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Sommerfeuer
Teil I

Ich blickte mich noch einmal in meinem Schlafzimmer um, um sicherzugehen, dass ich alles hatte. Für den See brauchte ich natürlich nur kurze Jeans und Turnschuhe. Ich hatte meine neuesten Tagebücher eingepackt und freute mich darauf, Kennys Gesicht beim Lesen zu sehen.
Jeden Sommer, seit ich denken kann, haben mich meine Väter für zwei Wochen in die Hütte mitgenommen. Beim ersten Mal war es eiskalter Winter, und mein Vater hatte mich damit aufgezogen, dass ich bis über beide Ohren im Schnee stand. Vor unserer ersten Abreise hatten sie mir versprochen, jedes Jahr wiederzukommen – nur wir. Er hat sein Versprechen gehalten.
Diese zwei Wochen sind die schönste Zeit des ganzen Jahres. Versteht mich nicht falsch, ich liebe Mama und Papa und manchmal sogar Nickie, aber die Zeit, die ich nur mit meinen Vätern verbringe, ist die schönste überhaupt. Alle meine Probleme in der Highschool sind vergessen und ich kann einfach ich selbst sein, ohne dass mich jemand ärgert oder mich Schwuchtel nennt. Ich sehe sie mir an und weiß, dass ich eines Tages jemanden finden werde, den ich so lieben kann.
Ich möchte dieses Jahr mit Kenny reden, wirklich mit ihm reden. Ich muss lächeln, wenn ich an meine erste Begegnung mit Kenny denke. Ich war acht, und er wirkte so alt. Zwei Wochen lang lief ich hinter ihm her und versuchte ihm zu helfen. Das Lustige war, dass Kenny mich nie angeschrien oder mir gesagt hat, ich solle verschwinden.
Kennys Vater war der örtliche Zimmermann und Handwerker und brachte Kenny alles bei, was er wusste. Als meine Väter und ich in jenem Sommer zur Hütte fuhren, fiel uns als Erstes die durchhängende Veranda auf. Ein Anruf bei Joe Phillips genügte. Ich blieb draußen und beobachtete.
Joe Phillips war ein großer, dünner, dunkelhaariger Mann mit Raucherhusten und einer salzigen Zunge. Ich musste jedes Mal kichern, wenn der Mann „Scheiße“ sagte, und er sagte es ungefähr alle drei Wörter. „Ja, sieht aus, als wäre das verdammte Holz morsch. Ich muss die verdammte Mittelstütze austauschen. Das wird eine verdammte Katastrophe.“
Meine Väter verdrehten die Augen und starrten mich an, als wollten sie sagen: „Das hörst du ja gar nicht. Sag es Mama nicht.“ Meine Mama war sehr streng, was das Fluchen anging, und wenn meine Väter „Scheiße“ oder „Scheiße“ sagten, mussten sie einen Dollar ins Glas werfen. Haha! Ich durfte das ganze Geld behalten. Papa D sagte die ganze Zeit „Scheiße“, und Papa schrie „Fick mich!“, wenn er sauer wurde. Als ich etwas älter war, versuchte ich, sie zu provozieren, um etwas mehr Geld zu bekommen. Das funktionierte echt gut, bis sie es kapierten. Erwachsene können ganz schön dämlich sein.
Ich lag auf dem Bauch in der Mitte der durchhängenden Reifenschaukel, meinem Lieblingsplatz zum Abhängen, und sah Mr. Phillips dabei zu, wie er meinen Vätern zeigte, was zu tun war. Doch dann richtete sich meine Aufmerksamkeit auf den Jungen, der neben seinem Vater stand. Dünn, braun gebrannt, so braun wie Eichenlaub im Herbst, nur ein paar alte, abgetragene Shorts hingen tief über seinen knochigen Hüften, zerzaustes braunes Haar und ein gerader Rücken. Die Hände hatte er in den Gesäßtaschen seiner Shorts vergraben. Ich musste lächeln, als ich sah, dass seine Finger durch die Löcher in den Taschen schauten. Er stand einfach nur da und hörte den Erwachsenen zu, während er auf den Fußballen seiner nackten, schmutzigen Füße hin und her wippte. Ich fragte mich, wer der ältere Junge war. Er sah nicht böse aus.
„JD, komm und lerne Mr. Phillips und seinen Sohn kennen“, rief Daddy, also schlüpfte ich aus meinem Ruheplatz und ging zur Veranda.
