06-08-2025, 07:08 PM
Manche Jungs sind weich. So ist es nun mal. So funktioniert die Natur. Manche Jungs sind weich, manche sind hart. Robust. Der Typ, der keine Gefangenen macht. Ich schätze, man könnte sagen, dass ich einer von denen war. Als ich aufwuchs, war ich in viele Raufereien verwickelt. Ich habe nicht klein beigegeben. Wenn man ein Kind ist, das nicht klein beigibt, sollte man besser kämpfen lernen. Das habe ich.
Aber hart zu sein und die Fäuste zu erheben, wenn es nötig ist, definiert mich nicht so sehr wie andere. Ich kämpfe nicht gern, aber wenn es nötig ist, weiche ich auch nicht zurück.
Manche Jungs kämpfen gerne. Einige wenige, nicht viele, kämpfen gerne gegen andere Jungs, die so sind wie sie, die auch gerne kämpfen. Sie testen sich gerne selbst, und wenn sie eines Tages geschlagen werden, sind sie ein paar Tage später wieder bereit. Aber davon gibt es nicht viele.
Die meisten Jungen, die gerne kämpfen, sind diejenigen, die gerne dominieren. Sie mögen es, der Anführer zu sein, sie mögen es, wenn andere Kinder Angst vor ihnen haben, sie mögen es, wenn sie angeben können. Sie schüchtern die meisten anderen Kinder ein, die schwächeren, die nicht kämpfen wollen.
Oft, meistens sogar, sind diese Anführertypen groß, größer als ein durchschnittliches Kind. Ihre Größe hilft ihnen genauso bei der Dominanz wie ihre Persönlichkeit.
Was passiert also, wenn eines dieser Kinder auf ein kleineres Kind trifft, das aber gerne kämpft, um sich selbst zu testen?
Oft findet das große Tyrannenkind Wege, um nicht gegen den kleineren, eifrigen Kämpfer antreten zu müssen. Wenn sie kämpfen, werden in der Regel beide Kinder verletzt. Das erklärt, warum das Tyrannenkind solche Kämpfe meidet. Er will keine Schlacht schlagen, in der er verletzt wird oder sein Gesicht verliert. Er will dominieren, er will andere Kinder herumschubsen können, ohne dass sie sich wehren. Er findet Gefallen daran, Angst und Kapitulation zu sehen. Das gibt ihm das Gefühl, groß und wichtig zu sein. Er will keine erhobenen Fäuste vor sich sehen und keinen gewissen Eifer in den Augen eines Kindes, das sich darauf einlassen will.
Nein, er sucht nach einem Kind, das er dominieren kann, nur weil dieses Kind nicht kämpfen will. Dieses Kind hat wahrscheinlich Angst vor ihm, Angst vor dem Kämpfen. Es gibt viele dieser weichen Jungs.
Ich kämpfe nicht gern. Aber ich werde kämpfen, und ich bin gut darin, und die Schläger an meiner Schule wissen das. Sie lassen mich in Ruhe. Sie versuchen nicht, mich einzuschüchtern.
Szenenwechsel
Unsere Schule hatte Fußballmannschaften. Ich war in meinem ersten Jahr in der Mittelschule, in der sechsten Klasse. Ich war elf. Wir lernten nicht nur das Spiel; es gab in der Stadt Ligen, die die Kinder mit sechs Jahren aufnahmen. Als wir elf waren, wussten wir, wie man spielt. Unsere Schulmannschaften waren also wettbewerbsfähig.
Wir trainierten gegen die Kinder der 7. Klasse. Sie waren größer als wir. Das machte sie ein wenig besser, weil wir körperlich nicht mit ihnen mithalten konnten. Sie hatten große Freude daran, uns in den Spielen, die wir gegeneinander spielten, zu besiegen. Zwischen den beiden Teams war nicht viel Liebe verloren.
Jede Klasse hatte einen eigenen Trainer. Ihr Trainer war der Sportlehrer der Schule. Unser Trainer war unsere Englischlehrerin, eine Frau. Sie hatte keine Ahnung von Fußball, aber sie freute sich über die 700 Dollar, die sie zusätzlich verdiente, weil sie ihre Zeit als Fußballtrainerin verbrachte. Sie war eine ganz nette Frau, eine anständige Lehrerin, die allgemein gemocht wurde, aber sie hatte kein Interesse an Fußball. Während des Trainings las sie ein Buch.
