05-27-2025, 09:55 PM
Es ist die Woche vor Weihnachten. Ich bin zu einem seltenen Besuch in London, um für mein Studium zu recherchieren. Nach ein paar Tagen in der Bibliothek des Imperial College bin ich bereit, wieder nach Hause zu fahren, mein iPad voller Informationen. Da ich unter 21 bin, habe ich eine relativ günstige Mitgliedschaft in einem schicken Club in St. James's, und dort habe ich die letzten beiden Nächte verbracht. Ich habe heute Abend einen Caledonian Sleeper nach Carlisle gebucht, und bis ich in Euston sein muss, sind es noch ein paar Stunden. Also werde ich gemütlich durch das West End schlendern, bevor ich meine Tasche im Club abhole und zum Bahnhof zum Zug gehe. Meine Eltern wohnen am nördlichen Rand des Lake District, und dort verbringe ich Weihnachten und Neujahr. Ich bin seit Jahren begeisterter Bergläufer, und kurz nach Weihnachten finden ein paar Rennen statt, die ich nicht verpassen möchte. Deshalb bleibe ich ganz allein zu Hause, während meine Eltern irgendwohin fliegen, wo es wärmer ist. Ich bin schon ganz zufrieden, denn ich muss noch etwas lernen und treffe meine Berglauffreunde. Außerdem hat Mama gesagt, sie legt jede Menge Essen für mich in den Gefrierschrank.
Der Himmel ist so dunkel wie nie zuvor in London, und ich beobachte Schlittschuhläufer auf der Eisbahn von Somerset House. Ein kalter Ostwind weht, und ich friere bis auf die Knochen. Dankbar schließe ich beide Hände um eine dampfende Tasse Glühwein. Musik spielt, und die Schlittschuhläufer flitzen im Kreis. Na ja, die meisten tun das: Da ist ein muskulöser, blonder Kerl, der lautstark hin und her springt. Er trägt Jeans, die bis übers Knie reichen, und seine Beine sind schön gebräunt. Diese Bräune kann er sich nicht von selbst zugelegt haben, nicht in England, nicht im Winter. Ich sehe ihn im Sommer als Surfer und im Winter als Skifahrer. Im neuen Jahr fährt er wahrscheinlich irgendwo hin, nach Méribel zum Beispiel.
Es wäre lustig, den angeberischen Blondschopf auf dem Eis liegen zu sehen, also kaufe ich mir noch einen Glühwein, während ich ihm und seinen Freunden zusehe. Ich höre einen südafrikanischen Akzent. Das erklärt einiges. Da ich bezweifle, dass ich das Vergnügen haben werde, ihn gewaltig stürzen zu sehen, trinke ich meinen Drink aus und schlendere nach Covent Garden, schlängel mich durch die drängenden Feiernden und Weihnachtseinkäufer. Ich bin umgeben von lächelnden Gesichtern. Als Nächstes bin ich am Leicester Square, wo im Odeon der neue Bond-Film „ Skyfall“ läuft. Die Leute stehen Schlange, um hineinzukommen. Ich warte, bis er auf DVD erscheint. Meine Brust zieht sich zusammen, als ich einen Jungen in der Schlange entdecke. Ist es Simon? Nein, natürlich nicht – Simon lebt Hunderte von Meilen von London entfernt. Trotzdem gehe ich langsam und nervös über den Platz, um noch einmal vorbeizukommen und mich zu vergewissern, dass es nicht Simon ist. Die Figur, die Haarfarbe, die Wangenknochen – alles passt zu Simon, aber nein, dieser Junge ist mir unbekannt. Er fällt mir im Vorbeigehen in die Augen und schenkt mir ein leichtes Lächeln, das mich vor Rührung erschauern lässt.
Mit prickelnden Erinnerungen an den echten Simon, meine erste und bisher einzige Liebe, gehe ich zum Piccadilly Circus und denke wehmütig an unsere kurze, aber glückliche gemeinsame Zeit zurück. Wo er jetzt wohl ist, frage ich mich. Lieber, süßer Simon.
Komm schon, James – reiß dich zusammen; du hast Simon seit über einem Jahr nicht gesehen. Blick in die Zukunft! Meine Stimmung hebt sich, als ich die Piccadilly entlanglaufe. Ich widerstehe der Versuchung, in der Waterstones-Buchhandlung zu stöbern, und beschleunige meine Schritte, als mir die schöne Aussicht auf einen Besuch bei Fortnum & Mason in den Sinn kommt. Es ist immer schön zu sehen, was die Reichen kaufen. Danach gehe ich noch ein kleines Abendessen in den Club, bevor ich mit der U-Bahn nach Euston fahre.
