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Kapitel 1

Wie gut kennen Sie Ihren besten Freund wirklich?
Ich schauderte, als Peter seine Lippen an meine Wange presste und sein sanfter Atem mein Ohr kitzelte – meine Güte, das machte mich wahnsinnig. „Ist dir das aufgefallen? Ihr Center behält den Ball nicht unter Kontrolle, wenn er hochkommt? Er versucht zu schnell zu sein. Zu drängend.“
Ich schüttelte den Kopf, um die unanständigen Gedanken zu vertreiben, die plötzlich in mein Teenagerhirn eingedrungen waren, und zwinkerte ihm zu: „Ja. Das habe ich früh gemerkt. Bisher habe ich es ihm durchgehen lassen. Ich habe ihn in falscher Sicherheit wiegt, weißt du. Aber sei gefasst, nächstes Mal werde ich es ihm gleichtun.“
Der Schiedsrichter pfiff. Peter und ich trennten uns, als er zum linken Flügel trabte; ich lief rückwärts in meine Mittelfeldposition für den Anstoß. Mein Blick wanderte hinüber und blieb an seinem knackigen kleinen Hintern hängen, der sich unter seinen schwarzen Shorts bewegte. Man konnte den Schweiß durchdringen sehen – seufz.
Es war heiß. Heiß wie ein Altweibersommer. Der Schweiß lief mir schon vor Spielbeginn den Rücken hinunter und durchnässte den Bund meiner Unterhose und Shorts. Kurz vor der Halbzeit hatten wir 2:2 ausgeglichen – überall war der Schweiß, sogar meine Hoden tropften. Ich spürte den Adrenalinschub, als Shady Hill anstießen, nach vorne täuschten und den Ball dann zu einem ihrer Mittelfeldspieler weiterspielten.
Das Spiel ging hin und her, beide Mannschaften rangelten um eine Lücke. Ich wartete ab, da ich wusste, dass ihr Mittelfeldspieler denselben Fehler wieder machen würde. Und dann sah ich es! Der Ball kam von einem seiner Verteidiger zu ihm und vereitelte unseren Angriff auf der rechten Seite. Ich sah, wie er sich zu mir umdrehte und grinste, das Feuer in seinen Augen, als er sah, wie ich zurückwich, wie ich es zuvor getan hatte – den vorsichtigen, verteidigenden Mittelfeldspieler spielend.
Aber diesmal nicht, du Zeitverschwender! Ich verlagerte mein Gewicht, als er den Ball wieder einmal zu weit vor sich ließ. Meine Stollen gruben sich in den weichen Boden, als ich nach vorn schoss. Sein Gesichtsausdruck wurde verwirrt, als ich den Ball abfing und ihn über meinen Fuß nach rechts rollte. Ich tanzte praktisch auf dem Ball, als ich ihm auswich; seine Hüfte traf mich auf meinen Hintern, als er mit seinem Schwung an mir vorbeizog. Er versuchte anzuhalten und umzudrehen, aber es war viel zu spät. Ich rannte los und rannte das Feld hinunter. Aus dem Augenwinkel sah ich Peter links von mir vorpreschen.
Ich driftete nach rechts und zog ihre Verteidiger mit mir. Cameron, unser rechter Flügel, machte laute Geräusche, obwohl er wusste, dass er nicht frei war. Das reichte, um ihre Verteidigung abzulenken und Peter den nötigen Raum zu verschaffen. Ich starrte den Innenverteidiger an, wich nach rechts aus, um ihn abzulenken, spannte dann mein Bein an und schoss den Ball nach links, dorthin, wo Peter sein würde! Es war vorbei, bevor sie es wussten. Ein kurzer Abschlag, um den Ball zu fixieren, dann zirkelte Peter ihn hoch in die lange Ecke – TOR!
Im vollen Sprint stürmte ich auf ihn zu. Wir packten uns, ich spürte, wie er sein Gesicht in meinem Nacken vergrub, während ich dasselbe mit ihm tat. Ich schauderte, als ich seine verschwitzte Haut an meinen Lippen spürte – Gott, wie sehr ich ihn am liebsten sofort geküsst oder geleckt hätte. Doch unsere Teamkollegen griffen ein. Ich hatte ihn kaum einmal herumgewirbelt, da stürzte sich der Rest des Teams schon auf uns und umarmte uns kurz. Innerhalb weniger Minuten hatten wir uns von 1:2 in 3:2 vorgearbeitet!
Wir nahmen schnell unsere Ausgangspositionen wieder ein; ich hüpfte vor Aufregung wie auf den Zehenspitzen. Shady Hill hatte den Anstoß gegeben und den Ball kaum ins Spiel gebracht, als der Schiedsrichter zur Halbzeit pfiff. Wir trabten vom Feld, schnappten uns unsere Wasserflaschen und versammelten uns um Mr. Buell im Schatten der riesigen Ulmen, die die Seitenlinie säumten. Alle waren etwas aufgeregt, und es dauerte eine Weile, bis wir uns auf seine Einschätzung des bisherigen Spiels konzentrieren konnten.
Obwohl wir gerade in Führung gegangen waren, warnte er uns davor, übermütig zu werden – aber das tat er ja immer, ich glaube, das ist das Erste, was man einem in der Trainerschule beibringt! Mr. Buell legt großen Wert auf Lob und konstruktive Kritik, wie er es gerne nennt. Er ging durch, was wir gut machten – insbesondere Dinge, an denen wir in der vergangenen Woche gearbeitet hatten, und Spieler, die tolle Spielzüge zeigten. Peter und ich grinsten uns natürlich breit an, als er den „Assist und das Tor von Michael zu Peter“ bemerkte! Dann wandte er sich dem zu, was wir verbessern mussten; wo wir ständig von der Shady Hill-Mannschaft geschlagen wurden und wie wir seiner Meinung nach dagegen angehen könnten.
