06-08-2025, 07:29 PM
Gott schütze die Drama-Queen
Einmal hörte ich, wie Oprah mit all diesen schwulen Kindern sprach, die von ihren Eltern verstoßen worden waren. Opes richtete ihre großen, alten Bambi-Augen auf diesen einen Jungen – ein Emo-Typ, der nach einer besonders harten Nacht seltsamerweise wie Kim Kardashian aussah – und fragte mit mitfühlender Stimme: „Hoffst du auf eine Versöhnung?“
Als ich mir ein Stück Toast in den Mund schiebe, mich von meinem kleinen Bruder Antoine verabschiede und zu Crispins Audi renne, fällt mir auf, dass ich mich noch nie mit jemandem versöhnen musste. Meine Mutter wurde ohne Ecken und Kanten geboren. Als ich ihr letztes Jahr sagte, dass ich dachte, ich sei homosexuell, sagte sie: „Das ist wunderbar, mein Schatz“, und fragte dann, ob ich nicht ein Schatz sein und ihr Getränk auffrischen wolle. Ihre Augen strahlten vor Liebe.
Mein Vater, der Prozessanwalt, war ähnlich unbeeindruckt. „Remy, du bist, wer du bist. Wenn es darauf ankommt, weiß ich das schon, seit du sieben warst. Erinnerst du dich an das Schloss, das du in deinem Zimmer im Strandhaus gebaut hast? Du hattest jede Menge Könige, Prinzen und Vasallen, aber ich kann mich nicht an eine einzige Dame erinnern. Es war das schwulste Schloss, das ich je gesehen hatte. Schau, ich habe dich damals nicht weniger geliebt und ich werde nicht aufhören, dich zu lieben, nur weil du deine Gefühle in eine Schublade gesteckt hast.“ Ich schätze, ich werde in nächster Zeit nicht bei Oprah zu Gast sein, es sei denn, sie machen eine Sendung über gut funktionierende Familien und die Biker-Girls, die sie stalken.
„Was geht, Rem. Wo warst du eigentlich gestern? Ich habe dir bestimmt 35 Mal eine SMS geschickt.“
„Keine Ahnung. Was habe ich verpasst?“
„Otto hat GTA: Chinatown bekommen. Diego behauptet, er hätte was mit Tiffany-Amber gehabt. Ich überlege, mir eine aufblasbare Sarah-Palin-Puppe zu bestellen. War natürlich nur ein Scherz.“
„Immer dasselbe?“
„So ziemlich. Aber nicht ganz. Wir haben neue Nachbarn. Die Villa an der Ecke, die zwangsversteigert wurde. Ich habe gesehen, wie die Möbelpacker am Samstag ausgeladen haben. Mama sagt, sie sind Briten. Ich würde ihr aber nicht trauen. Sie ist eine begeisterte Monarchistin. Hat eine Woche lang geweint, als Prinzessin Di gestorben ist. Di ist gestorben. Das ist lustig.
„Cool. Irgendwelche Landschaftsbeschreibungen?" Manchmal nennt Crispin es ‚Talent‘. Für die Dinge, die er mag, für die Mädchen, die seine Träume antreiben, hat er immer ein besonderes Vokabular. Manchmal greift er auf Polysyllabika zurück: Pulchritude oder Seraphim. Er ist auch ein großer Mythologie-Fan und nennt die Triaden Artemis, Eurydike und Klytaimnestra – nur spricht er die erste Silbe wie den kleinen Liebesknopf aus, den er gerne befummeln würde. Nur niemals Mädchen oder, Gott bewahre, Muschi.
„Nun, da du fragst, nein. Aber es gibt einen Kerl. Homo erectus, mein GLBT-Kumpel.“
„Halt die Klappe, Crispy. Du weißt, dass das gegen den Nachbarschaftsvertrag verstoßen würde.“ Manchmal wünschte ich mir, er wäre ein bisschen homophober. Das Spiel wäre einfacher.
„Ich habe ihn gesehen, weißt du. In Fleisch und Blut sozusagen.“
„Wer?“ Mir ist nicht nach Spielen zumute.
„Nigel. Clive. Graham. Der Brite. Er ist eine verdammte Schwuchtel, Remy, ich weiß es einfach. Verdammter Wichser. Und er ist tres, tres chaud, mon petit prince. Der absolute Freund-und-Bräutigam-Typ.“
„Ja. Sicher. Nigel, von wegen.“
„Genau das meine ich, Alter: Nigel und von wegen. Das ist eine himmlische Verbindung.“
„Wie auch immer.“ Er kann es wahrscheinlich nicht hören, aber mir sitzt ein Kloß im Hals. Mein Leben ist ziemlich einfach, ich weiß, aber manchmal wünschte ich, ich wäre weniger eine Witzfigur.
„Hey, Alter. Ich mach nur Spaß. Ich mach nur Spaß.“
Crispin ist okay. Für einen Heterosexuellen.
El Sid
Ich dusche nicht unbedingt in der Schule. Zu Hause gibt es reichlich heißes Wasser und eine Tür, die ich abschließen kann. Okay, wenn meine Familie nach China zieht und wir uns en masse waschen müssen, weil das dort so üblich ist, muss ich mich wohl anpassen. Jetzt kommt die Vernunft und sagt, dass das Unsinn ist, aber dann denke ich daran, wer ich bin und was ich unbedingt tun möchte, und wie das alles von diesem Teil von mir zu kommen scheint, der sich weigert zuzuhören, diesem belanglosen Teil von mir, der so schön und so schrecklich zwischen meinen Beinen hängt.
Es ist 14:15 Uhr. Die letzte Stunde hat gerade begonnen, und die Umstände haben es erforderlich gemacht, dass ich sie auslasse. Als wir von unserem freitäglichen Chipotle-Ritualessen zurückgingen, winkte Jimmy mich heran, um mir etwas in seiner Hand zu zeigen, und schob mich dann über einen plötzlich knienden Crispin – der älteste Trick im Handbuch für Verlierer, von dem ich offensichtlich nie eine Kopie erhalten habe. Jedenfalls landete ich mit dem Hintern voran in einer perfekt positionierten Pfütze, die der Regen zuvor hinterlassen hatte. Sie waren außer sich vor Lachen. Ich lachte natürlich auch, denn nicht zu lachen, wäre ein Zeichen der Niederlage gewesen. Also hatte ich keine andere Wahl, als schlammig, nass und verlegen den gefürchteten Duschraum im Parker Athletic Center aufzusuchen. Ich packte meine schmutzigen Klamotten ein und trug die Trainingsklamotten, die ich in meinem Spind aufbewahre, nach Hause.
Ich bin allein. Das heiße Wasser fühlt sich fantastisch an. Meine Haut singt. Die Nerven entlang meiner Wirbelsäule scheinen aus ihren Hüllen zu springen. Ich frage mich kurz, wie Wasser perlt und Seife schäumt, und ich lasse mich für einen Augenblick vorstellen, dass Sex so sein muss, ein Gefühl der neunten Potenz, eine Kapitulation der Logik vor der Peitsche des Verlangens. Die 45 Sekunden, die ich eingeplant hatte, haben sich auf fünf Minuten ausgedehnt. Ich kribbele bis ins Mark und nur diese rudimentäre Scham hält mich davon ab, den größten Ständer meiner Karriere zu bekommen.
Dann bin ich plötzlich nicht mehr allein. Eine andere Dusche wird auf der anderen Seite des Raumes aufgedreht. Der Bewohner hustet ein Bündel Schleim aus und spuckt es Gott weiß wohin. Ich habe immer noch den Rücken zum Eindringling, als er anfängt, „I want your ugly, I want your disease“ in einer Tonart zu singen, die nicht einmal Lady Gaga zustande bringen würde. Also drehe ich mich um und stelle mich der Musik.
Der Solist ist El Sid. Sid-Freakin'-Vicious. Ich bin zehn Fuß vom Fürsten der Finsternis entfernt, der anscheinend auch in eine Pfütze gefallen ist oder die letzte Stunde schwänzt, um zu baden. Ich kann weder weglaufen noch mich verstecken, also sage ich so sachlich wie möglich, als wäre es das Normalste auf der Welt, dass der Trottel und die fleischgewordene Teufelin sich nackt unter der Dusche treffen:
„Was geht, Sid?“
Er lehnt die Gelegenheit zum Plaudern ab. Er kichert, aber in seinen wulstigen Augen ist kein Licht oder Lachen zu sehen, Augen, die sich keine einzige anständige Sekunde lang von meiner Person, meiner nackten Person, abwenden. Ich schaue aus unerklärlichen Gründen beschämt nach unten. Als ich den Blick hebe, sehe ich, dass Sid mit Fell bedeckt ist, ein Wald, der nicht durch Brandschneisen aus weißer Haut unterbrochen wird. Er starrt weiter. Ich schalte die Dusche aus, schnappe mir mein Handtuch und schwöre, nie wieder zurückzukehren.
Verstehen Sie das: Sidney Weisenthal ist eine Anomalie. Sui generis, in der Tat. Der gefährlichste jüdische Junge aller Zeiten: teils Son of Sam, teils Bugsy Siegel, teils Rottweiler und eine verdammte Bedrohung für die Gesellschaft. Gerüchten zufolge bekam er eine AK-47 zu seiner Bar Mitzwa. Gerüchten zufolge trainierte er mit dem Mossad auf den Golanhöhen, statt ins Musikcamp zu gehen oder American Legion zu spielen.
Wenn Sid entscheidet, dass du es nicht wert bist, ignoriert zu werden, brauchst du dir keine Sorgen zu machen. In der Nachbarschaft herrscht Frieden. Aber wenn Sid aus irgendeinem Grund anders entscheidet – du kannst es genauso gut akzeptieren: Dein Ticket ist abgestempelt. Du wirst leiden. Du wirst vielleicht nicht sterben – schließlich ist dies die Caulfield High und kein Schlachtfeld in Kandahar – aber du wirst dir wünschen, du hättest es.
Sid hat Mittel, die seinem Ruf entsprechen. An einem Tag war Trent Jameson in meinem AP-Biologiekurs, am nächsten Tag fand man seine Leiche in einem Müllcontainer hinter dem Wal-Mart. Das war natürlich nur ein Scherz – obwohl Trent, als ich ihn das nächste Mal sah, eine St.-Barth-Trainingsjacke trug. Zur Erklärung sagte er etwas über katholische Schulen und die vorzeitige Aufnahme an den Eliteuniversitäten, aber so wie er die Szene wie ein Sicherheitsbeamter am Black Friday beobachtete, spürte ich die dunkle, haarige Präsenz von Sid Vicious um die Ecke. Ich hatte die Geschichten gehört: Trent auf einer Party. Trent, laut, betrunken, ehrgeizig. Trent, der es mit der hübschen Rachel Milstein in einem Hinterzimmer treibt. Dann tauchte Sid wie durch Zauberhand an der Tür auf, der Engel der Rache. Rachel schrie. Sid, ausdruckslos, kam mit Trent aus dem Schlafzimmer. Keiner der beiden Jungen sagte etwas, sie bahnten sich ihren Weg durch ein Meer von fassungslosen Zuschauern und dann zur Tür hinaus in die Nacht.
