber erzählt hatte, wie seine Mutter auf die Nachricht reagieren würde, dass sie einen perversen, homosexuellen Sohn hatte. Zu diesem Zeitpunkt hatte er dem Jungen überhaupt nicht zugehört, sondern stattdessen an die Aversionstherapiesitzungen gedacht, die er durchführen würde. Das war an sich schon aufregend. Und dann hatte er sich vorgestellt, wie ihm der Kirchenvorstand auf die Schulter klopfen würde, weil er einen homosexuellen Jungen heterosexuell gemacht hatte, und wie sich sein Status dadurch verbessern würde. Aber vor allem hatte er an den Ablauf der Aversionstherapie gedacht.
Jetzt schaute er auf den Jungen, der vor ihm saß, eine Pistole auf seinem Schoß. Und er konnte sich vorstellen, wie diese Waffe gehoben und auf ihn gerichtet wurde, wie der Junge seinen Finger in den Abzugsbügel schob ...
Richie unterbrach die kurze Fuge des Pastors, um seine eigene Antwort zu geben. „Ich sage Ihnen, was ich gesagt habe. Vielleicht hören Sie es diesmal. Versuch zuzuhören.“ Richies Wut färbte seine Stimme und ließ ihn älter klingen. Und für den Pastor sicherlich viel furchteinflößender. “Ich habe dir gesagt, dass meine Mutter mich niemals akzeptieren würde. Sie hasst Homosexuelle, und wenn sie wüsste, dass ich schwul bin ... Ich habe dir gesagt, dass sie gewalttätig werden würde. Sie kann ihr Temperament nicht kontrollieren. Ich glaube nicht, dass sie das will. Ich lebe in ständiger Angst, dass sie wütend auf mich wird, wie sie es in der Vergangenheit getan hat. Ich habe dir gesagt, dass, wenn sie erfährt, dass ich schwul bin, ich nicht nur nicht mehr dort leben kann, sondern dass vielleicht sogar mein Leben vorbei wäre.“
Pastor Franks hörte Richie diesmal zu. Er war sich nicht sicher, wie er reagieren sollte. Irgendwie schienen Plattitüden wie „Na na, so schlimm wird es schon nicht sein“ nicht angemessen zu sein, nicht bei der Art, wie Richie aussah oder sich verhielt. Und dann war da noch die Waffe. Also tat der Pastor das Klügste. Er sagte nichts.
Richie nutzte die Stille, um fortzufahren. „Sie hat mich zur Rede gestellt, als ich nach Hause kam.“ Richie hatte aufgehört zu zittern, als seine Wut die Oberhand gewonnen hatte. Er machte eine Pause, und Pastor Franks sah eine Gelegenheit und hoffentlich einen Weg, die Situation zu beruhigen, sich wieder mit dem Jungen zu beschäftigen und vielleicht die Oberhand zurückzugewinnen.
„Ah, und deshalb hat sie Sie zu mir zurückgeschickt? Zur Beratung“, sagte er.
Richie schüttelte den Kopf. „Nein, so war das überhaupt nicht. Sie hat mich nicht hierher zurückgeschickt. Sie hat versucht, mich umzubringen.“
Richie legte seine Hand auf die Waffe in seinem Schoß und begann, sie zu bewegen, scheinbar beiläufig und unbedacht, aber er bewegte sie so, dass der Lauf in diese und jene Richtung zeigte. Zuerst war sie auf die Fenster gerichtet. Dann hielt sie an, als sie auf den Pastor gerichtet war.
Pastor Franks begann zu zittern. Er lehnte sich nicht mehr mit überkreuzten Knöcheln und einem stolzen Glanz im Gesicht in seinem Stuhl zurück. Der Junge vor ihm schien zu wütend, zu entschlossen, als dass der Mann irgendwie glauben konnte, dass dies nicht schlecht enden würde. Er begann wieder zu schwitzen.
Richie nahm die Waffe von seinem Schoß, legte seine rechte Hand darum und bewegte seinen Finger im Abzugsbügel. Er schaute sie an und dann wieder zu dem Pastor auf. Er blickte dem Mann in die Augen und sah keine Anzeichen der selbstgefälligen Herablassung, die zuvor da gewesen war.
Richie sprach langsam und bedächtig. „Sie hat versucht, mich zu töten“, sagte er, „und ich habe sie erschossen. Dann bin ich zu Ihnen gekommen.“
≈ ≈ 3 ≈ ≈
Als Richie an diesem Tag sein Treffen mit Pastor Franks verlassen hatte, war er sehr aufgewühlt. Er war zu dem Pastor gegangen, einem Mann, den er nicht mochte, aber von dem er annahm, dass er ihm vertrauen konnte, weil er immer mehr das Gefühl hatte, dass er offen über seine sexuelle Orientierung sprechen musste. Sich zu verstellen, wer er war, kam ihm wie eine Lüge vor, und es wurde immer schwieriger, alles für sich zu behalten. Außerdem sah er nicht ein, wie er jemals ein glückliches Leben führen sollte, wenn er niemanden finden konnte, der so war wie er, und wenn er sich verstellen musste, wie sollte er das schaffen? Der Drang, jemanden zu finden, wurde immer stärker. Er sah, wie andere Kinder in der Schule Partner fanden und Beziehungen eingingen. Aber es waren alles Jungen, die Mädchen fanden, und Mädchen, die Jungen fanden. Dass er das nicht konnte, nagte an ihm und gab ihm das Gefühl, dass etwas mit ihm nicht stimmte.
Er sah in der Schule Jungen, die er sehr attraktiv fand, aber sie nur zu sehen und nicht mehr tun zu können, brachte ihn um.
Seine „Gemeinschaft“ schwarzer Jungen war von Schwulen völlig angewidert und ihnen gegenüber völlig intolerant. Das machten sie sehr deutlich. Er hatte gesehen, wie verweichlichte Jungen übel verprügelt und ausgegrenzt wurden. Wenn er sich outen würde, war er sich sicher, dass er genauso behandelt werden würde, er würde Fäuste und Schuhe und unablässige Zwischenrufe spüren, er würde sehen, wie man ihm den Rücken zukehrte, aber er wusste, dass er all das überleben konnte. Er war ein schwarzer Junge, der in einem überwiegend schwarzen Viertel mit niedrigem Einkommen aufwuchs. Er hatte schon viele Kämpfe hinter sich. Er wusste, dass er geschlagen werden würde, aber das war schon einmal passiert und er hatte überlebt. Diesmal würde er es auch schaffen, und dann, vielleicht dann, würden andere schwule Kinder wissen, dass er einer von ihnen war, und er würde jemanden finden, der seine Gefühle teilte. Er sah keinen anderen Weg zum Glück. Er musste stark sein, aber er konnte es schaffen.
