2025-05-27, 10:55 PM
Es ist die Woche vor Weihnachten. Ich bin zu einem seltenen Besuch in London, um für mein Studium zu recherchieren. Nach ein paar Tagen in der Bibliothek des Imperial College bin ich bereit, wieder nach Hause zu fahren, mein iPad voller Informationen. Da ich unter 21 bin, habe ich eine relativ günstige Mitgliedschaft in einem schicken Club in St. James's, und dort habe ich die letzten beiden Nächte verbracht. Ich habe heute Abend einen Caledonian Sleeper nach Carlisle gebucht, und bis ich in Euston sein muss, sind es noch ein paar Stunden. Also werde ich gemütlich durch das West End schlendern, bevor ich meine Tasche im Club abhole und zum Bahnhof zum Zug gehe. Meine Eltern wohnen am nördlichen Rand des Lake District, und dort verbringe ich Weihnachten und Neujahr. Ich bin seit Jahren begeisterter Bergläufer, und kurz nach Weihnachten finden ein paar Rennen statt, die ich nicht verpassen möchte. Deshalb bleibe ich ganz allein zu Hause, während meine Eltern irgendwohin fliegen, wo es wärmer ist. Ich bin schon ganz zufrieden, denn ich muss noch etwas lernen und treffe meine Berglauffreunde. Außerdem hat Mama gesagt, sie legt jede Menge Essen für mich in den Gefrierschrank.
Der Himmel ist so dunkel wie nie zuvor in London, und ich beobachte Schlittschuhläufer auf der Eisbahn von Somerset House. Ein kalter Ostwind weht, und ich friere bis auf die Knochen. Dankbar schließe ich beide Hände um eine dampfende Tasse Glühwein. Musik spielt, und die Schlittschuhläufer flitzen im Kreis. Na ja, die meisten tun das: Da ist ein muskulöser, blonder Kerl, der lautstark hin und her springt. Er trägt Jeans, die bis übers Knie reichen, und seine Beine sind schön gebräunt. Diese Bräune kann er sich nicht von selbst zugelegt haben, nicht in England, nicht im Winter. Ich sehe ihn im Sommer als Surfer und im Winter als Skifahrer. Im neuen Jahr fährt er wahrscheinlich irgendwo hin, nach Méribel zum Beispiel.
Es wäre lustig, den angeberischen Blondschopf auf dem Eis liegen zu sehen, also kaufe ich mir noch einen Glühwein, während ich ihm und seinen Freunden zusehe. Ich höre einen südafrikanischen Akzent. Das erklärt einiges. Da ich bezweifle, dass ich das Vergnügen haben werde, ihn gewaltig stürzen zu sehen, trinke ich meinen Drink aus und schlendere nach Covent Garden, schlängel mich durch die drängenden Feiernden und Weihnachtseinkäufer. Ich bin umgeben von lächelnden Gesichtern. Als Nächstes bin ich am Leicester Square, wo im Odeon der neue Bond-Film „ Skyfall“ läuft. Die Leute stehen Schlange, um hineinzukommen. Ich warte, bis er auf DVD erscheint. Meine Brust zieht sich zusammen, als ich einen Jungen in der Schlange entdecke. Ist es Simon? Nein, natürlich nicht – Simon lebt Hunderte von Meilen von London entfernt. Trotzdem gehe ich langsam und nervös über den Platz, um noch einmal vorbeizukommen und mich zu vergewissern, dass es nicht Simon ist. Die Figur, die Haarfarbe, die Wangenknochen – alles passt zu Simon, aber nein, dieser Junge ist mir unbekannt. Er fällt mir im Vorbeigehen in die Augen und schenkt mir ein leichtes Lächeln, das mich vor Rührung erschauern lässt.
Mit prickelnden Erinnerungen an den echten Simon, meine erste und bisher einzige Liebe, gehe ich zum Piccadilly Circus und denke wehmütig an unsere kurze, aber glückliche gemeinsame Zeit zurück. Wo er jetzt wohl ist, frage ich mich. Lieber, süßer Simon.
Komm schon, James – reiß dich zusammen; du hast Simon seit über einem Jahr nicht gesehen. Blick in die Zukunft! Meine Stimmung hebt sich, als ich die Piccadilly entlanglaufe. Ich widerstehe der Versuchung, in der Waterstones-Buchhandlung zu stöbern, und beschleunige meine Schritte, als mir die schöne Aussicht auf einen Besuch bei Fortnum & Mason in den Sinn kommt. Es ist immer schön zu sehen, was die Reichen kaufen. Danach gehe ich noch ein kleines Abendessen in den Club, bevor ich mit der U-Bahn nach Euston fahre.
