Forums

Ich wusste es, als ich mir die Site ansah. Man entwickelt für solche Dinge einen sechsten Sinn – es gibt eine Art Untertext, den man entschlüsseln kann.
Die Seite war eine Boyband-Fanseite. Das Übliche: Fotos der Band, ihre neuesten Platten, Auftrittsorte, Clips zum Download. Alles Fan-Kram. Nichts Ungewöhnliches. Dazu noch Biografien der Bandmitglieder. Und die waren die Werbegeschenke.
Wissen Sie, wenn ich eine Geschichte, ein Buch oder was auch immer lese, spüre ich die Stimmung. Eine gewisse Stimmung. Der Held mag sich für das Mädchen interessieren, und so ist es ja auch geschrieben, aber irgendetwas sagt einem, dass der Autor viel mehr an einer anderen Art von Beziehung interessiert ist. Ich nehme an, man muss selbst so sein, um die Stimmung zu spüren. So war es hier auch. Klar, man schreibt nicht über Gruppen, wenn man nicht selbst Fan ist, und Fans sind per Definition Enthusiasten, aber ich vermutete, da steckt mehr dahinter. Du hast dich nicht ganz so ausgedrückt wie er, es sei denn, du warst … interessiert. Nun ja, ich dachte, es wäre ein „er“. Ich ging zurück zur Hauptseite und schaute nach. Ja, Darren.
Er hatte eines dieser „süßen“ animierten GIFs mit der Aufschrift „Mail me“. Ich sah es mir an. Es sah aus, als käme es von einer dieser CD-ROMs, die man auf der Titelseite von Computermagazinen verschenkt. Tausend Möglichkeiten, seine Website aufzupeppen. Na ja. Ich habe ihm trotzdem eine E-Mail geschickt.
„Mir hat Ihre Site über die Band gefallen. Schön zu sehen, dass Sie auch ein Fan von Marc sind.“
Marc war der Leadsänger der Band.
Ich drückte den niedlichen kleinen Knopf mit der Aufschrift „SENDEN“ und erwartete keine große Antwort. Doch 24 Stunden später kam eine E-Mail zurück:
„Schön, dass Ihnen die Site gefällt. Ja, Marc ist großartig, nicht wahr?“
Na ja, wenigstens hatte der Typ die Höflichkeit zu antworten, auch wenn es nicht viel aussagte. Nachdem ich die Mail gelesen hatte, surfte ich noch ein paar Seiten durch, und kurz bevor ich mich abmelden wollte, erschien ein kleines Fenster auf meinem Bildschirm. Wollte ich etwa eine Instant Message von darren21 erhalten?
Na, warum nicht? Das ist doch nicht schlimm. Ich habe die JA-Taste gedrückt.
"Hallo"
„Hallo. Danke für die Antwort.“
„Okay. Also, dir gefällt die Band?“
„Ja. Nicht schlecht.“
„Ich habe alle ihre CDs“
„Ich habe 2 davon“
„Nur 2? Dann kannst du kein ernsthafter Fan sein.“
„Ja, gut.“
„Also findest du Marc cool?“
"Ja"
„Ich finde ihn cool!“
Ich blieb stehen und schaute mir das an. Ich dachte eine Minute darüber nach. Dann tippte ich leichtsinnig: „Ich glaube nicht, dass du das meinst.“
"Wie meinst du das?"
Noch leichtsinniger: „Ich glaube, du findest ihn nicht cool, sondern heiß“
Es gab eine lange Pause. Schließlich: „Ich verstehe nicht.“
„Nichts. Vergiss es.“
„Findest du ihn auch heiß?“
„Ja – ein bisschen.“
„Kein bisschen – viel!“
„Vielleicht – anhand seiner Bilder.“
„Ich habe ein paar coole Bilder von ihm“
„Heiße Bilder meinst du?“
Ich tippte Dinge, die ich nie laut auszusprechen gewagt hätte. Vielleicht dachte ich sie, aber ich sagte sie nie. Oder schrieb sie. Ich war der typische, verklemmte Teenager, der sich nicht zu seiner Person bekannte und nie ein Wort darüber verlor, was er wirklich mochte.
„Ja, vielleicht. Willst du eins sehen?“
„Na gut. Warum nicht?“
"Warte." Es gab eine Pause, dann sagte er: "Schau deine E-Mails nach."
