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Noch ein Jahr. Noch ein Semester. Immer das Gleiche. Gähn. Langweilig.
Und das nach so einem Sommerurlaub. Sechzehnter Geburtstag vor einem Monat. Und ein paar andere unvergessliche Ereignisse. Hauptsächlich dank Lucy, Jason, Kevin, Sue. Und ein, zwei anderen. Einschließlich dem Jungen im Hotel in Florida, dessen Namen ich nie herausgefunden habe. Ach, Jungs und Mädchen. Und wofür wir geschaffen sind. Ich bin nicht wählerisch. Allesfresser, wenn man so will. Bei Mädchen ist es natürlich einfacher. Die Geometrie ist einfacher. Bei Jungs muss man … erfinderischer sein.
Und die Schule. Tja. Nur Jungs, fürchte ich. Und ganz leise. Es gibt ein paar Jungs, die was machen. Aber nicht so viele. Und die Schwierigkeit ist, herauszufinden, welche. Sonst wird man als „schwul“ abgestempelt. Kein Abdruck, den man sich in der Schule anhören möchte. Der arme alte Wes – er hat sich den Falschen ausgesucht, um etwas mit ihm zu machen. Er wurde regelrecht beschimpft. Die Leute flüsterten, murmelten und brüllten „Schwul!“, bis er anfing, zurück zu flüstern, murmelten und „Verpisst euch!“ zu schreien. Irgendwann hatten sie es satt und suchten sich jemand anderen zum Ärgern. Aber es war nicht schön, solange es anhielt. Ich wollte nicht, dass mir so etwas passiert. Wohlgemerkt, Wes war ein Opfer der Natur. Wäre es nicht das gewesen, wäre es etwas anderes gewesen.
Und als ich mich beim ersten Appell im versammelten Haus umsah, dachte ich, es gäbe sowieso nicht viele, mit denen ich etwas unternehmen wollte. Es waren elf andere Jungs in meinem Jahrgang. Ich schätzte, mindestens sieben oder so hätten mich geschlagen, wenn ich es versucht hätte. Und dann gab es noch das halbe Dutzend, das sowieso noch völlig unreif war. Und man könnte sagen, das sind dreizehn von elf. Nun ja, da gab es einige Überschneidungen.
Ein oder zwei im Jahr darüber vielleicht ... und als ich mich umsah, sah ich einen der Removes – er war in den Ferien aufgewachsen. Vielleicht ... nun, die Zeit würde es zeigen. Aber es sah so aus, als würde ich in ein paar Wochen auf einem Kontinent leben und enthaltsam sein.
Na ja, das dachte ich jedenfalls. Bis zur ersten Stunde am Morgen. Chemie. Wir lungerten draußen herum, weil Ratty noch nicht aufgetaucht war. Na ja, er hieß nicht wirklich Ratty, sondern Mole. Dr. Mole. Aber Ratty … aus „Der Wind in den Weiden“? Und der passte auch zu ihm. Nicht, dass er ein schlechter Lehrer gewesen wäre. Er kannte sich aus. Korrigierte die Arbeiten. Beantwortete Fragen. War etwas nachlässig mit der alten Disziplin. Na ja. Da standen wir also, tummelten uns und warteten auf ihn. Und ich sah jemanden, den ich vorher nie bemerkt hatte.
Ich muss ihn schon mal gesehen haben – ich weiß, dass es in unserem Jahrgang etwa hundertzwanzig Schüler gibt, aber im dritten Jahr muss ich sie alle gesehen haben. Aber letztes Jahr war er nicht dabei. Natürlich nicht in der Oberstufe. Er muss nach den Prüfungen im letzten Sommer versetzt worden sein. Ich kannte allerdings seinen Namen nicht.
Er stand etwas abseits von den anderen. Immerhin ein neuer Junge in der Truppe. Sah auf seine Krawatte. Er war im Nachbarhaus, aber er sagte mir trotzdem nichts. Und ich konnte mir nicht erklären, warum er mir nicht schon früher aufgefallen war. Groß. Blond. Blaue Augen. Ja, ja. Ich weiß. All die Klischees. Aber da war noch mehr. Das Haar war lang und glatt und fiel ihm in die Stirn. Allerdings nicht zu lang. Ein leicht verlegener Blick. Er stand da mit gesenktem Blick. Und, wie gesagt, groß. Seine Beine schienen in dieser schwarzen Flanellhose endlos lang zu sein. Ich konnte mir diese Beine vorstellen … lang, glatt, haarlos. Lecker. Ich musste schlucken und wegschauen. Ein leichtes Unbehagen in der Boxershorts-Region. Ich wollte nicht gesehen werden, wie ich mich zurechtrückte.
