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Kapitel Eins

"Holen Sie sich ... zum Teufel ... raus!"
Er und das Leben hatten sich nicht immer gut verstanden, aber diese Worte, die immer wieder wiederholt wurden, hallten klar und schmerzhaft in Bobby Fultons Kopf wider. Sie brannten wie ein glühender Schürhaken, der gegen seinen Hintern gedrückt wurde. Seine Hände zitterten immer noch vor einer seltsamen Mischung aus Wut und Angst, als er versuchte, den kühlenden Kaffee aus der schweren Porzellantasse zu trinken, während er sich in einem dieser Diner im Stil der 1950er Jahre über die Theke beugte. Dieses war jedoch keines dieser glitzernden kleinen Remakes; dies war das Original. Eines der wenigen seiner Art, das noch in Betrieb ist, zusammen mit all dem Chrom und Fett, das dazu gehört.
Er und Justin hatten beschlossen, gleichzeitig zu beichten und alles auf einen Schlag auf den Tisch zu bringen. Was für ein Fehler das gewesen war. Bobby seinerseits erkannte nun, dass er hätte warten sollen, bis alle nüchtern waren, wann auch immer das sein würde, bevor er beschloss, die Nachricht zu überbringen und seinen Eltern sein kleines Geheimnis zu offenbaren. Aber nein, er konnte nicht warten, wie ein Kind, das es kaum erwarten kann, eine bedeutsame Neuigkeit zu verkünden, in die es allein eingeweiht war.
Trotz seiner gelegentlichen Schwierigkeiten war Bobby im Herzen immer noch ein bisschen sentimental. Er dachte, dass sie einfach dasitzen und die Situation besprechen würden und dass das Leben weitergehen könnte, nachdem der erste Schock abgeklungen war. Er nahm einen weiteren Schluck und fragte sich, in welchem Fantasialand er sich befunden hatte, als er dachte, sie könnten alle vernünftig miteinander reden. Er wusste jetzt, dass er falsch gedacht hatte. Sehr falsch. Und die blaue und pinkfarbene Neonuhr über dem Tresen lief nicht rückwärts, sodass es keine Möglichkeit gab, das Gesagte ungeschehen zu machen. Kein „Es tut mir leid“. Keine zweite Chance. Keine zweite Chance. Er war total am Arsch und er wusste es. Aber in diesem Moment wünschte er sich nur, er könnte seine Hände zum Zittern bringen; er verschüttete seinen Kaffee in kleinen Spritzern.
Die samtige Stimme von Bing Crosbys Interpretation von „White Christmas“ strapazierte ebenfalls seine Nerven. Sie kam aus jedem Lautsprecher im Diner. Je länger das Lied spielte, desto mehr hasste er es und desto mehr wollte er seine Kaffeetasse auf die nächste kleine Tisch-Jukebox werfen, die er finden konnte; alles, um es zu stoppen. Er wollte nicht daran erinnert werden, wie elend er sich zu dieser „festlichen“ Jahreszeit fühlte. Er schluckte es jedoch herunter, verzog nur das Gesicht, starrte in seinen Kaffee und umklammerte seine Tasse so fest, dass sie hätte zerbrechen können, wenn sie nicht so stabil gewesen wäre. Zwei Tage vor Weihnachten wollte er sich nur noch verkriechen und sterben.
„Alles in Ordnung, Sportsfreund?“, fragte die Kellnerin hinter der Theke und musterte ihn mit der Skepsis, die sie sich durch jahrelange Erfahrung im Erkennen potenzieller Unruhestifter und Miesmacher angeeignet hatte.
„Ja„, murmelte Bobby, nickte mit dem Kopf und blickte nur so weit auf, dass er gerade noch Augenkontakt herstellen konnte. Sie hielt ihn wahrscheinlich für einen Süchtigen, der einen Entzug durchmachte.
„Ich wärme das für dich auf“, sagte sie, während sie seine Tasse auffüllte und seine verschüttete Flüssigkeit mit einem feuchten Bar-Tuch aufwischte.