„Mr. Phillips … Ähm, Joe. Das ist unser Sohn, JD. JD, Mr. Phillips wird unsere Veranda reparieren. Das ist sein Sohn, Kenny.“
Ich weiß noch, wie ich Mr. Phillips die Hand geschüttelt habe und er sie zu fest umklammert hat. Von da an erinnere ich mich nur noch an Kenny.
Er war sehr still. Später erfuhr ich, dass er der Meinung war, es habe keinen Sinn zu reden, wenn man nichts Wichtiges zu sagen habe, und da die meisten Leute sowieso nicht zuhörten, wozu auch. Ich wollte ihn reden hören. Ich wollte zuhören ... also redete Kenny im Laufe der Jahre ... mit mir.
„Hallo“, sagte ich schüchtern. „Ich bin acht.“
Er grinste. „Hallo, Acht. Ich bin fünfzehn.“
Hmmm, wollte er mich aufziehen? Ich sah in seine runden haselnussbraunen Augen und entschied: „Nein“, denn ich sah nur ein Lächeln.
„Haha … ich bin wirklich JD.“
"Wofür steht das?"
„Einfach nur dumm.“
Kenny runzelte die Stirn. „Nee … vielleicht nur Doofy.“
Das brachte mich zum Kichern. „Wie ist dein vollständiger Name?“
„Kenneth Deacon Phillips. Deacon ist der Mädchenname meiner Mama.“
„Hä?“
„Wie vor ihrer Hochzeit, Doofy.“
„Oh“, sagte ich und kam mir dumm vor.
„Willst du den See sehen?“
Ich wandte mich an meinen Vater und flehte ihn mit meinen Augen an. „Geh“, sagte Papa. „Sei nur vorsichtig. Pass auf ihn auf, Kenny.“
"Ich werde."
Ich fühlte mich wie ein Baby, wollte aber trotzdem mit Kenny zum See. Ich wollte überall hin mit Kenny. Ich erinnere mich, wie ich um die alte Hütte herumging, den mit Kiefernnadeln gesäumten Weg entlang und zum alten Steg hinausging. Die Sonne spiegelte sich im Wasser, und der Tag wurde gerade heißer. Ich sah Kenny zu, wie er zum Ende des Stegs ging, einen Moment stehen blieb, sich umdrehte, mich anlächelte und sanft ins klare Wasser eintauchte.
Ich rannte zum Rand der Holzplanken und seufzte, als sein Kopf aus dem glitzernden Wasser auftauchte. Er erhob sich in einem Sonnenstrahl und schüttelte den Kopf wie mein Hund Fiddlesticks, und die Tropfen blitzten. „Komm rein“, rief er.
Ich war verlegen. Er hatte sich schon in mich hineinstürzen wollen, als ich noch in meiner Stadtkleidung war. Ich wollte nicht direkt vor ihm stehen und mich ausziehen und mein dummes, erbärmliches, dünnes Ich jemandem zeigen, der in meinen Augen schnell zu einem Gott wurde. Ich schüttelte den Kopf. Ich hatte nicht mal coole Boxershorts oder so an, nur Scooby-Doo-Unterwäsche. Ich würde sterben, bevor ich ihn die sehen ließe!
Er sah mich eine Minute lang an, paddelte dann zur Leiter und kletterte hinauf.
Er setzte sich ans Ende des Stegs und klopfte auf die Planken neben sich. Ich kletterte zu ihm, nicht zu nah, aber auch nicht zu weit weg. Er war nass, fast nackt. Mein Kopf war überlastet. Ich war acht. Was wusste ich schon?
"Können Sie schwimmen?"
"Ja."
„Und dann?“
Ich senkte den Kopf und kniff die Augen fest zusammen, während mir vor Verlegenheit Tränen in die Augen stiegen.
„Hey … hey“, sagte er leise, „alles in Ordnung, Kleiner?“
„Mhm“, brachte ich hervor. „Ich … ich bin einfach nicht zum Schwimmen angezogen.“
„Dann also, verschwinde.“
„Was?“ Meinte er, wegzugehen?
„Hast du dich noch nie vor Jungs ausgezogen?“
Oh.........."Nein."
„Na, dann geh in die Hütte und zieh dir Shorts an. Los!“ Er grinste mich an und schlug mir lachend auf den Arm, als ich aufsprang. Ich ließ ihn lachend zurück, während die Sonne auf seinem glänzenden Haar tanzte.