Dann tauchte Ratty auf und schloss die Tür auf. Alle anderen strömten herein, aber ich blieb zurück. Genau wie – wer auch immer er war. Das bedeutete, dass alle Schwerstklässler direkt in die hintere Reihe gingen – und als ich ihm folgte, war nur noch ein Schreibtisch frei, ganz vorne. Der Raum hatte Tische statt Schreibtische, eigentlich zwei an einem Tisch. Und so konnte ich mich ganz lässig neben ihn setzen. Nicht, dass es normalerweise mein Stil gewesen wäre, vorne zu sitzen. Ich selbst war eher ein Typ für die hinteren Reihen. Aber warum sollte ich mir die Gelegenheit entgehen lassen?
Dann ging Ratty die Liste durch und rief die Namen auf.
„Taylor?“
"Herr."
Taylor. Na ja, da stand die Hälfte seines Namens. Ich versuchte, einen Blick auf seine Akte zu werfen. M. Taylor stand vorne drauf. M? Mike? Mark? Was sonst? Murgatroyd? Das fand ich irgendwie nicht. Und seine Hände. Sie waren genauso sexy wie der Rest von ihm. Lang, dünn. Das ist eine Sache an mir, die ich nicht mag. Kleine, kurze Finger; breite Hände. Nun ja, man kann nicht alles haben. Obwohl M. Taylor es anscheinend hatte.
Nächste Frage. Hat er was gemacht? Wobei, Sachen machen war ziemlich langweilig. Na ja, nach dem, was ich die Sommerferien über größtenteils gemacht hatte. Es gab diese ungeschriebenen Regeln. Hosen offen und Boxershorts 15 Zentimeter runtergezogen. Keine Berührungen, außer dem anderen an den Schwanz zu fassen und ihm einen runterzuholen. Außer es war dunkel, nachts im Haus, wenn die anderen im Pyjama waren oder so. Wie bei meinem ersten Mal. Anfang letzten Jahres. Ben – einer aus der Unterstufe – erwischte mich auf dem Boden liegend. Und ich verstand nicht, warum er mich nicht sofort zurückgeschickt hatte. Oder mich gemeldet hatte. Bis … nun ja, es war eine interessante Offenbarung. Und noch eine dieser ungeschriebenen Regeln: Du nimmst mich, ich nimm dich. Und er war groß. Ziemlich groß, verglichen mit mir. Nicht, dass ich seitdem nicht ein bisschen gewachsen wäre, wohlgemerkt. Und wir hatten danach noch ein paar Mal … bis er eines Nachts sagte, nein, er hätte jetzt eine Freundin, vielen Dank. Ich habe den Zusammenhang nicht gesehen. Die Freundin war nicht da und verfügbar, oder? Und ich schon. Aber so ist es nun mal.
Das andere Problem mit M. Taylor war, dass er in einem anderen Haus war. Das machte es viel schwieriger, alles vorzubereiten. Ich konnte nicht mitten in der Nacht in Boxershorts und T-Shirt zum Schulhaus rüberlaufen. Nicht, wenn wir um halb elf eingesperrt wurden. Und ich hätte nicht einmal die Möglichkeit gehabt, in den Badezimmern etwas vorzubereiten – ich erinnerte mich an die ziemlich interessante Dusche, die ich mal gehabt hatte …
Aber ich war etwas voreilig – da saß ich neben einem Jungen, mit dem ich noch nie gesprochen hatte, und plante schon eine Verführung. Und Sex in der Schule auch. Ich weiß nicht, wie ich in zwei Jahren, wenn ich in der Oberstufe wäre, auf den Ort reagieren würde, aber es fühlte sich jetzt schon wie ein Gefängnis an. Kein Sex. Rauchen verboten (na ja, ich jedenfalls nicht wirklich). Kein Alkohol – na ja, okay, ich war minderjährig, aber in zwei Jahren würde ich es nicht mehr sein. Schuluniform tragen. Nachts mit sechzig anderen Teenagern eingesperrt sein. Ja, ich weiß, unter anderen Umständen könnte das lustig sein, aber … durfte das Gelände nicht ohne Sondergenehmigung verlassen. Im Gefängnis durfte man wenigstens rauchen. Und vermutlich auch Sex haben, wenn man jemanden fand, der dazu bereit war. Und wir haben für dieses Privileg bezahlt! (Zumindest unsere Eltern.)
