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Kapitel 1

Hoppla!
Parkour ist kein Wettkampfsport wie beim Laufrennen, bei dem man gewinnt, indem man als Erster die Ziellinie erreicht. Auch Trainer oder Streckenposten messen die Zeit Ihres Aufstiegs nicht mit einer Stoppuhr. High Schools und Colleges stellen zwar Leichtathletikteams auf, aber keine Traceur-Teams. Und bei den Olympischen Spielen kann man mit Parkour keine Medaille gewinnen.
Beim Parkour tritt man gegen sich selbst an. Natürlich möchte jeder Traceur später damit angeben und prahlen. Und noch besser ist es, wenn ein Freund den Triumph filmt, aber manchmal ist man einfach alleine unterwegs, ohne Begleiter, ohne Publikum, ohne Videofilmer und ohne Rettungsschwimmer mit Erste-Hilfe-Kasten und Handy.
Einige Monate nach meiner Entführung war ich wieder draußen und trainierte Parkour, den Lauf-, Kletter- und Purzelsport, auch Freerunning genannt, der damals der letzte Schrei war. Obwohl ein Großteil des Geländes eines ehemaligen Schwerindustriegebiets für die Leichtindustrie saniert worden war, waren auf dem weitläufigen Gelände dahinter viele der alten Gebäude erhalten geblieben – ein wahres Paradies für alle Parkour-Fans. Es gab alte Werkstätten, Lagerhallen, Schuppen, ein verlassenes Umspannwerk, einen Tankstellenpark, Zapfsäulen und vieles mehr. Genau das Richtige für einen abenteuerlustigen Typ wie mich zum Klettern.
Außerdem hatte Parkour-Können einen Überlebenswert, da ich Gefahren entkommen konnte, indem ich außer Reichweite kletterte. Parkour war außerdem – und nicht nur das – eine gute Ausrede, fast nackt herumzulaufen. Ausrüstung war nicht erlaubt. Man verließ sich allein auf die Fähigkeiten des menschlichen Körpers. Deshalb bestand mein Parkour-Outfit nur aus niedrigen Segeltuchschuhen und durchbräunten Bikinishorts.
Ich hatte gedacht, ich wäre allein, aber plötzlich rief mich ein Mann am Boden.
„Hallo, Junge. Sieht nach Spaß aus. Darf ich mitkommen?“
„Du, ein Anzugträger, hier oben?“, gab ich zurück. „Das glaube ich nicht“, fügte ich hinzu und lachte über die bloße Vorstellung.
Anstatt wütend oder entmutigt zu sein, war der Mann im Anzug entzückt. Wie er mir später erzählte, konnte er diesem frechen Kerl mit seinem frechen Mundwerk einfach nicht einfach so den Rücken kehren. Nicht, da ich so offensichtlich schwul war und mit meinem Aussehen von sechzehn oder siebzehn verführerisch süß und sexy wirkte, besonders mit diesem verschmitzten Gesichtsausdruck. Und mein Lachen war ansteckend.
Er legte seine Jacke ab, streifte Hemd und Krawatte ab, kletterte über das Abflussrohr des Nachbargebäudes, schwang sich auf das Dach, bahnte sich seinen Weg über den schmalen Hohlkastenträger, der die beiden Gebäude verband, und kletterte im Krebsgang das schräge Dach hinauf, um sich neben den Jungen zu setzen, der sein Interesse geweckt hatte.
„Glaubst du immer noch nicht, Junge?“, fragte der Mann mit funkelnden Augen.
„Wie zum Teufel hast du das gemacht?“, fragte ich ungläubig.
„Bevor ich meine eigentliche Karriere begann, habe ich ein paar Sommer lang in der Stadt im Hochbau gearbeitet“, sagte er beiläufig. „Das ist also keine große Sache. Es hilft, dass ich hier feste Schuhe und keine Halbschuhe trage. Geben dir die Turnschuhe wirklich genug Halt?“
„Sie geben mir einen guten Halt auf Mauerwerk, Metall und Pflaster.“
„Hmmm, hellbraune Turnschuhe und ein pastellfarbenes Muster auf dem knappen Bikini mit vielleicht 2,5 cm Breite an den Seiten. Etwas Farbe, aber größtenteils der gleiche Farbton wie deine Hautbräune – nicht ganz zufällig, schätze ich. Und genau das ist der Effekt, den du erzielen wolltest, nicht wahr, Junge? Damit die Leute unten denken, du wärst hier oben splitternackt.“
„Schuldig im Sinne der Anklage! Das ist der wahre Grund für diese Farben. Was soll das denn für eine französische Vorstellung, die Mittelschicht, die Bourgeoisie, zu schockieren? Ich würde wirklich gerne in einem String-Tanga rumlaufen, mit nur einem Dreieck vorne und nichts hinten, aber das wäre ein bisschen viel, oder besser gesagt viel zu wenig, vor allem, weil der String hinten einfach zwischen den Pobacken verschwindet.“ fügte ich mit einem schelmischen Grinsen hinzu.
„Das würde ich gerne sehen, aber was ist mit der Polizei?“
Eigentlich könnte ein Tanga sogar noch legal sein, wenn auch nur knapp – äh, kein Wortspiel beabsichtigt –, obwohl mein Anwalt mir dringend davon abgeraten hat, es auf die Probe zu stellen. Ich könnte verhaftet werden. Wie dem auch sei, selbst minimal bekleidet, wie ich bin, gab es bisher keine Probleme. Also, Mr. High Iron. Würden Sie Lust haben, mit mir zu klettern – aber wenn ich es mir recht überlege, nein. Ich wette, Sie könnten nicht mit mir mithalten.“
„Ehrlich gesagt, wahrscheinlich nicht. Klein und leicht wie du bist, musst du schneller und wendiger sein. Aber ich könnte fast überall hinkommen, wo du hinkommst, wenn auch nicht so schnell. Wie auch immer, vergiss Mr. High Iron, mein Name ist Logan. Und wie soll ich dich überhaupt nennen? Ich kann dich nicht immer Kind nennen.
„Das stört mich eigentlich nicht, aber jetzt, wo wir uns vorstellen, heiße ich Troja, wie die antike Stadt in der Ilias.
„Dann Troja.“
„Hast du keine Angst, dass uns jemand hier oben sieht, Logan? Okay, ich bin ein Kind, aber was ist deine Ausrede? Was könntest du den Behörden oder dem Besitzer sagen? Hier bist du, ein erwachsener Mann, der den König des Berges spielt?“, fragte ich herausfordernd.