Schon bei unserem ersten Training wurde klar, dass wir uns selbst organisieren mussten. Wir brauchten jemanden, der die Leitung übernahm. Elfjährige sind ein unruhiger Haufen. Wir fangen gerade erst an, uns auszutoben. Wir bekommen langsam diesen Drang nach Unabhängigkeit, gepaart mit einem Hauch von Rebellion. Es ist nicht einfach, eine Gruppe von zappeligen, hyperaktiven Kindern zu kontrollieren, die sich eigentlich von niemandem etwas sagen lassen wollen.
Aber irgendjemand musste die Verantwortung übernehmen. Ich nicht, dachte ich. Ich war kein Anführer. Nun, ich war auch kein großer Mitläufer, wenn ich es mir recht überlege. Aber es wäre eine undankbare Aufgabe, die Verantwortung dafür zu übernehmen, diese Rabauken dazu zu bringen, als Team zu spielen.
Dann schrie Tim, einer der lautstärksten von uns und ohne einen Funken Schüchternheit in seinem Körper, alle an, den Mund zu halten, und aus irgendeinem Grund hörten wir zu.
„Wir brauchen jemanden, der hier das Kommando übernimmt, damit unsere Trainingseinheiten nicht im Chaos versinken. Wir werden die Arschlöcher aus der siebten Klasse nie besiegen, wenn wir kein Team sind. Mein Bruder geht in die siebte Klasse und ich habe seine Herabwürdigungen satt. Also lasst uns einen Anführer wählen und uns darauf einigen, das zu tun, was er sagt. Okay? Hebt eure Hände, wenn ihr einverstanden seid.“
Wir sahen uns alle an und langsam gingen die Hände nach oben. Kinder wollen im Allgemeinen Teil von etwas sein, drinnen statt draußen allein dazustehen; es dauerte nicht lange, bis alle die Hand gehoben hatten.
"Wen wollen wir? Es sollte einer von uns sein, den alle respektieren und der sich mit Fußball auskennt. Ich nicht. Ich spiele erst seit zwei Jahren. Wir brauchen jemanden mit Erfahrung. Also, ruft Namen. Dann stimmen wir ab.“
So wurde ich zu meiner großen Überraschung zum Kapitän des Teams der 6. Klasse. Warum ich? Ich war nichts Besonderes. Ich kannte mich aber mit Fußball aus und war wohl auch ein bisschen lebhaft. Vielleicht lag es daran.
Die Jungs schenkten mir mehr oder weniger Aufmerksamkeit. Ich teilte sie in Stürmer, Mittelfeldspieler und Verteidiger ein. Wir hatten keinen Torwart, niemand wollte diese Position, also landete ich im Netz. Ein elfjähriger Torwart hat es schwer, denn selbst mit einer Größe von nicht einmal 1,50 m ist das Netz über ihm zu hoch, um es zu schützen. Aber irgendjemand musste es ja machen. Ich entschied mich dafür, da niemand anderes Interesse hatte.
Wir waren nicht sehr gut. Nein, das ist übertrieben. Wir waren schrecklich. Und jedes Mal, wenn wir gegen die Siebtklässler spielten, wurde uns das deutlich vor Augen geführt. Unser Trainer las ein Buch vor, ihr Trainer schrie Anweisungen und feuerte seine Truppe an, und es war schlimm. Schlimmer als schlimm, wirklich. Besser kann man es nicht ausdrücken. Es war zum Kotzen. Wir waren zum Kotzen. Wir mussten diese Spiele hassen. Und wir spielten jede Woche eines.
Ich konnte sehen, dass einige unserer Jungs bereit waren, aufzugeben. Das wollte ich nicht. Selbst wenn wir verloren, mochte ich das Spiel. Ich mochte es auch irgendwie, das Sagen zu haben, was überraschend war. Mir gefiel, dass die anderen Kinder auf mich hörten. Ich war nie besonders extrovertiert gewesen. Es war eine Überraschung gewesen, als mein Name als Kandidat für den Job, den ich jetzt hatte, genannt worden war. Man weiß nie wirklich, was die anderen Kinder von einem halten.
Ich wollte nicht, dass Kinder aufhören. Bei unserem nächsten Training versuchte ich, es angenehmer zu gestalten. Ich ließ sie neue Positionen ausprobieren. Ich ließ sie Rennen laufen, die Art von Dingen tun, die sie bei Familienpicknicks und Schulsportfesten tun. Alles, um das Training unterhaltsamer zu gestalten.
Ich schaute nur zu und mischte mich nicht ein, als ich bemerkte, dass ein Kind rechts von mir ebenfalls zusah. Ich kannte ihn nicht, aber ich konnte erkennen, dass er in meinem Alter war. Nach ein oder zwei Augenblicken schlenderte ich zu ihm hinüber.