Aber Ratty brabbelte schon wieder. Kovalente und ionische Bindungen. Ich seufzte und griff nach Stift und Block, um mir ein paar Notizen zu machen.
Und ich vergaß M. Taylor nach der Stunde. Naja, nicht ganz. Ich erinnerte mich spät am Abend an ihn, als ich im Bett lag und … na ja, du weißt schon was. Ich stellte mir sein Gesicht in Nahaufnahme vor, als ich ihn langsam und entschlossen zum Höhepunkt brachte. Eines der Dinge, die mich anmachten, war es, die Gesichter von Jungen zu beobachten, wenn sie kamen … die Lippen geöffnet, die Augen geschlossen, das schwere Atmen, das Keuchen … und ich hatte im Sommer viel Übung darin gehabt.
Es war seltsam, wie es zuerst passierte. Ich schlenderte zu Hause durch das Einkaufszentrum – so eine Art Einkaufszentrum, nur dass es nicht so recht in die Stadt passte. Ein Kev fiel mir ins Auge. Für alle, die sich nicht in meinen sozialen Kreisen bewegen: Ein Kev ist ein Einheimischer. Ein Bauerntölpel. Keiner von uns. Sie tragen weiße Socken und Turnschuhe und sprechen anders. Alle Konsonanten verschwanden. „Was gehst du denn da?“ Das war ein typischer Kev, als ich ihn musterte. Turnschuhe und weiße Socken. Eine dieser Jacken mit Kapuze, gefüttert mit Kunstpelz – wie nennt man die noch gleich – Parkas? Er lehnte am Schaufenster von Dixons und starrte in die Menge. Aber als ich ihn ansah, hielt er meinem Blick stand. Bei Kevs bedeutet das normalerweise eine Herausforderung. „Wen schaust du denn an, du Schwuchtel?“ Aber Kevs forderten einen nur heraus, wenn eine Gruppe da war. Dieser hier war allein. Und er sah nicht so kräftig aus.
Also wurde ich langsamer. Immer noch der Blickkontakt. Ich blieb stehen und starrte in Dixons Fenster. Naja, nicht wirklich. Aber es gab mir eine Ausrede. Dann schaute ich wieder zur Seite. Und er starrte mich immer noch an. Aber nicht mit einem „Was guckst du denn?“-Blick. Ich nickte. Leicht. Er nickte zurück. Also, was nun? „Willst du mit zu mir kommen?“
Naja, nicht ganz. Aber so kam es schließlich. Und er war bemerkenswert begeistert. Er brachte mir in den nächsten Wochen einiges bei. Wohlgemerkt, ich habe ihm auch einiges beigebracht. Und er hatte einen ... interessanten ... Freundeskreis. Nicht, dass ich alle mochte. Aber einige waren ... sehr interessant. Und wenn man sie kennenlernte, gab es oft einen Dreier bei ihm. Sehr praktisch. Mutter alleinerziehend, den ganzen Tag arbeitend. Und Jason (er hieß nicht wirklich Kevin, obwohl einer der Jungs, denen er mich vorstellte, Kevin hieß) hatte einen Schlüssel und die Wohnung für sich allein ... was einer der Gründe war, warum ich so einen schönen Sommer hatte.
Aber genug davon. Jason und seine Freunde waren weit weg. M. Taylor nicht. Unsere nächste Chemiestunde war aber erst am Donnerstag. Und wir setzten uns auf dieselben Plätze wie beim letzten Mal. Ziemlich konservative Jungs. Ratty hatte uns schon vorbereitet – erste Stunde des Semesters! Ich sah, wie M. Taylor seine aus dem Ordner zog. Dieser M – ich hatte ihn nicht einmal in der Schülerliste nachgeschlagen. Das hätte mir gesagt. Seine Handschrift war etwas groß und krakelig. Na ja, nicht immer perfekt. Und ich konnte ein paar Fehler sehen. Ich beugte mich vor und zeigte auf eine seiner Antworten.