Bevor ich jedoch Fortnum's erreiche, sehe ich die Marktstände vor der St.-Jakobs-Kirche. Hell erleuchtet und geschäftig, wimmelt es hier von Menschen. Ich war schon immer beeindruckt von Marktständen, die es schaffen, stundenlang in der eisigen Kälte zu stehen und fröhlich ihre Waren anzupreisen. Und tatsächlich: Hier stehen alte Damen mit fingerlosen Handschuhen, die ihre glitzernden Halsketten, Armreifen, Schals und bunten Weihnachtsdekorationen hochhalten und hoffen, die Aufmerksamkeit eines Käufers zu erregen. Auch Männer sind da, erzählen Witze und besetzen Stände, die mit Obst, Gemüse und einer Fülle von elektronischem Gerät beladen sind. Die Männer scheinen alle pelzige russische Mützen mit heruntergeklappten Ohrenklappen zu tragen, um sich gegen den kalten Wind zu schützen.
Bin ich in Kauflust? Nein, aber angeheitert vom Glühwein möchte ich mich unter das fröhliche Volk mischen und schlendere an ein paar Ständen vorbei. Meine Wangen spüren die Wärme, die die vielen Menschen in unmittelbarer Nähe ausstrahlen. Die Standbesitzer sind meist alt, die Käufer und Stöberer meist jung, selbstbewusst und wohlhabend. Die rosigen Wangen und strahlenden Augen der Mädchen, die die Waren begutachten, sind ein Augenschmaus. Sogar einige ihrer Männer wirken lebhaft; alle sind warm gekleidet.
Ich stehe neben einem Stand, der Ledergürtel verkauft, als mein Blick auf ein junges Gesicht fällt, das alles andere als fröhlich und munter wirkt. Ein dunkelhaariger Junge mit blassem Gesicht mustert jeden, der an ihm vorbeigeht, doch niemand scheint stehen zu bleiben und ihn anzusprechen. Ich sehe, wie sich seine Lippen bewegen, als er versucht, mit den vorbeidrängenden Menschen zu sprechen. Ich starre den barhäuptigen Jungen an, der nicht zwischen den Ständen, sondern praktisch auf dem Bürgersteig steht. Er ist nicht in der Wärme der Menge, sondern in der Kälte. Ist er ein Bettler?
Ich schob mich an einigen Leuten vorbei, um besser sehen zu können. Er scheint Dinge von einem Tablett zu verkaufen, das vor ihm hängt und von einem Geschirr um den Hals gehalten wird. Er trägt eine Fleecejacke, deren Reißverschluss bis zum Kinn hochgezogen ist, die Ärmel so weit wie möglich über seine bloßen Hände heruntergezogen sind. Neugierig, was er zu verkaufen versucht, schleiche ich mich näher heran, doch bevor ich den Inhalt seines Tabletts identifizieren kann, sehe ich mit herzzerreißender Plötzlichkeit, dass er keine Hose trägt!
Nun, das stimmt nicht ganz – er trägt abgesägte Jeans, die deutlich kleiner sind als die des blonden Eiskunstläufers und kaum fünf Zentimeter über seine blassen Oberschenkel reichen. Er trägt Turnschuhe und lange Wollsocken, die bis über die Knie reichen. Er muss frieren! Wer lässt ihn hier in dieser Kälte so angezogen stehen und was verkauft er?
Ich hole meinen U-Bahn-Plan hervor und tue so, als würde ich ihn konsultieren. In Wirklichkeit mustere ich natürlich den unglücklichen Jungen. Er ist nicht sehr groß, wirkt aber perfekt proportioniert. Sein hübsches kleines Gesicht zeigt einen besorgten Ausdruck. Ich rücke immer näher und sehe endlich den Inhalt des Tabletts des Jungen. Er verkauft Streichhölzer. Nicht irgendwelche Streichhölzer, sondern Schachteln mit Bryant & May Extra Long-Streichhölzern. Ich erkenne sie zunächst nicht, da auf jede Schachtel farbiger Filz geklebt ist, sodass nur die Streichfläche frei bleibt. Jede Schachtel trägt ein festliches Muster aus Filz in verschiedenen Farben. Auf manchen Schachteln ist ein Weihnachtsbaum, auf manchen ein Rentierkopf, auf anderen ein Weihnachtsstrumpf. Zwei lachende Mädchen wählen von jedem Muster eine Schachtel aus und geben dem Jungen einen Fünfpfundschein. Ein Anflug eines Lächelns huscht über sein süßes Gesicht, als er sich bedankt.