Er schloss mit einer Analyse der Schwachstellen, die ihm beim Shady Hill-Team aufgefallen waren – insbesondere, dass sie müde wirkten und nur langsam auf ihre Positionen zurückkehrten. Nicht wir. Wir waren in Topform – dank des Trainings, auf das Mr. Buell bestand, einschließlich dieser furchtbaren Sprints. Er holte das Uni-Team immer eine Woche früher zurück, um, wie er gerne sagte, einen Vorsprung bei den Grundlagen zu bekommen, natürlich zusätzlich zu dem Sommertrainingsprogramm, zu dem er uns angehalten hatte.
Es spielte keine Rolle, dass wir in unseren schwarz-grünen Uniformen aufs Feld gingen, die die Hitze einfach zu absorbieren schienen. Wir waren stolz darauf, dass unsere Uniformen an die Green Mountain Boys der Amerikanischen Revolution erinnerten. Derselbe Kolonialsoldat – dunkelgrün-schwarze Uniform, lange Muskete in der Hand –, der das Schild am Eingang der Ethan Allen School for Boys kennzeichnete. Zu sagen, unser Korpsgeist sei groß gewesen, wäre untertrieben! Fast alle von uns spielten seit dem 4. th Klasse – das erste Jahr, in dem man Ethan Allen besuchen konnte. Peter und ich waren seit unserem dritten Lebensjahr Teamkollegen und beste Freunde.
Aufgedreht durch die beiden Tore vor der Halbzeit und Mr. Buells Anfeuerungsrufe, sprinteten wir auf den Pfiff des Schiedsrichters hinaus aufs Feld und bemerkten, dass unsere Gegner deutlich gemächlicher spielten. Wir hatten den Anstoß und zogen das Spiel sofort an. Wir erzielten zwar kein Tor beim ersten Angriff, hielten aber den Druck deutlich aufrecht. Ich lief die Mittellinie entlang und kam kaum einmal auf unsere Seite zurück.
Ihnen gelang zwar immer wieder ein Konter, aber die meiste Zeit der zweiten Halbzeit hatten wir die Kontrolle und dominierten das Spielfeld. Und das zeigte sich auch im Ergebnis. Wir gingen mit zwei weiteren Toren in Führung – eines durch Peter, das andere durch Cameron – und hielten sie gleichzeitig auf ihre ursprünglichen zwei. Als der Schiedsrichter das Spiel abpfiff, jubelten wir alle – ein weiterer Sieg! Wir hatten eine fantastische Saison – in unserem letzten Jahr bei Ethan Allen, das in der 8. Runde endete. th Klasse. Danach wurden wir alle in alle Winde verstreut – einige nach Concord-Carlisle, der örtlichen öffentlichen Schule, die meisten von uns auf die unzähligen Vorbereitungsschulen in ganz Neuengland.
Wir stellten uns zum üblichen Händeklatschen/Fauststoß mit der gegnerischen Mannschaft auf – schließlich waren wir alle sportliche Schüler und junge Gentlemen, wie Mr. Winchell immer betonte. Ich blickte meinem gegnerischen Mittelfeldspieler ins Auge, dem ich den Ball abgenommen hatte. Ich fühlte mich ein bisschen schlecht, er war einfach bezaubernd. Sein blondes Haar war in der Mitte gescheitelt und schien beim Laufen zu schweben. Er war größer als ich, hatte lange Beine und wirkte etwas plump – als hätte er einen großen Wachstumsschub hinter sich und sich noch nicht daran gewöhnt.
Er schien nicht allzu verärgert zu sein und rief mir im Vorbeigehen ein herzliches „Gutes Spiel, toller Fang“ zu. Ich hoffte, ihn danach noch in der Dusche zu sehen – das wäre ein schöner Abschluss der Woche! In lockerer Runde machten wir uns alle auf den Weg zurück zur Uni-Umkleide. Die Rampe zum Keller teilte sich unten in die Umkleidekabinen für unser Uni-Team und die Gäste und führte am anderen Ende wieder zu einem gemeinsamen Duschraum zusammen – die Verantwortlichen dachten wohl, sie könnten sich die Kosten für zwei Duschräume sparen.
Ich war mit dieser Regelung aber vollkommen zufrieden. Die ganze Woche konnte ich meine Teamkollegen beobachten und mich über den aktuellen Stand ihrer Pubertät informieren! Peter und ich waren im Vergleich zu anderen definitiv schon ganz weit vorne. Wir hatten festes Schamhaar und unsere Schwänze waren definitiv größer und dicker geworden – keine Bleistiftschwänze. Natürlich war niemand mit Alex – unserem Kapitän und Torwart – zu vergleichen. Er war viel größer als der Rest des Teams, und ich schwöre, das Ding schwankte beim Gehen zwischen seinen Beinen hin und her!
Und noch besser: Am Tag des Heimspiels konnte ich mir die Gastmannschaft ansehen – frische, schlanke, athletische, nackte Jungs! Ja – ich stehe auf Jungs. Mädchen sind ja ganz nett, aber was mich anmacht, ist eine glatte, harte Brust. Ein paar Bauchmuskeln. Ein süßer kleiner Hintern mit so straffen Pobacken, dass man sie alle in einer Hand halten könnte – zumindest glaube ich das. Ich habe noch nie einen gehalten, zumindest nicht im echten Leben. In meiner Vorstellung, ja, jede Menge! Oh, und natürlich ein schöner Penis, nein, ein Pimmel, das sind keine Penisse mehr – zumindest nicht, wenn man daran denkt, wie hart, lang und pulsierend sie sind!
Es ist ein Wunder, dass ich duschen konnte, ohne einen Ständer zu bekommen; ich schätze, ich habe etwas über Selbstbeherrschung gelernt. Damals im 6. th und 7 th In der Klasse hatte ich ein paar brenzlige Situationen – ich war zu sehr in Fantasien über den einen oder anderen Jungen vertieft und habe nicht gemerkt, dass „es langsam ans Licht kam“! Zum Glück konnte ich mich noch aus dem Staub machen, bevor ich gerufen wurde. Nicht wie der arme Henry. Er hatte gar nicht gemerkt, dass er groß und stolz dastand, bis die Jungs anfingen zu kichern und mit dem Finger auf mich zu zeigen. Er brauchte ein ganzes Semester, um das zu verarbeiten. Natürlich hatte er jetzt eine süße Freundin und sein Ruf war gefestigt, was meine Henry-Michael-Fantasien etwas dämpfte … na ja, zumindest ein bisschen, aber nicht ganz!
