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Kapitel 1

Barkeeper
„Was darf es sein, Sir? Einen Mixdrink?“, fragte ich und deutete auf die Premiumgetränke, die in der Spiegelwand hinter mir standen.
„Oder möchten Sie lieber etwas vom Fass?“
„Was mir lieber wäre, Hübsche, wäre dein köstlicher Körper, obwohl ich annehme, dass er nicht im Angebot ist.“
„Leider nicht. Nur Getränke. Wenn du einen Stricher willst, musst du woanders suchen. Ich kümmere mich nur um die Bar.“
Ich werde in meinem Job als Barkeeperin in einer der angesagtesten Schwulenkneipen der Stadt oft angemacht. Sie trägt den überaus niedlichen Namen „Something Else Again“. In Wahrheit wurde ich fast ausschließlich wegen meines hübschen Aussehens und meiner umwerfenden Figur eingestellt und nicht wegen einschlägiger Berufserfahrung oder guter Referenzen, obwohl ich meine Fähigkeiten als Barkeeperin unter Beweis stellen musste.
Kein Wunder, dass sein Blick so hungrig war. Der Mann blickte auf einen fleischgewordenen feuchten Traum: einen blonden Twink, gesegnet mit einem viel hübscheren Gesicht, als es sich für einen Jungen gehört, mit makellosem Teint und feingliedrigen Gesichtszügen: hohe Wangenknochen, eine gerade Nase und dezent spitze Ohren, die auf eine elfenhafte Abstammung schließen ließen. Dazu große, weit auseinander stehende grüne Augen unter fein geschwungenen Brauen mit Wimpern, die zu lang waren, um jemals einem Mann zu gehören. Das ergibt ein Gesicht, das unwiderstehlich ist für Männer, die auf hübsche Jugendliche stehen – und das sage nicht nur ich.
Körperlich bin ich unglaublich fit, flexibel und beweglich und viel stärker, als ich aussehe. Ich bin zwar schlank, habe glatte Muskeln, bin völlig kahl und von zierlicher Statur – kaum drei Zoll über fünf Fuß –, aber so unmännlich mich das auch machen mag, mein Körperbau ist tatsächlich eher von Qualität als von Quantität geprägt.
Um die schwule Öffentlichkeit dazu zu bringen, an die Bar zu kommen und immer wieder zum Nachschenken oder einfach nur zum Anbaggern mit mir zurückzukommen, verlangt mein Arbeitgeber von mir, dass ich viel von meinem Körper zeige – praktisch alles, bis auf das wenige, das von einem winzigen Cache-Sex bedeckt wird, einem Seidenbeutel, der oben von einem einschnürenden Gummiring gehalten wird. Sonst nichts.
Obwohl ich nicht besonders üppig ausgestattet bin, deckt dieser Beutel kaum meine männlichen Teile ab. Die weiße Seide bildet einen Kontrast zu meiner Bräune. Ich habe weder Bräunungsstreifen noch Körperbehaarung, nicht einmal an den Beinen. Ich gehe barfuß und mit nacktem Hintern in die Bar. Nur goldene Ohrringe und eine goldene Halskette komplettieren mein „Ensemble“.
Der Cache-Sex entsprach nicht meiner Vorstellung von Arbeitskleidung. Ich hatte erwartet, etwas Schmeichelhaftes und Sexyes zu tragen, ähnlich dem, was ich bei meinem Vorstellungsgespräch anhatte: ein ärmelloses, figurbetontes Shirt, Leggings, ähnlich denen von Balletttänzerinnen, nur dass der Hosenbund nicht in mein Dekolleté ragte, und bequeme Schuhe.
Nein!
Als der Besitzer mich in sein Büro kommen sah, leuchteten seine Augen auf. Er sagte mir, ich sei perfekt für den minimalistischen Look, den er schon lange hinter der Bar ausprobieren wollte, aber nie den passenden Mann gefunden hatte: einen süßen und schamlosen Twink mit dem Können eines professionellen Barkeepers. Dann kam ich herein und suchte nach einem Job.
Dann sagte er mir, ich solle mich ausziehen. Ich zuckte mit den Schultern und zog mich aus.
„Ich sehe, du bist nicht körperscheu, Junge. Aber ich muss noch mal hinter die Bar schauen. Folge mir.“
Er gab mir den Cache-Sex und ließ mich zwei Stunden arbeiten. Die Reaktion der Menge entsprach genau seinen Erwartungen. Ich wurde für einen guten Lohn eingestellt.