Sid wurde Trent los. Ich weiß nicht wie, aber ich vermute, er hat dem hübschen Jungen ein Angebot gemacht, das er nicht ablehnen konnte.
Ich habe meine Jogginghose angezogen und packe meine nassen Klamotten zusammen, als ich wieder diese hohe und nasale Stimme höre, die so gar nicht zu ihm zu passen scheint, die Stimme eines TV-Grizzlybären oder des Leadsängers von Mastodon. Seine Phrasierung ist teils Hip-Hop, teils Flatbush, als hätte er sein Leben lang die Filme der Hughes-Brüder studiert.
„Du brauchst einen Mohel“, sagt er. “Mein Vater kann dir einen besorgen. Er kennt verdammt nochmal jeden. Randy, richtig?“
„Remy.“ Ich habe keine Ahnung, was er mir da sagt, aber ich könnte schwören, dass er mich für eine seiner verdeckten Operationen anwirbt. Mit seinen ganzen 220 Pfund versperrt er mir den Ausgang. Ein Türsteher im Rückwärtsgang, die Arme vor der massigen Brust verschränkt. Das Handtuch, das er um die Hüfte geschlungen hat, verbirgt einen schweren Klumpen.
„Ja. Remy. Wie auch immer. Hör zu, es wird wohl ein bisschen wehtun, aber verdammt, du musst diesen Ameisenbär loswerden.“
Jetzt bin ich wirklich verwirrt. Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich bei dieser Transaktion der Klügere bin, aber mir fehlt ein Schlüsselbegriff. Maulwürfe und Ameisenbären? Vielleicht verwechselt er mich mit einem dieser Science-Fair-Kinder.
„Dein Schwanz, Diddy. Dein Putz. Dein Schlong. Dein Baby-Macher, Batman! Er ist unrein. Du brichst den Bund. Mit all der Haut wirst du nie eine Braut dazu bringen, deine Einheit zu verschlingen.“
Klarheit. Sidney Wiesenthal würde es vorziehen, wenn ich beschnitten wäre. Ein Mohel wäre der Typ mit dem Skalpell. Der Ameisenbär ist mein Penis – mein gelegentlicher Erzfeind und ständige Freude. Ich finde nicht, dass er wie ein Ameisenbär aussieht, aber Sid sieht das so, wie Sid es sieht. Wenn mir etwas Sinnvolles einfallen würde, glauben Sie mir, würde ich es versuchen, aber was sagt man zu einem Typen, der einem sagt, man solle sich die Vorhaut abschneiden? Auf jeden Fall möchte ich mit Sid Vicious nicht über meinen Schwanz reden – selbst wenn es keinen Ausweg gibt. Er gehört mir und ich mag ihn so, wie er ist, vielen Dank – das sollte ich sagen, um ehrlich zu sein, aber stattdessen gehe ich dorthin, zurück in die Gefahrenzone, diesen Ort ohne Wiederkehr, von dem Diego und meine Freunde sagen, dass er mich in ein frühes Grab bringen wird.
„Und du musst zum Waxing, Sidney. Meine Mutter kann dir einen Termin besorgen. Sie kennt verdammt nochmal jeden. Es wird wehtun für ...“
In Filmen passiert es blitzschnell, das Drama, dann das Blut. In der leeren Umkleidekabine der Caulfield High School baut es sich auf, die Pausen stöhnen unter der Last der Unausweichlichkeit. Worte treffen härter als Schläge, schon allein deshalb, weil einer von einem Typen wie Sid, der weiß, was er tut, kommt und ich bewusstlos zu Boden sinke.
„Das war ziemlich unnötig“, sagt Sid, der Akzent ist plötzlich verschwunden, und obwohl seine Worte zivilisiert, ja sogar zierlich sind, weiß ich, dass ich bestraft werde. Bully trifft auf Klugscheißer – ein Grundnahrungsmittel der Literatur, ein Klassiker. “Ziemlich unnötig.“
„Es war notwendig, Sid. Du hast mir keine Wahl gelassen. Ich meine, mein Schwanz geht dich verdammt noch mal nichts an.“
„Es ist hässlich. Es widert mich wirklich an. Sieh mal, Randy, meine Leute sind sauber. Ich bin nur ein Umweltaktivist. Ich helfe nur einem goyischen Freund.“
„Fick dich ins haarige Knie, Sid. Komm schon. Das ist alles zu dumm.“ Ich versuche, mich an ihm vorbeizudrücken, um ihn zu überraschen. Nö. Er packt mich an den Schultern wie eine Stoffpuppe und knallt mich gegen den Spind. Er tut mir nicht wirklich weh – oder vielleicht überdeckt das Adrenalin den Schmerz – aber ich frage mich, ob man mich, wenn er den Abzug drückt, als Komplizen meines eigenen Todes betrachten wird.
„Ich habe dir einen freundlichen Rat gegeben. Du hast dich entschieden, ihn nicht anzunehmen und dich stattdessen über mich lustig zu machen. Ich hatte keinen Streit mit dir, außer mit deinem dreckigen, scheiß Rollkragen-Schwanz, dann wirst du mir gegenüber untreu. Ich bin angeklagt, den Ungläubigen auszurotten." Jetzt hat er Spaß. Wenn ich wenigstens mit einem Fuß auf dem Boden stehen würde, hätte ich vielleicht auch Spaß. Für einen Augenblick denke ich, dass ich ihm das Handtuch wegtreten werde, dass er nackt irgendwie neutralisiert werden könnte.
„Ich bin nicht der Ungläubige, Fellknäuel. Lass mich los.„ Ich sage Scheiße, die ich nicht sagen sollte, ich weiß, aber die Demütigung scheint mein Gewissen geschärft und meine Synapsen betäubt zu haben.
„Lebhaftes Arschloch! Du wirst ein guter kleiner Soldat sein, wenn wir dich erst einmal sauber gemacht haben.“ Er hat ein paar Druckpunkte gefunden und wider besseres Wissen fange ich an zu winseln.
„Verdammt, Sid. Lass mich runter!“ Mein Kopf knallt gegen Spind Nr. 453. Meine Beine geben nach. Das Handtuch fällt. ‚Geh und leg dich mit einem verdammten Terroristen an, du haariger Judenbengel-Drecksack!‘ ‚Haariger Judenbengel-Drecksack‘? So etwas sage ich nicht, nicht einmal, wenn mir mit Vernichtung gedroht wird. Meine Mutter würde mich umbringen.
„Nicht cool“, sagt Sid. ‚Nicht cool.‘ Das Lächeln ist verschwunden. Heute nicht und morgen nicht, aber ich verstehe, dass ich gerade ein unglückliches Schicksal besiegelt habe. ‚Vergiss nie‘, sagt er mit einer Stimme, die eher wie ein Gebet als eine Drohung klingt. ‚Vergiss nie.‘ Es geht nicht nur um mich, wird mir klar. Für Sid bin ich zum unwahrscheinlichen Avatar einer ganzen bösen Geschichte geworden.
Er lässt los, hebt das Handtuch auf, schüttelt den Kopf und fügt einen Segen hinzu: „Man sieht sich.“
Schlaft gut, ihr Idioten!
Jimmy und Crispin entschuldigen sich auf der Heimfahrt. Ich akzeptiere ohne zu zögern und murmele etwas von ‚einmal gebrannt‘. Was ist schon ein bisschen Schlamm zwischen Freunden? Außerdem ist es nicht so schlimm, schlammig zu sein, wie tot zu sein. Schlamm lässt sich abwaschen.
„Alles klar bei dir, Remy?„ Jimmy weiß, dass mich etwas bedrückt.
„Nicht so sehr.“
„Raus damit“, befiehlt Crispin.
„Sid.“
„Sid?“
„Weisenthal.“
„Was hast du mit Sid Vicious zu tun, Kumpel?“ In der Frage liegt Besorgnis, in der Nennung des Namens Totemkraft.
„Ich weiß nicht. Ich habe ihn verärgert. Ich habe den Wichser aus Versehen bestraft.“
„Was genau hast du gesagt, Remy?“ Crispin kennt mein Tourette-Syndrom besser als jeder andere. ‚Oh mein Gott, Rem, was hast du gesagt?‘ “Geh einfach weiter, Alter. Das war schon immer der Plan, oder? So überlebt man in Sidville.“
„Zu spät.“ Plötzlich will ich nicht mehr darüber reden.
„Herrgott, Remoulade. Du weißt es besser. Stochere nicht im Ameisenhaufen. Leg dich nicht mit dem Wespennest an. Sid legt sich nur mit denen an, die sich mit ihm anlegen. Er ist wie AIDS. Es gibt Schutz. Du musst es nicht bekommen.“ Crispin ist ein ziemlicher Moralist, wenn er will, aber ich denke, er meint es gut. An diesem Punkt sagen mir alle, was ich tun soll, und ich habe nicht die Energie, irgendetwas davon zu tun.
„Hör mal, Cripsy. Ich lasse mir etwas einfallen. Es hat keinen Sinn, dich und Jimmy da mit reinzuziehen.“
„Hey, wir halten dir den Rücken frei, Alter“, erklärt Jimmy mit überzeugender Nüchternheit. Aber das tun sie nicht. Das können sie nicht. Sie leben in einer Welt von Call of Duty. Der Soundtrack mag rau und metallisch sein, die Munition ist immer treffsicher, aber der Tod ist nur vorübergehend.
„Danke, Leute. Ich meine es ernst. Aber mir fällt schon was ein. Ich bin ein Idiot, aber mir fällt schon was ein.“
„Trent Jameson? Lee Hardesty? Gott. Was hast du gesagt, Remy?“
„Er hat Waffen, Rem.“
„Hey, Crispy? Können wir das Thema lassen? Mir fällt schon was ein. Was auch immer er vorhat, heute Abend und in Caulfield wird nichts passieren. Er wird mich finden, wenn es ihm passt.“
Die Jungs sind still. Sie haben vielleicht sogar Angst. Es war schon immer ein großes Spiel für sie, und ich vermute, dass dieser ganze Schlamassel zu sehr nach der Realität riecht, die wir so lange zu vermeiden versucht haben.