Peter und ich zogen uns aus, schnappten uns unsere Handtücher und warfen sie uns über die Schultern für den Weg zu den Duschen – wer was hat, sollte es auch zeigen, oder?! Wir bogen um die Ecke und da war er, mein blonder Gegner. Ich sah, wie sein Blick direkt auf meinen Schritt fiel und dann wieder auf meinen – wir grinsten beide.
„Michael und Peter“, platzte es aus mir heraus und nickte meinem besten Freund zu.
"Jäger."
Kennt sich aus. Er sah aus wie ein Hunter. Groß, schlank, junge Muskeln wie wir. Ich warf einen Seitenblick auf seine Schamhaare, als er seinen Kopf unter die Dusche beugte. Wahrscheinlich genauso viel wie wir, nur blond – ich müsste genauer hinsehen, um es sicher zu wissen, haha.
Wir drei unterhielten uns, während wir uns einseiften und unter der Dusche abkühlten. Ich musste mich ganz schön zwingen, unauffällig zu sein und den Kerl nicht einfach nur anzustarren. Wir drei hatten alle eine ziemlich ähnliche Figur: flache Brust mit einem Hauch von Brust, Bauchmuskeln und knackige kleine Hintern mit Grübchen an den Seiten – er war genau das und größer. Sein Schamhaar war dunkler blond als sein Kopf, und ich sah ihn kurz stöhnen, als sein schöner Schwanz in meinen Mund glitt. Und ja, ich habe viele mentale Schnappschüsse für später gemacht!
Wir trafen ihn wieder, als er hinausging, und unterhielten uns auf dem Weg zu seinem Bus. Er war ein 8 th Schüler der 1. Klasse, genau wie wir, und bereiten sich darauf vor, sich bei vielen derselben Vorbereitungsschulen zu bewerben wie wir.
„Hey, vielleicht sind wir nächstes Jahr Klassenkameraden!“, platzte ich heraus, weil ich dachte, er wäre ein toller Freund, und es gelang mir, nicht zu sagen, dass ich ihn wirklich gern noch einmal nackt sehen würde.
„Das wäre cool“, erwiderte er. „Dann wären wir wenigstens im selben Team und du würdest mir nicht den Ball stehlen!“
Ich errötete und hatte immer noch ein schlechtes Gewissen deswegen. „Ja, entschuldige, ich wollte dich nicht schlecht dastehen lassen.“
Er lächelte, ein wirklich schönes Lächeln, das mir das Herz aufgehen ließ. „Keine Entschuldigung nötig, ich hatte mich zu wenig unter Kontrolle – der Trainer macht mir deswegen ständig Vorwürfe!“
Als wir uns im Bus die Hände schüttelten, hätte ich schwören können, dass er meine Hand länger hielt, als es bei einem „konkurrenzfreundlichen“ Händeschütteln üblich wäre, aber vielleicht lag das daran, dass ich mehr wollte.
Peter und ich winkten ihm zum Abschied zu, als er in seinen Mannschaftsbus stieg. Wahrscheinlich sehen wir ihn beim Saisonabschlussturnier wieder. Oder vielleicht haben wir Glück und begegnen ihm in der Stadt – obwohl ich mich erinnern würde, wenn wir ihm schon einmal begegnet wären.
„Erde an Michael, hörst du mir überhaupt zu?“
Ich riss meinen Blick von der süßen Blondine los, gerade noch rechtzeitig, um zu sehen, wie Peters Blick von meinem zu mir wanderte. Mist, ich war völlig abwesend, als ich Hunter durch das Busfenster anstarrte. Oh je, er hat mich definitiv dabei erwischt, wie ich Hunter anstarrte. Ich muss vorsichtiger sein!
Ein seltsamer Ausdruck huschte kurz über Peters Gesicht, aber dann lächelte er: „Er schien ein guter Kerl zu sein.“
„Ja, er schien ziemlich cool zu sein“, stimmte ich schnell zu, in der Hoffnung, so schnell wie möglich ein neues Thema zu finden. Peter musste nicht ständig darüber reden, wie fasziniert ich von Hunter war. Zum Glück war Jason Fullman – Ethan Allens 8 th der Tyrann der ersten Klasse – sorgte für eine schnelle Ablenkung!
Wir waren gerade um die Ecke in den Durchgang zwischen der Holzwerkstatt und dem Verwaltungsgebäude gebogen, als wir ihn mit einem kleinen 5 entdeckten th oder 6 th Ein Schulkind wurde gegen die Wand gedrückt. Jason ist ein bulliger Kerl – Center im Footballteam, nicht dick oder so, sondern groß, richtig groß. Der Junge sah aus, als würde er sich gleich in die Hose machen.
Ich bin nicht so der Typ, der schnell wütend wird. Mama sagt, ich hätte eine langsame Zündschnur, aber nichts geht mir mehr auf die Nerven als irgendein Idiot, der seinen Einfluss geltend macht und die kleinen Kinder in der Schule terrorisiert. Vom ersten Tag an predigen sie uns, dass wir sportliche Leistungen erbringen, Gemeinschaft pflegen, helfen und füreinander sorgen sollen. Ich schätze, das ist bei Jason nie angekommen – aber sein Vater ist ja auch so – das liegt wohl in der Familie.
Ich packte Jason am Arm und drehte ihn vom Jungen zu mir. Natürlich überragte er mich immer noch, aber ich war es gewohnt, meinem älteren Bruder die Stirn zu bieten. Er hatte mir beigebracht, dass es keinen fairen Kampf gibt – das Ziel ist es, zu gewinnen, egal wie.