„Eigentlich wären sie sehr höflich zu mir und würden wahrscheinlich etwas sagen wie: ‚Oh, das ist eine Verfolgungsjagd der Polizei, Sergeant Killian. Können wir Ihnen irgendwie helfen, diesen flüchtigen Übeltäter zu fassen, Sir?‘“
Ich schüttelte den Kopf. Schon wieder ein Polizist in meinem Kreis. Ich war begeistert von der Gesellschaft des großen Mannes und seinen schlagfertigen Antworten. Und er war wirklich eine Augenweide. Logans weißes Tanktop umspielte seinen kräftigen Oberkörper und die nackten Schultern, auf die jeder Turner stolz wäre. Ich fragte mich, wie es sich wohl anfühlen würde, von diesen starken Armen umarmt zu werden. Bisher hatte ich die meisten meiner sexuellen Abenteuer in meiner jetzigen Identität mit jungen Männern und Jungen in meinem Alter erlebt, aber ich fühlte mich schon immer auch zu erwachsenen Männern hingezogen.
„Okay, wie wär’s, wenn wir ‚Folge dem Anführer‘ spielen, ganz ohne Wettkampfcharakter. Ich gehe voran und du versuchst, mitzuhalten. Ich verspreche, dass ich nicht versuche, dich abzuschütteln.“
„Gut. Und das ist auch gut so, so schön ist der Schwanz auch“, fügte der Mann mit gedämpfter Stimme hinzu – allerdings nicht so leise, dass ich es nicht hören konnte.
„Immer besser.“ dachte ich mir.
Wir machten uns an einen energischen Aufstieg über einige der schwierigeren Strukturen der Installation. Ich hatte den Vorteil meiner Beweglichkeit und meines geringen Gewichts, während Logan über eine überlegene Oberkörperkraft, eine größere Reichweite und einen hervorragenden Gleichgewichtssinn verfügte, der ihm zweifellos bei der Arbeit an hohen Eisenwolkenkratzern gute Dienste geleistet hatte. Nach einer Weile übernahm Logan die Führung, und so ging es über eine Stunde lang hin und her.
Als ich ein Dach betrat, begannen die Stützen darunter nachzugeben. Ich warf mich an die Seitenwand und hielt mich fest. Mauerwerk bröckelte und Stahl verzog sich, und ich saß unsicher auf dem, was vom Dach übrig war: einem schmalen Sims, der noch mit der Ziegelwand verbunden war, doch dieser konnte jeden Moment nachgeben.
Logan umrundete den gefährlichen Abschnitt und näherte sich von der anderen Seite. Er packte ein Standrohr fest und streckte die Hand nach mir aus. Meine beste, eigentlich einzige Chance bestand darin, über den Abgrund auf das zu springen, was von der Decke auf seiner Seite übrig war, und ihn am Handgelenk zu packen.
Wir sahen einander an, Mann und Junge, unsicher, inwieweit jeder von ihnen einem völlig Fremden sein Leben anvertrauen konnte.
„Du kannst auf mich zählen, Troy. Ich werde dich nicht loslassen. Ich werde dich nicht im Stich lassen. Nicht heute. An keinem Tag und nicht nur wegen meiner Pflicht als Polizist. Ich könnte den Anblick eines so jungen Menschen wie dich auf dem Grund eines dunklen Lochs nicht ertragen, deinen sexy Körper gebrochen und zerquetscht, dein Gesicht schmerzverzerrt oder mit leerem Blick in den Tod.“
Ich schluckte, vertraute aber instinktiv dem Mann, der nach mir griff. Ich sammelte mich und stieß mich ab. Meine Landung war wackelig, doch bevor ich herunterfallen konnte, legte Logan seine Hand um mein rechtes Handgelenk. Der große Mann drehte sich, mein ganzes Gewicht auf seine Arme und Schultern, und schwang mich dann mit dem Körper dorthin, wo ich auf die Mauer klettern konnte. Wir landeten auf dem Dach des nächsten Gebäudes, brachen zusammen und hielten uns fest.
„Boah, das war knapp!“, stammelte ich, erschüttert von meinem Beinahe-Unfall.
Logan hat mich an sich gedrückt.
„Viel zu nah, Kleines“, sagte er mit vor Rührung zitternder Stimme und den Tränen nahe über das, was beinahe passiert wäre.
„Aber mir geht es gut, Logan. Klar, ich bin angeschlagen und zittrig, und ich kann sehen, wo dein eiserner Griff an meinem Handgelenk einen blauen Fleck hinterlassen hat, aber ich bin noch am Leben. Ganz zu schweigen davon, dass ich trotz der Umstände ziemlich froh bin, in deinen Armen zu liegen.
„Du kleiner Flirt!“
Ich wandte mein Gesicht Logan zu. Der große Mann verstand sein Stichwort und küsste mich voll auf die Lippen. Es war ein erster Kuss, ein zärtlicher Kuss, ein Kuss voller Versprechen. Wir lächelten beide überglücklich, dann küssten wir uns erneut, diesmal mit anhaltendem Kuss. Logans Zunge teilte meine Lippen und drang in meinen Mund ein. Zungen stießen und parierten. Das Blut pochte in meinen Schläfen.
„Äh, Troy, so sehr ich das auch genieße, es gibt bessere Orte dafür als ein bröckelndes Dach.“
Dann kletterten wir hinunter und machten uns ein Bild von der Lage. Leider konnte der gute Sergeant an diesem Tag nicht mit mir verweilen, aber wir tauschten unsere Nummern aus und verabredeten uns für ein baldiges Treffen. Da er Polizist war, fügte ich Logan zu den Notfallkontakten auf meinem iPhone hinzu.
Unser nächstes Treffen fand früher statt, als wir beide erwartet hatten, und auch die Umstände waren ganz anders.
Wieder einmal kletterte ich auf eine alte Fabrik, die diesmal unerwartet abgerissen werden sollte. Da ich keine Zeit hatte, die Leute zusammenzutrommeln, ging ich wieder allein. Ein großer Fehler. Obwohl die Hauptstruktur vom Boden aus recht stabil aussah, war das Dach weit weniger stabil. Was wie ein solides Stück neben einem Oberlicht aussah, gab unter mir nach.
Beim Fallen klammerte ich mich an ein Stromkabel, konnte mich aber nicht lange genug festhalten, um sicher herunterzugleiten. Stattdessen verloren meine Hände den Halt und ich fiel auf einen Stapel leerer Holzkisten, die meinen Sturz teilweise abfederten – vielleicht der Grund, warum ich überlebte. Ich wurde bewusstlos und wäre trotz meines verbesserten Immunsystems und meiner Regenerationskräfte möglicherweise an einer Kopfwunde verblutet. Wäre da nicht meine Smartwatch gewesen? Ihre Beschleunigungssensoren hatten meinen Sturz registriert und eine Meldung auf dem Zifferblatt eingeblendet, ob alles in Ordnung sei. Da keine Antwort kam, wählte die Uhr die Notrufnummer 911 und übermittelte dem Notdienst meinen Namen und meinen Standort.