Sie ging weg, um sich um einen der anderen Kunden zu kümmern, aber er spürte immer noch ihre Blicke auf sich und fragte sich, was seine Geschichte war, fragte sich, was ein Teenager hier mitten in der Nacht bei den LKW-Fahrern und den Obdachlosen zu suchen hatte. Sie hätte früher am Abend bei ihm sein sollen. Dann hätte sie genug zu sehen bekommen, um den Schönheitssalon mindestens eine Stunde lang in Atem zu halten. Genug, um sich für einen Platz in einer dieser Late-Night-Talkshows zu qualifizieren, in denen sich die Leute unter dem Deckmantel von „Ehrlichkeit“ und „Offenheit“ gegenseitig verprügeln. Das war sein Tag gewesen.
Sie hätte beobachten können, wie sich der Gesichtsausdruck seiner Mutter augenblicklich von vorgetäuschtem Interesse in einen Ausdruck äußerster Wut verwandelte, die durch billigen Wodka noch verstärkt wurde, als er ihr sagte, dass er schwul sei.
Sein Vater war wertlos, schlimmer als gar keine Hilfe. Er stellte einfach sein Bier ab, stöhnte und ließ seinen zitternden Kopf in seine Hände sinken. Die liebe alte Mutter war jedoch nicht so fügsam und ließ ihre Gefühle deutlich spüren, als ihre rechte Handfläche einen scharfen Kontakt mit seiner linken Wange herstellte. Bobby zuckte zusammen, als der Schlag ihn traf, und fiel mit einem dumpfen Aufprall auf den billigen Linoleumboden. Seine Mutter ... seine eigene Mutter ... schlug auf ihn ein, als er versuchte, sich aufzurichten, während er sein Gesicht vor ihren heftigen Schlägen schützte.
„Du verdammte Schwuchtel!“, schrie sie. ‚Verschwinde!‘, hörte er sie schreien, während sie auf ihn einschlug und ihn zur Tür trieb. Bobby rief seinen Vater um Hilfe.
Walter Fulton machte sich nicht einmal die Mühe, seinen Sohn anzusehen. Er winkte ihm nur abweisend zu. Ein Scheißjob, eine Trinkerin als Frau und jetzt eine Schwuchtel als Sohn. Was für ein Dreierpack, schnaubte er vor sich hin, während er wieder schmollend in seinem Bier versank, während seine Frau sich um die Drecksarbeit kümmerte.
„RAUS!“, schrie sie.
„Mama, können wir nicht ...?“ flehte Bobby, während er sich zurückzog, und bei jedem Schritt von ihren kräftigen Schlägen verfolgt wurde. Er war zu einem starken jungen Mann herangewachsen, der sich gegen jeden behaupten konnte, der etwa so groß war wie er. Aber jetzt fühlte er sich dieser Frau gegenüber fast schutzlos, die acht Zoll kleiner und fünfzig Pfund leichter war als er. Allein dieser Gedanke brachte ihn aus dem Gleichgewicht.
„Nein ... NEIN!“, schrie sie ihn erneut an, ihr Gesicht verzerrt zu etwas, das kaum noch menschlich und definitiv nicht menschlich war. ‚VERDAMMT NOCHMAL RAUS!‘ Ihre Worte hallten von den Wänden der Einzimmerwohnung, die sie ihr Zuhause nannten, wider und klangen in seinen Ohren wie giftiger Hass.
