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Ich wusste es, als ich mir die Site ansah. Man entwickelt für solche Dinge einen sechsten Sinn – es gibt eine Art Untertext, den man entschlüsseln kann.
Die Seite war eine Boyband-Fanseite. Das Übliche: Fotos der Band, ihre neuesten Platten, Auftrittsorte, Clips zum Download. Alles Fan-Kram. Nichts Ungewöhnliches. Dazu noch Biografien der Bandmitglieder. Und die waren die Werbegeschenke.
Wissen Sie, wenn ich eine Geschichte, ein Buch oder was auch immer lese, spüre ich die Stimmung. Eine gewisse Stimmung. Der Held mag sich für das Mädchen interessieren, und so ist es ja auch geschrieben, aber irgendetwas sagt einem, dass der Autor viel mehr an einer anderen Art von Beziehung interessiert ist. Ich nehme an, man muss selbst so sein, um die Stimmung zu spüren. So war es hier auch. Klar, man schreibt nicht über Gruppen, wenn man nicht selbst Fan ist, und Fans sind per Definition Enthusiasten, aber ich vermutete, da steckt mehr dahinter. Du hast dich nicht ganz so ausgedrückt wie er, es sei denn, du warst … interessiert. Nun ja, ich dachte, es wäre ein „er“. Ich ging zurück zur Hauptseite und schaute nach. Ja, Darren.
Er hatte eines dieser „süßen“ animierten GIFs mit der Aufschrift „Mail me“. Ich sah es mir an. Es sah aus, als käme es von einer dieser CD-ROMs, die man auf der Titelseite von Computermagazinen verschenkt. Tausend Möglichkeiten, seine Website aufzupeppen. Na ja. Ich habe ihm trotzdem eine E-Mail geschickt.
„Mir hat Ihre Site über die Band gefallen. Schön zu sehen, dass Sie auch ein Fan von Marc sind.“
Marc war der Leadsänger der Band.
Ich drückte den niedlichen kleinen Knopf mit der Aufschrift „SENDEN“ und erwartete keine große Antwort. Doch 24 Stunden später kam eine E-Mail zurück:
„Schön, dass Ihnen die Site gefällt. Ja, Marc ist großartig, nicht wahr?“
Na ja, wenigstens hatte der Typ die Höflichkeit zu antworten, auch wenn es nicht viel aussagte. Nachdem ich die Mail gelesen hatte, surfte ich noch ein paar Seiten durch, und kurz bevor ich mich abmelden wollte, erschien ein kleines Fenster auf meinem Bildschirm. Wollte ich etwa eine Instant Message von darren21 erhalten?
Na, warum nicht? Das ist doch nicht schlimm. Ich habe die JA-Taste gedrückt.
"Hallo"
„Hallo. Danke für die Antwort.“
„Okay. Also, dir gefällt die Band?“
„Ja. Nicht schlecht.“
„Ich habe alle ihre CDs“
„Ich habe 2 davon“
„Nur 2? Dann kannst du kein ernsthafter Fan sein.“
„Ja, gut.“
„Also findest du Marc cool?“
"Ja"
„Ich finde ihn cool!“
Ich blieb stehen und schaute mir das an. Ich dachte eine Minute darüber nach. Dann tippte ich leichtsinnig: „Ich glaube nicht, dass du das meinst.“
"Wie meinst du das?"
Noch leichtsinniger: „Ich glaube, du findest ihn nicht cool, sondern heiß“
Es gab eine lange Pause. Schließlich: „Ich verstehe nicht.“
„Nichts. Vergiss es.“
„Findest du ihn auch heiß?“
„Ja – ein bisschen.“
„Kein bisschen – viel!“
„Vielleicht – anhand seiner Bilder.“
„Ich habe ein paar coole Bilder von ihm“
„Heiße Bilder meinst du?“
Ich tippte Dinge, die ich nie laut auszusprechen gewagt hätte. Vielleicht dachte ich sie, aber ich sagte sie nie. Oder schrieb sie. Ich war der typische, verklemmte Teenager, der sich nicht zu seiner Person bekannte und nie ein Wort darüber verlor, was er wirklich mochte.
„Ja, vielleicht. Willst du eins sehen?“
„Na gut. Warum nicht?“
"Warte." Es gab eine Pause, dann sagte er: "Schau deine E-Mails nach."
Tatsächlich eine E-Mail von Darren 21. Ich öffnete sie und sah, dass ein Bild im Anhang war. Herunterladen. Auf Festplatte speichern.
„Hast du es?“
„Ja. Es wird gerade heruntergeladen.“
Das Bild erschien. Es zeigte Marc mit nacktem Oberkörper, die Daumen im Hosenbund seiner Jeans, und sein typisches Lächeln in die Kamera. Die Pose war – nun ja, er hatte Recht, sie war heiß.