Unter Sirenengeheul trafen die Rettungskräfte innerhalb weniger Minuten am Unfallort ein, allerdings nicht vor Hermes. Die Olympier überwachen Telefonnetze auf Notrufe von Mitgliedern der olympischen Gemeinschaft, die wie ich unsterblich, aber nicht unverwundbar sind, meist Helden der griechischen Mythologie wie Herkules, Theseus, Perseus, Odysseus, Bellerophon, Jason, Ajax und ein paar Dutzend andere.
Anstatt mich vollständig zu heilen, was Fragen aufwerfen würde, verlangsamte der Gott lediglich die Blutung aus meiner Kopfhautwunde, sodass ich nicht verblutete. Minuten später wurde ich von Ersthelfern versorgt.
Und wer sollte als Nächstes am Ort meines zweiten Missgeschicks auftauchen, wenn nicht mein neuer Freund, der Polizist Sergeant Logan Killian.
Ich kam gerade wieder zu mir, als die Rettungssanitäter mich in den Krankenwagen luden. Sie hatten die Blutung aus meiner Kopfwunde gestillt, einen Infusionskanal gelegt und mich für den Transport vorbereitet. Logan berührte meine Schulter und versicherte mir, dass alles gut werden würde, obwohl er auch einen schwachen Witz machte.
„Wir müssen aufhören, uns auf diese Weise zu treffen, Troy. Die Leute werden reden.“
In der Notaufnahme diagnostizierte der Arzt eine leichte Gehirnerschütterung und behielt mich über Nacht unter Beobachtung. Glücklicherweise zeigte ich weder Doppelbilder noch undeutliche Sprache, einen unsicheren Gang, Schwäche oder Taubheitsgefühl in Armen und Beinen oder Erbrechen. Ich hatte zwar Kopfschmerzen, aber sie wurden nicht schlimmer. Abgesehen von den Schmerzen durch eine beträchtliche Anzahl von Wunden, Schnitten und Prellungen war ich bereits auf dem Weg der Besserung. Nochmals vielen Dank, meine Freunde vom Olymp, für meine verbesserte Genesung.
Ich bekam erst am nächsten Tag Besuch. Eine übereifrige Oberschwester versuchte, Kyle und Franco fernzuhalten, weil sie nicht zur Familie gehörten, aber Franco und Sergeant Delaney trugen kurz vor Dienstbeginn ihre Uniform. Schwester Ratched, oder wie sie auch hieß, musste sich der Autorität ihrer Dienstmarken und Uniformen beugen. Natürlich war ich froh, meine Freunde um mich zu haben. Sie wiederum waren erleichtert, dass ich unbeschadet durchgekommen war und am nächsten Tag nach Hause entlassen werden konnte, um mich zu erholen.
Sergeant Killian kam herein.
„Killian! Was machst du hier?“, fragte Delaney plötzlich defensiv. „Dieser Junge ist im Zusammenhang mit seinem Unfall nicht angeklagt, und selbst wenn, wäre das Sache der Stadtpolizei und nicht der Sheriffs des Bezirks.“
„Hey! Bleib ruhig, Delaney! Ich bin nicht in offizieller Angelegenheit hier. Mein Interesse an diesem Jungen ist rein persönlicher Natur.“
Killian erzählte dann, wie wir uns anlässlich meines früheren Missgeschicks bei einem Parkour-Lauf kennengelernt hatten.
„Oh, und ich hatte gedacht, Sie wären ein glücklich verheirateter Mann, Killian.“
„Ich bin sehr glücklich mit meiner Frau, vielen Dank, und suche keine feste Beziehung. Meine Frau versteht aber, dass ich ein Auge auf einen lebhaften Jungen geworfen habe. Ein gelegentlicher Flirt mit einem jungen Mann stellt jedoch keine Bedrohung für unsere Ehe dar, wie es eine Affäre mit einer jungen Frau wäre. Bei einem Jungen geht es nur um Sex, aber meine Frau ist meine Lebensgefährtin.“
„Aber sieh ihn dir doch nur an. Hast du jemals einen so süßen und sexy Jungen gesehen? Ist es da ein Wunder, dass ich sofort hin und weg war, als ich Troy auf einem Hochsitz auf einem alten Armenhaus traf? Apropos, was ist mit dir, Delany? Gibt es etwas, das du mit uns teilen möchtest?“
Delaney schnaubte.
„Diese drei sind die Turteltauben: Troy Ganymede, mein Partner Constable Paolo Franco und ihr Freund Kyle Kavanaugh.“
„Ganymede? Das ist der Name des Jungen, der entführt und dann so nahe der Bezirksgrenze ausgesetzt wurde, dass die polizeiliche Zuständigkeit zunächst unklar war. Ich habe auf den Anruf reagiert, aber da es direkt hinter der Grenze und innerhalb der Stadtgrenzen war, sind mein Partner und ich bald weggegangen. Ich bin froh, dass er so sauber vom Verdacht befreit wurde. Es sah eine Zeit lang schlecht für ihn aus.“
Aber das warf eine Frage bei Paolo und Kyle auf, die bis dahin geschwiegen hatten.
„Und warum erfahren wir erst jetzt von diesem früheren Unfall?“
Ich zuckte mit den Achseln. „Es ist nicht viel passiert, und außerdem wollte ich nicht, dass einer von euch sich Sorgen um mich macht oder eifersüchtig wird. Ich meine, du bist doch nicht eifersüchtig, oder? Logan und ich sind sowieso nie richtig zusammengekommen, und wenn, dann nur für eine kurze Affäre. Logan sucht keinen Freund. Seine Frau ist nicht so verständnisvoll.“
„Logan, oder? Also schon per Du?“, fragte Delaney.
„Oh, versuch nicht, die Sache aufzumischen, Delaney“, protestierte Kyle. „Wir sind doch überhaupt nicht eifersüchtig, oder, Paolo?“
Mit skeptischem Gesichtsausdruck gab Paolo zu, dass er nicht eifersüchtig war, nicht ganz, aber vielleicht sollte er es sein. Aber wir kannten ihn zu gut und merkten, dass er uns auf den Arm nahm.
