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Mein frühes Leben. Ja, ich weiß, der Titel wurde schon verwendet. Und vielleicht ist er als Titel etwas prätentiös. Prätentiös, oder? Ich weiß, ich weiß, der wurde auch schon verwendet, und zwar zu oft. Ich könnte es „Meine ersten sexuellen Begegnungen“ nennen, aber das werde ich nicht tun, denn, tut mir leid, dich enttäuschen zu müssen, darum geht es hier nicht wirklich. Ich könnte einen wirklich prätentiösen, pseudo-akademischen Titel wie „Meine psychosexuelle Entwicklung“ verwenden. Aber „Mein frühes Leben“ ist genauso gut wie jeder andere.
Und ich weiß, sein Leben war deutlich interessanter als meines. Wer möchte schon etwas über Ben Carters frühes Leben lesen, fragen Sie sich vielleicht? Guter Punkt. Nun ja, das müssen Sie nicht. Aber hier ist es trotzdem.
Meine beste Freundin in den ersten achtzehn Jahren meines Lebens war das Mädchen von nebenan. Ja, ich weiß, banal, oder? Aber es gab einen guten Grund dafür: Ich wurde einen Monat und einen Tag nach Emily geboren, und das war praktisch für unsere Mütter. Ich meine, wenn man sich schon um einen kleinen Fratz kümmern muss, kann man sich auch gleich um zwei kümmern. Also verbrachten wir viel Zeit miteinander, als wir klein waren, weil sich die eine oder andere Mutter um uns kümmerte. An die Anfangszeit kann ich mich allerdings nicht mehr erinnern, aber das tut ja niemand. Als ich klein war, konnte ich nicht „Emily“ sagen, sondern „Ems“, und das tue ich immer noch.
Wir spielten also als Kleinkinder zusammen, gingen zusammen in die Grundschule, dann in die Mittelschule und dann zum Wettkampf. Bis dahin war das Leben schön gewesen, aber der Wettkampf machte mir keinen Spaß. Überhaupt nicht. Dafür gab es viele Gründe.
Ich war eine Spätentwicklerin, was nicht gerade hilfreich war. Während alle anderen Jungs beim Einschreiben mit tiefen, rauen, frisch gebrochenen Stimmen ihre Namen meldeten, piepste ich immer noch wie ein Mädchen. Ich erinnere mich noch, wie einer der anderen Jungs mit dreizehn ein hohes „Ja, Miss“ von mir nachahmte. Und die Dinge, die sie interessierten, interessierten mich überhaupt nicht. Und umgekehrt auch. Fußball ließ mich kalt, aber ich saß gerne eine halbe Stunde mit einem Buch in einer Ecke. Und noch etwas anderes. Mädchen. Sie fingen alle an, über Mädchen zu reden. Und die interessierten mich auch nicht. Ich schob es auf meine Spätentwicklerin. Manchmal warf ich nach dem Sportunterricht einen verstohlenen Blick auf die anderen Jungs, während sie sich umzogen. Ich wusste, das war gefährlich. Aber sie waren alle groß und haarig, und ehrlich gesagt war ich das nicht, und ich war neugierig auf den Unterschied. Wie gefährlich das war, erfuhr ich, als sich eines Tages jemand umdrehte und sagte: „Carter ist schwul! Sieh mal, wie er starrt!“ Bis dahin war „schwul“ nur eine dieser üblichen Beleidigungen gewesen. „Meine Güte, das ist schwul!“, sagten sie, wenn etwas schiefging. Doch jetzt kamen andere Untertöne hinzu. An diesem Tag hätte ich fast eine Tracht Prügel bekommen. Und mir wurde klar, dass es gefährlich ist, schwul zu sein. Nicht, dass ich wirklich gewusst hätte, was Schwulsein ist. Nur, dass es falsch war und Schwulsein bedeutete, dass man eine Tracht Prügel bekommen konnte.
Doch mit der Zeit begann auch meine Stimme zu brechen, und ich wurde weniger ungewöhnlich. Auch andere Veränderungen traten ein, was eine Erleichterung war, da ich schon zu denken begann, dass etwas mit mir nicht stimmte. Natürlich veränderten sich nicht nur Jungen. Auch die Mädchen. Ems tat es. Nun, das ist nicht die Geschichte von Adam und Eva und der Schlange. Ja, sie bot mir den Apfel an. Aber ich biss nicht hinein. Es geschah so.
Wir waren beide vierzehn, es waren Sommerferien und ein strahlend heißer Tag. Ich war bei Ems zu Hause, und wir lagen auf ihrem Bett und unterhielten uns. So wie wir es jahrelang getan hatten. Nur dass alles langsam seine Unschuld verlor. Wegen der Hitze trugen wir kaum etwas. Und offensichtlich begannen Ems' Hormone zu spielen – tatsächlich schon lange vor meinen. Wir begannen eine Art Erkundungsspiel. Ja, das kann man sich vorstellen. Und sie wollte, dass ich sie erkunde. Es schien ein gutes Spiel zu sein. Und in diesem Alter war es, nun ja, interessant, jemanden zu erkunden. Nur hatte es nicht die gewünschte Wirkung auf mich. Ems' Bluse war gründlich aufgeknöpft, und ich hatte erkundet, was sich darin befand. Und sie begann mich zu erkunden und war ziemlich enttäuscht von dem, was sie fand. Ja, es war jetzt ziemlich groß und haarig, aber irgendwie, nun ja, es saß einfach nur da. Es hätte auffallen sollen. Eigentlich hätte es schon längst strammstehen müssen, aber das war nicht der Fall. Ich glaube heute, wenn es so gewesen wäre, hätten Ems und ich an diesem Nachmittag unsere Jungfräulichkeit verloren.
Aber mein Penis ließ sich nicht beirren. Ich wusste, dass er tatsächlich beängstigend wachsen und ganz groß und steif werden konnte. Und das war angenehm. Aber warum er jetzt nicht groß und steif war, verstand ich nicht. Ems war sehr enttäuscht. Sie drehte und zwirbelte ihn, aber ohne großen Erfolg. Dann fragte sie, ob ich sehen wolle, wie sie „da unten“ aussah. Ich dachte darüber nach und gab eine erschreckend ehrliche Antwort: „Nicht wirklich.“
Sie knöpfte ihre Bluse zu und ich zog den Reißverschluss meiner Hose zu. Wir lagen noch eine Weile da, dann sagte sie: „Ben?“
"Hmm?"
"Bist du schwul?"
Ich wusste, dass das schlimm und gefährlich war. „Natürlich nicht.“
„Na ja, du scheinst nicht sehr an Mädchen interessiert zu sein.“
Ihrem Ego kann die ganze Sache nicht gerade gutgetan haben.
„Ähm, also, nicht wirklich. Vielleicht muss ich noch ein bisschen erwachsener werden“, sagte ich hoffnungsvoll.
„Ja.“ Aber sie schien zu zweifeln. „Ich meine, interessieren dich Jungs?“
„Inwiefern?“ Ich war noch sehr naiv. Und das mit vierzehn.
Sie seufzte. „Machen Jungs dich hart?“
Darüber hatte ich auch nicht wirklich nachgedacht. „Ähm..“
„Denk darüber nach, etwas mit einem Jungen zu unternehmen.“
„Wie was?“
„Stellen Sie sich vor, nicht ich liege hier und befühle Sie, sondern Mark Jones.“
Ich weiß nicht, woher sie ihn hatte, aber ich wusste es. Stellte mir seine Hände in meiner Hose vor. Stellte mir vor ... dann packte Ems mich.
„So“, sagte sie triumphierend, „jetzt bist du hart!“ Und es stimmte. Ich war es. „So. Du musst schwul sein!“
„Ich will nicht schwul sein!“
„Ja, aber das bist du.“
Ich wollte nicht streiten. Wir ließen es dabei bewenden. Und es dauerte noch zwei Jahre, bis Ems ihre Jungfräulichkeit verlor. Was mich betrifft – nun ja, bei Mädchen ist mir das nie passiert.