Ich stürmte in die Kabine, suchte mir eine Jeans, schnappte mir die Nagelschere aus Papa Ds Badezimmerset und schnitt sie mir so weit ab, dass sie mir bis zur Mitte meiner Oberschenkel reichte. Es war eine neue 100-Dollar-Diesel-Jeans, um die ich gebettelt hatte, aber verdammt nochmal! (Entschuldigung, Daddy... Dollar!) Ich wollte genauso aussehen wie Kenny.
Das Coolste, was wir in diesem Sommer gemacht haben, war, unseren geheimen Ort zu finden. Es war nur eine Höhle in einer alten, schäbigen Eiche, aber als wir die alten Überreste und Blätter des Eichhörnchennests herausgekratzt hatten, war sie staubtrocken. Gerade groß genug für kleine Gegenstände oder geheime Notizen. Wir lachten und überraschten uns gegenseitig mit albernen Kleinigkeiten wie einem Butterfinger, einem glänzenden Seestein oder einer scharlachroten Vogelfeder. Kenny neckte mich und nannte mich Boo Radley, und als ich „Wer?“ fragte, fuhr er mit dem Fahrrad bis in die Stadt und lieh mir „Wer die Nachtigall stört“ aus der Bibliothek aus. Er las es mir laut vor, während wir in einem alten Ruderboot im Schatten der Weidenzweige saßen. Ich wollte Scout sein. Er lachte und sagte, das könne ich nicht, denn Scout sei ein Mädchen. Ich argumentierte, dass sie das mutigste Kind im Buch sei. Der geheime Ort in der Eiche war fortan als Scouts Briefkasten bekannt.
Der Rest dieses ersten Sommers mit Kenny ist Geschichte. Ich lief ihm wie ein kleines Hündchen hinterher, war im Weg und stellte so viele Fragen, dass er mich am liebsten erwürgen wollte, aber er war immer da. Ich fand den Weg zu seinem Haus und klammerte mich jeden Tag an ihn. Er war 15 und ich 8. Er hielt mich für ein kleines Kind, und ich hielt ihn für Gott.

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Im Laufe der Jahre fuhren wir jeden Sommer für zwei Wochen zurück. Ich konnte es kaum erwarten. Ich wollte Kenny anrufen, traute mich aber nicht. Er war wie ein strahlender, besonderer Mensch, hoch oben auf einem Podest, zu dem ich einfach aufschauen konnte und mich besser fühlte. Diese zwei Wochen wurden zu einer Oase, die mir durch die schweren Zeiten half.
Er lehrte mich, still zu sein. Er lehrte mich, laut zu lachen. Er lachte nicht, wenn ich etwas falsch machte, und machte sich nie über mich lustig. Er freute sich immer, mich jeden Sommer zu sehen, wenn wir hochfuhren und ich den Weg zu seinem Haus entlanglief. Er lächelte immer, wenn ich versuchte, die Tränen zurückzuhalten, während ich zusah, wie der See hinter uns verschwand. Ich wollte immer mehr, als nur ein Mitläufer zu sein, aber ich wusste nie, was dieses gewisse Etwas war, das ich wollte. Ich spürte es, aber ich wusste nicht, was es war.
Als ich elf war, sprachen wir über Mädchen. Mit seinen 18 Jahren wusste Kenny alles über Mädchen. Ich erzählte ihm, dass ich mir so sehr bemüht hatte, Miranda süß zu finden, Sally ein hübsches Lächeln hatte und sogar Annie ziemlich große Brüste bekam, aber … Und er sagte mir, ich solle warten, noch ein oder zwei Jahre warten, bevor ich die Worte laut aussprach.
In diesem Sommer schenkte er mir das Licht. Er gab es mir, damit ich mich daran festhalten konnte, wenn ich nicht schlafen konnte. „Siehst du mein Licht da drüben am Ende meines Stegs?“, fragte er eines Nachts, als wir wie üblich am Ende meines Stegs saßen und mit den Füßen schaukelten. Ich legte den Kopf schief, spähte in die Dunkelheit und sah das gelbe Leuchten.
Du kannst nicht schlafen. Ich weiß, dass du so durcheinander bist. Wenn dir alles zu viel wird, finde Licht. Frag dich, was ich tun würde. Was ich dir sagen würde. Vielleicht wäre es das Richtige, vielleicht auch nicht. Aber zumindest bringt es dich zum Nachdenken.