Ich steige aus dem Audi und verabschiede mich überraschend fröhlich von ihnen. Jimmy fragt, ob ich online Halo spielen will. Crispy sagt, seine Mutter hat Lasagne gemacht. Am Samstagabend gibt es eine Party bei Sylvie, fügt er hinzu. Es ist Make-A-Wish-Zeit für Remy.
„Mann, Sid ist so verdammt behaart„, sage ich, ohne besonderen Grund. “Von Wand zu Wand voll mit Haaren, Leute. So etwas habe ich noch nie gesehen.“
Für jeden Tropfen Regen, der fällt
Ich möchte eine Umarmung von Mama – wir umarmen uns oft im Hause Delorme – aber ich brauche Einsamkeit und Zuflucht noch mehr, also ist es gut, dass sie noch bei der Arbeit ist und Antoine immer noch Klebstoff schnüffelt oder was auch immer der kleine Kerl in seinem Nachmittagsprogramm macht. Ich gehe direkt nach oben und schließe die Schlafzimmertür hinter mir.
Normalerweise, wenn ich mit mir selbst spreche, kommen gute Argumente und Fragen werden beantwortet. Das liegt natürlich daran, dass ich die Tagesordnung mit unapologetischem Eigeninteresse festlege. Ich bin sowohl Lehrer als auch Schüler, der junge Alexander auf den Knien von Aristoteles.
Nicht so heute Nachmittag. Mein Kopf ist ein einziges Chaos. Ich spiele die ganze seltsame Szene mit Sid immer wieder ab und lächle abwechselnd und beiße die Zähne zusammen. Ich sage mir, ich könnte mir den Schwanz abschneiden und Sid zeigen und eine Yarmulke tragen und auf Speck verzichten – und glücklich bis ans Ende meiner Tage leben, vielleicht sogar eine Uzi kaufen und mich mit meinem neuen Stamm auf den Weg zu den Siedlungen machen, um die Ungläubigen zu jagen. Aber dann sage ich mir, dass Sid, Ameisenbär oder nicht, meine Freundschaft nicht will, er will mich nur besitzen, oder zumindest die Welt besitzen, die sein Volk so lange belagert hat. Außerdem – und es ist seltsam, dass ich immer wieder darauf zurückkomme – liebe ich meinen Penis wirklich, wahrhaftig und zutiefst, genau so, wie er ist. Ich habe nicht viel Zeit damit verbracht, dieser Wahrheit eine Stimme zu geben (selbst schwule Jungs reden nicht ständig über ihre Schwänze), aber ich glaube, ich würde eher meine Playstation, meinen gerade erworbenen Führerschein oder sogar ein Dutzend der A's, die ich in meinem Zeugnis habe, aufgeben, als meinen Rollkragenpullover. Länder streiten sich um Grenzen, die willkürlicher sind als die blauen Linien auf einer Straßenkarte. Montagues kämpfen gegen Capulets, McCoys gegen Hatfields, Bloods gegen Crips – und keiner von ihnen könnte einen überzeugenden Grund dafür nennen. Also entscheide ich mich, für meine Vorhaut zu kämpfen, für ein paar Quadratzentimeter wertvollen und privaten Besitzes, und das scheint mir der perfekteste Grund für einen Krieg zu sein, der je erfunden wurde.
Mein Schwanz hört mir zu, wenn ich mit ihm spreche. Und die Art und Weise, wie er in meiner rechten Hand anschwillt, sagt mir, dass ihm gefällt, was er hört. Erigiert sieht er ein wenig anders aus als die paar, die ich in meiner kurzen Karriere als Liebhaber gesehen habe: Länger, denke ich, wenn auch nicht pornografisch lang; mehr, ich weiß nicht, bunter – die weiße Haut des Schafts hebt sich von der leuchtend roten Pflaume ab, die meine Eichel ist; irgendwie feuchter, feucht, sogar saftig; aber ich will verdammt sein, wenn er schmutzig ist, selbst wenn er mit Lusttropfen glänzt. Fick dich, Sid Vicious! Fick dich, du Arsch. Es ist mein Schwanz und ich würde dafür sterben, wenn ich müsste!
Ein Ständer der Wut, das ist es, was ich jetzt habe. Ständer der Wut – ab 15. April im Handel! Die Atmung wird enger, das Herz klopft, der Schwanzkopf tobt, und ich habe noch etwa 25 Sekunden Zeit, bis ich wütende Tropfen spucke ...
„Re-Meeeeee!“ Es ist Antoine. Sie sind zu Hause. Verdammt.
„Remy, Schatz! Komm runter. Ich brauche deine Hilfe!“
Masturbierender Junge unterbrochen. Ich bringe einen Klecks wässrigen Samens, den ich von der Spitze meines schnell schrumpfenden Penis geschabt habe, an meine Lippen und denke: „Rotz“, dann gehe ich nach unten, um zu sehen, was am vielleicht letzten Wochenende meines Lebens los ist.
„Hey„, sage ich.
„Hey Remy“, sagt mein Bruder.
„Alles in Ordnung, Schatz? Du siehst ein bisschen aufgedunsen aus.„ Verdammt, sie ist gut.
„Ja. Ich habe nur ein kleines Nickerchen gemacht. Was gibt's?“
„Besuch. Könntest du die Einkäufe für mich wegräumen?“
„Klar. Wen wollen wir füttern? Die Lindsays?“
„Nein, es sind die neuen Nachbarn“, wirft Antoine ein. „Papa hat mir gesagt, dass es Engländer sind.“
„Sei still, mein kleiner Kakadu“, sagt meine Mutter. “Das ist veraltet. Dein Vater weiß es besser.“
Ich habe zwei und zwei zusammengezählt und die üblichen vier erhalten. Sie müssen Crispins Briten sein, die Eltern von Nigel. Ich weiß nicht, wohin ich gehen soll, aber ich bin mir nicht sicher, ob ich nach meiner früheren Begegnung mit dem Niemand zu höflichem Geplauder in der Lage bin.
„Mama, Crispin hat mich zum Abendessen eingeladen. Mrs. Shaw macht Lasagne.“
„Tut mir leid, Rem. Wir brauchen dich und deine spritzige Unterhaltung heute Abend hier.“
„Antoine ist ziemlich gut, wenn es darauf ankommt, Ma. Er kann einspringen, oder?“
„Tut mir leid, Schatz. Sie bringen ihren Sohn mit. Er hat am Mittwoch gerade bei Caulfield angefangen. Er ist ein Junior, genau wie du, ein Fünftklässler. Hast du ihn schon kennengelernt?“
Crispin möchte, dass ich ihn heirate, ich bin versucht zu sagen, aber alles, was ich zustande bringe, ist „noch nicht“.
„Na, dann ist es ja perfekt. Es ist ein guter Zeitpunkt, um den Willkommenswagen vorzufahren. Ich vermute, du bist sauer auf mich, aber ich denke, es ist das Richtige." Meine Eltern sagen das ständig, und das Komische ist, dass es ziemlich gut funktioniert.
„Okay, Mom. Ich will immer das Richtige tun.“
Wenn schlechte Nachrichten bekanntlich immer im Dreierpack kommen, könnte dies ein schwieriger Abend werden.
Ich halte die Welt an und schmelze mit dir
Sie kommen mit Blumen und einer Flasche Wein an, der Montgomery-Clan, hell, blond und mühelos gesprächig – Mutter strahlend, Vater adrett und Tochter Celia, eine Doppelgängerin der Dakota Fanning aus der Zeit von Krieg der Welten. Rezessive Gene in voller Blüte, sie erfüllen unser Wohnzimmer mit Licht und Gesundheit.
Kein Nigel.
„Sie müssen Remy sein„, sagt Mr. Montgomery. Er schüttelt mir die Hand, ohne sie zu zerquetschen. Sein Lächeln sagt mir, dass ich mich entspannen soll, dass er mich so akzeptiert, wie ich akzeptiert werden möchte, ohne unangenehme Fragen oder Vermutungen am Horizont. Sein Händedruck ist freundlich.
„Schön, Sie kennenzulernen.“ Ich möchte mich verbeugen.
„Remy, Denis wird jeden Moment hier sein. Dieser Umzug scheint seine Uhr durcheinander gebracht zu haben.“
„Das ist okay.“ Nigel ist Denis. Er will nicht hier sein, und das ist für mich in Ordnung.
Die Eltern trinken und knabbern und reden über dies und das, als wären sie schon ihr Leben lang befreundet. Celia ist in den Keller gegangen, um mit Antoine Pokemon Gold zu spielen, plötzlich ein zehnjähriger Gentleman, charmant, fürsorglich und wunderschön geschlechtslos. Ich nicke ab und zu, werfe sogar den einen oder anderen Witz ein, um zu zeigen, dass ich zuhöre, aber ich kann den ungebetenen Gast Sidney Wiesenthal nicht ignorieren, der sich unsichtbar an mich schmiegt und mir Tick-tick-bumm, tick-tick-bumm ins Ohr flüstert.
Die Türklingel unterbricht die Träumerei. Ich stehe auf, um zu öffnen, El Sid an meiner Seite. Und da ist er.
„Hallo. Ich bin Denis. Entschuldige die Verspätung.“ Er streckt mir die Hand entgegen, die ich irgendwie vergessen habe, ihm zu geben. ‚Remy, richtig?“
„Remy, richtig.‘ Gott, ich höre mich behindert an. ‚Alle sind da.‘ Endlich entscheidet sich meine Hand, zu kooperieren, und ich bringe ihn ins Wohnzimmer.
Es folgt eine weitere Runde der Vorstellung. Denis ist die Seele der Reue. Er entschuldigt sich bei meiner Mutter dafür, dass er das Essen aufhält. Er entschuldigt sich bei meinem Vater dafür, dass er ohne ein Friedensangebot ankommt. Er entschuldigt sich bei seinen Eltern dafür, dass er die Zeit aus den Augen verloren hat. Ich würde ihn hassen, wenn er nicht so verdammt perfekt wäre, obwohl mich diese Tatsache allein nicht aufhalten sollte. Der Mensch mit den Füßen aus Ton muss Prada aus Prinzip hassen. Der gefallene Engel hasst den Himmel, den er aufgegeben hat.
