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Mein frühes Leben. Ja, ich weiß, der Titel wurde schon verwendet. Und vielleicht ist er als Titel etwas prätentiös. Prätentiös, oder? Ich weiß, ich weiß, der wurde auch schon verwendet, und zwar zu oft. Ich könnte es „Meine ersten sexuellen Begegnungen“ nennen, aber das werde ich nicht tun, denn, tut mir leid, dich enttäuschen zu müssen, darum geht es hier nicht wirklich. Ich könnte einen wirklich prätentiösen, pseudo-akademischen Titel wie „Meine psychosexuelle Entwicklung“ verwenden. Aber „Mein frühes Leben“ ist genauso gut wie jeder andere.
Und ich weiß, sein Leben war deutlich interessanter als meines. Wer möchte schon etwas über Ben Carters frühes Leben lesen, fragen Sie sich vielleicht? Guter Punkt. Nun ja, das müssen Sie nicht. Aber hier ist es trotzdem.
Meine beste Freundin in den ersten achtzehn Jahren meines Lebens war das Mädchen von nebenan. Ja, ich weiß, banal, oder? Aber es gab einen guten Grund dafür: Ich wurde einen Monat und einen Tag nach Emily geboren, und das war praktisch für unsere Mütter. Ich meine, wenn man sich schon um einen kleinen Fratz kümmern muss, kann man sich auch gleich um zwei kümmern. Also verbrachten wir viel Zeit miteinander, als wir klein waren, weil sich die eine oder andere Mutter um uns kümmerte. An die Anfangszeit kann ich mich allerdings nicht mehr erinnern, aber das tut ja niemand. Als ich klein war, konnte ich nicht „Emily“ sagen, sondern „Ems“, und das tue ich immer noch.
Wir spielten also als Kleinkinder zusammen, gingen zusammen in die Grundschule, dann in die Mittelschule und dann zum Wettkampf. Bis dahin war das Leben schön gewesen, aber der Wettkampf machte mir keinen Spaß. Überhaupt nicht. Dafür gab es viele Gründe.
Ich war eine Spätentwicklerin, was nicht gerade hilfreich war. Während alle anderen Jungs beim Einschreiben mit tiefen, rauen, frisch gebrochenen Stimmen ihre Namen meldeten, piepste ich immer noch wie ein Mädchen. Ich erinnere mich noch, wie einer der anderen Jungs mit dreizehn ein hohes „Ja, Miss“ von mir nachahmte. Und die Dinge, die sie interessierten, interessierten mich überhaupt nicht. Und umgekehrt auch. Fußball ließ mich kalt, aber ich saß gerne eine halbe Stunde mit einem Buch in einer Ecke. Und noch etwas anderes. Mädchen. Sie fingen alle an, über Mädchen zu reden. Und die interessierten mich auch nicht. Ich schob es auf meine Spätentwicklerin. Manchmal warf ich nach dem Sportunterricht einen verstohlenen Blick auf die anderen Jungs, während sie sich umzogen. Ich wusste, das war gefährlich. Aber sie waren alle groß und haarig, und ehrlich gesagt war ich das nicht, und ich war neugierig auf den Unterschied. Wie gefährlich das war, erfuhr ich, als sich eines Tages jemand umdrehte und sagte: „Carter ist schwul! Sieh mal, wie er starrt!“ Bis dahin war „schwul“ nur eine dieser üblichen Beleidigungen gewesen. „Meine Güte, das ist schwul!“, sagten sie, wenn etwas schiefging. Doch jetzt kamen andere Untertöne hinzu. An diesem Tag hätte ich fast eine Tracht Prügel bekommen. Und mir wurde klar, dass es gefährlich ist, schwul zu sein. Nicht, dass ich wirklich gewusst hätte, was Schwulsein ist. Nur, dass es falsch war und Schwulsein bedeutete, dass man eine Tracht Prügel bekommen konnte.
Doch mit der Zeit begann auch meine Stimme zu brechen, und ich wurde weniger ungewöhnlich. Auch andere Veränderungen traten ein, was eine Erleichterung war, da ich schon zu denken begann, dass etwas mit mir nicht stimmte. Natürlich veränderten sich nicht nur Jungen. Auch die Mädchen. Ems tat es. Nun, das ist nicht die Geschichte von Adam und Eva und der Schlange. Ja, sie bot mir den Apfel an. Aber ich biss nicht hinein. Es geschah so.
Wir waren beide vierzehn, es waren Sommerferien und ein strahlend heißer Tag. Ich war bei Ems zu Hause, und wir lagen auf ihrem Bett und unterhielten uns. So wie wir es jahrelang getan hatten. Nur dass alles langsam seine Unschuld verlor. Wegen der Hitze trugen wir kaum etwas. Und offensichtlich begannen Ems' Hormone zu spielen – tatsächlich schon lange vor meinen. Wir begannen eine Art Erkundungsspiel. Ja, das kann man sich vorstellen. Und sie wollte, dass ich sie erkunde. Es schien ein gutes Spiel zu sein. Und in diesem Alter war es, nun ja, interessant, jemanden zu erkunden. Nur hatte es nicht die gewünschte Wirkung auf mich. Ems' Bluse war gründlich aufgeknöpft, und ich hatte erkundet, was sich darin befand. Und sie begann mich zu erkunden und war ziemlich enttäuscht von dem, was sie fand. Ja, es war jetzt ziemlich groß und haarig, aber irgendwie, nun ja, es saß einfach nur da. Es hätte auffallen sollen. Eigentlich hätte es schon längst strammstehen müssen, aber das war nicht der Fall. Ich glaube heute, wenn es so gewesen wäre, hätten Ems und ich an diesem Nachmittag unsere Jungfräulichkeit verloren.
Aber mein Penis ließ sich nicht beirren. Ich wusste, dass er tatsächlich beängstigend wachsen und ganz groß und steif werden konnte. Und das war angenehm. Aber warum er jetzt nicht groß und steif war, verstand ich nicht. Ems war sehr enttäuscht. Sie drehte und zwirbelte ihn, aber ohne großen Erfolg. Dann fragte sie, ob ich sehen wolle, wie sie „da unten“ aussah. Ich dachte darüber nach und gab eine erschreckend ehrliche Antwort: „Nicht wirklich.“
Sie knöpfte ihre Bluse zu und ich zog den Reißverschluss meiner Hose zu. Wir lagen noch eine Weile da, dann sagte sie: „Ben?“
"Hmm?"
"Bist du schwul?"
Ich wusste, dass das schlimm und gefährlich war. „Natürlich nicht.“
„Na ja, du scheinst nicht sehr an Mädchen interessiert zu sein.“
Ihrem Ego kann die ganze Sache nicht gerade gutgetan haben.
„Ähm, also, nicht wirklich. Vielleicht muss ich noch ein bisschen erwachsener werden“, sagte ich hoffnungsvoll.
„Ja.“ Aber sie schien zu zweifeln. „Ich meine, interessieren dich Jungs?“
„Inwiefern?“ Ich war noch sehr naiv. Und das mit vierzehn.
Sie seufzte. „Machen Jungs dich hart?“
Darüber hatte ich auch nicht wirklich nachgedacht. „Ähm..“
„Denk darüber nach, etwas mit einem Jungen zu unternehmen.“
„Wie was?“
„Stellen Sie sich vor, nicht ich liege hier und befühle Sie, sondern Mark Jones.“
Ich weiß nicht, woher sie ihn hatte, aber ich wusste es. Stellte mir seine Hände in meiner Hose vor. Stellte mir vor ... dann packte Ems mich.
„So“, sagte sie triumphierend, „jetzt bist du hart!“ Und es stimmte. Ich war es. „So. Du musst schwul sein!“
„Ich will nicht schwul sein!“
„Ja, aber das bist du.“
Ich wollte nicht streiten. Wir ließen es dabei bewenden. Und es dauerte noch zwei Jahre, bis Ems ihre Jungfräulichkeit verlor. Was mich betrifft – nun ja, bei Mädchen ist mir das nie passiert.
Und das andere Problem war, dass ich wegen ihrer Worte spät in der Nacht an Mark Jones denken musste. Das hatte eine Wirkung auf mich, und dann fing ich an – na ja, wissen Sie was. Dann wurden auch andere Jungs dran.
Und ein paar Monate später sagte ich eines Tages beiläufig zu Ems: „Du, ich glaube wirklich, dass ich schwul bin.“
Sie schnaubte. „Das haben wir schon vor Ewigkeiten herausgefunden.“
Offensichtlich ärgerte ihn die Ablehnung noch immer ein wenig.
„Ja, aber du redest so über Mark Jones.“
Sie setzte sich auf und sah mich an. „Ja?“
Ich glaube, ich bin rot geworden. „Na ja, spät in der Nacht, na ja, ich denke an ihn – oder an andere Jungs.“
„Wenn du wichst, meinst du.“ Sie konnte manchmal sehr direkt sein.
Ich wurde wieder rot. „Ja, gut.“
„Na ja, wir können ihn nicht beide haben.“ Deshalb war sein Name aufgetaucht. „Könnte aber interessant sein.“
Ich lachte. „Ein Dreier?“
„Wenn er die nötige Ausdauer gehabt hätte. Vielleicht hätte er es ja geschafft.“
Ich dachte darüber nach und beschloss, ihn lieber für mich zu behalten. Aber danach war es wohl zwischen uns beiden akzeptiert. Ich vertraute ihr genug, um nicht zu glauben, dass sie es jemandem erzählen würde.
Doch beim Wettkampf wurde es schwierig. Immer waren es die Großen, die die Kleinen ärgerten, und obwohl ich schließlich knapp über 1,80 Meter groß wurde, gehörte ich damals noch zu den Kleinen. Entweder fuhr ich mit Ems zur Schule, oder, wenn sie nicht da war, wurde ich sehr geschickt darin, eine Minute vor dem Klingeln da zu sein und eine Minute später am Nachmittag wieder zu gehen. Und ich fand Verstecke für die Mittagspause und die Pausen.
Ich glaube, meine Eltern haben davon Wind bekommen. Sie hätten es sich leisten können, mich auf eine Privatschule zu schicken, taten es aber nicht. Die örtlichen staatlichen Schulen waren im Großen und Ganzen recht gut. Aber meine Leistungen litten zweifellos eine Zeit lang darunter. Ich glaube, sie sind zum Schulleiter gegangen, denn danach schien es besser zu gehen, und einige meiner Lehrer schienen ein Auge auf mich zu haben. Der Leiter unserer Seelsorgegruppe nahm mich ab und zu beiseite und fragte mich, wie es mir ging.
Ich begann, mich für mein GSCE-Jahr deutlich mehr anzustrengen. Es gab ein gutes Sixth-Form-College in unserer Nähe, auf das Ems und ich beide gehen wollten. Aber sie konnten es sich leisten, sehr wählerisch zu sein, und wir wussten, dass wir gute Leistungen erbringen mussten, um aufgenommen zu werden. Wir halfen uns gegenseitig bei den Hausaufgaben. Kurioserweise war sie das Mathe-Ass und ich in Fächern wie Englisch und Geschichte. Ich half ihr, die komplizierteren Syntax-Verwirrungen einer Shakespeare-Rede zu entwirren, während sie meine Mathe-Hausaufgaben durchsah und seufzte.
„Was ist denn daran falsch?“, sagte ich, zufrieden mit mir selbst, weil ich die richtige Antwort hatte.
„Sie haben es in sechs Zeilen gemacht“, sagte sie.
"Also?"
„Das geht auch in zwei Zeilen. Schauen Sie.“
Und ich würde verstehen, wie sie es gemacht hat, aber ich wäre selbst nicht in der Lage gewesen, auf diese Lösung zu kommen.
„Mädchen sollen nicht gut in Mathe sein“, murrte ich.
„Ach ja, Herr Stereotyp? Und Drama-Queens können mit Shakespeare nicht umgehen – stimmt das?“
Ich musste grinsen. „Okay. Du hast gewonnen.“
"Natürlich."
Und wir hatten in den Prüfungen meist nur Einsen. Das bedeutete, dass wir tatsächlich ins Sixth Form College kamen. Es war auch näher: Wir konnten ziemlich bequem mit dem Fahrrad hinfahren. Und die Schlägertypen, die mir das Leben so schwer gemacht hatten, kamen nicht rein.
„Wir müssen jetzt einen Freund für dich finden“, sagte sie.
"Auf keinen Fall!"
"Warum nicht?"
„Denn erstens bist du der Einzige, der es weiß. Und ich möchte nicht, dass es jemand anderes erfährt, vielen Dank.“ Vor allem wollte ich nicht, dass meine Eltern es erfuhren.
Vielleicht sollte ich dir etwas über meine Eltern erzählen. Mein Vater arbeitete in der Kommunalverwaltung – er war nicht der Regierungschef, aber in einer ziemlich hohen Position. Er redete nicht viel darüber – sagte, Arbeit sei Arbeit und Zuhause sei Zuhause, und wenn er nach Hause kam, wollte er die Arbeit vergessen. Meine Mutter – sie arbeitete im örtlichen Krankenhaus. Sie hatte als Krankenschwester angefangen, sich dann hochgearbeitet und leitete nun mehrere Stationen. Auch sie redete nicht viel über die Arbeit. Ich war die Einzige – ich weiß nicht, warum. Ems war auch ein Einzelkind, aber das lag daran, dass ihre Mutter nach ihr keine weiteren Kinder bekommen konnte. Ich hatte meine Mutter und ihre eines Nachmittags darüber reden hören. Wir waren also eine glückliche Mittelklassefamilie – schönes Haus und so weiter. Und ich kam gut mit ihnen aus – nicht wie manche Geschichten, die ich früher von anderen in der Schule hörte. Vielleicht waren wir als Familie emotional etwas abgestumpft, aber von innen heraus ist das schwer zu beurteilen.
Und ich wollte nicht nur nichts von Mama und Papa wissen, sondern auch nicht, dass ich am College so was wie ein Freak bin – „der Schwule“. Nein, danke. Also wollte ich es auch dort nicht herumerzählen.
„Also“, fuhr Ems fort, „in unserem Jahrgang sind es etwa hundertfünfzig. Die Hälfte davon sind Mädchen, also etwa fünfundsiebzig Jungen. Wenn zehn Prozent schwul sind, bleiben noch sechseinhalb für euch übrig.“
„Ich glaube die zehn Prozent jedenfalls nicht“, sagte ich ihr. „Vielleicht ein Prozent.“
„Hmm, also, das sind drei Viertel eines Jungen. Ich schätze, das bist dann du. Der Rest gehört mir!“
„Und deshalb hat es für mich keinen Sinn, mich zu outen. Wenn ich die Einzige bin, werde ich keinen Seelenverwandten finden.“
„Sie könnten einen Schlag für die Gay Lib führen.“
„Ja – aber sagen Sie mir, warum ich mir die Mühe machen sollte.“
„Schwule sind eine unterdrückte Minderheit.“
Ems befand sich damals in einer sehr politischen Phase.
„Sehe ich unterdrückt aus?“
„Nein. Aber darum geht es nicht.“
„Soweit es mich betrifft, ist es das.“
Der Start am College war gut. Wahrscheinlich traf ich zum ersten Mal auf Dozenten, die nicht nur daran interessiert waren, das Fach zu unterrichten, sondern sich tatsächlich dafür interessierten. Ich weiß mit Sicherheit, dass es einer der Geschichtsdozenten dort war, der mein Interesse an Geschichte geweckt hat, und deshalb habe ich es schließlich an der Universität studiert. Aber das ist voreilig.
Und noch etwas. Wir brauchen Geld für die Uni. Natürlich würden meine Eltern die Gebühren übernehmen und mir Taschengeld geben, aber ich wäre viel glücklicher, wenn ich für alle Fälle ein finanzielles Polster hätte. Vielleicht ein Auto. Ich weiß es nicht. Aber egal. Ems und ich gingen zum örtlichen Sainsbury.
Ich glaube, die Hälfte ihrer Kassiererinnen kam vom Sixth Form College; alle versuchten, wie wir, etwas Taschengeld zu verdienen. Ems und ich stellten uns vor, hatten ein fünfminütiges Vorstellungsgespräch, eine Stunde Einarbeitung und arbeiteten dann an der Kasse. Es konnte ziemlich nervtötend sein. Wir hatten vereinbart, zwölf Stunden pro Woche zu arbeiten – mehr, und wir dachten, unsere Arbeit würde darunter leiden. Mama und Papa dachten das auch. Abends arbeiteten wir meist vier Schichten – sie hatten bis zehn Uhr abends geöffnet. Und sonntags durften wir auch arbeiten. Dafür gab es Zuzahlung, und es passte uns sowieso. Und so lernte ich Tony kennen.
Nein, nicht das, was Sie denken. Na ja, nicht ganz. Bei weitem nicht ganz.
Ems und ich wurden nämlich an die Körbekasse gesetzt. Manchen gefiel das, anderen nicht. So konnte man an einem Abend viele Leute bedienen, denn wir bekamen die mit nur wenigen Sachen, und jeder war schnell abgefertigt. Ich kannte einige vom Sehen – diejenigen, die an den meisten Abenden kamen und sich ein halbes Dutzend Sachen auf einmal holten. Bei manchen konnte ich fast vorhersagen, was in ihren Körben war. Da war ein Typ, der immer vor mir zu landen schien. Er war alt – na ja, nicht so alt, aber mit sechzehn ist jeder über zwanzig alt. Vielleicht so alt wie mein Vater? Mitte vierzig? Aber das war nur eine Vermutung. Er sagte nicht viel. Stellte seinen Korb hin. Er benutzte seine Einkaufstüten immer wieder – auf denen, die er benutzte, waren noch Weihnachtslogos, also benutzte er sie schon seit zehn Monaten. Nicht schlecht. Oft zählte er den genauen Betrag ab und gab ihn mir. „Danke“, sagte er, wenn ich ihm den Kassenbon gab. Gut gesprochen. Nicht ganz vornehm, aber – ja, gut gesprochen.
Auch Ems bemerkte ihn und kicherte danach.
„Er steht auf dich. Deshalb landet er immer in deiner Warteschlange.“
„Eifersüchtig“, sagte ich zu ihr.
„Zu alt für mich. Es ist wie – keine Ahnung, wie Sex mit seinem Vater oder so.“
Dieses ödipale Bild gefiel mir ganz sicher nicht.
Eines Abends musste ich zu Fuß gehen, was echt langweilig war. Ich schätze, es war zwanzig Minuten zu Fuß von zu Hause entfernt, statt fünf Minuten mit dem Fahrrad. Aber an diesem Nachmittag, als ich vom College zurückkam, war ich über Glasscherben gelaufen – irgendein Idiot hatte eine Flasche auf die Straße fallen lassen und dort liegen lassen. Reifen und Schlauch waren zerschnitten, und ich musste zu Halford's, um einen neuen zu holen. Also musste ich laufen. Ich hatte das der Vorgesetzten erzählt, und sie sagte, sie würde mich am Ende zehn Minuten früher gehen lassen. Ich hatte nicht gefragt – sie hatte es angeboten. Ich würde ihr nicht abschlagen.
Aber als ich um zehn vor zehn rauskam, regnete es wie aus Eimern. Ich konnte sehen, wie das Wasser auf dem Asphalt in die Kanalisation lief. Ich hatte zwar ein wasserdichtes Oberteil an, aber nur Turnschuhe, und ich wusste, dass sie nass werden würden. Und meine Füße auch.
„Scheiße, Scheiße, Scheiße“, murmelte ich, stand in der Tür und bereitete mich darauf vor, nass zu werden. Dann hörte ich ihn.
„Es ist ein bisschen nass, nicht wahr?
Ich drehte mich um und da war er – dieser Kerl.
„Ja. Und ich habe einen langen Spaziergang vor mir.“
Er sah mich an. „Wohin?“
Ich war etwas misstrauisch. Na ja, mehr als nur misstrauisch. Mitnahmen von einem fremden Mann. Und an dem, was er kaufte, war deutlich zu erkennen, dass er allein lebte – also ohne Frau. Verbinde die Punkte …
„Gaines Park. Gleich dahinter.“
Er nickte. „Huntingdon Close.“
Das wusste ich, ich bin unterwegs daran vorbeigekommen.
„Nein“, sagte ich, „weiter.“
„Entschuldigung. Ich meinte, dass ich dorthin gehe. Huntingdon Close.“
„Oh, richtig, ja.“ Ich zögerte. Ich war jetzt ein großer Junge – na ja, ich wurde größer. Ich konnte auf mich selbst aufpassen, sagte ich. „Das ist sehr nett.“
„Dann warte dort.“
Er verschwand in der Nacht, dann hielt ein großes rotes Auto vor mir. Ich rannte los.
„Danke“, stotterte ich, als ich die Tür schloss.
„Schlechte Nacht“, sagte er neutral.
"Ja."
Als wir am Park vorbeikamen, sagte er: „Wo soll ich Sie absetzen?“
Auch hier war ich etwas unsicher, schickte ihn aber in unsere Straße und bat ihn, ein paar Häuser weiter an einer Straßenlaterne anzuhalten.
„Danke“, sagte ich, als ich die Tür öffnete und mich zum Losrennen bereit machte.
„Kein Problem, Ben.“
Ich sah, wie das Auto wegfuhr, während ich nach Hause sprintete. Ben? Er musste das Namensschild gesehen haben, das wir alle tragen mussten. Aber das würde nicht vielen Leuten auffallen. Hm.
