06-08-2025, 07:37 PM
Er lief auf dem Frost, als sich alles um ihn herum veränderte. Er versuchte, gemieden zu werden, die Leute waren nicht wirklich seiner Meinung, also tat er sein Bestes, um ihnen aus dem Weg zu gehen.
In der Nähe des Serpentine sah er einen Jungen in seinem Alter auf einer Bank sitzen.
Atticus fand, dass er absolut traurig und einsam aussah. Er saß dort auf der Bank, beobachtete seine baumelnden, bunten Beine und spielte geistesabwesend mit seinen schlanken, drahtigen Fingern.
Die Sommersprossen auf seinem Gesicht und der hutähnliche Haarschnitt ließen ihn niedlich aussehen. Niedlich? Wo kam das denn her? Er dachte, er hätte all diese Gefühle hinter sich gelassen. Verwirrt schüttelte er den Kopf und ging weiter.
Für einen Moment überlegte er, mit dem Jungen zu reden, aber er wusste, was das Ergebnis sein würde. Es endete immer auf die gleiche Weise, wenn er versuchte, mit Menschen zu reden. Schlecht.
Wie sehr wünschte er sich Ruhe. Doch seine Eroberung wollte kein Ende nehmen.
Tom fühlte sich einsam. Warum war er weggegangen und hatte das getan? Früher hatte er wenigstens ein oder zwei Freunde gehabt.
Jetzt kam er nach der Schule durch den Park und saß oder lief herum, bis er nach Hause gehen musste, um seine Hausaufgaben zu machen und zu schlafen.
Er hob den Kopf und sah einen älteren Jungen vorbeigehen. Er trug einen schweren, altmodischen Regenmantel aus Wolle und Baumwolle. Er hatte den Kopf so tief in den Mantel gesteckt, dass nur seine braunen Haare herausschauten.
Er ging schnell und hielt die Hände dicht vor dem Gesicht. Irgendwie fand Tom, dass er süß aussah.
Er wusste nicht warum, aber je länger er den Fremden ansah, desto mehr wollte er aufstehen und mit ihm reden.
Aber warum sollte ein Fremder mit ihm reden wollen? Er hatte wahrscheinlich Freunde, eine Freundin.
Er merkte nicht einmal, dass er aufstand.
Warum sollte er überhaupt mit ihm reden wollen? Er hatte nichts, war nichts. Zumindest fühlte er sich so.
Er ging auf den älteren Jungen zu, warum ging er auf ihn zu? Wozu? Er wusste, wie es enden würde, er wusste es und konnte sich dennoch nicht davon abhalten, auf den Jungen zuzugehen. In seinem Kopf schrie er, er solle anhalten, sich umdrehen und wieder in die Bank gehen.
Er zerrte an dem mit Stoff umwickelten Handgelenk des Jungen und spürte, wie der Junge versuchte, seine Hand zu befreien und schneller zu gehen.
Tom zog erneut. Diesmal mit mehr Kraft.
Der Junge drehte sich um und riss an seiner Hand.
„WAS ZUM TEUFEL ...“ wollte er fast schreiend sagen, hielt aber inne, als er sah, wer an seiner Hand zog. ‚... WOLLST DU ...‘ beendete er den Satz in normalem Ton.
Tom, das erste Anzeichen von Wut und erhobener Stimme, bestätigte in seinem Kopf, was er erwartet hatte. Bevor der andere Junge noch ein Wort sagen konnte, stürmte er in die entgegengesetzte Richtung davon.
„Nein, warte!“, versuchte Atticus zu sagen, aber der Junge war zu weit weg und der Wind frischte auf, sodass er nur sich selbst sprechen hörte.
Tom rannte nach Hause, schloss sich in seinem Zimmer ein, fiel aufs Bett und weinte in sich hinein, er hasste jeden Jungen in seinem Alter, jeden einzelnen. Warum versuchte er es immer wieder, warum hoffte er immer wieder, dass einer dieser Versuche besser ausgehen würde?
Er hörte nicht einmal, wie seine Mutter ihn fragte, wie sein Schultag war. Er würde ihr ganz sicher nicht antworten. Vor einem Monat war er zwölf geworden und damit in diese neue und verwirrende Phase seines Lebens eingetreten, die „Pubertät“ genannt wird. Er hatte natürlich im Internet darüber gelesen und mit einigen seiner Freunde in der Schule darüber gesprochen. Bald würde er alle Veränderungen durchmachen. Einige davon machten ihm Angst, andere gefielen ihm, aber eine, die sich bereits bemerkbar machte, war die Tatsache, dass er nicht mehr so viel wie früher mit seinen Eltern über die Schule und dergleichen reden wollte.
Nein, eigentlich wollte er lieber nicht.
Sie verstanden einfach nicht, was er durchmachte. Wie sollten sie auch? Sie waren schließlich erwachsen.
In letzter Zeit gab es jedoch noch andere Dinge, die ihn zusätzlich zu den immer weniger werdenden Gesprächen zwischen ihm und seinen Eltern bedrückten.
„Tommas, Schatz. Das Essen ist fertig!“, rief seine Mutter ihm aus der Küche zu.
Er stand auf und wischte sich im Badezimmer die Tränen aus dem Gesicht.
„Hey Schatz, wie war dein Tag heute? War die Schule okay?„, fragte ihn seine Mutter.
„Es war okay ...“, antwortete er fast in einem Wort und setzte sich auf seinen Stuhl. „Was gibt es zum Abendessen?“
„Shepherd's Pie und Salat. Ist heute etwas Aufregendes passiert?„ Sie versuchte, ein Gespräch in Gang zu bringen.
„Nein ... kann ich bitte in meinem Zimmer essen?“, fragte er.
„Nein, Tom. Das hatten wir doch schon. Wir essen als Familie, wir drei“, antwortete sein Vater und legte die Zeitung auf den Tisch neben seinen Teller.
„Warum ...? Ich bin doch kein kleines Kind mehr! Ich möchte einfach nur in meinem Zimmer essen ...“
„Ich werde nicht darüber diskutieren, noch einen Sohn zu bekommen. Solange du in diesem Haus wohnst, werden wir zusammen zu Abend essen. Wenn du älter wirst, kannst du an manchen Wochenendtagen mit deinen Freunden oder deiner Freundin auswärts essen, aber ansonsten gilt mein Wort.“ Sein Vater unterbrach ihn.
Seine Eltern waren nicht schlecht oder ungerecht oder gar so streng, aber wie bei vielen seiner Besenstiel-Kollegen kam dem jungen Tom alles wie eine Strafe vor.
Freundin, das war ein Witz, er mochte Mädchen überhaupt nicht, obwohl andere Jungen in seiner Schule sich in ihrer Gegenwart anders zu verhalten schienen.
„Danach kannst du in dein Zimmer gehen, bis es Zeit fürs Bett ist“, sagte seine Mutter und servierte ihm das Essen.
Sie aßen und unterhielten sich, nun ja, seine Eltern redeten die meiste Zeit, bis das Essen beendet war und Tom vom Tisch entlassen wurde.
Er brauchte nicht lange, um einzuschlafen, und wie in den meisten Nächten handelten seine Träume von süßen Jungs. Sie waren nicht ausschließlich sexueller Natur, dieser Teil seines Gehirns war gerade erst erwacht, aber sie sorgten dafür, dass er morgens ziemlich schwer aufwachte.
Seine Mutter war im Wohnzimmer, als er aus seinem Zimmer kam. Sein Vater las eine Zeitung.
„Guten Morgen, Schatz. Gut geschlafen? Nur noch eine Woche, dann sind Weihnachtsferien. Freust du dich?“
Er versuchte, sie anzulächeln. Sie umarmte ihn und gab ihm einen Kuss auf die Stirn.
„Ja ... sicher“, sagte er und ging in die Küche, um zu frühstücken, bevor er zur Schule ging.
Sie seufzte. Sie wusste, dass Toms Eintritt in die Pubertät ihn verändern würde, aber es gefiel ihr nicht, dass er nicht mehr mit ihnen redete.
Er war verschlossen geworden, während er früher mit ihnen über alles gesprochen hatte.
Sie sah ihren Mann an.
„Du solltest mit ihm reden ... oder vielleicht sollte ich ... Mir gefällt nicht, dass er nicht mehr mit uns redet.“ Sie sprach mit ihm mit Besorgnis.
Er seufzte und legte seine Zeitung beiseite.
„Mach dir keine Sorgen, er wird zum Teenager, er ist nicht mehr dein Baby oder das Kind, das dir alles und jedes erzählt. Er könnte gerade etwas durchmachen oder auch nicht. Wenn er will, wird er mit uns reden, mit mir oder dir. Wenn du das Thema erzwingen willst, wird er sich nur noch mehr zurückziehen und uns ausschließen. Im Moment ist er einfach er selbst.“ Er sagte es ihr ruhig und stand auf, um in ihr Schlafzimmer zu gehen.
Toms Schultag war derselbe, langweilige Klassen, ein oder zwei ältere Jungen, die ihn schikanierten.
Gott, wie sehr er nach Hause wollte und dort bleiben wollte.
Wenn er an zu Hause dachte, musste er an den Spaziergang am letzten Nachmittag im Hyde Park denken und an den Jungen direkt am Serpentine.
Irgendetwas an diesem Jungen sprach ihn einfach an. Tom hatte nicht viel von ihm gesehen, aber das Wenige, das er von seinem Gesicht gesehen hatte, war auffällig. Die Art, wie seine Oberlippe gerade so weit nach oben ging, nicht mehr und nicht weniger, die Art, wie seine Augen zusammengekniffen waren. Einige spärliche Grübchen auf seinen Wangen.
Darüber hinaus schien er etwas Geheimnisvolles an sich zu haben, traurig, aber geheimnisvoll. Die Art, wie er sich an seinen Trenchcoat klammerte, dicht an Hals und Gesicht. Versuchte er, sich vor der Kälte zu schützen, oder gab es einen anderen Grund?
„Tom Lovewood, würden Sie uns bitte mit einer Antwort beehren?“ Die Lehrerin holte ihn aus seinen Gedanken. Musste sie wirklich alle an seinen Nachnamen erinnern? Wirklich?
Er seufzte. „Ich habe die Frage nicht verstanden, Miss. Cooper.“, sagte er ehrlich. Er wusste, dass sie das ärgern würde. Die Tatsache, dass er nicht vor ihr kauerte, obwohl er dabei erwischt wurde, wie er nicht aufgepasst hatte.