Bobby wich langsam zurück und hielt schützend die Hände hoch. Er stolperte fast über die Beinauflage des Fernsehsessels, den sein Vater sein Zuhause nannte, und fiel in den kleinen, silbernen K-Mart-Baum. Er befreite sich davon und versuchte verzweifelt, mit der geistlosen Kreatur zu sprechen, die einst seine Mutter gewesen war. Sie ließ sich nicht darauf ein. Sie wollte, dass er ging, und behandelte ihn wie eine Kanalratte, die sie unerwartet in ihrer Küche gefunden hatte. Er schaffte es, aufzustehen, hielt seine Arme hoch und schützte sein Gesicht, während seine Mutter weiter auf ihn einschlug und ihn beschimpfte, bis Bobby schließlich buchstäblich spürte, wie die Türklinke ihn in den Hintern traf. Da er keine Möglichkeit sah, diesen betrunkenen Angriff zu stoppen, griff Bobby hinter seinen Rücken, drehte den Knauf und blieb ungeschickt auf der obersten Stufe hängen, als der Wind ihn zusammen mit der Tür herauszog.
Seine Mutter riss seine Jeansjacke vom Haken neben der Tür und warf sie ihm zu, als er versuchte, das Gleichgewicht wiederzufinden. Durch ihren plötzlichen Hass angetrieben, hätte es genauso gut ein Stein sein können, der ihn ins Gesicht traf und ihn erneut das Gleichgewicht verlieren ließ. Er fiel die restlichen drei Stufen zum Kiesweg hinunter und landete schmerzhaft mit der Schulter voran.
„Das war's, hast du gehört? Ich will dich hier nie wieder sehen“, hatte sie von der Tür aus geschrien. “NIEMALS!“
Bobby beobachtete und lauschte in fassungslosem Entsetzen, wie seine Mutter die Tür hinter sich zuschlug, sie zuschlug und absichtlich lautstark verriegelte. Eine Minute lang war er wie erstarrt, den Mund weit offen, während er lauschte und die Schatten vor den Vorhängen seines ehemaligen Zuhauses beobachtete. Es war zunächst still. Dann hörte er, wie der Streit begann, und er klammerte sich an seine Jacke, als wäre sie eine Sicherheitsdecke. Der Lärm wurde immer lauter, als seine Mutter seinen Vater anschrie, während er sie anschrie, während sie ihn anschrie.
Es dauerte etwa zwanzig Minuten, bis die roten und blauen Lichter von Wohnwagen zu Wohnwagen hüpften, begleitet vom abgehackten Murmeln des Sheriffs im Funkgerät, als er einen weiteren Anruf wegen Ruhestörung entgegennahm. Das tat er immer. Sheriff Thompson war so oft hier draußen gewesen, dass sie ihn fast schon beim Vornamen nannten.
Bobby bemerkte, wie sein vager Schatten vom Boden verschwand, als die Lichter im angrenzenden Wohnwagen erloschen. Er drehte sich um und wischte sich die vom Wind getriebenen Tränen aus den Augen, als er sah, wie der Vorhang fast unmerklich beiseitegeschoben wurde. Wen wollten sie auf den Arm nehmen? Er hatte es oft genug gesehen. Er wusste, wonach er suchen musste.
„Neugierige Arschlöcher“, dachte er.
Er wusste, dass die Uhr tickte. Der Groschen war gefallen und er wollte nichts mit dem zu tun haben, was kommen würde. Er hatte genug für einen Tag und richtete sich auf, zog seine Jacke an und zog die Schultern gegen den kalten Wind hoch. Das Futter seiner Jacke hielt ihn davon ab zu frieren, aber das war auch schon alles und eine dünne Weste war nicht die beste Wahl für dieses Wetter. Er musste schnell an einen warmen Ort. Er tastete in seine Taschen und zog den kleinen Ring heraus, an dem seine beiden Schlüssel hingen, einer für das lahmarschige Skateboard, das er Auto nannte, und der andere für sein ehemaliges Zuhause. Von angstgetriebener Wut übermannt, nahm er ihn vom Ring ab und schleuderte ihn auf das Haus seiner Eltern, wobei er das leise Klirren hörte, als er harmlos vom Aluminium abprallte und im Kies darunter landete. Bobby stemmte sich gegen den Wind, eilte zu seinem ramponierten Auto und drehte zitternd den Schlüssel im Schloss.
Er stieg ein und zog die quietschende Tür hinter sich zu, wobei er fluchte, weil er sie zweimal zuschlagen musste, damit das Schloss einrastete.