Und das andere Problem war, dass ich wegen ihrer Worte spät in der Nacht an Mark Jones denken musste. Das hatte eine Wirkung auf mich, und dann fing ich an – na ja, wissen Sie was. Dann wurden auch andere Jungs dran.
Und ein paar Monate später sagte ich eines Tages beiläufig zu Ems: „Du, ich glaube wirklich, dass ich schwul bin.“
Sie schnaubte. „Das haben wir schon vor Ewigkeiten herausgefunden.“
Offensichtlich ärgerte ihn die Ablehnung noch immer ein wenig.
„Ja, aber du redest so über Mark Jones.“
Sie setzte sich auf und sah mich an. „Ja?“
Ich glaube, ich bin rot geworden. „Na ja, spät in der Nacht, na ja, ich denke an ihn – oder an andere Jungs.“
„Wenn du wichst, meinst du.“ Sie konnte manchmal sehr direkt sein.
Ich wurde wieder rot. „Ja, gut.“
„Na ja, wir können ihn nicht beide haben.“ Deshalb war sein Name aufgetaucht. „Könnte aber interessant sein.“
Ich lachte. „Ein Dreier?“
„Wenn er die nötige Ausdauer gehabt hätte. Vielleicht hätte er es ja geschafft.“
Ich dachte darüber nach und beschloss, ihn lieber für mich zu behalten. Aber danach war es wohl zwischen uns beiden akzeptiert. Ich vertraute ihr genug, um nicht zu glauben, dass sie es jemandem erzählen würde.
Doch beim Wettkampf wurde es schwierig. Immer waren es die Großen, die die Kleinen ärgerten, und obwohl ich schließlich knapp über 1,80 Meter groß wurde, gehörte ich damals noch zu den Kleinen. Entweder fuhr ich mit Ems zur Schule, oder, wenn sie nicht da war, wurde ich sehr geschickt darin, eine Minute vor dem Klingeln da zu sein und eine Minute später am Nachmittag wieder zu gehen. Und ich fand Verstecke für die Mittagspause und die Pausen.
Ich glaube, meine Eltern haben davon Wind bekommen. Sie hätten es sich leisten können, mich auf eine Privatschule zu schicken, taten es aber nicht. Die örtlichen staatlichen Schulen waren im Großen und Ganzen recht gut. Aber meine Leistungen litten zweifellos eine Zeit lang darunter. Ich glaube, sie sind zum Schulleiter gegangen, denn danach schien es besser zu gehen, und einige meiner Lehrer schienen ein Auge auf mich zu haben. Der Leiter unserer Seelsorgegruppe nahm mich ab und zu beiseite und fragte mich, wie es mir ging.
Ich begann, mich für mein GSCE-Jahr deutlich mehr anzustrengen. Es gab ein gutes Sixth-Form-College in unserer Nähe, auf das Ems und ich beide gehen wollten. Aber sie konnten es sich leisten, sehr wählerisch zu sein, und wir wussten, dass wir gute Leistungen erbringen mussten, um aufgenommen zu werden. Wir halfen uns gegenseitig bei den Hausaufgaben. Kurioserweise war sie das Mathe-Ass und ich in Fächern wie Englisch und Geschichte. Ich half ihr, die komplizierteren Syntax-Verwirrungen einer Shakespeare-Rede zu entwirren, während sie meine Mathe-Hausaufgaben durchsah und seufzte.
„Was ist denn daran falsch?“, sagte ich, zufrieden mit mir selbst, weil ich die richtige Antwort hatte.
„Sie haben es in sechs Zeilen gemacht“, sagte sie.
"Also?"
„Das geht auch in zwei Zeilen. Schauen Sie.“
Und ich würde verstehen, wie sie es gemacht hat, aber ich wäre selbst nicht in der Lage gewesen, auf diese Lösung zu kommen.
„Mädchen sollen nicht gut in Mathe sein“, murrte ich.
„Ach ja, Herr Stereotyp? Und Drama-Queens können mit Shakespeare nicht umgehen – stimmt das?“
Ich musste grinsen. „Okay. Du hast gewonnen.“
"Natürlich."
Und wir hatten in den Prüfungen meist nur Einsen. Das bedeutete, dass wir tatsächlich ins Sixth Form College kamen. Es war auch näher: Wir konnten ziemlich bequem mit dem Fahrrad hinfahren. Und die Schlägertypen, die mir das Leben so schwer gemacht hatten, kamen nicht rein.
„Wir müssen jetzt einen Freund für dich finden“, sagte sie.
"Auf keinen Fall!"
"Warum nicht?"
„Denn erstens bist du der Einzige, der es weiß. Und ich möchte nicht, dass es jemand anderes erfährt, vielen Dank.“ Vor allem wollte ich nicht, dass meine Eltern es erfuhren.
Vielleicht sollte ich dir etwas über meine Eltern erzählen. Mein Vater arbeitete in der Kommunalverwaltung – er war nicht der Regierungschef, aber in einer ziemlich hohen Position. Er redete nicht viel darüber – sagte, Arbeit sei Arbeit und Zuhause sei Zuhause, und wenn er nach Hause kam, wollte er die Arbeit vergessen. Meine Mutter – sie arbeitete im örtlichen Krankenhaus. Sie hatte als Krankenschwester angefangen, sich dann hochgearbeitet und leitete nun mehrere Stationen. Auch sie redete nicht viel über die Arbeit. Ich war die Einzige – ich weiß nicht, warum. Ems war auch ein Einzelkind, aber das lag daran, dass ihre Mutter nach ihr keine weiteren Kinder bekommen konnte. Ich hatte meine Mutter und ihre eines Nachmittags darüber reden hören. Wir waren also eine glückliche Mittelklassefamilie – schönes Haus und so weiter. Und ich kam gut mit ihnen aus – nicht wie manche Geschichten, die ich früher von anderen in der Schule hörte. Vielleicht waren wir als Familie emotional etwas abgestumpft, aber von innen heraus ist das schwer zu beurteilen.
Und ich wollte nicht nur nichts von Mama und Papa wissen, sondern auch nicht, dass ich am College so was wie ein Freak bin – „der Schwule“. Nein, danke. Also wollte ich es auch dort nicht herumerzählen.
„Also“, fuhr Ems fort, „in unserem Jahrgang sind es etwa hundertfünfzig. Die Hälfte davon sind Mädchen, also etwa fünfundsiebzig Jungen. Wenn zehn Prozent schwul sind, bleiben noch sechseinhalb für euch übrig.“
„Ich glaube die zehn Prozent jedenfalls nicht“, sagte ich ihr. „Vielleicht ein Prozent.“
„Hmm, also, das sind drei Viertel eines Jungen. Ich schätze, das bist dann du. Der Rest gehört mir!“
„Und deshalb hat es für mich keinen Sinn, mich zu outen. Wenn ich die Einzige bin, werde ich keinen Seelenverwandten finden.“
„Sie könnten einen Schlag für die Gay Lib führen.“
„Ja – aber sagen Sie mir, warum ich mir die Mühe machen sollte.“
„Schwule sind eine unterdrückte Minderheit.“
Ems befand sich damals in einer sehr politischen Phase.
„Sehe ich unterdrückt aus?“
„Nein. Aber darum geht es nicht.“
„Soweit es mich betrifft, ist es das.“
Der Start am College war gut. Wahrscheinlich traf ich zum ersten Mal auf Dozenten, die nicht nur daran interessiert waren, das Fach zu unterrichten, sondern sich tatsächlich dafür interessierten. Ich weiß mit Sicherheit, dass es einer der Geschichtsdozenten dort war, der mein Interesse an Geschichte geweckt hat, und deshalb habe ich es schließlich an der Universität studiert. Aber das ist voreilig.