Ihr Unterricht interessierte ihn auch nicht. Moderne britische Geschichte? Er konnte darüber lachen, dass er dazu gezwungen wurde, den Kurs zu belegen. Nicht, weil er Geschichte nicht für wichtig hielt, ganz im Gegenteil. Nur weil seine Mutter als Historikerin für Nachkriegsgeschichte an der British Library forschte und sein Vater historische Romane schrieb, die hauptsächlich im 19. und 20. Jahrhundert spielten. Soweit er sich erinnern konnte, hatten seine Eltern ihm beigebracht, dass es moderne und ältere Geschichte gibt. Die wichtigen Personen, die Fakten, die Daten, das meiste davon wusste er. Auf jeden Fall hatten sie in der Schule mehr zu lernen.
„Was hast du gesagt?„, fragte sie ihn fast ärgerlich.
„Ich sagte, ich habe die Frage nicht gehört.“ Er antwortete ihr, da sie wusste, dass sie alle gebeten hatte, sie Mrs. Cooper und nicht Ma'am zu nennen. Tom vermutete, dass sie alt oder zumindest älter war als sie, weil sie Ma'am genannt wurde. Zumindest in ihren Gedanken.
„Nun ... ich lasse es Ihre „Grace“ wiederholen ...“, sagte sie, und Sarkasmus tropfte von ihren Lippen. ‚Wie hieß der Friedensvertrag, der den Ersten Weltkrieg beendete?“
Tom grinste, als sie ins Stocken geriet: ‘Es gab keinen Friedensvertrag, Ma'am, es gab einen Waffenstillstand, der nur dazu diente, die Armut und Arbeitslosigkeit in Deutschland zu vertiefen und den Aufstieg Hitlers und der NSDAP zu unterstützen. Der Vertrag von Versailles war ein Fehlschlag, was sogar von den Unterzeichnern zugegeben wurde.“ Tom sagte, er habe sich nicht einmal die Mühe gemacht, als Frau aufzustehen. Cooper tat dies normalerweise.
Jemand kicherte hinter ihm, aber Mrs. Cooper war nicht sehr erfreut. „Er beendete den Ersten Weltkrieg, also war es ein Friedensvertrag.“ Sie sagte, sie habe versucht, das Gespräch zu beenden, aber Tom wollte nicht darauf eingehen.
„Nein, Ma'am, Sie liegen falsch, ein Waffenstillstand ist eine formelle Vereinbarung der Kriegsparteien, die Kämpfe einzustellen. Es ist nicht unbedingt das Ende eines Krieges, da es sich nur um eine Einstellung der Feindseligkeiten handeln kann, während versucht wird, einen dauerhaften Frieden auszuhandeln. Es leitet sich vom lateinischen arma ab, was Waffen bedeutet, und stans, was Stopp bedeutet. Ein Friedensvertrag ist eine Vereinbarung zwischen zwei oder mehr verfeindeten Parteien, in der Regel Ländern oder Regierungen, die den Kriegszustand zwischen den Parteien formell beendet. Er unterscheidet sich von einem Waffenstillstand. Ich denke, wir sind uns alle einig, was der Vertrag von Versailles war“, schloss Tom. Frau Cooper platzte fast vor Wissen, aber sie sagte nichts.
„Nach dem Frieden von Versailles ...“, fuhr sie fort zu unterrichten. Tom war das egal. Er kannte die Wahrheit. Die Geschichtsbücher kannten die Wahrheit, und wenn sie nicht akzeptieren wollte, dass sie weniger wisse als ihr Schüler, war das nicht sein Problem. Er verlor sich wieder in seinen Gedanken, vor allem an diesen Jungen aus dem Hide Park.
Sobald die Schule vorbei war, rannte er praktisch zum Park.
Er hoffte weiterhin, dass er trotz all seiner Enttäuschungen in seinem jungen Leben nicht aufhören würde zu hoffen. Er würde nicht aufgeben. Also ging er weiter in den Park, obwohl er genau wusste, wie es ausgehen würde.
Er erreichte den Park. Es war wie immer hektisch. Er setzte sich auf eine Bank unter einem Baum und überblickte den Park und den See.
Der braunhaarige Junge war noch nicht da. Er holte seine Lehrbücher heraus und begann, seine Hausaufgaben zu machen.
„So viel ist in London passiert, und London hat sich so sehr verändert“, dachte Atticus, während er durch die feuchten, düsteren Straßen zu seinem Zielort ging. Er hoffte, dass das Kind dort sein würde. Er hatte nicht vorgehabt, ihn anzuschreien, aber er war überrascht worden.
Die Ladenbesitzer hatten sich anscheinend schon Wochen, wenn nicht sogar Monate zuvor auf die Feierlichkeiten vorbereitet. Ja, es hat sich viel verändert.
Er ging die Serpentine entlang, fast schon im Laufschritt. Warum er das Gefühl hatte, dass der unbekannte Junge nicht verstanden wurde, war ihm ein Rätsel.
Er sah ihn dort sitzen, unter dem Baum auf der Bank. Er sah so unglaublich süß aus, wie er mit gekreuzten Beinen auf der Bank saß und in seine Bücher schaute. Er wollte zu ihm hinüberlaufen und ihn in einer festen Umarmung zerquetschen. Stattdessen stand er da und stritt mit sich selbst über die Gültigkeit dieses Ansatzes und darüber, ob dieser Junge überhaupt mit ihm sprechen wollte.
Er schüttelte den Kopf und ging mit rasendem Herzklopfen, das in seinen Ohren dröhnte, zu der Bank im Park, wo seine ganze Konzentration lag.
„H...hi“, sagte er mit zitternder Stimme. Warum ließ dieser Junge ihn fühlen? Atticus gefiel das nicht. Er sollte nicht so für einen anderen Jungen empfinden. Das war es, was seine Firma ihm eingetrichtert hatte.
Tom hob den Kopf und sein Herz setzte einen Schlag aus. Die eine Hälfte von ihm wollte wegrennen, die andere bleiben, also stand er wie angewurzelt da und wusste nicht, was er tun sollte.
Atticus sah sein Zögern und sprach schnell.
„Nein, bitte nicht, es tut mir leid wegen gestern. Ich ...„ Er hielt einen Moment inne. ‚Ich hatte Angst ... Ich dachte, du würdest wie alle anderen reagieren ... das Monster in mir sehen, das ich bin, und ...‘ Seine Stimme versagte, er verstummte.
„Monster? Du bist kein Monster, warum denkst du das?“ „Warum sollte ich das denken?“, fragte Tom verwirrt.
Atticus' Augen weiteten sich. Er hatte nicht bemerkt, dass jeder ihn so sah, wie er dachte, dass er es schon lange war.
„Ja ... du glaubst es nicht ... aber kannst du mich nicht sehen?„, fragte er.
„Nein, ich sehe dich ... hast du etwas so Schlimmes getan? Warum denkst du, dass du ein Monster bist?“, fuhr Tom mit seiner Befragung fort.
„Ich ... da war jemand, der gesagt hat, dass ich ... ich weiß nicht ... ich glaube, ich habe ...“
„Ich bin Tommas ... ich bevorzuge Tom ... bitte setz dich“, sagte Tom und bewegte sich vom Zentrum zum Rand der Bank.
Atticus drehte sich um, um zu gehen, konnte aber keinen einzigen Schritt machen. Er drehte sich um und setzte sich, fühlte sich mit den Fingern im Schoß so unbehaglich und wusste nicht, was er tun oder sagen sollte. Er schaute auf den Boden.
Tom wusste auch nicht, was er sagen sollte, also überließ er dem Jungen den nächsten Schritt.
„Tom ... Tommas ... Darf ich dich Tommy nennen? Ich bin Atticus.
Tatsächlich brachte Atticus' Zögern und seine Frage ihn zum Kichern. „Klar, niemand nennt mich so ... wenn ich dich Ati nennen darf ...“
Atticus zuckte mit den Schultern. “Klar ... ich denke schon ... wie alt bist du?“
„Zwölf, und du?“
„Hm ... vierzehn. Du magst den Hyde Park sehr, oder?“
„Ja ... hier fragt mich niemand etwas, was ich nicht beantworten will.“
„Und deine Eltern?“
„Ja ...“
„Es scheint, als hätten sich einige Dinge in London nicht geändert ...“
„Hmm?“
„Nichts ... ja, Eltern können ... so sein.“
„Ja ... warum verstehen sie es nicht einfach? Ich möchte jetzt nicht mit ihnen reden.“
„Ja, Eltern sind nicht so“, sagte Atticus kichernd. Tom lachte ebenfalls. Er konnte sich nicht daran erinnern, wann er in den letzten Wochen das letzte Mal gelacht hatte.
„Solltest du nicht in der Schule sein?„ hakte Atticus nach.
„Nein, es ist das Ende des Tages ... Ich könnte dich fragen, das weißt du!“ antwortete Tom.
Atticus lächelte: „Ja, ich denke, das kannst du ... Was machst du zum Spaß?“
„Ähm ... nun ... Videospiele spielen, denke ich ... vielleicht ein Buch lesen, aber nicht oft ... etwas fernsehen ...“
„Hm ... okay ... ich lese gerne Bücher ... sonst nicht viel ...“
„Die Eltern lassen dich nicht?“
„So könnte man es sagen.“
„Du zuerst, bist du hier?“
„Nicht wirklich ... es ist nur eine Weile her, dass ich hier war.“
Tom schaute auf seine Uhr. „Ich muss nach Hause ... bist du morgen hier?“ Er hoffte, Atticus würde ja sagen.
Atticus nickte lächelnd. Er konnte sich nicht daran erinnern, wann er das letzte Mal gelächelt hatte.
„Mit Tommy sehe ich dich morgen„, sagte er und stand auf. Atticus versuchte, ihm die Hand zu schütteln. Tom versuchte, mit ihm die Knöchel zusammenzustoßen. Das Ergebnis war urkomisch und brachte sie beide zum Lachen.
„Ja, definitiv nicht von hier“, sagte Tom kichernd und begann wegzugehen.
Atticus lächelte über Toms Gestalt, die wegging.
„Warum...? Wie kann ich einen Jungen lieben?„, dachte er, während er selbst wegging.
„Oh... verdammt, ich habe vergessen, seine Telefonnummer zu bekommen. Er ist so süß“, flüsterte Tom vor sich hin und drehte sich um, um zu sehen, ob Atticus noch da war, aber der Junge war verschwunden.
Tom seufzte. Er konnte seinen Atem in der kalten, wenig beeindruckenden Sonne sehen. Das erinnerte ihn immer an den Atem eines Drachen.
Er ging nach Hause und zerrte an seinem Mantel. Es wurde immer kälter, je näher der Winter und Weihnachten rückten.
