06-14-2025, 02:37 PM
Kapitel 1
London 1966
Ich glaube nicht, dass ich mich jemals als Stricher gesehen habe. Stricher waren die Typen, die am Geländer des Piccadilly Circus standen oder auf den Toiletten herumlungerten und darauf warteten, aufgegabelt zu werden. Stricher hatten ihre Preise: ein Pfund pro Blowjob, zwei Pfund und sie blasen einen, für fünf Pfund ficken sie einen und für zehn Pfund konnte man sie ficken. Es sei denn, sie waren jünger und trieben sich in den Spielhallen herum, dann waren sie noch billiger. Ich hatte nie eine Preisliste und lungerte auch nie an der Fleischtheke am Piccadilly herum, um einen Kunden abzuschleppen. Aus meiner Sicht hatte ich damals keine Kunden, nur ein paar Freunde, die sehr nett zu mir waren.
Ich traf meine Freunde in Bars wie dem Shaftsbury, dem Marquis of Granby oder in Clubs wie dem Apollo, Molly's, Sheba's oder dem Londoner. Dort traf ich die Leute meist zwei- oder dreimal, bevor sie mich einluden, sie für ein Wochenende in einem Haus auf dem Land zu besuchen. Dort landete ich fast immer in ihrem Bett und ging mit einem Geschenk, einer schönen Goldkette oder einer anständigen Uhr, wieder weg. Danach ging ich vielleicht zurück in ihre Londoner Wohnung. Natürlich gab es immer ein Geschenk, aber nie ein Honorar, das undenkbar gewesen wäre. Ich war kein Stricher, auch wenn ich eine Hure war.
Natürlich konnte man nicht von Geschenken leben, und ich konnte von meinem Gehalt als Assistentin in einem Kunstverlag auf keinen Fall leben, zumindest nicht annähernd so, wie ich es in den achtzehn Monaten, die ich in London lebte, erwartet hatte. Da kam mir Harry zugute. Versteckt in einer kleinen Gasse gleich neben der St. Martin's Lane, war Harry Jacobs Pfandhaus ein Geschenk des Himmels für Jungs wie mich, die schöne Geschenke bekamen. Er war immer zur Stelle, um uns etwas Geld für eine Uhr oder ein Schmuckstück vorzuschießen, und manchmal half er sogar einem Jungen mit etwas Bargeld aus, wenn er einen Reinfall erlebt hatte, wie zum Beispiel die vergoldete Kette, die mir ein arabischer Ölprinz nach einem Wochenende im Claridge's geschenkt hatte.
Mit siebzehneinhalb Jahren genoss ich das Leben in London. Meine Arbeit für einen kleinen Fachverlag war nicht anspruchsvoll. Meistens war ich am frühen Nachmittag fertig und konnte zu Molly's oder einer der anderen inoffiziellen Bars gehen, die zu dieser Zeit geöffnet hatten. Bei schönem Wetter konnte man sich mit den Türstehern der großen Hotels im Zentrum Londons unterhalten. Sie kannten zweifellos jeden ausländischen Besucher, der einen „Freund“ gebrauchen konnte, der ihm London zeigte und ihn vor Einsamkeit bewahrte. Es lohnte sich auch, sie über die Enttäuschungen zu informieren, wie meinen Ölprinzen, der sich als arbeitsloser Arbeiter aus Gibraltar – oder war es Malta? – herausstellte. Natürlich musste man ihnen für jede Vermittlung ein angemessenes Trinkgeld geben. Zwanzig Prozent von dem, was man von Harry bekam, waren üblich, aber fünf Pfund waren allgemein anerkannt das Höchste.
Ein oder zwei baten dich vielleicht, sie außerhalb ihrer Dienstzeit zu treffen – ein Vergnügen, das sich immer lohnte und oft zu weiteren Bekanntschaften führte. Alternativ könntest du sie einem deiner Freunde vorstellen, der zwar nicht so viele Geschenke machen konnte, wie man es für seine Zuneigung braucht, aber dennoch jemanden zum Zusammensein brauchte. Ein Türsteher oder Hotelpage konnte so locker sein wöchentliches Gehalt aufbessern, ohne Gefahr zu laufen, sich mit einem Kunden einzulassen – etwas, das man einfach nicht tat, zumindest nicht in den angesehenen Hotels.