Um auf meine Interaktion mit diesem Kunden zurückzukommen: Nachdem ich ein Getränk bestellt hatte, fragte der Mann:
„Äh, Junge, versteh mich nicht falsch, aber ist es überhaupt legal, dass jemand in so jungem Alter alkoholische Getränke mixt und ausschenkt? Ich meine, du siehst aus, als wärst du drei oder vier Jahre jünger als einundzwanzig. Also, während ein Job als Barkeeper für einen Teenager vielleicht okay ist, ist die Arbeit als Barkeeper ein absolutes No-Go. Zumindest würde dir das eine saftige Geldstrafe einbringen, und die Behörden könnten dich sogar schließen lassen. Es ist schon schlimm genug, wenn eine Bar nur minderjährige Gäste bedient, aber noch schlimmer, wenn minderjähriges Personal hinter der Theke arbeitet.“
„Danke, Sir, für Ihre Besorgnis, aber ich bin älter, als ich aussehe, so dass meine Anstellung hier völlig legal ist. Auch legal, wenn auch nur knapp – äh, kein Wortspiel beabsichtigt – ist meine Art, mich zu kleiden, wenn man es so nennen kann, zumindest wenn ich hier hinter der Bar stehe. Ich würde mich nicht gerne fast nackt auf die Straße wagen.“
„So gut wie nichts ist noch milde ausgedrückt, Junge. Von hinten sieht man ja gar nicht, dass du nicht völlig nackt bist. Du hättest Glück, wenn dir auf der Straße nur die Polizisten über den Weg liefen. Die Jungs in Blau würden dich nur verhaften und ins Gefängnis schleppen, aber in dieser Gegend könnte so ein Junge wie du, der auf Vergewaltigung aus ist, leicht in eine Gasse gezerrt werden, wo ein gutmütiger Gangbang epischen Ausmaßes stattfindet.“
Er schüttelte bewundernd den Kopf und fügte scherzhaft hinzu:
„Nichts für ungut, Twinkletoes, aber so nett ich auch bin, ich kann der Versuchung, bei dem Spaß mitzumachen, vielleicht nicht widerstehen.“
Ich machte seinen Witz mit und räumte ein, dass ich nicht nur draußen für einen Gangbang geschnappt werden könnte. Warum musste ich, süßer, nackter Twink, während der Stoßzeiten die Bar zwischen mir und einer ungeduldigen, fordernden, geilen und wilden Menge halten? Vor allem durfte ich nie auf die Tanzfläche gehen, um den Barkeepern beim Aufräumen zu helfen, sonst wurde ich gepackt, ins Hinterzimmer gezerrt und mit ausgebreiteten Armen über den Billardtisch gelegt, damit mich alle ficken konnten.
„Und ich bin nicht sicher, ob unsere Türsteher mir zu Hilfe kommen oder vielleicht sogar mitmachen würden. Wehe mir!“
Wir kicherten drinnen und draußen über mein wahrscheinliches Schicksal, woraufhin mein Verehrer sein Getränk nahm und dem nächsten Kunden Platz machte.
Mit einem üppigen Treuhandfonds brauchte ich meinen Job oder überhaupt irgendeinen Job nicht wirklich. Der Kontakt mit meinen Kunden, insbesondere meinen Stammkunden, war der Grund, warum ich überhaupt arbeiten ging. Als Barkeeperin konnte ich mit einer interessanten Gruppe von Männern flirten, scherzen und sie kennenlernen, während sie meinen umwerfenden Körper aus nächster Nähe bewunderten. Manchmal, als schamloser Angeber, tat ich es den Männern gern, indem ich mich umdrehte, damit sie mich von allen Seiten betrachten konnten.
Natürlich dürfen auch exotische Tänzerinnen angeben, ihren Hintern twerken und lasziv tanzen, aber sie arbeiten isoliert auf der Bühne, ohne wirklichen Kontakt zu ihren Bewunderern. Meine Stammgäste sind vielleicht nicht unbedingt meine Freunde, aber im Großen und Ganzen sind sie ein gutmütiger Haufen. Deshalb komme ich gerne drei Abende die Woche, Donnerstag bis Samstag, vorbei und kümmere mich um die Bar, und nichts weiter. Ich habe immer klargestellt, dass private Treffen nicht angeboten werden, nicht einmal für den Besitzer. Ich bin kein Callboy, zumindest nicht heutzutage.
Ein Teil meines Reizes bestand darin, dass ich nicht älter als siebzehn aussah, obwohl die Papiere vier Jahre älter aussagten. Dabei war ich in Wahrheit viel älter, und zwar nicht nur um ein paar Jahre, sondern um mehr als dreitausend. Denn meine wahre Identität ist die des unsterblichen Jünglings Ganymed, einst Prinz von Troja und später Mundschenk von Zeus und seinen Mitolympiern.
Deshalb nenne ich mich in diesem Moment Troja Ganymed, meine neueste „Inkarnation“ und eines der wenigen Male, bei denen ich meinen richtigen Namen benutzte, mehr oder weniger als Insiderwitz, wobei der Vorname von meinem Geburtsort, der antiken Stadt Troja in Kleinasien, stammt, allerdings tausend Jahre vor dem Krieg, über den Homer in seinem Epos schrieb. Ich hatte also tatsächlich viel Erfahrung im Servieren von Getränken, und zwar nicht an irgendjemanden, sondern an eine äußerst exklusive Kundschaft: die olympischen Götter von einst, die zwar immer noch da sind, sich aber in einer verborgenen Welt befinden, das heißt, sie lassen ihre Anwesenheit nicht mehr erkennen.