Und noch etwas. Wir brauchen Geld für die Uni. Natürlich würden meine Eltern die Gebühren übernehmen und mir Taschengeld geben, aber ich wäre viel glücklicher, wenn ich für alle Fälle ein finanzielles Polster hätte. Vielleicht ein Auto. Ich weiß es nicht. Aber egal. Ems und ich gingen zum örtlichen Sainsbury.
Ich glaube, die Hälfte ihrer Kassiererinnen kam vom Sixth Form College; alle versuchten, wie wir, etwas Taschengeld zu verdienen. Ems und ich stellten uns vor, hatten ein fünfminütiges Vorstellungsgespräch, eine Stunde Einarbeitung und arbeiteten dann an der Kasse. Es konnte ziemlich nervtötend sein. Wir hatten vereinbart, zwölf Stunden pro Woche zu arbeiten – mehr, und wir dachten, unsere Arbeit würde darunter leiden. Mama und Papa dachten das auch. Abends arbeiteten wir meist vier Schichten – sie hatten bis zehn Uhr abends geöffnet. Und sonntags durften wir auch arbeiten. Dafür gab es Zuzahlung, und es passte uns sowieso. Und so lernte ich Tony kennen.
Nein, nicht das, was Sie denken. Na ja, nicht ganz. Bei weitem nicht ganz.
Ems und ich wurden nämlich an die Körbekasse gesetzt. Manchen gefiel das, anderen nicht. So konnte man an einem Abend viele Leute bedienen, denn wir bekamen die mit nur wenigen Sachen, und jeder war schnell abgefertigt. Ich kannte einige vom Sehen – diejenigen, die an den meisten Abenden kamen und sich ein halbes Dutzend Sachen auf einmal holten. Bei manchen konnte ich fast vorhersagen, was in ihren Körben war. Da war ein Typ, der immer vor mir zu landen schien. Er war alt – na ja, nicht so alt, aber mit sechzehn ist jeder über zwanzig alt. Vielleicht so alt wie mein Vater? Mitte vierzig? Aber das war nur eine Vermutung. Er sagte nicht viel. Stellte seinen Korb hin. Er benutzte seine Einkaufstüten immer wieder – auf denen, die er benutzte, waren noch Weihnachtslogos, also benutzte er sie schon seit zehn Monaten. Nicht schlecht. Oft zählte er den genauen Betrag ab und gab ihn mir. „Danke“, sagte er, wenn ich ihm den Kassenbon gab. Gut gesprochen. Nicht ganz vornehm, aber – ja, gut gesprochen.
Auch Ems bemerkte ihn und kicherte danach.
„Er steht auf dich. Deshalb landet er immer in deiner Warteschlange.“
„Eifersüchtig“, sagte ich zu ihr.
„Zu alt für mich. Es ist wie – keine Ahnung, wie Sex mit seinem Vater oder so.“
Dieses ödipale Bild gefiel mir ganz sicher nicht.
Eines Abends musste ich zu Fuß gehen, was echt langweilig war. Ich schätze, es war zwanzig Minuten zu Fuß von zu Hause entfernt, statt fünf Minuten mit dem Fahrrad. Aber an diesem Nachmittag, als ich vom College zurückkam, war ich über Glasscherben gelaufen – irgendein Idiot hatte eine Flasche auf die Straße fallen lassen und dort liegen lassen. Reifen und Schlauch waren zerschnitten, und ich musste zu Halford's, um einen neuen zu holen. Also musste ich laufen. Ich hatte das der Vorgesetzten erzählt, und sie sagte, sie würde mich am Ende zehn Minuten früher gehen lassen. Ich hatte nicht gefragt – sie hatte es angeboten. Ich würde ihr nicht abschlagen.
Aber als ich um zehn vor zehn rauskam, regnete es wie aus Eimern. Ich konnte sehen, wie das Wasser auf dem Asphalt in die Kanalisation lief. Ich hatte zwar ein wasserdichtes Oberteil an, aber nur Turnschuhe, und ich wusste, dass sie nass werden würden. Und meine Füße auch.
„Scheiße, Scheiße, Scheiße“, murmelte ich, stand in der Tür und bereitete mich darauf vor, nass zu werden. Dann hörte ich ihn.
„Es ist ein bisschen nass, nicht wahr?
Ich drehte mich um und da war er – dieser Kerl.
„Ja. Und ich habe einen langen Spaziergang vor mir.“
Er sah mich an. „Wohin?“
Ich war etwas misstrauisch. Na ja, mehr als nur misstrauisch. Mitnahmen von einem fremden Mann. Und an dem, was er kaufte, war deutlich zu erkennen, dass er allein lebte – also ohne Frau. Verbinde die Punkte …
„Gaines Park. Gleich dahinter.“
Er nickte. „Huntingdon Close.“
Das wusste ich, ich bin unterwegs daran vorbeigekommen.
„Nein“, sagte ich, „weiter.“
„Entschuldigung. Ich meinte, dass ich dorthin gehe. Huntingdon Close.“
„Oh, richtig, ja.“ Ich zögerte. Ich war jetzt ein großer Junge – na ja, ich wurde größer. Ich konnte auf mich selbst aufpassen, sagte ich. „Das ist sehr nett.“
„Dann warte dort.“
Er verschwand in der Nacht, dann hielt ein großes rotes Auto vor mir. Ich rannte los.
„Danke“, stotterte ich, als ich die Tür schloss.
„Schlechte Nacht“, sagte er neutral.
"Ja."
Als wir am Park vorbeikamen, sagte er: „Wo soll ich Sie absetzen?“
Auch hier war ich etwas unsicher, schickte ihn aber in unsere Straße und bat ihn, ein paar Häuser weiter an einer Straßenlaterne anzuhalten.
„Danke“, sagte ich, als ich die Tür öffnete und mich zum Losrennen bereit machte.
„Kein Problem, Ben.“
Ich sah, wie das Auto wegfuhr, während ich nach Hause sprintete. Ben? Er musste das Namensschild gesehen haben, das wir alle tragen mussten. Aber das würde nicht vielen Leuten auffallen. Hm.
Ein oder zwei Tage später erzählte ich Ems alles darüber.
„Siehst du, was habe ich dir gesagt? Er ist ein Perverser.“
„Ems, Liebling, ich bin ein Perverser. Weißt du noch?“
„Ja, aber das ist etwas anderes.“
"Wie?"
„Er ist einfach ein schmutziger alter Mann.“
„Und was bin ich dann?“
„Ein schmutziger junger Mann.“
„Wenn doch nur.“
Aber es hat mich zum Nachdenken gebracht.
Ein paar Abende später stand ich an der Kasse. Es war schon spät, und der Laden war fast leer. Ich hatte gerade mein Exemplar von „Ein Sommernachtstraum“ geholt und blätterte darin, als mir auffiel, dass jemand vor mir stand.
Auch Ems' Platz war frei, aber wer auch immer es war, stand vor mir. Ich blickte auf – es war der Typ. Der, der mich mitgenommen hatte. Ich sah Lynds mir gegenüber, sie verdrehte die Augen.
Ich überflog seine Sachen kurz. Dann, als er sein Geld durchsuchte, sagte er: „Wie geht es euch, Leute? Wohin geht ihr?“
Ich blinzelte. „Wie bitte?“
„Über Park, über bleichen, durch Buschland, durch Dornengestrüpp …
Dann war er an der Reihe, sich zu entschuldigen. „Tut mir leid. Ich konnte nicht anders. Pucks Auftritt. Ich habe einmal eine Aufführung des Stücks inszeniert.“
„Oh, ich verstehe.“
Jetzt schnitt Ems wirklich Grimassen.
„So etwas vergisst man nie.“ Als er das sagte, lag ein seltsamer Ton in seiner Stimme.
"Wahrscheinlich."
„Entschuldigen Sie, ich schweife ab. Danke“, sagte er abrupt, nahm seine Taschen und wandte sich ab.
„Siehst du?“, sagte Ems später. „Wenn das nichts war, was dich angemacht hat, weiß ich nicht, was es nicht war.“
„Vielleicht ist er einfach nur einsam. Braucht jemanden zum Reden.“
„Er ist nicht zu meiner Kasse gekommen“, sagte sie düster.