Sein Gesicht war zu einem fiesen Knurren verzerrt. „Willst du auch verprügelt werden, Rydder?“
Ich kniff die Augen zusammen, lächelte aber freundlich. „Überhaupt nicht, Jason, ich wollte nur verhindern, dass dich dieser Junge schikaniert. Es sah so aus, als hättest du Angst und bräuchtest Hilfe.“
Okay, das hat ihn verwirrt. Ich könnte schwören, dass ich sehen konnte, wie in seinem Kopf die Räder rasten, als er versuchte, meine Worte mit der tatsächlichen Situation in Verbindung zu bringen.
Ich ließ ihn kurz darüber grübeln, aber es würde offensichtlich zu lange dauern, bis er es verstand. Ich beugte mich zu ihm, drückte ihm den Finger auf die Brust und flüsterte ganz leise: „Such dir jemanden deiner Größe aus, Fullman. Außer du willst gegen mich kämpfen. Ich bin vielleicht kleiner als du, aber ich werde dich fertigmachen. Versprochen.“
Er starrte mich ein paar Sekunden lang an, dann Peter, dann wich er zurück: „Ich habe heute keine Zeit, dich zu verprügeln, Rydder, oder mich mit deinem kleinen Freund zu befassen. Pass nur auf, dass er mir nicht im Weg steht.“
Wir drei sahen zu, wie er sich umdrehte und zielstrebig davonschritt.
„Ich frage mich, welche dringenden Geschäfte seine Zeit in Anspruch nehmen“, grübelte ich laut und ohne jemanden zu fragen.
Der kleine Junge schnaubte und lachte: „Ähm, danke, dass du mir geholfen hast. Ich habe keine Ahnung, was ihn so wütend gemacht hat. Ich wusste nicht einmal, dass er da war, bis er mich gegen die Wand gedrückt hat.“
„Ich bin sicher, dass Sie nichts getan haben. Es braucht nicht viel, um Fullman aus der Fassung zu bringen, und es passiert normalerweise zufällig“, erzählte ich. „Wie heißen Sie?“
„Wilson. Conner Wilson.“
„Bist du Charlie Wilsons kleiner Bruder?“
„Ja, unsere Eltern mögen Dreien. Kennst du meinen Bruder?“
Peter und ich nickten beide. „Er war Kapitän der Uni-Fußballmannschaft, als wir hier angefangen haben. Netter Kerl. Er hat früher auch als Trainer unserer Mannschaft mitgeholfen.“ Ich warf Conner einen ernsten Blick zu. „Hör zu, wenn Fullman dir noch mehr Mist erzählt, kommst du zu mir, okay? Ich meine es ernst. Ich will nicht von jemand anderem hören, dass er dich belästigt.“
Conner nickte sehr ernst; seine Befehle wurden verstanden.
„Okay, dann geh zum Abholkreis. Deine Mutter fragt sich bestimmt, wo du bist.“ Er rannte los, wobei sein überladener Rucksack hin und her hüpfte und drohte, ihn umzuwerfen.
„Haben Sie sich jemals gefragt, warum Ihre Augen so dunkel werden, wenn Sie wütend sind?“, sinnierte Peter.
Ich sah ihn schockiert an: „Tun sie das?“
„Oh ja, wusstest du das nicht? Normalerweise haben sie diese hellgrünliche Farbe. Aber wenn du sauer wirst, wie gerade bei Fullman, ist es, als ob dir die Wut in die Augen schießt – das lässt dich grimmig aussehen!“
„Das habe ich nicht gewusst. Ich habe dich noch nie so angesehen, oder?“
Jetzt ist es an Peter, schockiert zu sein: „Auf mich? Deinen besten Freund? Auf keinen Fall. Und ich hoffe, das tust du auch nie!“
Peter und ich richteten unsere Rucksäcke und machten uns auf den Weg zur Abkürzung zur Monument Street. Wir wohnten beide in der Nähe des Stadtviertels, also waren es etwa eine Meile zu Fuß nach Hause. Es war ziemlich cool, in Concord, Massachusetts, aufzuwachsen – dem Geburtsort der Amerikanischen Revolution. Wo die Concord Minutemen am 19. April gegen die britischen Soldaten antraten und den „Schuss, der um die Welt ging“ abfeuerten. th , 1775.
Jeden Tag auf dem Weg zur Schule und zurück liefen Peter und ich durch den Minuteman Park und überquerten die Old North Bridge, wo die Schlacht stattgefunden hatte. Dort hatten die Minutemen die britischen Truppen zurückgeschlagen, die nach den Waffen- und Munitionsvorräten der Kolonialisten suchten.
Als wir die Brücke überquerten, blieb Peter plötzlich stehen und blickte nach links und rechts. Er spannte den Hahn seiner imaginären Muskete. „Sie sind da. Ich kann sie riechen – Rindfleisch und Tee.“
Ich bereitete meine Brown Bess ebenfalls vor: Ich riss das Papier ab, um die Munition und eine Kugel zu laden, drückte sie fest an und spannte dann die Pfanne meines Pulverhorns. Wir kannten beide General Washingtons Waffenhandbuch auswendig – wir waren bereit, für unser neues Land zu kämpfen!
„Da sind sie!“, rief er und feuerte auf die Brücke zu. Dichte Rauchwolken und der beißende Geruch von Pulver erfüllten die Luft, während wir uns in ein laufendes Gefecht mit den verfluchten regulären Truppen verwickelten, die wild entschlossen waren, unseren unverschämten Aufstand niederzuschlagen!
Wir kämpften uns in einem laufenden Feuergefecht ins Stadtzentrum – und kamen wieder unverletzt davon. Außer Atem beendeten wir unser Gefecht – hier würde Peter in die Walden Street abbiegen und ich in die andere Richtung zur Lowell Road.
Ich hielt inne. „Kannst du morgen Nacht bei uns übernachten?“ Wir hatten Anfang der Woche darüber gesprochen, aber Peter hatte es in letzter Zeit nicht erwähnt, was in letzter Zeit ein schlechtes Zeichen war.