„Scheiß-Yugo“, murmelte er, während seine kalte, zitternde Hand den Schlüssel ins Zündschloss steckte.
Er war ein stolzer neuer Besitzer gewesen, als er ihn mit den 450 Dollar, die er sich bei seinem Sommerjob verdient hatte, gekauft hatte, aber es hatte nicht lange gedauert, bis er herausgefunden hatte, warum er ihn so billig bekommen hatte. Hohe Laufleistung, überall Rost, Probleme mit der Zündanlage, Probleme mit der Elektrik und einfach allgemeine Abnutzungserscheinungen. Bobby hatte schnell festgestellt, dass Klebeband und Stacheldraht bei diesem Auto unverzichtbare Begleiter waren. Er ließ den Motor an und fluchte leise, als er sich weigerte, zu starten. Er schob sich schnell die braunen Haare aus den Augen und versuchte es erneut.
„Komm schon, komm schon“, flüsterte er wütend und schlug mit der Faust auf das Lenkrad.
Er hielt für eine Sekunde inne, sein Puls und seine Atmung waren aufgrund der extremen Irritation, die ihm eigensinnige Maschinen jeglicher Art bereiteten, schnell. Wo er das halb rhythmische Feuern der Kolben hätte hören sollen, war das einzige Geräusch, das er hörte, das Pfeifen des Windes über das Feld verrosteter Löcher in seinem Bodenblech.
„Komm schon, Schatz“, beschwor er sie. ‚Sei lieb zu Papa‘, flüsterte er, während sein eisiger Atem die Windschutzscheibe beschlug, als er den Schlüssel ein letztes Mal umdrehte. Seine geringe Geduld wurde durch das Husten und Stottern des Motors belohnt, der endlich ansprang. Er wartete ein paar Sekunden, damit sich das Öl erwärmen konnte, bevor er die Heizung einschaltete, aus Angst, dass der Motor ausgehen könnte, wenn er sich auch nur ein Haar zu schnell bewegte.
Endlich begann die Wärme um seine Füße herum zu zirkulieren. Bobby rieb sich wütend die Hände, um sie zu wärmen. Nach ein paar Minuten fühlte er sich warm genug, um loszufahren. Er hatte nicht die leiseste Ahnung, wohin, aber er konnte losfahren. Er legte den Gang ein und setzte zurück, als er sah, wie der Vorhang am Küchenfenster seines ehemaligen Zuhauses beiseitegeschoben wurde und das Gesicht seines Vaters zum Vorschein kam.
Bobby trat auf die Bremse und blickte in die Augen des Mannes, der ihn anstarrte, ohne eine Miene zu verziehen. Für einen flüchtigen Augenblick hoffte er auf eine Art Wiedergutmachung. Er hoffte, dass sein Vater ihn irgendwie wieder hereinbitten würde. Es wäre alles nur ein böser Traum gewesen, ein Witz, der nicht richtig aufgegangen war. Aber er wusste, dass es kein Traum war. Er wusste, dass es kein Zurück gab. Je länger er den Mann ansah, der sich weigerte, ihm zu helfen, desto weniger wollte er zurück. Bobby nahm den Fuß von der Bremse, blickte über die Schulter, fuhr langsam aus der Parklücke auf die Schotterstraße, die als Hauptstraße diente, und lenkte den Wagen in Richtung Stadt.
Er musste seinen Freund finden, den Mann, für den er gerade seine Nase durch die Tore der Hölle gesteckt hatte, damit sie nicht herumschleichen mussten. Er hoffte, dass Justin es besser hatte als er gerade. Er dachte, sie könnten gemeinsam darüber reden und eine Lösung finden. Vielleicht könnte er ein paar Tage bei Justin bleiben, irgendetwas, bis er herausgefunden hatte, was er tun sollte.
Eine Viertelmeile weiter kam ihm Sheriff Thompson entgegen, der in die Richtung ging, aus der er gekommen war. Bobby winkte nur.