Sein eigentliches Problem waren nicht seine Altersgenossen. Stattdessen war es das, was ihn zu Hause erwartete. Seine Mutter war etwas anderes. Sie waren nur zu zweit. Sein Vater hatte sie vor über einem Jahr verlassen und er hatte seitdem nichts mehr von ihm gehört. Der Schmerz über seine Verlassenheit hielt an, war immer noch stark und schmerzhaft. Er hatte seinen Vater geliebt und war sich sicher gewesen, dass sein Vater ihn liebte. Dann, zack, war er weg und das war's. Keine Anrufe, keine Briefe, einfach kein Vater. Seine Mutter sagte, er hätte sie nie geliebt und sie wären froh, ihn los zu sein. Richie wollte wissen, warum – er glaubte nicht, dass sein Vater ihn nicht geliebt hatte – aber sie hörte einfach auf, darüber zu reden, und sagte ihm, er solle aufhören zu fragen. Aber mit oder ohne Erklärung war sein Vater weg. Richie versuchte immer noch, darüber hinwegzukommen. Es herrschte eine große Leere in ihm, wenn er an seinen Vater dachte.
Wenn seine Mutter sich weigerte, über etwas zu sprechen, dann weigerte sie sich einfach, und er konnte nichts dagegen tun. Seine Mutter war eine überlebensgroße Persönlichkeit. Sie war eine riesige Frau, weit über 250 Pfund schwer, vielleicht sogar über 300 Pfund, soweit er wusste, und sie hatte ein wütendes Temperament. Wenn sie wütend war, hatte Richie gelernt, sich unsichtbar zu machen. Sie hatte einen Baseballschläger und zerschlug damit Dinge, wenn sie wütend war. Als er jünger war, schlug sie ihn mit den Fäusten und peitschte ihn mit einem Gürtel aus. Sein Vater musste ihn bei zahlreichen Gelegenheiten retten. Doch selbst er, ein erwachsener Mann, konnte sich nicht vollständig gegen sie verteidigen, wenn sie in einem ihrer Wutanfälle war.
Aber jetzt war sein Vater tot. Wenn Richie jetzt merkte, dass sie wütend wurde, verließ er die Wohnung, wenn er konnte. Mehr als einmal landete er auf der Türschwelle eines Freundes und suchte nach einem Platz zum Schlafen. Zum Glück hatte sie ihn seit dem Tod seines Vaters noch nicht wieder in einem ihrer Wutanfälle angegriffen. Er wusste wirklich nicht, was er tun würde, wenn es wieder passierte.
Er war besorgt, als er nach dem Treffen mit Pastor Franks und dem Outing nach Hause ging. Er hatte dem Pastor gesagt, wie wichtig es sei, dass seine Mutter sein Geheimnis nicht erfährt. Er hatte ihm von ihrer rasenden Wut erzählt und wie sie über Schwule dachte. Er hatte gesagt, dass er in großer Gefahr wäre, wenn sie es wüsste, und erklärt, warum. Als er das Gefühl hatte, dass er einfach jemandem von sich erzählen musste, dass er es nicht länger für sich behalten konnte und Hilfe brauchte, um herauszufinden, was zu tun war, hatte er es ihm, dem Pastor, anstelle seiner Mutter erzählt. Aber der Pastor schien das, was er gesagt hatte, nicht ernst zu nehmen. Der Mann schien auf einer anderen Wellenlänge zu sein – manchmal dachte er an andere Dinge oder versank in eine Art innere Träumerei, wenn jemand mit ihm sprach, hörte nicht wirklich zu, und Richie war sich nicht sicher, ob der Mann wirklich gehört hatte, was er gesagt hatte.
Richie war nach dem Besuch beim Pastor in die Wohnung gegangen und fühlte sich sehr unwohl, wenn nicht sogar ängstlich. Als er eintrat, war alles still gewesen. Er holte tief Luft und versuchte, einige seiner Sorgen loszulassen. „Ma?“, rief er, immer noch an der Tür stehend. Keine Antwort. Er ging weiter hinein und sah sich um. Sie schien nicht zu Hause zu sein. Das war seltsam, denn normalerweise war sie es immer. Sie bezog eine Invalidenrente, obwohl sie nicht behindert war, sondern nur dick. Er wusste jedoch, dass sich unter diesem Fett viel Muskelmasse und Wut verbargen. Er hatte Narben, die das bewiesen.
Er hatte gerade sein Schlafzimmer betreten, als er ein Brüllen hörte und dann das Telefon in ihrem Schlafzimmer, das auf die Gabelung geschlagen wurde. Seine Augen öffneten sich weit und er dachte daran zu rennen, aber dann stand sie an seiner Schlafzimmertür und hielt ihren Baseballschläger in der Hand.
„Du bist nicht mein Sohn!“, schrie sie. Sie schwang ihren Schläger und schlug ihn gegen die Wand. ‚Du bist eine verdammte Schwuchtel!‘ Ein weiterer wilder Schwung, ein weiterer Aufprall und ein gerahmtes, glasüberzogenes Bild lag zerbrochen auf dem Boden. ‚In meiner Familie gibt es keine Schwuchteln! Und das wird es auch nie geben!‘ Und ohne Pause schwang sie den Schläger auf ihn.
Er war schneller als sie und fürchtete um sein Leben. In letzter Sekunde wich er aus, als der Schläger gegen die Wand krachte, an der er gestanden hatte, den Putz zerbrach und darunter ein Loch in die Wand schlug. Sie brüllte, befreite den Schläger und hob ihn erneut, und er wusste, dass es nur eine Frage der Zeit war, bis sie ihn damit schlagen würde. Wenn sie das tat, wäre alles vorbei. Denn er wusste auch, dass es ihr nicht reichen würde, ihn nur zu schlagen; sie würde nicht aufhören.
Seine einzige Chance bestand darin, sie von ihrem Standort wegzulocken, wo sie die Tür blockierte. Wenn es überhaupt eine Öffnung gab, könnte er vielleicht entkommen. Er würde vielleicht von der Keule getroffen werden; er würde vielleicht nicht entkommen, aber eine verzweifelte Hoffnung war alles, was er jetzt noch hatte.
Er sprang auf sein Bett, und sie war genauso schnell hinter ihm her. Er wusste, dass er sich nicht selbst in die Falle locken konnte. Er wartete auf den nächsten Schlag mit dem Schläger, und als dieser kam, sprang er vom Bett und an die Wand auf der anderen Seite. Der Schlag verfehlte ihn knapp, und er rannte hinter dem Bett hervor, bevor sie sich aufrichten konnte. Sie stand jedoch immer noch zwischen ihm und der Tür.
Sie brüllte erneut, ihre Wut ließ nicht nach. Sie benutzte den Schläger, um damit auf seine Kommode und die darauf befindlichen Gegenstände einzuschlagen, sodass sie durch die Luft flogen. Ein weiterer Schwung und die Kommode selbst fiel um. Dann zerstörte sie seinen Spiegel.