„Ja, also, ein Blick auf dich genügt, und jeder würde eine weitere Kasse finden.“ Ich wich dem Schlag aus. Dann: „Ems?“
"Ja?"
„Würden Sie – ich meine, würden die Leute – allein durch meinen Anblick vermuten, dass ich schwul bin?“
Sie dachte darüber nach. „Nicht wirklich“, sagte sie. „Du hast keine schlaffen Handgelenke.“
„Gott sei Dank dafür.“
Dann kicherte sie. „Rebecca glaubt nicht, dass du schwul bist. Sie hat mir sogar gesagt, dass sie auf dich steht.“
„Was?? Kannst du sie nicht abwimmeln? Ich meine, ihr sagen – ich weiß nicht, dass wir ein Paar sind?“
„Seien Sie schwierig, nachdem, was ich ihr über mich und Mark Rushden gesagt habe.“
Mark Rushden. Oh je. Es schien, als hätten wir den gleichen Männergeschmack.
„Haben Sie eine Schwäche für Typen namens Mark?“
„Ah, also, dieser hier ist besser. Er ist Mark Zwei.“
Ich habe etwas nach ihr geworfen.
Früher ging ich manchmal spazieren, nicht weil ich gerne spazieren gehe – das tue ich nicht –, sondern weil ich mich zu Hause etwas eingeengt fühlte. Ich hatte zwar mein eigenes Zimmer und so, aber manchmal, besonders im Winter, wurde ich etwas verrückt. Dann ging ich zu Ems. Und wenn sie nicht da war – nur ein Spaziergang. Aber an diesem Nachmittag beschloss ich, halb trotzig, die Huntingdon Close entlangzugehen. Ich entdeckte sein Haus am Auto draußen – zumindest dachte ich, es wäre dasselbe. Es war groß und rot. Ich ging ein paar Mal vorbei, sah aber niemanden.
Und am nächsten Nachmittag. Ich wusste nicht genau, warum ich das tat, aber ich schätze – nun ja, wenn er schwul war … Ich meine, ich hatte noch nie mit einem Schwulen gesprochen. Niemand in meinem Alter würde es jemals zugeben. Ich hatte ein oder zwei ältere Typen gesehen, die offensichtlich schwul waren – aber dieses Gerede oder der Macho-Schnurrbart-Kram schreckte mich wirklich ab.
Und er jätete draußen die Blumenbeete. Als ich näher kam, richtete er sich auf, warf mir einen Blick zu, schaute zweimal hin und sagte dann: „Ah, Ben, nicht wahr?“
Komm schon. Er wusste genau, wer es war.
„Ja.“ Ich hielt inne.
„Manche Leute sagen, Unkraut sei einfach nur Blumen am falschen Ort“, sagte er im Plauderton und sah sich um.
„Könnte sein.“ Sollte diese Bemerkung eine Art Parabel enthalten?
„Trotzdem“, fuhr er fort, „ist Gartenarbeit nichts für junge Leute. Man steckt etwas hinein und wartet ein Jahr auf die Ergebnisse.“
„Schätze schon.“ Ich war wirklich elegant und witzig, nicht wahr? Das Problem war nur, dass mir nichts einfiel. Dann: „Sind Sie also schon lange hier?“
Ein weiterer witziger Gesprächstrick.
Er dachte darüber nach. „Zehn Jahre.“
"Ah."
„Und Sie?“ Einen Moment lang war ich verwirrt. Es musste mir anzusehen gewesen sein. „Wie lange wohnen Sie schon hier?“
„Oh, mein ganzes Leben lang. Alle sechzehn Jahre.“ Warum hatte ich ihm das nur erzählt?
„Stimmt. Und du machst einen Spaziergang?“
„Ja. Manchmal werde ich drinnen verrückt.“
Er lächelte. Er hatte ein nettes Lächeln. Danach hatte er mich mitgenommen, war zur Kasse gekommen, und als ich ihm die Quittung gab, schenkte er mir dieses Lächeln. Es war echt, glaube ich, keine Anmache, egal, was Ems gesagt hatte.
„Ich weiß, was du meinst“, sagte er. „Deshalb gehe ich in den Garten. Nicht, weil es wirklich nötig ist, sondern weil es mich aus dem Haus bringt.“
Ich habe es mir angesehen: Es war ordentlich und gut angelegt.
Er bemerkte meinen Blick. „Für geringen Wartungsaufwand konzipiert“, sagte er. Er legte die Kelle hin, zögerte und sagte dann: „Lust auf eine Tasse Tee?“
Er sah mich nicht direkt an, sondern leicht nach unten und zur Seite. Ich konnte ihn nicht richtig einschätzen. Wollte er etwa mit mir reden? Oder einfach nur gesellig sein? Mit mir reden – ich war halb fasziniert, halb abgestoßen von der Idee. Er sagte nichts, stand einfach nur da und ließ mich entscheiden.
„Ja. Okay. Danke.“
„Ich bin übrigens Tony.“
Er öffnete das Tor.
„Ich bin ich.“
Diesmal erschien ein halbes Lächeln. „Ja, ich weiß.“
Natürlich. Aber ich bin ihm die Auffahrt hinauf und hinein gefolgt.
Drinnen war es ganz ordentlich, ganz sauber, ganz normal. Er ließ seine schmutzigen Schuhe auf die Matte fallen und zog Hausschuhe an. Ich folgte ihm in die Küche. Er sagte nichts, sondern beschäftigte sich mit Wasserkocher, Teekanne, Tassen und so weiter.
„Also, Ben“, sagte er plötzlich, „lass mich raten: das Sixth Form College.“
„Ja. Woher wusstest du das?“
„Ich glaube, Sainbury’s muss die Hälfte seiner Belegschaft von dort holen.“
Ist das der Grund, warum er so spät gekommen ist? Um sich die Jugendlichen anzusehen?
„Ja“, sagte ich. „Billige Arbeitskräfte.“
„Ich verstehe, was Sie meinen“, sagte er halb belustigt. „Kinderarbeit.“
„Sozusagen.“
Das war etwas, worüber sich Ems immer richtig aufregte. Ich sagte ja, sie war in ihrer politischen Phase.
„Wir machen die gleiche Arbeit, warum sollten wir nicht das gleiche Geld bekommen?“, sagte sie.
„Sie zahlen keine Steuern darauf.“
„Nur weil wir nicht genug verdienen“, erwiderte sie.
Zwölf Stunden pro Woche – das waren 60 Pfund. Vierzig Wochen im Jahr – 2.400 Pfund. Zwei Jahre College – fast 5.000 Pfund. Mein gesamtes Einkommen ging direkt aufs Konto. Mama und Papa gaben mir Taschengeld, obwohl ich arbeitete, und davon habe ich überlebt.
„Nützlich, wenn ich an die Universität komme“, sagte ich ihm.
Er nickte. „Ja, das kann ich mir vorstellen.“
Er schenkte den Tee ein, wir setzten uns an den Tisch und unterhielten uns belanglos. Dann fragte ich ihn nach „Ein Sommernachtstraum“. Sein Gesicht verfinsterte sich für einen Moment.
„Ja“, sagte er schließlich. „Es ist ein interessantes Stück.“ Seine Stimme klang sehr unverbindlich. Ich hatte offensichtlich einen wunden Punkt getroffen – aber ich fand erst viel später heraus, was.
Er hat mich nicht angemacht. Jedenfalls nicht offensichtlich. Es war ziemlich angenehm, mit einem Erwachsenen zu sprechen, der einen als Gleichgestellten behandelte. In meinem Alter sagten mir die meisten Erwachsenen, mit denen ich zu tun hatte, alles, was ich zu tun hatte.
Ich blieb wohl etwa eine halbe Stunde. Als ich aufstand, begleitete er mich zur Tür, sagte: „Schön, mit dir gesprochen zu haben, Ben“, und ließ mich hinaus.