Er fuhr langsam durch die kleine, alte Innenstadt im Kolonialstil und starrte wie betäubt auf die übergroßen Zuckerstangen, die jede Straßenlaterne schmückten, auf die glücklichen Käufer, die ihre Taschen umklammerten, auf die Weihnachtsmänner an den Straßenecken, die ihre Glocken läuteten, auf das Lametta, die Schleifen, die blinkenden Lichter. Der Anblick all dieses Glücks verursachte einen Knoten in seinem Magen, einen Knoten, wie er von Neid verursacht wird. „Sie sind alle so verdammt glücklich“, dachte er. Warum konnte er nicht auch glücklich sein? Dies war doch die Zeit der Wunder, oder nicht? Was war falsch daran, wenn er sich ein kleines Wunder gönnte? Warum konnten er und seine Eltern nicht einfach ein vernünftiges Gespräch über seine Sexualität führen und dann weitermachen? Er verfluchte sich selbst als dummen, naiven Trottel und schlug frustriert wieder auf das Lenkrad. Er wischte sich kristallklare Tränen mit dem Handrücken aus den Augen und sog Luft durch die Nase, um die sich ansammelnde Verstopfung zu beseitigen.
Der Fahrer im Auto hinter ihm an der Ampel drückte auf die Hupe, als Bobby nicht schnell genug auf Grün reagierte. Aus Frustration zeigte er dem Typen den Mittelfinger und rief: „Dir auch frohe Weihnachten, Arschloch!“, spuckte die Worte aus und fuhr los ... langsam, nur um den Typen zu ärgern. Er hatte es gerade nicht allzu eilig; Justins Haus war nicht allzu weit entfernt.
Justins Familie lebte ein paar Blocks von der Hauptstraße entfernt in einem großen, dreistöckigen Stadthaus im Kolonialstil, das sie renoviert hatten. Es war eine ruhige Straße, und ein Besucher hätte nie vermutet, dass ein kleines, aber geschäftiges Einkaufsviertel mit trendigen kleinen Boutiquen, Restaurants und Antiquitätengeschäften so nah war. Die Straßen waren schmal, genau wie in vergangenen Zeiten, nur dass Asphalt das Kopfsteinpflaster als bevorzugtes Pflastermaterial ersetzt hatte.
Bobby hatte Justin dort mehrmals heimlich besucht, aber er war immer durch den Hintereingang gekommen. Er war immer wieder erstaunt über die Größe und den Reichtum des Ortes im Vergleich zu dem, was er gewohnt war. Er glaubte sich daran zu erinnern, dass Justin gesagt hatte, sein Vater sei Bauunternehmer oder so etwas. Was auch immer es war, es zahlte sich gut genug aus. Allein der große Messingklopfer, mit dem er an die Eingangstür klopfte, sah aus, als wäre er mehr wert als sein Auto.
Kurz darauf öffnete sich die Tür, die von einer Frau, die Bobby auf Mitte fünfzig schätzte, halb offen gehalten wurde.
„Ja?“, fragte die Dame und musterte ihn mit Distanz und dem höflichen Misstrauen, das sie für Vertreter und Zeugen Jehovas hegte.
Die Frau hatte eine fast königliche Ausstrahlung, die Bobby innerlich zusammenzucken ließ, während er seine Jacke etwas enger zog. Er vermutete, dass dies Justins Mutter sein musste. Wer sonst könnte es sein? Er fühlte sich wirklich wie ein Bauer, als sie ihn mit einem Hauch von Herablassung musterte. Er verstand jedoch ihre Besorgnis. Nach dem, was er gerade durchgemacht hatte, musste er so schrecklich aussehen, wie er sich fühlte.
„Mrs. Lindstrom? Ich bin Bobby Fulton“, begann er und bemühte sich sehr, seine Zähne vor der Kälte zu schützen. ‚Ich bin ein Freund von Justin. Könnte ich bitte mit ihm sprechen?‘, fragte er und bemühte sich um die besten Manieren, die er zu Hause nie geübt hatte.