Tatsächlich eine E-Mail von Darren 21. Ich öffnete sie und sah, dass ein Bild im Anhang war. Herunterladen. Auf Festplatte speichern.
„Hast du es?“
„Ja. Es wird gerade heruntergeladen.“
Das Bild erschien. Es zeigte Marc mit nacktem Oberkörper, die Daumen im Hosenbund seiner Jeans, und sein typisches Lächeln in die Kamera. Die Pose war – nun ja, er hatte Recht, sie war heiß.
"Es gefällt dir?"
„Ja. Ganz heiß.“
„Ich habe noch mehr davon. Schicke sie dir später. Muss jetzt los.“
"OK"
„Bis später“
Und damit verabschiedete er sich.
Ich habe mir den Namen notiert und ihn der Buddy-Liste hinzugefügt.
Die Bilder kamen ordnungsgemäß gezippt per E-Mail an. Ich habe sie entpackt. Er hatte sich offensichtlich die ausgesucht, die ihm gefielen – und mir gefielen sie auch. Ich habe sie mir langsam und sorgfältig angesehen. Mehr verrate ich nicht. Jedenfalls jetzt nicht. Aber dann bin ich in den Computer gegangen. Da ist ein Ordner mit der Aufschrift: Schularbeiten. Darin ein weiterer mit der Aufschrift: Alte Hausaufgaben. Und darin noch ein weiterer mit der Aufschrift: Entwürfe. Und in Entwürfen sind alle Bilder, die ich verstecke. Nur für den Fall, dass meine kleine Schwester auf die Idee kommt, im Rechner herumzustöbern. Man muss schon traurig sein, um Ordner mit solchen Namen öffnen zu wollen.
Denn ich muss gestehen, ich verbringe viel Zeit damit, online nach Bildern zu suchen. Sag nicht, du machst das nicht auch. Sonst wärst du nicht hier. Und es gibt da draußen viele sehr anstößige Seiten, von denen die meisten einfach nur abstoßend sind. Von behaarten Männern, die sich gegenseitig unaussprechliche Dinge antun, bis hin zu Bildern von kleinen Jungen, die in aller Unschuld aufgenommen und dann gepostet werden, damit Perverse … was auch immer.
Die meisten Bilder, die ich speichere, zeigen Posen – aber nicht unbedingt für Jungs mit schmutzigen Gedanken wie mich. Und es gibt noch einen Ordner, der tiefer versteckt ist und in dem die Bilder freizügiger sind. Ich versuche, meine Besuche dort zu rationieren.
Also wandern die Bilder von Marc in den relativ unschuldigen Ordner. Ich frage mich oft, was diese Leute denken würden, wenn sie wüssten, dass Leute wie ich sie anhimmeln. Andererseits verkaufen sich Leute wie Marc vor allem durch ihren Sexappeal, also war mein Gewissen beruhigt. Zumindest ein bisschen.
Und als ich das nächste Mal online war, tauchte er wieder auf.
„Hast du die Bilder bekommen?“
"Ja"
„Gefällt sie dir?“
"Ja"
„Das dachte ich mir.“
Wir hatten uns nie gesagt: „Ich bin schwul“, „Wen magst du?“, „Hast du einen Freund?“ oder so etwas in der Art. Aber unser Gespräch ging weiter, und wir tauschten uns aus. So und so. War er heiß? Und so weiter. Wir verrieten viel über uns, ohne jemals direkt etwas zu sagen.
Ich wusste nichts über ihn. Ich vermutete, er sei Engländer – wohl aufgrund seiner Rechtschreibung. Aber das könnte auch Walisisch, Schottisch oder Irisch sein. Aber irgendwie hatte ich das Gefühl, er sei Engländer. Kein Grund – nur so ein Gefühl.
Und dann kam unser Gespräch ins Detail. Was würde ich gerne mit Marc machen? Was hätte ich gern von Marc? Ich wandte mich ab, weil mir die Wendung des Gesprächs zu unangenehm war. Er verstand den Wink und lenkte das Gespräch auf allgemeinere Themen.
Schließlich wusste ich überhaupt nichts über ihn, außer dem, was auf meinem PC-Bildschirm erschien. Bevor ich mit jemandem über solche Dinge sprach – selbst anonym über das Internet – musste ich mehr über ihn wissen. Nicht, wo er wohnte, wie groß er war oder ähnliches – einfach nur, um ihn als Person kennenzulernen. Und das Bild, das man über das Internet von Menschen bekam, war zumindest verzerrt.