Ein oder zwei Tage später erzählte ich Ems alles darüber.
„Siehst du, was habe ich dir gesagt? Er ist ein Perverser.“
„Ems, Liebling, ich bin ein Perverser. Weißt du noch?“
„Ja, aber das ist etwas anderes.“
"Wie?"
„Er ist einfach ein schmutziger alter Mann.“
„Und was bin ich dann?“
„Ein schmutziger junger Mann.“
„Wenn doch nur.“
Aber es hat mich zum Nachdenken gebracht.
Ein paar Abende später stand ich an der Kasse. Es war schon spät, und der Laden war fast leer. Ich hatte gerade mein Exemplar von „Ein Sommernachtstraum“ geholt und blätterte darin, als mir auffiel, dass jemand vor mir stand.
Auch Ems' Platz war frei, aber wer auch immer es war, stand vor mir. Ich blickte auf – es war der Typ. Der, der mich mitgenommen hatte. Ich sah Lynds mir gegenüber, sie verdrehte die Augen.
Ich überflog seine Sachen kurz. Dann, als er sein Geld durchsuchte, sagte er: „Wie geht es euch, Leute? Wohin geht ihr?“
Ich blinzelte. „Wie bitte?“
„Über Park, über bleichen, durch Buschland, durch Dornengestrüpp …
Dann war er an der Reihe, sich zu entschuldigen. „Tut mir leid. Ich konnte nicht anders. Pucks Auftritt. Ich habe einmal eine Aufführung des Stücks inszeniert.“
„Oh, ich verstehe.“
Jetzt schnitt Ems wirklich Grimassen.
„So etwas vergisst man nie.“ Als er das sagte, lag ein seltsamer Ton in seiner Stimme.
"Wahrscheinlich."
„Entschuldigen Sie, ich schweife ab. Danke“, sagte er abrupt, nahm seine Taschen und wandte sich ab.
„Siehst du?“, sagte Ems später. „Wenn das nichts war, was dich angemacht hat, weiß ich nicht, was es nicht war.“
„Vielleicht ist er einfach nur einsam. Braucht jemanden zum Reden.“
„Er ist nicht zu meiner Kasse gekommen“, sagte sie düster.
„Ja, also, ein Blick auf dich genügt, und jeder würde eine weitere Kasse finden.“ Ich wich dem Schlag aus. Dann: „Ems?“
"Ja?"
„Würden Sie – ich meine, würden die Leute – allein durch meinen Anblick vermuten, dass ich schwul bin?“
Sie dachte darüber nach. „Nicht wirklich“, sagte sie. „Du hast keine schlaffen Handgelenke.“
„Gott sei Dank dafür.“
Dann kicherte sie. „Rebecca glaubt nicht, dass du schwul bist. Sie hat mir sogar gesagt, dass sie auf dich steht.“
„Was?? Kannst du sie nicht abwimmeln? Ich meine, ihr sagen – ich weiß nicht, dass wir ein Paar sind?“
„Seien Sie schwierig, nachdem, was ich ihr über mich und Mark Rushden gesagt habe.“
Mark Rushden. Oh je. Es schien, als hätten wir den gleichen Männergeschmack.
„Haben Sie eine Schwäche für Typen namens Mark?“
„Ah, also, dieser hier ist besser. Er ist Mark Zwei.“
Ich habe etwas nach ihr geworfen.
Früher ging ich manchmal spazieren, nicht weil ich gerne spazieren gehe – das tue ich nicht –, sondern weil ich mich zu Hause etwas eingeengt fühlte. Ich hatte zwar mein eigenes Zimmer und so, aber manchmal, besonders im Winter, wurde ich etwas verrückt. Dann ging ich zu Ems. Und wenn sie nicht da war – nur ein Spaziergang. Aber an diesem Nachmittag beschloss ich, halb trotzig, die Huntingdon Close entlangzugehen. Ich entdeckte sein Haus am Auto draußen – zumindest dachte ich, es wäre dasselbe. Es war groß und rot. Ich ging ein paar Mal vorbei, sah aber niemanden.
Und am nächsten Nachmittag. Ich wusste nicht genau, warum ich das tat, aber ich schätze – nun ja, wenn er schwul war … Ich meine, ich hatte noch nie mit einem Schwulen gesprochen. Niemand in meinem Alter würde es jemals zugeben. Ich hatte ein oder zwei ältere Typen gesehen, die offensichtlich schwul waren – aber dieses Gerede oder der Macho-Schnurrbart-Kram schreckte mich wirklich ab.
Und er jätete draußen die Blumenbeete. Als ich näher kam, richtete er sich auf, warf mir einen Blick zu, schaute zweimal hin und sagte dann: „Ah, Ben, nicht wahr?“
Komm schon. Er wusste genau, wer es war.
„Ja.“ Ich hielt inne.
„Manche Leute sagen, Unkraut sei einfach nur Blumen am falschen Ort“, sagte er im Plauderton und sah sich um.
„Könnte sein.“ Sollte diese Bemerkung eine Art Parabel enthalten?
„Trotzdem“, fuhr er fort, „ist Gartenarbeit nichts für junge Leute. Man steckt etwas hinein und wartet ein Jahr auf die Ergebnisse.“
„Schätze schon.“ Ich war wirklich elegant und witzig, nicht wahr? Das Problem war nur, dass mir nichts einfiel. Dann: „Sind Sie also schon lange hier?“
Ein weiterer witziger Gesprächstrick.
Er dachte darüber nach. „Zehn Jahre.“
"Ah."
„Und Sie?“ Einen Moment lang war ich verwirrt. Es musste mir anzusehen gewesen sein. „Wie lange wohnen Sie schon hier?“
„Oh, mein ganzes Leben lang. Alle sechzehn Jahre.“ Warum hatte ich ihm das nur erzählt?
„Stimmt. Und du machst einen Spaziergang?“
„Ja. Manchmal werde ich drinnen verrückt.“
Er lächelte. Er hatte ein nettes Lächeln. Danach hatte er mich mitgenommen, war zur Kasse gekommen, und als ich ihm die Quittung gab, schenkte er mir dieses Lächeln. Es war echt, glaube ich, keine Anmache, egal, was Ems gesagt hatte.
„Ich weiß, was du meinst“, sagte er. „Deshalb gehe ich in den Garten. Nicht, weil es wirklich nötig ist, sondern weil es mich aus dem Haus bringt.“
Ich habe es mir angesehen: Es war ordentlich und gut angelegt.
Er bemerkte meinen Blick. „Für geringen Wartungsaufwand konzipiert“, sagte er. Er legte die Kelle hin, zögerte und sagte dann: „Lust auf eine Tasse Tee?“
Er sah mich nicht direkt an, sondern leicht nach unten und zur Seite. Ich konnte ihn nicht richtig einschätzen. Wollte er etwa mit mir reden? Oder einfach nur gesellig sein? Mit mir reden – ich war halb fasziniert, halb abgestoßen von der Idee. Er sagte nichts, stand einfach nur da und ließ mich entscheiden.
„Ja. Okay. Danke.“
„Ich bin übrigens Tony.“
Er öffnete das Tor.
„Ich bin ich.“
Diesmal erschien ein halbes Lächeln. „Ja, ich weiß.“
Natürlich. Aber ich bin ihm die Auffahrt hinauf und hinein gefolgt.
Drinnen war es ganz ordentlich, ganz sauber, ganz normal. Er ließ seine schmutzigen Schuhe auf die Matte fallen und zog Hausschuhe an. Ich folgte ihm in die Küche. Er sagte nichts, sondern beschäftigte sich mit Wasserkocher, Teekanne, Tassen und so weiter.
„Also, Ben“, sagte er plötzlich, „lass mich raten: das Sixth Form College.“
„Ja. Woher wusstest du das?“
„Ich glaube, Sainbury’s muss die Hälfte seiner Belegschaft von dort holen.“
Ist das der Grund, warum er so spät gekommen ist? Um sich die Jugendlichen anzusehen?
„Ja“, sagte ich. „Billige Arbeitskräfte.“
„Ich verstehe, was Sie meinen“, sagte er halb belustigt. „Kinderarbeit.“
„Sozusagen.“
Das war etwas, worüber sich Ems immer richtig aufregte. Ich sagte ja, sie war in ihrer politischen Phase.
„Wir machen die gleiche Arbeit, warum sollten wir nicht das gleiche Geld bekommen?“, sagte sie.
„Sie zahlen keine Steuern darauf.“
„Nur weil wir nicht genug verdienen“, erwiderte sie.
Zwölf Stunden pro Woche – das waren 60 Pfund. Vierzig Wochen im Jahr – 2.400 Pfund. Zwei Jahre College – fast 5.000 Pfund. Mein gesamtes Einkommen ging direkt aufs Konto. Mama und Papa gaben mir Taschengeld, obwohl ich arbeitete, und davon habe ich überlebt.
„Nützlich, wenn ich an die Universität komme“, sagte ich ihm.
Er nickte. „Ja, das kann ich mir vorstellen.“
Er schenkte den Tee ein, wir setzten uns an den Tisch und unterhielten uns belanglos. Dann fragte ich ihn nach „Ein Sommernachtstraum“. Sein Gesicht verfinsterte sich für einen Moment.
„Ja“, sagte er schließlich. „Es ist ein interessantes Stück.“ Seine Stimme klang sehr unverbindlich. Ich hatte offensichtlich einen wunden Punkt getroffen – aber ich fand erst viel später heraus, was.
Er hat mich nicht angemacht. Jedenfalls nicht offensichtlich. Es war ziemlich angenehm, mit einem Erwachsenen zu sprechen, der einen als Gleichgestellten behandelte. In meinem Alter sagten mir die meisten Erwachsenen, mit denen ich zu tun hatte, alles, was ich zu tun hatte.
Ich blieb wohl etwa eine halbe Stunde. Als ich aufstand, begleitete er mich zur Tür, sagte: „Schön, mit dir gesprochen zu haben, Ben“, und ließ mich hinaus.
Ich war ihm gegenüber immer noch zwiespältig. Ich meine, es war ja ziemlich offensichtlich, dass er schwul war. Er hatte mich überhaupt nicht angemacht, aber welcher Erwachsene würde sich schon die Zeit nehmen, mit so einem Sechzehnjährigen zu reden? Was wollte er von mir? Er war definitiv kein anregender Gesprächspartner. Dafür war ich zu nervös. Nein, entschied ich, es war pour mes yeux bleux.
Aber ich fühlte mich nicht bedroht. Vielleicht lag es an seiner Selbstbeherrschung. Er hatte nichts gesagt oder getan, was missverstanden werden konnte. Ich erzählte Ems jedoch nichts von dem Besuch. Und ich fühlte mich deswegen schuldig. Ich hatte ihr noch nie etwas verheimlicht. Und sie verheimlichte mir auch nichts. Zumindest glaubte ich das.
Er kam eines Samstagmorgens in den Supermarkt. Normalerweise bin ich samstags nicht dort und musste ausnahmsweise mal nicht in den Einkaufskorb. Wahrscheinlich war ich deshalb so überrascht, ihn zu sehen. Und in seinem Einkaufswagen lag jede Menge merkwürdiges Zeug – so kam es mir zumindest vor. Normale Milch, H-Milch, Suppendosen und andere Konserven.
„Vorräte für eine Belagerung anlegen?“, fragte ich ihn.
„Nein.“ Er lächelte wieder. Es war ein wirklich nettes Lächeln, fand ich. „Ab aufs Boot.“
Ich war mir nicht ganz sicher, ob ich ihn richtig verstanden hatte. „Wie bitte?“
„Ich habe ein Boot. Ich verbringe ein paar Tage an Bord.“
„Was für ein Boot?“
„Eine Jacht.“
Überrascht hörte ich auf, den Blick abzulenken, und sah zu ihm auf. „Eine Jacht?“
Er nickte. „Das stimmt.“
„Ähm – was für eine Yacht?“ Ich hatte seine Sachen gerade durchgesehen.
„Segelboot. Dreißig Fuß lang.“
"Wohin segeln Sie damit?"
„Unten an der Südküste. Überall. Sehen Sie, ich halte alles auf.“
„Oh, Entschuldigung, ja.“ Und ich gab ihm sein Wechselgeld.
Eine Yacht. Na ja, das war was anderes. Das habe ich Lynds erzählt. Sie kicherte.
„Er wird dich als Schiffsjungen haben. Gefesselt und ausgepeitscht. Und dann in den Arsch gefickt.“
„Lyns!“
„Komm schon, Ben. Ich meine, warum greift er die ganze Zeit zu deiner Kasse?“
„Für dich ist es in Ordnung“, murmelte ich.
"Wie meinst du das?"
„Vierundsiebzig Kerle im Jahr zur Auswahl.“
„Ah“, sagte sie, „Mark Rushden geht mit Melanie aus.“
Nun, er war ein weiterer, den ich schon vor Ewigkeiten von meiner Liste gestrichen hatte.
„Sie haben immer noch eine große Auswahl.“
„Aber Ben, das wäre, als hättest du Sex mit deinem Vater“, protestierte sie.
„Diesen Spruch haben Sie schon einmal benutzt.“
„Und? Nein, er ist nur ein trauriger alter Mann.“
Was Ems allerdings nicht wusste, war, dass ich mich in meinen dunkleren Momenten in dreißig Jahren so sehen könnte.
Am nächsten Wochenende ging ich wieder spazieren. Ich kam an seinem Haus vorbei. Das Auto stand da, aber er war nicht zu sehen. Ich ging ein paar Mal auf und ab, um Mut zu fassen, und klingelte dann an der Haustür. Ich wartete eine ganze Weile und wollte gerade abhauen, als ich jemanden drinnen hörte. Jetzt war es zu spät.
Tony öffnete die Tür und sah überrascht aus.
„Ben!“
"Hallo."
Er sah mich noch einige Augenblicke an. „Welcher Ehre gebührt diese Ehre?“
Verlegen sagte ich: „Ich wollte spazieren gehen und bin gerade vorbeigekommen, also …“ Meine Stimme verstummte. Ich sah, dass er das sofort durchschaute.
„Möchtest du reinkommen?“
„Nicht, wenn ich Sie störe.“
„Nichts, was nicht haltbar ist.“ Er öffnete die Tür klüger, und ich betrat, wieder unbeholfen, den Flur. „Tee?“
"Bitte."
Wir gingen wieder in die Küche, und wieder war er beschäftigt. Schweigend schenkte er den Tee ein, und wir setzten uns. Ein, zwei Minuten lang sagte keiner von uns etwas. Dann: „Warum bist du zu mir gekommen, Ben?“
„Na ja, ich dachte, ich schaue mal vorbei. Sei so gesellig …“ Meine Stimme verstummte wieder. Ich schluckte nervös.
„Keine Freunde in deinem Alter?“
„Ja. Einige“, sagte ich leicht empört.
„Warum besuchen Sie dann jemanden, der so viel älter ist?“
Plötzlich, ermutigt, fragte ich ihn: „Warum kommst du dauernd an meine Kasse?“ Das war nicht als Vorwurf gemeint und ich glaube nicht, dass er es so aufgefasst hat.
Stattdessen blickte er auf seine Tasse und sagte reumütig: „Touché.“ Es entstand eine ziemlich lange Pause. Dann sah er mich direkt an und fuhr fort: „Ich glaube, Sie wissen, warum ich Ihre Kasse benutze, oder?“ Ich war so nervös, dass mir das Auf und Ab meines Adamsapfels über den Kopf ging. Ich nickte. Seine Stimme wurde härter. „Also, was soll es sein? Erpressung? Schweigegeld?“
Die Überraschung muss man mir deutlich angesehen haben.
„Tut mir leid“, sagte er plötzlich reumütig. Er sah plötzlich sehr müde aus. „Ich musste fragen.“
„Es ist okay“, sagte ich leise zu ihm.
Sein Blick richtete sich wieder auf mich. „Und?“
„Es ist wirklich schwierig“, murmelte ich.
Sein Gesichtsausdruck wurde wieder weicher. „Du möchtest mir etwas sagen.“ Es war eher eine Feststellung als eine Frage.
"Ja."
„Weiter.“
„Nun, es ist eher so, dass ich etwas fragen möchte. Wie ist es, schwul zu sein?“, platzte ich mit dem letzten Teil heraus.
„Warum willst du das wissen?“, fragte er leise.
„Nun, ich bin auch schwul.“
Ich hatte es gesagt. Zum ersten Mal. Ems zählte nicht.
Er sagte lange nichts. Stattdessen starrte er lange aus dem Fenster. Dann seufzte er.
„Woher weißt du, dass du schwul bist?“ Ich sah ihn nur an. „Okay. So wie du das gesagt hast, vermute ich, dass du noch nie etwas mit jemandem gemacht hast?“ Ich nickte. Ich wollte nicht sprechen. Ich traute meiner Stimme nicht. „Oh Gott“, sagte er. „Was soll ich dir sagen?“ Er stand plötzlich auf, ging zum Fenster und starrte hinaus.
Schließlich drehte er sich um und sah mich wieder an. Er lächelte leicht. „Du hast keine Ahnung, Ben, was für eine Versuchung du da sitzt.“ Beunruhigung und Bestürzung müssen sich in meinem Gesicht gezeigt haben. Mein Lächeln wurde trauriger. „Nein, es ist okay, du bist völlig in Sicherheit.“
"Warum?"
„Warum, Ben? Weil ich unschuldige Sechzehnjährige nicht ausnutze.“
„Woher weißt du, dass ich so unschuldig bin?“, fragte ich, plötzlich wieder mutig. Er sah mich nur an, lächelte und schüttelte den Kopf.
„Selbst in meinen Fantasien, Ben, klopfen keine attraktiven Sechzehnjährigen mitten am Nachmittag an meine Tür und verlangen verrückten, leidenschaftlichen Sex.“
„Ja, schon“, murmelte ich. Er beschämte mich zutiefst. War ich attraktiv?
Er kam und setzte sich wieder an den Tisch. „Oh, Ben, was sollen wir nur mit dir machen?“
„Es besteht kein Grund, herablassend zu sein.“
„Tut mir leid.“ Er verstummte. „Hören Sie, ich bin nicht der Richtige, um Ihnen Ratschläge zu geben.“
"Warum nicht?"
„Ich weiß es nicht. Ich verstecke mich noch immer tief im Schrank, wie Sie vielleicht schon vermutet haben, und habe nicht den Wunsch, mich zu outen.“
"Warum?"
Er sah mich scharf an, als wäre ich unverschämt. Na ja, das war ich wohl auch. „Weil, Ben, weil. Weil ich nicht gut darin bin, emotionale Bindungen einzugehen. Weil die Leute, die ich mag, normalerweise nicht auf mich stehen. Weil ich letztendlich Angst davor habe.“
„Du hast keine Angst, mit mir zu reden.“ Ich weiß nicht, was über mich kam. Es war, als würde ich den Spieß umdrehen.
„Du wirst mir nicht glauben, Ben. Aber du bist die erste Person, mit der ich jemals darüber gesprochen habe.“
Jetzt war ich an der Reihe, zu staunen. „Aber – als du jünger warst –“
„Als ich jünger war, war das anders. Es wird nie akzeptiert werden – aber heute ist es mehr akzeptiert als früher. Trotzdem – mit wem redest du? Such dir die falsche Person aus und …“ Wieder das kleine Lächeln. „Warum hast du mich ausgewählt und nicht jemanden in deinem Alter?“
Ich seufzte. „Denn wenn ich falsch rate, werde ich geoutet.“
"Genau."
Das lief nicht so, wie ich es erwartet hatte. Wohlgemerkt, ich wusste nicht, was ich erwartet hatte. Aber nicht das.
„Hör mal, Ben, du kannst jederzeit gerne vorbeikommen und mit mir reden.“ Er sah auf die Uhr. „Ich habe nur in fünfzehn Minuten einen ziemlich dringenden Termin.“
„Oh.“ Ich sprang auf. Wurde ich etwa abgewiesen?
„Ich meine es ernst, Ben. Sowohl was den Termin als auch das Gespräch betrifft.“
Auch er stand auf und ging in den Flur. Ich folgte ihm. Er nahm seine Autoschlüssel von einem kleinen Tisch.
„Ich werde in Zukunft eine andere Kasse wählen.“
„Das musst du nicht“, protestierte ich.
„Mal sehen.“ Er öffnete die Tür, um mich rauszulassen. „Aber du bist jederzeit willkommen.“
"Danke."
Ich ging nach Hause und in mein Zimmer. Es war seltsamerweise eine Erleichterung gewesen, jemandem sagen zu können: „Ich bin schwul.“ Und jetzt wusste ich, dass Tony auch schwul war. Jemand anderes. Ich war nicht ganz so ein einsamer Freak. Wobei, Tony war nicht gerade das beste Vorbild. Trotzdem.
Und zum ersten Mal erzählte ich es Ems nicht. Eigentlich war es eine Art Einbahnstraße. Ich glaube, ich habe es ihr schließlich etwa drei Monate später erzählt, als sie mir erzählte, wie sie ihre Jungfräulichkeit an Mark Rushden verloren hatte. Aber sie erzählte mir erst davon, nachdem sie sich getrennt hatten.
Etwa eine Woche später sah ich Tony wieder. Als er mich an der Tür stehen sah, lud er mich erneut zum üblichen Teekochen ein. Ich merkte, dass Tony feste Gewohnheiten entwickelt hatte – zu viele Jahre allein gelebt, wie er mir später erzählte. Auf dem Küchentisch lagen ein paar Kleinigkeiten – ich hob sie auf und betrachtete sie neugierig. Er sah mich.