Sie zögerte einen Moment. Er konnte sehen, dass sie sich fragte: „Woher in Gottes Namen kennt Justin diese Person?“
„Warten Sie einen Moment hier. Ich sehe nach, ob er da ist“, sagte sie und schloss die Tür einen Spalt breit.
„Vielen Dank für die Einladung, Lady“, murmelte Bobby in seine hohlen Hände und versuchte, seine Finger zu wärmen. ‚Ich sehe mal nach, ob er da ist. Haben Sie Angst, dass er mit einem der Feldarbeiter sprechen möchte, Eure Hoheit?‘, dachte er. Er entwickelte sofort eine Abneigung gegen sie und ihr Auftreten.
Während er wartete, wärmte sich Bobby mit Erinnerungen an Justin und ihn. Wie sie sich an einem Freitag nach der Schule auf einer Party nach einem Footballspiel kennengelernt hatten. Es war einer dieser Momente, in denen die Natur alles zusammenbringt, wenn man sich in einem überfüllten Raum befindet. Als er den Raum absuchte, fanden und fixierten sich seine Augen mit denen von Justin. Er war sofort von ihnen fasziniert. Sie waren dunkel, aber leuchtend, wie sein fast pechschwarzes, kurz geschnittenes Haar. Die breiten Schultern, die den schlanken Körperbau abrundeten, schadeten seiner Meinung nach auch nicht im Geringsten. Es war mehr als nur ein beiläufiger Blickkontakt, aber es war auch kein aggressiver, männlicher Blickkontakt. Es war die Art von Blickkontakt, bei der sich jeder magnetisch zum anderen hingezogen fühlt, und Bobby bahnte sich seinen Weg durch die Menge, um mit ihm zu sprechen. So war es immer. Bis dahin kannte Bobby Justin nicht besonders gut; sie hatten nicht viele Kurse zusammen. Aber er wusste aus Gesprächen in der Schule, dass die Leute zu Justin gingen. Justin ging nie zu irgendjemandem. Er war nicht einer dieser Football-Helden, um die sich die Leute scharten, er hatte einfach diese Art von Persönlichkeit, die es nicht nötig hatte, Leute zu suchen, weil die Leute automatisch von ihm angezogen wurden, und das zeigte sich manchmal darin, wie er sie behandelte. Bobby war das egal.
Sie unterhielten sich eine Weile und stellten fest, dass sie sich gut verstanden, obwohl sie aus völlig unterschiedlichen Verhältnissen stammten. Sie mochten dieselbe Musik, dieselben Teams und sogar dieselben Filme. Justin schlug vor, dass sie eine Pause machen und etwas essen gehen sollten. Sie fanden einen ruhigen Ort für Burger und redeten ewig, aber für Bobby vergingen nur ein paar Minuten. Am Ende des Abends waren sie völlig voneinander fasziniert. Am Ende der Woche teilten sie die Luft und duellierten sich langsam mit ihren Zungen. Am Ende des Monats teilten sie sich gegenseitig, heimlich; normalerweise bei Justin oder an einem anderen Ort, an dem sie Privatsphäre fanden.
Liebe war ein seltenes Gut in Bobbys Elternhaus. Seine Eltern liebten ihr Kabelfernsehen, sie liebten ihren Alkohol und ihr Pro-Wrestling. Ihn? Ihn betrachteten sie als selbstverständlich. Er war die Topfpflanze, die sie gelegentlich gießen und mit der sie gelegentlich reden mussten. Liebe wurde nach Bedarf und nach einem eng gefassten Regelwerk verteilt und sie geschah nur in den seltenen Momenten der Klarheit. Er blieb so viel wie möglich draußen, blieb aber meistens für sich. Aber bei Justin fühlte er sich anders. Wahrscheinlich zum einzigen Mal in seinem Leben fühlte er sich wirklich gewollt und gebraucht, als sie sich in den Armen lagen.