„Hallo“, sagte ich, ‚ich bin Jonathan‘, warf ihm einen Blick zu und wandte mich dann wieder den Kindern auf dem Spielfeld zu. Ich tat das, schaute weg, denn als ich meinen Namen nannte, sah ich sofort, dass er schüchtern war. So schüchtern, dass er mich nicht einmal ansah. Also wollte ich es ihm leichter machen. Ich hatte schon immer Mitgefühl für schüchterne Jungen. Ihr Leben ist so viel schwieriger als meins. Für die Schüchternen gibt es nicht viel Freude.
„James„, hörte ich ihn atmen.
Wir standen zusammen und schauten zu. Schließlich fragte ich, indem ich zum Spielfeld und nicht zu ihm sprach: ‚Bist du neu hier?‘
“Ja. Ich bin gerade erst hergezogen.„
“Sechste Klasse?„
“Ja."
Ich machte eine Pause, um ihn nicht zu sehr zu ermüden, und fragte dann: ‚Ich nehme nicht an, dass du Fußball spielst?‘
Zum ersten Mal hörte ich etwas Leben in seiner Stimme. “Doch, das tue ich.“
„Hey, das ist toll. Ich bin, nun ja, sie haben mich zum Kapitän des Teams gemacht. Wir sind nicht sehr gut, aber wir werden besser. Wenn du bei uns mitmachen willst, würden wir uns freuen, dich dabei zu haben. Was meinst du?“
Ich warf ihm einen Blick zu. Er sah mich an. Vielleicht war er doch nicht so schüchtern, wie ich gedacht hatte. Oder vielleicht mochte er einfach nur Fußball.
„Jetzt gleich?“, fragte er.
„Klar.“
Er hatte Shorts und Turnschuhe an. Ich rief drei der Jungen herbei und stellte sie alle vor, dann bat ich sie, ein Spiel zu zweit zu spielen. Ich wollte sehen, wie James aussah.
Es war erstaunlich. James war vielleicht sozial schüchtern – wie sehr, wusste ich noch nicht – aber auf dem Spielfeld war es, als hätten Lionel Messi oder Christiano Ronaldo beschlossen, sich auf einem Kinderfußballfeld aufzuwärmen.
Unnötig zu sagen, dass wir ein neues Mitglied in unserem Team hatten. Die Entscheidung, die ich treffen musste, war, wo ich ihn spielen lassen sollte. Stürmer? Mittelfeld? Sogar Verteidigung? Er würde hervorragend sein und uns helfen, egal wo er spielte.
Er war noch schüchtern, als er die anderen kennenlernte, aber seine Fähigkeiten waren so offensichtlich, dass die anderen Jungen ihn sofort mochten. Das Training wurde intensiver, weil plötzlich die Hoffnung bestand, dass wir tatsächlich ein Spiel gewinnen könnten, ein Spiel gegen unsere Erzrivalen, die Rabauken der 7. Klasse.
Wenn er sich beim Training dem Netz näherte, konnte ich seine Schüsse nicht davon abhalten, die Netzsaiten zu treffen. Er würde den Ball auch nicht über mich hinweg schlagen. Er war so treffsicher, dass er ihn mühelos knapp außerhalb meiner Reichweite platzieren konnte.
Dabei grinste er immer, ein unbeholfenes, selbstironisches, lustiges Grinsen. Ich fing an, ihn sehr zu mögen. Er war sanft und ruhig, aber er weckte in meinem Kopf und in meiner Leistengegend Gefühle, die ich noch nie zuvor gespürt hatte.
Ich war ein ziemlich guter Ballkünstler, einer der besseren im Team, und mit James auf dem Feld war ich im Netz verschwendet. Ich habe ein anderes Kind dorthin versetzt, einen der Stürmer, der fehl am Platz war, und ich habe seinen Platz eingenommen und den anderen Stürmer ins Mittelfeld versetzt und James auf der anderen Seite aufgestellt. Plötzlich hatten wir eine stärkere Offensive.
Genug, um dem Team der 7. Klasse Probleme zu bereiten? Nun, vielleicht; vielleicht auch nicht. Wir würden es am Freitag sehen.
Szenenwechsel
Es war ein kühler Freitag. Wir kamen gemeinsam aus der Umkleidekabine, etwas enthusiastischer als sonst. Keiner von uns dachte, dass wir gewinnen könnten, aber vielleicht würden wir zum ersten Mal wettbewerbsfähig sein. Vielleicht würden sie uns nicht das ganze Spiel über aufziehen. Vielleicht könnte Tim zum ersten Mal seinen Arschloch-Bruder zum Schweigen bringen.