Nach meiner Schicht duschte ich, zog praktische Kleidung an und holte mir meinen wöchentlichen Lohnumschlag, der auch doppeltes Trinkgeld enthielt. Die Summe belief sich auf eine ordentliche Summe – alles in bar, und ich werde nichts davon steuerlich angeben, da ich mich lieber nicht mit Behördengängen herumschlagen möchte. Trotzdem trage ich meinen gerechten Anteil für öffentliche Zwecke durch eine anonyme jährliche Zahlung „anstelle von Steuern“, wie die Anwälte es nennen.
Ich trage auf der Straße nie auffällige Kleidung, schon gar nichts mit den Initialen oder dem Logo eines berühmten Designers. Ich muss nicht trendy sein oder mir das Prestige eines berühmten Designers aneignen. Ich kann mit allem, was ich trage, Aufmerksamkeit erregen, einfach indem ich bin, wer ich bin. Das ist keine Angeberei, sondern Tatsache. Deshalb kleide ich mich vernünftig und trage das, was jeder junge Mann in der sengenden Sommerhitze tragen würde: Poloshirts, T-Shirts oder Tanktops, kombiniert mit Popeline-Shorts oder weiten Hosen aus modernen, leichten, dehnbaren und atmungsaktiven Stoffen wie Eisseide oder Bambusviskose.
Aus der Perspektive vieler Jahrhunderte sind ständige Veränderungen im Kleidungsstil lächerlich und verschwenderisch. Die Menschheit sollte mittlerweile doch herausgefunden haben, welche Kleidung in unterschiedlichen Umgebungen am besten funktioniert. Zugegeben, hin und wieder gibt es einen guten Grund für einen Modewechsel. Tuniken und Gewänder für Männer waren jahrtausendelang völlig in Ordnung und werden in arabischen Ländern noch immer getragen. Form folgt Funktion, daher begannen Männer, Hosen zu tragen, als sie mit dem Reiten begannen. Umhänge kamen aus der Mode, als wir nicht mehr rittlings auf Pferden oder in Kutschen saßen, sondern im Auto. (Man sitzt zwar rittlings auf Motorrädern, aber die sind zu schnell für Umhänge.)
Schade. Ich vermisse die Romantik wallender Umhänge und Capes sehr. Ich bin mir sicher, dass ich im blau-silbernen Wappenrock eines Musketiers einfach fabelhaft ausgesehen hätte. Und ja, ich kann mit den Besten mit einem Rapier umgehen, und mit den meisten anderen Klingenwaffen auch.
Mein mangelnder Stil ist kein Zeichen von Geldersparnis. Ich bin recht gut versorgt, daher spielt der Preis keine Rolle. Allerdings habe ich bei meiner Entführung in den Olymp praktisch nichts gehabt, nicht einmal ein winziges Stück Kleidung. Daher kann ich es nicht übers Herz bringen, Geld für irgendetwas auszugeben, schon gar nicht für Kleidung. Also kaufe ich online ein und bestelle billige, aber gut verarbeitete Kleidung, die vermutlich aus Ausbeutungsbetrieben in den Dreckslöchern der Dritten Welt stammt.
Normalerweise trage ich Turnschuhe. So nennen die Briten leichte Sportschuhe mit Obermaterial aus Segeltuch und flacher Gummisohle. Ich trage nie Flip-Flops oder Sandalen, wackeliges Schuhwerk, das kaum Halt und Schutz bietet. Wichtiger noch: In Sandalen oder Flip-Flops kann man weder effektiv laufen noch kämpfen.
Der Schwulenbereich ist ziemlich sicher, aber man weiß nie, wem man begegnet oder vor wem man fliehen muss. Es kommt auf die Wahrscheinlichkeit an. Im normalen Leben gerät man auf der Straße wahrscheinlich nie in ernsthafte Schwierigkeiten, weder durch einen Betrunkenen, einen Schläger, einen Dieb noch durch einen Verrückten. Wer weniger Glück hat, muss vielleicht zwei oder drei solcher Begegnungen durchstehen. Für einen Unsterblichen wie mich ist es mathematisch unvermeidlich, auf Bösewichte zu treffen. Es ist nur eine Frage des Wann, nicht des Ob.
Es hilft nicht, dass meine geringe Größe, Schönheit, offensichtliche Jugend und scheinbare Unschuld mich zu einem Ziel für Personen mit bösen Absichten machen.
Deshalb bemühe ich mich, die Situation im Blick zu behalten und praktische Kleidung, insbesondere gute Schuhe, zu tragen. So kann ich mich einem Angriff entziehen, den Bösewichten entkommen und die Flucht ergreifen. Natürlich kann ich mich im Kampf behaupten, wenn ich keine andere Wahl habe, aber warum sollte ich das riskieren? Selbst bei einem Sieg kann man schwer verletzt werden, also ist Flucht besser als Kampf.
Tödliche Begegnung
Meine Schicht endete zwei Stunden vor dem letzten Aufruf um drei Uhr morgens, was mir recht war, da ich ein Morgenmensch bin und lieber mit der Sonne aufstehe. Bis ein Uhr morgens zu arbeiten war spät genug, danke. Außerdem waren einige meiner Stammkunden Nachteulen. Sie arbeiteten für ihren Lebensunterhalt.