„Aber wie finde ich das Licht, wenn ich nicht hier bin?“
„In deinen Gedanken, JD. Du kannst mich immer in deinen Gedanken finden.“
Als ich zwölf war, bat ich Papa, am Ende unseres Stegs eine Lampe anzubringen. Er rief den Besitzer an, und am nächsten Tag kam Joe Phillips, um alles anzuschließen. Die Lampe lief über einen Schalter an der Hintertür, und ich schaltete sie jede Nacht ein, damit sie mit Kennys Lampe auf der anderen Seite des Sees kommunizieren konnte. Kenny lachte, aber ich glaube, es gefiel ihm. Ich habe sogar einen Code erfunden: zweimal Blinken für „Hallo“ und dreimal Blinken für „Denk bitte an mich“. Er machte sich nie über mich lustig, und ich ließ meine Lampe oft dreimal blinken.
Mit 13 sagte ich: „Na ja, Kenny. Es ist schon ein, zwei Jahre her, und ich schaue mir immer noch lieber Jungen als Mädchen an.“ Ich kann mich noch gut an seinen Gesichtsausdruck erinnern, keine Abneigung, nicht einmal Traurigkeit, einfach so, als ob sein ganzer Körper „Hmpf“ gemacht hätte.
Er war nicht direkt enttäuscht, eher wusste er, dass es kommen würde, und zog sich zurück.
„Man muss tun, was man tun muss, Kleiner“, sagte er, während er den Nagel in den Fensterrahmen schlug und dabei mit den Nägeln im Mund umging. „Man liebt, wen man liebt; man will, was man will. So viel steht fest. Habt ihr mit euren Vätern darüber gesprochen?“
Es war komisch. Wir hatten über alles Mögliche geredet, aber er hatte mich nie gefragt, warum ich zwei Väter hatte oder wo meine Mutter war. Offensichtlich hatte ich irgendwo eine Mutter. Selbst schwule Kinder findet man nicht im Kohlbeet.
„Nein, ich habe es ihnen noch nicht gesagt. Sie wissen es, denke ich, und natürlich wird es okay sein, aber sie werden traurig sein, weil, nun ja, sie hatten eine Menge Ärger, als sie herausfanden, dass sie, ähm … sich liebten.“
„Was für ein Ärger?“, fragte Kenny und hörte aufmerksam zu.
„Nun, Daddys Papa gefiel das nicht und es machte es ihm und Papa D schwer, zusammen zu sein. Es hat Jahre gedauert, bis sie endlich glücklich waren. Das wollen sie nicht für mich.“
„Aber wenn sie schwul sind, wo liegt dann das eigentliche Problem?“ Kenny hat mich immer durchschaut.
„Ich kann mit ihnen nicht über ähm … du weißt schon reden“, ich errötete.
„Oh… hab dich erwischt“, lächelte er. „Ja, mit den Eltern über „Ähm“ zu reden, ist ziemlich schwierig. Was musst du wissen?“
Und so fing es an. Ich konnte Kenny alles fragen. Wenn er es nicht wusste, fand er es heraus. Er erklärte mir alles über Sex mit Mädchen, denn damit kannte er sich aus, da er es mit allen hübschen Mädchen im Umkreis von 30 Kilometern getrieben hatte. Mein Traum, dass er eines Tages merken würde, dass er schwul ist und mich will, verblasste langsam, aber er war immer noch mein bester Freund. In diesem Sommer schenkte er mir mein erstes Tagebuch. Er sagte, ich müsse all das aufschreiben, was mir durch den Kopf ging, bevor es mich verrückt machte. Ich schrieb all meine Gedanken nieder: über das Leben, Jungs, Schwulsein, Kenny.
In der Schule war ich offen und nahm alles, was mir begegnete, erhobenen Hauptes hin, wohl wissend, dass meine Väter stolz auf mich waren, aber tief in mir, in diesem kleinen Ort, wo man stolz auf sich selbst ist … war ich es nicht. Es war nicht wirklich der Gedanke an Kenny, der mich davon abhielt, wirklich nach jemand Besonderem zu suchen. Es war nur so, dass ich niemanden fand, der nur mit mir reden wollte und mir wirklich zuhörte. So wie Kenny es jeden Sommer in diesen zwei Wochen tat.