Das Spiel begann. Sie brachten den Ball lässig über das Feld, wie üblich. Wir alle zogen uns in die Verteidigung zurück, wie üblich. Tims Bruder befand sich auf der Seite von James und erhielt einen Pass. Er bewegte sich, um James zu umgehen, und plötzlich lief James mit dem Ball über das Feld auf ihr Tor zu, während Tims Bruder still stand, verwirrt aussah und sich fragte, was passiert war und wie es sein konnte, dass er so ausgetrickst worden war.
Ich war auf der anderen Seite des Spielfelds und lief allein. Ihr Mittelfeldspieler und ihre Verteidigung stürzten sich auf James, und er spielte mir den Ball ziemlich geschickt zu. Ihr Torwart bewegte sich, um meinen Winkel zu verkürzen, und die Gruppe, die sich um James geschart hatte, verlagerte sich auf mich. Ich setzte zum Schuss an und spielte den Ball dann zu einem weit offenen James.
James hatte noch nie daneben geschossen, wenn er auf das Tor hinter mir schoss. Auch jetzt traf er. 1:0, sechste Klasse.
Wir gingen zurück zu unseren Positionen für den nächsten Anstoß, als ich jemanden schreien hörte. „Hey, ich kenne den Typen. Er heißt James. Er wurde aus seinem Team geworfen, weil er schwul ist!“
James ging neben mir. Er blieb stehen. Er drehte sich um, sodass er allen anderen den Rücken zuwandte. Er vergrub sein Gesicht in den Händen. Er begann zu schluchzen.
Ich tat das Einzige, was Sinn machte. Ich umarmte ihn, zog ihn an mich und tröstete ihn. Ich schaute auch auf ihr Team, auf das Kind, das gerufen hatte. Er war einer von denen, die ich vorhin erwähnt hatte. Eines der Kinder, die es liebten, andere einzuschüchtern. Größer als alle anderen auf dem Spielfeld. Ein Tyrann.
Ich war wütend. Wie konnte er es wagen, das zu schreien! Wie konnte er es wagen, James auf diese Weise zu demütigen! Er kam auf uns zu. Lachte. Schrie immer noch.
„Heulsuse!“, schrie er. ‚Heulsuse und Schwuchtel.‘
Ich konnte das nicht ertragen. Ich konnte das nicht zulassen. Ich warf einen Blick auf ihren Trainer. Er lächelte! Lächelte! Der Junge kam auf uns zu. Ich wusste nicht, was er vorhatte, aber was auch immer es war, ich war stinksauer und er hatte kein Recht, sich James auch nur zu nähern.
„Noch ein Wort„, sagte ich zornig, ‚und du liegst auf dem Rücken.‘
“Ach ja?“, sagte er. Ich ließ James los. Ich stand mit dem Rücken zu ihm und wandte mich dem Tyrannen zu. Ich war wütend; mein Gesicht musste knallrot sein. Er stieß mich. Ich schlug ihn so hart ich konnte, zuerst in den Bauch und dann auf die Nase. Ich hatte nur halb recht gehabt. Er ging zu Boden, aber nicht auf den Rücken. Er kniete auf dem Boden, eine Hand auf dem Boden, um nicht ganz hinzufallen, eine auf seinem Gesicht, Blut tropfte zwischen seinen Fingern hervor.
Der Trainer lächelte nicht mehr. Er stand auf und rannte über das Feld, seine Augen fokussiert, auf mich zu.
Ich konnte es nicht glauben – er wurde von der Frau abgefangen, die dafür bezahlt wurde, uns zu trainieren. Sie erreichte mich zuerst und drehte sich um, um den Trainer anzusehen. Sie hatte Feuer in den Augen. „Das ist Ihr Sohn, der da am Boden liegt, oder? Der Tyrann aus der siebten Klasse? Nun, er hat angefangen, sowohl verbal als auch körperlich. Ich werde dafür sorgen, dass er von der Schule fliegt. Ich hoffe, Sie gehen auch.“
Der Trainer war so wütend, dass er zitterte, aber er hatte keine Ahnung, was er tun sollte, wie er reagieren sollte. Er konnte sie nicht schlagen; sie war halb so groß wie er und eine Frau. Er konnte mich nicht schlagen; ich war elf. Alles, was er tun konnte, war, sich um seinen Sohn zu kümmern, was er nach einem Moment der Unentschlossenheit auch tat. Er half ihm vom Spielfeld.
Das Spiel war vorbei und da das Ergebnis ein Tor zu unseren Gunsten war, hatten wir gewonnen!