Ich verabschiedete mich von Gästen und Kollegen und machte mich auf den Heimweg. Zu Fuß ist es ein gemütlicher Spaziergang von etwa fünfzehn Minuten durch ruhige Straßen. Wie schon lange üblich, ging ich abends am Bordstein entlang und blickte, ohne es zu bemerken, die Straße vor mir ab. Ich achtete besonders auf dunkle Türen, Treppen und Gebüsch und lauschte, ob sich jemand von hinten näherte.
Und tatsächlich traten zwei mit Messern bewaffnete Männer aus dem Türrahmen, in dem sie gelauert hatten. Ich blickte mich um und sah einen weiteren Mann, der mit einem Schlagstock in der einen und einem Messer in der anderen Hand von hinten näher kam.
Die drei Angreifer sahen sich ähnlich, nicht im Sinne einer Familienähnlichkeit, aber sie waren sich so ähnlich, dass sie ihre Gesichtszüge nicht verbergen konnten. Mittelgroß, mittelstark gebaut, braune Haare und Augen, ein Teint, der weder besonders hell noch dunkel war, sodass sie keiner bestimmten ethnischen Zugehörigkeit angehörten: weder Iren, Italiener, Latinos noch Skandinavier, nichts, was man hätte genau bestimmen können. Sie waren in jeder Hinsicht so durchschnittlich, dass man sie, sollte es jemals dazu kommen, bei einer Gegenüberstellung kaum voneinander unterscheiden könnte.
Ich hatte die Wahl zwischen Flucht und Abwehr, doch bei einer Quote von eins zu drei konnte ich nicht hoffen, sie einfach zu entwaffnen, wie es bei einem einzelnen Gegner möglich war. Im Kampf hätte ich hart auf die verwundbaren Punkte der Körpermitte zielen müssen, um schnell zu töten. Ich werde nicht genau beschreiben, welche Techniken ich angewendet hätte, da ich nicht möchte, dass die Leser sie zu Hause ausprobieren. So viel sei gesagt: Mindestens einer der Räuber wäre gestorben, wahrscheinlich sogar mehrere. Aber nein, der Inhalt meines Lohnumschlags war kein Menschenleben wert, nicht einmal das eines Diebes.
Leider wurde mir die Entscheidung abgenommen, als ein älterer Mann um die Ecke bog und in das Geschehen hineinstolperte.
„Was soll das? Was geht hier vor?“, fragte er.
„Das ist ein Raubüberfall, Pops“, sagte der verantwortliche Schläger sarkastisch zu ihm.
Nett, dass du vorbeikommst und unsere Beute bereicherst. Gib deine Wertsachen ruhig ab, dann wird dir nichts passieren. Dasselbe gilt für dich, Kleiner. Oh, und wir wissen, dass du gerade in der Schwulenbar, in der du arbeitest, dein Gehalt bekommen hast. Also tu nicht so, als wärst du arm. Hör auf damit!
Ich seufzte und wollte ihm meinen Lohnumschlag geben. Ich war bereit, mich von meinem Bargeld zu trennen, solange ich meinen Ausweis und den Schlüssel meiner Wohnung behielt und nicht ernsthaft angegriffen wurde. Auch das andere Raubopfer leistete keinen Widerstand. Er griff gerade nach seiner Brieftasche, als er plötzlich erstarrte und rief:
„Hey, Moment mal! Ich kenne euch beide. Ihr seid die Typen, die drüben in der Hobart Street Schutzgeld kassieren.“
Der Oberräuber nickte und gab zu:
„Das sind wir auch. Dieser Raubüberfall ist eigentlich nur ein Nebengeschäft von uns. Schade nur, dass du uns erkannt hast. Wir können uns ja nicht von dir bei der Polizei identifizieren lassen. Eine weitere Verurteilung würde meinen Cousin und mich als dreifache Versager brandmarken, also würden wir eine lange Gefängnisstrafe bekommen. Nichts für ungut, aber …“
Er hörte auf und hob sein Messer. Die Bedeutung war klar.
„Neeeeeee, neeeeeee! Bring mich nicht um. Hör zu, ich... ich... ich werde nicht reden. Versprochen. Ich werde der Polizei nichts erzählen.“
Der Schläger schnaubte belustigt über das verzweifelte und offensichtlich unzuverlässige Versprechen des verängstigten Passanten, den Mund zu halten, dann trat er vor und schnitt ihm die Kehle durch. Der arme Mann verlor sofort das Bewusstsein, fiel auf den Bürgersteig und verblutete.
Da ihre Aufmerksamkeit nun auf das andere Ziel des Raubüberfalls gerichtet war, konnte ich einen Schritt zurückweichen, genug, um einen Vorsprung zu haben. Ich wirbelte herum und rannte in Richtung einer nahegelegenen Gasse. Zwei Schläger verfolgten mich, während der dritte Räuber die Taschen des Mannes leerte, den er getötet hatte. Ich wusste, sie mussten mich töten, um mich zum Schweigen zu bringen. Ich kannte ihre Namen vielleicht nicht, und ihre Beschreibungen wären normalerweise wenig hilfreich, aber ich wusste genug, um die Polizei sie über ihre Verbindung zum Schutzgelderpresser in der Hobart Street aufspüren zu lassen.