Meine 14 th In diesem Jahr entdeckte ich Summerfire. Kenny und ich trieben einfach im warmen See, unsere Hintern in die Schläuche gesteckt, die Arme über den Rand hängend. Er war 21, aber das kam mir nicht komisch vor. Ich fühlte mich wohl, wenn ich mit Kenny zusammen war. Er schob meinen Schlauch mit den Zehen an, und ich drehte mich lachend, während ich versuchte, nicht umzukippen. Wir sahen zu, wie die Gewitterwolken über uns hinweg nach Westen zogen. Da sahen wir es ... Summerfire. Heute weiß ich, es sind Hitzeblitze, aber der Himmel explodiert. Feuerwerk, Windräder und Magie. Da wusste ich, dass ich ihn liebte. Ich beobachtete sein Gesicht, diese schokoladenbraunen Augen, die tanzten, die langen Wimpern, die seine Wangen streiften, als er in die Sonne blinzelte. Er war immer noch dünn, aber durchtrainiert, und ich wollte genauso aussehen wie er. Wir sahen zu, wie Summerfire von einer Wolke zur nächsten schoss, quer über den Himmel, und ich wusste, das Leben konnte nicht besser sein.
„Wenn ich Hitzeblitze sehe, werde ich immer an dich denken“, sagte er. Und bis heute erinnere ich mich an Kenny, wenn ich Sommerfeuer sehe.
Ich wusste, dass ich ihn liebte. Nicht dieses blöde „Ich will jedes Mal kichern, wenn ich ihn sehe“ oder „Ich will sein Bild unter mein Kissen legen“. Nicht dieses Mädchenzeug. Ich wollte mit ihm zusammen sein, von ihm lernen, einfach mit Kenny zusammen sein. Und genau in diesem Moment, als die Blitze tanzten, sah er mich an, und ich wusste, dass er irgendwie genauso fühlte.
Im Sommer, als ich 15 war, war mein Papa D schwer krank und wir konnten nicht an den See fahren. Ich fühlte mich schrecklich, weil ich so wütend darüber war. Mein Papa verbrachte jede Minute im Krankenhaus an Papas Bett, hielt seine Hand und weinte manchmal. Ich wusste nicht, was ich tun sollte, also saß ich einfach still in der Ecke und holte ihm jedes Mal Kaffee, wenn er danach fragte. Ich dachte an Kenny und fragte mich, woran er arbeitete.
Papa D ging es besser, aber die Lungenentzündung hatte ihn geschwächt, und Papa sagte, wir könnten in diesem Sommer nicht an den See fahren. Ich war gerade dabei, mein drittes Tagebuch zu schreiben, und nur der Gedanke, dass Kenny es sehen und lesen würde, hielt mich aufrecht.
Ich hatte mein erstes, man könnte es wohl „Erlebnis“ nennen, diesen verlorenen Sommer. Ich betrachtete ihn als verlorenen Sommer, weil ich Kenny nicht sah und wusste, dass er zu alt wurde, um mich als Freund zu haben. Ich war 15, aber er war jetzt ein Mann, 22 Jahre alt und zu erwachsen für ein Kind.
Ich war am Strand, als ich Marcus traf. Ich hatte ihn vorher noch nie gesehen und dachte, er wäre ein Aushilfe, ein Besucher an diesem Teil meines Strandes. Er war 13 und wunderschön. Ich beobachtete ihn auf seinem Board und er bemerkte mich. Die Dünen waren hoch und die Sonne ging unter. Erinnert sich jeder an sein erstes Mal? An das erste Mal, als man jemanden berührte? Das erste Mal, wenn man merkt, dass man es vielleicht selbst besser kann, aber das Gefühl, von jemand anderem berührt zu werden, macht den Unterschied.
Er saß auf seinem Board im nassen Sand, als ich zu ihm kam. Wir unterhielten uns wie immer über Nichtigkeiten, und er sah mir nie direkt in die Augen. Alle reden von Gaydar, aber meines schien nie richtig zu funktionieren. Ich traute ihm nicht und handelte nie danach. Doch in dieser Nacht hätte der Junge genauso gut ein blinkendes Neonschild tragen können, denn ich wusste es ... ich wusste es einfach.
Gott, ich hatte Angst, aber ich war älter, 15 Jahre alt, und er bat mit seinen großen braunen Augen um etwas. Etwas, das ich geben konnte. In meinem Hinterkopf dachte ich, so dumm es auch klingen mag: „Das wird etwas Heißes für mein Tagebuch.“ Ich musste immer an Kenny denken, egal was ich tat.
Wir unterhielten uns. Er mochte japanische Mangas. Das fand ich cool. Ich erzählte ihm von meinem Dirtbike, und er fragte mich, welche CDs ich mag. Wir lernten uns einfach ein bisschen kennen. Aber die Luft, mein Gott, die Luft war so dick, dass ich sie mit einem Messer hätte schneiden können. Ich wusste es einfach.