Bevor ich jedoch Fortnum's erreiche, sehe ich die Marktstände vor der St.-Jakobs-Kirche. Hell erleuchtet und geschäftig, wimmelt es hier von Menschen. Ich war schon immer beeindruckt von Marktständen, die es schaffen, stundenlang in der eisigen Kälte zu stehen und fröhlich ihre Waren anzupreisen. Und tatsächlich: Hier stehen alte Damen mit fingerlosen Handschuhen, die ihre glitzernden Halsketten, Armreifen, Schals und bunten Weihnachtsdekorationen hochhalten und hoffen, die Aufmerksamkeit eines Käufers zu erregen. Auch Männer sind da, erzählen Witze und besetzen Stände, die mit Obst, Gemüse und einer Fülle von elektronischem Gerät beladen sind. Die Männer scheinen alle pelzige russische Mützen mit heruntergeklappten Ohrenklappen zu tragen, um sich gegen den kalten Wind zu schützen.
Bin ich in Kauflust? Nein, aber angeheitert vom Glühwein möchte ich mich unter das fröhliche Volk mischen und schlendere an ein paar Ständen vorbei. Meine Wangen spüren die Wärme, die die vielen Menschen in unmittelbarer Nähe ausstrahlen. Die Standbesitzer sind meist alt, die Käufer und Stöberer meist jung, selbstbewusst und wohlhabend. Die rosigen Wangen und strahlenden Augen der Mädchen, die die Waren begutachten, sind ein Augenschmaus. Sogar einige ihrer Männer wirken lebhaft; alle sind warm gekleidet.
Ich stehe neben einem Stand, der Ledergürtel verkauft, als mein Blick auf ein junges Gesicht fällt, das alles andere als fröhlich und munter wirkt. Ein dunkelhaariger Junge mit blassem Gesicht mustert jeden, der an ihm vorbeigeht, doch niemand scheint stehen zu bleiben und ihn anzusprechen. Ich sehe, wie sich seine Lippen bewegen, als er versucht, mit den vorbeidrängenden Menschen zu sprechen. Ich starre den barhäuptigen Jungen an, der nicht zwischen den Ständen, sondern praktisch auf dem Bürgersteig steht. Er ist nicht in der Wärme der Menge, sondern in der Kälte. Ist er ein Bettler?
Ich schob mich an einigen Leuten vorbei, um besser sehen zu können. Er scheint Dinge von einem Tablett zu verkaufen, das vor ihm hängt und von einem Geschirr um den Hals gehalten wird. Er trägt eine Fleecejacke, deren Reißverschluss bis zum Kinn hochgezogen ist, die Ärmel so weit wie möglich über seine bloßen Hände heruntergezogen sind. Neugierig, was er zu verkaufen versucht, schleiche ich mich näher heran, doch bevor ich den Inhalt seines Tabletts identifizieren kann, sehe ich mit herzzerreißender Plötzlichkeit, dass er keine Hose trägt!
Nun, das stimmt nicht ganz – er trägt abgesägte Jeans, die deutlich kleiner sind als die des blonden Eiskunstläufers und kaum fünf Zentimeter über seine blassen Oberschenkel reichen. Er trägt Turnschuhe und lange Wollsocken, die bis über die Knie reichen. Er muss frieren! Wer lässt ihn hier in dieser Kälte so angezogen stehen und was verkauft er?
Ich hole meinen U-Bahn-Plan hervor und tue so, als würde ich ihn konsultieren. In Wirklichkeit mustere ich natürlich den unglücklichen Jungen. Er ist nicht sehr groß, wirkt aber perfekt proportioniert. Sein hübsches kleines Gesicht zeigt einen besorgten Ausdruck. Ich rücke immer näher und sehe endlich den Inhalt des Tabletts des Jungen. Er verkauft Streichhölzer. Nicht irgendwelche Streichhölzer, sondern Schachteln mit Bryant & May Extra Long-Streichhölzern. Ich erkenne sie zunächst nicht, da auf jede Schachtel farbiger Filz geklebt ist, sodass nur die Streichfläche frei bleibt. Jede Schachtel trägt ein festliches Muster aus Filz in verschiedenen Farben. Auf manchen Schachteln ist ein Weihnachtsbaum, auf manchen ein Rentierkopf, auf anderen ein Weihnachtsstrumpf. Zwei lachende Mädchen wählen von jedem Muster eine Schachtel aus und geben dem Jungen einen Fünfpfundschein. Ein Anflug eines Lächelns huscht über sein süßes Gesicht, als er sich bedankt.