Was passierte mit James? Nichts. Na ja, nicht wirklich nichts. Er blieb im Team. Keinen von uns kümmerte es, dass er schwul war. Na ja, das stimmte auch nicht. Mich kümmerte es. Aber das ist eine Geschichte für ein anderes Mal.
Das Ende
Aber hart zu sein und die Fäuste zu erheben, wenn es nötig ist, definiert mich nicht so sehr wie andere. Ich kämpfe nicht gern, aber wenn es nötig ist, weiche ich auch nicht zurück.
Manche Jungs kämpfen gerne. Einige wenige, nicht viele, kämpfen gerne gegen andere Jungs, die so sind wie sie, die auch gerne kämpfen. Sie testen sich gerne selbst, und wenn sie eines Tages geschlagen werden, sind sie ein paar Tage später wieder bereit. Aber davon gibt es nicht viele.
Die meisten Jungen, die gerne kämpfen, sind diejenigen, die gerne dominieren. Sie mögen es, der Anführer zu sein, sie mögen es, wenn andere Kinder Angst vor ihnen haben, sie mögen es, wenn sie angeben können. Sie schüchtern die meisten anderen Kinder ein, die schwächeren, die nicht kämpfen wollen.
Oft, meistens sogar, sind diese Anführertypen groß, größer als ein durchschnittliches Kind. Ihre Größe hilft ihnen genauso bei der Dominanz wie ihre Persönlichkeit.
Was passiert also, wenn eines dieser Kinder auf ein kleineres Kind trifft, das aber gerne kämpft, um sich selbst zu testen?
Oft findet das große Tyrannenkind Wege, um nicht gegen den kleineren, eifrigen Kämpfer antreten zu müssen. Wenn sie kämpfen, werden in der Regel beide Kinder verletzt. Das erklärt, warum das Tyrannenkind solche Kämpfe meidet. Er will keine Schlacht schlagen, in der er verletzt wird oder sein Gesicht verliert. Er will dominieren, er will andere Kinder herumschubsen können, ohne dass sie sich wehren. Er findet Gefallen daran, Angst und Kapitulation zu sehen. Das gibt ihm das Gefühl, groß und wichtig zu sein. Er will keine erhobenen Fäuste vor sich sehen und keinen gewissen Eifer in den Augen eines Kindes, das sich darauf einlassen will.
Nein, er sucht nach einem Kind, das er dominieren kann, nur weil dieses Kind nicht kämpfen will. Dieses Kind hat wahrscheinlich Angst vor ihm, Angst vor dem Kämpfen. Es gibt viele dieser weichen Jungs.
Ich kämpfe nicht gern. Aber ich werde kämpfen, und ich bin gut darin, und die Schläger an meiner Schule wissen das. Sie lassen mich in Ruhe. Sie versuchen nicht, mich einzuschüchtern.
Szenenwechsel
Unsere Schule hatte Fußballmannschaften. Ich war in meinem ersten Jahr in der Mittelschule, in der sechsten Klasse. Ich war elf. Wir lernten nicht nur das Spiel; es gab in der Stadt Ligen, die die Kinder mit sechs Jahren aufnahmen. Als wir elf waren, wussten wir, wie man spielt. Unsere Schulmannschaften waren also wettbewerbsfähig.
Wir trainierten gegen die Kinder der 7. Klasse. Sie waren größer als wir. Das machte sie ein wenig besser, weil wir körperlich nicht mit ihnen mithalten konnten. Sie hatten große Freude daran, uns in den Spielen, die wir gegeneinander spielten, zu besiegen. Zwischen den beiden Teams war nicht viel Liebe verloren.
Jede Klasse hatte einen eigenen Trainer. Ihr Trainer war der Sportlehrer der Schule. Unser Trainer war unsere Englischlehrerin, eine Frau. Sie hatte keine Ahnung von Fußball, aber sie freute sich über die 700 Dollar, die sie zusätzlich verdiente, weil sie ihre Zeit als Fußballtrainerin verbrachte. Sie war eine ganz nette Frau, eine anständige Lehrerin, die allgemein gemocht wurde, aber sie hatte kein Interesse an Fußball. Während des Trainings las sie ein Buch.
Schon bei unserem ersten Training wurde klar, dass wir uns selbst organisieren mussten. Wir brauchten jemanden, der die Leitung übernahm. Elfjährige sind ein unruhiger Haufen. Wir fangen gerade erst an, uns auszutoben. Wir bekommen langsam diesen Drang nach Unabhängigkeit, gepaart mit einem Hauch von Rebellion. Es ist nicht einfach, eine Gruppe von zappeligen, hyperaktiven Kindern zu kontrollieren, die sich eigentlich von niemandem etwas sagen lassen wollen.