Er hatte keinen Ort, an den er gehen konnte! Überhaupt keinen Ort! Nachdem sie ein zweites Mal auf den Spiegel geschlagen hatte und überall Glassplitter herumflogen, drehte sie sich um, um ihn direkt anzusehen, und trat dann einen Schritt auf ihn zu. Er stolperte rückwärts, als sie auf ihn zukam. Rückwärts, rückwärts, bis er gegen die Schranktür stieß, die sich nach innen klappte und sich öffnete, wenn man darauf drückte. Er stieß so fest dagegen, dass sie sich öffnete, und er verlor das Gleichgewicht und fiel in den Schrank.
Er wusste, dass er tot war. Sie würde den Schläger auf ihn niedersausen lassen, seinen Kopf aufspalten und ihn dann immer wieder schlagen, und er würde sterben, bevor ihre Wut verraucht war.
Sie sah ihn dort liegen und ging noch bedachter vor. Der wahnsinnige Ausdruck in ihrem Gesicht, bar jeder Vernunft oder Besonnenheit, wich nicht von ihrer Miene. „Ich will keine Schwuchtel zum Sohn haben!“, schrie sie. Sie näherte sich mit erhobenem Schläger, den sie direkt über ihren Kopf hielt.
Richie versuchte, sich zurückzuziehen, weiter weg. Er lag auf etwas Hartem, und als er versuchte, sich wegzudrücken, bohrte sich der Gegenstand in seine Niere. Er erkannte sofort, was es war, noch während er den Schlag mit dem Schläger erwartete und fürchtete. Seit sein Vater weg war, hatte Richie gemerkt, dass seine Mutter jederzeit durchdrehen konnte. Er hatte gewartet, bis sie die Wohnung verlassen hatte, und dann alles durchsucht, um die Pistole zu finden, von der er wusste, dass sein Vater sie besessen hatte. Sein Vater war gegangen und hatte nichts mitgenommen. Keine Kleidung, keine Schuhe, keine Mäntel, nichts aus dem Badezimmer. Er war einfach gegangen. Also, dachte Richie, hatte er vielleicht auch seine Waffe zurückgelassen. Sein Vater hatte Richie die Waffe gezeigt, als er sie zum ersten Mal bekam, ihm gezeigt, wie sie funktionierte, und ihm gesagt, dass er sie gekauft hatte, weil es in der Nachbarschaft, in der sie lebten, so viele Einbrüche gab; er brauchte sie, um die Familie zu schützen, und Richie musste wissen, wie man sie benutzt, falls sein Vater nicht da war und es zu einem Einbruch kam.
Der Gedanke, dass seine Mutter Zugang dazu haben könnte, hatte Richie so sehr Angst gemacht, dass er danach gesucht hatte, und er hatte es gefunden, hoch oben im Schrank seines Vaters unter einigen Kisten mit Briefen und Dokumenten. Er hatte es genommen und sich dann gefragt, was er damit anfangen sollte. Er wollte es nicht wegwerfen. Die Nachbarschaft war immer noch unsicher, und sein Vater war nicht da, um sie zu beschützen. Aber er wollte es auch nicht dort haben, wo seine Mutter es finden würde.
Schließlich legte er es einfach auf den Boden seines Schranks und zog ein altes Hemd darüber. Er hatte letztes Jahr einige Geschichten von Edgar Allan Poe auf Englisch gelesen und sich an „Der entwendete Brief“ erinnert. Er entschied, dass ein einfaches Versteck besser war als ein wirklich cleveres, falls seine Mutter jemals danach suchen würde.
Seine Mutter kam nie in seinen Schrank. Er musste seine Wäsche selbst waschen, und das tat er schon, seit er 12 war. Sie ließ ihn auch sein Zimmer selbst aufräumen, und das tat er, indem er die Kleidung in den Schrank oder auf den Boden warf, bis es Zeit war, sie zu waschen. Sie würde nie unter diesen Haufen schauen, selbst wenn sie nach der Waffe suchte. Wer würde eine Waffe verstecken, indem er sie einfach auf den Boden legt? Niemand wäre dumm genug, das zu tun.
Jetzt wurde ihm klar, dass es die Waffe war, auf der er lag. Und dass er wahrscheinlich noch zwei Sekunden hatte, bevor der Schläger auf ihn herabsauste.
Sie war genau dort, genau in diesem Moment. Er griff unter sich, packte die Waffe, richtete sie auf sie und als er sah, dass sie zum Schlag ausholte, drückte er ab.
≈ ≈ 4 ≈ ≈
„Sie haben auf sie geschossen?“ Pastor Franks sah verblüfft aus.
„Ja, und dann bin ich zu dir gekommen. Ich habe dir gesagt, was passieren würde, wenn du es ihr erzählst. Du hast nicht auf mich gehört. Ich habe Glück, dass ich noch lebe. Wenn ich nicht so viel Glück gehabt hätte, wäre ich jetzt tot.„
“Aber warum bist du dann hier?“
Richie sah ihn nur an, seine Augen waren nicht zu lesen. Er hielt immer noch die Waffe in der Hand und schaute auf sie hinunter, dann wieder auf den Pastor und fixierte das Gesicht des Mannes.
Pastor Franks begann wieder zu schwitzen. „Sie werden mich doch nicht erschießen! Sie würden ins Gefängnis kommen. Vielleicht in die Gaskammer.“
Richie blinzelte nicht. „In Maine gibt es keine Todesstrafe. Aber was soll's? Ich habe keine Eltern mehr. Ich bin ein Waisenkind, ein schwarzer, 14-jähriger Waise – der schwul ist. Der seine Mutter erschossen hat. Mein Leben ist vorbei, ob ich dich erschieße oder nicht. Mein Leben war schon vorher schlecht, aber wegen dir ist jetzt alles, was ich hatte, weg. Du hast es ruiniert. Warum erschieße ich dich nicht? Und dann mich?“
„Aber ... aber ich habe nichts falsch gemacht!„
“Du hast mich geoutet! Du bist der Grund, warum ich meine Mutter erschießen musste! Ich habe dir gesagt, du sollst mich nicht outen. Ich habe dir gesagt, was passieren würde, wenn du es tust! Du hast mich ignoriert, wenn du dir überhaupt die Mühe gemacht hast, mir zuzuhören. Du hast mein Leben ruiniert. Warum sollte ich deins nicht beenden?"
Er zielte auf Pastor Franks' Bauch.
„NEIN!“, schrie der Pastor. ‚Nein! Erschießen Sie mich nicht! Bitte!‘
Richies Ziel blieb stabil. Seine Gedanken wirbelten in seinem Kopf durcheinander. Aber er hatte nie die Chance, sie zu ordnen. Er hörte ein Geräusch aus dem Vorzimmer und dann flog die Tür auf. Richie drehte sich um.