Das Leben war im Großen und Ganzen gut und auch ziemlich einfach. Ich hatte eine große Einzimmerwohnung, fast schon eine Wohnung, in einem Stadtteil von Islington, der in den nächsten dreißig Jahren sehr angesagt sein sollte. Damals war sie etwas heruntergekommen, aber immer noch respektabel. Ich und meine Freunde sahen zwar nicht viel davon, obwohl ein oder zwei, wie Alfie, ab und zu vorbeischauten. Bei Alfie ging es, glaube ich, eher darum, seinem Partner zu entkommen, als darum, mich zu sehen. Da ich seinen Partner kennengelernt habe, kann ich das gut verstehen.
Der einzige Nachteil für mich war, dass ich weit weg von Timmy war. Nun muss ich erklären, dass ich nicht aus London komme. Genauer gesagt, kam ich aus Wednesbury, das etwa 210 Kilometer von meinem Zielort entfernt ist. Für meine amerikanischen Leser mag das nicht weit klingen, aber erinnern Sie sich an das alte Sprichwort: Für einen Engländer sind hundert Meilen ein weiter Weg, für einen Amerikaner sind hundert Jahre eine lange Zeit. Für mich waren hundert Meilen damals weit weg, vor allem, da ich nicht Auto fuhr. Meine einzige Möglichkeit, nach Hause zu kommen, war eine Zugfahrt nach Birmingham oder Wolverhampton und dann eine Busfahrt, die ungefähr genauso lange dauerte, nach Wednesbury. Ehrlich gesagt, hätte ich mich ohne Timmy gar nicht erst auf den Heimweg gemacht.
Schwarzes Land 1962
Tim, wie er gerne genannt wird, für mich aber immer Timmy bleiben wird, ist etwas mehr als zwei Jahre jünger als ich. Wir lernten uns kennen, als er zwölf war, gerade zwölf, es war sein Geburtstag. Mitten in den Osterferien hatte ich meine Kamera mit auf den Hügel im Kings Hill Park genommen, einem kargen Grünstreifen, umgeben von der Schwerindustrie des Black Country. Selbst hier, inmitten der Industriebrache, aus deren Tag und Nacht brennende Hochöfen Flammen spuckten, hielt die Natur Überraschungen bereit. Am Vortag hatte ich beim Durchqueren des Parks das Rattern eines Spechts gehört, der auf einem Baum trommelte, und einen weißen Blitz hoch oben in den alten Ulmen erblickt, die den Fuß des Hügels umringten. Der Hügel, eigentlich die Überreste einer alten Abraumhalde, die man grob in Wald verwandelt hatte, erhebt sich steil aus dem umliegenden Park, sodass ich nach ein paar Umwegen auf dem gewundenen Pfad leicht auf Höhe der Ulmenkronen gelangen konnte.
Ausnahmsweise hatte mir mein Vater tatsächlich etwas geschenkt, was ich mir zu Weihnachten gewünscht hatte, und nicht nur etwas, mit dem er vor seinen Freunden angeben konnte: ein 500-mm-Teleobjektiv für meine Spiegelreflexkamera. Die Kamera war eine ostdeutsche Kopie einer Pentax, aber solide und zuverlässig. Ich hatte sie vor ein paar Jahren bei einem Fotowettbewerb gewonnen, sehr zum Missfallen der meisten Mitglieder des örtlichen Fotoclubs, als sie feststellten, dass jemand gewonnen hatte, dem sie die Mitgliedschaft wegen seines Alters verweigert hatten. Später lehnte ich ihr Angebot mit Vergnügen ab.
Ich war gerade dabei, das Objektiv auf die Kamera zu setzen, als mir auffiel, dass mich jemand beobachtete.
„Das ist aber ein großer“, sagte eine Stimme hinter mir. Ich drehte mich um und blickte den Hügel hinauf. Dort sah ich die Stimme am Rand des Weges sitzen, der sich auf seinem Weg den Hügel hinauf in die eigene Richtung schlängelte. Er sah aus wie zehn oder elf Jahre alt und trug ein enges graues Hemd, das ihm eindeutig eine Nummer zu klein war, eine alte Strickjacke, die ihm eine Nummer zu groß schien, und eine zerrissene, geflickte graue Schulhose, obwohl gerade Ferien waren.