„Stollenschuhe“, sagte er.
„Stollenschuhe?“ Was zum Teufel waren das?
„Klampen halten Seile“, erklärte er. „Auf dem Boot.“
„Ach ja. Was für ein Boot ist das?“ Ich erinnerte mich, dass er mir etwas darüber erzählt hatte.
Er stand auf, verließ das Zimmer und kam mit ein paar aus einer Yachtzeitschrift ausgeschnittenen Seiten zurück – einem Artikel über etwas namens Rhodes 30.
„30 bedeutet dreißig Fuß lang“, erklärte er.
Ich las den Artikel durch, während er an seinem Tee nippte. Dann: „Lust auf ein Wochenende am Meer?“
Diese Idee kam völlig überraschend. Und plötzlich war ich wieder paranoid. Allein mit ihm auf einem Boot. Belästigt werden. Oder Schlimmeres. Er musste das alles in meinem Gesicht gesehen haben.
Steif sagte er: „Vielleicht keine gute Idee.“
„Ich habe keine Ahnung von Booten“, protestierte ich. Aber wir wussten beide, dass das nicht der wahre Grund war.
„Das ist kein Problem. Normalerweise segle ich allein. Eine Crew ist nur ein Bonus.“
„Machst du alles alleine?“, fragte ich. Da fiel uns beiden gleichzeitig die Doppeldeutigkeit auf.
„Ja“, sagte er mit ernster Miene. Ich kicherte.
„Ich auch.“ Ich hielt inne. Dann: „Warum nicht?“ Dann fiel mir ein Haken ein. Die Logistik.
Entweder war mein Gesichtsausdruck viel zu leicht zu durchschauen, oder Tony war sehr scharfsinnig. „Was ist los?“, fragte er.
„Eltern“, sagte ich. „Ich brauche eine Ausrede, wenn ich wegfahre.“
„Ah“, sagte er, plötzlich wieder vorsichtig. „Jede beliebige Geschichte, solange sie mich nicht betrifft.“ Ich sah ihn an, verständnislos. Er seufzte. „Das Letzte, was ich brauche, ist ein wütender Elternteil vor meiner Tür, der mich als Perversen beschuldigt, der ihren Sohn missbraucht hat.“
Ja, ich habe verstanden, was er meinte. „Egal, welche Geschichte ich ihnen erzähle, sie ist nur eine Vertuschung. Es sei denn, du willst wirklich, dass ich sage, dass ich mit dir gehe.“
„Und wie erklärst du mich deinen Eltern?“
„Ich kann nicht.“
Er dachte darüber nach und seufzte. „Okay. Denk dir eine Geschichte aus. Aber mach sie gut. Eine schlechte Story ist schlimmer als gar keine. Denn sie zeigt, dass du etwas zu verbergen hast.“
Mach es einfach, dachte ich. Je weniger Details, desto weniger Stolpersteine. Also sagte ich beim Abendessen zu Hause ganz beiläufig: „Erinnerst du dich, dass ich Darren erwähnt habe? Vom College?“
„Nein, Liebling.“
Nicht gerade überraschend, da er nicht existierte.
„Er ist derjenige, der die Theatergruppe verlassen musste. Probleme mit seiner Arbeit. Ich habe ihm bei einigen Aufsätzen geholfen. Nun ja, sie haben anscheinend eine Jacht, und er hat mich gefragt, ob ich mit ihnen ein Wochenende lang segeln gehen möchte.“
Das erregte ihre Aufmerksamkeit. „Aber du weißt doch nichts vom Segeln, Liebes.“
„Also, ich glaube nicht, dass man mich wegen meiner Segelkenntnisse mitgenommen hat.“ Was sicherlich stimmte.
Papa lenkte das Thema ab, was eine Erleichterung war. „Wo bewahren sie es auf?“
„Unten in Gosport.“
„Wo ist das?“, fragte Mama.
„Im Hafen von Portsmouth“, sagte Dad zu ihr. „Was für eine Yacht ist das?“, fragte er mich.
Ich zuckte mit den Achseln. „Es ist ungefähr neun Meter lang“, sagte ich ihm, absichtlich vage.
„Das ist eine angemessene Größe.“
„Brauchst du nicht eine Menge Zeug?“, fragte Mama.
Als würde er eine Liste herunterlesen, die man mir gegeben hatte: „Darren sagte: Turnschuhe, Wechselkleidung, etwas Warmes, etwas Wasserdichtes. Handtuch.“ Ich hielt inne und zuckte mit den Schultern. „Das ist alles.“
„Nun, das haben Sie alles. Wann hat er es gesagt?“
„Dieses Wochenende.“ Es war Dienstag.
„Oh. Also, wir machen doch nichts, oder, Graham?“
„Julies Party.“
Julie war Mamas Schulfreundin; sie blieben immer noch in Kontakt. Sie feierte ihren zwanzigsten Hochzeitstag. Mama war Brautjungfer gewesen.
„Nicht Bens Ding“, sagte Dad.
„Nein, ich glaube nicht.“
„Haben Sie eine Kontaktnummer?“
Ich täusche Unschuld vor. „Ich habe seine Festnetznummer nicht. Aber ich habe seine Handynummer in meinem Telefon. Und du hast meine.“
Papa grunzte. „Schätze schon.“
Und das war's. Ich rief Tony noch am selben Abend an. „Es läuft“, sagte ich ihm.
"Sicher?"
„Auf jeden Fall. Freitag, Viertel nach vier.“
"OK."
Mama und Papa wollten wissen, ob ich abgeholt werde. Ich schüttelte den Kopf. „Sie wohnen im Cambridge Drive. Ich fahre mit dem Fahrrad hin.“
Cambridge Drive war zwei Straßen weiter von Tony.
„Hast du etwas Geld für Notfälle?“
„Zwanzig Pfund. Und Sie haben meine Telefonnummer, falls Sie mich kontaktieren möchten.“
„Okay, dann wünsche ich dir eine schöne Zeit, Liebling.“
„Danke. Tschüss.“
Es schien zu einfach. Wie Tony später zu mir sagte: „Willkommen in der Schwulenwelt. Täuschung und Betrug.“ Das fand ich etwas übertrieben. Ich hatte zwar ein leichtes Gewissen, weil ich Mama und Papa hintergangen hatte, aber ich rationalisierte es mit dem Gedanken: Wenn ich heterosexuell wäre und ein schmutziges Wochenende mit einem Mädchen geplant hätte, hätte ich ihnen das doch wohl nicht erzählt, oder? Die Frage war: War es ein schmutziges Wochenende? Ich meine, wenn Tony etwas anfangen würde, würde ich ihn lassen? Da ich ihn inzwischen kannte, rechnete ich damit, dass er sofort einen Rückzieher machen würde, wenn ich nein sagte. Ich meine, es war nicht so, als wäre er nicht abstoßend oder so, auch wenn er ziemlich alt war. Aber er war nicht ganz das, was ich mir als erstes Date vorgestellt hätte.
Ich würde es nehmen, wie es kam, dachte ich. Mit dem Strom schwimmen und so. Also, Freitagnachmittag, zurück vom College, schnell umziehen, meine Tasche schnappen, Mama einen Kuss auf die Wange geben, aufs Rad und rüber zu Tony. In den großen roten Wagen, runter an die Küste. Wir redeten nicht viel unterwegs. In den Yachthafen, aufs Boot. Es schwankte ziemlich beängstigend, als ich einstieg. Das einzige Mal zuvor war ich auf See gewesen, auf einer Fähre von Dover, und das war nicht ganz dasselbe. Tony grinste, als er mein Gesicht sah.
„Du wirst dich daran gewöhnen.“
Ich habe mich so nützlich gemacht, wie ich konnte. Man braucht keinen enormen IQ, um herauszufinden, wie man eine Abdeckung von einem Segel entfernt.
Es war noch recht früh im Jahr und nicht besonders warm. Ich war froh, dass ich eine Fleecejacke dabei hatte. Und Tony gab mir eine Jacke zum Überziehen. Manchmal war es etwas beunruhigend: So viele andere Boote waren da, und wir schaukelten hin und her oder neigten uns beim Segeln. Allerdings wehte eine leichte Brise.
Tony brachte uns zu einem Ort namens Beaulieu.
„Ich kann dort oben einen Liegeplatz benutzen.“
Es war ein Fluss voller Boote, die alle an Bojen festgemacht waren. Wir kamen an ein leeres Boot, und Tony schickte mich mit einem Haken nach vorne – zum Bug –, um ein ekliges, schleimiges Seil aufzuheben.
„Dafür gibt es eine Crew“, sagte er mir fröhlich.
Auf dem Wasser war er ein anderer Mensch. Jedenfalls anders als die Leute, die ich bisher gesehen hatte. Entspannter, er tat etwas, das ihm Spaß machte.
Als wir zu Abend gegessen und uns abgewaschen hatten, war es spät. Er bot mir ein Glas Wein zum Abendessen an, und ich nahm es etwas widerwillig an.
„Nein“, sagte er, „es ist nichts drangetan, und ich werde Sie nicht betrunken machen und Sie ausnutzen.“
„Bin ich so offensichtlich?“, fragte ich ihn.
Er zuckte die Achseln. „Das habe ich auch schon erlebt, als ich in deinem Alter war. Ich war genauso paranoid.“
"Oh."
Ich war damals nicht wirklich ein Weinkenner. Ich fand, er schmeckte – na ja, nicht scheußlich, aber sicher nichts, was ich zum Vergnügen getrunken hätte. Tony schien seinen jedoch zu genießen.
Er holte Bettdecke und Laken heraus, und ich richtete mir ein Bett auf dem Sofa in der Hauptkabine. Tony schlief immer in der Vorderkabine. Es war seltsam, auf einem Boot an einer Anlegestelle zu schlafen. Es war nie ganz still. Ich war nicht seekrank gewesen oder so, aber die Bewegung ließ mich fragen, ob betrunken so war. Ich war noch nie richtig betrunken gewesen – jedenfalls noch nicht. Letzten Sommer war ich auf einer Hochzeit angeheitert und musste auf dem Heimweg im Auto ausschlafen. Mama und Papa amüsierten sich mehr darüber.
Irgendwann schlief ich ein, wachte aber immer wieder auf. Einmal hörte ich Tony herumlaufen. Es war noch dunkel. Er kam in den Salon und blieb eine Weile an der Treppe stehen und schaute in die Nacht hinaus. Ich konnte gerade noch seine Silhouette vor dem Nachthimmel erkennen. Dann drehte er sich um und kam zurück. Er blieb bei meiner Koje stehen.
„Ben?“, flüsterte er.
Ich sagte etwas – ich weiß nicht genau was. Plötzlich verkrampfte sich mein Magen. Er setzte sich auf die Pritsche, und ich rückte ein wenig zur Seite, um ihm Platz zu machen. Ich wusste, was jetzt passieren würde. Ich wusste, wenn ich zusammenzuckte oder irgendetwas sagte, würde er mich in Ruhe lassen. Ich versteifte mich – auch da unten –, als seine Hand unter die Decke kam. Er begann mich zu streicheln. Zum ersten Mal seit damals mit Ems. All diese nächtlichen Fantasien. Er war sanft. Ich hob meine Hüften und zog meine Boxershorts herunter. Ich war – ich war halb erregt, halb krank. Trotz der Dunkelheit kniff ich die Augen zusammen. Nach ein paar Minuten fing er an. Es schien ewig zu dauern, bis er kam. Er hatte ein Taschentuch bereit. Als er fertig war, lag ich immer noch steif da und rührte mich nicht, außer keuchend. Seine Hand zog sich zurück. Ich rührte mich immer noch nicht. Schließlich stand er auf und ging zurück in seine Kabine. Ich zog meine Boxershorts wieder hoch und starrte ins Dunkel, während ich nachdachte. Ich hatte die körperliche Erleichterung genossen. Er hatte nicht versucht, mich zu drängen. Aber – aber irgendwie fühlte es sich völlig falsch an. Ich wusste nicht, warum. Was war denn so schlimm an einem schnellen Handjob? Schließlich hatte ich das selbst schon oft genug gemacht. Ich wusste nicht, ob ich mehr oder weniger erwartet hatte. Schließlich schlief ich wieder ein.
Als ich aufwachte, schien die Sonne in die Kabine. Tony konnte ich nicht sehen. Ich sprang aus dem Bett und zog mich so schnell wie möglich an. Ich pinkelte kurz und wusch mich. Dann ging ich an Deck. Tony saß an der Ruderpinne, rauchte eine Zigarette und hielt eine Tasse Kaffee in der Hand. Ich hatte ihn noch nie rauchen sehen. Ich schätze, er sah meinen Gesichtsausdruck. Verdammt, schon wieder zu leicht zu durchschauen.
„Eine üble Angewohnheit, nicht wahr?“, sagte er im Plauderton und warf das Ding über Bord. „Ich gönne mir das nicht oft.“ Ich sagte nichts und setzte mich ans andere Ende des Cockpits. Es war warm in der Sonne – ich spürte sie auf meiner Haut. Andere Boote fuhren den Fluss auf und ab.
„Tut mir leid“, sagte er abrupt.
Ich sah ihn an und versuchte, meinen unschuldigsten Gesichtsausdruck aufzusetzen. Daran musste ich noch arbeiten. „Wozu?“, fragte ich überrascht. Er sah mich an, als hielte er mich wirklich für dumm. Er brauchte nicht lange, bis ich rot wurde und nach unten blickte.
„Ja, also“, murmelte ich.
„Das hätte ich nicht tun sollen.“
"Warum nicht?"
Er sah mich noch einmal an. „Weil ich mich schäme. Weil du dich auch schämst, trotz der Tat. Ich hätte vernünftiger sein sollen.“
Ich glaube, es war sein Mangel an Selbstbeherrschung, der ihn mehr als alles andere zu schaffen machte. Ich zuckte erneut mit den Achseln. „Es war keine große Sache.“
„Hat es Ihnen damals nicht einmal Spaß gemacht?“, sagte er ziemlich wütend.
Das ging alles völlig schief. „Hör zu“, sagte ich, „wir reden später darüber, wenn du willst. Aber ich hätte gern etwas Frühstück, und dann können wir segeln gehen.“
Auch das ließ ihn erstarren. Dann: „Ja, okay.“
Wir taten alles fast schweigend. Die ganze Sache hing noch wie eine große schwarze Wolke über uns. Wir legten ab, fuhren den Fluss hinunter und begannen zu segeln. Das begann sich zu bessern. Er entspannte sich etwas mehr und begann, Spaß an seiner Arbeit zu haben. Er begann mir zu zeigen, wie man das Boot steuert, die Segel im Auge behält und so weiter. Er war gut.
„Sie hätten Lehrer werden sollen“, bemerkte ich beiläufig.
Oh je. Er verkrampfte sich erneut für einen Moment. „Das war ich auch mal.“
„Oh.“ Ich wusste nicht, was ich sagen sollte.
Er seufzte. „Nein, ich habe keine Jungen belästigt.“ Er warf mir einen leicht schiefen Blick zu, und ich grinste zurück. „Das Problem ist, man kann ihnen trotzdem zu nahe kommen. Das ist nicht gut für sie und war auch nicht gut für mich. Und ich wusste nie, ob ich eines Tages zu weit gehen würde. Deshalb dachte ich, das Sicherste wäre, auszusteigen.“
„Ah. Stimmt. Und was machst du jetzt?“
„Freelance. IT“ Dann: „Achtung, wir müssen wenden.“
Seltsamerweise schien dieses kleine Geständnis seine Stimmung aufzuhellen. Wir ankerten irgendwo zum Mittagessen. Der Wind legte sich. Wir fuhren mit dem Motor zurück zum Liegeplatz. Bei ausgeschaltetem Motor war es friedlich. Tony trank ein Glas Wein. Ich trank eines, um ihm Gesellschaft zu leisten. Wir redeten nicht. Aber die Atmosphäre war entspannter.
Der Tag war ziemlich anstrengend gewesen, und ich war müde. Ich fing an zu gähnen und konnte nicht mehr aufhören. „Komm“, sagte Tony. „Wir bringen dich besser ins Bett.“ Er blieb noch etwas draußen und trank den Wein aus. Ich wachte kurz auf, als er herunterkam. „Nacht“, murmelte ich. „Nacht“, sagte er im Vorbeigehen.
Weil ich so früh ins Bett gegangen war, wachte ich auch früh auf. Der Himmel draußen war kaum grau. Ich wusste nicht, dass Vögel so laut sein können. Es gab überhaupt keine anderen Geräusche. Ich lag im Bett und dachte nach. Ich nahm meinen ganzen Mut zusammen. Ich würde ihn brauchen. Ich dachte noch ein bisschen nach.
„Wenn die Tat vollbracht ist, dann am besten schnell.“ Oder Worte in diesem Sinne.
Ich warf die Bettdecke beiseite, kletterte von der Koje, zog mein T-Shirt aus und ließ meine Boxershorts fallen. Leise und nackt tapste ich über das Deck zur Vorderkabine und öffnete vorsichtig die Tür. Tony schlief unter der Bettdecke. So schnell und leise ich konnte, kletterte ich zu ihm unter die Decke. Er schreckte hoch.
"Was ...?"
Dann erstarrte er. Ich spürte, wie er sich anspannte. Ich legte mich neben ihn, rührte mich nicht, wieder mit diesem Gefühl – halb aufgeregt, halb krank. Langsam spürte ich, wie er sich wieder entspannte. Dann: „Ich glaube, du gehst besser zurück in deine Koje, Ben.“
Ich glaubte ihm nicht. Ich glaubte nicht, dass er es ernst meinte. Er sagte es einfach nur. Ich lag da, und die Stille zog sich in die Länge. Doch ich spürte, wie ich zusammenbrach. „Ben“, sagte er leise. „Deine eigene Koje.“
„Tony“, begann ich.
„Nein, das bin ich.“
Er lag da, regungslos, ohne mich zu berühren, und wartete. Ich spürte, wie mein Gesicht rot wurde. Ich war völlig verwelkt.
Noch einmal: „Ben.“ Seine Stimme klang schärfer.
„Schon gut, schon gut, ich gehe.“
Ich schwang mich von der Koje, die Demütigung brannte tief. Ich stapfte zurück in die Kabine. Ich atmete schwer, schluchzte fast, innerlich schmerzte es. Ich zog mir etwas an und ging nach draußen. Die Sonne ging gerade am Horizont auf. Es war ein wunderschöner Morgen. Leider war ich nicht in der Verfassung, ihn zu genießen. Langsam, ganz langsam, bekam ich mich wieder unter Kontrolle. Vielleicht hatte Ems das an jenem Sommernachmittag vor zwei Jahren empfunden. Zurückweisung. Als ich daran gedacht hatte, da im Dunkeln im Bett liegend, dachte ich, ich würde ihm einen Gefallen tun. Ben, der mir seinen Körper anbot. Da bist du ja, war das nicht nett von mir? Ich hatte erwartet – was hatte ich erwartet? Ich hatte alles erwartet, nur nicht das, was passierte. Und ich wollte unbedingt wieder seine Hände spüren – nicht nur da unten, sondern überall. Wirklich herausfinden, wie sich was anfühlt – nicht dieses Fummeln von gestern Abend.
Nach etwa einer Viertelstunde erschien Tony in der Luke. Er hielt zwei Tassen Kaffee in der Hand. „Hier“, sagte er sanft. Er setzte sich und sah mich mit einer Mischung aus Belustigung und Sorge an. Scheiß drauf! Ich wollte nicht ausgelacht werden.
„Ben?“
Ich konnte ihm nicht antworten. Ich nahm die Tasse und nippte an dem Kaffee. Normalerweise mochte ich das Zeug nicht, aber jetzt konnte ich es nicht einmal schmecken.
Ich hörte ihn seufzen. Ich konnte ihn nicht ansehen. „Tut mir leid, Ben. Aber es hätte nicht funktioniert.“
„Habe dich letzte Nacht nicht aufgehalten.“ Ich schätze, meine Stimme klang etwas bösartig.
„Ja, ich wusste es und es tut mir leid. Ich hätte es nicht tun sollen.“
„Ja. Aber das hast du.“
„Ich weiß.“ Auch in seiner Stimme lag Schmerz.
„Warum sollte es nicht funktionieren? Alles, was Sie tun müssten, wäre …“ Ich war mir selbst nicht ganz sicher, was ich meinte.
„So einfach ist es nie, Ben. Ja, das könnten wir. Wir könnten jetzt wieder runtergehen und gemeinsam unsere Orgasmen haben. Ist es das, was du willst?“
Ich war verwirrt. „Warum nicht?“
„Denn, Ben, Sex ist mehr als das. Es geht um Liebe, Schuld und Verrat.“
Ich verstand das alles nicht. „Wenn du meinst.“
„Es ist nicht deine Schuld, Ben. Aber danke.“ Ich sagte nichts. Ich konnte nichts sagen, ohne unhöflich und mürrisch zu klingen. „Was du jetzt fühlst, ist Schmerz. Demütigung. Enttäuschung. Erleichterung.“
Ich dachte darüber nach. Schließlich: „Ja“, gab ich zu. Denn tief in mir war auch ein Gefühl der Erleichterung.
„Wissen Sie“, sagte er im Plauderton, „am Abend davor habe ich zum ersten Mal einen anderen Kerl so angefasst.“
„Was?“, erschrak ich.