Er tritt in einen Lichtstrahl, und ich habe eine bessere Sicht. Ich bin nun weg von der Menschenmenge und spüre den eisigen Wind im Gesicht. Ich bin dick eingepackt, aber mir ist furchtbar kalt. Der Junge muss erfrieren. Ich schaue auf seine Beine und sehe Gänsehaut auf seinen haarlosen Schenkeln. Wie aufs Stichwort stampft er mit den Füßen und zieht die Ärmel herunter, bis nur noch die Fingerspitzen zu sehen sind. Mein Herz schlägt für diesen Jungen, und es ist nicht das einzige Organ, das seine Gefühle ausdrückt – ich habe jetzt eine gewaltige Erektion.
Ich muss mich zusammenreißen und weitergehen. Ich bin hier fremd. Dieser Junge hat nichts mit mir zu tun. Er kann ruhig ins Warme gehen, wann immer er will. Es ist Zeit für mich, in den Club zu gehen. Die Hände tief in den Taschen vergraben, verlasse ich den Markt und gehe auf den Bürgersteig.
„Möchten Sie ein paar Streichhölzer, Sir?“
Ich drehe mich um und sehe ihm in die Augen. Sein Gesichtsausdruck ist so traurig, dass ich ihm ein hoffentlich aufmunterndes Lächeln nicht verkneifen kann. Er bietet mir eine Schachtel an, die mit einem Rentierkopf aus braunem Filz verziert ist. Ein kleines rotes Stück stellt die Zunge des Rentiers dar.
„Das passt gut zusammen, Sir. Ich habe die gesamte Dekoration selbst gemacht.“
Er ist unerwartet wortgewandt und mir gefällt seine Stimme. Ich würde sagen, er ist ungefähr sechzehn.
Ich spüre, wie ich die Kontrolle verliere. Ich möchte mit dem Jungen reden, ihn ins Warme bringen, ihm etwas zu essen kaufen. Aber ich würde mich lächerlich machen. Wahrscheinlich macht er das nur wegen einer Wette.
„Nein, danke, ich muss einen Zug erwischen – und ich rauche nicht.“ Ich gehe weiter und laufe die Piccadilly entlang, ohne mich umzudrehen.
Das kleine Mädchen mit den Schwefelhölzern, denke ich und erinnere mich an Hans Christian Andersens Märchen, das mich als Kind zu Tränen gerührt hat. Der Junge ist so verkleidet, um die Gunst der Zuschauer zu gewinnen, damit sie ihm alle Streichhölzer abkaufen. Cleveres Marketing. Verdammt gute Schauspielerei. Ich glaube nicht, dass er dieses Weihnachten auf der Straße erfrieren wird. Schließlich schreiben wir 2012.
Oh Gott, er ist verdammt großartig. ….
Ich komme im Club an und lasse Hut, Mantel und Schal beim Portier. Ich brauche etwas zu trinken.
Es ist warm in der Bar, und ich stehe mit einem großen Bruichladdich, einem Malt Whisky von Islay, den ich langsam zu genießen lerne. Der Junge in St. James's erinnert mich an einen Jungen, den ich im September kennengelernt habe. Auf Anfrage des örtlichen Falknereizentrums beherbergten wir einen tschechischen Jungen, dessen Pfadfindergruppe ihn zu einem Kurs in Vogelhaltung geschickt hatte. Anton war ein liebenswerter sechzehnjähriger Junge, um den man sich sehr gerne kümmerte. Er verbrachte viele Stunden mit seinen Greifvögeln, und ich sah ihn nur abends und frühmorgens. Meistens trug er diese schrecklichen Cargo-Shorts, die fast bis zum Knie reichen, aber an seinem letzten Tag entschied er sich, seine Pfadfinderuniform anzuziehen, da es Abschlussfotos geben würde. Er war ein wunderschöner Junge mit langen, glatten, muskulösen Beinen, und als Pfadfinder verkleidet sah er unglaublich sexy aus. Seine rehbraunen Shorts waren furchtbar eng und bedeckten gerade so seinen Po, ihre Säume lagen mehrere Zentimeter über der deutlichen Bräunungslinie knapp über seinen Knien.