Meine Verfolger kicherten, überzeugt, dass ich mich dummerweise in einer Sackgasse eingeklemmt hatte, aber ich kannte die Gegend gut und hatte die Gasse als mein Schlachtfeld gewählt. Dort hineinzurennen war eigentlich meine Taktik, sie aufzuscheuchen, sie aus dem Blickfeld der Passanten zu bringen und sie dann einzeln, idealerweise einen nach dem anderen, anzugreifen.
Ich wich den drei Müllcontainern an der linken Wand aus und rannte dann, meine Parkour-Kletterkünste nutzend, mit Vollgas auf die Backsteinmauer am Ende der Gasse zu. Mit Schwung kletterte ich mit zwei Schritten die Mauer hinauf, wobei die Gummisohlen meiner Turnschuhe kurzzeitig Halt auf dem rauen Untergrund boten. Als ich abzurutschen begann, packte ich die unterste Sprosse einer altmodischen Feuerleiter und zog mich hinauf. Meine Verfolger konnten nur entsetzt zusehen, wie ich den vierten Stock passierte und aufs Dach gelangte.
Sie blieben stehen und verfluchten ihr Pech, bevor sie sich umdrehten und den Weg zurückgingen, den sie gekommen waren. Ich hörte, wie sie frustriert die Deckel zweier Müllcontainer zuschlugen, während ich über das Dach zur Vorderseite des Gebäudes rannte, gerade noch rechtzeitig, um zu sehen, wie der dritte Mann in die Gasse ging. Keine Polizisten in der Nähe, also hatte ich keinen Sinn, in die Polizeipfeife zu blasen, die ich in der Tasche hatte.
Niemand sonst war zu sehen, also gab es auch keine potenziellen Zeugen. Mir war das recht, denn ich wusste, dass ich diesen Übeltätern etwas antun musste und wollte. Ich hatte tatenlos zugesehen, wie sie den Passanten töteten, und mich zurückgehalten, um einen Unschuldigen in einem Handgemenge nicht zu gefährden, wo ich sie doch mühelos hätte besiegen können. Stattdessen hatte ich nur zugesehen, wie die drei den armen Mann ermordeten. So war sein Tod zum Teil auf meine Kappe gegangen, also musste ich die Hand sein, die seine Mörder tötete.
Ich kletterte ein Regenrohr hinunter und griff nach meiner einzigen Waffe, einer kurzen Dreschflegel, die ich zur Verteidigung gegen Hunde bei mir trug. Eigentlich keine große Waffe, nur eine Bleikugel, die an einer dicken Kordel befestigt war und am Ende einen Ring als Finger zum Festhalten hatte. Ich hatte damit weniger als 30 cm Reichweite, aber lang genug, um einem angreifenden Hund auf die Schnauze zu schlagen. Gegen menschliche Angreifer nützte sie nicht viel, da sie zu leicht abzuwehren war; sie war alles, was ich hatte.
Leichtfüßig und dank der Gummisohlen meiner Turnschuhe hörte mein erstes Ziel mich nicht von hinten kommen. Ich schlug ihn mit einem Schlag auf den Hinterkopf nieder. Einer erledigt, noch zwei übrig.
Ich nahm sein Messer und hielt es in meiner linken Hand (ich bin beidhändig), den Dreschflegel in meiner rechten. So gut bewaffnet griff ich die beiden anderen an. Obwohl sie von meinem Angriff überrascht waren, teilten sie sich und kamen aus zwei Richtungen auf mich zu. Aus meiner Sicht war das eine Gelegenheit, sie einzeln anzugreifen.
Anstatt Angst zu zeigen, verunsicherte ich sie, indem ich über die ungeschickte und dilettantische Art, wie sie ihre Waffen führten, grinste. Wütend brüllten sie, dass ich für den feigen Schlag auf ihren Freund von hinten bezahlen würde, und stürmten auf mich zu, stachen und schlugen, was das Zeug hielt.
Was nicht viel war. Ihr Ansatz im Messerkampf war rein offensiv und nicht defensiv, aber mit kaltem Stahl ließen sich Schläge ebenso parieren wie stechen oder schneiden, was sie nie gelernt hatten. Nichts verbessert die Kampffähigkeiten so sehr wie Übung, und dank meiner Langlebigkeit hatte ich mehrere Leben Zeit, meine Techniken zu üben. Außerdem waren meine Gegner ratlos, wie sie mit einem Linkshänder fertig werden sollten.
Ich hatte auch etwas Glück, als die Dreschflegelkugel den Ellbogen des Mannes zu meiner Rechten traf, als er seinen linken Arm hob, um zu blocken. Der Schmerz ließ ihn das Messer in seiner anderen Hand zwar nicht fallen, lenkte ihn aber im ungünstigsten Moment ab. Dank meiner über Jahrhunderte hinweg erworbenen Kampfkünste und Erfahrung hatte ich wenig Mühe, sie beide zu besiegen. Sie hatten Messer zu einem Kampf mit jemandem mitgebracht, der mit Klingen – fast jeder Art – unbesiegbar war.