Peter sah ein wenig schuldbewusst aus … oder vielleicht war es auch traurig. „Nein, das kann ich nicht. Mama hat Sachen, die ich erledigen soll, deshalb kann ich nicht bei mir übernachten. Aber wir machen es bald wieder. Versprochen.“
Ich wusste, dass ich nicht widersprechen sollte. Das ging schon seit Anfang des Jahres so. Irgendetwas stimmte nicht, war anders, hatte sich zwischen uns verändert, aber ich wusste nicht, was. Ich nickte nur: „Okay. Ich schätze, wir sehen uns dann am Montag.“
Er lächelte: „Auf jeden Fall. Wie immer. Wir treffen uns hier, um zur Schule zu gehen.“ Er schien erleichtert, dass ich nicht nachgefragt hatte.
Wir drehten uns beide um und gingen weg. In meinen Gedanken raste alles. Peter und ich waren seit zehn Jahren beste Freunde, unzertrennlich, seit wir drei waren – praktisch unser ganzes Leben lang. Aber in letzter Zeit herrschte da diese Spannung. Irgendetwas hatte sich verändert. Ich konnte nicht sagen, was es war.
Ich hatte das Gefühl, er würde sich zurückziehen oder so. Er gab mir eine dieser Bruderumarmungen, du weißt schon, an der Schulter anfassen, kurz am Rücken drücken. Kein ganzer Körperkontakt. Wir waren immer ziemlich gefühlsbetont gewesen, mit ganzkörperlichen Umarmungen, und jeder von uns freute sich, den anderen zu sehen. Aber jetzt schien er sich ständig neue Dinge auszudenken, anstatt Zeit mit mir zu verbringen.
Hat er gemerkt, dass ich schwul bin? Ich habe versucht, so vorsichtig zu sein, aber wie heute mit Hunter im Bus, manchmal habe ich es vermasselt. Vielleicht weiß er es. Und er versucht, sich von mir zu distanzieren.
Ich dachte den ganzen Heimweg über dieses wunderbare Thema nach – was im Grunde echt mies war. Mama hat mich ein wenig aufgemuntert. Sie hatte Frühlingsrollen und Limonade als Snack dabei, das würde mich satthalten, bis Papa aus der Stadt nach Hause kam. Sie fragte nach unserem Spiel, also erzählte ich ihr alles genau. Ich versuchte, nicht zu sehr über Hunter zu schwärmen; ich war wieder einmal daran erinnert worden, dass ich meine Geheimnisse für mich behalten muss.
Das Wochenende verlief ereignislos, aber ich war auf einer emotionalen Achterbahnfahrt. Ich schätze, das ist es, was Mama und Papa mit Pubertät, Hormonen und Stimmungsschwankungen meinen. Ich habe wahrscheinlich hundert verschiedene Szenarien durchgespielt, in denen ich Peter meine Homosexualität gestand oder wie er es herausfand. Keines davon schien ein gutes Ergebnis zu haben. Dann wurde ich geil und verlor mich in etwas Zeit für mich – ich und Peter, ich und Hunter, ich und der Rest meiner Lieblingsfreunde aus der Schule. Ich habe mal eine Umfrage gelesen, in der Jungs gefragt wurden, wie oft sie es tun. Ich habe die Leute nie verstanden, die sagten, sie täten es nur einmal pro Woche – die müssen gelogen haben!
Ich konnte mich gut mit dem gemeinsamen Projekt beschäftigen, das Peter und ich für Herrn Buells Geschichtsunterricht zum Zweiten Weltkrieg machten. Wir arbeiteten an einem Projekt zum Thema „Kriegswinde im Pazifik“ – den Spannungen vor Kriegsbeginn. Es sollte ein Vortrag über die Japaner und ihre Rohstoffsuche, die europäischen Länder und ihre rohstoffreichen Kolonien in Übersee sowie die Amerikaner und ihren wachsenden Einfluss im Fernen Osten werden.
Peter und ich haben am Wochenende ein paar E-Mails über das Projekt ausgetauscht – wir haben an unserem Skript für die Präsentation gearbeitet, aber ansonsten habe ich nicht mit ihm gesprochen. Ich war mir nicht sicher, was ich sagen würde, wenn wir es täten. Sollte ich es ihm einfach sagen und ihm sagen, dass ich schwul bin? Und nicht nur das, sondern dass ich ihn liebe und möchte, dass wir ein „Wir“ sind? Vielleicht, nur vielleicht, würde er dasselbe sagen – ich könnte es doch hoffen, oder? Wahrscheinlicher wäre, dass es unsere Freundschaft auf der Stelle in den Ruin treiben würde.
Endlich war Montag – jetzt konnte ich mich endlich auf den Unterricht und das Fußballtraining konzentrieren, anstatt allein zu Hause zu schmoren. Ich traf mich mit Peter vor dem Colonial Inn und wir machten uns auf den Weg zur Schule. Wieder einmal war ich verwirrt. Der alte Peter schien zurück zu sein und umarmte mich fest. Glücklich, aufmerksam, lachend – vielleicht bildete ich mir dieses „wachsende Problem zwischen uns“ nur ein; vielleicht war es gar nichts. Vielleicht hatte er einfach dieselben dummen hormonellen Stimmungsschwankungen wie ich?
Die Woche verging wie im Flug. Wir waren mitten in den Zwischenprüfungen, und so gab es ständig Wiederholungen und Prüfungen; ganz zu schweigen von unserem Fußballplan. Gegen Ende der Woche begann die erste von Mr. Buells Präsentationen zum Zweiten Weltkrieg. Es war wirklich lustig und interessant zu sehen, wie die verschiedenen Teams ihre Berichte bearbeiteten. Ich wünschte, ich hätte bei allen Berichten mitmachen können, aber ich bin in Geschichte einfach etwas überfordert!