Er traute seinen Augen nicht. “Dad? DAD?“
Er war plötzlich auf den Beinen, die Waffe fiel zu Boden. Er machte ein paar zögerliche Schritte und rannte dann zu seinem Vater, der die Arme ausbreitete und Richie in sie hineinfiel.
„Dad!“, war alles, was er murmeln konnte, und dann weinte er, schluchzte, die Anspannung der letzten Stunden löste sich in einem Anfall von Erleichterung.
Ihre Umarmung wurde brutal beendet. Mrs. Saunders stand in der Tür und sagte: „Robert . . . .“
Robert Williams blickte vom Kopf seines Sohnes auf und sah Pastor Franks, der die Waffe in der Hand hielt und auf Richie und seinen Vater richtete. „Cecilia, ruf die Polizei. Dieser junge Mann wollte mich erschießen. Ich will ihn in Handschellen sehen und hier abgeführt werden.“
Richie löste sich aus der Umarmung seines Vaters und drehte sich um, blieb aber an ihn gepresst. „Ich wollte dich nicht erschießen“, sagte er mit belegter Stimme. „Ich wollte, dass du etwas von der Angst spürst, die ich fühlte. Der Hauptgrund, warum ich gekommen bin, war, dir die Waffe zu geben. Dann wollte ich Mrs. Saunders die Polizei rufen lassen. Wenn sie kommen und ich immer noch die Waffe habe, nun, jeder sagt, dass sie nicht zögern würden, auf schwarze Teenager zu schießen. Ich wollte nicht, dass sie eine Ausrede haben.„
Pastor Franks spottete mit einem bitteren Tonfall. ‚Ja, natürlich wollten Sie das. Vielleicht, nachdem Sie auf mich geschossen haben!‘
“Das wäre mir schwergefallen“, antwortete Richie. “Die Waffe ist nicht geladen.“
Pastor Franks sah überrascht aus, fand aber schnell wieder zu seiner Fassung. „Das macht keinen Unterschied. Du hast zugegeben, dass du deine Mutter erschossen hast. Die Polizei muss trotzdem gerufen werden. Du bist ein junger Punk und außerdem homosexuell und gehörst hinter Gitter.“
Robert drückte Richies Schulter, trat dann von ihm weg und ging zum Pastor. „Das ist meine Waffe, und ich nehme sie.“ Er streckte seine Hand aus. Pastor Franks schien unentschlossen, gab Robert die Waffe aber schließlich. Dieser reichte sie Mrs. Saunders, die immer noch in der Tür stand und zusah.
„Bitte leg das in deinen Schreibtisch, falls die Polizei danach fragt. Ich bin auch nicht scharf darauf, erschossen zu werden!“ Dann grinste er Richie mitfühlend an.
Richie lächelte nicht zurück. „Äh, Dad? Was der Pastor gerade gesagt hat? Dass ich schwul bin? Ich wollte nicht, dass du es auf diese Weise erfährst. Er hat es auch Mom erzählt und sie ist durchgedreht. Ich musste sie erschießen, sie wollte mich mit ihrem Schläger schlagen.“ Nachdem er das gesagt hatte, begann er wieder zu zittern.
Robert kniete sich hin und nahm den Jungen wieder in die Arme. Während er ihn umarmte, fragte er sanft: „Hast du sie getötet?“
„Nein“, sagte Richie. „Ich habe sie an der Schulter getroffen, und sie sah eher überrascht aus. Sie taumelte zurück und landete auf meinem Bett, hielt sich die Schulter und sah benommen aus. Ich rannte aus dem Zimmer, rief dann den Notruf an, bevor ich hierher kam.“
„Ich kenne deine Mutter. Wenn sie in Rage gerät, ist sie zu allem fähig. Es besteht kein Zweifel, dass es Notwehr war. Aber wir müssen mit der Polizei sprechen. Das sollten wir wahrscheinlich gleich jetzt tun."
Er drückte Richie an sich und wandte sich dann an Mrs. Saunders. “Danke, Cecilia. Für alles.“
≈ ≈ 5 ≈ ≈
Die Polizeistation war drei Blocks von der Kirche entfernt, und sie gingen zu Fuß dorthin. Auf dem Weg dorthin fragte Richie, der immer noch verwirrt und aufgewühlt war, seinen Vater, was ihn am meisten beschäftigte. „Dad? Warum? Warum bist du verschwunden? Warum hast du mich nie besucht oder angerufen?“
Robert blieb stehen und kniete sich hin, um seinem Sohn in die Augen zu sehen. „Ich wollte nicht gehen, Richie. Es hat mich umgebracht, das zu tun. Aber deine Mutter ... sie dachte, ich hätte eine Affäre, weil ich so verschlossen war. Du kennst sie. Sie setzt sich etwas in den Kopf und dabei bleibt es dann. An dem Tag, an dem ich ging, warst du in der Schule. Wir hatten einen großen Streit. Sie hat mich rausgeworfen. Und als ich sagte, dass ich das Sorgerecht für dich beantragen würde, hat sie einen Anwalt eingeschaltet und ihm erzählt, dass ich dich misshandelt hätte, woraufhin er sofort eine einstweilige Verfügung erwirkt hat. Ich durfte überhaupt keinen Kontakt zu dir haben. Ich wollte anrufen, wollte schreiben, aber ich konnte nicht. Wenn sie herausgefunden hätte, dass ich das getan hatte, hätte sie mich vor Gericht gebracht, und was ich für dich und für mich zu tun versuchte, nun, es hätte nicht funktioniert. Ich habe die ganze Zeit versucht, mich so aufzustellen, dass ich dich ihr wegnehmen konnte.
„Aber ich konnte kein Risiko eingehen. Ich habe mich bedeckt gehalten, weil ich einen Kredit für die Gründung eines Unternehmens bekommen habe und nicht wollte, dass jemand davon erfährt, bis der Kredit bewilligt wurde. Banken sind bei Schwarzen oft skeptisch, aber ich hatte eine gefunden, die mir einen Kredit geben wollte. Sie waren gerade dabei, mich zu überprüfen. Jedes Problem hätte dazu geführt, dass der Kreditantrag abgelehnt worden wäre. Wenn deine Mutter über mich ausgefragt worden wäre, hätte man mir den Kredit nie bewilligt. Das hätte natürlich bedeutet, dass ich dich überhaupt nicht kontaktieren könnte. Deine Mutter hätte einen Riesenaufstand gemacht und meine Chancen, das Sorgerecht für dich zu bekommen, wären dahin gewesen."