Aber danach unterhielten wir uns fast jeden Abend, und ich glaube, jedes Mal wurden wir ein bisschen entspannter, was das anging, was wir einander sagten. Bis er eines Abends vorbeikam und als Erstes sagte: „Rate mal, was?“
„Keine Ahnung“
"Die Idole!"
"Ja?"
„Sie spielen nächstes Wochenende in Nottingham!“
„Wirklich?“ Ich muss zugeben, ich hatte keine große Lust, in einem Kino zu stehen und ihnen zuzuhören, umgeben von einem Haufen Teenie-Tänzer. Ich war kein großer Fan. Aber bei Darren wäre es vielleicht anders gewesen.
„Willst du mitkommen?“
Das gab mir Anlass zum Nachdenken. Na ja, bis zu einem gewissen Punkt. Aber vielleicht nicht, um die Band zu hören. Vielleicht – vielleicht wäre es interessant, Darren zu treffen. Vorausgesetzt, er wäre ein Teenager wie ich und nicht irgendein fetter alter Knacker. Aber ein fetter alter Knacker war ja auch kein Pop-Fan. Schon gar nicht, wenn er versuchte, unvorsichtige Teenager wie mich zu umgarnen.
„Können Sie Karten bekommen?“
„Ich werde dafür sorgen, dass ich Karten bekomme.“
Ich traf eine Entscheidung. „Okay. Schreib mir, wenn du die Tickets hast.“
Ich habe nicht gesagt: „Wenn du Karten bekommst.“ Ich dachte nicht, dass er wirklich eine Chance hätte, welche zu ergattern, aber am nächsten Abend war er wieder online: „TICKETS!!!!!!“
„Richtig. Wo und wann?“
„Nottingham – das Playhouse. Samstag, 8 Uhr“
„Okay. Wie kommst du dorthin?“
„Zug. Kommt um 18:53 in Nottingham an.“
Ich schaute mir das an. Die Zugzeit kannte ich. Ich bin selbst ein- oder zweimal damit gefahren, als ich mit meiner Schwester Tante und Onkel in Nottingham besuchte. Aber er hatte nicht gesagt, woher er kam. Nördlich von Nottingham lagen Newark, Retford und Doncaster. Südlich lagen Grantham und Peterborough. Ich habe einfach mal drauflos geraten.
„Aus Newark?“
„Das stimmt.“ Dann gab es eine Pause und: „WOHER WUSSTEN SIE DAS?“
Ich grinste in mich hinein. Reiner Zufall. Aber das wollte ich ihm nicht sagen. Aber da kam ich ja auch her. Zufall, oder?
„Sie nennen mich Sherlock“
„Ja, genau. Woher wusstest du das?“
„Ich habe es dir gesagt, Sherlock.“
Es gab eine lange Pause. Dann: „Ja, klar. Okay. Treffen wir uns also am Bahnhof?“
„Gut. 7 Uhr? An der Schranke zu Gleis 8?“
Wieder eine lange Pause. „Okay. Und du schuldest mir 15 Pfund für die Tickets.“
Dann hat er sich abgemeldet.
Na ja. Darren kam also auch aus Newark. Das war eine Überraschung. Und wir hatten nicht gesagt, woran wir uns erkennen würden. Na ja. An einem Samstagabend konnten nicht so viele Leute auf Gleis 8 herumlungern.
Ehrlich gesagt war ich von der Idee, nach Nottingham zu fahren, nicht gerade begeistert. Ja, ich mochte die Band, aber die Vorstellung, einen Samstagabend mit einem Haufen kreischender Teenies zu verbringen, gefiel mir nicht. Genauso wenig wie die Vorstellung von fünfzehn Pfund plus Zugticket. Aber wenn ich noch ehrlicher zu mir selbst war, hatte ich wohl Angst. Angst, denn obwohl es eine Sache war, mit Leuten im Internet zu reden, war es eine andere, sie zu treffen. Und was dieses Treffen wohl bringen würde. Ich meine, Fantasien im Bett zu haben, war eine Sache, aber der Gedanke, es tatsächlich mit jemandem zu tun, eine ganz andere. Und was machten Jungs eigentlich zusammen im Bett? Mich beruhigten die ganzen Nifty-Geschichten nicht gerade. Irgendwie konnte ich mir nicht vorstellen, so etwas zu tun.