Nein, ich kann ihn nicht hassen, denn ihn zu treffen bedeutet, ihn zu lieben. Du sagst, auf keinen Fall, Dummerchen, und ich sage, ich liebe ihn. Und wenn er zu mir herüberschaut, um sich ein letztes Mal unnötig zu entschuldigen, möchte ich tausend Tode sterben, weil er meine Gedanken und meine einfache Erklärung gelesen hat, als wäre es eine Plakatwand oder eine SMS. Er weiß ohne ein Wort, dass ich ihn liebe, dass ich die verbleibenden Tage meines Lebens, so kurz sie auch sein mögen, mit ihm verbringen möchte. Ich habe mich seit heute Nachmittag um 14:30 Uhr nicht mehr so nackt gefühlt. Ich kann jetzt nichts mehr zurücknehmen; mein Herz hat gesprochen, also ist meine einzige Hoffnung, dass er dieses telepathische Geständnis ignoriert oder es auf den Jetlag schiebt.
„Magst du Caulfield?„, frage ich, sobald wir uns gesetzt haben – einander direkt gegenüber. Er sieht mich direkt an, als er antwortet. Seine Augen fühlen sich an wie große blaue Wärmelampen und ich schmelze dahin wie die böse Hexe.
„Es ist groß“, sagt er. „Man kann sich darin verlieren.“
Ich wünschte, ich könnte mich auch verlieren, aber es ist zu spät, ich würde einfach in seinen Augen enden. „Nicht wirklich. Nicht so groß, wenn sie dich erst einmal durchschaut haben.“
„Durchschaut?“
„Akademisch, meine ich. Ich sehe in all meinen Klassen so ziemlich dieselben Kinder.“
„Wie bei den A-Levels, nehme ich an?“
„So wie die A-Levels, nehme ich an." Schon wieder dieses Echo.
So geht es weiter, zwischen Bissen Filet und Schlucken Eistee. Ich habe mich noch nie so unzulänglich gefühlt, hatte noch nie so viel Mühe, witzig oder klug oder einfach nur normal zu sein. Denis kommt mit jedem so gut zurecht: Er ist nett zu Antoine, er ist scharfsinnig zu seinen Eltern, er liebt seine Schwester, die, um ehrlich zu sein, absolut bezaubernd ist. Ich bin stolz auf meine Fähigkeit, Schwindler zu erkennen, aber an ihm ist nichts falsch. Er ist kein Schleimer. Er ist nicht übermäßig reif, ein Pfirsich, der zu faulen begonnen hat. Sogar seine Kleidung ist toll, mit Selbstbewusstsein und nicht konformistisch ausgewählt; Levi's sind etwas enger, als es die Einheimischen bevorzugen; weißes Oxford-Hemd aus Baumwolle; Turnschuhe von der Stange und schwarze Socken. Ich liebe schwarze Socken. Wenn er jemand anderes wäre als der, der er ist, schön und brillant, könnte ich eine Ausrede finden, um gleichgültig zu sein. Und ich müsste mich nicht diesem höchst verwirrenden Paradox stellen: Ich habe mich am selben Tag, an dem ich ein Todesurteil erhalten habe, in einen Fremden verliebt.
„Remy“, sagt er und schiebt den letzten Bissen Himbeertorte über die geriffelten Lippen. “Hast du Pläne?“
„Nicht wirklich.“
„Führst du mich dann herum?“
„Klar, Denis. Es gibt nicht viel zu zeigen, aber klar. Dad gibt mir die Schlüssel.“
„Toll.“
„Gut.“
Rhapsody in Blue
Ich werde natürlich von Mom gefahren. Dad will seinen BMW, also muss ich normalerweise den Prius nehmen. Aber was soll's, ich will niemandem etwas vormachen.
„Die Familie ist grün geworden, was?“ Denis sagt. “Wir haben für ein paar Wochen ein Auto gemietet, aber mein Vater denkt beim Kauf an einen Hybrid. Zu Hause müssen wir nicht so viele Kilometer zurücklegen.“
„Vermisst du es?“
„Ja.“
„Wie ist es so?“
„Klein, denke ich. Vertraut. Bequem. Aber ich nehme an, wo auch immer du bist, da bist du.“
„Ich vermute schon. Reston ist alles, was ich kenne. Es ist nicht viel, aber es ist mein Zuhause. Gott, das klang dumm.“
„Wenn ich das so sagen darf, du wirkst ziemlich genervt.“
„Genervt?“
„Du weißt schon, gereizt. Als würde ich dich gleich beißen oder so. Genervt von einem schlechten Tag.“
Schweigen ist oft die ausdrucksstärkste Antwort. Ein Teil von mir möchte schreien: „Beiß mich, bitte!“ Ein Teil von mir möchte weinen. Aber Denis ist kein Vampir und ich weine nur bei Beerdigungen.
„Ich schreibe meinen Namen mit einem N, weißt du. Dafür werde ich ständig beschimpft. Aus Dennis the Menace wird Denis the Penis. Auf jeden Fall muss ich mit meiner Handschrift vorsichtig sein.“
„Warum machen Eltern so etwas?“, frage ich. “Uns verarschen, bevor wir etwas dagegen tun können? Da ist dieser Typ in Caulfield, Michael Hunt. Wir dürfen ihn nicht Mike nennen. Gemäß der Anweisung seiner Eltern an das Hauptbüro. Aber es ist so, je öfter man Michael sagt, desto mehr denkt man Mike. Wo ist Mike Hunt? Was hat es damit auf sich?“
Denis lacht. Dann fragt er ganz unvermittelt: „Was ist heute passiert?“
„Was meinen Sie mit ‚was ist passiert‘?“
„Ich bin Hellseher. Im Ernst, mi pequeño yanqui, das steht dir ins Gesicht geschrieben. Irgendetwas ist passiert und ich bin mir ziemlich sicher, dass es nichts Gutes war. Rede mit mir. Ich kenne dich noch nicht gut genug, um ein Urteil zu fällen.“
„Pater Denis?“
„Pater Penis?“
„Hör mal, geh mir nicht auf die Nerven.“
„Entschuldigung.“
„War nur ein Scherz, Alter. Geh mir auf die Nerven. Bada boom!“
„Ich höre hier auf, Denis. Ich habe meinen Führerschein erst seit drei Monaten. Ich kann noch nicht fahren und reden. Ich glaube nicht, dass das vor dem zweiten Jahr passiert.“
Im Baron Cameron Park ist niemand, zumindest nicht dort, wo ich geparkt habe. Denis folgt mir zu einer Bank und setzt sich direkt neben mich, was gegen alle Regeln der Etikette verstößt. Ich denke, an jedem anderen Abend als diesem würde ich mich ein wenig entfernen, aber Denis ist zu einem Schutzschild geworden, und ich fühle mich seltsam sicher mit ihm an meiner Seite.
„Denis, ich stecke ziemlich tief drin.“
„Wie tief?“
„Ich konnte es nicht einmal Crispy und Jimmy erzählen, so tief.“
„Deine Kumpels?“
„Ja. Du wirst sie kennenlernen.“
„Also, erzähl schon.“
Ich spüre, wie mir das Abendessen in den Magen rutscht. Es sind 24 °C und ich zittere. Meine Eier sind geschrumpft und ich habe Schwierigkeiten zu atmen.
„Spuck's aus, Junge. Ich werde dir nicht wehtun. Ich werde dich nicht verraten.“
„Ich liebe dich.“ Oh mein Gott.
Er lacht. “Nein, tust du nicht. Du kennst mich nicht einmal. Und außerdem ist es nicht so gewesen. Du sahst aus wie ein Geist, als du mir die Tür geöffnet hast. Etwas stimmte schon lange nicht mehr, bevor du dich verliebt hast.“
„Sei nachsichtig, Denis. Ich bin schwul. Ich bin es noch nicht ganz gewohnt, das zu sagen.“
„Na und? Ich bin auch schwul. Ich dachte, das wäre nach dem Dessert klar. Aber so war es nicht, Remy.“
„Du bist schwul?“
„Wie es kommt, Kumpel. Ich bin ein verdammter Homosexueller. Aber das ist nicht das, was du aus deinem System bekommen musst. Wir werden uns um all das kümmern, wenn es dir besser geht.“
Also erzähle ich ihm alles und noch mehr. Von der Schlammpfütze und der Dusche. Von dem haarigen Sid Vicious. Vom Schicksal meines Ameisenbären und dem Bund des Stammes. Von denen, die vor mir vor ihm standen. Von Uzis und der Diaspora und meinem unkontrollierbaren Tourette-Syndrom. Davon, wie sehr ich Sex mit jemandem haben möchte, der Sex mit mir haben möchte.
„Ich verstehe“, sagt Denis, als hätte ich ihm gerade erzählt, dass ich in Trigonometrie eine Zwei bekommen habe. ‚Ich verstehe.“
„Was verstehst du?‘ Ich habe aufgehört zu zittern und mein Magen hat sich wieder aufgerichtet.
„Ich verstehe, dass du einen Plan brauchst und dass ich genau der Richtige bin, um ihn zu entwickeln.“
„Er hat Waffen.“
„Er ist kein Mörder, Remy. Ich kenne ihn gut.“
„Du kennst Sidney?“
„Er hat sich mein ganzes Leben lang um mich herumgetrieben, Liebhaber.“
„Was meinst du damit?“
„Ich sage es dir bald, aber das ist deine Nacht.“
„Danke. Ich fühle mich besser. Was machen wir dann?“
„Ich bin mir nicht ganz sicher. Ich muss das Terrain sondieren, weißt du. Was in Surrey funktioniert hat, muss hier im schönen Reston vielleicht ein wenig angepasst werden. Aber vertrau mir; wir werden uns um alles kümmern. Ich bin ein Fan von Happy Ends.“
Ich lehne mich im Dunkeln an ihn. Er ist die Ruhe selbst. Wir sind uns jetzt sehr nahe, aber das ist die Intimität von Soldaten, von Schützengräben.
Ich komme mit jeder Art von Stille nicht so gut zurecht. „Denis, magst du mich auf diese Weise?“
„Auf welche Weise denn, Chef?“ Er grinst.
„So wie ich es vorhin gesagt habe. Du weißt schon, ich bin ein Mann und so.“
„Ich mag dich sehr, Remy. Auf diese Weise. Sehr.“
„Ich bin noch Jungfrau.“
„Erzähl schon.“
„Ist das okay?“
„Klar. Ich war auch mal Jungfrau.“
„Dann warst du es nicht?“
„Damals nicht.“
„Ist es erstaunlich? Sag mir, dass es erstaunlich ist.“
„Besser als erstaunlich. Transzendent.“
„Bringst du mich dorthin? Zur Transzendenz?“
„Mit Vergnügen, mein kleiner Kolonist. Mit Vergnügen.“
Hier küssen wir uns. Es dauert ewig, oder zumindest bis ein Auto voller Freitagsbesoffener vorfährt und wir zurück zum Prius gehen.