Wir lehnten uns an die Ufermauer, und niemand war da, nur wir und das Rauschen der Wellen. Wir unterhielten uns noch ein wenig, und ich griff über ihn hinweg nach meiner Sonnenbrille, wobei mein Arm nur knapp seine Beine streifte. Er zuckte zusammen, als hätte ich ihn mit einem Viehtreiber geschlagen.
„Whoa“, lachte ich.
„Du hast mich gerade erschreckt, weißt du“, sagte er mit tiefer Kehle.
Ich war so hart. Ich wusste, wenn ich ihn berührte, würde er sich gegen das Marineblau dieser Beutel stemmen.
„JD?“
"Ja?"
„Hast du jemals …?“
„Was jemals?“ Ich musste sicherstellen, dass wir uns einig waren.
„Ähm, hast du eine Freundin?“
„Nee, … du?“
"Äh, äh."
„Hast du jemals … weißt du?“
„Nicht, wenn du es mir nicht sagst.“
Er zappelte jetzt, und ich dachte, wenn ich das nicht täte, ihn nicht berührte, würde ich explodieren. Genau hier am Strand; einfach in tausend Stücke zerplatzen. Ich ließ meine Hand langsam zu seinem Bein gleiten und ließ meinen kleinen Finger auf seiner Erektion ruhen. Ich spürte, wie sie zuckte.
Was jetzt, Kenny?, dachte ich wie verrückt. Ich erinnerte mich an das, was er mir gesagt hatte. „Man muss tun, was man tun muss“, und ich musste lachen, als ich daran dachte, ihm davon zu erzählen. Irgendwo hatte Marcus seinen Kopf an meine Schulter gelegt, und meine Hand war genau ... da.
„Was willst du werden, wenn du groß bist?“, fragte ich leise.
Er blinzelte und antwortete: „Ein Schriftsteller … ich liebe es … oh“, stöhnte er, als meine Hand unter den Gummizug seiner Baggy-Hose griff und ihn sanft packte.
„Was schreibst du?“, schnurrte ich ihm ins Ohr.
„Ich… ich… Abenteuer wie im Weltraum … OH!“, seine Stimme wurde leiser, als meine Hand etwas härter und schneller arbeitete.
„Schreib darüber“, flüsterte ich und konnte dann nicht mehr sprechen. Mein Mund war offen, ich starrte auf meine Hand, die ihn wichste, die schnaufenden Geräusche, die von ihm kamen, alles prallte aufeinander. Er kam schnell, über meine ganze Hand. Ich kam, weil ich eine andere Person berührt hatte. Ich weiß nicht, wer von uns „Oh Gott“ gesagt hat, aber wir meinten es beide so.
Ich sah ihn noch einmal, bevor er ging, aber er war bei seiner Mutter. Ich nickte nur, er nickte zurück, und wir lächelten. Marcus ... cooler Name. Ich habe alles darüber in mein Tagebuch geschrieben ... für Kenny zum Lesen.
Im Sommer, als ich 16 wurde, fragten mich meine Väter, ob ich noch an den See wollte. Ich schätze, sie dachten, ich sei zu alt, um mit ihnen irgendwohin zu gehen.
Es war immer komisch mit meinem Vater und meinem Vater. Ich habe gesehen, wie manche Leute sie behandeln, wie der Hass unter der Oberfläche brodelt und dann hochkommt, wenn man es am wenigsten erwartet … im Supermarkt, auf einem Konzert, beim Abendessen, wenn sie Händchen halten oder, Gott bewahre, sich küssen. Ich habe Papas Blick gesehen, wenn jemand eine gemeine Bemerkung über Schwule oder Lesben macht. Das war für mich immer so seltsam, denn ich bin mit ihnen aufgewachsen und habe nie etwas anderes als Liebe, Hingabe, Vertrauen und Leidenschaft gesehen. Ich kann mir keine zwei Menschen vorstellen, die sich mehr füreinander einsetzen, die sich mehr zutrauen als sie. Weißt du, was ich mit „zueinander“ meine? Nicht körperlich, obwohl ich als Kind viele Geräusche aus ihrem Schlafzimmer gehört habe, wo sie vermutlich genau das versuchen. Nein, ich meine einfach, dass sie ein und dieselbe Person sind … ohne zu wissen, wo der eine anfängt und der andere aufhört. Sie sind jetzt schon so lange zusammen, dass sie die Sätze des anderen beenden und dieses „Reden ohne Reden“ machen. Ich hoffe nur, dass ich eines Tages irgendwo jemanden finde, der auch nur annähernd so perfekt ist. Sie haben hart gearbeitet, um dorthin zu kommen, wo sie jetzt sind. Sie verdienen es, glücklich zu sein. Ich liebe es, mit ihnen zusammen zu sein, auch wenn sie mich ärgern.