„Es heißt Na2SO4 und nicht NaSO4. Natrium ist eins positiv, Sulfat zwei negativ.“
"Oh."
„Und da nochmal, mit Natriumcarbonat. Derselbe Fehler.“
"Rechts."
Er nahm einen Stift heraus und kritzelte an den richtigen Stellen eine „2“, dann drehte er sich zu mir um und lächelte.
"Danke."
Ah, das Lächeln hat sich gelohnt. Aber das habe ich ihm nicht gesagt.
„Haben Sie das schon einmal gemacht?“
„Einige. Letztes Jahr.“
„Oh. Ich war damals im zweiten Satz. Wir haben überhaupt nicht darüber gesprochen.“
Ich zuckte die Achseln. „Wenn man den Dreh erst einmal raus hat, ist es ganz einfach.“
"Sicher."
Ich blickte auf und sah, dass Ratty uns beide ansah. Ich schenkte ihm mein süßestes Lächeln und hielt den Mund. Aber ich war zufrieden mit mir, dass ich M. Taylor in meine Schuld gebracht hatte. Ich wusste, dass meine Chancen, bei ihm etwas zu erreichen, eher gering waren, aber ich wollte seine Gesellschaft genauso gut genießen, wenn ich die Gelegenheit dazu hatte.
Und nach der Stunde blieb er zurück und lauerte mir auf, als wir hinausgingen.
„Nochmals vielen Dank dafür“, sagte er.
"Keine Sorge."
„Nicht jeder würde so mithelfen.“
Ich packte ihn am Ellbogen. Näher würde ich ihm nicht kommen. „Hey, wozu hat man Freunde?“
Das brachte ihn zum Grinsen. Und dieses Grinsen ließ mich ihn noch mehr begehren. Runter, Junge!
„Ich muss jetzt los. Bis später.“
"Ja."
Aber ich sah ihn nicht in der nächsten Chemiestunde wieder, sondern am Abend. Ich kam gerade von der Chorprobe zurück (vielleicht ein Chorknabe, aber kein bisschen engelsgleich) und hatte mir eine der Anschlagtafeln angesehen. Dann eine Abkürzung zurück zum Haus. Ich sage Abkürzung: Sie führte eigentlich über einen Waldweg. Und zwischen den Bäumen sah ich plötzlich ein mattes rotes Glühen. Ein Raucher! Rauchen strengstens verboten. Diese Lehrer, die sich ein Leben aufbauen mussten, trieben sich manchmal nachts herum und versuchten, Leute zu fangen. Ich dachte, ich könnte ein bisschen Unfug stiften.
So leise ich konnte (und das will nicht viel heißen), schlich ich auf das Licht zu. Wer auch immer es war, musste taub gewesen sein, um mich nicht zu hören. Dann klopfte ich ihm auf die Schulter. Er wirbelte herum und versuchte, die Zigarette zu verstecken. Dann sah ich, wer es war: M. Taylor.
„Gut, dass es nicht Hogge war“, sagte ich zu ihm und meinte damit seinen Hausmeister.
„Tom!“
Er kannte also meinen Namen. Er war mir einen Schritt voraus. Wie hatte er das herausgefunden? Hatte er ihn in meinen Büchern gesehen? Aber vielleicht wusste er es ja schon – schließlich waren wir beide schon seit über zwei Jahren auf der Schule.
„Ja, das stimmt.“
Er entspannte sich etwas. Ich hätte ihn nicht als Raucher eingestuft. Dafür sah er zu adrett aus. Vielleicht wollte er ein Statement setzen, cool wirken. Aber er war mit niemand anderem zusammen, also konnte es nicht daran gelegen haben.
„Willst du mir dann einen Zug geben?“
Nach kurzem Zögern sagte er: „Sicher. Warum nicht?“
Er hob die Hand und reichte mir die Zigarette. Unsere Finger berührten sich für eine Sekunde.