Er tritt in einen Lichtstrahl, und ich habe eine bessere Sicht. Ich bin nun weg von der Menschenmenge und spüre den eisigen Wind im Gesicht. Ich bin dick eingepackt, aber mir ist furchtbar kalt. Der Junge muss erfrieren. Ich schaue auf seine Beine und sehe Gänsehaut auf seinen haarlosen Schenkeln. Wie aufs Stichwort stampft er mit den Füßen und zieht die Ärmel herunter, bis nur noch die Fingerspitzen zu sehen sind. Mein Herz schlägt für diesen Jungen, und es ist nicht das einzige Organ, das seine Gefühle ausdrückt – ich habe jetzt eine gewaltige Erektion.
Ich muss mich zusammenreißen und weitergehen. Ich bin hier fremd. Dieser Junge hat nichts mit mir zu tun. Er kann ruhig ins Warme gehen, wann immer er will. Es ist Zeit für mich, in den Club zu gehen. Die Hände tief in den Taschen vergraben, verlasse ich den Markt und gehe auf den Bürgersteig.
„Möchten Sie ein paar Streichhölzer, Sir?“
Ich drehe mich um und sehe ihm in die Augen. Sein Gesichtsausdruck ist so traurig, dass ich ihm ein hoffentlich aufmunterndes Lächeln nicht verkneifen kann. Er bietet mir eine Schachtel an, die mit einem Rentierkopf aus braunem Filz verziert ist. Ein kleines rotes Stück stellt die Zunge des Rentiers dar.
„Das passt gut zusammen, Sir. Ich habe die gesamte Dekoration selbst gemacht.“
Er ist unerwartet wortgewandt und mir gefällt seine Stimme. Ich würde sagen, er ist ungefähr sechzehn.
Ich spüre, wie ich die Kontrolle verliere. Ich möchte mit dem Jungen reden, ihn ins Warme bringen, ihm etwas zu essen kaufen. Aber ich würde mich lächerlich machen. Wahrscheinlich macht er das nur wegen einer Wette.
„Nein, danke, ich muss einen Zug erwischen – und ich rauche nicht.“ Ich gehe weiter und laufe die Piccadilly entlang, ohne mich umzudrehen.
Das kleine Mädchen mit den Schwefelhölzern, denke ich und erinnere mich an Hans Christian Andersens Märchen, das mich als Kind zu Tränen gerührt hat. Der Junge ist so verkleidet, um die Gunst der Zuschauer zu gewinnen, damit sie ihm alle Streichhölzer abkaufen. Cleveres Marketing. Verdammt gute Schauspielerei. Ich glaube nicht, dass er dieses Weihnachten auf der Straße erfrieren wird. Schließlich schreiben wir 2012.
Oh Gott, er ist verdammt großartig. ….
Ich komme im Club an und lasse Hut, Mantel und Schal beim Portier. Ich brauche etwas zu trinken.
Es ist warm in der Bar, und ich stehe mit einem großen Bruichladdich, einem Malt Whisky von Islay, den ich langsam zu genießen lerne. Der Junge in St. James's erinnert mich an einen Jungen, den ich im September kennengelernt habe. Auf Anfrage des örtlichen Falknereizentrums beherbergten wir einen tschechischen Jungen, dessen Pfadfindergruppe ihn zu einem Kurs in Vogelhaltung geschickt hatte. Anton war ein liebenswerter sechzehnjähriger Junge, um den man sich sehr gerne kümmerte. Er verbrachte viele Stunden mit seinen Greifvögeln, und ich sah ihn nur abends und frühmorgens. Meistens trug er diese schrecklichen Cargo-Shorts, die fast bis zum Knie reichen, aber an seinem letzten Tag entschied er sich, seine Pfadfinderuniform anzuziehen, da es Abschlussfotos geben würde. Er war ein wunderschöner Junge mit langen, glatten, muskulösen Beinen, und als Pfadfinder verkleidet sah er unglaublich sexy aus. Seine rehbraunen Shorts waren furchtbar eng und bedeckten gerade so seinen Po, ihre Säume lagen mehrere Zentimeter über der deutlichen Bräunungslinie knapp über seinen Knien.