"Es gefällt dir?"
„Ja. Ganz heiß.“
„Ich habe noch mehr davon. Schicke sie dir später. Muss jetzt los.“
"OK"
„Bis später“
Und damit verabschiedete er sich.
Ich habe mir den Namen notiert und ihn der Buddy-Liste hinzugefügt.
Die Bilder kamen ordnungsgemäß gezippt per E-Mail an. Ich habe sie entpackt. Er hatte sich offensichtlich die ausgesucht, die ihm gefielen – und mir gefielen sie auch. Ich habe sie mir langsam und sorgfältig angesehen. Mehr verrate ich nicht. Jedenfalls jetzt nicht. Aber dann bin ich in den Computer gegangen. Da ist ein Ordner mit der Aufschrift: Schularbeiten. Darin ein weiterer mit der Aufschrift: Alte Hausaufgaben. Und darin noch ein weiterer mit der Aufschrift: Entwürfe. Und in Entwürfen sind alle Bilder, die ich verstecke. Nur für den Fall, dass meine kleine Schwester auf die Idee kommt, im Rechner herumzustöbern. Man muss schon traurig sein, um Ordner mit solchen Namen öffnen zu wollen.
Denn ich muss gestehen, ich verbringe viel Zeit damit, online nach Bildern zu suchen. Sag nicht, du machst das nicht auch. Sonst wärst du nicht hier. Und es gibt da draußen viele sehr anstößige Seiten, von denen die meisten einfach nur abstoßend sind. Von behaarten Männern, die sich gegenseitig unaussprechliche Dinge antun, bis hin zu Bildern von kleinen Jungen, die in aller Unschuld aufgenommen und dann gepostet werden, damit Perverse … was auch immer.
Die meisten Bilder, die ich speichere, zeigen Posen – aber nicht unbedingt für Jungs mit schmutzigen Gedanken wie mich. Und es gibt noch einen Ordner, der tiefer versteckt ist und in dem die Bilder freizügiger sind. Ich versuche, meine Besuche dort zu rationieren.
Also wandern die Bilder von Marc in den relativ unschuldigen Ordner. Ich frage mich oft, was diese Leute denken würden, wenn sie wüssten, dass Leute wie ich sie anhimmeln. Andererseits verkaufen sich Leute wie Marc vor allem durch ihren Sexappeal, also war mein Gewissen beruhigt. Zumindest ein bisschen.
Und als ich das nächste Mal online war, tauchte er wieder auf.
„Hast du die Bilder bekommen?“
"Ja"
„Gefällt sie dir?“
"Ja"
„Das dachte ich mir.“
Wir hatten uns nie gesagt: „Ich bin schwul“, „Wen magst du?“, „Hast du einen Freund?“ oder so etwas in der Art. Aber unser Gespräch ging weiter, und wir tauschten uns aus. So und so. War er heiß? Und so weiter. Wir verrieten viel über uns, ohne jemals direkt etwas zu sagen.
Ich wusste nichts über ihn. Ich vermutete, er sei Engländer – wohl aufgrund seiner Rechtschreibung. Aber das könnte auch Walisisch, Schottisch oder Irisch sein. Aber irgendwie hatte ich das Gefühl, er sei Engländer. Kein Grund – nur so ein Gefühl.
Und dann kam unser Gespräch ins Detail. Was würde ich gerne mit Marc machen? Was hätte ich gern von Marc? Ich wandte mich ab, weil mir die Wendung des Gesprächs zu unangenehm war. Er verstand den Wink und lenkte das Gespräch auf allgemeinere Themen.
Schließlich wusste ich überhaupt nichts über ihn, außer dem, was auf meinem PC-Bildschirm erschien. Bevor ich mit jemandem über solche Dinge sprach – selbst anonym über das Internet – musste ich mehr über ihn wissen. Nicht, wo er wohnte, wie groß er war oder ähnliches – einfach nur, um ihn als Person kennenzulernen. Und das Bild, das man über das Internet von Menschen bekam, war zumindest verzerrt.
Aber danach unterhielten wir uns fast jeden Abend, und ich glaube, jedes Mal wurden wir ein bisschen entspannter, was das anging, was wir einander sagten. Bis er eines Abends vorbeikam und als Erstes sagte: „Rate mal, was?“
„Keine Ahnung“
"Die Idole!"
"Ja?"
„Sie spielen nächstes Wochenende in Nottingham!“
„Wirklich?“ Ich muss zugeben, ich hatte keine große Lust, in einem Kino zu stehen und ihnen zuzuhören, umgeben von einem Haufen Teenie-Tänzer. Ich war kein großer Fan. Aber bei Darren wäre es vielleicht anders gewesen.