Ich bin selbst Nichtraucher, aber ich nahm einen tiefen Zug und spürte nach ein paar Sekunden den Nikotinschub. Und als er an der Zigarette zog, die zwischen seinen Lippen lag – ah …
Ich gab es zurück und kommentierte: „Ich hätte Sie nicht als Raucher eingestuft.“
Er zuckte die Achseln. „Nennen Sie es meinen kleinen Akt des Trotzes.“
Und doch ein Rebell. Hinter M. Taylor steckt vielleicht mehr, als man auf den ersten Blick sieht – und mir gefiel, was man sah.
Er gab mir die Zigarette zurück. Diesmal nahm ich nur einen kleinen Zug. Ich wollte nicht süchtig werden. Er nahm sie zurück und nahm einen letzten Zug, bevor er den Stummel unter seinen Füßen zertrat.
„Sag Bescheid, später“, sagte er.
"Sicher."
Und das tat ich. Am nächsten Morgen war es der erste Chemieunterricht. Wir mussten eine praktische Übung machen – wir wollten herausfinden, ob geschmolzenes Bleibromid Strom leitet – und da wir am selben Tisch saßen, war es ganz natürlich, zusammenzuarbeiten. Mich faszinierte ein Paradoxon. Er war einer dieser von Natur aus ordentlichen Menschen in seiner Kleidung. Man nehme zwei Leute und gebe ihnen identische Kleidung, und nach einer halben Stunde kann einer ein einziges Chaos sein: Hemd raus, Krawatte hängt herunter, oberster Knopf offen, Bügelfalten in Hemd und Hose. Andere können makellos aussehen. So war es bei Mark (ich hatte endlich seinen Namen herausgefunden). Seine Schuluniform passte, als wäre sie ihm maßgeschneidert (kein Witz). Keine einzige Bügelfalte in seiner Hose oder seinem Hemd. Doch seine schriftlichen Arbeiten waren krakelig und schlampig, seine praktischen Arbeiten schlampig. Am Ende habe ich das meiste erledigt, während er zusah.
Und das zweite Mal war an diesem Nachmittag auf dem Rugby-Platz. Es war ein Turnier innerhalb des Schulhauses. Normalerweise trauten sie sich nicht, mich auszuwählen, aber sie hatten ungewöhnlich viel Spielermangel. Ich saß mitten in der Dreiviertellinie fest, wo ich am wenigsten Schaden anrichten konnte. Nicht, dass ich schlecht in Spielen gewesen wäre, eher, dass sie mich wenig interessierten. Und da, für School House spielend, stand Mark, in ähnlicher Position auf der anderen Seite. In der ersten Reihe standen wir Seite an Seite. Er grinste mich an. Er war deutlich größer, was ihm einen Vorteil verschaffte. Allerdings sah er genauso spielbegeistert aus wie ich. Aber so konnte ich ihn in Shorts sehen und prüfen, ob seine langen Beine wirklich so glatt waren, wie sie es versprachen. Und das waren sie.
Doch am Ende des Spiels war er nicht mehr so sauber und gepflegt. Jetzt hatte er Schlamm im Gesicht, Grasflecken auf seiner Kleidung. Wohlgemerkt, uns anderen ging es genauso schlecht. Es hatte am Morgen in Strömen geregnet, und der Platz war herrlich matschig, aber Rugby, der berühmte englische Schulsport, ließ sich durch nichts aufhalten. Und School House hatte mit knapp zwei Punkten Vorsprung gewonnen. Nass und schlammig stapften wir vom Feld.
Und das dritte Mal an diesem Abend. Ich saß in der Streichholzschachtel, die die Schule scherzhaft „Fifth Form Studies“ nannte – und die ich teilen musste, um es noch schlimmer zu machen. Dann klopfte es, und Marks Kopf erschien in der Tür. Ich starrte überrascht. Tim, mein Mitschüler, blickte auf und wandte sich dann wieder seinen Büchern zu. Wortlos hob Mark zwei Finger an die Lippen; die unverkennbare Geste eines Zugs an einer Zigarette. Ich nickte und klappte mein Buch zu.
Draußen im Flur sah ich ihn an: Er war wieder sauber; sauber und sah sehr frisch aus. Lecker. Und er hatte mich gesucht. Und sei es nur wegen einer Zigarette. Er hob eine Augenbraue, und ich folgte ihm in die Dunkelheit.
„Nicht da drüben“, flüsterte ich, als er sich auf den Weg zum Wald machte.
„Wo denn dann?“
"Hier entlang."