Am nächsten Tag überlegte er fast, die Schule zu schwänzen, um früher in den Park zu gehen. Er hätte es getan, wenn er gewusst hätte oder sicher sein könnte, dass Atticus dort sein würde, aber aller Wahrscheinlichkeit nach hatte er auch die Schule.
Für Tom Ratte konnte der Tag jedoch nicht schnell genug vergehen, und er rannte aus dem Schulgebäude, die Straße hinunter und wartete an der Bushaltestelle, wobei er vor Vorfreude praktisch auf und ab hüpfte. In nur drei kurzen Tagen war Ati ihm sehr wichtig geworden.
„Vielleicht kann ich ihn bitten, in den Ferien zu kommen ... oder vielleicht kann ich zu ihm wechseln ... ja, er ist älter, aber jetzt waren sie Freunde und er war nicht so viel älter ...“ Seine Gedanken rasten mit einer Million Meilen pro Stunde von dem Moment an, als er in den Bus stieg, bis zu dem Moment, als er an der Endhaltestelle in der Nähe des Marble Arch-Bahnhofs ausstieg und über die U-Bahn-Station rannte.
Als er näher kam, sah er Atticus dort stehen. Er saß nicht, aber das tat er selten.
„Hallo„, sagte Tom grinsend.
„Oh ... hallo“, sagte Atticus, als würde er aus einer Trance erwachen.
Tom setzte sich auf die Bank.
„Wie geht es dir heute?„, fragte Atticus ihn.
„Äh ... gut, denke ich ...“, log Tom halb.
„Ich ... schau mal, ich weiß, wir kennen uns noch nicht so lange, aber ... ich sehe, dass es dir nicht gut geht ... ich ... wir sind Freunde, oder?“
„Ja!“, sagte Tom nachdrücklich.
„Dann möchte ich, dass du mit mir sprichst ... auch wenn wir uns nicht wirklich kennen.
„Ich ... ich weiß nicht ... ich habe jemandem vertraut ... es ist nicht gut ausgegangen ...“
„Ich verspreche, dass ich nicht schlecht reagieren werde ... wie schlimm kann es schon sein?“
„Ich bin schwul„, sagte Tom, fuhr sich mit der Hand durchs Haar und spielte mit seinen Fingern an seiner Handfläche.
„Und warum sollte das schlecht sein? Wir sind alle schwul, seltsam, verschieden voneinander“, erklärte Atticus sachlich.
Tom wusste nicht, ob er vor Schock über das Gefühl lachen sollte. Dann machte es bei ihm in einem der Bücher seines Vaters Klick.
„In welchem Jahrhundert leben wir eigentlich? Ich meine nicht schwul, wie sie es vor dreihundert Jahren meinten! Ich meine, ich ... wie in Junge und nicht Mädchen.“
„Oh ...“, sagte Atticus und wandte seinen Kopf von Tom ab.
„Nein ... bitte nicht das auch noch ...„, rief Tom aus, fast bereit, aufzuspringen und zu gehen.
Atticus wandte seinen Kopf wieder seinem Freund zu.
„Was ...? Oh nein, nein, nein, nichts dergleichen. Ich bin nicht wütend oder schäme mich, dein Freund zu sein ... ich denke nur ... ich denke nur an etwas. Es hat wirklich nichts mit dir zu tun“, sagte Atticus.
„Oh ... woran hast du gedacht?“
„Ich kann verstehen, warum dich das beunruhigt, aber warum lässt du zu, dass du so traurig bist?„ Atticus wechselte gekonnt das Thema.
„Oh ... ähm, es ist nicht nur das ... es ist ... es ist ... ich ...“ Tom schaute in Atis tiefe Augen. Er holte tief Luft und sprach, nachdem er einen fast geräuschvollen Seufzer ausgestoßen hatte.
„Ich habe es jemandem erzählt ... einem wirklich engen Freund von mir ... eigentlich habe ich ihm gesagt, dass ich schon seit Jahren in ihn verknallt bin und dass ich für uns töten würde, wenn er Interesse hätte ... um zusammen zu sein ... aber er ... er ... er ... er ist einfach gegangen. Er hat nichts gesagt, nicht einmal, um mich abzuweisen. Er hat seitdem nicht mehr mit mir gesprochen ... und das ist jetzt schon drei Wochen her ... Ich vermisse meinen Freund. Ich hätte es ihm nie sagen sollen.„ Eine zerrissene, zerrissene Wange.
Es herrschte einen Moment lang Stille, keine unangenehme Stille, aber Stille, dann sprach Atticus.
„Es tut mir leid, das zu hören ... Ich kann verstehen, warum du dich schlecht fühlst.“ Er sprach leise, fast unhörbar.
Wieder herrschte lange Stille.
„Woher?„, fragte Tom und wechselte das Thema.
„London“, sagte Atticus vage.
„Ja, ich auch ... woher aus London?„ hakte Tom nach.
„Ich ... denke, es ist Zeit für einen anderen Namen.“ Atticus blieb ausweichend.
„Namen ändern nichts, weißt du ... komm schon, sag es mir bitte ... warum willst du nicht?“
„Es ist nicht so sehr wo ... eher wann, aber ... Lewisham ... ich lebe ... dort.“
„Also ... war das nicht so schwierig?„, neckte Tom ihn und brachte ihn zum traurigen Lächeln.
„Warum wolltest du es mir nicht sagen?“, hakte Tom nach.
„Ich ... es ist kompliziert ... eine Sache führt zur nächsten und dann wirst du mich wahrscheinlich hassen ... wie alle anderen auch.“
„Ich hasse dich nicht. Du bist mein Freund ...“
„Nein, aber das wirst du ... das wird jeder.“
„Das habe ich auch von dir gedacht ... wir sind nicht füreinander geschaffen, warum gibst du mir nicht eine Chance? Wenn du dir so sicher bist, dass ich dich hasse, warum bist du dann überhaupt hierher gekommen? Ein Teil von dir muss doch an die Wahrheit glauben.“
„Und die wäre?“ ‚Ich weiß es nicht mehr‘, sagte Atticus und sah ihn an, den Rücken gerade, die Hände auf den Oberschenkeln.
„Dass ich dich nicht hasse und auch nicht hassen werde und dass ... dass ...“ Tom glaubte, dass er eine Sekunde innehielt und versuchte, sich an etwas zu erinnern, das er eines Tages im Fernsehen gehört hatte. ‚Du projizierst deine Angst und deinen Hass auf dich.‘ Er sah blendend aus, als er sich an etwas so Schwieriges erinnerte.
„Ich weiß nicht, was das ist oder was du meinst, aber ... nein, hör zu, ich will nicht darüber reden ... du wirst mich hassen.“
„Ich habe nicht nein gesagt, als du mich gefragt hast, und ich habe dir gesagt, dass du mich hassen würdest.“ Tom versuchte, Atticus' Hand zu halten.
„Nein, bitte. Ich weiß, wovon ich spreche, besonders nach dem, was du mir gerade erzählt hast. Du wirst mich hassen„, sagte Atticus und riss seine Hand hoch und rannte fast davon.
„Nein, Ati ... bitte ... warte.“ Tom versuchte, ihm nachzurufen, aber Atticus war schon zu weit weg.
„Oh verdammt ... komm schon! Jedes Mal, wenn ich einen neuen Freund finde, passiert etwas Blödes ... und ich verliere ihn ...“ Tom war verärgert, als er seinen Rucksack nahm und nach Hause ging. Es wurde schließlich dunkel.
Am nächsten Tag war Tom an der üblichen Bank. Atticus war nirgends zu sehen oder zu finden.
Drei Tage später ging Tom gar nicht mehr in den Park. Es war zwei Tage vor Heiligabend. Die Schule hatte Ferien, aber er hatte nicht das Gefühl, dass er Grund zur Freude und Fröhlichkeit hatte.
Am Morgen des Heiligen Abends wachte er dann anders auf.
„Ich hatte es selbst satt“, dachte er, als er aus dem Bett stieg.
Er nahm sein Handy und rief Henry an, seinen besten Freund.
Es klingelte.
„Ja, hallo. Wer ist da?“
„Hier ist Tom. Ich weiß nicht, warum du mich meidest. Ja, ich habe mich dir gegenüber geoutet und ja, ich habe dir gesagt, dass ich ... verrückt nach dir bin, und du musstest nicht akzeptieren, worum ich dich gebeten habe, wenn du nicht so empfindest wie ich, aber mich zu meiden, nachdem wir uns fast acht Jahre lang gekannt haben, ist schrecklich von dir. Du hättest einfach nein sagen können und wir hätten Freunde bleiben können und das wäre es gewesen. Ich will dich immer noch nicht als Freund verlieren, also wenn es das ist, was du willst, weißt du, wo du mich findest.“ sagte Tom fast in einem Atemzug und legte auf, bevor Henry antworten konnte.
Plötzlich fühlte er sich gut, dass er das getan hatte. Als Nächstes kam Atticus, aber das Problem war, dass er nicht wusste, wie er ihn finden konnte. Der Junge hatte ihm weder eine Adresse noch eine Telefonnummer gegeben, und es war wahrscheinlich auch Zeitverschwendung, zu dem Ort zu gehen, an dem er lebte. Ein einzelnes Kind in einem großen Gebiet zu finden, würde nicht funktionieren.
Er hatte jedoch nicht viel Zeit, darüber nachzudenken. Da Heiligabend war, hatte seine Mutter viel Arbeit für ihn. Am 20. Dezember würden die Familienmitglieder und Freunde der Familie vorbeikommen und es gab einiges zu erledigen. Das machte ihm nichts aus, es half ihm tatsächlich, sich die Zeit zu vertreiben, und er liebte es immer, mit seiner Mutter zu kochen.
Wenn es Nacht wurde, lag er auf seinem Bett und dachte nach. Er überlegte, ob Henry an einem dieser Tage kommen würde und ob sie weiterhin beste Freunde bleiben würden oder nicht. Er dachte an Atticus und ...
Dann machte es Klick. Tom sprang fast aus dem Bett. Er versuchte, keinen Laut von sich zu geben. Es war nach Stunden, seine Eltern schliefen, aber sein Vater hatte den leichtesten Schlaf von allen und er wollte um Himmels willen nicht an Weihnachten Hausarrest bekommen. Andererseits musste er zum Hyde Park, auch wenn es fast Mitternacht war.