Inzwischen hatte sich der Anführer wieder auf die Beine gekämpft und rief seine Freunde um Hilfe. Offenbar hatte ihn der Schlag auf den Hinterkopf erblinden lassen. Ich trat in seine Deckung und schwang den Dreschflegel, um ihm die Luftröhre zu zerquetschen. Er erstickte – eine Strafe, die dem Verbrechen gebührend war.
Es dauerte nur einen Moment, meine Fingerabdrücke vom Griff des Messers des Toten abzuwischen und es seinem Besitzer in die Hand zu drücken. Nur ein Paar Fingerabdrücke blieben darauf zurück. Da keine auffälligen Blutflecken auf meiner Kleidung zu sehen waren, verließ ich den Tatort und machte mich ohne Zwischenfälle auf den Heimweg. Kein Aufschrei und keine Polizisten. Das Letzte, was ich brauchte, waren Verwicklungen mit den Behörden.
Vier Menschenleben verloren. Was für eine Verschwendung menschlichen Potenzials!
Zugegeben, drei von ihnen waren Kleinkriminelle, die ihre Karriere verbessern wollten, aber selbst sie waren keine kaltblütigen Killer. Möglicherweise hatten sie noch nie zuvor getötet, vielleicht nur für ihren Chef Arme gebrochen oder Knie aufgeschlagen. In ihrem Nebenjob wollten sie Leute ausrauben, nicht sie ins Grab bringen. Man kann sie also als gefühllos und gierig bezeichnen, aber nicht als offenkundig blutrünstig. Die Umstände zwangen sie zum Mord, obwohl sie diese größtenteils selbst herbeigeführt hatten.
Was auch immer ihre ursprünglichen Absichten gewesen waren, nachdem sie den älteren Mann getötet hatten und mit frischem Blut an den Händen und Mordlust im Herzen auf mich zukamen, betrachtete ich ihr Leben als verwirkt. Ich bin ganz für Leben und leben lassen, aber die logische Konsequenz dieses Mottos ist: töten oder getötet werden. Außerdem erzählen Tote keine Geschichten, und ihr Opfer musste gerächt werden, der arme Teufel.
Ich hatte in dieser Nacht einfach Glück, dass meine Konfrontationen mit den Schlägern auf der Straße und in der Gasse nicht von Überwachungskameras aufgezeichnet wurden. Trotz vier Leichen lieferte der Fall der Polizei keine zielführenden Hinweise. Die Verbindung zum Schutzgelderpresser in der Hobart Street führte sie in die falsche Richtung. So landeten die ungeklärten Morde schließlich in den Akten.
Und so endete dieses jüngste meiner vielen Abenteuer und Missgeschicke im Laufe der Jahre.
Waffen
Nach meiner Begegnung mit diesen Räubern muss ich erklären, warum ich unbewaffnet herumlaufe. Das einzige Messer, das ich bei mir trage, ist ein Schweizer Taschenmesser – ein Werkzeug oder vielmehr ein Werkzeugsatz, keine Waffe. Ich trage weder ein richtiges Messer noch eine Pistole.
Wie Tom Selleck in „Quigley Down Under“: Nur weil ich keine Pistole trage, heißt das nicht, dass ich nicht weiß, wie man sie benutzt. Ich bin ein sicherer Schütze und habe immer mit der jeweils besten Technologie trainiert, ob Lunten- oder Steinschlosswaffen von damals oder die vollautomatischen Sturmgewehre von heute. Ich besitze ein paar Langwaffen, mit denen ich auf dem Schießstand übe, obwohl ich nicht zum Vergnügen jage. Ich mag es sehr, wie man mit dem Barrett-Scharfschützengewehr jemanden auf fast unglaubliche Entfernungen erreichen und berühren kann.
Trotzdem lebe ich viel lieber in zivilisierten Gesellschaften, in denen ich nicht bewaffnet sein muss, als in den Gesellschaften, über die Hobbes in „Leviathan“ schrieb, in denen die Menschen in ständiger Angst und Gefahr eines gewaltsamen Todes leben und in denen das Leben des Menschen einsam, arm, grausam, brutal und kurz ist, wie es heute in Stammesgesellschaften und in den meisten Ländern der Dritten Welt der Fall ist. Es ist schon schlimm genug, sich im Westen Sorgen um die Straßenkriminalität machen zu müssen.
In unserer schönen Stadt ist das verdeckte Tragen von Waffen zwar legal, unterliegt aber lästigen Einschränkungen, die das Tragen unpraktisch machen. Waffen dürfen nicht in öffentliche Verkehrsmittel, auf Schulgelände, in Gotteshäuser oder öffentliche Gebäude mitgenommen werden, egal ob staatlich oder bundesweit. Im Auto müssen Waffe und Munition getrennt verschlossen werden. Private Unternehmen können sich durch ein entsprechendes Waffenverbot ausschließen. In Privathaushalten gilt jedoch die umgekehrte Regel, deren Eigentümer die Mitnahme einer Waffe genehmigen müssen.