„Außerdem“, meinte ich mit gespielter Empörung, „sollte ich Sergeant Killian, der mich als flüchtigen Übeltäter bezeichnet, eher böse sein. Benutzt dieses Wort überhaupt noch jemand? Ein wahrer Übeltäter!“
Logan konterte: „Du weißt ganz genau, dass ich dieses Wort hypothetischen Zuschauern in den Mund gelegt habe. Was ich dich in meiner eigenen Rolle genannt habe, war ein kleiner Flirt.“
„Das hast du richtig verstanden“, stimmten meine Freunde zu.
Nachdem das geklärt war, verlief der Besuch gut. Bevor er ging, drängte mein neuer Freund Logan:
„Bei diesem Parkour-Zeug müsst ihr vorsichtiger sein. Geht immer in einer Gruppe, mit dem Rettungsschwimmer, den du erwähnt hast. So schwer es für euch Teenager auch zu glauben ist, ihr seid nicht unsterblich.“
Ah, aber ich war unsterblich – nur nicht unverwundbar, wie eine kürzliche Inkarnation bewies, falls ich diese Lektion jemals brauchte.
Waise
Vor mehreren Inkarnationen, vor meinem jetzigen Leben als Entertainer Troy Ganymede, hatte ich einen Unfall, der zu einer der seltsamsten Episoden einer Existenz führte, die bislang mehr als drei Jahrtausende gedauert hat.
Es geschah auf der irdischen Ebene außerhalb des Olymps, also in der Taschendimension, die gerade nicht mit der Erde in Phase ist, und nicht auf dem windigen Berggipfel in Griechenland.
Ich weiß nicht mehr, wie alles begann. Eine Kopfverletzung verursachte so viel Schaden, dass ich das Geschehene nicht mehr im Gedächtnis behalten konnte. Es handelte sich um eine vertikale Verzögerungsverletzung, wie sie Sicherheitsexperten nennen, und die Ärzte sprechen von einem Gegenschlagstrauma. Dabei bleibt der Schädel intakt, das Gehirn im Inneren springt jedoch hin und her.
Dieser Unfallbericht ist größtenteils eine Rekonstruktion von Informationen anderer, unter anderem der Bergrettung. Wie ich später von den Olympians erfuhr, war ich gerade von einer Konsultation mit dem alten Doc Asclepius zurück, um neue Fingerabdrücke nehmen zu lassen. Ich hatte auch zwei Sätze gefälschter Papiere dabei. Ein Satz war nur für die Reise dorthin bestimmt, wo ich meine neue Inkarnation annehmen würde.
Meine Route zum Unfallort begann in Griechenland, umging aber den Balkan und führte mich mit einer Reihe von Küstenfähren zum Hafen von Triest an der Adria. Ich reiste über Land nach Westen durch Venetien und dann mit der Bahn und dem Fernbus nach Norden in Richtung Brennerpass, um mein Ziel in Österreich zu erreichen.
So weit bin ich nie gekommen. In Bozen in der Region Südtirol in Norditalien wechselte ich auf Wanderwege und wollte Brixen (auf Italienisch Bressanone) zu Fuß erreichen, bevor ich aus dem Wald herauskam – scheinbar nur ein weiterer Wanderer, aber mit einer neuen Identität für eine Alpenüberquerung mit dem Überlandbus zu meinem Ziel, Innsbruck.
Ich schrieb über meinen Unfall, als wäre es nur einer gewesen, aber es müssen zwei Unfälle gewesen sein, einer nach dem anderen. Wanderwege in den Bergen folgen Wasserläufen, die im März durch die Frühjahrsschmelze Hochwasser führten. Irgendwie verlor ich den Halt und stürzte in einen reißenden Strom, der mich flussabwärts mitriss. Ich hatte Glück, nicht ertrunken oder an den Felsen erschlagen worden zu sein. Schnittwunden an meinem Körper zeugen davon, dass Gestrüpp, das vom Ufer ragte, meinen Rucksack und meine Oberbekleidung weggerissen hatte. Ich trug nur ein zerrissenes T-Shirt mit dem FKK-Logo, Boxershorts und eine einzelne Socke.
Als ich mich zerschunden, verletzt, aufgeschürft und halb erfroren aus dem Gletscherwasser schleppte, konnte ich meine gewohnte Aufmerksamkeit nicht mehr aufrechterhalten und taumelte ein Stück weit, nur um dann über eine Klippe zu stürzen. Glücklicherweise war der Boden zwölf Meter unter mir weich, fast schwammig, sodass ich mir den Schädel nicht brach, aber der Aufprall tat weh.
Die von Wanderern alarmierte Bergrettung aus Bozen leistete vorbildliche Arbeit und brachte mich ins Krankenhaus. Ansonsten wussten die Behörden jedoch nicht, was sie mit mir anfangen sollten. Ich hatte keine Dokumente, keine Ausrüstung und, was am schlimmsten war, keine Erinnerung daran, wer ich war. Meine persönliche Geschichte war ein leeres Blatt.
Meine Retter stellten fest, dass ich sowohl Deutsch als auch Italienisch fließend sprach, aber das half nicht viel. Bozen ist eine zweisprachige Stadt in den Alpen, obwohl ich kein Einheimischer sein konnte, da ich nicht auf die Beschreibung einer vermissten Person passte. Auch Fingerabdrücke halfen nichts. Nur ein Teenager, der mit dem Gesetz in Konflikt geraten war, hätte seine Fingerabdrücke ohnehin in den Akten gehabt.
Die Polizei tat ihr Bestes, um herauszufinden, wer ich war, obwohl es damals noch keine Gesichtserkennung gab. Letztendlich meldete sich niemand, um mich abzuholen.
Der leichte Ton meiner Stimme und meine Körperproportionen ließen mich zwar wie einen Jugendlichen in den Wachstumsphasen aussehen, aber meine schmächtige Statur (160 cm, 47 kg, 104 lbs), die jungenhaften Gesichtszüge, die bartlosen Wangen und die kahle Haut ließen darauf schließen, dass ich bestenfalls Mitte Teenager war. Als Kompromiss wurde mir unter dem Wortspielnamen Luca Fortunato Asyl auf Bewährung gewährt, und man legte mir willkürlich einen Geburtstag fest, der 15 Jahre vor dem Datum meiner Rettung lag. Falls mein Gedächtnis jemals wiederkehrt, gut, dann könnte ich wieder meinen „richtigen“ Namen annehmen.
Was macht man nun mit einem fünfzehnjährigen Waisenkind, das nach der Entlassung aus dem Krankenhaus zu jung ist, um seinen eigenen Weg in der Welt zu gehen, aber auch zu alt, um von irgendjemandem adoptiert zu werden?