Ich war ihm gegenüber immer noch zwiespältig. Ich meine, es war ja ziemlich offensichtlich, dass er schwul war. Er hatte mich überhaupt nicht angemacht, aber welcher Erwachsene würde sich schon die Zeit nehmen, mit so einem Sechzehnjährigen zu reden? Was wollte er von mir? Er war definitiv kein anregender Gesprächspartner. Dafür war ich zu nervös. Nein, entschied ich, es war pour mes yeux bleux.
Aber ich fühlte mich nicht bedroht. Vielleicht lag es an seiner Selbstbeherrschung. Er hatte nichts gesagt oder getan, was missverstanden werden konnte. Ich erzählte Ems jedoch nichts von dem Besuch. Und ich fühlte mich deswegen schuldig. Ich hatte ihr noch nie etwas verheimlicht. Und sie verheimlichte mir auch nichts. Zumindest glaubte ich das.
Er kam eines Samstagmorgens in den Supermarkt. Normalerweise bin ich samstags nicht dort und musste ausnahmsweise mal nicht in den Einkaufskorb. Wahrscheinlich war ich deshalb so überrascht, ihn zu sehen. Und in seinem Einkaufswagen lag jede Menge merkwürdiges Zeug – so kam es mir zumindest vor. Normale Milch, H-Milch, Suppendosen und andere Konserven.
„Vorräte für eine Belagerung anlegen?“, fragte ich ihn.
„Nein.“ Er lächelte wieder. Es war ein wirklich nettes Lächeln, fand ich. „Ab aufs Boot.“
Ich war mir nicht ganz sicher, ob ich ihn richtig verstanden hatte. „Wie bitte?“
„Ich habe ein Boot. Ich verbringe ein paar Tage an Bord.“
„Was für ein Boot?“
„Eine Jacht.“
Überrascht hörte ich auf, den Blick abzulenken, und sah zu ihm auf. „Eine Jacht?“
Er nickte. „Das stimmt.“
„Ähm – was für eine Yacht?“ Ich hatte seine Sachen gerade durchgesehen.
„Segelboot. Dreißig Fuß lang.“
"Wohin segeln Sie damit?"
„Unten an der Südküste. Überall. Sehen Sie, ich halte alles auf.“
„Oh, Entschuldigung, ja.“ Und ich gab ihm sein Wechselgeld.
Eine Yacht. Na ja, das war was anderes. Das habe ich Lynds erzählt. Sie kicherte.
„Er wird dich als Schiffsjungen haben. Gefesselt und ausgepeitscht. Und dann in den Arsch gefickt.“
„Lyns!“
„Komm schon, Ben. Ich meine, warum greift er die ganze Zeit zu deiner Kasse?“
„Für dich ist es in Ordnung“, murmelte ich.
"Wie meinst du das?"
„Vierundsiebzig Kerle im Jahr zur Auswahl.“
„Ah“, sagte sie, „Mark Rushden geht mit Melanie aus.“
Nun, er war ein weiterer, den ich schon vor Ewigkeiten von meiner Liste gestrichen hatte.
„Sie haben immer noch eine große Auswahl.“
„Aber Ben, das wäre, als hättest du Sex mit deinem Vater“, protestierte sie.
„Diesen Spruch haben Sie schon einmal benutzt.“
„Und? Nein, er ist nur ein trauriger alter Mann.“
Was Ems allerdings nicht wusste, war, dass ich mich in meinen dunkleren Momenten in dreißig Jahren so sehen könnte.
Am nächsten Wochenende ging ich wieder spazieren. Ich kam an seinem Haus vorbei. Das Auto stand da, aber er war nicht zu sehen. Ich ging ein paar Mal auf und ab, um Mut zu fassen, und klingelte dann an der Haustür. Ich wartete eine ganze Weile und wollte gerade abhauen, als ich jemanden drinnen hörte. Jetzt war es zu spät.
Tony öffnete die Tür und sah überrascht aus.
„Ben!“
"Hallo."
Er sah mich noch einige Augenblicke an. „Welcher Ehre gebührt diese Ehre?“
Verlegen sagte ich: „Ich wollte spazieren gehen und bin gerade vorbeigekommen, also …“ Meine Stimme verstummte. Ich sah, dass er das sofort durchschaute.
„Möchtest du reinkommen?“
„Nicht, wenn ich Sie störe.“
„Nichts, was nicht haltbar ist.“ Er öffnete die Tür klüger, und ich betrat, wieder unbeholfen, den Flur. „Tee?“
"Bitte."
Wir gingen wieder in die Küche, und wieder war er beschäftigt. Schweigend schenkte er den Tee ein, und wir setzten uns. Ein, zwei Minuten lang sagte keiner von uns etwas. Dann: „Warum bist du zu mir gekommen, Ben?“
„Na ja, ich dachte, ich schaue mal vorbei. Sei so gesellig …“ Meine Stimme verstummte wieder. Ich schluckte nervös.
„Keine Freunde in deinem Alter?“
„Ja. Einige“, sagte ich leicht empört.
„Warum besuchen Sie dann jemanden, der so viel älter ist?“
Plötzlich, ermutigt, fragte ich ihn: „Warum kommst du dauernd an meine Kasse?“ Das war nicht als Vorwurf gemeint und ich glaube nicht, dass er es so aufgefasst hat.
Stattdessen blickte er auf seine Tasse und sagte reumütig: „Touché.“ Es entstand eine ziemlich lange Pause. Dann sah er mich direkt an und fuhr fort: „Ich glaube, Sie wissen, warum ich Ihre Kasse benutze, oder?“ Ich war so nervös, dass mir das Auf und Ab meines Adamsapfels über den Kopf ging. Ich nickte. Seine Stimme wurde härter. „Also, was soll es sein? Erpressung? Schweigegeld?“
Die Überraschung muss man mir deutlich angesehen haben.
„Tut mir leid“, sagte er plötzlich reumütig. Er sah plötzlich sehr müde aus. „Ich musste fragen.“
„Es ist okay“, sagte ich leise zu ihm.
Sein Blick richtete sich wieder auf mich. „Und?“
„Es ist wirklich schwierig“, murmelte ich.
Sein Gesichtsausdruck wurde wieder weicher. „Du möchtest mir etwas sagen.“ Es war eher eine Feststellung als eine Frage.
"Ja."
„Weiter.“
„Nun, es ist eher so, dass ich etwas fragen möchte. Wie ist es, schwul zu sein?“, platzte ich mit dem letzten Teil heraus.
„Warum willst du das wissen?“, fragte er leise.
„Nun, ich bin auch schwul.“
Ich hatte es gesagt. Zum ersten Mal. Ems zählte nicht.
Er sagte lange nichts. Stattdessen starrte er lange aus dem Fenster. Dann seufzte er.
„Woher weißt du, dass du schwul bist?“ Ich sah ihn nur an. „Okay. So wie du das gesagt hast, vermute ich, dass du noch nie etwas mit jemandem gemacht hast?“ Ich nickte. Ich wollte nicht sprechen. Ich traute meiner Stimme nicht. „Oh Gott“, sagte er. „Was soll ich dir sagen?“ Er stand plötzlich auf, ging zum Fenster und starrte hinaus.
Schließlich drehte er sich um und sah mich wieder an. Er lächelte leicht. „Du hast keine Ahnung, Ben, was für eine Versuchung du da sitzt.“ Beunruhigung und Bestürzung müssen sich in meinem Gesicht gezeigt haben. Mein Lächeln wurde trauriger. „Nein, es ist okay, du bist völlig in Sicherheit.“
"Warum?"
„Warum, Ben? Weil ich unschuldige Sechzehnjährige nicht ausnutze.“
„Woher weißt du, dass ich so unschuldig bin?“, fragte ich, plötzlich wieder mutig. Er sah mich nur an, lächelte und schüttelte den Kopf.