Ich sehe genauso aus wie mein Papa. Groß und drahtig, mein Haar ist natürlich länger, fällt mir in die Augen und lockt sich um meinen Nacken, aber es ist dasselbe Blond, dasselbe Weißgold in der Sonne. Ich habe sogar seine Augen, groß und grün und voller Hoffnung. Ich habe die Nase meiner Mama und ihre volle Unterlippe. Papa sagt, ich habe die Hände und Füße meines Opas, sagt, ich werde so groß wie er. Ich weiß es nicht, weil ich meinen Opa nie kennengelernt habe. Ich spreche nie darüber, weil es meinen Papa traurig macht. Er ist mir egal, denn wenn er meine Eltern traurig macht, dann ist sein Verlust ... scheiß auf ihn!
Ich konnte es kaum erwarten, zur Hütte zu kommen … zu Kenny. Ich war jetzt 16. Sicher würde er mich ansehen und erkennen, wer ich war. Ich hatte meine Tagebücher und meine Sommergeschichte dabei und hatte ihm so viele Fragen zu stellen. Er hatte immer Zeit.
Ich rannte den Weg zu seinem Haus entlang und hämmerte an die Tür. Er lebte jetzt allein dort, seit sein Vater zu seiner Schwester nach Careyville gezogen war. Ich hatte ihn gefragt, warum er nie studiert hatte und warum es ihm reichte, die Häuser anderer Leute zu reparieren, und er sah mich immer an, als wäre ich einfach nur doof. „Ich lebe so gern. Niemand nervt mich, ich lasse mir Zeit, ich bin niemandem Rechenschaft schuldig.“ Er antwortete mir immer gleich.
Ich hämmerte an die Tür und trat einen Schritt zurück, als eine Frau, eine Dame … eher wie ein Mädchen, öffnete und mich komisch ansah. „Was?“, sagte sie nicht gerade höflich.
„Ich … ich suche Kenny.“
„Er ist drüben beim alten Keller und repariert den Warmwasserbereiter“, antwortete sie.
Ich hörte eine leise Stimme und sah einen kleinen Jungen zur Tür gehen, um zwischen den Beinen der Dame hindurchzuschauen.
Meine Neugier überwältigte mich. Unhöflich fragte ich: „Wer sind Sie?“
Sie warf mir einen bösen Blick zu und antwortete: „Ich bin Angie Phillips. Kennys Frau.“
Mir blieb wohl die Kinnlade herunter. Ich sah wohl aus wie ein Idiot. Ich kam mir vor wie ein Idiot. „Sein was?“
Sie sah mich an, als wäre ich zurückgeblieben und sprach sehr langsam. „Ich bin Kennys Frau und das ist sein Junge. Wer bist du?“
Ich wusste, es war falsch, aber ich konnte nicht anders. Ich rannte. Ich rannte den ganzen Weg nach Hause, schleuderte meine Tagebücher durchs Zimmer und warf mich aufs Bett. Ich versuchte nicht einmal, nicht zu weinen. Verheiratet? Ein Junge? Wo waren sie die ganze Zeit gewesen? Warum hatte ich es nicht gewusst? Mit all meinen 16 Jahren aufgestauten Emotionen weinte ich, bis die Tränen zu Schluckauf wurden und der Schluckauf zu leisem Stöhnen. Als meine Väter vom Einkaufen zurückkamen, hatte ich mich in den Schlaf geweint.
Später am Nachmittag saß ich draußen am Ende des Docks, meinem üblichen Platz für tiefgründige Gespräche mit Kenny, als ich ihn meinen Namen sagen hörte. Ich wollte nicht antworten. Ja, ich weiß … richtig erwachsen. Aber hey, ich war 16 und das tat höllisch weh.
Ich spürte, wie er sich neben mich setzte. „Hey, Kleiner.“
Ich tat, was jeder schwule Junge mit echtem Blut in Amerika tun würde: Ich schmollte.
„Willst du mit mir reden?“
"NEIN."
„Okay, ich bin da, falls du deine Meinung änderst.“ Er wollte aufstehen.
„Nein, warte. Kennnnnnnyyyyyyyy!!“, jammerte ich und packte seinen Arm. „Wer ist das? Wo kommt sie her? Du hast einen Sohn? Warum hast du es mir nicht gesagt?“ Alle meine Worte flogen in alle Richtungen, prallten von ihm ab und rammten ihn gleichzeitig.