Einmal hörte ich, wie Oprah mit all diesen schwulen Kindern sprach, die von ihren Eltern verstoßen worden waren. Opes richtete ihre großen, alten Bambi-Augen auf diesen einen Jungen – ein Emo-Typ, der nach einer besonders harten Nacht seltsamerweise wie Kim Kardashian aussah – und fragte mit mitfühlender Stimme: „Hoffst du auf eine Versöhnung?“
Als ich mir ein Stück Toast in den Mund schiebe, mich von meinem kleinen Bruder Antoine verabschiede und zu Crispins Audi renne, fällt mir auf, dass ich mich noch nie mit jemandem versöhnen musste. Meine Mutter wurde ohne Ecken und Kanten geboren. Als ich ihr letztes Jahr sagte, dass ich dachte, ich sei homosexuell, sagte sie: „Das ist wunderbar, mein Schatz“, und fragte dann, ob ich nicht ein Schatz sein und ihr Getränk auffrischen wolle. Ihre Augen strahlten vor Liebe.
Mein Vater, der Prozessanwalt, war ähnlich unbeeindruckt. „Remy, du bist, wer du bist. Wenn es darauf ankommt, weiß ich das schon, seit du sieben warst. Erinnerst du dich an das Schloss, das du in deinem Zimmer im Strandhaus gebaut hast? Du hattest jede Menge Könige, Prinzen und Vasallen, aber ich kann mich nicht an eine einzige Dame erinnern. Es war das schwulste Schloss, das ich je gesehen hatte. Schau, ich habe dich damals nicht weniger geliebt und ich werde nicht aufhören, dich zu lieben, nur weil du deine Gefühle in eine Schublade gesteckt hast.“ Ich schätze, ich werde in nächster Zeit nicht bei Oprah zu Gast sein, es sei denn, sie machen eine Sendung über gut funktionierende Familien und die Biker-Girls, die sie stalken.
„Was geht, Rem. Wo warst du eigentlich gestern? Ich habe dir bestimmt 35 Mal eine SMS geschickt.“
„Keine Ahnung. Was habe ich verpasst?“
„Otto hat GTA: Chinatown bekommen. Diego behauptet, er hätte was mit Tiffany-Amber gehabt. Ich überlege, mir eine aufblasbare Sarah-Palin-Puppe zu bestellen. War natürlich nur ein Scherz.“
„Immer dasselbe?“
„So ziemlich. Aber nicht ganz. Wir haben neue Nachbarn. Die Villa an der Ecke, die zwangsversteigert wurde. Ich habe gesehen, wie die Möbelpacker am Samstag ausgeladen haben. Mama sagt, sie sind Briten. Ich würde ihr aber nicht trauen. Sie ist eine begeisterte Monarchistin. Hat eine Woche lang geweint, als Prinzessin Di gestorben ist. Di ist gestorben. Das ist lustig.
„Cool. Irgendwelche Landschaftsbeschreibungen?" Manchmal nennt Crispin es ‚Talent‘. Für die Dinge, die er mag, für die Mädchen, die seine Träume antreiben, hat er immer ein besonderes Vokabular. Manchmal greift er auf Polysyllabika zurück: Pulchritude oder Seraphim. Er ist auch ein großer Mythologie-Fan und nennt die Triaden Artemis, Eurydike und Klytaimnestra – nur spricht er die erste Silbe wie den kleinen Liebesknopf aus, den er gerne befummeln würde. Nur niemals Mädchen oder, Gott bewahre, Muschi.
„Nun, da du fragst, nein. Aber es gibt einen Kerl. Homo erectus, mein GLBT-Kumpel.“
„Halt die Klappe, Crispy. Du weißt, dass das gegen den Nachbarschaftsvertrag verstoßen würde.“ Manchmal wünschte ich mir, er wäre ein bisschen homophober. Das Spiel wäre einfacher.
„Ich habe ihn gesehen, weißt du. In Fleisch und Blut sozusagen.“
„Wer?“ Mir ist nicht nach Spielen zumute.
„Nigel. Clive. Graham. Der Brite. Er ist eine verdammte Schwuchtel, Remy, ich weiß es einfach. Verdammter Wichser. Und er ist tres, tres chaud, mon petit prince. Der absolute Freund-und-Bräutigam-Typ.“
„Ja. Sicher. Nigel, von wegen.“
„Genau das meine ich, Alter: Nigel und von wegen. Das ist eine himmlische Verbindung.“
„Wie auch immer.“ Er kann es wahrscheinlich nicht hören, aber mir sitzt ein Kloß im Hals. Mein Leben ist ziemlich einfach, ich weiß, aber manchmal wünschte ich, ich wäre weniger eine Witzfigur.
„Hey, Alter. Ich mach nur Spaß. Ich mach nur Spaß.“
Crispin ist okay. Für einen Heterosexuellen.
El Sid
Ich dusche nicht unbedingt in der Schule. Zu Hause gibt es reichlich heißes Wasser und eine Tür, die ich abschließen kann. Okay, wenn meine Familie nach China zieht und wir uns en masse waschen müssen, weil das dort so üblich ist, muss ich mich wohl anpassen. Jetzt kommt die Vernunft und sagt, dass das Unsinn ist, aber dann denke ich daran, wer ich bin und was ich unbedingt tun möchte, und wie das alles von diesem Teil von mir zu kommen scheint, der sich weigert zuzuhören, diesem belanglosen Teil von mir, der so schön und so schrecklich zwischen meinen Beinen hängt.
Es ist 14:15 Uhr. Die letzte Stunde hat gerade begonnen, und die Umstände haben es erforderlich gemacht, dass ich sie auslasse. Als wir von unserem freitäglichen Chipotle-Ritualessen zurückgingen, winkte Jimmy mich heran, um mir etwas in seiner Hand zu zeigen, und schob mich dann über einen plötzlich knienden Crispin – der älteste Trick im Handbuch für Verlierer, von dem ich offensichtlich nie eine Kopie erhalten habe. Jedenfalls landete ich mit dem Hintern voran in einer perfekt positionierten Pfütze, die der Regen zuvor hinterlassen hatte. Sie waren außer sich vor Lachen. Ich lachte natürlich auch, denn nicht zu lachen, wäre ein Zeichen der Niederlage gewesen. Also hatte ich keine andere Wahl, als schlammig, nass und verlegen den gefürchteten Duschraum im Parker Athletic Center aufzusuchen. Ich packte meine schmutzigen Klamotten ein und trug die Trainingsklamotten, die ich in meinem Spind aufbewahre, nach Hause.
Ich bin allein. Das heiße Wasser fühlt sich fantastisch an. Meine Haut singt. Die Nerven entlang meiner Wirbelsäule scheinen aus ihren Hüllen zu springen. Ich frage mich kurz, wie Wasser perlt und Seife schäumt, und ich lasse mich für einen Augenblick vorstellen, dass Sex so sein muss, ein Gefühl der neunten Potenz, eine Kapitulation der Logik vor der Peitsche des Verlangens. Die 45 Sekunden, die ich eingeplant hatte, haben sich auf fünf Minuten ausgedehnt. Ich kribbele bis ins Mark und nur diese rudimentäre Scham hält mich davon ab, den größten Ständer meiner Karriere zu bekommen.
Dann bin ich plötzlich nicht mehr allein. Eine andere Dusche wird auf der anderen Seite des Raumes aufgedreht. Der Bewohner hustet ein Bündel Schleim aus und spuckt es Gott weiß wohin. Ich habe immer noch den Rücken zum Eindringling, als er anfängt, „I want your ugly, I want your disease“ in einer Tonart zu singen, die nicht einmal Lady Gaga zustande bringen würde. Also drehe ich mich um und stelle mich der Musik.
Der Solist ist El Sid. Sid-Freakin'-Vicious. Ich bin zehn Fuß vom Fürsten der Finsternis entfernt, der anscheinend auch in eine Pfütze gefallen ist oder die letzte Stunde schwänzt, um zu baden. Ich kann weder weglaufen noch mich verstecken, also sage ich so sachlich wie möglich, als wäre es das Normalste auf der Welt, dass der Trottel und die fleischgewordene Teufelin sich nackt unter der Dusche treffen:
„Was geht, Sid?“
Er lehnt die Gelegenheit zum Plaudern ab. Er kichert, aber in seinen wulstigen Augen ist kein Licht oder Lachen zu sehen, Augen, die sich keine einzige anständige Sekunde lang von meiner Person, meiner nackten Person, abwenden. Ich schaue aus unerklärlichen Gründen beschämt nach unten. Als ich den Blick hebe, sehe ich, dass Sid mit Fell bedeckt ist, ein Wald, der nicht durch Brandschneisen aus weißer Haut unterbrochen wird. Er starrt weiter. Ich schalte die Dusche aus, schnappe mir mein Handtuch und schwöre, nie wieder zurückzukehren.
Verstehen Sie das: Sidney Weisenthal ist eine Anomalie. Sui generis, in der Tat. Der gefährlichste jüdische Junge aller Zeiten: teils Son of Sam, teils Bugsy Siegel, teils Rottweiler und eine verdammte Bedrohung für die Gesellschaft. Gerüchten zufolge bekam er eine AK-47 zu seiner Bar Mitzwa. Gerüchten zufolge trainierte er mit dem Mossad auf den Golanhöhen, statt ins Musikcamp zu gehen oder American Legion zu spielen.
Wenn Sid entscheidet, dass du es nicht wert bist, ignoriert zu werden, brauchst du dir keine Sorgen zu machen. In der Nachbarschaft herrscht Frieden. Aber wenn Sid aus irgendeinem Grund anders entscheidet – du kannst es genauso gut akzeptieren: Dein Ticket ist abgestempelt. Du wirst leiden. Du wirst vielleicht nicht sterben – schließlich ist dies die Caulfield High und kein Schlachtfeld in Kandahar – aber du wirst dir wünschen, du hättest es.
Sid hat Mittel, die seinem Ruf entsprechen. An einem Tag war Trent Jameson in meinem AP-Biologiekurs, am nächsten Tag fand man seine Leiche in einem Müllcontainer hinter dem Wal-Mart. Das war natürlich nur ein Scherz – obwohl Trent, als ich ihn das nächste Mal sah, eine St.-Barth-Trainingsjacke trug. Zur Erklärung sagte er etwas über katholische Schulen und die vorzeitige Aufnahme an den Eliteuniversitäten, aber so wie er die Szene wie ein Sicherheitsbeamter am Black Friday beobachtete, spürte ich die dunkle, haarige Präsenz von Sid Vicious um die Ecke. Ich hatte die Geschichten gehört: Trent auf einer Party. Trent, laut, betrunken, ehrgeizig. Trent, der es mit der hübschen Rachel Milstein in einem Hinterzimmer treibt. Dann tauchte Sid wie durch Zauberhand an der Tür auf, der Engel der Rache. Rachel schrie. Sid, ausdruckslos, kam mit Trent aus dem Schlafzimmer. Keiner der beiden Jungen sagte etwas, sie bahnten sich ihren Weg durch ein Meer von fassungslosen Zuschauern und dann zur Tür hinaus in die Nacht.