Robert streckte die Hand aus und zog Richie zu sich heran. “Es hat mir wirklich wehgetan, zu wissen, dass du ganz allein warst und keine Ahnung hattest, warum ich gegangen bin. Ich bin sicher, dass es dir auch wehgetan hat. Es tut mir so leid. Aber du konntest es nicht wissen. Wenn du es gewusst hättest, wärst du vielleicht weggelaufen, um mich zu suchen, oder du hättest deine Mutter zur Rede gestellt, und das konnte ich nicht riskieren. Aber seit ich weggegangen bin, habe ich mir Sorgen um dich gemacht. Du hast ja keine Ahnung.„
“Es hat wehgetan, Dad. Aber ich wusste, dass du mich liebst. Auch wenn Mom sagte, dass du es nicht tust, habe ich das nie geglaubt.“
Robert lächelte und streichelte seinem Sohn über den Kopf. „Ich tat das Einzige, was ich tun konnte. Ich wusste, dass es nur vorübergehend sein würde. Ich hatte kein Geld, aber wenn ich den Kredit bekäme, könnte ich das Geschäft starten und mir dann einen Anwalt leisten, der die einstweilige Verfügung aufhebt und mir zumindest das gemeinsame Sorgerecht und das Besuchsrecht sichert. Aber ich wollte mehr als das, Richie. Ich wollte, dass du bei mir wohnst.
„Ich habe dich im Auge behalten. Ich hatte Angst, dass sie einen ihrer Anfälle bekommt und dir etwas antut. Was ich getan habe, war ... Ich kenne Cecilia Saunders schon ewig. Sie war eine Freundin deiner Großmutter, bevor sie starb. Ich habe sie gebeten, ein Auge auf dich zu werfen. Deshalb bin ich heute aufgetaucht. Sie merkte, dass etwas nicht stimmte, als du zurückkamst, um den Pastor noch einmal zu sehen, und in sein Büro schaute und sah, dass du eine Waffe hattest. Sie hörte, was du sagtest, und rief mich an. Ich kam so schnell wie möglich dorthin.“
Richie nahm das auf, und sie standen auf und gingen schweigend einen ganzen Block weit, bevor Richie sagte: „Äh, Dad? Was ist mit, äh ... was ist mit dem, was Pastor Franks gesagt hat? Dass ich schwul bin.“ Er blieb stehen und schaute seinen Vater an, seine Sorge war ihm deutlich ins Gesicht geschrieben.
Robert hielt inne und blickte seinem Sohn in die Augen. Seine eigenen Augen waren voller Liebe. „Richie, es ist mir egal, ob du ... du bist ... ein Andalusier bist, was auch immer das ist. Ich habe dich so sehr vermisst! Ich möchte, dass du bei mir bist. Du kannst mir bei meinem neuen Geschäft helfen. Es ist jetzt seit zwei Wochen geöffnet. Aber noch wichtiger ist, dass wir wieder zusammen sind und du keine Angst mehr vor deiner Mutter haben musst. Nach dem, was sie heute getan hat, würde ihr kein Richter der Welt das Sorgerecht übertragen.“
Richie hatte ein breites Grinsen im Gesicht und spürte, wie ein Teil seiner früheren, tiefsitzenden Angst von ihm abfiel. „Äh, Dad? Ich glaube, ein Andalusier ist ein Hund oder ein Pferd oder so etwas.“ Und dann lachten sie beide, und sie umarmten sich. Richie konnte sich nicht erinnern, jemals so glücklich gewesen zu sein.
Robert brüllte vor Lachen. „Na ja, vielleicht ist es das, Klugscheißer, aber ich glaube, es ist auch eine Art Mensch. Ein Spanier, glaube ich.“
Als sie die Polizeiwache erreichten, gab Robert seinen Namen an und sagte, er sei der Ehemann der Frau, die angeschossen worden war, und sein Sohn sei derjenige gewesen, der sie in Notwehr erschossen und den Notruf gewählt habe, um den Vorfall zu melden.
Der Sergeant sah sich einige Papiere auf seinem Schreibtisch an und sagte dann: „Ist das Mrs. Eula Williams, 409 Rockport Avenue?“
„Ja, das ist sie.“
Der Sergeant schaute über seine Brille auf Richie hinunter. „Und das ist der Junge, der auf sie geschossen hat?“
"In Notwehr, ja. Sie wird verrückt, wenn sie wütend wird. Sie wollte ihn mit einem Baseballschläger schlagen. Sie hat es versucht.“
Der Sergeant nickte. „Ich glaube nicht, dass Sie Probleme haben werden, irgendjemanden davon zu überzeugen, was passiert ist. Als die Polizei zusammen mit den Rettungskräften als Reaktion auf den Notruf eintraf, fing sie an, sie anzuschreien, und nahm dann einen Baseballschläger in die Hand. Sie brach einem der Beamten den Arm, bevor sie überhaupt wussten, was los war. Dann ging sie auf den anderen los. Sie mussten einen Taser auf sie richten. Selbst dann brauchten die Rettungssanitäter und die Polizisten sie zu zweit, um sie zu überwältigen. Schließlich legten sie ihr Handschellen an, aber da hatte sie schon praktisch Schaum vor dem Mund. Sie sagten, eines der Schlafzimmer habe ausgesehen wie ein Kriegsgebiet. Nur meine Meinung, aber ich glaube nicht, dass es Probleme wegen der Beteiligung Ihres Sohnes geben wird: Wenn dieser Junge versucht hat, sich vor ihr zu schützen, und sie diesen Schläger hatte, war es sicherlich angemessen, auf sie zu schießen. Ich hätte dasselbe getan!"
≈ ≈ 6 ≈ ≈
In der darauffolgenden Woche hielt Pastor Franks erneut eine heftige Predigt über die Übel der Homosexualität, darüber, wie Homosexuelle die Jugend des Landes verderben, und darüber, dass jeder wachsam und aggressiv sein müsse, um junge Menschen zu entdecken und zu retten, die von diesen sündigen, verdorbenen, widerlichen sexuellen Trieben verführt werden. Während seiner Predigt prangerte er Richie Williams öffentlich vor der Gemeinde an und sprach darüber, wie die bösen homosexuellen Triebe, die der Junge hatte, ihn zur Gewalttätigkeit verleitet hatten.
Als seine Predigt zu Ende war, hörte man Gemurmel aus der Gemeinde. Die Menschen, die diese Kirche besuchten, kannten Richie. Sie hatten ihn aufwachsen sehen. Als Pastor Franks in sein Büro zurückkehrte, wurde er vom vierköpfigen Kirchenältestenrat begrüßt.
„Meine Herren!“, begrüßte er sie mit einem Lächeln im Gesicht und Stolz im Herzen. Er hatte eine wunderschöne und bewegende Predigt gehalten und war immer noch stolz auf seine Leistung.