Während ich also im College saß, dachte ich darüber nach. Wollte ich ihn wirklich kennenlernen? Herauszufinden, dass er auch aus Newark kam, war eine andere Sache. Ich meine, wenn alles schrecklich schiefging und wir aus derselben Stadt kamen und ich ihn später immer wieder traf ... Andererseits, wenn wir uns gut verstanden, dann ... war es einfach zu schwierig. Ich meine, wie kam man von einem „Hallo“ zu, nun ja, leidenschaftlichem Sex?
Doch trotz all meiner Sorgen fand ich mich an jenem Samstagabend am Bahnhof wieder, kaufte eine Fahrkarte und suchte verstohlen den Bahnsteig ab, um ihn zu entdecken, während ich auf den Zug wartete. Nicht, dass er wusste, dass ich auch aus Newark kam. Aber ich konnte wahrscheinlich niemanden sehen. Nun ja, ich würde es bald herausfinden. Um 18:53 Uhr oder so.
Die Zugfahrt dauerte nicht lange, deshalb hatte ich nicht viel Zeit zum Nachdenken. Als der Zug in Nottingham einfuhr, holte ich tief Luft, stand auf und öffnete die Waggontür. Ich ging zur Schranke und versuchte, so lässig wie möglich auszusehen. Dann sah ich ihn. Mist! Ich erkannte ihn. Ich kannte seinen Namen nicht, aber sein Gesicht. Ich hatte ihn schon mal im College gesehen. Nicht, dass er im selben Kurs gewesen wäre wie ich, aber ich hatte ihn schon mal gesehen. Vorausgesetzt, er war es. Aber er sah ihm wirklich ähnlich. Ein knallrotes Hemd. Schlanker gebaut als ich – und ich bin kein Schwartznegger. Dunkles, kurzes, gegeltes Haar, blaue Augen.
Dann trafen sich meine Blicke, und einen Moment lang blitzte Panik in seinen Augen auf, dann schaute er schnell weg und tat so, als hätte er mich nicht gesehen. Doch dann erkannte er mich. Ich drängte mich durch die Menge auf ihn zu, und er drehte sich um.
„Darren?“
Seine Augen weiteten sich leicht und er antwortete: „Ja?“
„Colin.“
Er schaute kurz zweimal hin und sagte dann: „Richtig.“ Er scharrte mit den Füßen, sah zu Boden und dann wieder zu mir und versuchte dabei zu lächeln.
Ich lächelte. „Bereit für das Konzert?“
"Sicher."
Er schwang seinen Schritt mit, als wir vom Bahnsteig weggingen.
„Überrascht?“, fragte ich trocken, während wir weitergingen.
„Ja, also, ich habe nicht erwartet, dass du es bist.“
Ich auch nicht, obwohl ich nichts gesagt habe.
Als wir das Theater erreichten, hatte er sich etwas entspannt. Draußen stand eine Schar junger Mädchen, was mich etwas abschreckte. Ich mochte es nicht, mit so einer Truppe zusammengepfercht zu werden. Er griff in die Tasche und zog eine Eintrittskarte heraus: „Hier. Fünfzehn Pfund.“
Ich griff in meine Brieftasche und gab ihr drei Fünfer zurück.
Als wir drinnen waren, war er etwas aufgetauter und hatte etwas von seiner Zurückhaltung verloren. Ich glaube, es war ein ziemlicher Schock für ihn, mich wiederzusehen: Er hatte mit einem völlig Fremden gerechnet, und stattdessen bekam er jemanden, der auf die gleiche Uni ging und in der gleichen Stadt wohnte. Jemanden, der seine Vorlieben kannte …
Es war nicht ganz so voll im Theater wie befürchtet, aber trotzdem eng und schweißtreibend genug. Sie begannen mit einer Vorband, die nicht schlecht war und einige aktuelle Nummern recht gut spielte. Dann wurde die Bühne für ein oder zwei Minuten dunkel, und dann ging das Licht an und die Icons kamen zum Vorschein. Was auch immer sie in den ersten Minuten spielten, ging im Geschrei, Gebrüll und Pfeifen unter.
Und als Marc ans Mikrofon trat, gab es einen weiteren Wutausbruch. Ich sah zu Darren hinüber: Seine Augen glänzten, seine Lippen waren geöffnet. So sah er ziemlich gut aus. Dann legte die Band wieder los, und live waren sie besser, als ich erwartet hatte. Ich spürte Darren neben mir, seine Arme und sein Körper streiften mich in seinem dünnen roten Hemd. Aber er nahm nichts außer der Band wahr. Ich fing an, Darren interessanter zu finden.