Meine Mutter bat Anton, seine letzte Nacht bei uns in Uniform zu verbringen, und beim Abendessen fiel es mir schwer, mich zu beherrschen. Ich fragte ihn nach den Pfadfindern in Tschechien, und er zeigte mir Fotos seiner älteren Pfadfinderkollegen; die meisten trugen Shorts, die genauso eng und köstlich kurz waren wie seine eigenen. Ich fragte mich, ob diese Jungs den böhmischen Winter so gekleidet überstehen müssen, traute mich aber nicht zu fragen, falls Anton mich für zu neugierig hielt.
Gedanken an Anton bescheren mir eine weitere Erektion, und mir wird klar, dass es unklug wäre, in der Bar stehen zu bleiben. Also lasse ich mir mein Glas nachfüllen und eile in die Lounge, um mich in einem Sessel niederzulassen und meine Gedanken in Ruhe zu genießen. Jetzt kehren meine Gedanken schnell zu Match-Boy zurück, wie ich den Jungen in Piccadilly jetzt nenne. Ist er noch da? Muss ich wirklich im Club essen? Nicht wirklich. Ich könnte mir im West End etwas essen gehen, und vielleicht nimmt Match-Boy mein Angebot an, mich zu begleiten. Ich wette, er würde es lieben, im Warmen zu sein, und ich habe genug Geld. Ich stelle ihn mir in Antons Pfadfinderuniform vor und versuche mir dann vorzustellen, wie Anton heute Abend im verschneiten Prag in Match-Boys Shorts durch einen Schneesturm über die Karlsbrücke kämpft.
Oh Gott – es ist acht Uhr – ich muss eingeschlafen sein. Voller Verlangen zu sehen, ob Match-Boy noch da ist, verlasse ich den Club und mache mich auf die Suche nach ihm. Falls er weg ist, kann ich ja immer noch nach Euston laufen – mein Gepäck ist sehr leicht – und mir unterwegs etwas zu essen holen, vielleicht in einem dieser kleinen Läden in der Nähe von Seven Dials. Mein Magen kribbelt, als ich Piccadilly erreiche und Richtung Kirche gehe. Die Straße ist immer noch voller Späteinkäufer und Büroangestellter, die nach ein paar Drinks heimkehren. Ich werde langsamer, höllisch nervös. Wird er noch da sein?
Die meisten Standbesitzer sind weg, aber ein paar machen noch Geschäfte. Wird er da sein? Wer kauert da vor der Kirchentür? Ja, er ist es! Er präsentiert immer noch seine Waren, scheint aber die Hoffnung auf weitere Verkäufe aufgegeben zu haben. Mit klopfendem Herzen nähere ich mich ihm vorsichtig, in meiner behandschuhten Faust einen Zwanzigpfundschein, den ich bereits aus meinem Portemonnaie gezogen habe.
„Äh, entschuldigen Sie“, schlucke ich, „ich habe Sie vorhin gesehen. Ich hätte gerne ein paar Streichhölzer, bitte.“
Er dreht sich zu mir um. Sein Gesicht ist blau vor Kälte, seine Zähne klappern, und der eisige Wind zerzaust sein Haar. „Ja, ich erinnere mich an Sie, Sir. Danke, dass Sie zurückgekommen sind. Ich habe noch ein paar Kisten übrig.“
Ungefähr acht Schachteln liegen noch auf seinem Tablett. Ich nehme an, ich solle wählen, aber ich kann meinen Blick nicht von seinem hübschen Gesicht abwenden. Er schaut jedoch nach unten und hebt mit den Fingerspitzen, die aus einem Ärmel seines Fleeces ragen, eine Schachtel auf.
„Weihnachtsbaum, Sir? Alle Rentiere sind weg.“
„Ich k-kaufe alles!“, stammele ich und biete ihm meinen Schein an.
„Sie kosten jeweils ein Pfund, Sir. Ich gebe Ihnen das Wechselgeld.“ Er steckt die andere Hand in die Tasche seiner Shorts, aber ich sage ihm, er solle das Wechselgeld behalten.