„Selbst in meinen Fantasien, Ben, klopfen keine attraktiven Sechzehnjährigen mitten am Nachmittag an meine Tür und verlangen verrückten, leidenschaftlichen Sex.“
„Ja, schon“, murmelte ich. Er beschämte mich zutiefst. War ich attraktiv?
Er kam und setzte sich wieder an den Tisch. „Oh, Ben, was sollen wir nur mit dir machen?“
„Es besteht kein Grund, herablassend zu sein.“
„Tut mir leid.“ Er verstummte. „Hören Sie, ich bin nicht der Richtige, um Ihnen Ratschläge zu geben.“
"Warum nicht?"
„Ich weiß es nicht. Ich verstecke mich noch immer tief im Schrank, wie Sie vielleicht schon vermutet haben, und habe nicht den Wunsch, mich zu outen.“
"Warum?"
Er sah mich scharf an, als wäre ich unverschämt. Na ja, das war ich wohl auch. „Weil, Ben, weil. Weil ich nicht gut darin bin, emotionale Bindungen einzugehen. Weil die Leute, die ich mag, normalerweise nicht auf mich stehen. Weil ich letztendlich Angst davor habe.“
„Du hast keine Angst, mit mir zu reden.“ Ich weiß nicht, was über mich kam. Es war, als würde ich den Spieß umdrehen.
„Du wirst mir nicht glauben, Ben. Aber du bist die erste Person, mit der ich jemals darüber gesprochen habe.“
Jetzt war ich an der Reihe, zu staunen. „Aber – als du jünger warst –“
„Als ich jünger war, war das anders. Es wird nie akzeptiert werden – aber heute ist es mehr akzeptiert als früher. Trotzdem – mit wem redest du? Such dir die falsche Person aus und …“ Wieder das kleine Lächeln. „Warum hast du mich ausgewählt und nicht jemanden in deinem Alter?“
Ich seufzte. „Denn wenn ich falsch rate, werde ich geoutet.“
"Genau."
Das lief nicht so, wie ich es erwartet hatte. Wohlgemerkt, ich wusste nicht, was ich erwartet hatte. Aber nicht das.
„Hör mal, Ben, du kannst jederzeit gerne vorbeikommen und mit mir reden.“ Er sah auf die Uhr. „Ich habe nur in fünfzehn Minuten einen ziemlich dringenden Termin.“
„Oh.“ Ich sprang auf. Wurde ich etwa abgewiesen?
„Ich meine es ernst, Ben. Sowohl was den Termin als auch das Gespräch betrifft.“
Auch er stand auf und ging in den Flur. Ich folgte ihm. Er nahm seine Autoschlüssel von einem kleinen Tisch.
„Ich werde in Zukunft eine andere Kasse wählen.“
„Das musst du nicht“, protestierte ich.
„Mal sehen.“ Er öffnete die Tür, um mich rauszulassen. „Aber du bist jederzeit willkommen.“
"Danke."
Ich ging nach Hause und in mein Zimmer. Es war seltsamerweise eine Erleichterung gewesen, jemandem sagen zu können: „Ich bin schwul.“ Und jetzt wusste ich, dass Tony auch schwul war. Jemand anderes. Ich war nicht ganz so ein einsamer Freak. Wobei, Tony war nicht gerade das beste Vorbild. Trotzdem.
Und zum ersten Mal erzählte ich es Ems nicht. Eigentlich war es eine Art Einbahnstraße. Ich glaube, ich habe es ihr schließlich etwa drei Monate später erzählt, als sie mir erzählte, wie sie ihre Jungfräulichkeit an Mark Rushden verloren hatte. Aber sie erzählte mir erst davon, nachdem sie sich getrennt hatten.
Etwa eine Woche später sah ich Tony wieder. Als er mich an der Tür stehen sah, lud er mich erneut zum üblichen Teekochen ein. Ich merkte, dass Tony feste Gewohnheiten entwickelt hatte – zu viele Jahre allein gelebt, wie er mir später erzählte. Auf dem Küchentisch lagen ein paar Kleinigkeiten – ich hob sie auf und betrachtete sie neugierig. Er sah mich.
„Stollenschuhe“, sagte er.
„Stollenschuhe?“ Was zum Teufel waren das?
„Klampen halten Seile“, erklärte er. „Auf dem Boot.“
„Ach ja. Was für ein Boot ist das?“ Ich erinnerte mich, dass er mir etwas darüber erzählt hatte.
Er stand auf, verließ das Zimmer und kam mit ein paar aus einer Yachtzeitschrift ausgeschnittenen Seiten zurück – einem Artikel über etwas namens Rhodes 30.
„30 bedeutet dreißig Fuß lang“, erklärte er.
Ich las den Artikel durch, während er an seinem Tee nippte. Dann: „Lust auf ein Wochenende am Meer?“
Diese Idee kam völlig überraschend. Und plötzlich war ich wieder paranoid. Allein mit ihm auf einem Boot. Belästigt werden. Oder Schlimmeres. Er musste das alles in meinem Gesicht gesehen haben.
Steif sagte er: „Vielleicht keine gute Idee.“
„Ich habe keine Ahnung von Booten“, protestierte ich. Aber wir wussten beide, dass das nicht der wahre Grund war.
„Das ist kein Problem. Normalerweise segle ich allein. Eine Crew ist nur ein Bonus.“
„Machst du alles alleine?“, fragte ich. Da fiel uns beiden gleichzeitig die Doppeldeutigkeit auf.
„Ja“, sagte er mit ernster Miene. Ich kicherte.
„Ich auch.“ Ich hielt inne. Dann: „Warum nicht?“ Dann fiel mir ein Haken ein. Die Logistik.
Entweder war mein Gesichtsausdruck viel zu leicht zu durchschauen, oder Tony war sehr scharfsinnig. „Was ist los?“, fragte er.
„Eltern“, sagte ich. „Ich brauche eine Ausrede, wenn ich wegfahre.“
„Ah“, sagte er, plötzlich wieder vorsichtig. „Jede beliebige Geschichte, solange sie mich nicht betrifft.“ Ich sah ihn an, verständnislos. Er seufzte. „Das Letzte, was ich brauche, ist ein wütender Elternteil vor meiner Tür, der mich als Perversen beschuldigt, der ihren Sohn missbraucht hat.“
Ja, ich habe verstanden, was er meinte. „Egal, welche Geschichte ich ihnen erzähle, sie ist nur eine Vertuschung. Es sei denn, du willst wirklich, dass ich sage, dass ich mit dir gehe.“
„Und wie erklärst du mich deinen Eltern?“
„Ich kann nicht.“
Er dachte darüber nach und seufzte. „Okay. Denk dir eine Geschichte aus. Aber mach sie gut. Eine schlechte Story ist schlimmer als gar keine. Denn sie zeigt, dass du etwas zu verbergen hast.“
Mach es einfach, dachte ich. Je weniger Details, desto weniger Stolpersteine. Also sagte ich beim Abendessen zu Hause ganz beiläufig: „Erinnerst du dich, dass ich Darren erwähnt habe? Vom College?“
„Nein, Liebling.“
Nicht gerade überraschend, da er nicht existierte.
„Er ist derjenige, der die Theatergruppe verlassen musste. Probleme mit seiner Arbeit. Ich habe ihm bei einigen Aufsätzen geholfen. Nun ja, sie haben anscheinend eine Jacht, und er hat mich gefragt, ob ich mit ihnen ein Wochenende lang segeln gehen möchte.“
Das erregte ihre Aufmerksamkeit. „Aber du weißt doch nichts vom Segeln, Liebes.“
„Also, ich glaube nicht, dass man mich wegen meiner Segelkenntnisse mitgenommen hat.“ Was sicherlich stimmte.
Papa lenkte das Thema ab, was eine Erleichterung war. „Wo bewahren sie es auf?“
„Unten in Gosport.“
„Wo ist das?“, fragte Mama.
„Im Hafen von Portsmouth“, sagte Dad zu ihr. „Was für eine Yacht ist das?“, fragte er mich.