„Pastor“, sagte das älteste Mitglied des Rates mit düsterer Stimme, “wir haben einen sehr beunruhigenden Anruf erhalten. Wir haben erfahren, dass Richie Williams bei Ihnen war, Ihnen Dinge im Vertrauen erzählt hat und dass Sie dann umgehend sein Vertrauen gebrochen haben. Wir haben gehört, dass er deswegen fast getötet wurde. Und dann haben Sie ihn heute in der Kirche genannt. Sie haben einen Jungen, einen Minderjährigen, geoutet, ohne an die Konsequenzen zu denken, die das für ihn haben könnte.“
Pastor Franks wandte sich ab, um seinen Talar aufzuhängen. Er machte sich keine Sorgen. Was er getan hatte, war völlig gerechtfertigt. Außerdem waren das alte Männer. Sie waren so erzogen worden wie er. Sie verstanden, dass Homosexualität nicht geduldet werden konnte, und schon gar nicht in ihrer, nun ja, in seiner Kirche.
Er drehte sich um, um dies zu erklären, wurde aber unterbrochen. „Wir wollen einen Pastor, der Liebe und Mitgefühl hat. Christliche Tugenden. Sie haben weder das eine noch das andere und man kann Ihnen nicht trauen. Wir werden heute Ihren Rücktritt einfordern. Wenn Sie das nicht tun, werden wir Sie feuern. Und ich würde davon abraten, uns als Referenz anzugeben. Was wir sagen würden, wäre für Sie nicht hilfreich. Ich hoffe nur, dass wir den Schaden, den Sie hier angerichtet haben, beheben können.“
≈ ≈ 7 ≈ ≈
Es war zwei Monate später. Rich lebte bei seinem Vater. Seine Mutter saß im Gefängnis und wartete auf ihre Verhandlung wegen mehrerer Anklagepunkte.
Er hatte einen Teilzeitjob bei seinem Vater. Als die Schule wieder anfing, wollte er versuchen, weiterzuarbeiten, aber aus irgendeinem Grund schien sein Vater zu denken, dass seine Schularbeiten wichtiger wären als auszuhelfen. Rich versuchte immer noch, sich gute Argumente auszudenken, um das zu widerlegen.
Er und sein Vater lebten jetzt in einem besseren Teil der Stadt als dort, wo Rich gelebt hatte, und er fand Freunde. Sein Leben schien so viel besser zu sein. Das einzige Problem war, dass er, obwohl er nicht mehr verheimlichte, dass er schwul war, immer noch niemand Besonderen gefunden hatte. Er hatte sich damit abgefunden, bis zum Ende des Sommers zu warten und dann zu sehen, was in der Schule passieren würde.
Ihre Wohnung lag nahe genug an seinem Arbeitsplatz, dass er morgens zu Fuß dorthin gehen konnte. Es war ein herrlicher Tag und er war gut gelaunt, was für ihn mittlerweile normal war. Der Wind vom Meer war immer noch kühl, aber daran war er gewöhnt. Er war sich sicher, dass jeder, der in Maine lebte, an den Wind gewöhnt war.
Als er am Laden seines Vaters ankam, blieb er wie immer stehen, bevor er eintrat, um das Schild zu lesen.
Robert's* Coffee House
• Große Auswahl an Kaffees aus aller Welt
• Große Auswahl an Tees aus dem Orient
• Feinstes Gebäck
• Komplettes Frühstücks- und Mittagsmenü
Und mit
• Unserem speziellen French Toast mit verschiedenen aromatischen Sirupen
*und Sohn!
Rich lächelte immer, wenn er es sah. Das „and son!“ war unten hinzugefügt worden – offensichtlich hinzugefügt, da der Rest des Schildes eine leuchtend gelbe Schrift auf nachtblauem Hintergrund hatte. Das „and son!“ war in Weiß und die Buchstaben waren größer als der Rest, von Hand gemalt. Es machte ihn stolz, das zu sehen. Er hatte es seinem Vater erzählt, und sein Vater hatte gesagt, dass es ihn nicht annähernd so stolz gemacht haben konnte, wie er selbst es gewesen war, als er es gemalt hatte.
„Rich“. Er hatte seinen Vater gebeten, ihn jetzt so zu nennen; er hatte es mit Rick versucht, aber Rich gefiel ihm besser. Beide klangen besser als Richie, was er für einen Kindernamen hielt. In ein paar Monaten würde er 15 werden. Kein Kind mehr. Rich betrat das Restaurant, die Glocke an der Tür läutete fröhlich.
„Hey, Rich„, rief sein Vater, der an der Theke arbeitete und die Bestellungen für die Mittagsgäste vorbereitete.
“Hey, Dad“, rief er zurück und streifte sich achselzuckend die Jacke ab. Er hatte sie aus Gewohnheit angezogen. Der Sommer war da und es war warm genug, dass er sie selbst hier in Maine nicht wirklich brauchte.
„Viel los heute Morgen?“, fragte er. Rich kam um 10:30 Uhr und arbeitete die Mittagsschicht. Er hatte seinem Vater gesagt, dass er die Frühschicht übernehmen würde, die Zeit, in der am meisten los war, aber sein Vater hatte darauf bestanden: Jungen brauchten ihren Schlaf. Er hatte das Café ohne ihn zum Laufen gebracht und würde es auch ohne ihn weiterführen – zum Frühstück. Rich hatte sich nicht allzu sehr gewehrt. Er hasste es, früh aufzustehen.
„Ja, es scheint immer besser zu laufen. Heute Morgen hatten wir ein paar Leute, die auf Tische warteten, und das war nicht das erste Mal."
Rich grinste. “Vielleicht solltest du darüber nachdenken, den Laden nebenan zu kaufen, die Wand einzureißen und zu expandieren.“
Während sie sich unterhielten, deckte sein Vater weiter den Tisch. „Ja, nun, das musst du tun, wenn du mich ausbezahlst, du Teufelskerl!“, lachte er. „Ich denke, ich werde mich darauf konzentrieren, mit dem, was ich gerne tue, etwas Geld zu verdienen, und das Unternehmertum der nächsten Generation überlassen. Außerdem musst du in ein paar oder drei Jahren für dein College bezahlen.“
Rich blieb stehen. „College?“
„Natürlich. Du wirst der erste in der Familie sein, der das macht.“ Er grinste Rich an. “Deine Noten sind super. Wenn das so bleibt, kannst du dir aussuchen, wo du hinwillst. Du kannst alles werden, was du willst, Rich.“
Rich schüttelte verwundert den Kopf. Das Leben war jetzt so anders. In nur wenigen Monaten hatte er sich von einem verängstigten kleinen Jungen, der mit einer tyrannischen und unausgeglichenen Urgewalt von Mutter lebte, zu einem selbstbewussten Kind in einem liebevollen Zuhause mit seinem unterstützenden Vater entwickelt. Die Veränderung war so bemerkenswert, dass er manchmal immer noch von den Auswirkungen benommen war.