Sie spielten etwa eine Stunde. Dann begannen sie, sich zu entspannen. Mir fiel auf, dass sie eine Routine dafür entwickelt hatten: Das Publikum wollte nicht, dass sie gingen, also spielten sie immer kürzere Stücke. Marc begann, sich fürs Kommen zu bedanken. Wie schön es war, hier zu sein. Und so weiter. Allmählich begriffen es alle. Der Vorhang schloss sich. Schon damals war es so laut, dass alle vor den Vorhang kamen, sich verbeugten, dem Publikum Küsse zuwarfen und so weiter. Ich war wohl etwas zynisch.
Und niemand wollte gehen. Darren stand da, der Schweiß rann ihm herunter und klebte ihm das dünne rote Hemd an die Rippen. Ich war auch ziemlich verschwitzt. Und als wir in die Abendluft hinaustraten, war es eiskalt. Wir gingen zurück zum Bahnhof, Darren schwieg, in ekstatischer Trance.
Als wir dann am Bahnhof ankamen, sah er mich mit einem kleinen Grinsen an. „Ich nehme an, wir nehmen denselben Zug?“
"Ja."
„Woher wussten Sie, dass ich aus Newark komme?“
„Eine reine Vermutung.“
Er sah mich an, war sich immer noch nicht sicher und zuckte mit den Achseln.
Wir fanden einen ziemlich leeren Waggon und ließen uns fallen, ich auf der einen Seite, er auf der anderen. Ich war ziemlich fertig von der ganzen Sache. Er war aber noch immer von der Aufregung beflügelt. Dann lehnte er sich zurück und schloss für einen Moment die Augen. Ich konnte sehen, wie sich das rote T-Shirt an seiner Brust zusammenzog.
Als der Zug losfuhr, begann er wieder zu reden.
„Waren sie nicht fantastisch?“
Ich nickte. „Ja.“
„Und Marc. Das ist ja heiß!“
Dann hielt er inne, als ihm klar wurde, was er gesagt hatte, und sah mich verschwörerisch an. Ein leichtes Lächeln erschien auf seinem Gesicht. Er beugte sich vor.
„Hör mal – willst du morgen Nachmittag vorbeikommen?“
Ich sah ihn an. Sein Gesichtsausdruck ließ vermuten, dass da mehr dahintersteckte, als man auf den ersten Blick vermuten würde. Ich spürte wieder dieses Engegefühl in der Brust. Angst und Aufregung. Ich nickte vorsichtig. „Ja. Warum nicht? Wo wohnst du?“
Er sagte: Lindenallee. Das sagte mir nichts, aber dann begann er, sie zu beschreiben, und ich verstand, was er meinte. Fünfzehn Minuten zu Fuß von mir entfernt, schätze ich.
„Zwei Uhr?“
Ich nickte erneut.
"OK."
Als wir aus dem Zug stiegen, ging er zum Bus. Ich beschloss, zu Fuß nach Hause zu gehen – etwa eine Meile. Er blieb stehen, bevor er ging, und fragte: „Morgen um zwei?“
„Ja, gut“, sagte ich ihm.
Ich ging im Licht der orangefarbenen Straßenlaternen zurück und dachte über die Einladung nach. Wie gesagt, ich hatte mich noch lange nicht geoutet. Aber ich hatte diese nächtlichen Fantasien im Bett – und Darren hätte da sehr gut reingepasst. Und er sah nicht aus wie der Typ, der auf etwas Unanständiges stehen würde – und selbst wenn, dachte ich, ich könnte mit ihm klarkommen. Ich war kein Muskelprotz, aber er auch nicht. Im Gegenteil, er war ziemlich … attraktiv. Ich hatte ihn schon öfter im College gesehen, aber nicht, um mit ihm zu reden, und auch nicht, um ihm viel Beachtung zu schenken. Es waren die Jungs aus meinen eigenen Kursen, die diese nächtlichen Träume bevölkerten.
Kurz nach meiner Rückkehr schlief ich ein – ich war total erschöpft. Und da ich so schnell eingeschlafen war, gab ich mich nachts keinen Träumereien hin … was auch gut so war. Sonntagmorgen bin ich auch ziemlich spät aufgestanden. Teenager brauchen viel Schlaf.