Ich zuckte mit den Achseln. „Es ist ungefähr neun Meter lang“, sagte ich ihm, absichtlich vage.
„Das ist eine angemessene Größe.“
„Brauchst du nicht eine Menge Zeug?“, fragte Mama.
Als würde er eine Liste herunterlesen, die man mir gegeben hatte: „Darren sagte: Turnschuhe, Wechselkleidung, etwas Warmes, etwas Wasserdichtes. Handtuch.“ Ich hielt inne und zuckte mit den Schultern. „Das ist alles.“
„Nun, das haben Sie alles. Wann hat er es gesagt?“
„Dieses Wochenende.“ Es war Dienstag.
„Oh. Also, wir machen doch nichts, oder, Graham?“
„Julies Party.“
Julie war Mamas Schulfreundin; sie blieben immer noch in Kontakt. Sie feierte ihren zwanzigsten Hochzeitstag. Mama war Brautjungfer gewesen.
„Nicht Bens Ding“, sagte Dad.
„Nein, ich glaube nicht.“
„Haben Sie eine Kontaktnummer?“
Ich täusche Unschuld vor. „Ich habe seine Festnetznummer nicht. Aber ich habe seine Handynummer in meinem Telefon. Und du hast meine.“
Papa grunzte. „Schätze schon.“
Und das war's. Ich rief Tony noch am selben Abend an. „Es läuft“, sagte ich ihm.
"Sicher?"
„Auf jeden Fall. Freitag, Viertel nach vier.“
"OK."
Mama und Papa wollten wissen, ob ich abgeholt werde. Ich schüttelte den Kopf. „Sie wohnen im Cambridge Drive. Ich fahre mit dem Fahrrad hin.“
Cambridge Drive war zwei Straßen weiter von Tony.
„Hast du etwas Geld für Notfälle?“
„Zwanzig Pfund. Und Sie haben meine Telefonnummer, falls Sie mich kontaktieren möchten.“
„Okay, dann wünsche ich dir eine schöne Zeit, Liebling.“
„Danke. Tschüss.“
Es schien zu einfach. Wie Tony später zu mir sagte: „Willkommen in der Schwulenwelt. Täuschung und Betrug.“ Das fand ich etwas übertrieben. Ich hatte zwar ein leichtes Gewissen, weil ich Mama und Papa hintergangen hatte, aber ich rationalisierte es mit dem Gedanken: Wenn ich heterosexuell wäre und ein schmutziges Wochenende mit einem Mädchen geplant hätte, hätte ich ihnen das doch wohl nicht erzählt, oder? Die Frage war: War es ein schmutziges Wochenende? Ich meine, wenn Tony etwas anfangen würde, würde ich ihn lassen? Da ich ihn inzwischen kannte, rechnete ich damit, dass er sofort einen Rückzieher machen würde, wenn ich nein sagte. Ich meine, es war nicht so, als wäre er nicht abstoßend oder so, auch wenn er ziemlich alt war. Aber er war nicht ganz das, was ich mir als erstes Date vorgestellt hätte.
Ich würde es nehmen, wie es kam, dachte ich. Mit dem Strom schwimmen und so. Also, Freitagnachmittag, zurück vom College, schnell umziehen, meine Tasche schnappen, Mama einen Kuss auf die Wange geben, aufs Rad und rüber zu Tony. In den großen roten Wagen, runter an die Küste. Wir redeten nicht viel unterwegs. In den Yachthafen, aufs Boot. Es schwankte ziemlich beängstigend, als ich einstieg. Das einzige Mal zuvor war ich auf See gewesen, auf einer Fähre von Dover, und das war nicht ganz dasselbe. Tony grinste, als er mein Gesicht sah.
„Du wirst dich daran gewöhnen.“
Ich habe mich so nützlich gemacht, wie ich konnte. Man braucht keinen enormen IQ, um herauszufinden, wie man eine Abdeckung von einem Segel entfernt.
Es war noch recht früh im Jahr und nicht besonders warm. Ich war froh, dass ich eine Fleecejacke dabei hatte. Und Tony gab mir eine Jacke zum Überziehen. Manchmal war es etwas beunruhigend: So viele andere Boote waren da, und wir schaukelten hin und her oder neigten uns beim Segeln. Allerdings wehte eine leichte Brise.
Tony brachte uns zu einem Ort namens Beaulieu.
„Ich kann dort oben einen Liegeplatz benutzen.“
Es war ein Fluss voller Boote, die alle an Bojen festgemacht waren. Wir kamen an ein leeres Boot, und Tony schickte mich mit einem Haken nach vorne – zum Bug –, um ein ekliges, schleimiges Seil aufzuheben.
„Dafür gibt es eine Crew“, sagte er mir fröhlich.
Auf dem Wasser war er ein anderer Mensch. Jedenfalls anders als die Leute, die ich bisher gesehen hatte. Entspannter, er tat etwas, das ihm Spaß machte.
Als wir zu Abend gegessen und uns abgewaschen hatten, war es spät. Er bot mir ein Glas Wein zum Abendessen an, und ich nahm es etwas widerwillig an.
„Nein“, sagte er, „es ist nichts drangetan, und ich werde Sie nicht betrunken machen und Sie ausnutzen.“
„Bin ich so offensichtlich?“, fragte ich ihn.
Er zuckte die Achseln. „Das habe ich auch schon erlebt, als ich in deinem Alter war. Ich war genauso paranoid.“
"Oh."
Ich war damals nicht wirklich ein Weinkenner. Ich fand, er schmeckte – na ja, nicht scheußlich, aber sicher nichts, was ich zum Vergnügen getrunken hätte. Tony schien seinen jedoch zu genießen.
Er holte Bettdecke und Laken heraus, und ich richtete mir ein Bett auf dem Sofa in der Hauptkabine. Tony schlief immer in der Vorderkabine. Es war seltsam, auf einem Boot an einer Anlegestelle zu schlafen. Es war nie ganz still. Ich war nicht seekrank gewesen oder so, aber die Bewegung ließ mich fragen, ob betrunken so war. Ich war noch nie richtig betrunken gewesen – jedenfalls noch nicht. Letzten Sommer war ich auf einer Hochzeit angeheitert und musste auf dem Heimweg im Auto ausschlafen. Mama und Papa amüsierten sich mehr darüber.
Irgendwann schlief ich ein, wachte aber immer wieder auf. Einmal hörte ich Tony herumlaufen. Es war noch dunkel. Er kam in den Salon und blieb eine Weile an der Treppe stehen und schaute in die Nacht hinaus. Ich konnte gerade noch seine Silhouette vor dem Nachthimmel erkennen. Dann drehte er sich um und kam zurück. Er blieb bei meiner Koje stehen.
„Ben?“, flüsterte er.
Ich sagte etwas – ich weiß nicht genau was. Plötzlich verkrampfte sich mein Magen. Er setzte sich auf die Pritsche, und ich rückte ein wenig zur Seite, um ihm Platz zu machen. Ich wusste, was jetzt passieren würde. Ich wusste, wenn ich zusammenzuckte oder irgendetwas sagte, würde er mich in Ruhe lassen. Ich versteifte mich – auch da unten –, als seine Hand unter die Decke kam. Er begann mich zu streicheln. Zum ersten Mal seit damals mit Ems. All diese nächtlichen Fantasien. Er war sanft. Ich hob meine Hüften und zog meine Boxershorts herunter. Ich war – ich war halb erregt, halb krank. Trotz der Dunkelheit kniff ich die Augen zusammen. Nach ein paar Minuten fing er an. Es schien ewig zu dauern, bis er kam. Er hatte ein Taschentuch bereit. Als er fertig war, lag ich immer noch steif da und rührte mich nicht, außer keuchend. Seine Hand zog sich zurück. Ich rührte mich immer noch nicht. Schließlich stand er auf und ging zurück in seine Kabine. Ich zog meine Boxershorts wieder hoch und starrte ins Dunkel, während ich nachdachte. Ich hatte die körperliche Erleichterung genossen. Er hatte nicht versucht, mich zu drängen. Aber – aber irgendwie fühlte es sich völlig falsch an. Ich wusste nicht, warum. Was war denn so schlimm an einem schnellen Handjob? Schließlich hatte ich das selbst schon oft genug gemacht. Ich wusste nicht, ob ich mehr oder weniger erwartet hatte. Schließlich schlief ich wieder ein.