Meine Mutter bat Anton, seine letzte Nacht bei uns in Uniform zu verbringen, und beim Abendessen fiel es mir schwer, mich zu beherrschen. Ich fragte ihn nach den Pfadfindern in Tschechien, und er zeigte mir Fotos seiner älteren Pfadfinderkollegen; die meisten trugen Shorts, die genauso eng und köstlich kurz waren wie seine eigenen. Ich fragte mich, ob diese Jungs den böhmischen Winter so gekleidet überstehen müssen, traute mich aber nicht zu fragen, falls Anton mich für zu neugierig hielt.
Gedanken an Anton bescheren mir eine weitere Erektion, und mir wird klar, dass es unklug wäre, in der Bar stehen zu bleiben. Also lasse ich mir mein Glas nachfüllen und eile in die Lounge, um mich in einem Sessel niederzulassen und meine Gedanken in Ruhe zu genießen. Jetzt kehren meine Gedanken schnell zu Match-Boy zurück, wie ich den Jungen in Piccadilly jetzt nenne. Ist er noch da? Muss ich wirklich im Club essen? Nicht wirklich. Ich könnte mir im West End etwas essen gehen, und vielleicht nimmt Match-Boy mein Angebot an, mich zu begleiten. Ich wette, er würde es lieben, im Warmen zu sein, und ich habe genug Geld. Ich stelle ihn mir in Antons Pfadfinderuniform vor und versuche mir dann vorzustellen, wie Anton heute Abend im verschneiten Prag in Match-Boys Shorts durch einen Schneesturm über die Karlsbrücke kämpft.
Oh Gott – es ist acht Uhr – ich muss eingeschlafen sein. Voller Verlangen zu sehen, ob Match-Boy noch da ist, verlasse ich den Club und mache mich auf die Suche nach ihm. Falls er weg ist, kann ich ja immer noch nach Euston laufen – mein Gepäck ist sehr leicht – und mir unterwegs etwas zu essen holen, vielleicht in einem dieser kleinen Läden in der Nähe von Seven Dials. Mein Magen kribbelt, als ich Piccadilly erreiche und Richtung Kirche gehe. Die Straße ist immer noch voller Späteinkäufer und Büroangestellter, die nach ein paar Drinks heimkehren. Ich werde langsamer, höllisch nervös. Wird er noch da sein?
Die meisten Standbesitzer sind weg, aber ein paar machen noch Geschäfte. Wird er da sein? Wer kauert da vor der Kirchentür? Ja, er ist es! Er präsentiert immer noch seine Waren, scheint aber die Hoffnung auf weitere Verkäufe aufgegeben zu haben. Mit klopfendem Herzen nähere ich mich ihm vorsichtig, in meiner behandschuhten Faust einen Zwanzigpfundschein, den ich bereits aus meinem Portemonnaie gezogen habe.
„Äh, entschuldigen Sie“, schlucke ich, „ich habe Sie vorhin gesehen. Ich hätte gerne ein paar Streichhölzer, bitte.“
Er dreht sich zu mir um. Sein Gesicht ist blau vor Kälte, seine Zähne klappern, und der eisige Wind zerzaust sein Haar. „Ja, ich erinnere mich an Sie, Sir. Danke, dass Sie zurückgekommen sind. Ich habe noch ein paar Kisten übrig.“
Ungefähr acht Schachteln liegen noch auf seinem Tablett. Ich nehme an, ich solle wählen, aber ich kann meinen Blick nicht von seinem hübschen Gesicht abwenden. Er schaut jedoch nach unten und hebt mit den Fingerspitzen, die aus einem Ärmel seines Fleeces ragen, eine Schachtel auf.
„Weihnachtsbaum, Sir? Alle Rentiere sind weg.“
„Ich k-kaufe alles!“, stammele ich und biete ihm meinen Schein an.
„Sie kosten jeweils ein Pfund, Sir. Ich gebe Ihnen das Wechselgeld.“ Er steckt die andere Hand in die Tasche seiner Shorts, aber ich sage ihm, er solle das Wechselgeld behalten.