„Willst du mitkommen?“
Das gab mir Anlass zum Nachdenken. Na ja, bis zu einem gewissen Punkt. Aber vielleicht nicht, um die Band zu hören. Vielleicht – vielleicht wäre es interessant, Darren zu treffen. Vorausgesetzt, er wäre ein Teenager wie ich und nicht irgendein fetter alter Knacker. Aber ein fetter alter Knacker war ja auch kein Pop-Fan. Schon gar nicht, wenn er versuchte, unvorsichtige Teenager wie mich zu umgarnen.
„Können Sie Karten bekommen?“
„Ich werde dafür sorgen, dass ich Karten bekomme.“
Ich traf eine Entscheidung. „Okay. Schreib mir, wenn du die Tickets hast.“
Ich habe nicht gesagt: „Wenn du Karten bekommst.“ Ich dachte nicht, dass er wirklich eine Chance hätte, welche zu ergattern, aber am nächsten Abend war er wieder online: „TICKETS!!!!!!“
„Richtig. Wo und wann?“
„Nottingham – das Playhouse. Samstag, 8 Uhr“
„Okay. Wie kommst du dorthin?“
„Zug. Kommt um 18:53 in Nottingham an.“
Ich schaute mir das an. Die Zugzeit kannte ich. Ich bin selbst ein- oder zweimal damit gefahren, als ich mit meiner Schwester Tante und Onkel in Nottingham besuchte. Aber er hatte nicht gesagt, woher er kam. Nördlich von Nottingham lagen Newark, Retford und Doncaster. Südlich lagen Grantham und Peterborough. Ich habe einfach mal drauflos geraten.
„Aus Newark?“
„Das stimmt.“ Dann gab es eine Pause und: „WOHER WUSSTEN SIE DAS?“
Ich grinste in mich hinein. Reiner Zufall. Aber das wollte ich ihm nicht sagen. Aber da kam ich ja auch her. Zufall, oder?
„Sie nennen mich Sherlock“
„Ja, genau. Woher wusstest du das?“
„Ich habe es dir gesagt, Sherlock.“
Es gab eine lange Pause. Dann: „Ja, klar. Okay. Treffen wir uns also am Bahnhof?“
„Gut. 7 Uhr? An der Schranke zu Gleis 8?“
Wieder eine lange Pause. „Okay. Und du schuldest mir 15 Pfund für die Tickets.“
Dann hat er sich abgemeldet.
Na ja. Darren kam also auch aus Newark. Das war eine Überraschung. Und wir hatten nicht gesagt, woran wir uns erkennen würden. Na ja. An einem Samstagabend konnten nicht so viele Leute auf Gleis 8 herumlungern.
Ehrlich gesagt war ich von der Idee, nach Nottingham zu fahren, nicht gerade begeistert. Ja, ich mochte die Band, aber die Vorstellung, einen Samstagabend mit einem Haufen kreischender Teenies zu verbringen, gefiel mir nicht. Genauso wenig wie die Vorstellung von fünfzehn Pfund plus Zugticket. Aber wenn ich noch ehrlicher zu mir selbst war, hatte ich wohl Angst. Angst, denn obwohl es eine Sache war, mit Leuten im Internet zu reden, war es eine andere, sie zu treffen. Und was dieses Treffen wohl bringen würde. Ich meine, Fantasien im Bett zu haben, war eine Sache, aber der Gedanke, es tatsächlich mit jemandem zu tun, eine ganz andere. Und was machten Jungs eigentlich zusammen im Bett? Mich beruhigten die ganzen Nifty-Geschichten nicht gerade. Irgendwie konnte ich mir nicht vorstellen, so etwas zu tun.
Während ich also im College saß, dachte ich darüber nach. Wollte ich ihn wirklich kennenlernen? Herauszufinden, dass er auch aus Newark kam, war eine andere Sache. Ich meine, wenn alles schrecklich schiefging und wir aus derselben Stadt kamen und ich ihn später immer wieder traf ... Andererseits, wenn wir uns gut verstanden, dann ... war es einfach zu schwierig. Ich meine, wie kam man von einem „Hallo“ zu, nun ja, leidenschaftlichem Sex?
Doch trotz all meiner Sorgen fand ich mich an jenem Samstagabend am Bahnhof wieder, kaufte eine Fahrkarte und suchte verstohlen den Bahnsteig ab, um ihn zu entdecken, während ich auf den Zug wartete. Nicht, dass er wusste, dass ich auch aus Newark kam. Aber ich konnte wahrscheinlich niemanden sehen. Nun ja, ich würde es bald herausfinden. Um 18:53 Uhr oder so.