Freitag war ein Auswärtsspiel bei Buckingham & Furman, am Rande von Cambridge – eine gute halbe Stunde Busfahrt. Die Stimmung war gut und die Unterhaltungen waren gut, als wir über die Nebenstraßen holperten – immer noch ungeschlagen, sollte das ein ziemlich leichtes Spiel für uns werden. Wir verteilten uns auf ein Ende des Feldes und machten zuerst individuelle Dehnübungen, dann Teamgymnastik, die die gegnerische Mannschaft immer aus der Fassung bringt, und schließlich Pass- und Dribblingübungen.
Das fing alles wie immer an, aber dann bemerkte ich, dass mit Peter etwas nicht stimmte. Zuerst wirkte er einfach abgelenkt. Er schaute ständig zum B&F-Team am anderen Ende des Feldes. Ich konnte seinem Blick folgen, er hatte eindeutig ein paar Spieler im Blick. Ich musste ihn mehr als einmal anpfeifen, um ihn wieder auf die Übungen zu lenken. Er kam zurück und konzentrierte sich auf das Training, aber dann ließ er sich wieder ablenken. Dann bemerkte ich, dass er einfach nicht gut aussah. Er sah tatsächlich blass aus, oder krank, oder so.
Ich trabte zu ihm, als der Trainer uns zu einer letzten Ansprache vor dem Betreten des Spielfelds zusammenrief: „Alles in Ordnung? Du siehst ziemlich blass aus.“
Sein Blick huschte nur für eine Sekunde zu meinem, dann riss er ihn los: „Ja, mir geht es gut. Komm, der Trainer wartet.“
Ich folgte ihm. Irgendetwas stimmte definitiv nicht. Ich bin mir nicht sicher, was ich in seinen Augen sah – Stress, Angst, Traurigkeit? Was auch immer es war, es war nichts Gutes. Ich kannte alle Blicke von Peter – aber diesen nicht. Ich versuchte, seinen Blick einzufangen, während der Trainer sprach, aber er weigerte sich, in meine Richtung zu schauen.
Der Schiedsrichter pfiff die Mannschaften zum Spielfeld, und Peter rannte los, nahm seine Position ein und starrte geradeaus. Kein Traben nebeneinander, kein Schulterstoß beim Abschied, kein Blick zurück, um mich anzugrinsen – es war, als hätte er all unsere Rituale vergessen. Aber Zeit, mich auf das Spiel zu konzentrieren, was auch immer mit Peter los war, musste warten. Ich bekam den Ball schnell vom Anstoß zurück und brachte ihn rechts hoch, während ich links nach Peter Ausschau hielt.
Ich sah ihn aus dem Augenwinkel und schoss den Ball in die Lücke vor ihm. Er fing ihn, hatte aber Probleme, ihn unter Kontrolle zu bringen. Als er ihn endlich unter Kontrolle hatte, waren die Verteidiger bereits in Position und vereitelten den Angriff. Der Rest der Halbzeit verlief ähnlich. Wenige Minuten vor dem Abpfiff lagen wir 1:2 zurück – in einem Spiel, das wir eigentlich deutlich hätten gewinnen müssen!
Das alles ergab keinen Sinn – was zum Teufel war hier los? Peters Timing war völlig daneben; und es war plötzlich passiert. Wir hatten die ganze Woche im Training perfekt gespielt. Er war im Bus nach B&F total high gewesen. Die anderen bemerkten es auch. Meine beiden Mitspieler murrten und stellten Fragen. Zum ersten Mal in meinem Leben verteidigte ich Peters Fußballkünste. Ich musste herausfinden, was los war.
Endlich ertönte der Halbzeitpfiff. Meine Teamkollegen trotteten alle zu unserer Bank; außer Peter. Mein Blick schweifte über das Spielfeld. Selbst auf der anderen Seite des Spielfelds war er nicht schwer zu erkennen – er lief, eher stolpernd, in Richtung Endzone statt auf den Spielfeldrand. Jetzt bekam ich es mit der Angst zu tun – was war los, stimmte etwas Ernstes mit ihm nicht?
Ich rannte los. Ich schätze, das Adrenalin setzte ein. Nach 35 Minuten Spielzeit war ich noch nicht müde. Obwohl er einen Vorsprung hatte, war es nicht schwer, ihn einzuholen. Er lief fast wie ein Zombie. Ich rief ihn immer wieder, aber er reagierte überhaupt nicht. Als ich von hinten an ihn herankam, hörte ich ihn ein seltsames Geräusch machen. Ich brauchte eine Sekunde, bis ich merkte, dass er schluchzte. Ich ging neben ihn und sah, wie ihm die Tränen über die Wangen liefen.
Ich versuchte, ihn zum Stehen zu bringen, aber er lief einfach weiter. Schließlich ging ich weiter, drehte mich um und stellte mich ihm in den Weg. Da sah ich ihm in die Augen und sah pure Qual. So schlimm hatte ich ihn noch nie gesehen – schlimmer noch als damals, als sein Hund Griffon vor zwei Jahren von einem Auto angefahren wurde und wir alle dachten, er würde sterben. Gute Nachrichten, ihm geht es gut … so ziemlich … er hat zwar eine dauerhafte Störung, aber er ist immer noch Griffon! Peter sah mich an und fing noch heftiger an zu weinen; er rang nach Luft; er konnte nicht einmal sprechen. Dann vergrub er einfach sein Gesicht in seinen Händen und weinte noch heftiger.
Mir brach das Herz für ihn, also packte ich ihn einfach und zog ihn fest an mich, schlang meine Arme so fest ich konnte um ihn. Ich versuchte, die schrecklichen Gefühle, die ihn quälten, herauszuholen und ihn mit Liebe und guten Gedanken zu erfüllen. Immer noch bedeckt, vergrub er sein Gesicht in meinem Nacken; wenigstens wehrte er sich nicht. Ich hielt ihn fest und rieb mit meinen Händen seinen Rücken auf und ab, wie meine Mutter es tut, wenn ich traurig bin. Ich flüsterte ihm leise „Psst, Psst“ ins Ohr.