„Ja. Herr Unterdrückter, Sie können mich anrufen. Und gerade eben – ich wollte, aber ich hatte auch Angst.“
Das konnte ich verstehen. „Okay.“
Wir saßen wieder schweigend da. Ich trank den Kaffee aus. Ich hatte ihn noch nicht einmal probiert.
„Wir können den frühen Start auch ausnutzen. Komm, lass uns loslegen.“
Es war eine Erleichterung, etwas zu tun. Vielleicht auch für ihn. Bevor wir losfuhren, machte er noch ein paar Fotos von mir mit seiner Digitalkamera. „Ein Beweis für deine Eltern“, sagte er. „Du kannst ihnen zeigen, dass du auf einem Boot warst.“
Hier sind ein paar Fotos von mir am Bug, wie ich die Verankerung losmache. Von mir am Steuerrad, wie ich uns den Fluss hinuntersteuere. „Ich lade sie mir vor unserer Rückkehr auf den Laptop herunter und speichere sie auf ein paar Disketten.“
Es war völlig windstill – das Wasser war spiegelglatt. Wir fuhren mit dem Motor zurück, wobei das Großsegel langsam hin und her schwang. Wir machten in Gosport fest, und er räumte das Boot schnell und effizient weg. „Schneller, wenn ich es mache“, sagte ich, als ich ziemlich hilflos dastand. „Ich weiß, was zu tun ist.“ Manche Arbeiten waren zu zweit einfacher – zum Beispiel das Anbringen der Segelpersenning.
Bevor wir aus dem Boot stiegen, gab er mir ein paar Disketten. „Da ist dein Alibi. Alles von Darren.“
„Okay.“ Noch etwas, wofür man sich ein wenig schämen kann.
Auf dem Rückweg schwiegen wir beide. Vielleicht hatten wir beide viel zu denken. Er legte eine CD mit klassischer Musik auf – Beethoven. Als wir zurückkamen, stieg ich aus dem Auto.
„Danke für das Wochenende“, sagte ich etwas verlegen, etwas förmlich.
Er lächelte leicht. „Okay.“
„Nein, ich meine es ernst.“
Er nickte. Er lud mich nicht ein – ich dachte sowieso, es wäre besser, nicht zu fragen. Ich schwang mich aufs Rad und fuhr nach Hause. Mama und Papa waren Gott sei Dank nicht da – sie waren in ein Gartencenter gefahren. Ich wusste, ich hatte noch keine Lust, sie zu treffen. Denn ich müsste hellwach und aufgeregt sein wegen all dem Spaß, den ich gehabt hatte.
Ich ging in mein Zimmer und druckte die Bilder aus. Sie waren gut. Er hatte mich mit dem richtigen Gesichtsausdruck erwischt – ich hatte in die Kamera gelächelt, und man hätte genau hinsehen müssen, um den Schmerz zu sehen. Mama und Papa kamen gegen sechs zurück. Ich rannte die Treppe hinunter.
„Hallo Mama, wie geht es dir?
„Hattest du eine schöne Zeit, Ben?“
"Großartig."
„Du hast die Sonne eingefangen“, sagte sie. „Sie steht dir.“
„Ja? Schau mal – Darren hat ein paar Fotos gemacht.“
Sie setzte ihre Brille auf – sie hatte sie kürzlich für Naharbeit gebraucht. „Oh, die sind schön.“ Papa kam vom Ausräumen des Autos zurück. „Schau mal, Liebes, Fotos von Ben.“
„Hmm. Sieht nach einem schönen Boot aus.“ Er schien sich mehr für das Boot zu interessieren als für mich.
„Ich mache bald das Abendessen“, sagte Mama.
„Hört sich gut an. Da ich das ganze Wochenende weg bin, muss ich noch etwas Arbeit nachholen.“
„Geh und mach weiter. Wir essen in etwa einer halben Stunde.“
"Sicher."
Und es war eine gute Ausrede, nach dem Abwaschen zu entkommen. Ich hatte ja sowieso noch zu arbeiten. Als Mama gegen zehn in mein Zimmer kam, saß ich also immer noch vor meinem Laptop und hatte gerade einen Geschichtsaufsatz fertiggestellt. Dabei hatte ich die letzten zehn Minuten nur mit leerem Blick auf den Bildschirm gestarrt.
„Fast fertig, Liebling?“
„Ja.“ Ich gähnte ausführlich. „Tut mir leid. Müde. Langer Tag.“
„Wir haben Sie dieses Wochenende nicht oft gesehen.“
„Ja.“ Ich deutete auf den Laptop. „So viel Arbeit muss ich nachholen.“
"Natürlich."
Strg+P zum Drucken. Strg+S zum Speichern. Alt+F4 zum Schließen.
„Da sind wir. Alles bereit für morgen früh. Ich gehe jetzt ins Bett.“
„Klingt nach einer guten Idee. Bis morgen früh, Liebes.“
„Gute Nacht, Mama.“
Der Montagmorgen war in vielerlei Hinsicht eine Erleichterung: die übliche Hektik, alles für den Unterricht vorzubereiten, die Normalität, sich mit allen anderen zusammenzusetzen und über Großbritannien im 20. Jahrhundert und den sozialen Wandel zu sprechen. Doch etwas schien alles, was ich an diesem Tag tat, zu prägen: Auf eine unbestimmte Art und Weise war ich nicht mehr unschuldig, keine Jungfrau mehr. Nicht, dass dieses kurze Gefummel unter der Bettdecke so bedeutsam gewesen wäre, aber es war passiert, und mein Leben veränderte sich dadurch. Ems bemerkte etwas.
„Also, was hast du am Wochenende gemacht?“, fragte sie in der Mittagspause.
Ich zuckte die Achseln und tat lässig. „Nicht viel. Dies und das.“
„Du warst weg. Deine Mama hat was von einem Segeltörn gesagt.“
Ah. Das war eine Falle. Wenn zu Hause, wenn Ems da war, die Worte „Darren“, „College“ und „Segeln“ zur Sprache kamen …
„Keine Ahnung, was das sollte“, log ich, so gut ich konnte, mit weit aufgerissenen, unschuldigen Augen. „Was hast du getan?“
Sie zuckte ihrerseits mit den Achseln. „Nicht viel.“
Mark Rushden ging vorbei, und ich sah, wie sie den Kopf drehte. Sie bemerkte, dass ich es bemerkte. „Eifersüchtig“, sagte sie.
„Überhaupt nicht“, sagte ich ihr, diesmal fast wahrheitsgemäß.
Ems würde schon bald etwas finden, um sich von meinen Problemen abzulenken. Ich bekam den großen Krach, der am Freitag kurz nach dem Unterricht passierte, nicht mit: Ich hatte etwa zehn Minuten auf Ems gewartet, dann aufgegeben und war allein nach Hause geradelt. Ich erfuhr es erst gegen neun Uhr abends, als ich ziellos einen Aufsatz über die Bildsprache einer Ode an eine griechische Urne las. Ich hörte Mum zur Tür gehen und Ems' Stimme. Ich änderte immer wieder ein Wort, während sie die Treppe hochkam. Dann erschrak ich. Ihr Gesicht war geschwollen, rot und fleckig. Der Rest ihres Aussehens passte zu ihrem Gesicht.
„Ems!“ Ich sprang geschockt auf.
Sie sagte nichts, sondern saß einfach auf dem Bett. Ich nahm ihre Hand.
"Lynds? Was ist los?"
„Oh, Ben!“
Es dauerte lange, bis ich ihr die Geschichte entlocken konnte – nicht etwa, weil sie nicht gern redete, sondern weil sie immer wieder stehen blieb, schniefte, sich die Augen wischte und sich die Nase putzte.
Sie können sich vorstellen, worum es ging. Offenbar war Mark Rushden am Samstag auf einer Party gewesen – Ems hatte Spätschicht bei Sainsbury's – und hatte ein Mädchen aufgegabelt – irgendjemand, das ich nicht kannte.
„Sheila Benforth. Eine Schlampe. Eine richtige Schlampe. Eine richtige Schlampe!“ Und so weiter. Ems war bei ihren Beschreibungen ziemlich einfallsreich.
Und Sheila hatte geküsst und erzählt. Na ja, anscheinend mehr getan als geküsst. Ich wusste, dass Ems scharf auf Mark war, aber was sie mir verschwiegen hatte, war, dass sie seit drei Monaten Sex hatten.
„Ems! Ich weiß noch, dass wir uns einmal geschworen haben, uns genau zu erzählen, wie es war! Und du hast es mir verheimlicht!“
Sie lächelte, leicht beschämt. „Ja, nun, es gibt ein paar Dinge, die, nun ja …“
„Die Einzelheiten erzähle ich Ihnen später.“
„Wir werden sehen.“
Ich habe nie eine vollständige, detaillierte Fassung bekommen, aber ich habe ihr eine bearbeitete Version abgerungen. Allerdings hatte ich zu diesem Zeitpunkt bereits etwas zum Tauschen.
Ich glaube, es war schon nach Mitternacht, als sie ging. Ich weiß nicht, wie sehr ich sie tröstete: Ich glaube, ich war eher Zuhörerin als irgendetwas anderes. Das Thema beschäftigte uns das ganze Wochenende, während wir mit dem Fahrrad zur Arbeit und wieder zurück fuhren.
Ich hatte Tony in letzter Zeit nicht an der Kasse gesehen – ob das nur Zufall war und ob er sich entschlossen hatte, mir aus dem Weg zu gehen, wusste ich nicht. Ich hatte etwa eine Woche gebraucht, um zu verarbeiten, was auf dem Boot passiert war. Ich war mir nicht einmal sicher, zu welchem Schluss ich gekommen war. Aber ich fühlte mich zurückgezogen. Mehrmals war ich kurz davor, zu ihm zu gehen, entschied mich dann aber dagegen. Einmal machte ich mich auf den Weg zu seinem Haus und bog dann in den Park ein. Schließlich nahm ich meinen Mut zusammen und ging die Auffahrt hinunter, um bei ihm zu klingeln.
Als er die Tür öffnete, war sein Gesicht völlig überrascht. „Ben!“
„Bin ich willkommen?“
„Natürlich. Immer willkommen. Komm rein.“
Ich folgte ihm in die Küche, um das Ritual der Teezubereitung zu beginnen. In meiner Art, Teenagerpsychologie zu betreiben, hatte ich herausgefunden, dass das im Grunde eine Art Ersatzhandlung war. Schließlich setzten wir uns an den Tisch. Er saß schweigend mir gegenüber und stellte eine unausgesprochene Frage: Warum war ich hier?
„Es tut mir leid, dass ich nicht früher vorbeigekommen bin“, sagte ich ihm und fühlte mich dabei verlegen.
„Es gab keinen Grund, warum du das hättest tun sollen.“ Er war höflich und förmlich. Hatte ich alles für immer ruiniert?
„Wenn nichts anderes, dann um Ihnen für das Segeln zu danken.“
Er nickte. „Kein schlechtes Wochenende.“
„Um mich zu entschuldigen.“
"Für?"
„Wegen deiner Ungeschicklichkeit.“ Ein neues Wort für mich. Er hob leicht spöttisch die Augenbrauen. Ich grinste.
„Das waren wir beide“, antwortete er schließlich.
"Vielleicht."
Wieder Schweigen. Dann: „Das hat nie geklappt, Ben.“
„Ich weiß. Aber das hätten wir eleganter herausfinden können.“
Jetzt lächelte er tatsächlich. „Stimmt. Und das ist ein ziemlich erwachsener Kommentar.“ Dann: „Wir müssen etwas für dich tun, Ben.“
„Was ist das?“
„Such dir jemanden in deinem Alter.“
„Ach ja? Was soll ich deiner Meinung nach tun: eine Anzeige im College aufhängen – gesucht, ein Freund? Oder vielleicht eine Anzeige im Schaufenster eines Zeitungskiosks: Siebzehn deiner Alten zu haben. Fast neu. Noch nicht mal eingefahren?“
Sein Lächeln war leicht gequält. „Nicht ganz. Aber du hast etwas verpasst.“
„Und zwar?“
„Warte dort.“
Er verschwand für einen Moment und kam mit einer Zeitschrift zurück, die er vor mir auf den Tisch warf. „Das“, sagte er.
Ich sah es mir an und staunte. Gay Times.
Er räusperte sich ziemlich laut. „Ich bin kein regelmäßiger Leser. Und ich habe einen Zeitungsladen gefunden, in dem ich noch nie gewesen war.“
Ich sah ihn an und versuchte mir vorzustellen, wie Tony verklemmt und verklemmt im Schrank saß und mit einer Ausgabe der Gay Times in der Hand auf die Theke zuging.
„Es waren peinliche dreißig Sekunden. Aber ich habe es für dich gekauft.“
Ich hatte es nicht einmal berührt. „Sehr nett, aber wie löst es mein Problem?“
„Seite 122“, sagte er mir.
Ich nahm das Ding und fand die Seite. Sie war voller Spalten mit Kleingedrucktem. Fasziniert und schockiert überflog ich sie. Die meisten schienen verschlüsselt zu sein. Manche glaubte ich zu entschlüsseln. S/M war ziemlich offensichtlich. Und ich dachte, ich wüsste, was ein Twink ist. Aber was ist ein „Bär“? Ich sah Tony an.
„Also, was schlagen Sie vor?“
„Siebzehnjähriger Mann aus der Gegend von Guildford, der sich nicht outet, würde gerne jemanden wie ihn kennenlernen. Bewerben Sie sich mit der Postfachnummer, egal welche.“
„Komm schon. So eine Anzeige würde die Perversen im Umkreis von Meilen anlocken.“
„Sie suchen Perverse“, sagte er ein wenig spröde.
„Ja, aber du weißt, was ich meine.“
„Leute wie mich, meinst du?“ mit leicht ätzendem Unterton.
„Natürlich nicht“, sagte ich verlegen. „Du bist anders.“
„Ach? Wirklich? Eines Tages musst du es mir erzählen. Aber das lässt sich ja umgehen.“
"Wie?"
„Fragen Sie nach Handynummern. Rufen Sie an. An der Stimme können Sie erkennen, ob sie siebzehn sind oder nicht.“
„Und angenommen, ich rufe tatsächlich irgendeinen widerlichen Perversen an.“ Ich war absichtlich provokant. „Dann haben sie meine Nummer.“
„Die meisten Handys verfügen heutzutage über eine Funktion, mit der man unerwünschte Nummern sperren kann.“
Ich habe darüber nachgedacht. „Ja. Ich denke schon.“
„Irgendwelche anderen Ideen?“
Ich saß da und dachte darüber nach. „Nicht wirklich.“ Ich sah ihn über den Tisch hinweg an. „Danke dafür. Kann ich darüber nachdenken und mich dann bei Ihnen melden?“
"Natürlich."
Die Zeitschrift lag zwischen uns auf dem Tisch. Ich hätte schwören können, sie ticken zu hören wie eine Blindgänger. Wir beide ignorierten sie sorgfältig.
Ich nippte an meinem Tee. „Danke fürs Segeln.“
„Dafür hast du mir schon gedankt.“
„Okay. Also, mir hat es gefallen. Kann ich ein zweites Mal kommen?“
Er sah mich erneut misstrauisch an. „Nur um segeln zu gehen?“
„Nur zum Segeln.“
Er zuckte mit den Achseln. „Warum nicht?“
„Danke für die herzliche Einladung“, sagte ich trocken. Er sah mich an, sagte aber nichts. „Ich habe eine Idee.“ Er hob eine Augenbraue. „Um die Anzahl der Lügen zu reduzieren.“
„Weiter.“
„Darrens Vater wird befördert. Keine Zeit zum Segeln. Sie müssen das Boot verkaufen. Raten Sie mal, wer es kauft?“
„Mehr Lügen erzählen, um weniger zu erzählen?“
„So etwas in der Art.“
„Wie hilft das?“
„Also, der neue Besitzer braucht eine Crew. Ben hier ist schon einmal auf dem Boot gesegelt.“
„Würden Ihre Eltern den neuen Besitzer nicht überprüfen wollen?“
„Na und, wenn sie es tun? Ein anständiger Herr. Er ist vielleicht Single, aber Ben ist alt und groß genug, um auf sich selbst aufzupassen.“
„Ja“, sagte er mit einem halben Lächeln. „Nun, ich werde darüber nachdenken.“
„Das gibt uns beiden zu denken.“ Ich stand auf und blickte auf die Zeitschrift. „Darüber werde ich nachdenken.“
„Okay. Willst du es mitnehmen?“
Einen Moment lang war ich furchtbar versucht. Dann dachte ich, es wäre etwas, ohne das ich im Moment leben könnte. Das Leben war kompliziert genug, ohne sich in die Welt der Schwulen-Subkultur zu begeben. Aber es gab noch einen anderen Grund.
„Ähm, das ist vielleicht keine so gute Idee, falls Mama auf die Idee kommt, Frühjahrsputz zu machen.“
Was ziemlich unwahrscheinlich war, aber trotzdem ...
"Natürlich."
Und ich habe lange darüber nachgedacht. Angenommen, ich hätte eine Anzeige aufgegeben. Wenn ich kalte Füße bekäme, könnte ich die Antworten immer noch ignorieren. Und Tonys Hinweis mit den Handynummern war gut. Es ist schwieriger herauszufinden, wem eine bestimmte Handynummer gehört, als bei einem normalen Telefon. Aber es war die Art von Anzeige, die eine Flut von, nun ja, eher unerwünschten Bewerbungen auslösen könnte. Andererseits, was hätte ich sonst tun sollen? Die Anzeige am schwarzen Brett der Uni aufhängen? Im Schaufenster des Zeitungskiosks? Ich dachte nicht.
Also ging ich zwei oder drei Tage später wieder hin. Diesmal war Tony weniger überrascht, mich zu sehen. Zurück am Küchentisch hob er erneut eine Augenbraue und fragte: „Und?“
Ich holte tief Luft. „Okay.“
Er nickte, ging hinüber, öffnete eine Schublade und holte das Magazin heraus.
„Wie machen wir das?“, fragte ich. „Also, die Anzeige aufgeben?“
„Haben Sie eine Kreditkarte?“
„Eine Debitkarte.“
Ich fand eine Kreditkarte zu verlockend. Mama und Papa jedenfalls. Aber mit einer Debitkarte konnte man keine Schulden machen. Das machte das Ausgeben einfacher, aber das war ja auch die Absicht.
„Visum?“ Ich nickte. „Am einfachsten geht das online.“
„Ach ja.“ Da bin ich, die moderne Generation, und ich habe etwas so Offensichtliches übersehen. „Ähm – was wird auf meinem Kontoauszug erscheinen?“
„Oh, es wird der Name des Verlegers sein. Das ist ein großes Konglomerat. Könnte für alles Mögliche sein. CDs oder was auch immer.“
„Na gut.“
"Jetzt?"
"Was meinen Sie?"
„Von hier aus können wir es schaffen.“
„Oh. Stimmt.“
Er stand vom Tisch auf und ich folgte ihm in sein Arbeitszimmer.
„Wow!“ Beeindruckt blieb ich an der Tür stehen. Seine Computerausstattung war wirklich beeindruckend. Der Raum selbst war sehr ordentlich, sehr sauber und sehr gut organisiert. Aktenordner standen in den Regalen, Regale voller CD-ROMs, einfach alles.
„Das ist mein Arbeitsplatz“, sagte er sachlich. „Ich gehe ungefähr einmal pro Woche ins Büro.“
Er nahm das Magazin, bewegte die Maus, sodass der Bildschirm aufflackerte, und suchte dann nach der Webadresse.
„Ich glaube, ich werde die Kekse danach sauber machen.“
"OK."
Paranoid oder was?
Wir haben alle Felder ausgefüllt. „Sie können alle Antworten an eine von mir eingerichtete E-Mail-Adresse senden. Eine von diesen Hotmail-Adressen. Die lösche ich auch, wenn wir fertig sind.“
"Sicher."
Er ließ mich die Kartendaten selbst eingeben. Dann – EINGABE drücken. Jetzt gibt es kein Zurück mehr. Na ja, das gab es doch. Wir hätten ja alle Antworten einfach löschen können.
„Die Anzeige erscheint in ihrer Ausgabe in zehn Tagen. Sie leiten alle Rückmails an unsere E-Mail-Adresse weiter und überlassen uns die Entscheidung.“
"Bußgeld."
Er hat den Browser getötet.
„Da bist du ja.“
Er sah mich mit einem schwer zu deutenden Gesichtsausdruck an. Er war immer ziemlich zugeknöpft, aber dieses Mal war er noch undurchschaubarer.
„Was ist das Problem?“, fragte ich ihn.
Er seufzte und zuckte mit den Schultern. „Ich frage mich, ob ich das für dich tun sollte.“
„Besser, als im Park mit den Herren herumzuhängen“, sagte ich halb im Scherz.
Sein Blick wurde schärfer. Er wäre im Klassenzimmer furchterregend gewesen, wenn man ihm in die Quere gekommen wäre. „Hast du das schon mal gemacht?“
Ich war leicht verlegen. „Na ja, einmal musste ich sie benutzen, wenn du verstehst, was ich meine.“ Er nickte. „Dann – na ja, ich meine, man sieht ja die ganzen Graffiti. Und ich bin noch ein- oder zweimal hingegangen.“ Wie beim Anblick dieser Zeitschrift – eine Art krankhafte Faszination, abgestoßen und doch angezogen. „Dann hat mich dieser Typ mal angemacht, und ich bin weggelaufen. War nie wieder da.“
Was ich ihm nicht erzählte, war meine Angst. Es war wie damals auf dem Boot – ich wollte, aber ich hatte eine Heidenangst. Na ja, eigentlich wollte ich gar nicht, als ich ihn sah. Und sechs Monate lang danach achtete ich darauf, mich dem Ort nie näher als eine halbe Meile zu nähern.