Nach Abwägung aller Chancen kam ich zu dem Schluss, dass das verdeckte Tragen einer Waffe entgegen den Vorschriften eher zu Problemen mit dem Gesetz führen würde, als dass es mich vor bösen Jungs schützen würde. Also tue ich es nicht.
Sie sollten wissen, dass die Faustregel für Schießereien auf der Straße lautet: Drei Schüsse in drei Sekunden aus einem Meter Entfernung. Wenn ich einem Täter bereits so nahe bin, verlasse ich mich auf meine überlegene Reaktionszeit, Schnelligkeit und Kraft, um den Spieß umzudrehen. Das Nichttragen einer Waffe schützt Sie außerdem vor Fehlern, wenn Sie vorschnell oder ohne ausreichende Begründung ziehen. Es stimmt auch, dass Waffenbesitzer ins Visier von Kriminellen geraten können, die sie stehlen wollen.
Ein weiterer Grund für meine Zurückhaltung beim Tragen einer Waffe ist die Gefahr, dass Unschuldige bei einer Schießerei in der U-Bahn oder auf einer belebten Straße von einer Querschlägerkugel getroffen werden könnten. Selbst im Freien gilt: Was hochgeht, muss auch wieder runterkommen – egal ob Kugeln oder Bälle. Man denke nur an die jährliche Zahl der Todesopfer durch Freudenschüsse auf dem Balkan, in Russland, im Nahen Osten, in Südasien, Lateinamerika und sogar in den USA. So etwas möchte ich nicht auf meinem Gewissen haben.
Deshalb überlasse ich Waffen denen, die sie für ihre Arbeit wirklich brauchen: Polizisten, Sicherheitskräfte oder Leibwächter. Ich kann die Waffennarren in diesem Land und ihre radikale Haltung zum Sechsten Verfassungszusatz nicht gebrauchen. Dennoch verstehe ich vernünftige Waffenbesitzer: Waffensammler und Landleute wie Jäger, Bauern mit ihren Varmint-Gewehren sowie Freizeit- und Wettkampfschützen.
Was den Hausschutz betrifft, haben Waffen Vor- und Nachteile. Ich gebe zu, dass Einbrüche in den USA deutlich seltener sind als in Großbritannien, gerade weil Kriminelle dort wissen, dass sie es nicht mit einem bewaffneten Hausbesitzer zu tun haben. Die Kehrseite sind versehentliche Schüsse, insbesondere das Risiko, dass Kinder in die Hände einer Waffe geraten oder häusliche Unruhen tödlich enden können.
Ich weiß nicht, was die Antwort auf Massenerschießungen oder Schießereien an Schulen ist, aber alle zu bewaffnen ist nicht die Lösung. Gibt es eine Berufsgruppe, die seltener eine Waffe benutzt als Lehrer? Was bewaffnete Bürger angeht, die die Situation retten, sind die Nachrichten voll von Schießereien, aber man hört so gut wie nie von einem einfachen Bürger, der eingreift, um die Situation zu retten, obwohl die Zahl der Waffen in Privatbesitz die der Bürger deutlich übersteigt.
Gruseliges altes Herrenhaus
Meine Unterkunft befand sich in einem unheimlichen alten Herrenhaus aus rotem Backstein. Alle vier Stockwerke über den Wirtschaftsräumen im Keller waren längst zu Mietwohnungen umgebaut worden. Es handelte sich um vollwertige Wohnungen, nicht um Einzelzimmer wie in einer Pension oder einem Studentenwohnheim. Ich wohnte im vierten Stock, dem obersten, in einem ehemaligen Dienstbotenquartier. Die nichttragenden Wände zwischen sieben kleinen Räumen waren abgerissen und größere Fenster eingebaut worden, um für Querlüftung und eine schöne Aussicht nach Osten und Süden zu sorgen. Es gab zwei Schlafzimmer, eines davon als Arbeitszimmer, sowie ein Wohnzimmer mit Frühstücksecke, in der ich meine Mahlzeiten einnahm. Das Vollbad und die kleine Küche reichten meinen Bedürfnissen vollkommen aus.
Eine Luke und eine herunterklappbare Leiter in der Decke des Flurs vor meiner Tür ermöglichten den Zugang zum Dach zum Entspannen und Nacktbaden. Beim Umbau der schmalen Dienstbotengänge schlossen die Bauarbeiter versteckte Gänge ab, die früher vom Personal genutzt wurden. Eine Kopie der Originalpläne des Gebäudes zeigte mir die Lage der Gänge, ihre versteckten Türen und eine Wendeltreppe, die alle vier Stockwerke verband, jedoch nicht das Dach. Wäre ich nach meinem Kampf mit den Räubern wirklich blutüberströmt gewesen, hätte ich mich unbemerkt in meine Wohnung schleichen können.