Er zog sich an, schlich zur Eingangstür, schloss sie hinter sich und ging wieder ganz leise die Treppe hinunter, damit der Türhüter ihn nicht die Marmortreppe hinuntersteigen hörte, hellwach, und dann seine Eltern weckte. Ihm war es nicht zu verdanken, dass er diesen Schlamassel nicht erklären musste.
Er war aus dem Gebäude heraus und rannte zum Park. Noch nie in seinem Leben hatte er so viel Aufregung und Angst verspürt. Ja, er befand sich in einem sicheren Teil Londons, aber es war immer noch fast Mitternacht und er war erst zwölf.
Er erreichte die Serpentine und überquerte sie. Es war sonst niemand da. Sogar die Eichhörnchen schliefen.
Er erreichte die Bank und schaute sich um.
„Es geht nicht darum, wo ... sondern wann ...“, flüsterte er.
„Nachdem ich ihm alles erzählt habe ... ergibt alles einen Sinn ... jetzt.
„Atticus ... es ist mir egal, was du in deiner Vergangenheit getan hast ... es ist mir egal. Ich werde dich nicht hassen, egal was du getan hast. Aber wenn ich recht habe, und die Zeit vergeht und ... und ... ich mag dich ... bist du so? und ... wenn ich denke, dass du nicht wirklich aus dieser Zeit kommst, möchte ich ... möchte ich, dass mich jemand auch mag. Jemand, der sich besonders und warmherzig fühlt ... und ... wie er sich um mich kümmert und meine Sorgen vertreibt ... Es ist mir egal, ob du in deiner Vergangenheit die Gefühle von jemandem verletzt hast. Wir haben alle Fehler gemacht ... Ich bin noch ein Kind, ich bin sicher, dass ich noch viele machen werde, aber zwing mich nicht, das auch zu tun ... bitte.“ Er schrie nicht, aber er sprach deutlich und laut.
Die Zeit verging. Es wurde immer später, immer näher an Mitternacht. Näher an Weihnachten.
Er glaubte, ein Geräusch zu hören, das klang wie eine Peitsche, die im Wind knallte.
Er drehte sich um, um herauszufinden, was es war, und sah Atticus mit Tränen in den Augen und hängenden Händen dastehen.
„Du ... hast das getan? Wie kannst du nur? Ich bin so ein Monster ...“
„Nein, Ati, das bist du nicht. Bitte sag mir, was passiert ist?“, sagte Tom und schloss die Lücke zwischen ihnen.
Atticus sah ihm in die Augen und wischte sich ein paar Tränen von den Wangen.
„Du hast es herausgefunden, oder?“
„Ja, aber bitte wechsle nicht das Thema!“
„Okay ... Ich habe in London gelebt. Ich war vierzehn, als Königin Victoria unser großes Reich regierte ... damals ... nun, es war nicht so wie heute. Wenn jemand herausfand, dass man ... ein Hausdiener war ... hoffte man auf Gefängnis und nicht Schlimmeres. Ich ... ich schätze, ich habe mir immer Sorgen um die Angelegenheit gemacht, aber ich war ein Teenager, also habe ich dem nicht viel Aufmerksamkeit geschenkt. Dann, eines Tages ...“ Er unterdrückte eine Träne und ein Buch und fuhr fort: “Eines Tages sagte mir mein bester Freund, mit dem ich befreundet war, seit wir laufen konnten, dass er mich mochte und dass er dachte, ich mochte ihn und ... Bevor er weitersprechen konnte, schlug ich ihn und rannte weg. Drei Tage später erfuhr ich, dass sein Vater uns belauscht und zur Rede gestellt hatte ... und ihm sagte, er würde ihn zum Mönch machen und ihn vielleicht heilen und ... und ...“ Atticus sank auf die Knie, unfähig, aufzustehen.
Erster Schlag Mitternacht.
„Ich erfuhr, dass Benedict beschlossen hatte, seinem Leben ein Ende zu setzen ... Ich fühlte mich so schuldig ... aber ich schluckte es herunter ... Ich sagte niemandem etwas ... Ich sagte nichts, als sie seinen toten Körper wie Krähen und Geier umschwärmten. Ich sagte nichts, als sie ihn und die Schwulen für alle Missetaten des verdammten Imperiums verantwortlich machten. Ich sagte ... nichts ...“ Atticus weinte jetzt. Tom kniete sich hin und umarmte ihn fest. Er sagte nichts.
„Ich habe nichts gesagt, ich habe nichts getan, und er war mein bester Freund ... aber am meisten fühle ich mich schuldig, weil ... weil ...“
„Weil du so für ihn empfunden hast?“
„Ja, oh Gott ja ... warum ... warum habe ich ihm nicht gesagt, dass ich seine Gefühle erwidere? Warum ... warum ... warum ...?“ Seine Stimme versagte.
„Du ... ich ... was hättest du sagen oder tun können ...? Du warst selbst noch ein Kind ... wenn sein Vater gehört hätte, was er zu deinem Vater gesagt hat ... die Gesellschaft ... ist ... kann manchmal so grausam sein ... du hattest Angst ... nicht vor dem, was er dir gesagt hat ...“
„Nein ... Ich bekam Angst vor dem, was ich so stark für ihn empfand, als er mir von seinen Gefühlen für mich erzählte ... was es für mich bedeutete ... und ich habe es ausgebrütet ... und jetzt ... jetzt ... jetzt wird er es nie erfahren ... Ich habe mein ganzes Leben gelebt, Kinder geheiratet ... und er wird es nie erfahren. Ich weiß nicht, warum ich jedes Jahr zu Weihnachten wiederkomme, aber das tue ich.“
Zweiter Glockenschlag um Mitternacht.
„Ja, er wird es nie erfahren ... aber es gibt eine Sache, die du tun kannst.“
„Was?“
„Dir selbst vergeben.“
Dritte Mitternachtsstunde.
„Ich ... wie kann ich das?“
„Warum nicht? Es ist so lange her ... hast du dich nicht schon genug bestraft?“
„Habe ich das? Ich habe meinen besten Freund betrogen.“
„Das hast du ... du bist ein guter Mensch, Ati ... du hast es dir nur nicht eingestanden und es vergessen.“
Vierter Glockenschlag um Mitternacht.
„Und wenn ich es nicht kann?“
„Dann sehen wir uns wohl nächstes Weihnachten.“
„Glaubst du das wirklich?“
„Was sollte es sonst sein? Es ist das Einzige, was seit deinem Tod gleich geblieben ist.“
„Warum ... wie kannst du mich nicht als das Monster sehen, das alle anderen in mir sehen?“
„Fünfter Glockenschlag um Mitternacht.“
„Ich glaube nicht, dass irgendjemand dich als Monster gesehen hat ... du hast dich selbst als eines gesehen und es in den Gesichtern aller anderen gesehen, nicht weil sie es gesehen haben, sondern weil du nichts anderes sehen konntest.“ Tom legte seine Hand auf Atticus' Brust.
„Ich ... schätze, du hast recht.“
Sechster Schlag Mitternacht.
„Dann sag es.“
„Ich vergebe mir selbst ... oh Gott, Benedict, vergib mir ...“
Der siebte Schlag Mitternacht.
„Er kann es nicht, du kannst es.“
„Ich werde ruhen ... Ich vergebe mir ... so gut ich kann.“
Acht Glockenschläge Mitternacht.
„Nun, was?“ fragte Atticus.
„Ich schätze, wenn es zwölf schlägt ... wirst du gehen ... wirst du ruhen.“
„Ich mag dich auch, weißt du ... vielleicht habe ich deshalb nach all der Zeit kein Monster in deinem Gesicht gesehen.“
Es ist neun vor Mitternacht.
Atticus beugte sich vor.
„Was ... machst du da?„, fragte Tom überrascht.
„Ich erfülle dir deinen Wunsch ... Ich mag dich wieder.“ Atticus brachte sein Gesicht nur wenige Zentimeter näher.
Zehnter Glockenschlag Mitternacht.
„Wenn du mich küsst ... wirst du verschwinden ... dann habe ich niemanden mehr.“
„Du hast noch deine Eltern, du bist erst zwölf, du wirst viele neue Leute kennenlernen ... Ich gehe sowieso, denke ich. Es ist Zeit.“
Elfter Glockenschlag Mitternacht.
Tom seufzte und schloss die verbleibenden Zentimeter, die ihre Lippen trennten.
Sie küssten sich. Ihre Lippen berührten weiche Seide mit weicher Seide und in diesem Moment dachte Tom, es würde ewig dauern. Atticus' Hand auf seiner Wange streichelt ihn immer so sanft.
Atticus unterbrach den Kuss. „Danke, Tommy ... danke ...“
Zwölfter Schlag Mitternacht.
Dann griff er allein nach der Luft zwischen seinen Händen, was vor einem Moment noch Atticus' Körper gewesen war.
„Auf Wiedersehen, Ati ... ich ... ich liebe dich ... auf Wiedersehen ...“, flüsterte er und weinte.
Es dauerte einen Moment, bis er aufstand, aber er schaffte es nach Hause und schlief ein.
Ein lautes Geräusch weckte ihn auf. Es dauerte einen Moment, bis er begriff, wo er war und dass es draußen hell war.
Er stand auf und verließ sein Zimmer. „Mama ... die Türklingel ... ist mir egal.“ Seine Mutter lief hin und her und erinnerte sich an die letzten Details der Hausdekoration, den festlich gedeckten Tisch und das Essen im Ofen. Um diese Jahreszeit war sie immer so beschäftigt.
Er öffnete die Tür, was ihm den Schlaf aus den Augen rieb.
„Hallo, Victor, Victor Heinz. Wir sind neulich neben meiner Mutter eingezogen ... Ich schätze, du hast den Geschichtslehrer gut hingekriegt. Kann ich etwas Zucker haben?“
Im Nu war Tom hellwach und fühlte sich sehr befangen, von einem fremden Jungen im Schlafanzug gesehen zu werden, mit vom Schlafen zerzausten Haaren ... Oh Gott, Victor sah gerade so unglaublich süß aus. Klein, schlanke Beine, ovales Gesicht, eine niedlich aussehende Nase und ein Paar türkisfarbener Augen, die einem die Seele aussaugen konnten.
„Ähm ... hi, ich heiße Tom ... oder Tommy ... freut mich, dich kennenzulernen ... klar, ich glaube, Mom hat Zucker ... was machst du da?“
Victor war ihm unglaublich nahe gekommen. So nah, dass er seinen Atem auf seinem Gesicht spüren konnte.
„Mistletoe madness...„ (Mistelzweig-Wahnsinn), sagte Victor, biss sich auf die Unterlippe und kicherte.