Die Lösung bestand darin, mich in einem Waisenhaus unterzubringen, das ursprünglich für die vielen Waisen des Zweiten Weltkriegs und die Kinder von Vertriebenen – Flüchtlingen oder Zwangsarbeitern aus anderen Ländern – eingerichtet worden war. Zu Beginn des 21. Jahrhunderts war der Klientel der Heimbewohner geschrumpft und hatte sich verändert. Jetzt waren es nur noch problematische Jugendliche, die niemand adoptieren wollte, die aber nicht so schlimm waren, dass sie ins Jugendgefängnis mussten.
Das Waisenhausgebäude war ein ehemaliges Internat aus dem späten 19. Jahrhundert. Praktisch alles war altmodisch, einschließlich der Sanitär- und Heizungsanlagen, obwohl die Elektrik auf den neuesten Stand gebracht worden war. Nur mit Krankenhauskittel und Stiefeln bekleidet, wurde ich in das Büro des Direktors geführt, Professore Inardi, einem recht sympathischen Mann mittleren Alters mit dunklem Haar, das an den Schläfen bereits ergraute.
Der Direktor begrüßte mich und erklärte mir, was ich von der Einrichtung erwarten könne.
Wir betreiben keine normale Schule mit Unterricht, Hausaufgaben und all dem. Natürlich gibt es auch keine Berichte an die Eltern. Jeder Junge wird anhand seines Lernstands beurteilt, und auf dieser Grundlage erstellen wir einen individuellen Lehrplan für ihn und weisen ihm einen Nachhilfelehrer zu. Nur wenige Ihrer Kurse finden online statt und nutzen die neuen Lehrmethoden des Internets. Die meisten werden mit Hilfe älterer Technologien, sogenannten Lehrmaschinen, sowie mit Büchern lernen, die sogenanntes programmiertes Lernen unterstützen. Bei diesem Ansatz kann der Schüler sein eigenes Tempo bestimmen, während die Maschinen und Bücher ihm sofortige und regelmäßige Verstärkung bieten. Na, wie klingt das, Luca?
„Es klingt fortschrittlich, obwohl ich wirklich keinen Vergleich habe. Meine Vergangenheit ist ein leeres Blatt. Daher scheint es mir der beste Weg zu sein, in meinem eigenen Tempo zu lernen, um das zu lernen, was ich wissen muss.“
„Ausgezeichnet. Ich fürchte, ich muss jetzt darauf eingehen, wie du dich bei den anderen Jungs einfügst. Du wirst für sie ein völlig Fremder sein und sie für dich …“
„Bevor ich damit weitermache, lass uns dir erstmal den Krankenhauskittel ausziehen. Leg ihn einfach auf den kleinen Tisch neben der Tür, ja? Und ja, ich weiß, dass du unter dem Kittel nichts trägst, aber wir sind doch alle Männer hier, oder?“
„Na, und was für einen tollen Körper du hast, Luca. Wirklich absolut atemberaubend. Deine Schönheit bringt mich fast dazu, meine eigene Vorliebe für das Weibliche dieser Spezies zu überdenken.“
Mir fällt auch auf, dass Ihr Körper völlig kahl ist, ohne jegliche Körperbehaarung und ohne Anzeichen dafür, dass Sie jemals welche an den drei üblichen Stellen gehabt haben könnten. Es kann nicht an einer Krankheit wie Alopezie liegen. Sie haben volles Haar und fein geschwungene Augenbrauen. Aber keine Körperbehaarung und keine Anzeichen eines Bartes, nicht einmal Flaum.
Es überrascht mich nicht, dass Sie sich in meiner Praxis ganz unbefangen nackt verhalten. In Ihrer Akte steht, dass Sie mit einem T-Shirt mit dem Logo „FKK“ (für Freikörperkultur) angetroffen wurden. Ihre Reaktion gerade ist ein weiterer Beweis dafür, dass Sie nicht körperscheu sind. Im Krankenhausbericht wurde außerdem vermerkt, dass Sie überall gleichmäßig gebräunt sind und keine Bräunungsstreifen aufweisen. Sie gehören also zu der Sorte, die einen Großteil ihrer Zeit unbekleidet im Freien verbringt. Es ist nicht verwunderlich, dass Bozen hier in Bozen seinen deutschen Namen trägt. Sie sind bei weitem nicht der einzige FKK-Fan unter den Einheimischen, obwohl wir hier etwas diskreter sind als die Menschen im deutschsprachigen Raum.
„Wenn man bedenkt, dass Sie selbst im Freien häufig nackt sind, dass Sie zierlich gebaut sind und dass man Sie dabei beobachtet hat, wie Sie im Krankenhaus Ihren jungen Krankenpfleger gemustert haben, erwecken Sie bei jedem, der Sie trifft, den Eindruck, dass Sie zu denen gehören, die Jungen Mädchen vorziehen und eher auf der unterwürfigen Seite des Spektrums stehen.“
„Sie könnten Recht haben, Professore. Aufgrund meines Gedächtnisverlusts bin ich mir bei mir selbst nicht sicher, aber meine Gefühle deuten in diese Richtung, einschließlich der Anziehung, die ich gerade zu dem Jungen empfand, der mich in Ihr Büro gebracht hat.“
„Ja, das wäre Gianni, mein Läufer.“
Wie Sie sich vorstellen können, sind Hierarchie und Machtspiele, wie sie in Internaten üblich sind, bei Dutzenden von Jungen auf engem Raum unvermeidlich. Jungen sind nun einmal Jungen, und da eine Schule nur ein Mikrokosmos der Welt ist, dominieren manche, während andere sich unterordnen, auch sexuell. Wie auf der Weltbühne tun die Mächtigen, was sie können, während die Schwachen leiden müssen, was sie müssen.
An unserer Schule bedeutet das nicht Brutalität, sondern nur sexuelle Unterwerfung. Gesunde Jungen müssen neben der Selbstbefriedigung auch ein Ventil für ihren Sexualtrieb haben, und da kommen Jungen wie du ins Spiel. Da es uns nämlich unmöglich ist, unseren Jungen Zölibat oder Keuschheit aufzuerlegen, lassen wir ihnen freie Hand bei unterwürfigen Jungen wie dir, die für diese Rolle geboren wurden.