Sid wurde Trent los. Ich weiß nicht wie, aber ich vermute, er hat dem hübschen Jungen ein Angebot gemacht, das er nicht ablehnen konnte.
Ich habe meine Jogginghose angezogen und packe meine nassen Klamotten zusammen, als ich wieder diese hohe und nasale Stimme höre, die so gar nicht zu ihm zu passen scheint, die Stimme eines TV-Grizzlybären oder des Leadsängers von Mastodon. Seine Phrasierung ist teils Hip-Hop, teils Flatbush, als hätte er sein Leben lang die Filme der Hughes-Brüder studiert.
„Du brauchst einen Mohel“, sagt er. “Mein Vater kann dir einen besorgen. Er kennt verdammt nochmal jeden. Randy, richtig?“
„Remy.“ Ich habe keine Ahnung, was er mir da sagt, aber ich könnte schwören, dass er mich für eine seiner verdeckten Operationen anwirbt. Mit seinen ganzen 220 Pfund versperrt er mir den Ausgang. Ein Türsteher im Rückwärtsgang, die Arme vor der massigen Brust verschränkt. Das Handtuch, das er um die Hüfte geschlungen hat, verbirgt einen schweren Klumpen.
„Ja. Remy. Wie auch immer. Hör zu, es wird wohl ein bisschen wehtun, aber verdammt, du musst diesen Ameisenbär loswerden.“
Jetzt bin ich wirklich verwirrt. Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich bei dieser Transaktion der Klügere bin, aber mir fehlt ein Schlüsselbegriff. Maulwürfe und Ameisenbären? Vielleicht verwechselt er mich mit einem dieser Science-Fair-Kinder.
„Dein Schwanz, Diddy. Dein Putz. Dein Schlong. Dein Baby-Macher, Batman! Er ist unrein. Du brichst den Bund. Mit all der Haut wirst du nie eine Braut dazu bringen, deine Einheit zu verschlingen.“
Klarheit. Sidney Wiesenthal würde es vorziehen, wenn ich beschnitten wäre. Ein Mohel wäre der Typ mit dem Skalpell. Der Ameisenbär ist mein Penis – mein gelegentlicher Erzfeind und ständige Freude. Ich finde nicht, dass er wie ein Ameisenbär aussieht, aber Sid sieht das so, wie Sid es sieht. Wenn mir etwas Sinnvolles einfallen würde, glauben Sie mir, würde ich es versuchen, aber was sagt man zu einem Typen, der einem sagt, man solle sich die Vorhaut abschneiden? Auf jeden Fall möchte ich mit Sid Vicious nicht über meinen Schwanz reden – selbst wenn es keinen Ausweg gibt. Er gehört mir und ich mag ihn so, wie er ist, vielen Dank – das sollte ich sagen, um ehrlich zu sein, aber stattdessen gehe ich dorthin, zurück in die Gefahrenzone, diesen Ort ohne Wiederkehr, von dem Diego und meine Freunde sagen, dass er mich in ein frühes Grab bringen wird.
„Und du musst zum Waxing, Sidney. Meine Mutter kann dir einen Termin besorgen. Sie kennt verdammt nochmal jeden. Es wird wehtun für ...“
In Filmen passiert es blitzschnell, das Drama, dann das Blut. In der leeren Umkleidekabine der Caulfield High School baut es sich auf, die Pausen stöhnen unter der Last der Unausweichlichkeit. Worte treffen härter als Schläge, schon allein deshalb, weil einer von einem Typen wie Sid, der weiß, was er tut, kommt und ich bewusstlos zu Boden sinke.
„Das war ziemlich unnötig“, sagt Sid, der Akzent ist plötzlich verschwunden, und obwohl seine Worte zivilisiert, ja sogar zierlich sind, weiß ich, dass ich bestraft werde. Bully trifft auf Klugscheißer – ein Grundnahrungsmittel der Literatur, ein Klassiker. “Ziemlich unnötig.“
„Es war notwendig, Sid. Du hast mir keine Wahl gelassen. Ich meine, mein Schwanz geht dich verdammt noch mal nichts an.“
„Es ist hässlich. Es widert mich wirklich an. Sieh mal, Randy, meine Leute sind sauber. Ich bin nur ein Umweltaktivist. Ich helfe nur einem goyischen Freund.“
„Fick dich ins haarige Knie, Sid. Komm schon. Das ist alles zu dumm.“ Ich versuche, mich an ihm vorbeizudrücken, um ihn zu überraschen. Nö. Er packt mich an den Schultern wie eine Stoffpuppe und knallt mich gegen den Spind. Er tut mir nicht wirklich weh – oder vielleicht überdeckt das Adrenalin den Schmerz – aber ich frage mich, ob man mich, wenn er den Abzug drückt, als Komplizen meines eigenen Todes betrachten wird.
„Ich habe dir einen freundlichen Rat gegeben. Du hast dich entschieden, ihn nicht anzunehmen und dich stattdessen über mich lustig zu machen. Ich hatte keinen Streit mit dir, außer mit deinem dreckigen, scheiß Rollkragen-Schwanz, dann wirst du mir gegenüber untreu. Ich bin angeklagt, den Ungläubigen auszurotten." Jetzt hat er Spaß. Wenn ich wenigstens mit einem Fuß auf dem Boden stehen würde, hätte ich vielleicht auch Spaß. Für einen Augenblick denke ich, dass ich ihm das Handtuch wegtreten werde, dass er nackt irgendwie neutralisiert werden könnte.
„Ich bin nicht der Ungläubige, Fellknäuel. Lass mich los.„ Ich sage Scheiße, die ich nicht sagen sollte, ich weiß, aber die Demütigung scheint mein Gewissen geschärft und meine Synapsen betäubt zu haben.
„Lebhaftes Arschloch! Du wirst ein guter kleiner Soldat sein, wenn wir dich erst einmal sauber gemacht haben.“ Er hat ein paar Druckpunkte gefunden und wider besseres Wissen fange ich an zu winseln.
„Verdammt, Sid. Lass mich runter!“ Mein Kopf knallt gegen Spind Nr. 453. Meine Beine geben nach. Das Handtuch fällt. ‚Geh und leg dich mit einem verdammten Terroristen an, du haariger Judenbengel-Drecksack!‘ ‚Haariger Judenbengel-Drecksack‘? So etwas sage ich nicht, nicht einmal, wenn mir mit Vernichtung gedroht wird. Meine Mutter würde mich umbringen.
„Nicht cool“, sagt Sid. ‚Nicht cool.‘ Das Lächeln ist verschwunden. Heute nicht und morgen nicht, aber ich verstehe, dass ich gerade ein unglückliches Schicksal besiegelt habe. ‚Vergiss nie‘, sagt er mit einer Stimme, die eher wie ein Gebet als eine Drohung klingt. ‚Vergiss nie.‘ Es geht nicht nur um mich, wird mir klar. Für Sid bin ich zum unwahrscheinlichen Avatar einer ganzen bösen Geschichte geworden.
Er lässt los, hebt das Handtuch auf, schüttelt den Kopf und fügt einen Segen hinzu: „Man sieht sich.“
Schlaft gut, ihr Idioten!
Jimmy und Crispin entschuldigen sich auf der Heimfahrt. Ich akzeptiere ohne zu zögern und murmele etwas von ‚einmal gebrannt‘. Was ist schon ein bisschen Schlamm zwischen Freunden? Außerdem ist es nicht so schlimm, schlammig zu sein, wie tot zu sein. Schlamm lässt sich abwaschen.
„Alles klar bei dir, Remy?„ Jimmy weiß, dass mich etwas bedrückt.
„Nicht so sehr.“
„Raus damit“, befiehlt Crispin.
„Sid.“
„Sid?“
„Weisenthal.“
„Was hast du mit Sid Vicious zu tun, Kumpel?“ In der Frage liegt Besorgnis, in der Nennung des Namens Totemkraft.
„Ich weiß nicht. Ich habe ihn verärgert. Ich habe den Wichser aus Versehen bestraft.“
„Was genau hast du gesagt, Remy?“ Crispin kennt mein Tourette-Syndrom besser als jeder andere. ‚Oh mein Gott, Rem, was hast du gesagt?‘ “Geh einfach weiter, Alter. Das war schon immer der Plan, oder? So überlebt man in Sidville.“
„Zu spät.“ Plötzlich will ich nicht mehr darüber reden.
„Herrgott, Remoulade. Du weißt es besser. Stochere nicht im Ameisenhaufen. Leg dich nicht mit dem Wespennest an. Sid legt sich nur mit denen an, die sich mit ihm anlegen. Er ist wie AIDS. Es gibt Schutz. Du musst es nicht bekommen.“ Crispin ist ein ziemlicher Moralist, wenn er will, aber ich denke, er meint es gut. An diesem Punkt sagen mir alle, was ich tun soll, und ich habe nicht die Energie, irgendetwas davon zu tun.
„Hör mal, Cripsy. Ich lasse mir etwas einfallen. Es hat keinen Sinn, dich und Jimmy da mit reinzuziehen.“
„Hey, wir halten dir den Rücken frei, Alter“, erklärt Jimmy mit überzeugender Nüchternheit. Aber das tun sie nicht. Das können sie nicht. Sie leben in einer Welt von Call of Duty. Der Soundtrack mag rau und metallisch sein, die Munition ist immer treffsicher, aber der Tod ist nur vorübergehend.
„Danke, Leute. Ich meine es ernst. Aber mir fällt schon was ein. Ich bin ein Idiot, aber mir fällt schon was ein.“
„Trent Jameson? Lee Hardesty? Gott. Was hast du gesagt, Remy?“
„Er hat Waffen, Rem.“
„Hey, Crispy? Können wir das Thema lassen? Mir fällt schon was ein. Was auch immer er vorhat, heute Abend und in Caulfield wird nichts passieren. Er wird mich finden, wenn es ihm passt.“
Die Jungs sind still. Sie haben vielleicht sogar Angst. Es war schon immer ein großes Spiel für sie, und ich vermute, dass dieser ganze Schlamassel zu sehr nach der Realität riecht, die wir so lange zu vermeiden versucht haben.