Ich spürte, wie er mir den Arm um die Schultern legte, und kuschelte mich zusammen, so wie schon so oft zuvor. „Ich wusste es auch nicht, Kleine. Ich wusste, dass ich sie, ähm … schon kannte, aber sie hat mir erst letzten Herbst von dem Kind erzählt. Sie brauchte Hilfe, und ich musste ihr helfen.“
„Liebst du sie, Kenny?“ Meine Stimme klang seltsam. Als käme sie aus einer Höhle, alles hallte wider.
Ich spürte, wie er sich zusammenzog. „Ich muss es versuchen, Kleine. Sie braucht mich.“
„Liebst du IHN?“, spuckte ich aus. Gott, war ich erbärmlich, eifersüchtig auf ein kleines Kind. Verdammt, ich bin ein kleines Kind.
„Er ist mein Sohn, JD. Ich muss ihn lieben. Er ist ein guter kleiner Kerl.“
„Was ist mit …?“ Oh Gott. Das habe ich nicht gesagt, oder?
„Pssst. Schau mich an. Ich weiß, wie du dich fühlst. Als ob ein großer Ballon geplatzt wäre und du völlig außer Kontrolle geraten wärest. Glaub mir“, seufzte er. „Ich weiß genau, wie du dich fühlst. Aber das ist gut so. Wir können immer noch Freunde sein. Du bist immer noch mein bester Kumpel. Es gibt Dinge im Leben, die man nicht haben kann. Dinge, die einen stärker machen, wenn man sie nicht hat.“
Ich wusste nicht, was er meinte. Wusste er, was ich für ihn empfand? Wie konnte er es nicht wissen? Gab es Dinge, die er wollte, aber nicht haben konnte? Ich war verwirrt.
Papa und Papa D kamen zum Dock und setzten sich neben uns. Papa redete nie um den heißen Brei herum und fragte: „Was gibt’s?“
„JD hat gerade ohne Vorwarnung eine Neuigkeit erfahren“, sagte Kenny traurig.
„Und das wäre?“, fragte Papa D und legte seine Hand auf meinen Arm.
Ich schniefte und fühlte mich wie ein Idiot. „Kenny ist verheiratet und hat einen Sohn.“ Ich vergrub mein Gesicht an Papas Brust.
Es ist komisch, wenn ich jetzt an diesen Nachmittag zurückdenke. Mein Vater und ich waren fast alt genug, um Kennys Väter zu sein. Aber damals dachte ich, Kenny wäre so alt wie sie. Kinder denken nicht wirklich global. Es war wie drei Erwachsene gegen ein Kind … mich. Ich schwöre es. Wenn einer von ihnen etwas von Schwärmerei oder erster Liebe oder so gesagt hätte, hätte ich geschrien.
„Liebling“, sagte Papa leise. „Hast du etwas von Kenny erwartet?“
„Nein“, schniefte ich, „also, ich weiß nicht. Ja, denke ich.“
„Kenny ist 23 Jahre alt, JD. Er ist seit Jahren dein Freund. Er hat dich nie so denken lassen, oder?“ Papa meinte es nicht bedrohlich. Er wusste, dass Kenny bei mir immer sicher war. Erst Jahre später erzählte mir Papa D von dem Blick, den Kenny meinem Vater zuwarf. Der Blick, der meinen Vater seufzen und mich festhalten ließ. Der Blick, der sagte, dass Kenny mir nie sagen würde, was er fühlte. Jahre später, als es keinen Unterschied mehr machte.
Ich hatte noch ein Gespräch mit Kenny Phillips, bevor ich den See in jenem Sommer verließ.
„Erwachsenwerden ist scheiße, Kenny.“
„Erzähl mir davon, Kleiner.“
„Das Licht? Wird es noch da sein?“
„Immer. Suche immer nach dem Licht.“
„Kenny, wenn ich älter gewesen wäre?“
„Sofort.“
Wir haben vieles unausgesprochen gelassen. Ich bin erwachsen geworden. Die Sommer am See haben sich von mir entfernt. Sie sind zu einer fernen Erinnerung geworden, aber ich habe nie den einen Menschen vergessen, der mir immer zugehört hat ... der immer mit mir geredet hat ... der mich wollte, aber es ihm durch die Finger gleiten ließ. Ich habe mir geschworen, mich nie von einem Herzschlag aufhalten zu lassen.