„Gut“, sagte er. „Nicht.“
„Ja, Tony.“
Ich schätze, ich habe den Tonfall zu sehr angeschlagen – „Sag mir nicht, was ich tun soll.“ Er sah mich wieder an.
„Ich sage das, weil die Leute, die du dort triffst, der absolute Abschaum sind. Es ist nicht wie ein Club oder eine Kneipe. Es ist der Zufluchtsort der Verzweifelten. Wenn du dachtest, es wäre fragwürdig, mit mir übers Wochenende wegzugehen, dann ist das nichts im Vergleich zu diesem Haufen.“
„Okay, ok.“
Er ließ sich nicht so leicht besänftigen. Ich nahm die Zeitschrift und wir gingen zurück in die Küche.
„Kommen Sie in zehn Tagen wieder und sehen wir, was wir bekommen.“
"Sicher."
Zehn Tage. Es kam mir wie eine Ewigkeit vor. Selbst wenn ich mit dem Unterricht beschäftigt war oder Aufsätze schrieb, schlich sich der Gedanke daran immer wieder ein. Ich hätte an der Kasse daran gedacht, aber jetzt war ich befördert worden! Nicht mehr nur Kassiererin, sondern jetzt im Kundenanfragenbereich.
„Du redest nett, Liebes, und kannst gut mit Menschen umgehen“, sagte der Vorgesetzte. „Du bist auch klug genug. Ich kann nicht versprechen, dass du die ganze Zeit da sein wirst, aber wir lassen dich mal ausprobieren und sehen, wie es läuft.“
Und auch mehr Geld. Ems war total krank.
„Ich könnte das genauso gut wie du“, grummelte sie.
„Ja, vielleicht, aber sie wollten offensichtlich, dass es richtig gemacht wird.“
Sie schwang ein Buch nach mir. „Großkopf!“, zischte sie.
"Eifersüchtig."
„Ich werde dich eifersüchtig machen.“ Sie machte eine effektvolle Pause. „Ich bin wieder mit Mark zusammen.“
„Ich hatte ihn schon vor Jahren von meiner Liste der verfügbaren Kandidaten gestrichen. Und nach dem, was er getan hat?“
„Er hat es bereut“, sagte sie grimmig. „Ich meine, bei Sheilas Ruf hätte er auf keinen Fall bei ihr bleiben können. Sie war es, die die Neuigkeit verbreitet hat. Noch eine Eroberung für sie. Nun ja, ich glaube nicht, dass Eroberung das richtige Wort ist, wenn man es preisgeben will.“
„Hey“, sagte ich und hob eine Hand, „beruhige dich. Und was ist dann passiert?“
„Na ja, er wollte zurück, nicht wahr? Und ich würde ihn nicht einfach so mitnehmen.“
„Also musste er eine Buße tun, oder?“
„Ja. Das denke ich auch. Und ich wollte sichergehen, dass er wirklich zurück will. Also habe ich ihn hingehalten. Sag ihm heute Bescheid, dass er mich morgen ins Kino mitnehmen kann.“
„Das ist es, was ich an Mädchen liebe. Lass dich von ihm ins Kino führen. Er zahlt.“
„Na ja, es muss doch auch Vorteile haben, eine Frau zu sein, oder?“
„Das nehme ich an.“
Tatsächlich habe ich auch nach Ablauf der zehn Tage nichts unternommen. Ich habe sie einfach liegen gelassen. Ich glaube, irgendwie konnte ich es nicht ertragen. Bis ich die SMS auf meinem Handy bekam. Kein Name, aber ich erkannte die Nummer. Tony. Nur: „Antworten angekommen.“
Schon damals fiel es mir schwer, zu ihm zu gehen. Als er die Tür öffnete, musste er mein Gesicht gesehen haben. Und statt des Teerituals führte er mich direkt in sein Arbeitszimmer.
„Ich habe sie sortiert“, sagte er mir. „Einen Ordner für Wahrscheinliches, einen für Vielleichts, und“, er zögerte, „ich hoffe, es macht Ihnen nichts aus, aber ich habe einige der, nun ja, drastischeren gelöscht.“
„Oh? Ein Versuch wäre vielleicht wert gewesen“, sagte ich mit einem Versuch, mutig zu wirken. Er sah mich nur an. „Soo-ree“, sagte ich und zog das Wort in zwei lange, singende Silben.
„Da ist der Ordner mit den Wahrscheinlichkeiten“, sagte er ziemlich spröde. „Ich lasse Sie ihn durchsehen, während ich den Tee mache.“
„Sicher.“ Typhoo muss mit ihm ein Vermögen machen.
Ich öffnete den Ordner und sah mir die etwa zehn Antworten an. Tief durchatmen. Ich fuhr mit der Maus über die erste und klickte darauf.
„Ich bin etwas außerhalb von Guildford. Ich bin siebzehn. Zumindest war ich es bis letzte Woche. Ruf uns an. Andy.“ Dann die Nummer.
Ich probierte die nächsten zwei oder drei. Sie waren alle ziemlich gleich. Tony kam zurück.
„Was ist mit dem anderen Ordner?“, fragte ich.
„Na ja, oberflächlich betrachtet scheinen sie okay zu sein. Es ist nur so – nun ja, bei manchen habe ich ein gutes Gefühl gehabt. Und dann gibt es ja noch die anderen, mit denen man weitermachen kann.“
„Okay.“ Ich legte mein Handy auf den Tisch und öffnete eine der Antworten aufs Geratewohl. Dann begann ich, die Nummer einzugeben.
„Ich überlasse es Ihnen.“
„Nein, Tony, bleib. Gib mir moralische Unterstützung.“
„Moralisch?“, fragte er.
"Sie wissen, was ich meine."
Das Telefon klingelte. Und klingelte. Der Anrufbeantworter meldete sich, und ich legte auf. Nochmal versuchen. Noch eins nach dem Zufallsprinzip. Es klingelte drei- oder viermal, dann ging jemand ran.
„Ja?“ Die Stimme klang rau. Ich zögerte. „Wer ist denn da?“ Ich legte auf.
Tony sah mich mit einer Frage im Gesicht an.
„Irgendwas mit der Stimme. Keine Ahnung.“
Ein dritter. Eine Stimme antwortete: „Ja? Bist du das, Jeff?“
Wer da sprach, war bestimmt kein Teenager. Es klang eher wie jemand in den Vierzigern. Leg auf und versuche es noch einmal.
Ich öffnete das erste, das ich gelesen hatte. Noch eine Nummer zum Eintippen. Das Telefon klingelte.
„Hallo? Hier ist Andy.“
„Andy? Hallo, hier ist Charlie.“
"Ja?"
„Sie kennen mich nicht, aber ich glaube, Sie haben auf eine Anzeige von mir geantwortet. In einer Zeitschrift.“
„Was? Oh. Ja.“ Plötzlich änderte sich sein Tonfall. „Können Sie einen Moment warten?“
"Sicher."
Es gab eine Pause von ein paar Sekunden, dann kam er wieder, seine Stimme war leiser.
„Hier ist es etwas privater. Also, welche Anzeige war das?“
Er klang in meinem Alter, die Stimme ziemlich neutral – es hätte jeder vom College sein können. Vielleicht war es das auch! Ich schluckte.
„Ah – die Anzeige in, ähm, Gay Times?“ Ich habe die letzten beiden Worte schnell hervorgebracht.
„Ja. Bist du der Typ, der es reingelegt hat?“
"Ja."
„Du bist siebzehn.“
„Die nächsten zwei Monate. Im Gegensatz zu dir, der bis letzte Woche siebzehn war.“
Plötzlich ertönte ein Lachen am Telefon. Meine Bemerkung hatte das Eis gebrochen.
„Das stimmt. Was für eine Sache“ – er wählte seine Worte sorgfältig – „hatten Sie im Sinn?“
„Na ja, vielleicht treffen wir uns irgendwo? Reden oder so etwas?“
„Könnte ich machen.“ Er war genauso vorsichtig wie ich.
„MacDonald’s in Guildford?“
„Ja … wann?“
Morgen war Freitag. „Morgen gegen sieben?“
„Woher weiß ich, dass du es bist?“
„Also, ich werde kein Exemplar des Magazins dabeihaben, falls Sie das meinen. Ich werde …“ – ich dachte einen Moment nach – „ein dunkelblaues Oberteil tragen. Schwarze Haare. Keine Brille. Keine Ohrstecker oder Ohrringe.“
Wieder das Lachen. „Okay. Und ich habe rote Haare und blaue Augen. Keine Brille, keine Tattoos.“
„Na gut.“ Ich schluckte erneut. „Morgen um sieben?“
„Gut. Wir sehen uns dort.“
Ich drückte die rote Taste und legte den Hörer auf. Meine Hand war feucht. Ich drehte mich zu Tony um und versuchte zu lächeln.
„Für mich klang es ok.“
„Ja.“ Ich hatte immer noch ein flaues Gefühl im Magen.
„Was war mit der Sache mit Charlie?“
„Das ist mein zweiter Vorname.“
„Stimmt. Ich überlege übrigens, mir ein größeres Boot zu kaufen.“
"Oh ja?"
„Einer heißt ‚Weißer Ritter‘.“
„Aber das ist doch der Name von …“, ich brach ab. „Ach ja. Heißt das, ich werde zur Jungfernfahrt eingeladen?“
„So ähnlich. Nur dass Ihre Jungfernfahrt morgen ist.“
„Nein, ist es nicht.“ Meine Stimme klang schärfer, als ich es wollte. „Es war vor ein paar Wochen. Weißt du noch?“
Tony wirkte einen Moment lang betroffen, dann sagte er leise: „Ja. Tut mir leid.“
„Nein, schon gut. Ich habe Ihnen viel zu verdanken“, sagte ich und deutete auf den Bildschirm. „Ich weiß, so etwas hättest du an deinem Rechner nicht gerne gemacht.“
„Ja. Aber ich werde alles saubermachen. Ich muss sowieso ständig Sachen löschen, um die Vertraulichkeit der Kundendaten zu wahren.“
"Rechts."
„Welches davon möchtest du behalten?“
„Also, ich werde diese beiden löschen. Behalte den Rest für alle Fälle.“
"OK."
Ich ging mit einem mulmigen Gefühl nach Hause. Ich war krank vor Angst und vor Aufregung. Ein Date! Na ja, mal sehen. Und ich würde das Bootsgeschäft vorerst aufgeben. Es gab zu viele andere Sorgen.
Am nächsten Tag musste ich mich im Unterricht richtig konzentrieren. Seltsamerweise half es mir, weil es mich ablenkte. Und kurz nachdem ich nach Hause kam, sagte ich ganz beiläufig zu Mama: „Mach mir nichts zum Abendessen. Wir treffen uns mit Freunden in Guildford zum Burgeressen.“
„Oh? Also, sei vorsichtig auf der High Street, Liebes. Freitagnacht. Da kann es rau werden.“
„Nicht mein Stil.“
„Die Betrunkenen wissen das nicht“, sagte sie düster.
„Okay, ich werde den Kopf unten halten.“
„Wie viele von euch werden da sein?“
Ich zuckte mit den Schultern. „Kommt drauf an, wie viele kommen.“ Und das stimmte auch.
Und natürlich musste der Zug Verspätung haben. Er war zehn Minuten zu Fuß vom Bahnhof entfernt, was bedeutete, dass es fast Viertel nach sieben war, als ich dort ankam.
Ich ging hinein und sah mich um. Es war ziemlich voll. Da stand jemand mit roten Haaren in einer Ecke. Ohne Brille. Allein. Ich blieb stehen und sah ihn mir erst einmal an. Er wirkte harmlos. Er hatte einen Penguin Shakespeare vor sich liegen, und während ich ihn beobachtete, blickte er auf die Uhr und auf. Er fing meinen Blick auf, bevor ich wegschauen konnte. An seinem Blick erkannte ich, dass er wusste, wer ich war.
Unbeholfen ging ich zu seinem Tisch.
„Andy?“
Er stand auf. „Ja. Du bist Charlie?“
Ich nickte. Einen kurzen Moment lang verspürte ich den verrückten Impuls, ihm die Hand zu reichen, doch dann wurde mir klar, wie dumm das gewesen wäre.
„Ich hole mir nur einen Burger.“
"Sicher."
Und natürlich dauerte es wegen des großen Andrangs ewig, bis ich bedient wurde. Als ich zurückkam, las er gerade wieder in seinem Buch.
„Im College?“, fragte ich und biss in den Burger. Ich war am Verhungern.
"Ja."
"Welche Fächer belegst du?"
"Englisch, Mathematik, Physik und Elektronik."
"Oh."
"Und du?"
„Englisch, Geschichte, Französisch und Politik.“
Wir unterhielten uns, als wären wir zwei ganz normale Leute, die sich treffen. Dann sah Andy sich um. „Hier wird es voll. Und auf der High Street kann es ganz schön laut zugehen.“
„Ja. Mama hat mich gewarnt.“
„Im Friary Centre gibt es einen ruhigeren Ort.“
„Okay. Mach weiter.“
Auf der High Street war es laut, aber noch nicht bedrohlich. Ich dachte mir aber, dass es nach Ladenschluss anders sein könnte. Wir schlenderten weiter, wo es ruhiger war.
„Hier drin.“
Es war eine Burgerbar, aber etwas gehobener als bei MacDs. Es war voll genug, um uns unter die Leute zu mischen, aber nicht so voll, dass es zu laut geworden wäre. Diesmal bestellte ich etwas Gehaltvolleres.
Nachdem wir uns hingesetzt hatten, sagte er: „Also bist du ein Siebzehnjähriger, der sich nicht outet?“, als würde er darüber sprechen, welche Fächer ich nächstes Jahr belegen möchte.
„So etwas in der Art.“
„Ich bin nicht an langfristigen Bindungen oder so etwas interessiert. Nur, na ja, Sex.“
„Ja, ich nehme an, hier ist es eigentlich dasselbe …“
Während er das alles sagte, starrte er auf seinen Teller, doch dann blickte er auf. Er wirkte leicht verlegen.
„Ich hatte noch nie Sex mit jemandem.“
„Ich auch nicht.“
Die Zeit mit Tony zählte nicht wirklich. Außerdem hatte Andy bestimmt schon vorher ein oder zwei Mal mit jemandem gefummelt.
„Ich stehe nicht auf, na ja, eklige Dinge.“
„Nein. Ich auch nicht“, beeilte ich mich zu sagen. Plötzlich hatte das Gespräch eine unangenehme Wirkung auf mich. Ich rutschte leicht auf meinem Stuhl hin und her. Ich war mir nicht sicher, ob er es erraten hatte. „Aber da ist noch das logistische Problem“, sagte ich.
"Wie meinst du das?"
„Einer meiner Eltern scheint die ganze Zeit da zu sein.“
Er grinste. „Oh, das ist einfach.“
"Ja?"
„Ja. Papa ist nämlich schon vor Ewigkeiten von zu Hause ausgezogen, als ich noch ein Kind war. Mama ist Anwältin – sie hat hier in der High Street eine Kanzlei. Sie verlässt das Haus jeden Morgen um halb acht und kommt um sechs zurück.“
„Das klingt zu schön, um wahr zu sein“, sagte ich und trank meine Cola aus.
„Ja, also, nur einen Elternteil zu haben, hat doch einige Vorteile, oder?“
„Ich nehme an.“
„Wann endet Ihre Amtszeit?“
„Nächste Woche.“
„Bei mir das Gleiche.“
„Also – schreibst du mir?“
„Ja. Ich habe deine Nummer gespeichert.“
"OK."
„Wie kommst du zurück?“
"Zug."
„Wohin?“
"Süden."
„Richtig. Ich bin in die andere Richtung.“
Wir gingen zum Bahnhof. Wir trennten uns ganz zwanglos an der Schranke. Zu Hause angekommen, schrieb ich Tony eine kurze SMS: „Alles gut gelaufen.“
Es war Mama, die das Thema Segeln ansprach.
„Darren hat dich gebeten, noch einmal mit ihrem Boot rauszufahren?“, fragte sie am Sonntag beim Abendessen.
„Nein“, sagte ich ehrlich. „Sie verkaufen es. Sein Vater wurde befördert, und sie haben keine Zeit“, erfand ich fröhlich.
„Das ist schade.“
„Na ja, vielleicht verkaufen sie es an einen Kerl, der in Huntingdon Close wohnt. Offenbar steigt er von einem kleineren Boot auf ein anderes um. Vielleicht braucht er eine Mannschaft.“
„Das ist praktisch. Kennen Sie ihn?“
Nur ein bisschen. Ich zuckte mit den Schultern. „Ich habe ihn einmal getroffen. Oh, öfter, nehme ich an. Er kommt in den Supermarkt, und ich habe ihn dort gesehen.“
„Na ja, vielleicht bekommst du noch eine Chance. Letztes Mal schien es dir Spaß zu machen.“
„Ja. Wir werden sehen“, sagte ich abweisend.
"Natürlich."
Das Semester war zu Ende. Damit wir uns in den Ferien nicht zu sehr entspannen, mussten wir noch eine Menge Hausaufgaben erledigen. Am Sonntagabend bekam ich eine SMS von Andy: „Sind wir zusammen?“
„Ich bin es, wenn du es bist.“
'Wann?'
'Dienstag?'
„Wie komme ich dorthin?“
„So geht's: ...“
Und die Anweisungen wurden befolgt.
Nachdem ich ihn kennengelernt hatte, machte ich mir keine allzu großen Sorgen um ihn – nur, dass er vielleicht Dinge tun wollte, die mir nicht so gefielen. Ich meine, es gibt Dinge, die man sozusagen hinter sich lassen muss, und ich wusste, dass manche Männer Dinge tun, von denen ich dachte, dass ich sie nie tun würde.
Trotzdem, ich hatte mir bei Mama ein Alibi besorgt. Die Hausarbeit war gut: gemeinsam recherchieren. Und dann – was sollte ich anziehen? Blöd, irgendwie, denn ich würde ja nur alles ausziehen. Hoffentlich. Trotzdem. Natürlich etwas Sauberes. Aber – ich meine, man hat sich ja nie Gedanken darüber gemacht, welches Muster die Boxershorts hatten, wenn man jeden Tag ausging, oder? Wer würde sie sehen? Aber dieses Mal schon.
Na gut. Einfache Boxershorts. Chinos. T-Shirt. Jeanstop. Das war's? Abgesehen von Schuhen und Socken. Ach ja, Schuhe. Die man leicht ausziehen kann?
Also, zum Bahnhof. So tun, als wäre es ein ganz normaler Tag, ein ganz normaler Besuch. Am anderen Ende aussteigen, den Zettel mit den Anweisungen anschauen. Auf der Straße angekommen – schöne Häuser – weiterlaufen, das Haus mit der richtigen Hausnummer finden, nochmal hinschauen, tief durchatmen, den Weg entlanggehen, klingeln. Stehen und sich wie ein Idiot fühlen.
Stampfen auf der Treppe. Tür geht auf. Da war er. Eine Erleichterung.
"Hallo."
"Hallo."
Eine Pause. „Komm rein.“ Er schließt die Tür hinter mir, und wir sehen uns abschätzend an. „Nach oben?“
"Sicher."
Ich folge ihm. Schönes Zimmer. Die Stereoanlage läuft leise. Schreibtisch, Computer, Bücherregale, alles ordentlich. Bett. Ich schluckte. Das Bett stand mitten im Zimmer. Das Bett war ordentlich gemacht. Ich drehe mich um und sehe ihn an, und er schaut zurück.
"Eins ..."
"Ja?"
„Wie willst du das spielen? Ich meine …“
„ … wie fangen wir an?“
"Ja."
„Also, ich, äh, ich meine, ich habe nicht …“ Er war unter seinem Lächeln genauso nervös wie ich.
„Nein, also, ich auch nicht. Und ich stehe auf nichts wirklich, also …“
„Nein, ich auch nicht“, sagte er schnell.
„Gut. Es ist nur so …“
„Ich weiß, was du meinst.“
Und wir standen immer noch da wie Idioten. Wieder Schweigen.
„Na dann, zieh deine Schuhe und Socken aus. Und deine Jacke“, sagte er zu mir.
Ich lächelte. „Dein Wunsch ist mir Befehl.“ Und ich tat es. Er war schon barfuß. „Als Nächstes T-Shirts?“, schlug ich vor.
Er nickte und wir zogen sie beide aus. Wir sahen uns an.
„Darf ich bestehen?“, fragte ich ihn. Er machte eine Purzelbaumbewegung mit der Hand. „Ja, okay.“
Er war nicht schlecht. Nicht dürr. Und auch kein Muskelprotz. Aber ich stehe ja nicht auf diesen Typ.