Aber irgendjemand musste die Verantwortung übernehmen. Ich nicht, dachte ich. Ich war kein Anführer. Nun, ich war auch kein großer Mitläufer, wenn ich es mir recht überlege. Aber es wäre eine undankbare Aufgabe, die Verantwortung dafür zu übernehmen, diese Rabauken dazu zu bringen, als Team zu spielen.
Dann schrie Tim, einer der lautstärksten von uns und ohne einen Funken Schüchternheit in seinem Körper, alle an, den Mund zu halten, und aus irgendeinem Grund hörten wir zu.
„Wir brauchen jemanden, der hier das Kommando übernimmt, damit unsere Trainingseinheiten nicht im Chaos versinken. Wir werden die Arschlöcher aus der siebten Klasse nie besiegen, wenn wir kein Team sind. Mein Bruder geht in die siebte Klasse und ich habe seine Herabwürdigungen satt. Also lasst uns einen Anführer wählen und uns darauf einigen, das zu tun, was er sagt. Okay? Hebt eure Hände, wenn ihr einverstanden seid.“
Wir sahen uns alle an und langsam gingen die Hände nach oben. Kinder wollen im Allgemeinen Teil von etwas sein, drinnen statt draußen allein dazustehen; es dauerte nicht lange, bis alle die Hand gehoben hatten.
"Wen wollen wir? Es sollte einer von uns sein, den alle respektieren und der sich mit Fußball auskennt. Ich nicht. Ich spiele erst seit zwei Jahren. Wir brauchen jemanden mit Erfahrung. Also, ruft Namen. Dann stimmen wir ab.“
So wurde ich zu meiner großen Überraschung zum Kapitän des Teams der 6. Klasse. Warum ich? Ich war nichts Besonderes. Ich kannte mich aber mit Fußball aus und war wohl auch ein bisschen lebhaft. Vielleicht lag es daran.
Die Jungs schenkten mir mehr oder weniger Aufmerksamkeit. Ich teilte sie in Stürmer, Mittelfeldspieler und Verteidiger ein. Wir hatten keinen Torwart, niemand wollte diese Position, also landete ich im Netz. Ein elfjähriger Torwart hat es schwer, denn selbst mit einer Größe von nicht einmal 1,50 m ist das Netz über ihm zu hoch, um es zu schützen. Aber irgendjemand musste es ja machen. Ich entschied mich dafür, da niemand anderes Interesse hatte.
Wir waren nicht sehr gut. Nein, das ist übertrieben. Wir waren schrecklich. Und jedes Mal, wenn wir gegen die Siebtklässler spielten, wurde uns das deutlich vor Augen geführt. Unser Trainer las ein Buch vor, ihr Trainer schrie Anweisungen und feuerte seine Truppe an, und es war schlimm. Schlimmer als schlimm, wirklich. Besser kann man es nicht ausdrücken. Es war zum Kotzen. Wir waren zum Kotzen. Wir mussten diese Spiele hassen. Und wir spielten jede Woche eines.
Ich konnte sehen, dass einige unserer Jungs bereit waren, aufzugeben. Das wollte ich nicht. Selbst wenn wir verloren, mochte ich das Spiel. Ich mochte es auch irgendwie, das Sagen zu haben, was überraschend war. Mir gefiel, dass die anderen Kinder auf mich hörten. Ich war nie besonders extrovertiert gewesen. Es war eine Überraschung gewesen, als mein Name als Kandidat für den Job, den ich jetzt hatte, genannt worden war. Man weiß nie wirklich, was die anderen Kinder von einem halten.
Ich wollte nicht, dass Kinder aufhören. Bei unserem nächsten Training versuchte ich, es angenehmer zu gestalten. Ich ließ sie neue Positionen ausprobieren. Ich ließ sie Rennen laufen, die Art von Dingen tun, die sie bei Familienpicknicks und Schulsportfesten tun. Alles, um das Training unterhaltsamer zu gestalten.
Ich schaute nur zu und mischte mich nicht ein, als ich bemerkte, dass ein Kind rechts von mir ebenfalls zusah. Ich kannte ihn nicht, aber ich konnte erkennen, dass er in meinem Alter war. Nach ein oder zwei Augenblicken schlenderte ich zu ihm hinüber.