„Ja, es ist ein 500-Millionen-Teleobjektiv“, antwortete ich und klickte das Objektiv in die Halterung. „Habe ich zu Weihnachten bekommen.“
„Meine Güte, dafür muss man reich sein“, meinte er. Ich schüttelte den Kopf. Dann dachte ich kurz darüber nach. Im Vergleich zu den meisten Familien hier waren wir wahrscheinlich reich. Meine Eltern arbeiteten beide Vollzeit, was damals ungewöhnlich war. Ja, viele Frauen arbeiteten, aber die meisten nur Teilzeit, und Frauen mit Kindern arbeiteten so gut wie nie. Kinder wie ich waren eine Ausnahme, so sehr, dass man uns sogar als Schlüsselkinder bezeichnete.
„Nee“, antwortete ich. „Wir sind nicht reich, aber mein Vater gibt gern vor seinen Kumpels an.“ Der Junge nickte, als ob er verstanden hätte.
„Warum hast du es hierher gebracht?“
„Hier in der Gegend gibt es Spechte, ich wollte ein Foto davon machen.“
„Nein, ich habe hier noch nie einen Specht gesehen.“
„Ich habe gestern einen trommeln gehört und einen weißen Blitz in dem Baum gesehen.“ Ich zeigte auf die große Ulme, die durch die Lücke zwischen den Bäumen auf dem Hügel zu sehen war. Genau in diesem Moment ertönte das Trommeln aus dem Baum. Der Junge wirkte beeindruckt. Ich klickte das Objektiv ein und richtete die Kamera auf den Baum. Nach wenigen Augenblicken erhaschte ich einen weißen Schimmer. Durch den Sucher konnte ich die Umrisse eines Buntspechts erkennen, der leider größtenteils von den umliegenden Ästen verdeckt wurde. Von hier aus würde ich ihn unmöglich gut fotografieren können.
„Darf ich mal schauen?“, fragte der Junge. Ich nickte und bedeutete ihm, vom Weg herunterzukommen, wo ich mein Stativ aufgestellt hatte, und nachzuschauen. Er tat es. Dann drehte er sich um und erklärte mir, dass ich für eine gute Aufnahme weit den Hügel hinaufgehen müsse. Ich stimmte zu und begann, meine Sachen zu packen, um sie den Hügel hinaufzutragen.
„Kann ich helfen?“ Der Tonfall der Anfrage ließ darauf schließen, dass Hilfe benötigt wurde.
„Du kannst mir das Stativ tragen“, antwortete ich und nahm die Kamera ab. Er hob sie auf, und wir stapften zu zweit den Hügel hinauf. Wir gingen geradeaus weiter, ohne dem Weg zu folgen, bis wir zu einer flachen Stelle kamen, direkt unterhalb der Stelle, wo der Weg wieder abknickte. Wieder baute ich meine Ausrüstung auf, diesmal mit der Hilfe des Jungen.
„Ich bin Timmy“, teilte er mir mit. „Wie heißt du?“
"Peter."
„Du bist in der 4 th Du bist im ersten Jahr, oder?“ Ich nickte, dann fiel mir ein, wo ich Timmy schon einmal gesehen hatte: Er war im ersten Jahr an der King’s Hill School. Ich war nicht oft auf dem Spielplatz, da ich zum Abendessen nach Hause ging und normalerweise in den Morgen- und Nachmittagspausen beschäftigt war, aber ich erinnerte mich daran, einen Jungen gesehen zu haben, der immer am Rand der Erstklässler stand, die sich am oberen Ende des Schulhofs zusammendrängten.
„Ja, du bist im ersten Jahr?“ Er nickte. „Was hältst du davon?“
„Ist das Scheiße?“ Das wurde mit einer Gehässigkeit gesagt, die mich überraschte. Ich wusste, dass King's Hill eine Realschule war, aber sie galt allgemein als eine der besten in der Gegend, vor allem wegen des Schulleiters Mr. Wright. Er war der Meinung, dass die Jungen zwar ihre Prüfung für die elfte Klasse nicht bestanden hatten, das aber nicht hieß, dass sie nichts lernen konnten. Er legte Wert darauf, dass wir lernten, wie man lernte, und nicht nur das wiederkäuten, was für die Prüfungen nötig war. Er hatte auch eine strenge Haltung gegenüber Mobbing, und es gab in King's Hill weitaus weniger davon als an manchen anderen Schulen in der Gegend.