Schließlich ließ sein Weinen nach und sein Atem beruhigte sich etwas. „Peter, was ist los? Bitte sag es mir.“
Das brachte ihn wieder zum Weinen, aber diesmal konnte ich wenigstens ein paar Worte verstehen: „Ich habe es so vermasselt. Sie haben es Mark und Evan erzählt. Sie wissen es. Das ganze Team wird es erfahren. Die ganze Schule. Alle!“
„Wie vermasselt? Was erzählt? Wovon redest du?“
Es dauerte eine Weile, aber zwischen dem Schluchzen brachte ich irgendwie heraus: „Ich bin schwul, Michael! Schwul. Schwuchtel. Ich habe Sachen mit ihnen gemacht. Sie haben es erzählt.“
Jetzt raste mir der Kopf! Peter ist schwul? Wie ich? Moment, er hat was mit den Jungs gemacht – aber nicht mit mir? Findet er mich etwa nicht heiß? Mir wurde ganz schlecht – all meine Hoffnungen und Träume, dass Peter schwul wäre wie ich, dass er in mich verliebt wäre, so wie ich in ihn.
Ich kam wieder zu mir, als er noch heftiger zu schluchzen begann – das Geständnis brachte ihn wieder zum Weinen. Ich drückte ihn fester an mich und flüsterte ihm ins Ohr: „Alles ist okay, Peter, alles ist okay. Alles wird gut.“ Ich wusste nicht, wie es sein würde, aber mir fiel nichts anderes ein, was ich sagen könnte.
„Wer hat es Mark und Evan erzählt? Welche Jungs? Aus der anderen Mannschaft?“
Zwischen Peters Schluchzen und seinem Keuchen begriff ich schließlich: „Verteidiger … 5 … 11 … und 9.“ Ich schaute zu den Bänken und ließ meinen Blick über die Spieler schweifen. Da waren sie. Lachend. Gratulierten einander. Als hätten sie verdammt noch mal einen Preis gewonnen. Meine Augen verengten sich. Ich spürte, wie die Wut in mir hochstieg. Wenn Blicke töten könnten, wären überall auf dem Spielfeld unkenntliche Körperteile von B&F-Verteidigern verstreut! Diese Arschlöcher. Das tun sie Peter an. Meinem Peter.
Ich war stinksauer! Die Fragen, ob Peter schwul ist und mich nicht will, traten in den Hintergrund, weil er sich rächte! Mein Vater sagt immer gerne: „Die Hölle kennt keine Wut wie die einer verschmähten Frau“, wenn meine Mutter wütend wird. Aber diese Frau hat nichts gegen einen dreizehnjährigen, schwulen Jungen, der unsterblich in seinen besten Freund verliebt ist und gerade von drei Vollidioten geoutet wurde – Hut ab vor meinem großen Bruder, ich liebe dieses Wort einfach!
Zum Glück hatte ich Alex in der Nähe bemerkt. Er ließ uns etwas Abstand, wusste aber offensichtlich, dass mit Peter etwas nicht stimmte. Ich winkte ihn herüber und flüsterte Peter zu: „Bleib bei Alex. Ich bin gleich wieder da. Ich werde das in Ordnung bringen.“
Ich sah zu dem hoch aufragenden Alex auf und befahl ihm: „Bleib bei Peter. Halt ihn fest. Wenn er versucht, sich zu bewegen, wirf ihn über deine Schulter. Verstanden?!“ Er nickte nur.
Ich bin wie eine F-15 mit Nachbrenner abgehauen, als ich merkte, dass Peter in Alex' Armen lag. Ich war ein Kind auf einer Mission. Ich würde ihnen die Köpfe abreißen und ihnen in den Hals scheißen! Ich weiß. Das ist krass. Das habe ich von meinem Vater gelernt, er war bei der Armee. Anscheinend sagen Drill Sergeants das ständig, um den Rekruten Angst einzujagen. Eigentlich wusste ich nicht genau, was ich tun sollte, aber ich würde sie für das bezahlen lassen, was sie Peter angetan hatten!
Ich schaffte es nicht. Während ich die bald toten Verteidiger im Blick hatte, hatte Coach Buell, wie jeder gute Lehrer an einer Jungenschule, den Kopf immer bereit, Ärger zu machen. Plötzlich schwang ich in die Luft, sein Arm um meinen Bauch, meine Beine noch immer in Bewegung. Er schwang mich hoch und herum und setzte mich wieder auf dem Boden ab. Ich sprang wieder hoch, oder versuchte es zumindest; diesmal packte er einfach mein Trikot und zog mich zurück.
„Beruhigen Sie sich, Mr. Rydder. Sie gehen nirgendwo hin. Was ist los? Was ist mit Peter los?“
Ich starrte ihn nur an. Mein Gehirn überlegte, was ich sagen könnte, um ihn abzulenken, damit ich die drei Typen umbringen konnte. Ich schätze, er hat es gemerkt, denn er ließ mich nicht los. Er kniete nieder und sah mir in die Augen.
„Ich werde dich nicht tun lassen, was auch immer du vorhattest. Ich weiß, du denkst, du tust das Richtige. Aber glaub mir, das ist es nicht. Lass mich dir und Peter helfen. Erzähl mir, was passiert ist.“
Wie kommt es, dass manche Lehrer einen solchen Blick wie einen Traktorstrahl haben, dem man nicht entkommen kann? Werden die in der Lehrerausbildung verteilt oder sind sie damit geboren? Ich wollte nicht, dass der Rest des Teams davon erfährt, also nahm ich ihn beiseite und erzählte ihm, was passiert war – oder zumindest, was ich glaube. Ich war wohl etwas wirr; es half auch nicht, dass ich beim Erzählen meines Wissens überfordert war. Ich musste mir ein paar Mal auf die Lippe beißen, um nicht zu weinen.