„Oh, danke, Sir. Sie sind sehr freundlich.“
Was soll ich mit acht großen Streichholzschachteln machen? „Schau, eigentlich will ich nur eine Schachtel, aber für die anderen bezahle ich gern, um das nachzuholen, dass ich beim ersten Mal keine gekauft habe.“
Match-Boy lächelt und fragt mich, ob ich es ernst meine. Ich bestätige und finde den Mut zu sagen: „Hör zu, sag mir ruhig, dass ich abhauen soll, aber ich habe noch über zwei Stunden bis zum Zug und brauche eine warme Mahlzeit. Würdest du mich begleiten? Du kennst doch bestimmt einen Ort hier in der Nähe …“ Ich hoffe, dass es nicht so aussieht, als würde ich ihn abschleppen, indem ich ihn auffordere, den Ort auszuwählen.
„So, ich bin hier fertig und ein TGI Friday ist ganz in der Nähe. Meinen Sie das ernst , Sir?“
„Das tue ich auf jeden Fall! Wenn ich ein paar Stunden totschlagen muss, mache ich das lieber mit jemandem – ähm – Nettem – und du siehst aus, als müsstest du irgendwo hin, wo es warm ist.“
„Ganz recht, Sir! Mir ist furchtbar kalt! Vielen Dank. Kann ich das Zeug in der Kirche entsorgen? Ich bin gleich wieder da.“
Was soll ich nur tun? Der Junge wird mit ein paar schweren Sachen rauskommen, und ich verbringe Weihnachten im Krankenhaus – oder in der Leichenhalle! Mein Verstand sagt mir, ich solle schnell raus, aber mein Herz sagt mir, ich solle warten. Was soll ich tun?
Im TGI Friday's in der Coventry Street ist viel los, und die Leute starren auf Kevins nackte Oberschenkel. Wir finden aber einen abgeschiedenen kleinen Tisch und setzen uns nebeneinander. Ich habe es mir nicht eingebildet – seine Shorts sind wirklich unglaublich kurz. Er reibt sich die Beine, um sie aufzuwärmen. Nachdem wir uns die Speisekarte angesehen haben, gehe ich zur Bar, um etwas zu essen, und kehre mit ein paar Pints Bitter an unseren Tisch zurück.
„Danke, Sir.“ Sein hübsches Gesicht, umrahmt von längerem, dunklem Haar, bekommt langsam wieder Farbe.
„Nennen Sie mich um Himmels willen nicht Sir. Mein Name ist James – James Walker.“ Ich versuche, mir eine andere Antwort auszudenken, aber wenn ich ihn nach sich selbst frage, fürchte ich, dass ich wie ein Sozialarbeiter klinge, also erzähle ich von meiner Zugfahrt.
„Also, nimmst du heute Abend tatsächlich den Sleeper? “, fragt Kevin. „Ich war noch nie auf einem. Die klingen echt witzig.“
Oh Gott, meint er etwa etwas? Meine Erektion kommt zurück. Ich muss versuchen, die Kontrolle zu behalten, also frage ich ihn, ob er Student ist.
„Ja, ich meine, nein – ich war Student, aber jetzt bin ich nicht mehr am College. Niemand glaubt, dass ich achtzehn bin, aber sehen Sie – hier ist meine CitizenCard.“
Auf seiner Karte sind ein PASS-Hologramm und sein Foto. Er heißt Kevin Beecroft und ist achtzehn. Das ist nur ein Jahr jünger als ich! Ich will ihn nicht fragen, was im College passiert ist, also frage ich ihn, wo er wohnt.
„Nirgendwo – ich meine, es gibt ein Hostel, in dem ich schlafe, aber ich hasse es.“
Ich frage ihn nicht nach seiner Familie. Er erzählt es mir, wenn er will. Also frage ich ihn, ob ihm das Bier schmeckt. Ich drehe mich um und setze mich ihm gegenüber. Ich kann seine nackten Oberschenkel nicht mehr sehen, aber ich kann ihm ins Gesicht sehen, ohne den Kopf unnatürlich drehen zu müssen. Oh Gott, er ist so hübsch!
Das Essen kommt, und Kevin macht sich mit Genuss darüber her. Meine Portion ist mir zu viel, und er verschlingt gierig meine Reste. Er lässt seine Gabel auf den Boden fallen und fragt, ob er meine benutzen darf. Oh Gott – sie war schon in meinem Mund, und jetzt ist sie in seinem! Ich hole mir noch zwei Pints. Ich fange an, den Jungen wirklich zu mögen. Wir bestellen gleich Nachtisch. Lass uns einfach ein bisschen plaudern. Werde ich den Mut haben, ihn zu fragen, warum er bei diesem eisigen Wetter so wenig anhat?
Mitten im zweiten Pint frage ich Kevin, was er an Weihnachten macht. Er gibt keine direkte Antwort.