Beim Frühstück dachte ich darüber nach. Vielleicht habe ich mich ja auch nur verschätzt. Vielleicht war es nur ein Besuch. Vielleicht wollte er mir seine Idol-Kollektion zeigen. Vielleicht wollte er mir auch etwas anderes zeigen …
Also erzählte ich Mama und Papa beim Mittagessen, dass ich am Nachmittag zu diesem Typen gehen würde. Ja, er war mit mir auf dem College, und ja, es war der Typ, mit dem ich auf dem Konzert gewesen war. Sie waren froh darüber. Sie und meine kleine Schwester hatten keine Ahnung (hoffte ich!), wofür ich mich wirklich interessierte.
Also machte ich mich nach dem Mittagessen auf den Weg. Jacke, T-Shirt, Jeans, Boxershorts, Turnschuhe. Unauffällig, unauffällig. So bin ich. Ich ging die Hauptstraße entlang und bog, wie er es beschrieben hatte, ab. Dann in die Linden Avenue. Ich sah die Hausnummer am Tor. Nummer 24. Ein Reihenhaus, dem Anschein nach schon vor einigen Jahren gebaut, aber modern genug. Kein Auto in der Einfahrt. Ein sauber gemähter Vorgarten. Ich holte tief Luft, marschierte zur Haustür und klingelte.
Eine Gestalt näherte sich der Scheibe, und die Tür schwang auf. Da war Darren.
"Hallo."
„Hallo“, sagte er. „Kommen Sie rein“, und hielt die Tür auf.
Ich ging hinein und zog meine Jacke aus, als er die Tür schloss. Er nahm die Jacke und warf sie über den Pfosten am Fuß der Treppe.
„Mein Zimmer ist hier oben.“
Ich folgte ihm nach oben. Ich konnte die Musik hören – natürlich die Idols –, aber sie spielte ganz leise. Ich blieb im Türrahmen stehen. An der Wand hingen die unvermeidlichen Poster, die die Gruppe auf der Bühne zeigten, aufgereiht für ihr Foto. Eines von Marc allein. Ich konnte die Anziehungskraft deutlich erkennen. Ich sah mich zu ihnen um, dann zu ihm. Er stand mitten im Raum und sah mich an.
Er zögerte, wirkte einen Moment verlegen und sagte dann: „Die Eltern sind weg. Sie besuchen Oma.“ Ich sagte nichts, hob nur eine Augenbraue. „Ja, ich sagte, ich hätte noch was zu tun und bleibe da.“
Ich konnte mir ein Grinsen nicht verkneifen. Er hob es auf, und ich sah sein leichtes Lächeln. Er scharrte leicht mit den Füßen, immer noch verlegen. Arbeit zu erledigen. Ja, klar. Er hatte das eingefädelt. Ich sah ihn noch einmal an. T-Shirt über den Schultern. Jeans. Und nackte Füße. Hmm. Nicht gerade der Begehrenswerteste, aber, nun ja, ich hatte schon Schlimmeres gesehen.
„Also …“, sagte ich und zog es in die Länge.
"Ja?"
„Wir sind hier alleine.“
Das Lächeln verwandelte sich beinahe in ein Grinsen. „Ja.“
Ich glaube, er fragte sich wie ich, was er als Nächstes tun sollte und wie. Er war offensichtlich genauso unschuldig wie ich. Und obwohl wir beide vor Lust sprühten und die Hormone durch unser Blut rasten, war der erste Schritt immer der schwierigste. Der Anfang. Was hast du gemacht? Ich wollte nichts so Unanständiges tun, wie rüberzugehen und meine Hand in seine Jeans zu stecken. Mein T-Shirt über den Kopf zu ziehen, war auch etwas zu offensichtlich. Andererseits konnte ich mir nicht vorstellen, dass wir uns in einen knutschenden Clinch verwickeln würden. Sein Blick verriet mir, dass ihm die gleichen Gedanken durch den Kopf gingen.
„Also …“, sagte ich noch einmal. Er sagte nichts, sondern sah mich nur weiter an. „Hattest du denn schon was vor?“
Das brachte ihn fast zum Kichern. „Ja“, sagte er leise.
Ich hob erneut eine Augenbraue.
„Hör auf damit“, sagte er.
"Warum?"