„Oh, danke, Sir. Sie sind sehr freundlich.“
Was soll ich mit acht großen Streichholzschachteln machen? „Schau, eigentlich will ich nur eine Schachtel, aber für die anderen bezahle ich gern, um das nachzuholen, dass ich beim ersten Mal keine gekauft habe.“
Match-Boy lächelt und fragt mich, ob ich es ernst meine. Ich bestätige und finde den Mut zu sagen: „Hör zu, sag mir ruhig, dass ich abhauen soll, aber ich habe noch über zwei Stunden bis zum Zug und brauche eine warme Mahlzeit. Würdest du mich begleiten? Du kennst doch bestimmt einen Ort hier in der Nähe …“ Ich hoffe, dass es nicht so aussieht, als würde ich ihn abschleppen, indem ich ihn auffordere, den Ort auszuwählen.
„So, ich bin hier fertig und ein TGI Friday ist ganz in der Nähe. Meinen Sie das ernst , Sir?“
„Das tue ich auf jeden Fall! Wenn ich ein paar Stunden totschlagen muss, mache ich das lieber mit jemandem – ähm – Nettem – und du siehst aus, als müsstest du irgendwo hin, wo es warm ist.“
„Ganz recht, Sir! Mir ist furchtbar kalt! Vielen Dank. Kann ich das Zeug in der Kirche entsorgen? Ich bin gleich wieder da.“
Was soll ich nur tun? Der Junge wird mit ein paar schweren Sachen rauskommen, und ich verbringe Weihnachten im Krankenhaus – oder in der Leichenhalle! Mein Verstand sagt mir, ich solle schnell raus, aber mein Herz sagt mir, ich solle warten. Was soll ich tun?
Im TGI Friday's in der Coventry Street ist viel los, und die Leute starren auf Kevins nackte Oberschenkel. Wir finden aber einen abgeschiedenen kleinen Tisch und setzen uns nebeneinander. Ich habe es mir nicht eingebildet – seine Shorts sind wirklich unglaublich kurz. Er reibt sich die Beine, um sie aufzuwärmen. Nachdem wir uns die Speisekarte angesehen haben, gehe ich zur Bar, um etwas zu essen, und kehre mit ein paar Pints Bitter an unseren Tisch zurück.
„Danke, Sir.“ Sein hübsches Gesicht, umrahmt von längerem, dunklem Haar, bekommt langsam wieder Farbe.
„Nennen Sie mich um Himmels willen nicht Sir. Mein Name ist James – James Walker.“ Ich versuche, mir eine andere Antwort auszudenken, aber wenn ich ihn nach sich selbst frage, fürchte ich, dass ich wie ein Sozialarbeiter klinge, also erzähle ich von meiner Zugfahrt.
„Also, nimmst du heute Abend tatsächlich den Sleeper? “, fragt Kevin. „Ich war noch nie auf einem. Die klingen echt witzig.“
Oh Gott, meint er etwa etwas? Meine Erektion kommt zurück. Ich muss versuchen, die Kontrolle zu behalten, also frage ich ihn, ob er Student ist.
„Ja, ich meine, nein – ich war Student, aber jetzt bin ich nicht mehr am College. Niemand glaubt, dass ich achtzehn bin, aber sehen Sie – hier ist meine CitizenCard.“
Auf seiner Karte sind ein PASS-Hologramm und sein Foto. Er heißt Kevin Beecroft und ist achtzehn. Das ist nur ein Jahr jünger als ich! Ich will ihn nicht fragen, was im College passiert ist, also frage ich ihn, wo er wohnt.
„Nirgendwo – ich meine, es gibt ein Hostel, in dem ich schlafe, aber ich hasse es.“
Ich frage ihn nicht nach seiner Familie. Er erzählt es mir, wenn er will. Also frage ich ihn, ob ihm das Bier schmeckt. Ich drehe mich um und setze mich ihm gegenüber. Ich kann seine nackten Oberschenkel nicht mehr sehen, aber ich kann ihm ins Gesicht sehen, ohne den Kopf unnatürlich drehen zu müssen. Oh Gott, er ist so hübsch!
Das Essen kommt, und Kevin macht sich mit Genuss darüber her. Meine Portion ist mir zu viel, und er verschlingt gierig meine Reste. Er lässt seine Gabel auf den Boden fallen und fragt, ob er meine benutzen darf. Oh Gott – sie war schon in meinem Mund, und jetzt ist sie in seinem! Ich hole mir noch zwei Pints. Ich fange an, den Jungen wirklich zu mögen. Wir bestellen gleich Nachtisch. Lass uns einfach ein bisschen plaudern. Werde ich den Mut haben, ihn zu fragen, warum er bei diesem eisigen Wetter so wenig anhat?
Mitten im zweiten Pint frage ich Kevin, was er an Weihnachten macht. Er gibt keine direkte Antwort.