„Hallo“, sagte ich, ‚ich bin Jonathan‘, warf ihm einen Blick zu und wandte mich dann wieder den Kindern auf dem Spielfeld zu. Ich tat das, schaute weg, denn als ich meinen Namen nannte, sah ich sofort, dass er schüchtern war. So schüchtern, dass er mich nicht einmal ansah. Also wollte ich es ihm leichter machen. Ich hatte schon immer Mitgefühl für schüchterne Jungen. Ihr Leben ist so viel schwieriger als meins. Für die Schüchternen gibt es nicht viel Freude.
„James„, hörte ich ihn atmen.
Wir standen zusammen und schauten zu. Schließlich fragte ich, indem ich zum Spielfeld und nicht zu ihm sprach: ‚Bist du neu hier?‘
“Ja. Ich bin gerade erst hergezogen.„
“Sechste Klasse?„
“Ja."
Ich machte eine Pause, um ihn nicht zu sehr zu ermüden, und fragte dann: ‚Ich nehme nicht an, dass du Fußball spielst?‘
Zum ersten Mal hörte ich etwas Leben in seiner Stimme. “Doch, das tue ich.“
„Hey, das ist toll. Ich bin, nun ja, sie haben mich zum Kapitän des Teams gemacht. Wir sind nicht sehr gut, aber wir werden besser. Wenn du bei uns mitmachen willst, würden wir uns freuen, dich dabei zu haben. Was meinst du?“
Ich warf ihm einen Blick zu. Er sah mich an. Vielleicht war er doch nicht so schüchtern, wie ich gedacht hatte. Oder vielleicht mochte er einfach nur Fußball.
„Jetzt gleich?“, fragte er.
„Klar.“
Er hatte Shorts und Turnschuhe an. Ich rief drei der Jungen herbei und stellte sie alle vor, dann bat ich sie, ein Spiel zu zweit zu spielen. Ich wollte sehen, wie James aussah.
Es war erstaunlich. James war vielleicht sozial schüchtern – wie sehr, wusste ich noch nicht – aber auf dem Spielfeld war es, als hätten Lionel Messi oder Christiano Ronaldo beschlossen, sich auf einem Kinderfußballfeld aufzuwärmen.
Unnötig zu sagen, dass wir ein neues Mitglied in unserem Team hatten. Die Entscheidung, die ich treffen musste, war, wo ich ihn spielen lassen sollte. Stürmer? Mittelfeld? Sogar Verteidigung? Er würde hervorragend sein und uns helfen, egal wo er spielte.
Er war noch schüchtern, als er die anderen kennenlernte, aber seine Fähigkeiten waren so offensichtlich, dass die anderen Jungen ihn sofort mochten. Das Training wurde intensiver, weil plötzlich die Hoffnung bestand, dass wir tatsächlich ein Spiel gewinnen könnten, ein Spiel gegen unsere Erzrivalen, die Rabauken der 7. Klasse.
Wenn er sich beim Training dem Netz näherte, konnte ich seine Schüsse nicht davon abhalten, die Netzsaiten zu treffen. Er würde den Ball auch nicht über mich hinweg schlagen. Er war so treffsicher, dass er ihn mühelos knapp außerhalb meiner Reichweite platzieren konnte.
Dabei grinste er immer, ein unbeholfenes, selbstironisches, lustiges Grinsen. Ich fing an, ihn sehr zu mögen. Er war sanft und ruhig, aber er weckte in meinem Kopf und in meiner Leistengegend Gefühle, die ich noch nie zuvor gespürt hatte.
Ich war ein ziemlich guter Ballkünstler, einer der besseren im Team, und mit James auf dem Feld war ich im Netz verschwendet. Ich habe ein anderes Kind dorthin versetzt, einen der Stürmer, der fehl am Platz war, und ich habe seinen Platz eingenommen und den anderen Stürmer ins Mittelfeld versetzt und James auf der anderen Seite aufgestellt. Plötzlich hatten wir eine stärkere Offensive.
Genug, um dem Team der 7. Klasse Probleme zu bereiten? Nun, vielleicht; vielleicht auch nicht. Wir würden es am Freitag sehen.
Szenenwechsel
Es war ein kühler Freitag. Wir kamen gemeinsam aus der Umkleidekabine, etwas enthusiastischer als sonst. Keiner von uns dachte, dass wir gewinnen könnten, aber vielleicht würden wir zum ersten Mal wettbewerbsfähig sein. Vielleicht würden sie uns nicht das ganze Spiel über aufziehen. Vielleicht könnte Tim zum ersten Mal seinen Arschloch-Bruder zum Schweigen bringen.