„Du machst mich noch nervöser.“
Ich habe es wieder getan. Er warf mir einen bösen Blick zu. Dann sagte ich zu ihm: „Du fragst dich, was du als Nächstes tun sollst.“
Er blinzelte. „Ja, gut.“
Ich lächelte. „Du hast das eingerichtet. Irgendwelche Ideen?“
Sein Adamsapfel hob und senkte sich, als er schluckte. Er wirkte plötzlich nervös. „Ja. Ein bisschen“, sagte er. Seine Stimme war etwas heiser.
„Erzähl mir eins.“
Er sah mich an. „Komm her.“
Ich dachte darüber nach. Dann nahm ich all meinen Mut zusammen und trat zwei Schritte vor. Wir waren uns ganz nah. In der Nähe des anderen. Seine Hand hob sich, schwebte, fiel zurück.
„Weiter“, sagte ich.
Unsicher kam die Hand wieder hoch und packte mein T-Shirt. Plötzlich überkam mich Panik. Wollte ich das wirklich tun? Konnte ich das durchziehen? Er musste meinen Blick gesehen haben, denn er stockte, und ich konnte meine eigene Unsicherheit in seinem Gesicht spiegeln.
Dann holte ich tief Luft und streckte ebenfalls eine Hand aus. Sein T-Shirt saß allerdings locker, im Gegensatz zu meinem, das in die Hose gesteckt war. Ich nahm etwas Stoff und zog ihn vorsichtig hoch.
Er sagte einen Moment lang nichts, aber ich spürte, wie seine Hand leicht zuckte. Dann: „Okay.“
Ich zog wieder nach oben, und er lockerte seinen Griff, um die Arme zu heben. Ich musste nach oben greifen, über seine Arme ziehen und mich losreißen, als es über seine Handgelenke und Hände kam. Ich ließ es zur Seite fallen, als er langsam die Arme wieder an die Seiten senkte. Er schaute nach unten, ohne mir in die Augen zu sehen. Ich betrachtete seine nackten Schultern, das feine Haarbüschel unter seinen Armen. Seine Arme, leicht von Gänsehaut überzogen. Dann, plötzlich, packte er mein T-Shirt, riss es los und zog es hoch, genau wie ich es getan hatte. Dann standen wir da und sahen uns an. Er streckte die Hand aus und berührte meine Haut. Ich zitterte leicht. Dann seine flache Hand. Sie war warm auf meiner Brust. Sanft ließ er sie auf und ab gleiten. Jetzt war ich an der Reihe, abrupt zu schlucken, als ich spürte, wie ich reagierte. Ich streckte die Hand nach oben, legte sie auf seinen Arm und ließ sie bis zur Schulter gleiten. Wir kamen uns näher.
Ich spürte die Wärme seines Körpers und hörte seinen Atem, der leicht unregelmäßig war. Dann flüsterte er: „Hast du das schon mal gemacht?“
„Nein“, flüsterte ich zurück.
"Was möchten Sie tun?"
„Nichts … zu eklig.“
„Ja.“ Dann: „Ist es in Ordnung, wenn ich …?“
"Was?"
Dann wanderten seine Hände nach unten zum Bund meiner Jeans. Ich zuckte erneut bei seiner Berührung zusammen.
Er hielt inne. „Ist das okay?“, mit einem Anflug von Besorgnis in der Stimme.
„Ja“, flüsterte ich. „Es ist nur so, dass ich zusammenzuckte, als du mich berührt hast.“
„Oh.“ Dann griffen seine Finger wieder nach dem Bund meiner Jeans. Er zog den Druckknopf, tastete nach dem Reißverschluss und zog ihn halb herunter. Er tastete wieder. Ich stieß seine Hände weg und schob sie zu meinen Knöcheln hinunter. Ich kickte meine Turnschuhe weg, kickte die Jeans weg und stand da. Jetzt war er an der Reihe, meinen Körper zu betrachten. Nicht einer, auf den man stolz sein konnte, aber auch keiner, für den man sich schämen musste. Ich konnte seinen ungläubigen Gesichtsausdruck sehen. Und ich wusste, was sich in dem verbarg, was übrig blieb. Er auch.
Aber selbst dann zitterte ich vor Nervosität. Ich sah, dass er wieder nach mir greifen wollte, aber zu … schüchtern? ängstlich? Langsam streckte ich stattdessen die Hand nach ihm aus, und er blieb stehen, während ich wiederum an seinem Reißverschluss herumfummelte. Und auch er trat sie weg, als sie herunterrutschten. Dann beugte er sich zu seinem Bett, schlug die Bettdecke zurück und nahm meinen Arm.