„Ich mag dich, James, weil du keine Bedingungen oder so erwähnt hast. Die meisten Männer fragen als Erstes danach, aber du redest einfach, als wären wir Freunde. Weihnachten, na ja, vielleicht habe ich Glück. Es hängt vom Wetter ab. Wenn es regnet oder schneit, sind nicht viele Gäste da, und ich muss mich mit dem verdammten Hostel begnügen oder es im Centre Point versuchen. Daran will ich gar nicht denken.“
Hat er gerade das gesagt, was ich glaube ? Hat er, abgesehen vom Streichholzverkauf, an Weihnachten überhaupt keine Verpflichtungen? Was ist mit den Bedingungen, die ich angeblich verschwiegen habe? Oh Gott, ist er ein Stricher? Ich muss es herausfinden. Aber warum? Macht das einen Unterschied? Er gefällt mir von Sekunde zu Sekunde besser. Ich will seinen Körper nicht – ich will ihm helfen . Ich will ihn dieses Weihnachten nicht auf der Straße sehen, schon gar nicht in diesem Outfit . Er könnte von jedem üblen Dreck aufgegabelt werden.
Wir trinken noch ein Bier und essen Siruppudding. Mir wird klar, dass Kevin und ich einige gemeinsame Interessen haben: Musik und Bücher. Anders gesagt: Er ist nicht saudämlich und langweilt mich nicht; ganz im Gegenteil. Ich habe ihn immer noch nicht nach den Begriffen gefragt , die er erwähnt hat, aber wenn er ein Stricher wäre, hätte er bestimmt angefangen, mit mir zu flirten oder so. Eigentlich flirte ich mit ihm; ich kann meine Augen nicht von seinem strahlenden Gesicht abwenden. Als ich schnell aufs Klo gehe, rechne ich fast damit, zurückzukommen und festzustellen, dass er verschwunden ist, aber nein, er sitzt da, wo ich ihn zurückgelassen habe, und sieht noch verführerischer aus als je zuvor.
Wir unterhalten uns noch ein bisschen, und plötzlich hat er zugestimmt, mit mir nach Cumbria zu kommen und Weihnachten mit mir zu verbringen. Diese Neuigkeit lässt meine Erektion in Sekundenschnelle wieder aufleben. Oh Gott – ich habe einen Jungen aufgegabelt!
Kevin will ein paar Sachen aus der Kirche holen, also müssen wir zurück zum Piccadilly. Heißt das, er bringt die Schwergewichte mit und ich verbringe Weihnachten doch bewusstlos in irgendeiner Gosse? Nein, er kommt allein mit einem kleinen Rucksack wieder raus, und wir gehen die Straße entlang, wobei wir uns gelegentlich mit den Ellbogen anstoßen, was ich aufregend finde.
Ich schlage Green Park Station vor, da sie direkt nach Euston liegt und wir bald an Fortnum & Mason vorbeikommen. Das diesjährige Thema der Schaufensterdekoration ist Dick Whittington, und hier geraten meine Gefühle außer Kontrolle. Tränen steigen mir in die Augen, als ich Kevin beobachte, wie er die prächtige Auslage in einem der Fenster betrachtet, seine Shorts rascheln im beißenden Wind. Er sieht so jung aus. Ich denke an Andersens kleines Mädchen mit den Zündhölzern, das erstaunt die beleuchteten Schaufenster betrachtet, bevor es sich zum Sterben in den Schnee legt, und ich sehe Kevin an und weiß, dass ich das Richtige tue.
„Sieh mich an, James!“, sagt er und schenkt mir ein strahlendes Lächeln. „Ich bin Dick Whittington, nur umgekehrt – mit all meinen Habseligkeiten in einer kleinen Tasche verlasse ich die Straßen Londons und mache mich auf den Weg nach Norden, um in den Bergen von Cumbria Ruhm und Reichtum zu finden!“
Ich platze fast heraus. Ich glaube, ich fange an, Kevin zu lieben. Ja, Liebe . Während wir in der hell erleuchteten U-Bahn fahren, starren die Leute auf seine nackten Oberschenkel, die noch entblößter wirken, weil seine Shorts jedes Mal, wenn er sich hinsetzt, erschreckend weit hochrutschen. Ich bin erleichtert, als wir am Bahnhof Euston ankommen und seine Fahrkarte nach Carlisle kaufen. Ich besorge das Geld. Kurz vor Weihnachten sind alle Schlafwagen belegt, aber Kevin hat eine Fahrkarte, um die ganze Nacht in der Standardklasse zu bleiben. Ich habe jedoch nicht vor, ihn aus den Augen zu lassen.