„Also soll ich was sein, ihr Punk?“
Das ist zwar etwas plump ausgedrückt, aber ich denke, es ist ein ebenso gutes Wort wie jedes andere, so fremdartig es auch klingen mag. Machen Sie sich keine Sorgen um Ihre Gesundheit. Die Jungen sind alle gegen virale Geschlechtskrankheiten [Hepatitis A und B] geimpft und werden regelmäßig auf Anzeichen der üblichen bakteriellen Infektionen [Schanker, Chlamydien und Gonorrhö] untersucht. Was Ihre körperliche Unversehrtheit betrifft, so müssen Sie verstehen, dass wir körperliche Misshandlungen und schon gar keine offene Grausamkeit oder Sadismus seitens der dominanten Jungen dulden. Sie können mit Demütigungen und Schlägen rechnen, aber nicht mehr. Schlägertypen dulden wir nicht. Schließlich ist es unsere Mission, unsere Jungen zu anständigen Männern und guten Bürgern zu erziehen.“
Er drückte einen Knopf auf seinem Schreibtisch, woraufhin der Bürobote Gianni mit einem kleinen Korb in der Hand ins Zimmer zurückkam.
„Also gut, Luca, der grüne Kurzarmoverall und die Pantoffeln im Korb werden von nun an dein Outfit sein. Gewöhn dich nicht zu sehr daran, sie nur beim Essen oder bei öffentlichen Anlässen zu tragen. Ich gehe davon aus, dass die anderen Jungs, sobald sie merken, dass du Nudist bist, auf diesem Lebensstil bestehen werden, der auf jeden Fall gut zu deiner Rolle als ihr, nennen wir es mal ihr, Spielzeug passt. Mach dich darauf gefasst, dass du oft herumgereicht wirst.“
„Gianni hier wird dich jetzt in deinen Schlafsaal bringen und dir ein Starter-Set mit Toilettenartikeln, Handtüchern und Schulsachen geben. Außerdem wird er dir die Regeln erklären, die die Jungs untereinander aufgestellt haben. Viel Glück in deiner neuen Schule.“
Damit begann mein Doppelleben im Waisenhaus – sowohl als Schüler als auch als Sexspielzeug für die Schülerschaft. Nur die älteren Jungen hatten uneingeschränkten Anspruch auf meine Dienste, obwohl sie mich oft gegen Taschengeld oder einen Gefallen an die anderen Jungen verkuppelten. Nicht gerade eine ideale Situation, aber ich hatte keine Wahl. Ich war fest davon überzeugt, dass dies mein Leben für die nächsten Jahre sein würde, bis ich erwachsen wurde.
Zeus hatte meinen Körper nicht nur stärker gemacht, sodass ich bei energischen Sexspielen keine Verletzungen erlitt, sondern auch mit einem gesteigerten Sexualtrieb ausgestattet, was bedeutete, dass ich schnell erregt wurde und zwischen den wiederholten Orgasmen, zu denen mein sexy kleiner Körper fähig war, eine Erektion hatte, mit nur minimalen Erholungsphasen dazwischen.
Angesichts meines exquisiten Aussehens war es kein Wunder, dass ich von so vielen Verehrern, wenn ich sie so nennen darf, belagert wurde. Oft wurde ich zu einem Rundgang einberufen, bei dem ich die Jungs zu zweit oder sogar zu dritt nehmen musste, während ich am Spieß auf zwei Schwänzen in meinem Schwanz gebraten wurde und ein anderer zum Oralverkehr präsentiert wurde. Als ein Junge fertig war und sich zurückzog, ersetzte ihn ein anderer durch seinen eigenen Schwanz in einer endlosen Reihe von Aufritten.
Ich wurde nie verprügelt, aber die älteren Jungs übten abfällige Bemerkungen über mich. Es war ihre Lieblingsform des Vorspiels. Sie verspotteten mich wegen meiner Statur, meiner fehlenden Körperbehaarung, selbst an den Beinen, und wegen der Lustgeräusche, die ich beim Liebesspiel von mir bekam.
„Du solltest dich selbst sehen, wie du zu unseren Füßen kniest, ein kleiner nackter, haarloser Junge, der vor den Leuten, die ihm überlegen sind, kriechst. Und genau da gehörst du hin. Jungs wie du wurden geschaffen, um von stärkeren Jungs wie uns benutzt zu werden. Es ist dein Glück, dass wir in Ermangelung von Mädchen bereit sind, schwanzlutschenden Schwuchteln, die es kaum erwarten können, ihn von beiden Seiten zu bekommen, den Gefallen zu tun.“
„Wir tun dir wirklich einen Gefallen. Es besteht nur eine kleine Chance, so unwahrscheinlich sie auch sein mag, dass wir dich mit unseren männlichen Säften füllen und dich so endlich in etwas mehr verwandeln als die erbärmliche kleine Fee, die du heute bist.“
„In der Zwischenzeit haben wir dich, um unsere Gelüste zu stillen. Du weißt nicht, wie anregend es ist, kleiner Luca, dich auf dem Rücken zu haben und deine Knie auseinanderzuhalten, um uns Zugang zu deinem Loch zu gewähren. Wenn wir dann hineingleiten und bis zum Anschlag einsinken, beugst du dich wie eine Brezel, die Knie auf beiden Seiten deines Kopfes, während wir einen Jungen nach dem anderen bearbeiten, wobei du die ganze Zeit zitterst und vor Vergnügen stöhnst, während du benutzt wirst.
Sie erniedrigten mich noch mehr, indem sie mich zwangen, mich ihnen vor den Augen der jüngeren Jungen zu unterwerfen, von denen viele gern Fotos machten. Im nächsten Schritt schnitten sie vier der fünf Knöpfe meines grünen Overalls ab, sodass nur noch der an meiner Taille übrig blieb. Dadurch klaffte das Kleidungsstück auseinander und entblößte meine Brust bis zu den Hüften. Mit der Zeit kürzten sie die Hosenbeine zu einem zerfetzten Stück, das eine Handbreit über den Knien endete.
Das verkürzte Kleidungsstück machte es schneller, mich auszuziehen. Das ging noch schneller, nachdem sie darauf bestanden hatten, dass ich übte, meinen Overall auszuziehen und meine Hausschuhe auszuziehen. Ziel war es, in weniger als fünf Sekunden nackt zu sein. Alternativ ließen sie mich schon barfuß stehen, während ein Junge hinter mir mir den Overall von den Schultern zog und ihn dann zu Boden schleifte, sodass ich selbst aussteigen musste. Ein kräftiger Klaps auf meinen Hintern war das Zeichen für den Jungen mit der Stoppuhr, meine Zeit aufzurufen.
Ich fand etwas Abwechslung von ihren ständigen Belästigungen, indem ich im Garten half und Gemüse für die Küche und Zierpflanzen für die Schule anbaute. Das war eine der Ausbildungsmöglichkeiten, die sie Jungen anbieten konnten, die Interesse und Begabung für einen bestimmten Beruf hatten, den sie nach dem Heimausstieg ausüben konnten. Also machte ich eine Lehre beim Gärtner, während andere unter uns arbeiteten und von unserem Koch, Handwerker, Elektriker und IT-Spezialisten ein Handwerk lernten.