„Niemand mag mich, von meiner alten Schule ist niemand mehr hier, sie sind alle zur Holyhead Road gegangen.“
„Warum hast du nicht?“
„Das konnte ich nicht, wir sind kurz vor Ende des Schuljahres nach Darlaston gezogen.“
Wir redeten weiter über die Schule und warum er damit unzufrieden war. Es schien, als wäre er in seiner Klasse völlig isoliert, was auch dadurch erschwert wurde, dass er in der zweiten Klasse war und in allen Fächern meist der Beste war. Das würde ihn bei den Jungs, die in der zweiten Klasse landeten, nicht gerade beliebt machen. Doch beim Gespräch über die Schule kamen wir auf unsere Lieblingsfächer zu sprechen: Meine waren Naturwissenschaften, Mathematik und Technisches Zeichnen, seine Englisch, Kunst und Erdkunde. Wenigstens hatten wir eines gemeinsam: Ich mochte auch Erdkunde.
Während wir uns unterhielten, interessierte es mich mehr, ihn zu beobachten, als im Baum nach dem Specht Ausschau zu halten. Irgendetwas an Timmy zog mich zu ihm hin, nicht im sexuellen Sinne, obwohl ich mir meiner sexuellen Aktivitäten und meiner Homosexualität durchaus bewusst war, sondern in einem schützenden Sinn. Es fühlte sich an, als bräuchte Timmy jemanden, und ich war da, und es tat gut, gebraucht zu werden.
Ich schaffte es, ein paar Fotos vom Specht zu machen, wusste aber, dass keines davon gut war. Ich konnte ihn nie richtig klar erkennen. Das war einerseits ärgerlich, andererseits aber auch hilfreich, denn es gab mir einen Vorwand, dort zu bleiben und mich mit Timmy zu unterhalten. Schließlich begann es jedoch zu regnen, und schwere Wolken machten deutlich, dass noch mehr kommen würde. Ich packte schnell meine Sachen, die definitiv nicht regenfest waren, und machte mich auf den Heimweg. Timmy ging neben mir.
„Werden Sie es noch einmal versuchen?“, fragte er.
„Ich versuche es morgen nochmal, wenn alles gut geht. Bei Regen kann ich die Kamera nicht benutzen.“
„Wenn nicht, klart es vielleicht später auf. Bis dahin könnten Sie im Musikpavillon Schutz suchen.“
Ich hatte nie zugesagt, dort zu sein, aber irgendwie wusste ich, dass ich morgen früh am Musikpavillon sein würde. Den Rest der Woche war ich jeden Morgen dort, egal ob es regnete oder nicht, und Timmy wartete immer auf mich. Wenn es regnete, saßen wir dort, unterhielten uns und aßen die Sandwiches, die ich mitgebracht hatte. Wenn es schön war, gingen wir den Hügel hinauf, stellten meine Kamera auf und versuchten, Fotos vom Specht und anderen Vögeln in den Bäumen zu machen. Wie sich herausstellte, gelang mir das Foto. Ich wollte es am zweiten Tag machen, sagte Timmy aber nichts davon, sondern machte einfach weiter, als bräuchte ich mehr.
Am Freitagmorgen hatte ich meinen letzten Film aufgebraucht. Beim Zusammenpacken fragte Timmy, in welcher Apotheke ich die Filme entwickeln lassen würde. Ich lachte und sagte, nein, ich hätte sie selbst entwickelt. Mein erstes Foto hatte ich mit neun Jahren ausgedruckt und seit drei Jahren Filme entwickelt, seit ich zu meinem elften Geburtstag eine Entwicklungsdose und einen Vergrößerer bekommen hatte. Timmy fragte, ob er mir helfen könne. So kam es, dass Timmy zum ersten Mal zu mir nach Hause kam.