Herr Buell hörte geduldig zu und begann dann leise Fragen zu stellen – meist ließ er mich einzelne Teile meiner Aussage wiederholen. Schließlich fragte er: „Okay Michael, noch eine letzte Frage: Hast du sie das tatsächlich tun hören?“
Glaubte er mir nicht? Ich schüttelte den Kopf. „Nein, Peter sagte, sie hätten es Mark und Evan erzählt.“
Der Trainer winkte sie herbei. Sie waren zunächst still und verlegen, wiederholten aber schließlich im Grunde die gleiche Geschichte, die ich von Peter erzählt hatte. Ich wurde ungeduldig. „ Okay. Können wir sie jetzt alle umbringen?“
Ich glaube, ich habe das nicht wirklich laut gesagt, denn der Trainer sah uns alle drei an: „Okay. Mark, Evan, komm mit mir. Wir müssen mit dem Schiedsrichter reden.“
„Michael, geh zurück und kümmere dich um Peter. Bleib bei ihm. Er braucht dich jetzt.“ Ich wollte protestieren, aber er warf mir einen dieser Blicke zu, mit denen man sich nicht streiten wollte. Mein Frust darüber, nicht einbezogen zu werden, war schnell vergessen, als ich zurück zu meinem Peter ging.
Alex löste sich leise von mir und ließ mich Peter wieder umarmen. Er sackte einfach an mich. Wenigstens weinte er nicht mehr, aber er wirkte einfach erschöpft. Ich schaute ihm über den Rücken, während Coach Buell Mark und Evan zum Schiedsrichter führte. Wir konnten natürlich nichts hören, aber die Körpersprache verriet es. Coach Buell schlug beim Sprechen immer wieder eine Hand in die andere; dann deutete er zurück auf die Bank des B&F-Teams.
Ihr Trainer hatte die Interaktion inzwischen bemerkt und schaute in ihre Richtung, als der Schiedsrichter ihn herüberwinkte. Ich konnte sehen, wie Trainer Buell sich ebenfalls auf die Handflächen schlug. Mark und Evan standen ruhig abseits, meldeten sich aber offensichtlich zu Wort, als sie gefragt wurden. Dann sahen wir ihren Trainer über das Feld zu seiner Bank schlendern.
Er suchte die drei fehlbaren Spieler aus und führte sie zurück über das Spielfeld zum Schiedsrichter und Trainer Buell. Weitere Diskussionen. Der Schiedsrichter hatte sein Regelbuch gezückt. Weder Alex noch ich waren auf das vorbereitet, was als Nächstes geschah. Der Schiedsrichter griff in seine Tasche und holte seine Rote Karte heraus. Dann hielt er sie jedem Spieler einzeln hin und pfiff!
„Heilige Scheiße!“ war alles, was Alex sagte.
„Im Ernst“, wiederholte ich. „Drei Rote Karten?!“
Dann pfiff der Schiri erneut – das Ende des Spiels. Sie hatten wohl keine Wahl. Drei Mann weniger, es wäre absurd gewesen, das Spiel fortzusetzen.
Die Trainer kehrten zu ihren Mannschaften zurück und brachten alle zum Anstoßkreis in der Mitte des Spielfeldes. Trainer Buell winkte Alex und mir, mit Peter zu kommen. Ich nahm Alex' Wasserflasche und spritzte Peter etwas Wasser ins Gesicht, um die Tränen abzuwaschen. Dann legte ich ihm den Arm um die Taille. Alex legte ihm den Arm um die Schulter, und wir beide begleiteten ihn zurück.
Die Trainer ließen alle zusammenkommen – sie saßen also zwischen den gegnerischen Spielern. Alex und ich spielten dieses Spiel jedoch nicht und ließen sie zur Seite rücken, damit wir auf Peters Seite stehen konnten. Er sagte immer noch nichts; er tat nur, was wir ihm gesagt hatten, und hielt den Kopf gesenkt.
Dann ging es in den „Lehrmoment“-Modus. Coach Buell hielt einen kurzen Vortrag über das Geschehene. Wie falsch das war, dass es Mobbing war. Coach wurde dabei ziemlich emotional und sprach über Selbstmorde von Teenagern aufgrund von Mobbing. Ich fragte mich, ob da mehr dahintersteckte, als er uns erzählte. Alle sahen Peter immer wieder an, dann wieder weg. Ich rieb ihm immer noch mit der Hand den Rücken auf und ab, um ihn zu trösten. Alex hätte ihn fast in den Schwitzkasten genommen, aber auf eine gute Art und Weise.
Als Coach Buell fertig war, begann der andere Coach seine Rede. Es war so ziemlich dasselbe, was Coach Buell gesagt hatte – über uns, unser Alter, was mit unseren Körpern passierte, über das Erwachsenwerden, darüber, wie wir langsam lernten, wer wir waren. Manche würden heterosexuell sein, manche schwul, manche bi, manche vielleicht etwas anderes. Beide sprachen über Toleranz, Fürsorge und Respekt gegenüber anderen und dann mehr über Mobbing. Dann ließ er die drei Verteidiger aufstehen und sich bei Peter und allen anderen entschuldigen. Zwei von ihnen klangen, als reumütig; einer tat es offensichtlich nicht.
Dann luden die Trainer alle anderen ein, ihre Gedanken zu teilen. Ein paar Jungs erzählten etwas über Brüder, Cousins und Freunde, die schwul seien. Dann der Schock. Eines der B&F-Kinder, der süße Straßenfeger mit den richtig lockigen roten Haaren, der mir aufgefallen war, hob die Hand und platzte heraus: „Ich bin auch schwul!“
Alle waren irgendwie überrascht – ich war fassungslos. Ich fand ihn so mutig. Dann dachte ich an mich. Und an Peter. Da war mein bester Freund, geoutet, weinend, ganz allein. Und dann war da dieser Junge, der den Mut hatte, die Hand zu heben und allen, einschließlich seinem Trainer und seinen Teamkollegen, zu sagen, dass er schwul ist.
Ich spürte, wie meine Hand nach oben ging. Coach Buell sah mich an. Es war wie eine außerkörperliche Erfahrung, fast so, als würde ich mir selbst dabei in einem Film zusehen. Ich drehte den Kopf, sah Peter von der Seite an und spürte, wie sich meine Lippen bewegten. „Ich bin auch schwul.“