Ich merkte schnell, dass mir die Arbeit mit Pflanzen, das Umgraben, das Pflegen von frischem Wachstum, das Beschneiden und das Abschneiden von überschüssigem Wachstum großen Spaß machte. All das im Freien, im strahlenden Sonnenschein des von Bergen gesäumten Alpentals, in dem sich Bozen befindet. Nackt im Garten zu arbeiten, gab mir die Möglichkeit, an meiner Bräune zu arbeiten und mir das gesunde, bronzefarbene Aussehen zu verleihen, das ich schon immer so geschätzt habe.
Eines Nachmittags, nachdem ich meine Gartenarbeit beendet hatte und mich anziehen wollte, stellte ich fest, dass die älteren Jungen eine Schere hervorgeholt hatten und gerade dabei waren, die Rücken- und Seitennähte meiner abgeschnittenen Jeans aufzuschneiden und meinen Overall in eine Ansammlung kaum zusammengehaltener Lumpen zu verwandeln, ein Guck-Guck-Outfit, das nur für einen Clown geeignet war.
Obwohl ich maßlos verärgert war, schlug ich einen Kompromiss vor.
„Warte! Zerstöre meinen Overall nicht. Ich habe eine bessere Idee. Schluss mit halben Sachen. Du willst doch, dass ich die ganze Zeit nackt bin, oder? Na schön! Verstehst du. Verbrenn den zerlumpten Overall und schließ den Ersatz weg. Bewahr ihn für mich auf, falls ich mal in die Stadt muss, was deine Entscheidung wäre, nicht meine. Lass mich leben wie die Sexsklavin, zu der du mich gemacht hast, permanent nackt.“
Die Jungen applaudierten und verkündeten, dass ich, da ich mich freiwillig dazu bereit erklärt hatte, auf Kleidung zu verzichten, nun verpflichtet sei, falls ich es mir später anders überlegen sollte. Alle waren sich einig, dass ich die nächsten Jahre splitternackt bleiben sollte, bis ich die Schule verlassen würde. Das galt auch für den Speisesaal, wo ein Hocker den Stuhl ersetzte, auf dem ich vorher gesessen hatte, um meinen nackten Körper im Sitzen besser zur Schau zu stellen.
Professor Inardi war überrascht über diesen offeneren Ausdruck meiner Vorliebe für FKK, stimmte der Änderung aber schließlich zu. Er hoffte, dass dies angesichts der FreiKörperKultur in meinem Hintergrund vielleicht sogar mein Gedächtnis anregen und mich zu mir selbst zurückrufen könnte.
Außerdem war er erfreut darüber, wie sehr meine Anwesenheit zu einer friedlicheren Atmosphäre und weniger Streit um Sexpartner geführt hatte. Egal, was zwischen den anderen Jungs vorging, ich war jederzeit für ihr Vergnügen verfügbar und war nun immer praktischerweise nackt für sofortigen Zugriff. Meine schnelle Erregung und meine Leistung im Bett zeigten, dass ich in gewisser Weise ein williges Opfer meiner sexuellen Versklavung sein musste.
So wurde ich zum nackten Sexspielzeug für mehrere Dutzend geile junge Männer im Waisenhaus. Ich schäme mich fast zu sagen, dass ein Teil von mir meine Erniedrigung als genau das begrüßte, was ein Junge meiner Art vom Leben erwarten sollte. Letzten Endes war ich nur ein sexuell unterwürfiger, kleiner, leise sprechender und unbehaarter Junge, ein Exhibitionist, der ohnehin nicht viel mit Kleidung anfangen konnte.
Es war nicht so, dass mein Leben im Waisenhaus ein sadomasochistischer Albtraum gewesen wäre. Ganz im Gegenteil. Es war so ziemlich das gleiche Leben wie in jedem anderen Jungeninternat in der westlichen Welt, nur mit etwas mehr gleichgeschlechtlichen Aktivitäten als üblich. Es gab ein paar gemeine Jungs, aber die meisten waren fröhlich, mit denen ich gut auskam. Die Jungs ließen mich so lange in Ruhe, dass ich mit meinem Studium und meiner außerschulischen Lektüre Schritt halten konnte, denn ich hatte meine Liebe zu Büchern entdeckt; ich war ein echter Bücherwurm.
Man muss verstehen, dass ich zu diesem Zeitpunkt kein Dreitausendjähriger im Körper eines Teenagers war, der auf seine Erinnerungen und seinen reichen Erfahrungsschatz zurückgreifen konnte – mein größter Vorteil gegenüber der Eintagsfliege. Auch war mir nicht bewusst, welche Fähigkeiten ich mir über die Jahrhunderte angeeignet hatte. Das Muskelgedächtnis war da, aber ich wusste noch nichts über meine latenten Fähigkeiten. Also reagierte ich wie jeder kleine, einsame, hilflose Junge in meinem Alter und fügte mich in meine offensichtlich bescheidene Rolle im Leben: ganz unten in der Hackordnung.
Ich selbst wieder
Nach der Bombendrohung besserte sich die Lage. Offenbar hatte ein Bauarbeiter beim Ausheben eines Kellers für ein neues Wohnhaus eine nicht explodierte Bombe aus dem Zweiten Weltkrieg entdeckt. Die Alpenbahn verband Italien mit dem Deutschen Reich, was Bozen zum Ziel alliierter Bomber machte. Nicht explodierte Kampfmittel waren nichts Neues. Wie zuvor griffen die Behörden zu ihrer üblichen Vorgehensweise und evakuierten alle Gebäude, darunter auch unser Waisenhaus und ein nahegelegenes Gefängnis, das sich im Umkreis von einem halben Kilometer um die neu entdeckte 230-Kilo-Bombe befand.
Während der Evakuierung passierte nichts Ungewöhnliches. Kampfmittelexperten konnten die Bombe entschärfen und an einen sicheren Ort bringen, wo sie gezündet werden konnte. Was mir später auffiel, war die unterschiedliche Darstellung des Artikels in den Lokalzeitungen. In Südtirol ist der Großteil der Region deutschsprachig, doch die Mehrheit der Bevölkerung Bozens spricht dank der Einwanderung während des Faschismus zu Hause Italienisch. Die italienischsprachige Zeitung brachte den Artikel auf Seite eins im oberen Bereich. In der deutschsprachigen Zeitung war die Berichterstattung deutlich geringer. Dort erschien der Artikel auf Seite neun. Das sagt etwas über die ethnischen Loyalitäten in der Region aus.