Ich steige aus dem Audi und verabschiede mich überraschend fröhlich von ihnen. Jimmy fragt, ob ich online Halo spielen will. Crispy sagt, seine Mutter hat Lasagne gemacht. Am Samstagabend gibt es eine Party bei Sylvie, fügt er hinzu. Es ist Make-A-Wish-Zeit für Remy.
„Mann, Sid ist so verdammt behaart„, sage ich, ohne besonderen Grund. “Von Wand zu Wand voll mit Haaren, Leute. So etwas habe ich noch nie gesehen.“
Für jeden Tropfen Regen, der fällt
Ich möchte eine Umarmung von Mama – wir umarmen uns oft im Hause Delorme – aber ich brauche Einsamkeit und Zuflucht noch mehr, also ist es gut, dass sie noch bei der Arbeit ist und Antoine immer noch Klebstoff schnüffelt oder was auch immer der kleine Kerl in seinem Nachmittagsprogramm macht. Ich gehe direkt nach oben und schließe die Schlafzimmertür hinter mir.
Normalerweise, wenn ich mit mir selbst spreche, kommen gute Argumente und Fragen werden beantwortet. Das liegt natürlich daran, dass ich die Tagesordnung mit unapologetischem Eigeninteresse festlege. Ich bin sowohl Lehrer als auch Schüler, der junge Alexander auf den Knien von Aristoteles.
Nicht so heute Nachmittag. Mein Kopf ist ein einziges Chaos. Ich spiele die ganze seltsame Szene mit Sid immer wieder ab und lächle abwechselnd und beiße die Zähne zusammen. Ich sage mir, ich könnte mir den Schwanz abschneiden und Sid zeigen und eine Yarmulke tragen und auf Speck verzichten – und glücklich bis ans Ende meiner Tage leben, vielleicht sogar eine Uzi kaufen und mich mit meinem neuen Stamm auf den Weg zu den Siedlungen machen, um die Ungläubigen zu jagen. Aber dann sage ich mir, dass Sid, Ameisenbär oder nicht, meine Freundschaft nicht will, er will mich nur besitzen, oder zumindest die Welt besitzen, die sein Volk so lange belagert hat. Außerdem – und es ist seltsam, dass ich immer wieder darauf zurückkomme – liebe ich meinen Penis wirklich, wahrhaftig und zutiefst, genau so, wie er ist. Ich habe nicht viel Zeit damit verbracht, dieser Wahrheit eine Stimme zu geben (selbst schwule Jungs reden nicht ständig über ihre Schwänze), aber ich glaube, ich würde eher meine Playstation, meinen gerade erworbenen Führerschein oder sogar ein Dutzend der A's, die ich in meinem Zeugnis habe, aufgeben, als meinen Rollkragenpullover. Länder streiten sich um Grenzen, die willkürlicher sind als die blauen Linien auf einer Straßenkarte. Montagues kämpfen gegen Capulets, McCoys gegen Hatfields, Bloods gegen Crips – und keiner von ihnen könnte einen überzeugenden Grund dafür nennen. Also entscheide ich mich, für meine Vorhaut zu kämpfen, für ein paar Quadratzentimeter wertvollen und privaten Besitzes, und das scheint mir der perfekteste Grund für einen Krieg zu sein, der je erfunden wurde.
Mein Schwanz hört mir zu, wenn ich mit ihm spreche. Und die Art und Weise, wie er in meiner rechten Hand anschwillt, sagt mir, dass ihm gefällt, was er hört. Erigiert sieht er ein wenig anders aus als die paar, die ich in meiner kurzen Karriere als Liebhaber gesehen habe: Länger, denke ich, wenn auch nicht pornografisch lang; mehr, ich weiß nicht, bunter – die weiße Haut des Schafts hebt sich von der leuchtend roten Pflaume ab, die meine Eichel ist; irgendwie feuchter, feucht, sogar saftig; aber ich will verdammt sein, wenn er schmutzig ist, selbst wenn er mit Lusttropfen glänzt. Fick dich, Sid Vicious! Fick dich, du Arsch. Es ist mein Schwanz und ich würde dafür sterben, wenn ich müsste!
Ein Ständer der Wut, das ist es, was ich jetzt habe. Ständer der Wut – ab 15. April im Handel! Die Atmung wird enger, das Herz klopft, der Schwanzkopf tobt, und ich habe noch etwa 25 Sekunden Zeit, bis ich wütende Tropfen spucke ...
„Re-Meeeeee!“ Es ist Antoine. Sie sind zu Hause. Verdammt.
„Remy, Schatz! Komm runter. Ich brauche deine Hilfe!“
Masturbierender Junge unterbrochen. Ich bringe einen Klecks wässrigen Samens, den ich von der Spitze meines schnell schrumpfenden Penis geschabt habe, an meine Lippen und denke: „Rotz“, dann gehe ich nach unten, um zu sehen, was am vielleicht letzten Wochenende meines Lebens los ist.
„Hey„, sage ich.
„Hey Remy“, sagt mein Bruder.
„Alles in Ordnung, Schatz? Du siehst ein bisschen aufgedunsen aus.„ Verdammt, sie ist gut.
„Ja. Ich habe nur ein kleines Nickerchen gemacht. Was gibt's?“
„Besuch. Könntest du die Einkäufe für mich wegräumen?“
„Klar. Wen wollen wir füttern? Die Lindsays?“
„Nein, es sind die neuen Nachbarn“, wirft Antoine ein. „Papa hat mir gesagt, dass es Engländer sind.“
„Sei still, mein kleiner Kakadu“, sagt meine Mutter. “Das ist veraltet. Dein Vater weiß es besser.“
Ich habe zwei und zwei zusammengezählt und die üblichen vier erhalten. Sie müssen Crispins Briten sein, die Eltern von Nigel. Ich weiß nicht, wohin ich gehen soll, aber ich bin mir nicht sicher, ob ich nach meiner früheren Begegnung mit dem Niemand zu höflichem Geplauder in der Lage bin.
„Mama, Crispin hat mich zum Abendessen eingeladen. Mrs. Shaw macht Lasagne.“
„Tut mir leid, Rem. Wir brauchen dich und deine spritzige Unterhaltung heute Abend hier.“
„Antoine ist ziemlich gut, wenn es darauf ankommt, Ma. Er kann einspringen, oder?“
„Tut mir leid, Schatz. Sie bringen ihren Sohn mit. Er hat am Mittwoch gerade bei Caulfield angefangen. Er ist ein Junior, genau wie du, ein Fünftklässler. Hast du ihn schon kennengelernt?“
Crispin möchte, dass ich ihn heirate, ich bin versucht zu sagen, aber alles, was ich zustande bringe, ist „noch nicht“.
„Na, dann ist es ja perfekt. Es ist ein guter Zeitpunkt, um den Willkommenswagen vorzufahren. Ich vermute, du bist sauer auf mich, aber ich denke, es ist das Richtige." Meine Eltern sagen das ständig, und das Komische ist, dass es ziemlich gut funktioniert.
„Okay, Mom. Ich will immer das Richtige tun.“
Wenn schlechte Nachrichten bekanntlich immer im Dreierpack kommen, könnte dies ein schwieriger Abend werden.
Ich halte die Welt an und schmelze mit dir
Sie kommen mit Blumen und einer Flasche Wein an, der Montgomery-Clan, hell, blond und mühelos gesprächig – Mutter strahlend, Vater adrett und Tochter Celia, eine Doppelgängerin der Dakota Fanning aus der Zeit von Krieg der Welten. Rezessive Gene in voller Blüte, sie erfüllen unser Wohnzimmer mit Licht und Gesundheit.
Kein Nigel.
„Sie müssen Remy sein„, sagt Mr. Montgomery. Er schüttelt mir die Hand, ohne sie zu zerquetschen. Sein Lächeln sagt mir, dass ich mich entspannen soll, dass er mich so akzeptiert, wie ich akzeptiert werden möchte, ohne unangenehme Fragen oder Vermutungen am Horizont. Sein Händedruck ist freundlich.
„Schön, Sie kennenzulernen.“ Ich möchte mich verbeugen.
„Remy, Denis wird jeden Moment hier sein. Dieser Umzug scheint seine Uhr durcheinander gebracht zu haben.“
„Das ist okay.“ Nigel ist Denis. Er will nicht hier sein, und das ist für mich in Ordnung.
Die Eltern trinken und knabbern und reden über dies und das, als wären sie schon ihr Leben lang befreundet. Celia ist in den Keller gegangen, um mit Antoine Pokemon Gold zu spielen, plötzlich ein zehnjähriger Gentleman, charmant, fürsorglich und wunderschön geschlechtslos. Ich nicke ab und zu, werfe sogar den einen oder anderen Witz ein, um zu zeigen, dass ich zuhöre, aber ich kann den ungebetenen Gast Sidney Wiesenthal nicht ignorieren, der sich unsichtbar an mich schmiegt und mir Tick-tick-bumm, tick-tick-bumm ins Ohr flüstert.
Die Türklingel unterbricht die Träumerei. Ich stehe auf, um zu öffnen, El Sid an meiner Seite. Und da ist er.
„Hallo. Ich bin Denis. Entschuldige die Verspätung.“ Er streckt mir die Hand entgegen, die ich irgendwie vergessen habe, ihm zu geben. ‚Remy, richtig?“
„Remy, richtig.‘ Gott, ich höre mich behindert an. ‚Alle sind da.‘ Endlich entscheidet sich meine Hand, zu kooperieren, und ich bringe ihn ins Wohnzimmer.
Es folgt eine weitere Runde der Vorstellung. Denis ist die Seele der Reue. Er entschuldigt sich bei meiner Mutter dafür, dass er das Essen aufhält. Er entschuldigt sich bei meinem Vater dafür, dass er ohne ein Friedensangebot ankommt. Er entschuldigt sich bei seinen Eltern dafür, dass er die Zeit aus den Augen verloren hat. Ich würde ihn hassen, wenn er nicht so verdammt perfekt wäre, obwohl mich diese Tatsache allein nicht aufhalten sollte. Der Mensch mit den Füßen aus Ton muss Prada aus Prinzip hassen. Der gefallene Engel hasst den Himmel, den er aufgegeben hat.