Bobby hörte das Knarren der Scharniere hinter sich, schrak aus seinen Träumen auf und drehte sich um, als Justin auf den Treppenabsatz trat. Mit seinem dunkelgrünen Pullover und der schwarzen Bundfaltenhose sah er aus, als wäre er gerade einem Katalog entsprungen.
„Bobby ... Was gibt's, Mann?„, sagte er und ließ seinen Blick rasch umherschweifen. Bobby war ein wenig überrascht, da er die Essenz der Unnahbarkeit in seiner Stimme spürte, die aus jeder Pore des Körpers seiner Mutter tropfte.
„Justin ... Hey“, begann Bobby. „Wie ist es gelaufen?“
„Wie ist was gelaufen?“, antwortete Justin in dem Ton, den er benutzte, wenn er Zeit schinden wollte.
„Was meinen Sie damit ...?“, fragte Bobby verwirrt und wurde langsam ärgerlich, da ihn die Ereignisse des Tages schon genug aufgeregt hatten. ‚... wie lief es, als Sie es Ihren Eltern erzählt haben?“
Justin schloss die Tür hinter sich und wandte sich mit gedämpfter Stimme wieder Bobby zu.
„Hey, Bobby, hören Sie ...‘, begann er, während seine Augen zu Boden sanken, während Bobbys Augen vor langsam aufkommender, ängstlicher Besorgnis immer größer wurden. ‚Ich habe beschlossen, es nicht zu ... ich ...‘,
„Was haben Sie getan?„ Bobby konnte nicht glauben, was er gerade gehört hatte.
„Ich habe mich dagegen entschieden.“
„Justin ...“, stotterte Bobby, dessen Verstand sich der Überlastung näherte. „Warum?“, rief er aus.
„Seien Sie leise, seien Sie leise, ja?„, sagte Justin und stellte sich unbewusst mit seinem Körper zwischen sein Haus und Bobby, als wollte er verhindern, dass jemand im Haus ihr Gespräch hörte.
„Leise sein? Justin, wir waren uns einig ... Sie haben es mir versprochen!“, sagte Bobby. Der Wind ließ seine Augen tränen und er wischte sie mit dem Handrücken weg. „Du hast gesagt, wir würden einfach alles offenlegen und müssten nicht mehr herumschleichen!“
„Ich weiß, was ich gesagt habe; du musst mich nicht daran erinnern“, erwiderte Justin gereizt, sich abwehrend aufrichtend und die Stirn runzelnd.
„Warum dann?“, fragte Bobby, dessen Zorn in seinen Gliedern loderte.
„Weil meine Eltern ein paar fiese Bemerkungen über ein paar Schwuchteln gemacht haben, die wir gestern beim Einkaufen gesehen haben ...“, sagte er. Bobby war ein wenig erschrocken über Justins Verwendung des Wortes ‚Schwuchteln‘.
„Justin...“, begann Bobby und machte einen Schritt auf Justin zu, wurde aber durch seine Hand an der Brust gestoppt. Er blickte Justin in die Augen. Sie leuchteten jetzt nicht mehr, sondern funkelten eher. Das lief schlecht und Bobby spürte, wie eine weitere Welle der Angst über ihn hereinbrach. Er begann erneut zu zittern.
„... und ich beschloss in diesem Moment, dass ich es nicht riskieren würde, mein Leben zu versauen. Ich meine, warum sollte ich?“, sagte Justin mit einer Handbewegung zurück zu seinem warmen und hell erleuchteten Zuhause.
Bobby war fassungslos. In diesem Moment erstarrte jede molekulare Bewegung in seinem Körper für einen Augenblick. Seine Wut erweckte seinen Ofen wieder zum Leben. ‚Justin, bitte tu mir das nicht an‘, sagte Bobby langsam, seine Stimme erstickte.
„Was soll ich sagen, Fulton?“, erwiderte Justin achselzuckend. ‚Ich schätze, unsere kleine Affäre ist vorbei, was? Außerdem‘, er machte eine Pause, ‚glaube ich nicht einmal wirklich, dass ich schwul bin ...‘, beendete er und blickte sich um, überall hin, nur nicht in Bobbys Augen.