„Es scheint, Atticus, dass man das letzte bisschen Weisheit und Lachen hat, wenn man gut schläft“, dachte Tom und beugte sich vor. Ja, das würde ein unglaubliches Weihnachtsfest werden
In der Nähe des Serpentine sah er einen Jungen in seinem Alter auf einer Bank sitzen.
Atticus fand, dass er absolut traurig und einsam aussah. Er saß dort auf der Bank, beobachtete seine baumelnden, bunten Beine und spielte geistesabwesend mit seinen schlanken, drahtigen Fingern.
Die Sommersprossen auf seinem Gesicht und der hutähnliche Haarschnitt ließen ihn niedlich aussehen. Niedlich? Wo kam das denn her? Er dachte, er hätte all diese Gefühle hinter sich gelassen. Verwirrt schüttelte er den Kopf und ging weiter.
Für einen Moment überlegte er, mit dem Jungen zu reden, aber er wusste, was das Ergebnis sein würde. Es endete immer auf die gleiche Weise, wenn er versuchte, mit Menschen zu reden. Schlecht.
Wie sehr wünschte er sich Ruhe. Doch seine Eroberung wollte kein Ende nehmen.
Tom fühlte sich einsam. Warum war er weggegangen und hatte das getan? Früher hatte er wenigstens ein oder zwei Freunde gehabt.
Jetzt kam er nach der Schule durch den Park und saß oder lief herum, bis er nach Hause gehen musste, um seine Hausaufgaben zu machen und zu schlafen.
Er hob den Kopf und sah einen älteren Jungen vorbeigehen. Er trug einen schweren, altmodischen Regenmantel aus Wolle und Baumwolle. Er hatte den Kopf so tief in den Mantel gesteckt, dass nur seine braunen Haare herausschauten.
Er ging schnell und hielt die Hände dicht vor dem Gesicht. Irgendwie fand Tom, dass er süß aussah.
Er wusste nicht warum, aber je länger er den Fremden ansah, desto mehr wollte er aufstehen und mit ihm reden.
Aber warum sollte ein Fremder mit ihm reden wollen? Er hatte wahrscheinlich Freunde, eine Freundin.
Er merkte nicht einmal, dass er aufstand.
Warum sollte er überhaupt mit ihm reden wollen? Er hatte nichts, war nichts. Zumindest fühlte er sich so.
Er ging auf den älteren Jungen zu, warum ging er auf ihn zu? Wozu? Er wusste, wie es enden würde, er wusste es und konnte sich dennoch nicht davon abhalten, auf den Jungen zuzugehen. In seinem Kopf schrie er, er solle anhalten, sich umdrehen und wieder in die Bank gehen.
Er zerrte an dem mit Stoff umwickelten Handgelenk des Jungen und spürte, wie der Junge versuchte, seine Hand zu befreien und schneller zu gehen.
Tom zog erneut. Diesmal mit mehr Kraft.
Der Junge drehte sich um und riss an seiner Hand.
„WAS ZUM TEUFEL ...“ wollte er fast schreiend sagen, hielt aber inne, als er sah, wer an seiner Hand zog. ‚... WOLLST DU ...‘ beendete er den Satz in normalem Ton.
Tom, das erste Anzeichen von Wut und erhobener Stimme, bestätigte in seinem Kopf, was er erwartet hatte. Bevor der andere Junge noch ein Wort sagen konnte, stürmte er in die entgegengesetzte Richtung davon.
„Nein, warte!“, versuchte Atticus zu sagen, aber der Junge war zu weit weg und der Wind frischte auf, sodass er nur sich selbst sprechen hörte.
Tom rannte nach Hause, schloss sich in seinem Zimmer ein, fiel aufs Bett und weinte in sich hinein, er hasste jeden Jungen in seinem Alter, jeden einzelnen. Warum versuchte er es immer wieder, warum hoffte er immer wieder, dass einer dieser Versuche besser ausgehen würde?
Er hörte nicht einmal, wie seine Mutter ihn fragte, wie sein Schultag war. Er würde ihr ganz sicher nicht antworten. Vor einem Monat war er zwölf geworden und damit in diese neue und verwirrende Phase seines Lebens eingetreten, die „Pubertät“ genannt wird. Er hatte natürlich im Internet darüber gelesen und mit einigen seiner Freunde in der Schule darüber gesprochen. Bald würde er alle Veränderungen durchmachen. Einige davon machten ihm Angst, andere gefielen ihm, aber eine, die sich bereits bemerkbar machte, war die Tatsache, dass er nicht mehr so viel wie früher mit seinen Eltern über die Schule und dergleichen reden wollte.
Nein, eigentlich wollte er lieber nicht.
Sie verstanden einfach nicht, was er durchmachte. Wie sollten sie auch? Sie waren schließlich erwachsen.
In letzter Zeit gab es jedoch noch andere Dinge, die ihn zusätzlich zu den immer weniger werdenden Gesprächen zwischen ihm und seinen Eltern bedrückten.
„Tommas, Schatz. Das Essen ist fertig!“, rief seine Mutter ihm aus der Küche zu.
Er stand auf und wischte sich im Badezimmer die Tränen aus dem Gesicht.
„Hey Schatz, wie war dein Tag heute? War die Schule okay?„, fragte ihn seine Mutter.
„Es war okay ...“, antwortete er fast in einem Wort und setzte sich auf seinen Stuhl. „Was gibt es zum Abendessen?“
„Shepherd's Pie und Salat. Ist heute etwas Aufregendes passiert?„ Sie versuchte, ein Gespräch in Gang zu bringen.
„Nein ... kann ich bitte in meinem Zimmer essen?“, fragte er.
„Nein, Tom. Das hatten wir doch schon. Wir essen als Familie, wir drei“, antwortete sein Vater und legte die Zeitung auf den Tisch neben seinen Teller.
„Warum ...? Ich bin doch kein kleines Kind mehr! Ich möchte einfach nur in meinem Zimmer essen ...“
„Ich werde nicht darüber diskutieren, noch einen Sohn zu bekommen. Solange du in diesem Haus wohnst, werden wir zusammen zu Abend essen. Wenn du älter wirst, kannst du an manchen Wochenendtagen mit deinen Freunden oder deiner Freundin auswärts essen, aber ansonsten gilt mein Wort.“ Sein Vater unterbrach ihn.
Seine Eltern waren nicht schlecht oder ungerecht oder gar so streng, aber wie bei vielen seiner Besenstiel-Kollegen kam dem jungen Tom alles wie eine Strafe vor.
Freundin, das war ein Witz, er mochte Mädchen überhaupt nicht, obwohl andere Jungen in seiner Schule sich in ihrer Gegenwart anders zu verhalten schienen.
„Danach kannst du in dein Zimmer gehen, bis es Zeit fürs Bett ist“, sagte seine Mutter und servierte ihm das Essen.
Sie aßen und unterhielten sich, nun ja, seine Eltern redeten die meiste Zeit, bis das Essen beendet war und Tom vom Tisch entlassen wurde.
Er brauchte nicht lange, um einzuschlafen, und wie in den meisten Nächten handelten seine Träume von süßen Jungs. Sie waren nicht ausschließlich sexueller Natur, dieser Teil seines Gehirns war gerade erst erwacht, aber sie sorgten dafür, dass er morgens ziemlich schwer aufwachte.
Seine Mutter war im Wohnzimmer, als er aus seinem Zimmer kam. Sein Vater las eine Zeitung.
„Guten Morgen, Schatz. Gut geschlafen? Nur noch eine Woche, dann sind Weihnachtsferien. Freust du dich?“
Er versuchte, sie anzulächeln. Sie umarmte ihn und gab ihm einen Kuss auf die Stirn.
„Ja ... sicher“, sagte er und ging in die Küche, um zu frühstücken, bevor er zur Schule ging.
Sie seufzte. Sie wusste, dass Toms Eintritt in die Pubertät ihn verändern würde, aber es gefiel ihr nicht, dass er nicht mehr mit ihnen redete.
Er war verschlossen geworden, während er früher mit ihnen über alles gesprochen hatte.
Sie sah ihren Mann an.
„Du solltest mit ihm reden ... oder vielleicht sollte ich ... Mir gefällt nicht, dass er nicht mehr mit uns redet.“ Sie sprach mit ihm mit Besorgnis.
Er seufzte und legte seine Zeitung beiseite.
„Mach dir keine Sorgen, er wird zum Teenager, er ist nicht mehr dein Baby oder das Kind, das dir alles und jedes erzählt. Er könnte gerade etwas durchmachen oder auch nicht. Wenn er will, wird er mit uns reden, mit mir oder dir. Wenn du das Thema erzwingen willst, wird er sich nur noch mehr zurückziehen und uns ausschließen. Im Moment ist er einfach er selbst.“ Er sagte es ihr ruhig und stand auf, um in ihr Schlafzimmer zu gehen.
Toms Schultag war derselbe, langweilige Klassen, ein oder zwei ältere Jungen, die ihn schikanierten.
Gott, wie sehr er nach Hause wollte und dort bleiben wollte.
Wenn er an zu Hause dachte, musste er an den Spaziergang am letzten Nachmittag im Hyde Park denken und an den Jungen direkt am Serpentine.
Irgendetwas an diesem Jungen sprach ihn einfach an. Tom hatte nicht viel von ihm gesehen, aber das Wenige, das er von seinem Gesicht gesehen hatte, war auffällig. Die Art, wie seine Oberlippe gerade so weit nach oben ging, nicht mehr und nicht weniger, die Art, wie seine Augen zusammengekniffen waren. Einige spärliche Grübchen auf seinen Wangen.
Darüber hinaus schien er etwas Geheimnisvolles an sich zu haben, traurig, aber geheimnisvoll. Die Art, wie er sich an seinen Trenchcoat klammerte, dicht an Hals und Gesicht. Versuchte er, sich vor der Kälte zu schützen, oder gab es einen anderen Grund?
„Tom Lovewood, würden Sie uns bitte mit einer Antwort beehren?“ Die Lehrerin holte ihn aus seinen Gedanken. Musste sie wirklich alle an seinen Nachnamen erinnern? Wirklich?
Er seufzte. „Ich habe die Frage nicht verstanden, Miss. Cooper.“, sagte er ehrlich. Er wusste, dass sie das ärgern würde. Die Tatsache, dass er nicht vor ihr kauerte, obwohl er dabei erwischt wurde, wie er nicht aufgepasst hatte.