Nein, ich kann ihn nicht hassen, denn ihn zu treffen bedeutet, ihn zu lieben. Du sagst, auf keinen Fall, Dummerchen, und ich sage, ich liebe ihn. Und wenn er zu mir herüberschaut, um sich ein letztes Mal unnötig zu entschuldigen, möchte ich tausend Tode sterben, weil er meine Gedanken und meine einfache Erklärung gelesen hat, als wäre es eine Plakatwand oder eine SMS. Er weiß ohne ein Wort, dass ich ihn liebe, dass ich die verbleibenden Tage meines Lebens, so kurz sie auch sein mögen, mit ihm verbringen möchte. Ich habe mich seit heute Nachmittag um 14:30 Uhr nicht mehr so nackt gefühlt. Ich kann jetzt nichts mehr zurücknehmen; mein Herz hat gesprochen, also ist meine einzige Hoffnung, dass er dieses telepathische Geständnis ignoriert oder es auf den Jetlag schiebt.
„Magst du Caulfield?„, frage ich, sobald wir uns gesetzt haben – einander direkt gegenüber. Er sieht mich direkt an, als er antwortet. Seine Augen fühlen sich an wie große blaue Wärmelampen und ich schmelze dahin wie die böse Hexe.
„Es ist groß“, sagt er. „Man kann sich darin verlieren.“
Ich wünschte, ich könnte mich auch verlieren, aber es ist zu spät, ich würde einfach in seinen Augen enden. „Nicht wirklich. Nicht so groß, wenn sie dich erst einmal durchschaut haben.“
„Durchschaut?“
„Akademisch, meine ich. Ich sehe in all meinen Klassen so ziemlich dieselben Kinder.“
„Wie bei den A-Levels, nehme ich an?“
„So wie die A-Levels, nehme ich an." Schon wieder dieses Echo.
So geht es weiter, zwischen Bissen Filet und Schlucken Eistee. Ich habe mich noch nie so unzulänglich gefühlt, hatte noch nie so viel Mühe, witzig oder klug oder einfach nur normal zu sein. Denis kommt mit jedem so gut zurecht: Er ist nett zu Antoine, er ist scharfsinnig zu seinen Eltern, er liebt seine Schwester, die, um ehrlich zu sein, absolut bezaubernd ist. Ich bin stolz auf meine Fähigkeit, Schwindler zu erkennen, aber an ihm ist nichts falsch. Er ist kein Schleimer. Er ist nicht übermäßig reif, ein Pfirsich, der zu faulen begonnen hat. Sogar seine Kleidung ist toll, mit Selbstbewusstsein und nicht konformistisch ausgewählt; Levi's sind etwas enger, als es die Einheimischen bevorzugen; weißes Oxford-Hemd aus Baumwolle; Turnschuhe von der Stange und schwarze Socken. Ich liebe schwarze Socken. Wenn er jemand anderes wäre als der, der er ist, schön und brillant, könnte ich eine Ausrede finden, um gleichgültig zu sein. Und ich müsste mich nicht diesem höchst verwirrenden Paradox stellen: Ich habe mich am selben Tag, an dem ich ein Todesurteil erhalten habe, in einen Fremden verliebt.
„Remy“, sagt er und schiebt den letzten Bissen Himbeertorte über die geriffelten Lippen. “Hast du Pläne?“
„Nicht wirklich.“
„Führst du mich dann herum?“
„Klar, Denis. Es gibt nicht viel zu zeigen, aber klar. Dad gibt mir die Schlüssel.“
„Toll.“
„Gut.“
Rhapsody in Blue
Ich werde natürlich von Mom gefahren. Dad will seinen BMW, also muss ich normalerweise den Prius nehmen. Aber was soll's, ich will niemandem etwas vormachen.
„Die Familie ist grün geworden, was?“ Denis sagt. “Wir haben für ein paar Wochen ein Auto gemietet, aber mein Vater denkt beim Kauf an einen Hybrid. Zu Hause müssen wir nicht so viele Kilometer zurücklegen.“
„Vermisst du es?“
„Ja.“
„Wie ist es so?“
„Klein, denke ich. Vertraut. Bequem. Aber ich nehme an, wo auch immer du bist, da bist du.“
„Ich vermute schon. Reston ist alles, was ich kenne. Es ist nicht viel, aber es ist mein Zuhause. Gott, das klang dumm.“
„Wenn ich das so sagen darf, du wirkst ziemlich genervt.“
„Genervt?“
„Du weißt schon, gereizt. Als würde ich dich gleich beißen oder so. Genervt von einem schlechten Tag.“
Schweigen ist oft die ausdrucksstärkste Antwort. Ein Teil von mir möchte schreien: „Beiß mich, bitte!“ Ein Teil von mir möchte weinen. Aber Denis ist kein Vampir und ich weine nur bei Beerdigungen.
„Ich schreibe meinen Namen mit einem N, weißt du. Dafür werde ich ständig beschimpft. Aus Dennis the Menace wird Denis the Penis. Auf jeden Fall muss ich mit meiner Handschrift vorsichtig sein.“
„Warum machen Eltern so etwas?“, frage ich. “Uns verarschen, bevor wir etwas dagegen tun können? Da ist dieser Typ in Caulfield, Michael Hunt. Wir dürfen ihn nicht Mike nennen. Gemäß der Anweisung seiner Eltern an das Hauptbüro. Aber es ist so, je öfter man Michael sagt, desto mehr denkt man Mike. Wo ist Mike Hunt? Was hat es damit auf sich?“
Denis lacht. Dann fragt er ganz unvermittelt: „Was ist heute passiert?“
„Was meinen Sie mit ‚was ist passiert‘?“
„Ich bin Hellseher. Im Ernst, mi pequeño yanqui, das steht dir ins Gesicht geschrieben. Irgendetwas ist passiert und ich bin mir ziemlich sicher, dass es nichts Gutes war. Rede mit mir. Ich kenne dich noch nicht gut genug, um ein Urteil zu fällen.“
„Pater Denis?“
„Pater Penis?“
„Hör mal, geh mir nicht auf die Nerven.“
„Entschuldigung.“
„War nur ein Scherz, Alter. Geh mir auf die Nerven. Bada boom!“
„Ich höre hier auf, Denis. Ich habe meinen Führerschein erst seit drei Monaten. Ich kann noch nicht fahren und reden. Ich glaube nicht, dass das vor dem zweiten Jahr passiert.“
Im Baron Cameron Park ist niemand, zumindest nicht dort, wo ich geparkt habe. Denis folgt mir zu einer Bank und setzt sich direkt neben mich, was gegen alle Regeln der Etikette verstößt. Ich denke, an jedem anderen Abend als diesem würde ich mich ein wenig entfernen, aber Denis ist zu einem Schutzschild geworden, und ich fühle mich seltsam sicher mit ihm an meiner Seite.
„Denis, ich stecke ziemlich tief drin.“
„Wie tief?“
„Ich konnte es nicht einmal Crispy und Jimmy erzählen, so tief.“
„Deine Kumpels?“
„Ja. Du wirst sie kennenlernen.“
„Also, erzähl schon.“
Ich spüre, wie mir das Abendessen in den Magen rutscht. Es sind 24 °C und ich zittere. Meine Eier sind geschrumpft und ich habe Schwierigkeiten zu atmen.
„Spuck's aus, Junge. Ich werde dir nicht wehtun. Ich werde dich nicht verraten.“
„Ich liebe dich.“ Oh mein Gott.
Er lacht. “Nein, tust du nicht. Du kennst mich nicht einmal. Und außerdem ist es nicht so gewesen. Du sahst aus wie ein Geist, als du mir die Tür geöffnet hast. Etwas stimmte schon lange nicht mehr, bevor du dich verliebt hast.“
„Sei nachsichtig, Denis. Ich bin schwul. Ich bin es noch nicht ganz gewohnt, das zu sagen.“
„Na und? Ich bin auch schwul. Ich dachte, das wäre nach dem Dessert klar. Aber so war es nicht, Remy.“
„Du bist schwul?“
„Wie es kommt, Kumpel. Ich bin ein verdammter Homosexueller. Aber das ist nicht das, was du aus deinem System bekommen musst. Wir werden uns um all das kümmern, wenn es dir besser geht.“
Also erzähle ich ihm alles und noch mehr. Von der Schlammpfütze und der Dusche. Von dem haarigen Sid Vicious. Vom Schicksal meines Ameisenbären und dem Bund des Stammes. Von denen, die vor mir vor ihm standen. Von Uzis und der Diaspora und meinem unkontrollierbaren Tourette-Syndrom. Davon, wie sehr ich Sex mit jemandem haben möchte, der Sex mit mir haben möchte.
„Ich verstehe“, sagt Denis, als hätte ich ihm gerade erzählt, dass ich in Trigonometrie eine Zwei bekommen habe. ‚Ich verstehe.“
„Was verstehst du?‘ Ich habe aufgehört zu zittern und mein Magen hat sich wieder aufgerichtet.
„Ich verstehe, dass du einen Plan brauchst und dass ich genau der Richtige bin, um ihn zu entwickeln.“
„Er hat Waffen.“
„Er ist kein Mörder, Remy. Ich kenne ihn gut.“
„Du kennst Sidney?“
„Er hat sich mein ganzes Leben lang um mich herumgetrieben, Liebhaber.“
„Was meinst du damit?“
„Ich sage es dir bald, aber das ist deine Nacht.“
„Danke. Ich fühle mich besser. Was machen wir dann?“
„Ich bin mir nicht ganz sicher. Ich muss das Terrain sondieren, weißt du. Was in Surrey funktioniert hat, muss hier im schönen Reston vielleicht ein wenig angepasst werden. Aber vertrau mir; wir werden uns um alles kümmern. Ich bin ein Fan von Happy Ends.“
Ich lehne mich im Dunkeln an ihn. Er ist die Ruhe selbst. Wir sind uns jetzt sehr nahe, aber das ist die Intimität von Soldaten, von Schützengräben.
Ich komme mit jeder Art von Stille nicht so gut zurecht. „Denis, magst du mich auf diese Weise?“
„Auf welche Weise denn, Chef?“ Er grinst.
„So wie ich es vorhin gesagt habe. Du weißt schon, ich bin ein Mann und so.“
„Ich mag dich sehr, Remy. Auf diese Weise. Sehr.“
„Ich bin noch Jungfrau.“
„Erzähl schon.“
„Ist das okay?“
„Klar. Ich war auch mal Jungfrau.“
„Dann warst du es nicht?“
„Damals nicht.“
„Ist es erstaunlich? Sag mir, dass es erstaunlich ist.“
„Besser als erstaunlich. Transzendent.“
„Bringst du mich dorthin? Zur Transzendenz?“
„Mit Vergnügen, mein kleiner Kolonist. Mit Vergnügen.“
Hier küssen wir uns. Es dauert ewig, oder zumindest bis ein Auto voller Freitagsbesoffener vorfährt und wir zurück zum Prius gehen.