Als ich aufwachte, schien die Sonne in die Kabine. Tony konnte ich nicht sehen. Ich sprang aus dem Bett und zog mich so schnell wie möglich an. Ich pinkelte kurz und wusch mich. Dann ging ich an Deck. Tony saß an der Ruderpinne, rauchte eine Zigarette und hielt eine Tasse Kaffee in der Hand. Ich hatte ihn noch nie rauchen sehen. Ich schätze, er sah meinen Gesichtsausdruck. Verdammt, schon wieder zu leicht zu durchschauen.
„Eine üble Angewohnheit, nicht wahr?“, sagte er im Plauderton und warf das Ding über Bord. „Ich gönne mir das nicht oft.“ Ich sagte nichts und setzte mich ans andere Ende des Cockpits. Es war warm in der Sonne – ich spürte sie auf meiner Haut. Andere Boote fuhren den Fluss auf und ab.
„Tut mir leid“, sagte er abrupt.
Ich sah ihn an und versuchte, meinen unschuldigsten Gesichtsausdruck aufzusetzen. Daran musste ich noch arbeiten. „Wozu?“, fragte ich überrascht. Er sah mich an, als hielte er mich wirklich für dumm. Er brauchte nicht lange, bis ich rot wurde und nach unten blickte.
„Ja, also“, murmelte ich.
„Das hätte ich nicht tun sollen.“
"Warum nicht?"
Er sah mich noch einmal an. „Weil ich mich schäme. Weil du dich auch schämst, trotz der Tat. Ich hätte vernünftiger sein sollen.“
Ich glaube, es war sein Mangel an Selbstbeherrschung, der ihn mehr als alles andere zu schaffen machte. Ich zuckte erneut mit den Achseln. „Es war keine große Sache.“
„Hat es Ihnen damals nicht einmal Spaß gemacht?“, sagte er ziemlich wütend.
Das ging alles völlig schief. „Hör zu“, sagte ich, „wir reden später darüber, wenn du willst. Aber ich hätte gern etwas Frühstück, und dann können wir segeln gehen.“
Auch das ließ ihn erstarren. Dann: „Ja, okay.“
Wir taten alles fast schweigend. Die ganze Sache hing noch wie eine große schwarze Wolke über uns. Wir legten ab, fuhren den Fluss hinunter und begannen zu segeln. Das begann sich zu bessern. Er entspannte sich etwas mehr und begann, Spaß an seiner Arbeit zu haben. Er begann mir zu zeigen, wie man das Boot steuert, die Segel im Auge behält und so weiter. Er war gut.
„Sie hätten Lehrer werden sollen“, bemerkte ich beiläufig.
Oh je. Er verkrampfte sich erneut für einen Moment. „Das war ich auch mal.“
„Oh.“ Ich wusste nicht, was ich sagen sollte.
Er seufzte. „Nein, ich habe keine Jungen belästigt.“ Er warf mir einen leicht schiefen Blick zu, und ich grinste zurück. „Das Problem ist, man kann ihnen trotzdem zu nahe kommen. Das ist nicht gut für sie und war auch nicht gut für mich. Und ich wusste nie, ob ich eines Tages zu weit gehen würde. Deshalb dachte ich, das Sicherste wäre, auszusteigen.“
„Ah. Stimmt. Und was machst du jetzt?“
„Freelance. IT“ Dann: „Achtung, wir müssen wenden.“
Seltsamerweise schien dieses kleine Geständnis seine Stimmung aufzuhellen. Wir ankerten irgendwo zum Mittagessen. Der Wind legte sich. Wir fuhren mit dem Motor zurück zum Liegeplatz. Bei ausgeschaltetem Motor war es friedlich. Tony trank ein Glas Wein. Ich trank eines, um ihm Gesellschaft zu leisten. Wir redeten nicht. Aber die Atmosphäre war entspannter.
Der Tag war ziemlich anstrengend gewesen, und ich war müde. Ich fing an zu gähnen und konnte nicht mehr aufhören. „Komm“, sagte Tony. „Wir bringen dich besser ins Bett.“ Er blieb noch etwas draußen und trank den Wein aus. Ich wachte kurz auf, als er herunterkam. „Nacht“, murmelte ich. „Nacht“, sagte er im Vorbeigehen.
Weil ich so früh ins Bett gegangen war, wachte ich auch früh auf. Der Himmel draußen war kaum grau. Ich wusste nicht, dass Vögel so laut sein können. Es gab überhaupt keine anderen Geräusche. Ich lag im Bett und dachte nach. Ich nahm meinen ganzen Mut zusammen. Ich würde ihn brauchen. Ich dachte noch ein bisschen nach.
„Wenn die Tat vollbracht ist, dann am besten schnell.“ Oder Worte in diesem Sinne.
Ich warf die Bettdecke beiseite, kletterte von der Koje, zog mein T-Shirt aus und ließ meine Boxershorts fallen. Leise und nackt tapste ich über das Deck zur Vorderkabine und öffnete vorsichtig die Tür. Tony schlief unter der Bettdecke. So schnell und leise ich konnte, kletterte ich zu ihm unter die Decke. Er schreckte hoch.
"Was ...?"
Dann erstarrte er. Ich spürte, wie er sich anspannte. Ich legte mich neben ihn, rührte mich nicht, wieder mit diesem Gefühl – halb aufgeregt, halb krank. Langsam spürte ich, wie er sich wieder entspannte. Dann: „Ich glaube, du gehst besser zurück in deine Koje, Ben.“
Ich glaubte ihm nicht. Ich glaubte nicht, dass er es ernst meinte. Er sagte es einfach nur. Ich lag da, und die Stille zog sich in die Länge. Doch ich spürte, wie ich zusammenbrach. „Ben“, sagte er leise. „Deine eigene Koje.“
„Tony“, begann ich.
„Nein, das bin ich.“
Er lag da, regungslos, ohne mich zu berühren, und wartete. Ich spürte, wie mein Gesicht rot wurde. Ich war völlig verwelkt.
Noch einmal: „Ben.“ Seine Stimme klang schärfer.
„Schon gut, schon gut, ich gehe.“
Ich schwang mich von der Koje, die Demütigung brannte tief. Ich stapfte zurück in die Kabine. Ich atmete schwer, schluchzte fast, innerlich schmerzte es. Ich zog mir etwas an und ging nach draußen. Die Sonne ging gerade am Horizont auf. Es war ein wunderschöner Morgen. Leider war ich nicht in der Verfassung, ihn zu genießen. Langsam, ganz langsam, bekam ich mich wieder unter Kontrolle. Vielleicht hatte Ems das an jenem Sommernachmittag vor zwei Jahren empfunden. Zurückweisung. Als ich daran gedacht hatte, da im Dunkeln im Bett liegend, dachte ich, ich würde ihm einen Gefallen tun. Ben, der mir seinen Körper anbot. Da bist du ja, war das nicht nett von mir? Ich hatte erwartet – was hatte ich erwartet? Ich hatte alles erwartet, nur nicht das, was passierte. Und ich wollte unbedingt wieder seine Hände spüren – nicht nur da unten, sondern überall. Wirklich herausfinden, wie sich was anfühlt – nicht dieses Fummeln von gestern Abend.
Nach etwa einer Viertelstunde erschien Tony in der Luke. Er hielt zwei Tassen Kaffee in der Hand. „Hier“, sagte er sanft. Er setzte sich und sah mich mit einer Mischung aus Belustigung und Sorge an. Scheiß drauf! Ich wollte nicht ausgelacht werden.
„Ben?“