„Jeans?“, fragte ich ihn. Er nickte. Aufregung, Verlegenheit. Ich warf meine Jeans zur Seite und sah ihn an. Er schien sich nicht aufrichten zu wollen, als er seine Jeans zur Seite legte, doch dann begriff ich, warum. Er hatte eine ganz offensichtliche Verlegenheit. So offensichtlich, dass er sich umdrehte und zum Bett stürzte, unter die Bettdecke rutschte und sie bis zum Kinn hochzog. Er rutschte zur Seite und klopfte auf die andere. Ich schlüpfte zu ihm hinein.
Nein, ich werde dir keine Details verraten. Wenn du das willst, geh woanders hin. Es gab zwar einiges Herumprobieren, aber schließlich haben wir es hinbekommen und, nun ja, wir hatten eine tolle Zeit. Und wir haben uns nicht beeilt.
Es dauerte ziemlich lange, bis wir am Ende wieder zu Atem kamen. Ziemlich lange sogar. Ich glaube, ich bin irgendwann eingenickt. Als ich wieder richtig bei Bewusstsein war, lag Andy mit dem Kopf auf dem Kissen, die Hände hinter dem Kopf verschränkt. Er lächelte schwach, als er sah, dass ich wach war.
„Na, das war nicht schlecht.“
„Ähm.“
„Das habe ich mich oft gefragt.“
„Jetzt weißt du es.“
„Ja.“ Er hielt inne. „Hast du dich schon mal für Mädchen interessiert?“
„Ich? Nein. Du?“
„Gelegentlich. Aber nicht so oft.“
„Es ist ein Mistkerl, oder?“
„Was ist das?“, fragte er.
„Schwul sein. Ich meine, wenn du hetero bist, kannst du wenigstens auf ein Mädchen zugehen und sie fragen. Bei einem anderen Kerl geht das nicht. Mal abgesehen davon, dass 99 Prozent von ihnen kein Interesse haben.“
„Und würde dir dafür einfach eine runterhauen.“
"Ja."
„Deswegen bin ich mit Ihnen belastet.“
"Prost."
„Ich habe es ernst gemeint, weißt du. Wegen der Verpflichtung und so.“
„Es ist ok. Ich werde mich nicht verlieben.“
Und das habe ich nie getan – nicht mit Andy. Die große Leidenschaft meines Lebens kam später. Und eine andere Geschichte.
„Ich habe eine DVD, die Ihnen gefallen könnte“, sagte er.
"Oh ja?"
„Ich hole es“, sagte er, als er aus dem Bett glitt und etwas auf seinem Computer klickte. Er hatte einen riesigen Flachbildschirm, auf dem wir bequem im Bett fernsehen konnten.
Tatsächlich wurde diese DVD fast zu einem festen Bestandteil unseres Rituals, wann immer wir uns trafen. Es war ein Film, von dem ich noch nie gehört hatte, namens „Get Real“. Aber beim ersten Mal war ich total hin und weg. Selbst nackt im Bett um einen anderen Jungen geschlungen zu liegen, lenkte mich nicht ab. Naja, nicht wirklich. Der Film war genial. Abgesehen von allem anderen war er sehr lustig. Andy und ich benutzten in den schrägsten Momenten Zitate aus dem Film, nur um den anderen zum Lachen zu bringen.
„Ich weiß nicht, was über mich gekommen ist.“
„Ich finde, das übliche Problem ist, dass ich nicht weiß, *wer* mich angemacht hat.“
Als der Film zu Ende war, hatten wir sozusagen neuen Wind bekommen. Und der Film hat uns auf jeden Fall in die richtige Stimmung versetzt.
Gegen vier Uhr ging ich duschen – was dringend nötig war – und begann mich wieder anzuziehen. Wir gingen die Treppe hinunter und blieben an der Haustür stehen.
Andy sah mich an. „Eine Wiederholung?“ Ich nickte. „Also los?“ Noch so ein Spruch aus dem Film. Ich nickte erneut. „Bald?“
„So eifrig?“
„Hat es dir keinen Spaß gemacht?“
„Na ja, vielleicht haben Sie nicht die Augen von Brad Pitt, aber …“
"Bastard!"
„Aber schreib mir. Bald.“
Er nickte. „Das werde ich tun.“
Im Zug auf der Rückfahrt fühlte es sich seltsam an. Endlich war es passiert. Wenn schon keine Liebe, dann wenigstens Sex. Und ich hatte meinen eigenen Code für das, was Andy und ich gemacht hatten: „therapeutischer Sex“. Als Teenager muss man manchmal die Hormone beruhigen. Mama war da, als ich hereinkam: „Hattest du Spaß, Liebling?“
„Na ja“, sagte ich, „so viel Spaß kann man bei der Hausarbeit ja haben. Aber wir haben zur Ablenkung eine DVD geschaut.“
"Gut?"
"Oh ja."
Das war es also. Wie jeder andere Teenager auch, der seinen Eltern das eine erzählt, während er in Wirklichkeit etwas ganz anderes tut.
Also konnten Andy und ich unsere Liaison fortsetzen. Wir waren Freunde, wir verstanden uns gut, wir waren nicht verliebt, aber wir verbrachten viel Zeit damit, den Körper des anderen zu erkunden.
Und ich durfte wieder mit Tony segeln gehen. Beim nächsten Mal gab er mir eine Koje, die etwas weniger zugänglich war. Mir machte das nichts aus: Ich hatte meinen Kick woanders, und er wusste es. Ich war ihm viel schuldig. Er fragte nie nach meiner Beziehung zu Andy. Ab und zu fragte er mich, wie es ihm ging, aber das war’s. Ich besorgte mir noch eine Kopie der „Get Real“-DVD, und wir schauten sie uns auf seinem Laptop auf dem Boot an. Er war genauso begeistert wie ich, also schenkte ich ihm die Kopie und holte mir noch eine. Ich hätte sie ewig ansehen können. Ich war ein trauriger Kerl, ich hätte das Drehbuch wahrscheinlich von Anfang bis Ende ohne einen einzigen Ausrutscher aufsagen können.
Das dachte man sich vielleicht. Das Leben war doch schön, oder? Nun ja. Aber seltsamerweise – ich führte es auf die Teenagerhormone zurück, die durch mein Blut schossen – machte ich ungefähr zu dieser Zeit eine schlimme Phase durch. Genauer gesagt eine der schlimmsten überhaupt. Warum? Ich weiß es nicht. Vielleicht gehörte es einfach zum Erwachsenwerden dazu. Vielleicht lag es auch am Gefühl, anders zu sein als alle anderen. Vielleicht an den Geheimnissen, die ich verbarg. Und vielleicht auch am Unvermeidlichen – schwul zu sein.
Im College war ich mit vielen anderen Jungs in meinem Alter zusammen. Manche mochte ich, manche nicht. Manche fand ich attraktiv, andere nicht. Ich wusste, dass fast alle, die ich attraktiv fand, mit ziemlicher Sicherheit nicht schwul waren. Intellektuell wusste ich das, aber emotional war es viel schwerer zu akzeptieren. Und – nun ja, ich habe mich nicht verliebt, aber ich war in jemanden verknallt. Und zwar ziemlich heftig. Was ist der Unterschied? Ich weiß es nicht wirklich.
Sein Name war Rob. Ich hatte ihn in der Mittagspause und so weiter gesehen, bis er eines Tages wegen einer Störung im Stundenplan in eine unserer Klassen musste. Er schien ein netter Kerl zu sein. Außerdem war er sehr attraktiv. Deshalb war es aus zwei Gründen lohnenswert, mit ihm zu reden. Am Ende der ersten Stunde achtete ich darauf, in seiner Nähe zu sein, als er seine Bücher aufhob, nickte ihm zu und lächelte ihn kurz an.
Er lächelte zurück und sagte mir, wer er war. Wir machten uns auf den Weg. Es war die letzte Stunde vor dem Mittagessen. Wenn man so ist wie ich, lernt man, hinterhältig zu sein. Ich schlenderte mit ihm durch die Gänge, wir legten unsere Bücher weg, gingen gemeinsam ins Esszimmer, und es schien ganz natürlich, dass wir zusammensaßen. Denn er war ein wirklich netter Kerl. Und außerdem sehr attraktiv. Er hatte ein Motiv: Er wollte mir den Kopf über das zerbrechen, was wir bisher gemacht hatten. Ich sagte, ich hätte viele Notizen zu Hause; er könne sie sich gerne ausleihen, solange ich sie zurückbekäme. Und ja! Er fragte, ob er am Abend vorbeikommen könne, um sie abzuholen. Ich wollte nicht zu eifrig wirken, dachte mindestens fünf Sekunden darüber nach und sagte dann ok.
Benommen irrte ich durch die Nachmittagsvorlesungen und versuchte dann, mich zu beherrschen. Er hatte sich doch nur ein paar Notizen geliehen, um Himmels willen. Es war nicht gerade ein romantisches Date. Trotzdem saß ich nach dem Abendessen oben und versuchte, einen Aufsatz zu schreiben, und scheiterte kläglich. Irgendwann hörte ich die Türklingel. Beruhige dich, sagte ich mir immer wieder. Vielleicht war er es ja gar nicht. Dann hörte ich meine Mutter rufen. Lauf nicht, sagte ich, schlender.
Und da war er, im Flur, und sprach mit Mama.
„Hallo“, sagte er. „Kommen Sie vorbei und holen Sie sich die Notizen, die Sie angeblich dabeihaben.“
„Klar. Komm hoch“, sagte ich so beiläufig wie möglich.
Er lächelte Mama an, bedankte sich und folgte mir nach oben.
Ich bin nicht der beste Mitschreiber der Welt. Aber wir hatten einige Handouts und ähnliches bekommen. Ich hatte einen Ordner für ihn zusammengestellt. Ich legte ihn auf den Schreibtisch und winkte ihm beim Eintreten zu.
„Was ich habe, steht da drin. Sie können gerne darin blättern.“
„Danke.“ Er zögerte.
„Benutze den Stuhl.“
„Danke“, sagte er noch einmal.
Während er den Ordner durchblätterte, setzte ich mich aufs Bett. Ich begann, sozusagen als Ersatz, meine CD-Sammlung zu sortieren. Er blätterte fünf oder zehn Minuten lang im Ordner und legte ihn dann wieder weg.
„Vieles ist gleich geblieben, aber es gibt ein paar nützliche Extras. Kann ich es mir ausleihen?“
„Sicher. Kein Problem.“
„Wie ist Eliot?“, meinte er den Lehrer.
„Gut. Er weiß, wovon er spricht, und er ist nicht so langweilig.“
Rob lächelte leicht. „Gut. Sie haben meinen Stundenplan durcheinandergebracht, deshalb musste ich in diese Gruppe wechseln.“
„Schande“, sagte ich ironisch.
„Na ja. Der andere Kerl war nicht so gut.“
„Eliot ist es.“
„Sie haben mehr abgedeckt als wir.“
„Nun, wie gesagt, die Notizen können Sie gerne haben.“
"Danke."
Und dann unterhielten wir uns allgemeiner. Er blieb etwa eine halbe Stunde. Ich meine, wie gesagt, er war nicht nur attraktiv, sondern auch ein netter Kerl. Nachdem er gegangen war, lag ich auf dem Bett, starrte an die Decke und versuchte herauszufinden, warum ich ihn so attraktiv fand. Er sah weder gut aus noch war er hässlich, aber … ich weiß nicht, er hatte definitiv etwas an sich. Irgendein Funke.
Ich wusste, dass ich aus allen möglichen Gründen vorsichtig sein musste. Ich wollte ihn nicht verschrecken. Und ich wusste sowieso sehr wenig über ihn. Abgesehen von der Wirkung, die er auf mich hatte. Und die versuchte ich zu verbergen.
Aber als ich am nächsten Morgen gerade einige Bekanntmachungen las, hörte ich seine Stimme hinter mir.
„Danke für die Notizen.“
„Kein Problem“, ohne sich umzudrehen.
„Es ist die dritte Geschichtsstunde?“
„Das stimmt.“
„Wir sehen uns dann dort.“
Und er ging weg.
Er setzte sich im Geschichtsunterricht neben mich an den Tisch und schob mir den Ordner zu.
„Fertig damit?“
Er nickte. „Ja. Danke.“
Aber ich glaube, wir begannen, gemeinsam im College herumzuhängen. Manchmal hatten wir Freiunterricht und arbeiteten zusammen in der Bibliothek. Er war intelligent. Wir verglichen Aufsätze – auch, weil wir die Dinge aus einem anderen Blickwinkel betrachteten, und seine waren immer lesenswert. Nicht, dass wir ihn kopiert hätten – unsere Herangehensweise war zu unterschiedlich. Aber es war hilfreich, seine Sicht auf die Aufgaben zu sehen, die uns gestellt wurden.
Ich versuchte, nicht zu forcieren. Ich wollte, dass mehr als nur Freundschaft entsteht, wusste aber, dass das nicht passieren würde. Ich versuchte, einige unserer Gespräche zu analysieren: War er hetero? War er schwul? Ich wusste, dass die Wahrscheinlichkeit dafür gering war, aber ich musste an irgendeiner Hoffnung festhalten. Er kam noch ein- oder zweimal zu Hause vorbei: Wir redeten über die Arbeit, wir unterhielten uns. Ich wurde nie zu ihm nach Hause eingeladen: Ich wusste ungefähr, wo es war, aber nicht genau.
Und ich wusste, dass meine Schwärmerei immer stärker wurde. Ich musste meine Blicke in seine Richtung mäßigen. Ich schaute hinüber, dann wieder weg und fotografierte das Bild in meiner mentalen Kamera. Ich sehnte mich danach, ihn zu berühren, auch nur beiläufig, aber ich wusste, dass ich damit vielleicht zu weit gehen würde. Dann waren wir eines Abends in meinem Zimmer: Ich lag auf meinem Bett, er schaute sich etwas auf meinem Computer an. Irgendwann drehte sich das Gespräch ums Wochenende.
„Dann werde ich nicht viel Arbeit schaffen“, sagte er. „Alastair gibt eine Party.“
"Oh?"
„Ja. Und wenn er Partys gibt …“
"Was geschieht?"
„Alles. Aber vielleicht ist es sowieso nicht Ihr Ding.“
„Warum ist das so?“
„Viele Jungs und Mädchen küssen und begrapschen sich.“
"Also?"
„Nicht deine Szene.“
Ich habe darüber nachgedacht. Vorsichtig fragte ich noch einmal: „Warum ist das so?“
Er warf mir einen Seitenblick zu. „Komm schon.“
Ich setzte mein bestes verwirrtes Gesicht auf. „Du hast mich verloren.“
Er schaute wieder auf den Bildschirm. „Komm schon, Ben. Stehst du auf Mädchen?“
Mir war übel. Ich spürte, wie mir die Demütigung über das Gesicht lief, gefolgt von einer Woge der Wut. Warum sollte ich mich schämen? Ich weiß nicht, wie lange ich brauchte, um etwas zu sagen, aber irgendwann hörte ich meine Stimme, steif vor Gefühl, sagen: „Ist das so offensichtlich?“
Er sah mich an. „Nicht wirklich. Aber ich habe es beim ersten Mal gespürt.“
Ein weiteres Gefühl der Demütigung. „Und du redest immer noch mit mir.“
„Hey, Ben, dreh nicht durch.“
„Tut mir leid. Es ist nur … na ja …“ Ich starrte an die Decke. Ich hasste es, wusste aber, dass mir die Tränen in die Augen stiegen, und ich konnte sie nicht zurückhalten.
Seine Stimme klang nun entschuldigend. „Ich hätte nichts sagen sollen.“
„Nein, es ist okay“, log ich.
„Du hast dir keine Hoffnungen gemacht?“
„Nein“, log ich erneut.
Es herrschte lange Stille. Etwas war zerbrochen, und wir wussten es beide. Er blieb noch etwas, aber ich war zu aufgewühlt, um viel zu sagen.
An der Tür zögerte er: „Ben …“
„Kein Problem“, sagte ich, aber verlegen.
„Sind wir noch Freunde?“
Seltsam, dass es ausgerechnet von ihm kam. „Natürlich.“
In dieser Nacht lag ich im Bett und weinte, vielleicht zum ersten Mal seit meiner Kindheit. Es war weniger der Verlust oder die Ablehnung, sondern die Demütigung. Warum die Demütigung, weiß ich nicht genau. Vielleicht hatte ich mich subtil und clever gefühlt, und plötzlich brach dieses Kartenhaus um mich herum zusammen. Vielleicht wurde mir zum ersten Mal wirklich bewusst, was es bedeutet, schwul zu sein. Was auch immer es war, es traf mich hart.
Am nächsten Morgen überlegte ich ernsthaft, ob ich krank sein und den Tag im Bett verbringen sollte. Ich dachte lange und gründlich darüber nach: Ich hatte einfach keine Lust, Rob noch einmal gegenüberzutreten. Die Hauptfolge war, dass ich zu spät kam, was eine kleine Erleichterung war. Alle waren im Unterricht. Ich konnte mich in den Geschichtsunterricht schleichen und mich nach hinten setzen. Ich konnte Rob zwei Reihen vorn sehen und wusste, dass er, obwohl unerreichbar, dennoch begehrenswert war.
Er war nicht in meinen anderen Stunden, was eine Erleichterung war. Ungewöhnlicherweise setzte ich mich wieder nach hinten und ließ das meiste, was gesagt wurde, auf mich wirken. Mittags konnte ich mich nicht in den Speisesaal wagen. Ich musste allein sein. Tatsächlich glaube ich, dass ich an diesem Morgen mit niemandem gesprochen hatte.
Ich fand eine Ecke auf dem Gelände, wo ich sitzen und über das Tal blicken konnte. Es war nicht besonders warm, aber das fiel mir nicht wirklich auf. Dann hörte ich jemanden hinter mir auf mich zukommen. Oh, Mist! Ich wusste, wer das sein würde. Und es war so. Rob setzte sich neben mich.
Er sagte zunächst nichts, dann: „Also.“ Es war keine Frage, eher ein einfacher Eröffnungszug. Ich sagte nichts. Nicht, weil ich nichts zu sagen hatte, sondern weil ich es nicht sagen konnte.
„Schon okay“, fuhr er fort. „Ich habe es niemandem erzählt und werde es auch nicht tun.“
„Danke.“ Es wurde mir aus Höflichkeit entlockt.
„Wir können immer noch Freunde sein.“
„Aber es wird nicht dasselbe sein.“
„Nein“, sagte er, „wird es nicht. Aber ich schätze unsere Gespräche sehr. Sie haben einige gute Ideen.“
„Du meinst, du fragst mich gern aus?“ Ich war verletzend und wusste es, aber ich konnte nichts dagegen tun.
„Zum Teil“, gab er zu. „Ich will nach Cambridge.“ Ich wusste, dass er ehrgeizig war. „Es ist praktisch, jemanden zu haben, mit dem man Ideen austauschen kann. Und“, er hielt inne und zuckte die Achseln, „ich rede sowieso gern mit dir. Mach dir keine Hoffnungen. Ich meine, ich stehe nicht auf Männer. Aber wenn du das überstanden hast, hoffe ich, dass wir wieder Freunde sein können.“
Ich hasste es, wie meine Augen wieder kribbelten. Ich wusste, meine Stimme würde mich verraten. „Ja. Danke.“
„Ich überlasse es Ihnen“, sagte er und stand wieder auf.
Einen Moment lang hasste ich ihn sogar für sein Taktgefühl. Ich hörte ihn weggehen. Ich konnte es nicht einmal ertragen, ihn anzusehen.
An diesem Nachmittag tat ich etwas, was ich seit den schlimmsten Tagen des Wettbewerbs nicht mehr getan hatte: Ich schwänzte den Nachmittagsunterricht und ging in die Stadt, um die Zeit in der öffentlichen Bibliothek zu verbringen. Nicht, dass ich das Buch vor mir gelesen hätte: Ich starrte es nur blind an. Ich dachte nicht einmal nach – mein Kopf war leer. Ich saß da, bis sie um fünf Uhr schlossen und uns rauswarfen. Dann konnte ich mich auf den Heimweg machen.
Ich wusste, es wäre Zeitverschwendung, so normal wie möglich zu wirken und gute Miene zum bösen Spiel zu machen. Mama und Papa würden mich so nehmen müssen, wie ich war. Das Abendessen war ein stilles Mahl. Sogar Papa – der normalerweise nicht der sensibelste Mensch war – spürte die Schwingungen. Ich spürte, wie Mamas Besorgnis in Wellen auf mich einströmte. Aber sie würde nicht fragen, und ich würde es nicht erzählen.
Denn was hätte ich ihnen schon erzählen sollen? „Mama, da ist dieser Junge ...“. Ich glaube nicht. Und selbst wenn ich es ihnen erzählt hätte, was hatte er denn so Schreckliches getan? Hatte er auch nur beiläufig die Wahrheit erwähnt? Dafür kann man ihn kaum tadeln. Mehr denn je schätzte ich diesen Satz in „Get Real“: „Leben? Was weißt du schon über mein Leben?“ Denn ich hatte dieses schmutzige, große Geheimnis in meinem Innersten, das ich nicht mit Mama und Papa teilen konnte. Noch nicht jedenfalls. Aber ich wusste, dass es eines Tages passieren würde.
Also stand ich nach dem Essen auf. Normalerweise half ich beim Abwaschen, aber dieses Mal ging ich mit einer gemurmelten Entschuldigung zur Tür. Und oben in meinem Zimmer konnte ich wieder nur ins Leere starren.