Der Schlafwagenschaffner muss erst davon überzeugt werden, dass Kevin meine Kabine teilen soll. Da ich jetzt etwas knapper bei Kasse bin als geplant, suche ich die beiden 20-Pfund-Scheine der Bank of Scotland, die ich für Notfälle nördlich der Grenze aufhebe. Nachdem das geklärt ist, beziehen Kevin und ich unsere Kabine; das obere Bett ist für ihn heruntergeklappt. Der Schaffner nimmt um 5 Uhr, eine halbe Stunde vor der Abfahrt des Zuges in Carlisle, unsere Bestellungen für Kaffee und Speckbrötchen auf. Dann stellt er die Heizung ein.
„Dieser junge Mann ist nicht gerade dem Wetter entsprechend gekleidet, Sir, deshalb habe ich die Heizung aufgedreht.“
Er hat gesehen, wie ich vor Aufregung kribbele und zwinkert mir beim Abschied wissend zu.
Jetzt bin ich allein mit Kevin. Er hat seine Fleecejacke ausgezogen und steht da in seinem karierten Hemd und den stark verkürzten Shorts. Ich kann jetzt die Form seines süßen kleinen Hinterns erkennen und sehe, dass er einen breiten Ledergürtel trägt. Er beugt sich vor, um seine langen Socken bis zu den Schienbeinen herunterzuschieben, sodass ich seine Knie sehen kann – und es sind wirklich schöne Knie. Tatsächlich ist die Haut an seinen Beinen, genau wie die in seinem Gesicht, überall glatt und makellos.
„Ich kann dir sagen, was du siehst, James.“
Oh Gott! Mein Mantel ist aus und Kevin sieht, wie meine Erektion meine Moleskinhose ausbeult! Er weiß, dass ich ihn mag, und es ist mir peinlich. Ich setze mich schnell auf die untere Koje, und als ich das tue, setzt sich der Zug in Bewegung.
„Also, wir sind auf dem Weg“, sage ich. „Warum setzen wir uns nicht?“
Er setzt sich neben mich. Ich frage ihn, ob er noch Kleidung dabei hat. Er kramt in seinem Rucksack und sagt: „Nur meine Arbeitskleidung; oh, und hier ist deine Streichholzschachtel, James.“
Der Rucksack ist zu klein, um viel zu verstauen, und ich frage mich, was er anhat, traue mich aber nicht zu fragen. Stattdessen sage ich, ich gehe zur Bar und hole uns ein paar Drinks. Er lächelt und meint, wenn ich zurückkomme, werde er etwas Passenderes anhaben.
Im Salonwagen kaufe ich mir Wein zum Mitnehmen und einen großen Scotch, den ich jetzt genießen kann, während ich versuche, die Situation zu begreifen. Habe ich mir zu Weihnachten wirklich einen attraktiven jungen Hausgast geholt? Ist er ein Stricher? Wenn ja, will ich ihn mieten? Ich wüsste gar nicht, wo ich anfangen sollte. Aber dieses Gesicht – diese Beine – dieser Hintern! Wann habe ich seit Anton jemals so eine Schönheit gesehen? Ich schätze, wenn ich zurückkomme, wird er sich etwas Wintertauglicheres angezogen haben, und seine nackten Schenkel werden nicht mehr zu sehen sein. Ich schaue auf die Streichholzschachtel und betrachte den kleinen grünen Weihnachtsbaum auf dem roten Filzhintergrund. Süß. Vorsichtig stecke ich ihn in meine Jackentasche.
Als ich die nun warme Kabine wieder betrete, fallen mir fast die Augen aus dem Kopf.
„Das ist deine Arbeitskleidung , Kevin?“, stammle ich. „Bist du ein Stricher oder so was?“
Er steht mir in einem blauen T-Shirt gegenüber, das zu kurz ist, um ihm bis unter den Bauchnabel zu reichen. Und wenn ich dachte, die Shorts, die er trug, wären kurz, dann sollten Sie sehen, was er jetzt anhat! Shorts, so eng wie Antons, aber noch freizügiger! Zerfetzte blaue Jeans, die gerade so seinen Schritt bedecken, aber mit einem V-förmigen Schnitt an beiden Seiten, der seine Hüften fast vollständig freigibt!