Ich weiß nicht, wie ich einen Winter in den Bergen überstanden hätte. Das Waisenhaus war ein zugiger Altbau. Ohne Kleidung wäre es selbst drinnen schwierig gewesen, sich warm zu halten. Glücklicherweise kamen mit der Zeit, als mein Körper heilte, meine Erinnerungen zurück, allerdings nicht die Erinnerung daran, wer ich war. Es waren nur Episoden – Szenen aus Leben, die bis in die Antike zurückreichten. Anfangs hielt ich sie für Erinnerungen an lebhafte Träume, nicht an reale Ereignisse, Träume aus Filmen, Romanen oder meinen eigenen Sehnsüchten. In meiner Erinnerung war ich Sklave in einem Jungenbordell im alten Alexandria oder Schauspieler im elisabethanischen England gewesen. Noch verstörender war die Brutalität meines Lebens als Sklave und Gladiator im Kolosseum, wo ich gezwungen wurde zu töten, um nicht getötet zu werden.
Ich führte diese Erinnerungen auf Fantasien zurück. Ich wusste, dass das Gehirn dieselben Schaltkreise nutzt, um Bilder zu verarbeiten, die wir mit unseren Augen sehen, und Bilder, die wir nur mit unserem geistigen Auge sehen – erschaffen durch unsere Vorstellungskraft, sei es beim Lesen eines Romans oder im Traum. Doch schließlich war es Hermes, der die letzten beschädigten Schaltkreise in meinem Schädel reparierte und mich wieder zu mir selbst machte.
Dank Hermes' monatlichen Kontrollen waren die Olympier schon bald nach meinem Unfall und dem Beginn meiner Amnesie auf meine Notlage aufmerksam geworden. Schnell waren sie überzeugt, dass mein Leben im Waisenhaus erträglich sein würde, und begannen, abwartend zu beobachten, wie schnell und wie gut mein verbessertes Immunsystem und meine Regenerationskräfte die Schäden in meinem Schädel heilen und mein Gedächtnis wiederherstellen würden. Sie waren auch der Meinung, dass ein mehrmonatiger Aufenthalt in Bozen eine Erfahrung für mich sei, die mir dabei helfen würde, wieder ein Leben als Normalsterblicher zu führen. Es würde zeigen, wie gut ich mit einer Situation zurechtkäme, in der ich keinen Olympier um Hilfe bitten könnte.
Während meiner fünf Monate im Waisenhaus hatte ich immer wieder eine Vision von einem verschwommenen Lichtfleck. Ich hielt es für einen lebhaften Traum, doch in Wirklichkeit war es eine Erscheinung von Hermes, der sich monatlich um mein Wohlbefinden kümmerte. Schließlich, in meiner letzten Nacht im Waisenhaus, besuchte mich Hermes und stellte die letzten Verbindungen in meinem Gehirn wieder her, sodass ich mich wieder daran erinnern konnte, wer ich war: der unsterbliche Ganymed, geliebt von Zeus.
Warum Hermes und nicht Asklepios? Obwohl Asklepios der Gott der Medizin war, besaßen alle Olympier die gleichen Kräfte. Ihre Spezialisierungen spiegelten ihre persönlichen Interessen und die Rolle wider, die sie bei ihrer Inkarnation als griechischer Gott oder Held eingenommen hatten. Hermes konnte mich also genauso gut heilen wie der alte Doc Asklepios.
[Die Symbole beider Olympier werden oft im medizinischen Kontext verwendet. Der Caduceus oder Stab des Hermes und der Asklepiosstab sehen sich sehr ähnlich. Beide zeigen eine um einen Stab gewundene Schlange: eine einzelne Schlange beim Stab, zwei ineinander verschlungene Schlangen und Flügel beim Stab.]
Mir fehlen die Worte, um meine Überraschung und Erleichterung auszudrücken, als ich mich wieder daran erinnerte, wer und was ich war. Mir wurde auch klar, wie glücklich ich mich schätzen konnte, zum Zeitpunkt meines Unfalls zwischen zwei Inkarnationen gewesen zu sein. Ich war also nicht einfach verschwunden und hatte eine heillose Situation hinterlassen, in der sich meine lieben Freunde für den Rest ihres Lebens fragen mussten, was mit mir passiert sein könnte. Deshalb schrieb ich am Tag nach meiner Abreise einen Brief an Professore Inardi und teilte ihm mit, dass ich nun, da ich mein Gedächtnis wiedererlangt hatte, einer Zukunft entgegensah, in der ich nicht mehr nur ein Waisenkind namens Luca Fortunato sein konnte.
Letzten Endes war es den Mitarbeitern des Waisenhauses sehr wichtig, die Jungen auf ein unabhängiges Leben vorzubereiten. Sie boten ihnen nicht nur schulischen Unterricht, sondern auch praktische Fähigkeiten wie persönliche Finanzen, Hauswirtschaft, Kochen, Informatik, schriftliches Schreiben und Berufsberatung an. So sehr, dass ich, nachdem ich mein Gedächtnis wiedererlangt hatte, eine großzügige anonyme Spende an den Schulförderungsfonds leistete, der die staatlichen Zuschüsse ergänzte.
Und ich hatte nie etwas am Essen dort auszusetzen. Es wurde zwar in einer Großküche zubereitet, schmeckte aber wie hausgemacht, eine köstliche Kombination aus norditalienischer und süddeutscher Küche.
Ich bin jedenfalls der Meinung, dass mich die Zeit im Waisenhaus zu einem besseren Menschen gemacht hat. Am meisten bedauere ich, dass ich aufgrund meiner niedrigen Stellung keine wirklich guten Freundschaften mit den anderen Jungen schließen konnte.
Mehr denn je bin ich dankbar für meinen großen Glücksfall vor langer Zeit, als der König der Götter mich vom Gipfel des Parnass erblickte, herabstürzte und mich in ein Leben voller Wunder entführte. Und wenn ich jemals eine Lektion über den Unterschied zwischen Unsterblichkeit und Unverwundbarkeit brauchte, dann war es diese.
Erst kürzlich konnte ich über diese Dinge schreiben, wobei ich mich aus Vorsicht entschied, sie als Fiktion darzustellen – eine Reihe phantasievoller Geschichten über einen unsterblichen Jugendlichen, geschrieben unter einem Pseudonym. Mein Geheimnis ist sicher, denn in der heutigen Zeit der modernen Wissenschaft wird es niemand glauben. In dieser Geschichte ist alles außer den Namen wahr. Die beschriebenen Ereignisse haben sich tatsächlich so zugetragen, wie ich sie beschrieben habe.