Gegen acht Uhr hörte ich die Türklingel, und plötzlich packte mich Panik. War das etwa wieder Rob? Aber ich hörte seine Stimme nicht. Dann kam jemand herein, und ich drehte mich um, um zu sehen, wer es war: Ems. Sie blieb stehen, als sie mein Gesicht sah, und ich konnte den Schock in ihrem Gesicht sehen. Sie kam herein, setzte sich aufs Bett und klopfte auf den Platz neben sich. Widerwillig setzte ich mich neben sie, und sie nahm meine Hand, genau wie damals, als sie sich mit Mark gestritten hatte. Wir schwiegen einige Minuten lang.
Dann: „Ich habe mich schon gewundert, warum du heute Nachmittag nicht im Unterricht warst. Dann hat mir deine Mutter erzählt, dass du wegen irgendetwas verärgert bist.“ Ich nickte nur. „Kann jemand was sagen?“
„Ja … nein.“ Ich lächelte schwach. „Nicht in dem Sinne, wie du es meinst.“
„Hast du dich mit jemandem gestritten?“ Ich zuckte die Achseln. „Nicht mit Rob, oder?“
Ich richtete mich auf und sah sie an. „Warum denkst du das?“ Was eigentlich nur ein „Ja“ war.
„Oh, Ben, das ist doch schon so lange klar.“ Das erschreckte mich noch mehr, und ich stieß ein unverständliches Geräusch aus. „Nein, nicht zu anderen Leuten, aber ich habe euch beide zusammen beobachtet. Du bist anders, wenn du mit ihm sprichst. Du bist lebendiger – du strahlst.“
„Oh.“ Ich wusste nicht, was ich darauf sagen sollte.
„Du hast keine Annäherungsversuche gegen ihn unternommen?“
Ich lächelte traurig. „Nichts so Krasses.“
„Und dann?“
Ich seufzte tief und schaudernd. „Er war gestern Abend hier, und wir haben uns unterhalten. Er hat etwas gesagt – ganz harmlos – aber plötzlich wusste ich, dass er es wusste.“
„Ist das etwas Schlechtes?“
„Weiß ich nicht wirklich. Aber ich schätze, es war der Schock. Ich meine …“ – ich rang nach den richtigen Worten – „ich hatte ja nichts unternommen, nichts gesagt oder getan – er wusste es einfach. Und ich mochte ihn nicht nur dafür. Ich meine, er ist ein netter Kerl, und er ist intelligent, und all das andere noch dazu. Aber als er es sagte, schien alles auseinanderzufallen. Es war nicht seine Schuld – es war meine, weil ich so dumm war.“
Wir haben lange nichts gesagt. Dann: „Was wirst du tun?“
„Ich kann nichts tun. Einfach damit leben.“
„Möchtest du, dass ich mit ihm rede?“
Ich schüttelte den Kopf. „Kein Sinn. Er hat alles unter Kontrolle.“ Vielleicht lag da ein Anflug von Bitterkeit in meiner Stimme. „Das macht er gut.“
„Es ist nicht seine Schuld, Ben“, sagte sie sanft.
„Ich weiß, ich weiß. Ich habe überreagiert. Es ist nur so – nun ja, alles schien auf einmal zusammenzubrechen. Ich weiß nicht – ich schätze, ich habe Dinge aufgebaut, die gar nicht da waren. Ich meine, ich hatte keine Ahnung, ob er hetero oder schwul war, und ich hätte die 99-Prozent-Regel anwenden sollen. Aber es ist mehr als das – ich mochte ihn … einfach so, wie er war. Und er wollte mich nicht verletzen. Zumindest glaube ich das nicht.“
„So ist er nicht.“
„Ja, wahrscheinlich hast du recht. Keine Sorge, ich habe mir den ganzen Tag solche Dinge einreden müssen. Aber – du weißt ja, wie das ist: Es tut immer noch weh, egal wie rational man ist.“
Sie drückte meine Hand. „Ja.“
Ems hat mir geholfen, etwas runterzukommen. Ich meine, ich kann nicht behaupten, dass ich mich super fühlte, als ich ins Bett ging, was kurz nach ihrer Abreise war, aber ich fühlte mich besser. Und als ich morgens aufwachte, ging es mir auch besser – abgesehen davon, dass ich wusste, dass ich zurückgehen und mich den Dingen stellen musste. Rob gegenübertreten, wirklich. Armer Kerl. Er hat sich doch nur mit jemandem angefreundet, und schon passiert ihm so etwas.
Als ich am College ankam, beugte ich mich gerade über mein Fahrrad, um es abzuschließen, als ich seine Stimme hinter mir hörte.
„Ben?“
Vorsichtig beendete ich meine Arbeit, setzte ein Lächeln auf und drehte mich um. „Rob.“
"Wie geht es dir heute?"
„Besser als gestern. Und entschuldigen Sie, wenn ich unhöflich war.“
„Das warst du nicht.“ Er hielt inne. „Ich meinte es ernst. Ich erzähle es niemandem, also brauchst du dir keine Sorgen zu machen.“
Ich konnte ihm zum ersten Mal direkt ins Gesicht sehen. „Ja. Danke.“
„Möchtest du später darüber reden?“
Ich hielt inne. „Vielleicht. Ich weiß nicht. Na ja, ich denke schon.“
„Entschieden“, sagte er.
Ich tat mein Bestes, um wieder zu lächeln. „Wahrscheinlich besser jetzt als später. Reinige die Luft.“
„Ja. Mittagszeit? Wo warst du gestern?“
Ich nickte. Er zögerte einen Moment und ging dann ins Gebäude. Wenigstens hatten wir an diesem Morgen keinen gemeinsamen Unterricht. Ich konnte mich besser konzentrieren – tatsächlich tat ich mein Bestes, um mit dem Geschehen Schritt zu halten, um nicht an Rob zu denken.
Als die Glocke zum Ende der fünften Stunde läutete, holte ich tief Luft und packte meine Bücher zusammen. Im Flur traf ich Ems.
„Mittagessen?“, fragte sie.
Ich schüttelte den Kopf. „Ich treffe mich mit Rob für ein Gespräch.“
„Oh. Stimmt. Also, ich drücke die Daumen.“
„Ja. Danke.“
Als ich ankam, war er nicht da. Also holte ich ein Buch heraus und begann zu lesen. Ich hörte ihn gar nicht kommen. Aber da saß er neben mir.
"Hallo."
"Hallo."
Schweigen. Dann: „Es tut mir leid“, sagte er leicht förmlich.
Ich lächelte – diesmal aufrichtig. „Warum ist es deine Schuld?“
„Wenn ich nur geschwiegen hätte …“
„Ja, gut. Aber es war nur die Wahrheit.“
„Das denke ich schon. Aber manchmal ist es besser, den Mund zu halten, auch wenn es die Wahrheit ist.“
„Wann haben Sie das erste Mal geraten?“
„Das wird dir nicht gefallen, aber … als du das erste Mal auf mich zukamst, mit mir redest und mir deine Notizen anbotest.“
„Jesus. War das so offensichtlich?“
„Nein, warst du nicht. Ich war mir nicht sicher. Und es war auch nichts Besonderes. Nur so eine Ahnung. Aber du hast nicht über Mädchen gesprochen. Über Sex. Viele Kerle tun das nicht. Aber du hast es nie erwähnt. Und obwohl du mich nie angemacht hast, schienst du meine Gesellschaft zu genießen.“
Ich lächelte traurig. „Ja, das habe ich. Und um ehrlich zu sein, aus zwei Gründen.“
„Das habe ich mir gedacht. Und ich wollte dich nicht an der Nase herumführen. Oder dir falsche Hoffnungen machen.“ Er zögerte. „Ich nehme an, das ist einer der Gründe, warum ich es gesagt habe.“
„Schon gut.“ Ich starrte über das Tal. „Und ich habe überreagiert. Das weiß ich. Aber – es ist schwierig.“
„Das kann ich mir vorstellen. Nein, also, das kann ich nicht. Aber ich sehe, dass es nicht einfach sein kann.“
„Das kannst du laut sagen.“ Ich hielt inne. Ich konnte ihn nicht ansehen. „Aber danke, dass du so lieb warst.“
„Um es mit dem alten Klischee auszudrücken: Sind Freunde nicht genau dafür da?“
„Das schätze ich. Dann gehe ich und flippe aus.“
„Das passiert. Bist du darüber hinweg?“
„Nicht ganz“, gab ich zu. „Gib mir Zeit. Ich komme schon dahin.“
„Gut.“ Er stand auf. „Wir sehen uns in der Geschichte.“
„Ja. Danke.“
Er ging weg.
Nun, für eines musste ich dankbar sein – wenigstens würde er es für sich behalten. Ich meine, ich war nicht gegen die Idee, mich zu outen – aber wenn ich es tat, dann zu meinen Bedingungen. Das Letzte, was ich wollte, war, dazu gezwungen zu werden.
Ich dachte, der beste Weg, mein Gleichgewicht wiederzufinden, wäre, mich in das Buch zu vertiefen, bis ich die fünfminütige Warnung für den Nachmittagsunterricht hörte. Doppelte Geschichte. Nun, ich musste mich damit abfinden. Ich klappte das Buch zu und machte mich bereit.
Diesmal beschloss ich, ganz vorne zu sitzen. So konnte ich Rob nicht sehen – selbst wenn ich wüsste, dass er hinter mir saß. Ich schaffte es, den Nachmittag durchzuhalten, und am Ende konnte ich aufstehen, mich umdrehen und ihm ein Lächeln schenken – und zwar etwas weniger gezwungen.
Das war ein Mal, wo Tony wirklich hilfreich war. Am nächsten Tag ging ich hin und klopfte an die Tür. Er öffnete, bereit, einen Witz zu machen, aber die Worte erstarben ihm auf den Lippen.
„Kommen Sie lieber herein.“
Und ich bekam wieder die Teebehandlung. Er drängte mich nicht, sondern ließ mich einfach sitzen. Es war eine echte Erleichterung, einfach nur da sitzen zu können und zu wissen, dass ich nichts zu verbergen hatte. Und ich wusste, wenn ich es ihm erzählen wollte, würde er zuhören, und wenn nicht, würde er warten, bis ich bereit war.
Es dauerte wirklich lange, bis ich überhaupt anfangen konnte. Ich stolperte durch vieles – es war noch zu frisch, um es richtig zu erzählen. Aber er hörte zu. Er sagte nicht viel. Er war mitfühlend – im wahrsten Sinne des Wortes. Er versuchte nicht, falschen Trost zu spenden. Er wusste, woher der Schmerz kam, und das genügte. Und jemanden zum Reden zu haben, jemanden, der den Schmerz verstand, war mir die Welt wert.
Man sagt doch, die Zeit heilt alle Wunden, oder? Abgedroschen, nicht wahr? Aber ja, das stimmte. Ich hatte Mama und Papa wohl einen Schrecken eingejagt – und sie hatten Gott sei Dank nie den Mut, nach dem Grund zu fragen. Rob und ich fanden wieder eine Art Gleichgewicht. Es war nie wieder ganz dasselbe, denn was auch immer man sagen mag, wenn so etwas zwischen einem steht, kann es nie wieder so sein wie früher. So wurden wir langsam wieder Freunde, aber nie wieder so vertraut wie früher. Ems hatte von dem Funkeln gesprochen, als wir zusammen waren: Das war für immer verschwunden.
Aber der Aufenthalt am College hatte meine Arbeit stark beeinflusst. Die Dozenten waren gut. Die Atmosphäre war angenehm. Mein Geschichtslehrer überredete mich sogar, mich in Oxford zu bewerben. Ich war selbst nicht überzeugt, aber er drängte mich. Auch Rob ermutigte mich. Gut, dass mir Oxford statt Cambridge vorgeschlagen worden war: Das hätte ich nicht geschafft. Und erstaunlicherweise bekam ich einen Studienplatz. Ich hatte eine Hausarbeit mit dem Titel „Großbritannien und die Abschreckung“ als Essay eingereicht, und anscheinend war das der entscheidende Punkt. Aber da war noch etwas anderes, das mir Sorgen machte.
Stimmt, ich war schwul, und ich wusste es schon lange. Ems wusste es. Tony wusste es. Andy wusste es. Und Rob natürlich. Aber das war’s. Und ich wusste, dass ich mich am College nicht outen würde: viel zu nah an meinem Zuhause. Die Uni war anders, und ich hatte auch das Gefühl, dass ich dort besser akzeptiert würde. Aber ich hatte das Gefühl, dass ich es auch Mama und Papa schuldig war.
Und das war aus vielerlei Gründen eine ganz andere Geschichte. Wenn die Welt es erfährt, kann man sich von Leuten abwenden, die es übel nehmen. Man kann sich nicht von seinen Eltern abwenden. Und es ihnen zu erzählen, wäre viel persönlicher, als es der ganzen Welt zu erzählen.
Tony und Andy waren auch keine große Hilfe. In mancher Hinsicht bewunderte ich Andy sogar: Er hatte eine so unkomplizierte Einstellung zu allem.
„Warum erzählst du es ihnen? Das würde ihnen nur den Tag verderben.“
„Aber ich bin es ihnen schuldig. Außerdem werden sie es früher oder später erfahren müssen.“
"Warum?"
„Nun, früher oder später lande ich vielleicht in einer, nun ja, dauerhaften Beziehung.“
„Was war das denn? Ein One-Night-Stand?“
„Ja. Aber wir wohnen nicht zusammen. Und früher oder später werde ich gefragt: ‚Hast du schon eine Freundin?‘“
Andy zuckte mit den Achseln. „Das geht sie nichts an.“
„Vielleicht. Aber du kannst es nicht ewig verbergen.“
Andy machte sich darüber keine Sorgen, und es störte ihn auch nicht. Da war nichts zu machen. Und Tony auch nicht.
„Ich war noch nie draußen, also frag mich nicht“, war alles, was ich von ihm bekam. Das war sehr nützlich.
Ich wollte es Mama und Papa noch im Sommer erzählen, bevor ich dorthin ging, aber sie waren so begeistert, dass ich den Platz dort bekommen hatte, dass ich nichts verraten wollte. Wie auch immer sie die Nachricht aufgenommen hätten, sie wären nicht mit offenen Armen empfangen worden. Also ging ich im September nach Oxford, und das Geheimnis blieb immer noch meins. Na ja, fast meins.
Wäre das nicht gewesen, sollte meine Geschichte hier enden. Das Zuhause zu verlassen, ist wirklich wie das Durchtrennen der Nabelschnur. Und ich hatte noch etwas anderes, worüber ich mir Sorgen machte. Ich war fest entschlossen, an der Uni Klarheit zu schaffen. Ich wollte kein Aufhebens darum machen: Ems wollte, dass ich eine lokale Gay-Pride-Gruppe gründe, aber ich sagte ihr, das sei das Letzte, was ich tun wollte. Nein, ich dachte, das Beste wäre, es jemandem ganz nebenbei zu erzählen und den Klatsch herumlaufen zu lassen. Denn so etwas würde sich ganz sicher verbreiten.
Und als ich die Gelegenheit sah, ergriff ich sie. Ich packte sie sozusagen mit beiden Händen. Es war unsere erste Woche. Unser Tutor hatte alle Geschichts-Neulinge zu einer Party zusammengerufen, damit wir uns alle kennenlernen konnten. Es war eine tolle Party. Wir waren insgesamt neun: vier Männer und fünf Frauen. Ich entschied ziemlich schnell, dass mir die anderen drei Männer zwar recht nett waren, aber keiner von ihnen gefiel. Aber ich unterhielt mich viel mit Amy. Wir interessierten uns beide für dasselbe Gebiet und unterhielten uns leider viel angeregt über die kurzlebige Douglas-Home-Verwaltung.
Unser Tutor warf uns gegen zehn Uhr raus, und wir gingen leicht angeheitert über den Campus: beschwipst vom Wein und der berauschenden Atmosphäre, die Oxford so mit sich brachte. Ich lud Amy auf mein Zimmer zum Kaffee ein. Für mich war es eine harmlose Einladung; für sie vielleicht nicht. Und während ich mir einen ziemlich ekligen Instantkaffee kochte (mit schönen Erinnerungen an Tonys Teeritual), sah ich, wie sie in den Sachen auf meinem Kaminsims herumstocherte. Alles war ganz harmlos. Es hatte jedoch etwas, das, um ehrlich zu sein, leicht narzisstisch war.
Im Sommer waren Tony und ich um die Kanalinseln und Nordfrankreich gesegelt. Wir waren fast drei Wochen unterwegs, bei herrlichem Wetter, nur der Windstille trübte das. Nach zwei Wochen ohne Hemd (Tony warf mir gelegentlich abschätzende Blicke zu, machte aber keine Bewegung. Hätte er das getan, nun ja, hätte ich ihn nicht aus dem Bett geworfen. Aber diesmal behielt er seine Hände bei sich.) war ich gebräunt und mein Haar sonnengebleicht. Eitelkeit, oh Eitelkeit. Und Tony machte dieses Foto von mir hinter dem Steuerrad des Bootes, wie ich in die Kamera lächelte, das Meer strahlend blau im Hintergrund, während wir mit einer leichten Brise dahinglitt. Bevor ich nach Oxford aufbrach, hatte er mir eine Vergrößerung in einem kleinen Holzrahmen geschenkt. Bestimmt hatte er auch sein eigenes Exemplar. Aber Amy hatte das Foto aufgehoben und betrachtete es aufmerksam. Oh, oh, dachte ich.
„Das ist wirklich gut“, schwärmte sie.
Ich nahm es ihr ab. „Besser in einer Schublade.“
„Oh, das willst du nicht“, und sie sah mich auf eine Art an, die ich, auch wenn ich sie nicht aus Erfahrung kannte, irgendwie erkennen konnte.
„Ähm, Amy, weißt du, es gibt da etwas, das ich dir jetzt sagen sollte.“
„Oh? Was ist das?“
Los geht's. Tief durchatmen. Ins kalte Wasser springen. Einmal gesagt, lässt es sich nicht mehr ungesagt machen.
"Ich bin schwul."
Eine lange Pause. Eine sehr lange Pause. Sie blickte auf das Foto hinunter und stellte es dann zurück auf den Kaminsims.
„Oh.“ Dann: „Entschuldigung … das war mir nicht klar …“
„Kein Grund, warum Sie das tun sollten.“
Sie nahm ihren Kaffee, setzte sich und blieb, und wir unterhielten uns, aber die Stimmung war unweigerlich anders. Es war schade. Aber ich hatte es gesagt. Und vielleicht fällt es mir in Zukunft leichter, es einmal zu sagen.
Bevor sie ging, sagte sie: „Na ja, dann ist es wohl wahr.“
„Was ist?“
„Alles die nettesten Typen. Sie sind entweder vergeben oder schwul.“
„Danke für das Kompliment.“
Ihr Gesicht war kurz alarmiert. „Ich wollte nicht …“
„Keine Sorge. Ich habe es bestmöglich hingenommen.“
„Oh.“ Eine Pause. „Halten Sie normalerweise den Mund darüber?“
„Bis jetzt. Aber ich habe beschlossen, mich nicht mehr zu verstecken. Wenn es den Leuten nicht gefällt, ist es ihr Problem.“
„Stimmt.“ Und zu meiner Überraschung gab sie mir einen schnellen Kuss auf die Wange, bevor sie die Treppe hinunterging. Liberal oder einfach nur gleichgültig?
Am nächsten Morgen ging ich zum Frühstück in die Halle mit dem Gefühl, dass dies vielleicht das letzte Mal sein würde, dass ich hineingehen würde, ohne, wenn auch nur im Geringsten, Aufmerksamkeit zu erregen. Daran würde ich mich gewöhnen müssen.
Nun ja, die Nachricht sprach sich ziemlich schnell herum. Genauer gesagt, schon beim Abendessen. Ich ging in die Halle, holte mir etwas zu essen, setzte mich an meinen Stammtisch. Und dann wurde es still. Oh, oh, dachte ich. Ich weiß, wovon sie gesprochen haben.
„Hallo“, sagte ich fröhlich.
„Hi“, antworteten drei oder vier von ihnen.
Dann aßen wir alle schweigend weiter. So sehr, dass ich irgendwann fragte: „Habe ich etwas gesagt?“
Jemand legte die Gabel hin. „Die Leute haben Gerüchte über dich verbreitet.“
„Ach ja?“, fragte ich so fröhlich wie möglich. „Worüber?“
„Dass du schwul bist“, sagte er unverblümt.
„Ach so“, sagte ich abweisend. Es war harte Arbeit, vorne mitzufahren, aber ich war entschlossen, mein Bestes zu geben. „Das ist kein Gerücht.“
"Wie meinst du das?"
„Nun, es ist wahr. Ich bin schwul.“
Es herrschte langes Schweigen. Niemand wusste so recht, was er sagen sollte. Ich wollte nicht drängen.
Irgendwann fragte jemand nach der Soße, und ich half, sie herunterzudrücken. Ein oder zwei Leute waren fertig und gingen.