Ihr Unterricht interessierte ihn auch nicht. Moderne britische Geschichte? Er konnte darüber lachen, dass er dazu gezwungen wurde, den Kurs zu belegen. Nicht, weil er Geschichte nicht für wichtig hielt, ganz im Gegenteil. Nur weil seine Mutter als Historikerin für Nachkriegsgeschichte an der British Library forschte und sein Vater historische Romane schrieb, die hauptsächlich im 19. und 20. Jahrhundert spielten. Soweit er sich erinnern konnte, hatten seine Eltern ihm beigebracht, dass es moderne und ältere Geschichte gibt. Die wichtigen Personen, die Fakten, die Daten, das meiste davon wusste er. Auf jeden Fall hatten sie in der Schule mehr zu lernen.
„Was hast du gesagt?„, fragte sie ihn fast ärgerlich.
„Ich sagte, ich habe die Frage nicht gehört.“ Er antwortete ihr, da sie wusste, dass sie alle gebeten hatte, sie Mrs. Cooper und nicht Ma'am zu nennen. Tom vermutete, dass sie alt oder zumindest älter war als sie, weil sie Ma'am genannt wurde. Zumindest in ihren Gedanken.
„Nun ... ich lasse es Ihre „Grace“ wiederholen ...“, sagte sie, und Sarkasmus tropfte von ihren Lippen. ‚Wie hieß der Friedensvertrag, der den Ersten Weltkrieg beendete?“
Tom grinste, als sie ins Stocken geriet: ‘Es gab keinen Friedensvertrag, Ma'am, es gab einen Waffenstillstand, der nur dazu diente, die Armut und Arbeitslosigkeit in Deutschland zu vertiefen und den Aufstieg Hitlers und der NSDAP zu unterstützen. Der Vertrag von Versailles war ein Fehlschlag, was sogar von den Unterzeichnern zugegeben wurde.“ Tom sagte, er habe sich nicht einmal die Mühe gemacht, als Frau aufzustehen. Cooper tat dies normalerweise.
Jemand kicherte hinter ihm, aber Mrs. Cooper war nicht sehr erfreut. „Er beendete den Ersten Weltkrieg, also war es ein Friedensvertrag.“ Sie sagte, sie habe versucht, das Gespräch zu beenden, aber Tom wollte nicht darauf eingehen.
„Nein, Ma'am, Sie liegen falsch, ein Waffenstillstand ist eine formelle Vereinbarung der Kriegsparteien, die Kämpfe einzustellen. Es ist nicht unbedingt das Ende eines Krieges, da es sich nur um eine Einstellung der Feindseligkeiten handeln kann, während versucht wird, einen dauerhaften Frieden auszuhandeln. Es leitet sich vom lateinischen arma ab, was Waffen bedeutet, und stans, was Stopp bedeutet. Ein Friedensvertrag ist eine Vereinbarung zwischen zwei oder mehr verfeindeten Parteien, in der Regel Ländern oder Regierungen, die den Kriegszustand zwischen den Parteien formell beendet. Er unterscheidet sich von einem Waffenstillstand. Ich denke, wir sind uns alle einig, was der Vertrag von Versailles war“, schloss Tom. Frau Cooper platzte fast vor Wissen, aber sie sagte nichts.
„Nach dem Frieden von Versailles ...“, fuhr sie fort zu unterrichten. Tom war das egal. Er kannte die Wahrheit. Die Geschichtsbücher kannten die Wahrheit, und wenn sie nicht akzeptieren wollte, dass sie weniger wisse als ihr Schüler, war das nicht sein Problem. Er verlor sich wieder in seinen Gedanken, vor allem an diesen Jungen aus dem Hide Park.
Sobald die Schule vorbei war, rannte er praktisch zum Park.
Er hoffte weiterhin, dass er trotz all seiner Enttäuschungen in seinem jungen Leben nicht aufhören würde zu hoffen. Er würde nicht aufgeben. Also ging er weiter in den Park, obwohl er genau wusste, wie es ausgehen würde.
Er erreichte den Park. Es war wie immer hektisch. Er setzte sich auf eine Bank unter einem Baum und überblickte den Park und den See.
Der braunhaarige Junge war noch nicht da. Er holte seine Lehrbücher heraus und begann, seine Hausaufgaben zu machen.
„So viel ist in London passiert, und London hat sich so sehr verändert“, dachte Atticus, während er durch die feuchten, düsteren Straßen zu seinem Zielort ging. Er hoffte, dass das Kind dort sein würde. Er hatte nicht vorgehabt, ihn anzuschreien, aber er war überrascht worden.
Die Ladenbesitzer hatten sich anscheinend schon Wochen, wenn nicht sogar Monate zuvor auf die Feierlichkeiten vorbereitet. Ja, es hat sich viel verändert.
Er ging die Serpentine entlang, fast schon im Laufschritt. Warum er das Gefühl hatte, dass der unbekannte Junge nicht verstanden wurde, war ihm ein Rätsel.
Er sah ihn dort sitzen, unter dem Baum auf der Bank. Er sah so unglaublich süß aus, wie er mit gekreuzten Beinen auf der Bank saß und in seine Bücher schaute. Er wollte zu ihm hinüberlaufen und ihn in einer festen Umarmung zerquetschen. Stattdessen stand er da und stritt mit sich selbst über die Gültigkeit dieses Ansatzes und darüber, ob dieser Junge überhaupt mit ihm sprechen wollte.
Er schüttelte den Kopf und ging mit rasendem Herzklopfen, das in seinen Ohren dröhnte, zu der Bank im Park, wo seine ganze Konzentration lag.
„H...hi“, sagte er mit zitternder Stimme. Warum ließ dieser Junge ihn fühlen? Atticus gefiel das nicht. Er sollte nicht so für einen anderen Jungen empfinden. Das war es, was seine Firma ihm eingetrichtert hatte.
Tom hob den Kopf und sein Herz setzte einen Schlag aus. Die eine Hälfte von ihm wollte wegrennen, die andere bleiben, also stand er wie angewurzelt da und wusste nicht, was er tun sollte.
Atticus sah sein Zögern und sprach schnell.
„Nein, bitte nicht, es tut mir leid wegen gestern. Ich ...„ Er hielt einen Moment inne. ‚Ich hatte Angst ... Ich dachte, du würdest wie alle anderen reagieren ... das Monster in mir sehen, das ich bin, und ...‘ Seine Stimme versagte, er verstummte.
„Monster? Du bist kein Monster, warum denkst du das?“ „Warum sollte ich das denken?“, fragte Tom verwirrt.
Atticus' Augen weiteten sich. Er hatte nicht bemerkt, dass jeder ihn so sah, wie er dachte, dass er es schon lange war.
„Ja ... du glaubst es nicht ... aber kannst du mich nicht sehen?„, fragte er.
„Nein, ich sehe dich ... hast du etwas so Schlimmes getan? Warum denkst du, dass du ein Monster bist?“, fuhr Tom mit seiner Befragung fort.
„Ich ... da war jemand, der gesagt hat, dass ich ... ich weiß nicht ... ich glaube, ich habe ...“
„Ich bin Tommas ... ich bevorzuge Tom ... bitte setz dich“, sagte Tom und bewegte sich vom Zentrum zum Rand der Bank.
Atticus drehte sich um, um zu gehen, konnte aber keinen einzigen Schritt machen. Er drehte sich um und setzte sich, fühlte sich mit den Fingern im Schoß so unbehaglich und wusste nicht, was er tun oder sagen sollte. Er schaute auf den Boden.
Tom wusste auch nicht, was er sagen sollte, also überließ er dem Jungen den nächsten Schritt.
„Tom ... Tommas ... Darf ich dich Tommy nennen? Ich bin Atticus.
Tatsächlich brachte Atticus' Zögern und seine Frage ihn zum Kichern. „Klar, niemand nennt mich so ... wenn ich dich Ati nennen darf ...“
Atticus zuckte mit den Schultern. “Klar ... ich denke schon ... wie alt bist du?“
„Zwölf, und du?“
„Hm ... vierzehn. Du magst den Hyde Park sehr, oder?“
„Ja ... hier fragt mich niemand etwas, was ich nicht beantworten will.“
„Und deine Eltern?“
„Ja ...“
„Es scheint, als hätten sich einige Dinge in London nicht geändert ...“
„Hmm?“
„Nichts ... ja, Eltern können ... so sein.“
„Ja ... warum verstehen sie es nicht einfach? Ich möchte jetzt nicht mit ihnen reden.“
„Ja, Eltern sind nicht so“, sagte Atticus kichernd. Tom lachte ebenfalls. Er konnte sich nicht daran erinnern, wann er in den letzten Wochen das letzte Mal gelacht hatte.
„Solltest du nicht in der Schule sein?„ hakte Atticus nach.
„Nein, es ist das Ende des Tages ... Ich könnte dich fragen, das weißt du!“ antwortete Tom.
Atticus lächelte: „Ja, ich denke, das kannst du ... Was machst du zum Spaß?“
„Ähm ... nun ... Videospiele spielen, denke ich ... vielleicht ein Buch lesen, aber nicht oft ... etwas fernsehen ...“
„Hm ... okay ... ich lese gerne Bücher ... sonst nicht viel ...“
„Die Eltern lassen dich nicht?“
„So könnte man es sagen.“
„Du zuerst, bist du hier?“
„Nicht wirklich ... es ist nur eine Weile her, dass ich hier war.“
Tom schaute auf seine Uhr. „Ich muss nach Hause ... bist du morgen hier?“ Er hoffte, Atticus würde ja sagen.
Atticus nickte lächelnd. Er konnte sich nicht daran erinnern, wann er das letzte Mal gelächelt hatte.
„Mit Tommy sehe ich dich morgen„, sagte er und stand auf. Atticus versuchte, ihm die Hand zu schütteln. Tom versuchte, mit ihm die Knöchel zusammenzustoßen. Das Ergebnis war urkomisch und brachte sie beide zum Lachen.
„Ja, definitiv nicht von hier“, sagte Tom kichernd und begann wegzugehen.
Atticus lächelte über Toms Gestalt, die wegging.
„Warum...? Wie kann ich einen Jungen lieben?„, dachte er, während er selbst wegging.
„Oh... verdammt, ich habe vergessen, seine Telefonnummer zu bekommen. Er ist so süß“, flüsterte Tom vor sich hin und drehte sich um, um zu sehen, ob Atticus noch da war, aber der Junge war verschwunden.
Tom seufzte. Er konnte seinen Atem in der kalten, wenig beeindruckenden Sonne sehen. Das erinnerte ihn immer an den Atem eines Drachen.
Er ging nach Hause und zerrte an seinem Mantel. Es wurde immer kälter, je näher der Winter und Weihnachten rückten.