Die Zugfahrt dauerte nicht lange, deshalb hatte ich nicht viel Zeit zum Nachdenken. Als der Zug in Nottingham einfuhr, holte ich tief Luft, stand auf und öffnete die Waggontür. Ich ging zur Schranke und versuchte, so lässig wie möglich auszusehen. Dann sah ich ihn. Mist! Ich erkannte ihn. Ich kannte seinen Namen nicht, aber sein Gesicht. Ich hatte ihn schon mal im College gesehen. Nicht, dass er im selben Kurs gewesen wäre wie ich, aber ich hatte ihn schon mal gesehen. Vorausgesetzt, er war es. Aber er sah ihm wirklich ähnlich. Ein knallrotes Hemd. Schlanker gebaut als ich – und ich bin kein Schwartznegger. Dunkles, kurzes, gegeltes Haar, blaue Augen.
Dann trafen sich meine Blicke, und einen Moment lang blitzte Panik in seinen Augen auf, dann schaute er schnell weg und tat so, als hätte er mich nicht gesehen. Doch dann erkannte er mich. Ich drängte mich durch die Menge auf ihn zu, und er drehte sich um.
„Darren?“
Seine Augen weiteten sich leicht und er antwortete: „Ja?“
„Colin.“
Er schaute kurz zweimal hin und sagte dann: „Richtig.“ Er scharrte mit den Füßen, sah zu Boden und dann wieder zu mir und versuchte dabei zu lächeln.
Ich lächelte. „Bereit für das Konzert?“
"Sicher."
Er schwang seinen Schritt mit, als wir vom Bahnsteig weggingen.
„Überrascht?“, fragte ich trocken, während wir weitergingen.
„Ja, also, ich habe nicht erwartet, dass du es bist.“
Ich auch nicht, obwohl ich nichts gesagt habe.
Als wir das Theater erreichten, hatte er sich etwas entspannt. Draußen stand eine Schar junger Mädchen, was mich etwas abschreckte. Ich mochte es nicht, mit so einer Truppe zusammengepfercht zu werden. Er griff in die Tasche und zog eine Eintrittskarte heraus: „Hier. Fünfzehn Pfund.“
Ich griff in meine Brieftasche und gab ihr drei Fünfer zurück.
Als wir drinnen waren, war er etwas aufgetauter und hatte etwas von seiner Zurückhaltung verloren. Ich glaube, es war ein ziemlicher Schock für ihn, mich wiederzusehen: Er hatte mit einem völlig Fremden gerechnet, und stattdessen bekam er jemanden, der auf die gleiche Uni ging und in der gleichen Stadt wohnte. Jemanden, der seine Vorlieben kannte …
Es war nicht ganz so voll im Theater wie befürchtet, aber trotzdem eng und schweißtreibend genug. Sie begannen mit einer Vorband, die nicht schlecht war und einige aktuelle Nummern recht gut spielte. Dann wurde die Bühne für ein oder zwei Minuten dunkel, und dann ging das Licht an und die Icons kamen zum Vorschein. Was auch immer sie in den ersten Minuten spielten, ging im Geschrei, Gebrüll und Pfeifen unter.
Und als Marc ans Mikrofon trat, gab es einen weiteren Wutausbruch. Ich sah zu Darren hinüber: Seine Augen glänzten, seine Lippen waren geöffnet. So sah er ziemlich gut aus. Dann legte die Band wieder los, und live waren sie besser, als ich erwartet hatte. Ich spürte Darren neben mir, seine Arme und sein Körper streiften mich in seinem dünnen roten Hemd. Aber er nahm nichts außer der Band wahr. Ich fing an, Darren interessanter zu finden.
Sie spielten etwa eine Stunde. Dann begannen sie, sich zu entspannen. Mir fiel auf, dass sie eine Routine dafür entwickelt hatten: Das Publikum wollte nicht, dass sie gingen, also spielten sie immer kürzere Stücke. Marc begann, sich fürs Kommen zu bedanken. Wie schön es war, hier zu sein. Und so weiter. Allmählich begriffen es alle. Der Vorhang schloss sich. Schon damals war es so laut, dass alle vor den Vorhang kamen, sich verbeugten, dem Publikum Küsse zuwarfen und so weiter. Ich war wohl etwas zynisch.
Und niemand wollte gehen. Darren stand da, der Schweiß rann ihm herunter und klebte ihm das dünne rote Hemd an die Rippen. Ich war auch ziemlich verschwitzt. Und als wir in die Abendluft hinaustraten, war es eiskalt. Wir gingen zurück zum Bahnhof, Darren schwieg, in ekstatischer Trance.
Als wir dann am Bahnhof ankamen, sah er mich mit einem kleinen Grinsen an. „Ich nehme an, wir nehmen denselben Zug?“
"Ja."
„Woher wussten Sie, dass ich aus Newark komme?“
„Eine reine Vermutung.“