Eine der Veränderungen war, dass er nun out war. Dafür hatte Pastor Franks gesorgt. Rich war sich sicher, dass es eine Vergeltung für das war, was in seinem Büro passiert war. Rich hatte das nicht wirklich geplant. Er war in die Kirche gegangen, um dem Pastor die Waffe zu geben, als er ankam. Aber die arrogante Haltung des Mannes hatte ihn wütend gemacht. Er wollte dem Mann Angst machen, ihm klarmachen, was er getan hatte, und ihn dafür bestrafen.
Und der Pastor hatte Angst gehabt. Und war dann rachsüchtig geworden. Danach, als Richie und sein Vater gegangen waren, war die Angst in Wut umgeschlagen. Pastor Franks hatte die erste Gelegenheit genutzt, um seine Gemeinde wissen zu lassen, dass Richie schwul war.
Rich besuchte diese Kirche nicht mehr, obwohl er gehört hatte, dass Pastor Franks nicht mehr dort war. Und er lebte auch nicht mehr in dieser Gegend. Aber er würde auf dieselbe Schule zurückkehren. Er war sich nicht sicher, was dort passieren würde, aber er war ermutigt von dem, was er gehört hatte. Sein Vater hatte bereits mit dem neuen Schulleiter gesprochen, der an Richs Schule kommen würde, und ihm wurde versichert, dass es dort jetzt besser werden würde. Laut dem Schulleiter würden sich alle Kinder in der Schule sicher fühlen. Außerdem wurde eine Selbsthilfegruppe für Schwule gegründet, mit dem Versprechen, dass sie aktiv sein würde.
Es gab einige Kinder, die die Schule besucht hatten und in der Vergangenheit Unruhe gestiftet hatten, aber die schlimmsten waren der Schule verwiesen worden. Der Schulleiter hatte Herrn Williams erzählt, dass im ganzen Land alte Einstellungen durch neue ersetzt würden. Heutzutage würden weniger Eltern und Kirchen ihren Kindern Hass und Intoleranz beibringen. Aus diesem Grund gäbe es einen wachsenden Trend, dass die aktuelle Generation von Kindern schwule Kinder größtenteils als eine weitere Variation eines Themas akzeptiere, nämlich des Themas, ein Kind zu sein. Er sagte, dass die Schulen heute Vorreiter bei diesem Wandel seien, und er selbst sei ein großer Befürworter dessen, was geschehe, und werde ihrer Schule helfen, in die Zukunft zu gehen.
Rich war froh, draußen zu sein. Das war es, was er wollte. Jetzt, vielleicht, vielleicht, würde er jemanden finden. Er freute sich darauf, am Ende des Sommers wieder zur Schule zu gehen.
Bevor er zur Arbeit ging, hielt er an, um sich den Ort anzusehen, den sein Vater gebaut hatte. Er fand ihn erstaunlich. Es war nicht nur eine weitere Ladenfront für eine schnelle Tasse Kaffee. Es war ein geräumiger Raum, hell und freundlich, aber es war auch viel mehr. Es strahlte Klasse und Charme aus. Auf jedem Tisch lagen weiße Tischdecken und eine Vase mit zwei oder drei frischen Blumen. Überall glänzten gewachste, polierte und glänzende Harthölzer. Es wurde Besteck aus Edelstahl verwendet, aber es war erstklassig und sah auch so aus. Auch das Glasgeschirr und die Teller waren erstklassig.
An der Rückseite des Hauptraums verlief eine Theke, hinter der sich der Grill befand; eine Küche befand sich in einem separaten Raum im hinteren Bereich. Die Hocker an der Theke hatten alle Rückenlehnen und die Sitzflächen waren mit dunkelbraunem Kunstleder bezogen. Die Theke selbst war aus Mahagoni. Grünpflanzen hingen in Deckenkörben und Pflanzen standen auf den Holztrennwänden, die vielen Tischen ein Gefühl von Privatsphäre verliehen. Die Beleuchtung war veränderbar, morgens hell, mittags gedämpft. Wenn jemand hereinkam, war sein erster Eindruck: wow! Doch die Preise waren die gleichen wie in jedem anderen Café. Das Essen und der Service übertrafen jedoch die Norm, und der Kaffee war hervorragend. Sein Vater hatte Rich gesagt, dass die Kunden zu einem kommen und immer wiederkommen würden, wenn man einen guten Service und ein gutes Produkt für das Geld bietet.
Rich zog sich gerade seine Schürze an, als die Glocke über der Tür fröhlich bimmelte. Ein Junge in seinem Alter kam herein. Rich hatte ihn schon einmal gesehen, aber da er immer an der Theke saß, hatten sie nicht miteinander gesprochen. Rich war für das Bedienen der Tische und das Abräumen zuständig, hatte also nicht viel mit der Theke zu tun.
Einige Tische mussten noch gedeckt werden. Die Tische waren nach dem Frühstück abgeräumt und abgewischt, aber noch nicht neu gedeckt worden. Rich machte sich daran, dies zu erledigen. Er musste seine Fliege ein paar Mal zurechtrücken. Er war sich sicher, dass er sich irgendwann daran gewöhnen würde, aber sein gestärktes weißes Hemd und die schwarze Fliege, ergänzt durch seine dunkelrote Schürze, sorgten dafür, dass er sich vor dem Ende seiner dreistündigen Schicht immer noch mit einem Finger unter den Kragen fuhr und sich am Hals kratzte.
Er stapelte Gläser aus der Spülmaschine in das Regal, in dem sie aufbewahrt wurden, als sein Vater in die Küche kam. „Rich, kannst du eine Weile an der Theke arbeiten? Wir haben heute Muschelsuppe zum Mittagessen und ich muss noch etwas daran arbeiten.“
„Klar, Dad. Wir sind noch nicht beschäftigt, oder?“
"Nein. Es wird einfach. Nur ein Kunde.“
Rich stellte das letzte Glas auf und schaute in den Spiegel, der direkt neben der Küchentür hing, um sicherzustellen, dass seine Krawatte gerade saß und seine Haare ordentlich waren, dann ging er durch die Tür.
Das Restaurant war leer, bis auf den Jungen an der Theke, der aufblickte, als Rich näherkam, dann aber schnell wieder nach unten schaute. Rich stellte ein Glas Wasser mit Eis und einer dünnen Zitronenscheibe neben ihn und sagte: „Willkommen in Roberts Kaffeehaus.“ Er reichte dem Jungen eine Speisekarte und sagte: „Das Frühstück steht vorne, das Mittagessen hinten. Ich habe Sie schon einmal hier gesehen, also wissen Sie das.“ Er grinste ihn an, aber der Junge schaute nicht auf. „Haben Sie sich schon entschieden, was Sie heute möchten, oder möchten Sie sich noch ein paar Minuten Zeit lassen? Es eilt nicht. Wir sind im Moment wirklich nicht allzu beschäftigt.“
Der Junge blickte sich um, und Rich lachte.