Am nächsten Tag überlegte er fast, die Schule zu schwänzen, um früher in den Park zu gehen. Er hätte es getan, wenn er gewusst hätte oder sicher sein könnte, dass Atticus dort sein würde, aber aller Wahrscheinlichkeit nach hatte er auch die Schule.
Für Tom Ratte konnte der Tag jedoch nicht schnell genug vergehen, und er rannte aus dem Schulgebäude, die Straße hinunter und wartete an der Bushaltestelle, wobei er vor Vorfreude praktisch auf und ab hüpfte. In nur drei kurzen Tagen war Ati ihm sehr wichtig geworden.
„Vielleicht kann ich ihn bitten, in den Ferien zu kommen ... oder vielleicht kann ich zu ihm wechseln ... ja, er ist älter, aber jetzt waren sie Freunde und er war nicht so viel älter ...“ Seine Gedanken rasten mit einer Million Meilen pro Stunde von dem Moment an, als er in den Bus stieg, bis zu dem Moment, als er an der Endhaltestelle in der Nähe des Marble Arch-Bahnhofs ausstieg und über die U-Bahn-Station rannte.
Als er näher kam, sah er Atticus dort stehen. Er saß nicht, aber das tat er selten.
„Hallo„, sagte Tom grinsend.
„Oh ... hallo“, sagte Atticus, als würde er aus einer Trance erwachen.
Tom setzte sich auf die Bank.
„Wie geht es dir heute?„, fragte Atticus ihn.
„Äh ... gut, denke ich ...“, log Tom halb.
„Ich ... schau mal, ich weiß, wir kennen uns noch nicht so lange, aber ... ich sehe, dass es dir nicht gut geht ... ich ... wir sind Freunde, oder?“
„Ja!“, sagte Tom nachdrücklich.
„Dann möchte ich, dass du mit mir sprichst ... auch wenn wir uns nicht wirklich kennen.
„Ich ... ich weiß nicht ... ich habe jemandem vertraut ... es ist nicht gut ausgegangen ...“
„Ich verspreche, dass ich nicht schlecht reagieren werde ... wie schlimm kann es schon sein?“
„Ich bin schwul„, sagte Tom, fuhr sich mit der Hand durchs Haar und spielte mit seinen Fingern an seiner Handfläche.
„Und warum sollte das schlecht sein? Wir sind alle schwul, seltsam, verschieden voneinander“, erklärte Atticus sachlich.
Tom wusste nicht, ob er vor Schock über das Gefühl lachen sollte. Dann machte es bei ihm in einem der Bücher seines Vaters Klick.
„In welchem Jahrhundert leben wir eigentlich? Ich meine nicht schwul, wie sie es vor dreihundert Jahren meinten! Ich meine, ich ... wie in Junge und nicht Mädchen.“
„Oh ...“, sagte Atticus und wandte seinen Kopf von Tom ab.
„Nein ... bitte nicht das auch noch ...„, rief Tom aus, fast bereit, aufzuspringen und zu gehen.
Atticus wandte seinen Kopf wieder seinem Freund zu.
„Was ...? Oh nein, nein, nein, nichts dergleichen. Ich bin nicht wütend oder schäme mich, dein Freund zu sein ... ich denke nur ... ich denke nur an etwas. Es hat wirklich nichts mit dir zu tun“, sagte Atticus.
„Oh ... woran hast du gedacht?“
„Ich kann verstehen, warum dich das beunruhigt, aber warum lässt du zu, dass du so traurig bist?„ Atticus wechselte gekonnt das Thema.
„Oh ... ähm, es ist nicht nur das ... es ist ... es ist ... ich ...“ Tom schaute in Atis tiefe Augen. Er holte tief Luft und sprach, nachdem er einen fast geräuschvollen Seufzer ausgestoßen hatte.
„Ich habe es jemandem erzählt ... einem wirklich engen Freund von mir ... eigentlich habe ich ihm gesagt, dass ich schon seit Jahren in ihn verknallt bin und dass ich für uns töten würde, wenn er Interesse hätte ... um zusammen zu sein ... aber er ... er ... er ... er ist einfach gegangen. Er hat nichts gesagt, nicht einmal, um mich abzuweisen. Er hat seitdem nicht mehr mit mir gesprochen ... und das ist jetzt schon drei Wochen her ... Ich vermisse meinen Freund. Ich hätte es ihm nie sagen sollen.„ Eine zerrissene, zerrissene Wange.
Es herrschte einen Moment lang Stille, keine unangenehme Stille, aber Stille, dann sprach Atticus.
„Es tut mir leid, das zu hören ... Ich kann verstehen, warum du dich schlecht fühlst.“ Er sprach leise, fast unhörbar.
Wieder herrschte lange Stille.
„Woher?„, fragte Tom und wechselte das Thema.
„London“, sagte Atticus vage.
„Ja, ich auch ... woher aus London?„ hakte Tom nach.
„Ich ... denke, es ist Zeit für einen anderen Namen.“ Atticus blieb ausweichend.
„Namen ändern nichts, weißt du ... komm schon, sag es mir bitte ... warum willst du nicht?“
„Es ist nicht so sehr wo ... eher wann, aber ... Lewisham ... ich lebe ... dort.“
„Also ... war das nicht so schwierig?„, neckte Tom ihn und brachte ihn zum traurigen Lächeln.
„Warum wolltest du es mir nicht sagen?“, hakte Tom nach.
„Ich ... es ist kompliziert ... eine Sache führt zur nächsten und dann wirst du mich wahrscheinlich hassen ... wie alle anderen auch.“
„Ich hasse dich nicht. Du bist mein Freund ...“
„Nein, aber das wirst du ... das wird jeder.“
„Das habe ich auch von dir gedacht ... wir sind nicht füreinander geschaffen, warum gibst du mir nicht eine Chance? Wenn du dir so sicher bist, dass ich dich hasse, warum bist du dann überhaupt hierher gekommen? Ein Teil von dir muss doch an die Wahrheit glauben.“
„Und die wäre?“ ‚Ich weiß es nicht mehr‘, sagte Atticus und sah ihn an, den Rücken gerade, die Hände auf den Oberschenkeln.
„Dass ich dich nicht hasse und auch nicht hassen werde und dass ... dass ...“ Tom glaubte, dass er eine Sekunde innehielt und versuchte, sich an etwas zu erinnern, das er eines Tages im Fernsehen gehört hatte. ‚Du projizierst deine Angst und deinen Hass auf dich.‘ Er sah blendend aus, als er sich an etwas so Schwieriges erinnerte.
„Ich weiß nicht, was das ist oder was du meinst, aber ... nein, hör zu, ich will nicht darüber reden ... du wirst mich hassen.“
„Ich habe nicht nein gesagt, als du mich gefragt hast, und ich habe dir gesagt, dass du mich hassen würdest.“ Tom versuchte, Atticus' Hand zu halten.
„Nein, bitte. Ich weiß, wovon ich spreche, besonders nach dem, was du mir gerade erzählt hast. Du wirst mich hassen„, sagte Atticus und riss seine Hand hoch und rannte fast davon.
„Nein, Ati ... bitte ... warte.“ Tom versuchte, ihm nachzurufen, aber Atticus war schon zu weit weg.
„Oh verdammt ... komm schon! Jedes Mal, wenn ich einen neuen Freund finde, passiert etwas Blödes ... und ich verliere ihn ...“ Tom war verärgert, als er seinen Rucksack nahm und nach Hause ging. Es wurde schließlich dunkel.
Am nächsten Tag war Tom an der üblichen Bank. Atticus war nirgends zu sehen oder zu finden.
Drei Tage später ging Tom gar nicht mehr in den Park. Es war zwei Tage vor Heiligabend. Die Schule hatte Ferien, aber er hatte nicht das Gefühl, dass er Grund zur Freude und Fröhlichkeit hatte.
Am Morgen des Heiligen Abends wachte er dann anders auf.
„Ich hatte es selbst satt“, dachte er, als er aus dem Bett stieg.
Er nahm sein Handy und rief Henry an, seinen besten Freund.
Es klingelte.
„Ja, hallo. Wer ist da?“
„Hier ist Tom. Ich weiß nicht, warum du mich meidest. Ja, ich habe mich dir gegenüber geoutet und ja, ich habe dir gesagt, dass ich ... verrückt nach dir bin, und du musstest nicht akzeptieren, worum ich dich gebeten habe, wenn du nicht so empfindest wie ich, aber mich zu meiden, nachdem wir uns fast acht Jahre lang gekannt haben, ist schrecklich von dir. Du hättest einfach nein sagen können und wir hätten Freunde bleiben können und das wäre es gewesen. Ich will dich immer noch nicht als Freund verlieren, also wenn es das ist, was du willst, weißt du, wo du mich findest.“ sagte Tom fast in einem Atemzug und legte auf, bevor Henry antworten konnte.
Plötzlich fühlte er sich gut, dass er das getan hatte. Als Nächstes kam Atticus, aber das Problem war, dass er nicht wusste, wie er ihn finden konnte. Der Junge hatte ihm weder eine Adresse noch eine Telefonnummer gegeben, und es war wahrscheinlich auch Zeitverschwendung, zu dem Ort zu gehen, an dem er lebte. Ein einzelnes Kind in einem großen Gebiet zu finden, würde nicht funktionieren.
Er hatte jedoch nicht viel Zeit, darüber nachzudenken. Da Heiligabend war, hatte seine Mutter viel Arbeit für ihn. Am 20. Dezember würden die Familienmitglieder und Freunde der Familie vorbeikommen und es gab einiges zu erledigen. Das machte ihm nichts aus, es half ihm tatsächlich, sich die Zeit zu vertreiben, und er liebte es immer, mit seiner Mutter zu kochen.
Wenn es Nacht wurde, lag er auf seinem Bett und dachte nach. Er überlegte, ob Henry an einem dieser Tage kommen würde und ob sie weiterhin beste Freunde bleiben würden oder nicht. Er dachte an Atticus und ...
Dann machte es Klick. Tom sprang fast aus dem Bett. Er versuchte, keinen Laut von sich zu geben. Es war nach Stunden, seine Eltern schliefen, aber sein Vater hatte den leichtesten Schlaf von allen und er wollte um Himmels willen nicht an Weihnachten Hausarrest bekommen. Andererseits musste er zum Hyde Park, auch wenn es fast Mitternacht war.
Er zog sich an, schlich zur Eingangstür, schloss sie hinter sich und ging wieder ganz leise die Treppe hinunter, damit der Türhüter ihn nicht die Marmortreppe hinuntersteigen hörte, hellwach, und dann seine Eltern weckte. Ihm war es nicht zu verdanken, dass er diesen Schlamassel nicht erklären musste.