Er zog mich an sich und zog die Bettdecke über uns. Er rollte sich auf mich, meine Beine zwischen seinen. Ich spürte ihn durch die Boxershorts, so wie er mich zweifellos spüren konnte. Dann drückte er nach unten, und wir wanden uns gemeinsam und rieben uns heftig aneinander. Er keuchte. Ich griff nach unten, aber er kam mir zuvor, lehnte sich zurück und zerrte an seinen Boxershorts. Ich tastete nach unten, um meine auszuziehen. Dann war er wieder auf mir, und zum ersten Mal in meinem Leben spürte ich einen anderen Körper, heiß und drängend, gegen meinen. Wir tasteten und wanden uns gemeinsam, drückten uns aneinander. Dann zog er sich zurück und griff nach unten. Ich hätte beinahe aufgeschrien, als er mich berührte. Er sah es und begann lächelnd langsam zu streicheln ...
Mit der anderen Hand griff er an die Bettkante und holte Taschentücher und eine Tube Creme hervor. Seine Hände, glitschig von der Creme, packten mich und streichelten mich schneller. Ich spürte, wie sich mein ganzer Körper aufbäumte, als ich kam, wie nie zuvor. Was ich jede Nacht im Bett getan hatte, war nichts im Vergleich dazu. Ich brach keuchend zusammen. Ich nahm nur noch vage wahr, wie er mich abwischte, dann sein Gewicht, als er sich auf mich senkte, seinen Atem in meinem Ohr, als er begann, sich vor und zurück zu bewegen, jetzt grunzend, dann seinen Kopf emporhebend, seine Augen geschlossen, als er heiß und feucht auf meinem Bauch kam. Jetzt brach auch er über mir zusammen.
Ich glaube, wir lagen gefühlt ewig da, bis er von mir herunterrollte. Wir waren beide ziemlich verschwitzt. Dann stützte er sich auf seinen Ellbogen und sah mich an.
„Gott. Das ist besser als die meisten Sonntagnachmittage.“
"Ja."
Er schlug die Bettdecke zurück, und ich sah ihn zum ersten Mal richtig. Ich griff nach unten und berührte ihn. Wie ich, aber nicht ich. Jemanden zu berühren war etwas ganz anderes, als sich selbst zu berühren. Er sah mich wieder mit einem Anflug von Selbstgefälligkeit an.
„Gefällt es dir?“
„Nicht schlecht.“
Er streckte die Hand aus und berührte mich. Und auch das war anders.
„Das habe ich noch nie gemacht. Habe oft genug darüber nachgedacht“, sagte er.
„Das wette ich.“
„Gestern Abend auf dem Bahnhof hatte ich eine Heidenangst.“
"Ich weiß."
"Wie?"
„An deinem Gesichtsausdruck. Du hast mich gesehen und gedacht, er wird es herausfinden.“
„Ja“, gab er zu. „Ich habe dich im College gesehen, aber ich wusste nicht, wer du bist.“
„Habe ich diese Gedanken mit einbezogen?“ Er sah mich an und wurde rot. „Das habe ich.“
„Na ja, ein- oder zweimal.“
„Und dann hast du gemerkt, wer es war. Und das hier eingefädelt.“ Er grinste. „Habe ich deine Fantasie erfüllt?“
"Und wie."
Wir entspannten uns immer mehr, zusammen im Bett zu sein. Er beobachtete, wie meine Hände über ihn wanderten, dann spürte ich, wie er reagierte. Ich streichelte ihn noch ein wenig, und er legte sich zurück. Jetzt war ich an der Reihe, nach der Creme zu greifen, ihn zu bearbeiten und meinen Körper auf seinem auszustrecken.
Und danach lagen wir nebeneinander und redeten nicht. Was auch immer ich von dem Nachmittag erwartet hatte, dieser hier hatte es mehr als übertroffen. All die Nächte, in denen ich daran gedacht und geträumt hatte.
„Möchtest du uns nächsten Sonntag wieder besuchen?“, fragte er plötzlich.
Ich sah ihn an. Sein Selbstvertrauen war plötzlich in Schüchternheit umgeschlagen. „Ja“, sagte ich. „Warum nicht?