Der Junge wandte den Blick vom Raum zu Rich und bewegte ihn dann ganz leicht, sodass er an Rich vorbei schaute, anstatt ihn direkt anzusehen. Er murmelte nervös eine Bestellung, Cheeseburger und Pommes und eine Cola, und schaute dann auf die Theke. Rich sagte ihm, dass es gleich fertig sei, und ging dann zurück in die Küche.
„Cheeseburger und Pommes, Dad“, sagte er.
Sein Vater blickte vom Schneidebrett auf, an dem er arbeitete. „Warum machst du das nicht, und ich kümmere mich weiter um die Suppe? Ich möchte jetzt, wo ich angefangen habe, den Knoblauch fertig hacken, und je eher er im Topf ist, desto besser.“
„Klar, Dad. Hey, dieser Kunde? Ich habe ihn schon mal reinkommen sehen, aber das ist das erste Mal, dass ich mit ihm spreche. Ich kann nicht glauben, wie schüchtern er ist!„
Sein Vater sah ihn kurz an und nahm dann sein Messer wieder in die Hand. ‚Ich bin mir nicht sicher, ob das nur Schüchternheit ist.‘
“Was meinst du?“
Sein Vater unterbrach das Knoblauchhacken, schaute Rich mit einem Lächeln im Gesicht an und sagte: „Er kommt drei oder vier Tage die Woche. Du hast ihn gesehen. Er sitzt immer an der Theke. Und er beobachtet dich. Die ganze Zeit. Immer wenn du dich zur Theke umdrehst, schaut er woanders hin, aber ziemlich schnell schaut er dich wieder an. Ich glaube, du hast einen echten, erstklassigen, durch und durch Bewunderer. „Natürlich kann ich es ihm nicht verübeln. In dem Outfit, das du trägst, bist du süß wie ein Streifenhörnchen.„
“Ach, Dad!“ Das wollte Rich von seinem Vater nicht hören, aber vielleicht doch. Aber er wollte nicht süß sein. Gutaussehend, na gut, aber nicht süß. Süß war etwas für kleine Kinder.
Rich sah seinen Vater an, der ihn angrinste, und schüttelte dann den Kopf. Er schob sich durch die Schwingtür zurück zu dem Jungen, der am Tresen saß. Ohne ihn anzusehen, nahm Rich ein Pastetchen aus dem Kühlschrank und legte es auf den Grill. Dann drehte er sich um.
„Wie hätten Sie das denn gerne, Sir?„, fragte er den Jungen mit einem Augenzwinkern. Der Junge, der ihn aufmerksam beobachtet hatte, schien überrumpelt zu sein.
Der Blick des Jungen schweifte von Rich ab und er sagte: ‚‘Sir?'“ Und dann: „Oh, ich, äh, ich meine, medium, denke ich.“ Rich konnte sehen, wie die Wangen des Jungen rot wurden.
Wow! Dieser Junge war entweder schmerzhaft schüchtern oder er war schwer verliebt. Und er war wirklich süß. Na gut, vielleicht traf „süß“ manchmal zu. Denn das traf auf diesen Jungen definitiv zu: kurze, strohblonde Haare, rosige Wangen, dünner Körper, hübsche Gesichtszüge – aber er war weiß! Rich hatte nie daran gedacht, mit einem weißen Jungen auszugehen. In seinen Fantasien war der Junge nie weiß gewesen. Aber ... warum nicht? Der Junge war süß, und wenn der Junge ihn mochte, nun ja ... warum nicht?
Rich drehte den Burger um und legte ein Brötchen zum Bräunen auf den Grill. „Welche Käsesorte möchten Sie, Sir?“, fragte er und konnte ein Grinsen nur schwer unterdrücken. „Wir haben Cheddar, Jack, Schweizer, Provolone und Blauschimmelkäse.“
Der Junge schaute auf und ihre Blicke trafen sich. Als der Junge den Blick senkte, sagte Rich: „Hey!“
Der Junge hob den Blick wieder. Rich ließ ihn sein Grinsen sehen und sagte dann: „Du brauchst nicht wegzuschauen. Du bist süß.“ Er versuchte, etwas anderes als Schüchternheit hervorzurufen, und ihn zum Reden zu bringen.
Das Kind schaute sehr schnell weg, drehte sich dann aber langsam, als müsste es sich dazu zwingen, wieder um und ein schüchternes, zaghaftes Lächeln formte sich auf seinen Lippen. „Du auch“, sagte er sehr leise, und dann öffneten sich seine Augen, seine strahlend blauen Augen, weit vor Überraschung, schockiert über seine eigene Kühnheit, verwundert über seinen Mut, und sein Erröten wurde noch deutlicher.
Jetzt war Rich an der Reihe, ein breites, entzücktes Grinsen zu zeigen. Er mochte es vielleicht nicht, wenn sein Vater ihn als niedlich bezeichnete, aber bei diesem Kind? Das war in Ordnung. Nein, das war gut. Besser als gut.
Rich wollte das Gespräch fortsetzen und fragte sich, wie er das anstellen sollte, ohne dass der Junge wieder in sich zusammenfiel. Namen austauschen – das wäre ein guter Anfang. Rich öffnete den Mund und erstarrte dann. Der Geruch von verbranntem Fleisch und Brot stieg vom Grill auf.
„Oh, Mist!“, sagte er und kratzte schnell alles vom Grill in den Müll. Er drehte sich zu dem Jungen um und sah, dass der Junge lachte. Rich rollte mit den Augen, um Mitgefühl zu erbitten, und warf dann, ohne lange nachzudenken, zwei Bratlinge auf den Grill. Er hatte auch Hunger, also warum nicht? Es wäre einfacher, beim Mittagessen zu reden, wenn der Junge wirklich so schüchtern war.
Er schüttete ein paar Pommes in den Korb, stellte ihn in das heiße Öl, wischte sich dann die Hände an dem Handtuch ab, das am Grill hing, und ging, plötzlich mit einem guten Gefühl, die Theke hinunter, wo sie sich unterhalten konnten.
Rich war überrascht, wie es lief. Shawn, so hieß der Junge, war zwar schüchtern, aber als sie sich unterhielten, schien die Schüchternheit von ihm abzufallen und das Gespräch war überraschend einfach. Rich war fasziniert von Shawns blauen Augen. Während sie sich unterhielten, hob Shawn immer häufiger den Blick und erlaubte Rich, in seine Augen zu schauen. Auch Shawn konnte anscheinend nicht genug von Richs dunklen und ausdrucksstarken braunen Augen bekommen.
Zwei weitere Burger und Brötchen mussten weggeworfen werden, als sie anfingen zu rauchen, aber das schien niemanden zu stören.
Das Ende