Das Spiel begann. Sie brachten den Ball lässig über das Feld, wie üblich. Wir alle zogen uns in die Verteidigung zurück, wie üblich. Tims Bruder befand sich auf der Seite von James und erhielt einen Pass. Er bewegte sich, um James zu umgehen, und plötzlich lief James mit dem Ball über das Feld auf ihr Tor zu, während Tims Bruder still stand, verwirrt aussah und sich fragte, was passiert war und wie es sein konnte, dass er so ausgetrickst worden war.
Ich war auf der anderen Seite des Spielfelds und lief allein. Ihr Mittelfeldspieler und ihre Verteidigung stürzten sich auf James, und er spielte mir den Ball ziemlich geschickt zu. Ihr Torwart bewegte sich, um meinen Winkel zu verkürzen, und die Gruppe, die sich um James geschart hatte, verlagerte sich auf mich. Ich setzte zum Schuss an und spielte den Ball dann zu einem weit offenen James.
James hatte noch nie daneben geschossen, wenn er auf das Tor hinter mir schoss. Auch jetzt traf er. 1:0, sechste Klasse.
Wir gingen zurück zu unseren Positionen für den nächsten Anstoß, als ich jemanden schreien hörte. „Hey, ich kenne den Typen. Er heißt James. Er wurde aus seinem Team geworfen, weil er schwul ist!“
James ging neben mir. Er blieb stehen. Er drehte sich um, sodass er allen anderen den Rücken zuwandte. Er vergrub sein Gesicht in den Händen. Er begann zu schluchzen.
Ich tat das Einzige, was Sinn machte. Ich umarmte ihn, zog ihn an mich und tröstete ihn. Ich schaute auch auf ihr Team, auf das Kind, das gerufen hatte. Er war einer von denen, die ich vorhin erwähnt hatte. Eines der Kinder, die es liebten, andere einzuschüchtern. Größer als alle anderen auf dem Spielfeld. Ein Tyrann.
Ich war wütend. Wie konnte er es wagen, das zu schreien! Wie konnte er es wagen, James auf diese Weise zu demütigen! Er kam auf uns zu. Lachte. Schrie immer noch.
„Heulsuse!“, schrie er. ‚Heulsuse und Schwuchtel.‘
Ich konnte das nicht ertragen. Ich konnte das nicht zulassen. Ich warf einen Blick auf ihren Trainer. Er lächelte! Lächelte! Der Junge kam auf uns zu. Ich wusste nicht, was er vorhatte, aber was auch immer es war, ich war stinksauer und er hatte kein Recht, sich James auch nur zu nähern.
„Noch ein Wort„, sagte ich zornig, ‚und du liegst auf dem Rücken.‘
“Ach ja?“, sagte er. Ich ließ James los. Ich stand mit dem Rücken zu ihm und wandte mich dem Tyrannen zu. Ich war wütend; mein Gesicht musste knallrot sein. Er stieß mich. Ich schlug ihn so hart ich konnte, zuerst in den Bauch und dann auf die Nase. Ich hatte nur halb recht gehabt. Er ging zu Boden, aber nicht auf den Rücken. Er kniete auf dem Boden, eine Hand auf dem Boden, um nicht ganz hinzufallen, eine auf seinem Gesicht, Blut tropfte zwischen seinen Fingern hervor.
Der Trainer lächelte nicht mehr. Er stand auf und rannte über das Feld, seine Augen fokussiert, auf mich zu.
Ich konnte es nicht glauben – er wurde von der Frau abgefangen, die dafür bezahlt wurde, uns zu trainieren. Sie erreichte mich zuerst und drehte sich um, um den Trainer anzusehen. Sie hatte Feuer in den Augen. „Das ist Ihr Sohn, der da am Boden liegt, oder? Der Tyrann aus der siebten Klasse? Nun, er hat angefangen, sowohl verbal als auch körperlich. Ich werde dafür sorgen, dass er von der Schule fliegt. Ich hoffe, Sie gehen auch.“
Der Trainer war so wütend, dass er zitterte, aber er hatte keine Ahnung, was er tun sollte, wie er reagieren sollte. Er konnte sie nicht schlagen; sie war halb so groß wie er und eine Frau. Er konnte mich nicht schlagen; ich war elf. Alles, was er tun konnte, war, sich um seinen Sohn zu kümmern, was er nach einem Moment der Unentschlossenheit auch tat. Er half ihm vom Spielfeld.
Das Spiel war vorbei und da das Ergebnis ein Tor zu unseren Gunsten war, hatten wir gewonnen!
Was passierte mit James? Nichts. Na ja, nicht wirklich nichts. Er blieb im Team. Keinen von uns kümmerte es, dass er schwul war. Na ja, das stimmte auch nicht. Mich kümmerte es. Aber das ist eine Geschichte für ein anderes Mal.
Das Ende