Er war aus dem Gebäude heraus und rannte zum Park. Noch nie in seinem Leben hatte er so viel Aufregung und Angst verspürt. Ja, er befand sich in einem sicheren Teil Londons, aber es war immer noch fast Mitternacht und er war erst zwölf.
Er erreichte die Serpentine und überquerte sie. Es war sonst niemand da. Sogar die Eichhörnchen schliefen.
Er erreichte die Bank und schaute sich um.
„Es geht nicht darum, wo ... sondern wann ...“, flüsterte er.
„Nachdem ich ihm alles erzählt habe ... ergibt alles einen Sinn ... jetzt.
„Atticus ... es ist mir egal, was du in deiner Vergangenheit getan hast ... es ist mir egal. Ich werde dich nicht hassen, egal was du getan hast. Aber wenn ich recht habe, und die Zeit vergeht und ... und ... ich mag dich ... bist du so? und ... wenn ich denke, dass du nicht wirklich aus dieser Zeit kommst, möchte ich ... möchte ich, dass mich jemand auch mag. Jemand, der sich besonders und warmherzig fühlt ... und ... wie er sich um mich kümmert und meine Sorgen vertreibt ... Es ist mir egal, ob du in deiner Vergangenheit die Gefühle von jemandem verletzt hast. Wir haben alle Fehler gemacht ... Ich bin noch ein Kind, ich bin sicher, dass ich noch viele machen werde, aber zwing mich nicht, das auch zu tun ... bitte.“ Er schrie nicht, aber er sprach deutlich und laut.
Die Zeit verging. Es wurde immer später, immer näher an Mitternacht. Näher an Weihnachten.
Er glaubte, ein Geräusch zu hören, das klang wie eine Peitsche, die im Wind knallte.
Er drehte sich um, um herauszufinden, was es war, und sah Atticus mit Tränen in den Augen und hängenden Händen dastehen.
„Du ... hast das getan? Wie kannst du nur? Ich bin so ein Monster ...“
„Nein, Ati, das bist du nicht. Bitte sag mir, was passiert ist?“, sagte Tom und schloss die Lücke zwischen ihnen.
Atticus sah ihm in die Augen und wischte sich ein paar Tränen von den Wangen.
„Du hast es herausgefunden, oder?“
„Ja, aber bitte wechsle nicht das Thema!“
„Okay ... Ich habe in London gelebt. Ich war vierzehn, als Königin Victoria unser großes Reich regierte ... damals ... nun, es war nicht so wie heute. Wenn jemand herausfand, dass man ... ein Hausdiener war ... hoffte man auf Gefängnis und nicht Schlimmeres. Ich ... ich schätze, ich habe mir immer Sorgen um die Angelegenheit gemacht, aber ich war ein Teenager, also habe ich dem nicht viel Aufmerksamkeit geschenkt. Dann, eines Tages ...“ Er unterdrückte eine Träne und ein Buch und fuhr fort: “Eines Tages sagte mir mein bester Freund, mit dem ich befreundet war, seit wir laufen konnten, dass er mich mochte und dass er dachte, ich mochte ihn und ... Bevor er weitersprechen konnte, schlug ich ihn und rannte weg. Drei Tage später erfuhr ich, dass sein Vater uns belauscht und zur Rede gestellt hatte ... und ihm sagte, er würde ihn zum Mönch machen und ihn vielleicht heilen und ... und ...“ Atticus sank auf die Knie, unfähig, aufzustehen.
Erster Schlag Mitternacht.
„Ich erfuhr, dass Benedict beschlossen hatte, seinem Leben ein Ende zu setzen ... Ich fühlte mich so schuldig ... aber ich schluckte es herunter ... Ich sagte niemandem etwas ... Ich sagte nichts, als sie seinen toten Körper wie Krähen und Geier umschwärmten. Ich sagte nichts, als sie ihn und die Schwulen für alle Missetaten des verdammten Imperiums verantwortlich machten. Ich sagte ... nichts ...“ Atticus weinte jetzt. Tom kniete sich hin und umarmte ihn fest. Er sagte nichts.
„Ich habe nichts gesagt, ich habe nichts getan, und er war mein bester Freund ... aber am meisten fühle ich mich schuldig, weil ... weil ...“
„Weil du so für ihn empfunden hast?“
„Ja, oh Gott ja ... warum ... warum habe ich ihm nicht gesagt, dass ich seine Gefühle erwidere? Warum ... warum ... warum ...?“ Seine Stimme versagte.
„Du ... ich ... was hättest du sagen oder tun können ...? Du warst selbst noch ein Kind ... wenn sein Vater gehört hätte, was er zu deinem Vater gesagt hat ... die Gesellschaft ... ist ... kann manchmal so grausam sein ... du hattest Angst ... nicht vor dem, was er dir gesagt hat ...“
„Nein ... Ich bekam Angst vor dem, was ich so stark für ihn empfand, als er mir von seinen Gefühlen für mich erzählte ... was es für mich bedeutete ... und ich habe es ausgebrütet ... und jetzt ... jetzt ... jetzt wird er es nie erfahren ... Ich habe mein ganzes Leben gelebt, Kinder geheiratet ... und er wird es nie erfahren. Ich weiß nicht, warum ich jedes Jahr zu Weihnachten wiederkomme, aber das tue ich.“
Zweiter Glockenschlag um Mitternacht.
„Ja, er wird es nie erfahren ... aber es gibt eine Sache, die du tun kannst.“
„Was?“
„Dir selbst vergeben.“
Dritte Mitternachtsstunde.
„Ich ... wie kann ich das?“
„Warum nicht? Es ist so lange her ... hast du dich nicht schon genug bestraft?“
„Habe ich das? Ich habe meinen besten Freund betrogen.“
„Das hast du ... du bist ein guter Mensch, Ati ... du hast es dir nur nicht eingestanden und es vergessen.“
Vierter Glockenschlag um Mitternacht.
„Und wenn ich es nicht kann?“
„Dann sehen wir uns wohl nächstes Weihnachten.“
„Glaubst du das wirklich?“
„Was sollte es sonst sein? Es ist das Einzige, was seit deinem Tod gleich geblieben ist.“
„Warum ... wie kannst du mich nicht als das Monster sehen, das alle anderen in mir sehen?“
„Fünfter Glockenschlag um Mitternacht.“
„Ich glaube nicht, dass irgendjemand dich als Monster gesehen hat ... du hast dich selbst als eines gesehen und es in den Gesichtern aller anderen gesehen, nicht weil sie es gesehen haben, sondern weil du nichts anderes sehen konntest.“ Tom legte seine Hand auf Atticus' Brust.
„Ich ... schätze, du hast recht.“
Sechster Schlag Mitternacht.
„Dann sag es.“
„Ich vergebe mir selbst ... oh Gott, Benedict, vergib mir ...“
Der siebte Schlag Mitternacht.
„Er kann es nicht, du kannst es.“
„Ich werde ruhen ... Ich vergebe mir ... so gut ich kann.“
Acht Glockenschläge Mitternacht.
„Nun, was?“ fragte Atticus.
„Ich schätze, wenn es zwölf schlägt ... wirst du gehen ... wirst du ruhen.“
„Ich mag dich auch, weißt du ... vielleicht habe ich deshalb nach all der Zeit kein Monster in deinem Gesicht gesehen.“
Es ist neun vor Mitternacht.
Atticus beugte sich vor.
„Was ... machst du da?„, fragte Tom überrascht.
„Ich erfülle dir deinen Wunsch ... Ich mag dich wieder.“ Atticus brachte sein Gesicht nur wenige Zentimeter näher.
Zehnter Glockenschlag Mitternacht.
„Wenn du mich küsst ... wirst du verschwinden ... dann habe ich niemanden mehr.“
„Du hast noch deine Eltern, du bist erst zwölf, du wirst viele neue Leute kennenlernen ... Ich gehe sowieso, denke ich. Es ist Zeit.“
Elfter Glockenschlag Mitternacht.
Tom seufzte und schloss die verbleibenden Zentimeter, die ihre Lippen trennten.
Sie küssten sich. Ihre Lippen berührten weiche Seide mit weicher Seide und in diesem Moment dachte Tom, es würde ewig dauern. Atticus' Hand auf seiner Wange streichelt ihn immer so sanft.
Atticus unterbrach den Kuss. „Danke, Tommy ... danke ...“
Zwölfter Schlag Mitternacht.
Dann griff er allein nach der Luft zwischen seinen Händen, was vor einem Moment noch Atticus' Körper gewesen war.
„Auf Wiedersehen, Ati ... ich ... ich liebe dich ... auf Wiedersehen ...“, flüsterte er und weinte.
Es dauerte einen Moment, bis er aufstand, aber er schaffte es nach Hause und schlief ein.
Ein lautes Geräusch weckte ihn auf. Es dauerte einen Moment, bis er begriff, wo er war und dass es draußen hell war.
Er stand auf und verließ sein Zimmer. „Mama ... die Türklingel ... ist mir egal.“ Seine Mutter lief hin und her und erinnerte sich an die letzten Details der Hausdekoration, den festlich gedeckten Tisch und das Essen im Ofen. Um diese Jahreszeit war sie immer so beschäftigt.
Er öffnete die Tür, was ihm den Schlaf aus den Augen rieb.
„Hallo, Victor, Victor Heinz. Wir sind neulich neben meiner Mutter eingezogen ... Ich schätze, du hast den Geschichtslehrer gut hingekriegt. Kann ich etwas Zucker haben?“
Im Nu war Tom hellwach und fühlte sich sehr befangen, von einem fremden Jungen im Schlafanzug gesehen zu werden, mit vom Schlafen zerzausten Haaren ... Oh Gott, Victor sah gerade so unglaublich süß aus. Klein, schlanke Beine, ovales Gesicht, eine niedlich aussehende Nase und ein Paar türkisfarbener Augen, die einem die Seele aussaugen konnten.
„Ähm ... hi, ich heiße Tom ... oder Tommy ... freut mich, dich kennenzulernen ... klar, ich glaube, Mom hat Zucker ... was machst du da?“
Victor war ihm unglaublich nahe gekommen. So nah, dass er seinen Atem auf seinem Gesicht spüren konnte.
„Mistletoe madness...„ (Mistelzweig-Wahnsinn), sagte Victor, biss sich auf die Unterlippe und kicherte.
„Es scheint, Atticus, dass man das letzte bisschen Weisheit und Lachen hat, wenn man gut schläft“, dachte Tom und beugte sich vor. Ja, das würde ein unglaubliches Weihnachtsfest werden