Die Dienerläufe erinnern mich an eine Zeile aus einem gruseligen alten Schwarzweißfilm, in dem eine Figur warnt: „Diese alten Häuser sind wie durchlöchert mit Geheimgängen.“
Das stimmte tatsächlich. Damals waren die Häuser der Reichen oft mit Geheimtüren und -gängen ausgestattet. Diese dienten vor allem als Dienstbotengänge, damit sich das Personal diskret bewegen konnte, ohne mit den vornehmen Leuten in Kontakt zu kommen, aber auch als Versteck für Schätze oder als schnelle Fluchtmöglichkeit in Zeiten von Unruhen oder Verfolgung. Nach der protestantischen Reformation bauten Katholiken auf den Britischen Inseln oft heimlich sogenannte Priesterlöcher in ihre Häuser.
Jetzt hatte ich also ein Netzwerk von Geheimgängen unter Kontrolle. Berauschendes Zeug, das kann ich dir sagen. Das Kind in mir hat es einfach geliebt. Außerdem will man immer eine Hintertür haben, falls man mal fliehen muss.
Ich erzählte keinem der anderen Mieter, darunter sogar einem Freund mit gewissen Vorzügen, von den Dienstbotengängen, damit keine Voyeure oder noch Schlimmeres dies ausnutzen könnten: Sie könnten Gucklöcher bohren, um die Bewohner zu perversem Vergnügen oder zu Erpressungszwecken auszuspionieren. Vergewaltiger könnten im Schatten hinter versteckten Türen lauern und auf ihre Chance warten. Ich hielt keinen der Bewohner wirklich für so einen Widerling, aber man weiß ja nie. Wie oft wird schon ein Serienmörder entlarvt, und die alte Dame nebenan gibt zu, dass sie verwirrt ist, wie ein so netter junger Mann, der ihr die Einkäufe gebracht hat, das Monster sein kann, das im Fernsehen dargestellt wird. Außerdem war dies vorerst mein Geheimnis, aber wie lange würde es eines bleiben, wenn ich es jemand anderem erzählte?
Die Küche hatte eine Luke, die zu einem Speiseaufzugschacht führte. So konnten Lebensmittel bequem nach oben gehoben oder Müll zur Abholstation im Erdgeschoss hinuntergelassen werden. Zur Not konnte ich an den Seilen hinunterrutschen und mich auch so hinausschleichen. Ich hielt nur an, um einen versteckten Rucksack mit gefälschten Ausweisen, Bargeld, verschlüsselten Kontakt- und Unterschlupflisten, Wechselkleidung usw. zu schnappen. Soweit ich wusste, benutzten nur mein Freund Kyle und ich im dritten bzw. vierten Stock das Speiseaufzugsystem.
Trotz der ganzen Aufregung zuvor hatte ich keine Probleme, auf meinem Queensize-Futon einzuschlafen. Ein kleiner Kerl wie ich könnte problemlos mit einem Einzelbett auskommen, wenn es nur zum Schlafen genutzt würde, aber für Zweier- und Dreiergruppen braucht man wirklich ein Queensize-Futon.
Wie die meisten Nächte schlief ich allein und nur wenige Stunden. Ich wachte genauso erholt auf wie ein normaler Mensch nach vollen acht Stunden. Mit manchen Männern kann es manchmal unangenehm werden, weil sie denken, wenn ich unser Bett nach so kurzer Zeit verlasse, wirke das auf sie als Liebhaber zurück, obwohl ich einfach weniger Schlaf brauche. Zum Glück hatte mein Nachbar unter mir, Kyle, kein schwaches Ego. Er sah selbst, wie wenig Schlaf ich brauchte, und passte sich entsprechend an. Deshalb war er eine Freundin mit gewissen Vorzügen, aber wir wohnten getrennt.
Wenn man darüber nachdenkt, verbringen Menschen, die acht Stunden pro Nacht schlafen, ein Drittel ihres Lebens mit Schlafen. Bei sechs Stunden ist es immer noch ein Viertel – eine Menge Auszeit vom bewussten Sein. Ich habe das Glück, in drei Stunden den vollen Nutzen einer erholsamen Nacht zu genießen und trotzdem voller Energie und mit dem Gefühl aufzuwachen, dass alles in Ordnung ist. Nach einer kurzen Pause springe ich hellwach und munter aus dem Bett, bereit für alles, was der Tag bereithält.
Zufällig war an diesem Morgen der Tag für meinen monatlichen Besuch eines Avatars des Hermes, der regelmäßig nach denen von uns in der olympischen Gemeinschaft sieht, die nicht im Olymp residieren – also in der kleinen Dimension, die etwas phasenverschoben zum Rest des Planeten ist, wo die Olympier zu Hause sind, und nicht auf dem windigen Berggipfel in Griechenland. Natürlich können wir heutzutage dank moderner Telekommunikation in Kontakt bleiben, aber ein persönlicher Blick ins Innere stellt sicher, dass alles in Ordnung ist und wir frei von Zwängen und Druck sind.
Der Avatar ist lediglich ein körperloser Teil von Hermes' Bewusstsein, der wie ein im Raum schwebender Sonnenfleck aussieht. Hermes und ich sind seit Jahrtausenden ein Liebespaar, doch der Avatar kann keine feste menschliche Gestalt annehmen, wie es der Gott kann.