Schließlich drehte sich der Typ neben mir um und sagte: „Eine kleine Bombe?“
Ich zuckte mit den Achseln. „Die Leute hätten es wahrscheinlich irgendwie herausgefunden. Und ich habe es satt, heimlich zu sein. Deshalb der Knall.“
„Das hast du richtig gemacht.“
„Bist du also schwul, neugierig oder einfach nur liberal?“
Man musste ihm zugutehalten, dass er amüsiert war. „Nicht schwul. Vielleicht ein bisschen neugierig. Und nicht besonders liberal.“
„Du redest mit mir.“
„Na und? Willst du mich angreifen? Bin ich dein Typ?“
„Nein und nein.“
„Dann bin ich in Sicherheit.“
„Ja. Und alle anderen auch. Nur weil du schwul bist, heißt das nicht, dass du jeden Mann begrapschen musst, der dir über den Weg läuft.“
Diesmal lachte er tatsächlich. „Na gut.“ Er sah über den Tisch zu den beiden anderen links. „Kaffee? In meinem Zimmer?“ Beide nickten. Er wandte sich mir zu. „Kaffee, Ben?“
Ich lachte auch. „Du hast sie reingelegt.“ Ich sah hinüber. „Du musst jetzt nicht mitkommen.“
Jetzt zuckten sie mit den Achseln. James – so hieß er – sagte: „Wir kommen nur, wenn du uns erzählst, wie es ist.“
„Zu langweilig, um es zu erzählen.“ Aber wir gingen trotzdem einen Kaffee trinken.
Nachdem Amy ihren Schock überwunden hatte, wurden wir wieder gute Freunde. Ich bekam noch eine Woche lang viele komische Blicke von den Jungs – aber keine Angebote! –, dann verstummte alles wieder. Hauptsächlich, weil ich nicht herumstolzierte, Leute begrapschte oder Jungs mit in mein Zimmer schleppte. Denn ich wollte einfach nur ein ganz normaler Student sein, genau wie alle anderen. Bis auf diesen einen kleinen Unterschied. Oder großen Unterschied.
Vielleicht bekam ich nicht die Einladungen in die Kneipen oder zu den Partys, die ich hätte machen können, aber insgesamt hätte es schlimmer kommen können. Es hätte viel schlimmer kommen können. Und als ich meine große Leidenschaft traf, was erst ein paar Semester später geschah, war er sowieso jemand von außerhalb des Colleges.
Aber als Weihnachten kam, ging es wieder nach Hause. Ich verbrachte sogar noch ein oder zwei Tage mit Andy.
„Zum Glück“, sagte er, „gibt es bei Ihnen keine Komplikationen.“
Ich war nicht sicher, ob das ein Kompliment war oder nicht.
Und ich besuchte Tony, obwohl ich spürte, dass wir uns auseinanderlebten. Trotzdem würde ich mich sehr über weitere Urlaube wie den letzten Sommer auf dem Boot freuen.
Und ich wusste, dass ich es Mama und Papa erzählen musste. Ich hob es mir für den letzten Abend auf. Bis wir gerade mit dem Abendessen fertig waren.
Ich schob meinen Teller weg und holte tief Luft. Ja, ich weiß, ich war jetzt schon seit Wochen „out“, hatte Fragen beantwortet und die eine oder andere Beleidigung ertragen müssen. Aber es seinen Eltern zu erzählen, ist etwas anderes.
„Mama, Papa … ich muss euch etwas sagen.“ Abgesehen von der Banalität des Satzes, glaube ich, dass etwas in meinem Tonfall ihre Aufmerksamkeit erregte. Ich holte noch einmal tief Luft. Na los, sag es doch. „Etwas, das ich euch noch nicht erzählt habe und eigentlich hätte sagen sollen. Mama, Papa, ich bin … also, ich bin schwul.“
Das Schweigen zeugte weniger von Bestürzung als vielmehr von Unverständnis, gefolgt von Unglauben. Mama sah mich nur an. Schließlich wiederholte Papa: „Schwul?“
Ich nickte.
Von allen Dingen, die ich hätte sagen können, war das für ihn wahrscheinlich das Unwahrscheinlichste. Mama war, glaube ich, etwas weniger verblüfft.
„Meinst du?“, sein Mund stand offen.
"Ja."
„Woher weißt du das?“ Ich sah ihn nur an. „Aber … Jungs machen Phasen durch …“, begann er.
Wie oft hatte ich das gehört?
„Keine Phase, Dad.“
"Oh."
„Sie meinen“, sagte er vorsichtig, „was ich glaube, was Sie meinen?“
„Wahrscheinlich. Schwul, Dad. Jungs, keine Mädchen.“
Vielleicht war das ein bisschen brutal.
Er saß eine Weile schweigend da und verdaute das Ganze, dann stand er auf und begann, den Tisch abzuräumen. Ich sah Mama an, die Papa ansah und den Kopf schüttelte.
„Nicht jetzt“, sagte sie leise. „Dein Vater und ich müssen reden.“
"OK."
Ich schob meinen Stuhl zurück und ging in mein Zimmer. Ich starrte ausdruckslos auf den Bildschirm meines Laptops. Ich hatte immer noch keine Ahnung, wie sie das aufnahmen.
Gegen zehn rief mich Mama zum üblichen Tee nach unten. Na ja, für sie jedenfalls war es spät. Ich gesellte mich zu ihnen, und wir saßen schweigend da. Ich glaube nicht, dass es feindseliges Schweigen war, aber es war auf jeden Fall Schweigen. Schließlich stand Papa auf, um ins Bett zu gehen.
Ich würde ihn morgen früh nicht sehen. Mama fuhr mich zurück, aber bis ich aufgestanden war, war er schon zur Arbeit gegangen.
„Ein schönes Semester“, sagte er.
"Danke."
„Amüsieren Sie sich, aber arbeiten Sie hart.“
„Das werde ich“, versprach ich.
Ich glaube, er wollte noch mehr sagen, konnte aber nicht und ging einfach mit seiner Tasse hinaus. Mama sah mich mit einem kleinen Lächeln an und folgte ihm.
Ich kann nicht behaupten, dass ich an diesem Abend glücklich ins Bett gegangen bin. Wir hatten zwar keinen Streit, aber andererseits war auch nichts wirklich geklärt. Ich wollte nicht, dass sie so tun, als hätte ich nie etwas gesagt. Es wäre, als säße neben mir ein riesiger Gorilla, den alle höflich ignorieren.
Jedenfalls blieb mir jetzt nichts anderes übrig. Ich ging ins Bett und wachte gegen acht Uhr morgens auf. Papa war schon weg. Ich machte mir selbst Frühstück, dann kam Mama und half mir beim Beladen des Autos. Wir sprachen kaum, außer wenn es unbedingt nötig war. Wir stiegen ins Auto und fuhren schweigend die A3 hinauf. Erst als sie auf die M25 abbog, sagte sie überhaupt etwas.
„Dein Vater und ich waren gestern Abend ziemlich lange wach.“ Ihre Hände umklammerten das Lenkrad fest. Ich hoffte, sie war nicht zu abgelenkt: Die M25 ist schon im besten Fall schlimm genug.
"Oh?"
„Es war für uns so etwas wie ein Schock.“
„Es gab keine einfache Möglichkeit, es dir zu sagen.“
"Das kann ich verstehen."
„Ich nehme an, Sie fragen sich, warum ich es Ihnen überhaupt erzählt habe.“
„Nun, ich schätze, es ist besser, als es durch Klatsch herauszufinden. Wer weiß es sonst noch?“
„Hier in der Nähe? Drei Leute. Nein, vier.“
"Ja?"
„Ems für den Anfang.“
Da drehte sich ihr Kopf. „Emily??“
„Ja.“ Ich hielt inne. „Ems hat es mir erst klar gemacht.“
"Wie so?"
Ich erzählte ihr von jenem heißen Sommernachmittag vor etwa vier Jahren und was passiert war. Wie lässt sich das erklären? „Mädchen haben mich einfach nicht gereizt. Also sagte Ems, ich sei schwul. Und sie hatte Recht.“
Ihre Stimme wurde für einen Moment sanfter. „Weißt du, es gab eine Zeit, da dachte ich, es wäre wunderbar, wenn du und Ems …“
„Vergiss es, Mama.“
„Ich denke schon.“
„Nein, nehme ich an.“
Wir schwiegen eine Weile, während das Auto den Asphalt verschlang.
Dann: „Sie haben also festgestellt, dass Mädchen Sie nicht erregen. Was dann?“
Das könnte schwierig werden. „Mama. Ich werde dir ein paar Dinge erzählen. Nicht alles. Aber es wird keine Lügen geben.“
„Gab es in der Vergangenheit Lügen?“ Sie war scharfsinnig genug, wenn sie es wollte.
„Manchmal“, sagte ich müde. Es herrschte eine bedrohliche Stille. „Sag mal, wie viele Teenager haben ihre Eltern nicht schon einmal betrogen?“
„Hmm.“ Dann stellte sie eine weitere Verbindung her. „Ich nehme an, der Kerl, mit dem du segelst, ist einer von den anderen?“
"Ja."
„Ich hatte immer meine Zweifel an ihm. Hat er es jemals bei dir versucht?“
„Einmal haben wir gepatzt.“
„Was?“, da konnte ich Wut heraushören.
„Hör auf, Mama. So war es nicht. Tony war immer sehr gut zu mir. Du wirst es vielleicht nicht glauben, aber er war es. Ich würde dich wirklich hassen, wenn du etwas tun oder sagen würdest, was ihn verletzen würde.“
„Wenn du meinst.“ Ich konnte sehen, wie ihr Verstand wieder arbeitete. „Hat Darren jemals existiert?“
„Nein.“ Unterschätze niemals deine Eltern.
„Also, wie ist das alles passiert? Ich meine, wie haben Sie ihn kennengelernt?“
„Nichts Schlimmes, Mama.“
Und ich erzählte ihr von Sainbury's, davon, wie er mich einmal mitgenommen hatte. Und wie ich bei ihm vorbeigekommen war.
Sie wandte ihren Blick ein zweites Mal von der Straße ab. „Du warst bei ihm?“, wobei sie das „Du“ betonte.
"Ja."
"Warum?"
Mama, du weißt nicht, wie es ist, schwul zu sein. Es gibt niemanden, mit dem du darüber reden kannst. Ems wusste es zwar, aber sie hatte keine Ahnung, wie es wirklich ist. Und ich konnte mit keinem der Jungs am College reden. Die interessierten sich nur für die BH-Träger der Mädchen.
„Tony war zwar schwul, aber er hat sich total verstellen müssen. Trotzdem war es einfach toll, jemanden zu haben, dem ich mich anvertrauen konnte. Und ehrlich gesagt, hatte es keinen Sinn, es dir oder Dad zu erzählen. Dad hätte mir bestimmt eine ‚Heilung‘ oder so etwas suchen wollen.“
Darauf folgte langes Schweigen. Wir bogen von der M25 auf die M40 ab.
Dann: „Sie sagten vier Personen.“
„Ja. Weißt du noch, letztes Jahr war ich einmal ziemlich … über etwas verärgert.“
Sie nickte. „Dein Vater und ich dachten, es ginge vielleicht um ein Mädchen. Aber du schienst ja keines zu kennen.“
Ich seufzte. „Nein, es ging um einen Jungen. Er – nun ja, er hat es erraten und etwas gesagt. Und das hat viele meiner Illusionen zerstört.“
„Ich verstehe. Kenne ich ihn?“
"Rauben."
„Ah.“ Plötzlich schwang Verständnis in ihrer Stimme mit.
Es tat mir immer noch weh, darüber zu sprechen. „Ich war ein bisschen in ihn verknallt.“
„Und er hat Sie gewarnt?“
„So etwas in der Art.“
„Das war es also.“ Sie vollführte offensichtlich eine Puzzle-Nummer und fügte alles zusammen. „Okay, das ist drei. Nummer vier?“
Schwierig, das hier. „Mama, ist das wirklich nötig?“
„Haben Sie nicht das Gefühl, dass Sie uns etwas schulden?“
Ein Hauch moralischer Erpressung hier. „Na gut. Noch ein Junge.“
Ihre Stimme war scharf. „Und hast du …?“
„Ja, das haben wir.“
„Jemand anderes, den ich kenne?“
„Nicht jemand, den du kennst. Nicht jemand vom College. Er wohnt in der Nähe von Guildford. Mama, du bist Krankenschwester. Du weißt, wie die Hormone von Teenagern sind. Nennen wir es ‚therapeutischen Sex‘.“
Das gefiel ihr überhaupt nicht, das merkte ich. „Warst du …“
„War ich vorsichtig? Ja. Eigentlich gab es nie einen Austausch von dem, was Mediziner als ‚Körperflüssigkeiten‘ bezeichnen würden.“
"Also ..."
„Keine weiteren Einzelheiten, Mama.“ Ich starrte blicklos auf die Autos vor uns.
„Das waren die ‚Kursarbeit‘-Besuche?“
„Ja. Ich habe dich ein paar Mal belogen. Darren. Tony – obwohl ich glaube, ich habe nie wirklich über ihn gelogen. Es ging eher darum, was ich dir nicht erzählt habe. Und Andy.“ Verdammt. Ich hatte den Namen gar nicht erwähnen wollen.
„Ich schätze, es hätte schlimmer kommen können.“ Ihre Stimme klang müde. Danke dafür, Mama. „Und du bist an der Uni ‚out‘?“
„Ja. Da dachte ich, ich wäre ehrlich. Und das könnte ich auch sein. Es ist nicht so, als würde ich zu dir kommen, wenn du verstehst, was ich meine.“
„Wie hast du das gemacht?“ Neugier schwang in ihrer Stimme mit, was ich seltsamerweise als gutes Zeichen wertete. Es bedeutete, dass ein Teil der Wut verflogen war.
„Ich bin kein großer Fan von großen Gesten. Ich habe es am zweiten Tag jemandem erzählt und die Neuigkeit sich verbreiten lassen.“
„Wie hat er reagiert?“
„Es war ein Mädchen.“
„Oh?“ Wieder eine Überraschung.
„Wir standen kurz vor einem romantischen Moment, also dachte ich, ich würde dem zuvorkommen.“
„Nun ja, das könnte es gewesen sein.“ Ein Hauch trockenen Humors. „Und sie hat es verbreitet?“
„Du weißt, wie das ist. Sie muss es nur jemand anderem erzählen, der es jemand anderem erzählt und so weiter. Ich wollte, dass das passiert. Es ist einfacher, als aufzustehen und es in der Versammlung zu verkünden.“
„Und wie haben die Leute es aufgenommen?“
„Hätte schlimmer kommen können. Ein oder zwei Typen kamen direkt auf mich zu und fragten, ob das wahr sei. Ich nickte nur und sagte ‚ja‘. Wenn man es unauffällig macht, vermeidet man Ärger. Ich nehme an, es gibt einige, die mich meiden, aber vielleicht sind das sowieso die Art von Menschen, die ich nicht als Freunde haben möchte.“
Eine weitere Meile der Autobahn wurde verschlungen.
„Wissen Sie, für Ihren Vater war es vielleicht eine Überraschung, für mich jedoch nicht ganz.“
Das hat mich wirklich überrascht. „Ist das offensichtlich?“
„In diesem Sinne? Vom Verhalten her? Nein. Aber mir fiel auf, dass du samstagabends nicht auf Partys oder so gingst. Ich dachte schon, diese ‚Kursbesuche‘ waren vielleicht bei einem Mädchen. Nein, es war etwas anderes, das mich zum Nachdenken brachte.“ Sie hielt kurz inne. „Es war ein Wochenende, als du segeln warst und Papa auf einer Konferenz. Mir war langweilig. Dann fiel mir ein, dass du eine DVD-Sammlung hast. Ich habe dir immer deine Privatsphäre gelassen und deine Sachen nie durchgesehen. Aber ich dachte, du hättest vielleicht etwas Sehenswertes.“ Mist. Ich dachte, ich wüsste, was jetzt kommt. „Also habe ich deine Sammlung durchgesehen. Harry Potter und Herr der Ringe habe ich weggeworfen. Aber ich habe etwas gesehen, von dem ich noch nie gehört hatte.“
„Seien Sie realistisch“, sagte ich tonlos.
„Stimmt. Dann habe ich das Cover gelesen. Dann dachte ich, ich schaue es mir besser an.“
„Was denkst du darüber?“
Sie dachte über ihre Antwort nach. „Ich habe ihn zwei- oder dreimal gesehen. Kein schlechter Film. So ein Low-Budget-Film, wie ihn die Briten gut machen.“ Sie wich dem Thema aus. „Die Sprache hat mir nicht gefallen.“ Mama war da sehr streng: Sie fluchten nie, und ich erinnerte mich, wie ich mit dreizehn für „fuck“ angepisst wurde. „Der Film wurde wirklich von diesem Jungen getragen, obwohl die anderen auch gut waren. Einige der Zeilen waren echt witzig.“
"Mama."
"Ja?"
„Kommen Sie zum Punkt.“
Sie seufzte. „Tja, Liebes, ich musste mich fragen, warum du diesen Film überhaupt hattest.“
„Ja.“ Jetzt war ich an der Reihe zu seufzen. „Ich habe ihn jetzt zweiunddreißig Mal gesehen. Ich bin ein trauriger Kerl.“ Ausnahmsweise bemerkte sie meine Ausdrucksweise nicht. „Geh nach Hause und schau ihn dir noch mal an. Ich weiß, es ist nicht der beste Film der Welt, und er hat viele Schwächen, aber ich glaube nicht, dass dir irgendetwas eine bessere Vorstellung davon geben würde, wie er ist.“
„Meinen Sie?“
„Ja. Es gibt viele Zeilen, die man beim ersten Mal nicht so richtig versteht. Steves Vater sagt, dass Steven seiner Meinung nach das Leben von Teenagern gut erfasst hat. Und Steven dreht sich um und sagt zu ihm: ‚Das Leben? Was weißt du über mein Leben?‘“
Wir fuhren von der Autobahn ab. „Okay. Na gut. Ich spreche heute Abend noch mal mit deinem Vater.“
"Danke."
Der Quad war voller anderer Autos und Eltern. Mama half mir beim Tragen. Ein paar Leute winkten mir zu. „Hallo, Ben.“
Als der Wagen leer war, stand Mama da und sah sich auf dem Quad um.
„Wir waren so stolz, als Sie den Platz hier bekommen haben.“
„Und jetzt bist du es nicht mehr?“
„Das ist es nicht, Ben.“
„Jeder Silberstreifen hat auch eine Wolke.“
„Ich denke schon.“
Sie beugte sich vor und umarmte mich. Ich wollte gerade sagen: „Mama! Du bist mir peinlich!“, aber ich war mir nicht sicher, ob sie die Anspielung verstehen würde.
„Schönes Semester, Ben.“
"Danke."
Ich sah ihr nach, wie sie wegfuhr.
Das ist noch nicht ganz das Ende der Geschichte. Erst im Sommer lernte ich meine große Liebe kennen. Und wie Steven im Film sagt: „Liebe? Darauf kann dich nichts vorbereiten.“ Es war allerdings schwer, ihn zu akzeptieren. Einmal kam er zu Besuch, obwohl Mama getrennte Schlafzimmer vorbereitet hatte, und ich hielt es nicht für die Mühe wert, mich zu streiten. Ich wurde zu Lynds Hochzeit (mit Mark Rushden) eingeladen und brachte ihn mit, wieder einmal zum Erstaunen all der Leute, die ich seit Jahren kannte.
Wie kam es dazu? Schon wieder mit den Vorlesungsmitschriften. Ich hatte ihn in unseren Vorlesungen gesehen. Jemand, den ich mir ansah, nett fand, aber wie alle anderen in die Kategorie „Nicht ausprobieren“ einordnete. Dann verpasste ich eine Vorlesung und bat Amy um die Mitschriften. Sie hatte keine mitgenommen – das Thema gehörte nicht zu ihren Spezialgebieten.
„Aber ich habe gesehen, dass Alastair sich viele Notizen gemacht hat.“
"WHO?"
„Alastair Westcott. Er kommt aus Merton. Wissen Sie.“
„Nein, das tue ich nicht.“
„Das nächste Mal werde ich ihn darauf hinweisen.“
Was sie auch tat. Jetzt hatte ich einen Namen, den ich dem Gesicht zuordnen konnte. Ziemlich groß, braunes, welliges Haar, immer ordentlich gekleidet. Er saß vorne mit zwei oder drei anderen Leuten, offensichtlich von derselben Uni. Am Ende der Vorlesung ging ich zu ihm und sprach mit ihm über die Vorlesung, die ich verpasst hatte.
„Oh ja, das hier. Ich habe die Notizen und das Handout. Aber zurück im College.“
„Kann ich sie mir ausleihen? Du bekommst sie sofort zurück.“
„Sicher. Jetzt?“
„Könnte ich auch. Wenn es keine Umstände macht.“
„Überhaupt kein Problem.“ Er lächelte.
Merton war ein College, an dem ich noch nie gewesen war. Ich folgte ihm die Treppe hinauf in sein Zimmer. Er hatte ein ziemlich schönes Zimmer bekommen, hell und sonnig. Es war wie üblich für Studenten eingerichtet, mit vielen Theaterplakaten. Er durchsuchte die Ordner auf seinem Schreibtisch und fand das Richtige. Ich erinnerte mich, dasselbe für Rob in einer ähnlichen Situation getan zu haben. Geh da nicht hin, dachte ich.
"Hier."
Er drehte sich um, um es mir zu geben.
"Danke."
„Du bist Ben?“
„Das stimmt. Entschuldigung – ich hätte mich vorstellen sollen.“
„Keine Sorge. Amy hat mir von dir erzählt. Du bist schwul.“
Ich machte mich ein wenig bereit. „Das stimmt.“
„Schwierig, nicht wahr?“
„Das kann man wohl sagen.“
Und wir haben uns zusammengesetzt, um darüber zu reden.