„Sie glauben nicht einmal wirklich, dass Sie schwul sind?“ wiederholte er langsam und richtete sich auf. Er bemerkte, dass er jetzt nur noch ‚Fulton‘ war, nicht ‚Bobby‘. ‚Nun, entschuldigen Sie, Eure Majestät ...‘, knurrte Bobby, ‚... aber Sie sehen dem Typen, der letzten Samstag IN MEINEM ARSCH WAR, verdammt ähnlich!‘ schrie er.
„Hey, FICK DICH, Fulton„, schrie Justin und schlug ihm mit beiden Handflächen auf die Brust, um ihn zum Schweigen zu bringen, bevor ihn jemand hörte, und stieß ihn dabei fast die Treppe hinunter.
„FICK MICH?“, schrie Bobby erneut und rappelte sich wieder auf. „FICK DICH, du Bastard! Du hast mein Leben verdammt noch mal ruiniert!“
„Pffftt“, schnaubte Justin und spottete: ‚Welches Leben?‘ Seine Worte bissen in Bobby wie ein tollwütiger Hund.
Sie kamen direkt aus Bobbys sehniger Schulter. Keine Vorwarnung, keinerlei Anzeichen. Seine Emotionen waren auf Autopilot geschaltet und Bobbys Faust schnellte fast wie von selbst hervor. Justin sah nicht, dass sie auf sein Auge zusteuerte, bis es zu spät war, um sich zu ducken. Er taumelte nach hinten und schlug mit einem lauten Knall gegen die Eichentür, der einen Häuserblock entfernt zu hören gewesen wäre, wenn der Wind nicht gewesen wäre.
„Du Arschloch, ich habe heute Abend meinen Kopf für dich riskiert und ihn dabei verloren!“, schrie Bobby. “Meine Eltern haben mich rausgeworfen! Ich habe kein Zuhause mehr; und jetzt tust du mir das an?!“
Die Tür flog auf. Justins Eltern sahen sich sprachlos die Szene an.
„Was zum Teufel ist hier los?“, donnerte Justins Vater.
Bobby erkannte aus Erfahrung, dass Ärger ihm auf den Fersen war, wenn er nicht losfuhr, und drehte sich um und sprang die Stufen im Laufschritt hinunter, fast schon in sein Auto hinein. Leute wie Justins Eltern riefen die Polizei. Leute wie er mieden die Polizei.
„Justin, was ist passiert?“, fragte seine Mutter besorgt, während sie versuchte, ihm auf die Beine zu helfen. ‚Wer ist dieser Junge?“
„Niemand, Mom, nur irgendein Kind, das dachte, ich schulde ihm etwas‘, sagte er schnell und schob ihre Hilfe beiseite, als er aufstand. ‚Verzieh dich, du Stück Scheiße!‘, schrie er Bobby hinterher, während er ihm mit geballten Fäusten die Treppe hinunter nachstieg.
Ausnahmsweise sprang der Yugo beim ersten Versuch an, als Bobby ihn anließ. Bobby raste die Straße hinunter. Die Reifen quietschten verärgert, als er die erste Kurve schneller nahm, als ihnen lieb war. Er nahm den direktesten Weg aus der Altstadt heraus, den er finden konnte, und versuchte bewusst, sich an alle Verkehrsregeln zu halten. Er wollte nicht von einem Polizisten angehalten werden, falls Justins Vater beschlossen hatte, die Hunde loszulassen. Während er fuhr, wuchs der Knoten in seinem Magen weiter an und quoll in ihm so sehr auf, dass er sich nicht länger dagegen wehren konnte.
Als er hinter einem kleinen, dunklen Bürogebäude einen leeren Parkplatz entdeckte, fuhr Bobby rückwärts hinein, neben die überquellenden Müllcontainer. „Mit dem Rest des Mülls“, dachte er bei sich. Er hielt das Auto an und starrte einen Moment lang ins Leere.