„Nein, ich bin kein Stricher, James. Ich bin ein Spanking- Boy. Ich werde nicht in den Arsch gefickt – ich werde verprügelt! Oder mit dem Rohrstock geschlagen, mit dem Gürtel geschlagen, mit Pantoffeln vollgepumpt, ausgepeitscht, was immer du willst. Dafür bezahlen meine Kunden, aber du warst schon so nett, dass du es kostenlos machen kannst!“
„Aber ich habe nicht die Absicht, dich zu versohlen, geschweige denn, dich in den Arsch zu vögeln! Ich möchte nur, dass du an Weihnachten bei mir bleibst!“
„Tut mir leid, James, aber so wie du mich auf dem Markt angesehen hast … dachte ich, du müsstest interessiert sein. Als du nie über die Bedingungen gesprochen hast, dachte ich, ich liege falsch … aber gerade, als du auf meinen Hintern geblickt hast, hattest du so einen Ständer, dass ich sicher war, du wolltest mir den Hintern versohlen.“
„Oh, mein lieber Kevin – ich interessiere mich für dich – als Person . Ich finde dich zwar unglaublich gutaussehend – und sehr sexy – aber ich möchte dir helfen und dich warm halten und dir gutes Essen geben. Ich will nichts dafür!“
„Ich kann deine Freundlichkeit nicht annehmen, ohne etwas dafür zu geben, und ich hätte gerne ein schmerzfreies Weihnachtsfest, aber es wäre nicht richtig, wenn du mir nicht ein bisschen den Hintern versohlen würdest, und mehr, wenn du willst.“
Endlich dämmert mir, was Kevin mit seiner Arbeitskleidung meint. Das muss er tragen, um die Männer zu befriedigen, die ihn dafür bezahlen, ihn zu versohlen; schreckliche, perverse Männer, die dem lieben kleinen Kevin wehtun wollen, um ihre Lust zu befriedigen. Das ist mir alles zu viel, und ich zwinge Kevin, sich neben mich zu setzen und etwas Wein zu trinken. Er beginnt, mir seine Lebensgeschichte zu erzählen und wie er sein Handwerk ausübt. Obwohl er es hasst, in den Arsch gefickt zu werden, sagt er, gehöre es manchmal dazu. Ich kann nicht widerstehen, ihm den Arm um die Schultern zu legen und ihn an mich zu ziehen. Sein Hals riecht süß nach Jungen, genau wie Antons.
„Ich bin nur ein Jahr älter als du“, sage ich, „aber ich werde nicht zulassen, dass dir etwas Schlimmes passiert, solange du bei mir bist. Gott, ich fühle mich wie ein Vater für dich.“
„Willst du nicht sehen, wie mein Penis aussieht?“, fragt Kevin, steht auf und wendet sich von mir ab. „Ich hasse es, nackt versohlt zu werden, deshalb hat mir einer meiner Stammkunden diese Shorts gemacht.“
Mir läuft es kalt den Rücken runter, als mir klar wird, dass seine zerfetzten Shorts seinen Hintern nicht bedecken. Ich starre auf seinen süßen, halbnackten Hintern und verstehe schnell die Bedeutung der grausam aussehenden Flecken und Furchen. Direkt unter seiner Falte befindet sich ein besonders hässlicher Striemen. Was für ein Monster hat das angerichtet?
„Oh mein lieber Junge – diese Flecken sind furchtbar!“
„Möchtest du mal anfassen?“, fragt Kevin und leert sein Glas. „Wenn ich mich über deine Knie lege, kannst du mich in meiner Arbeitsposition sehen!“
Ehe ich mich versehe, liegt ein kleiner, aber hübscher Achtzehnjähriger auf meinem Schoß, und meine rechte Hand erkundet sanft die Rillen und Striemen auf seinem sonst so seidigen Hintern. An der Seite einer Gesäßtasche ist ein Riss, wodurch der Jeansstoff herunterrutscht und seine rechte Pobacke fast völlig frei liegt. Ich frage ihn, ob er sich unwohl fühlt, keine Unterwäsche zu tragen – eine Frage, deren Dummheit mir schon auffällt, bevor ich sie überhaupt ausgesprochen habe –, aber er sagt, er trägt einen Tanga. Hoffentlich spürt er meine pochende Erektion nicht.
„Willst du mir einen kleinen Klaps geben, James, nur um zu sehen, wie das ist?“
„Nein!“ Ich ziehe meine Hand von der nackten rechten Pobacke zurück und bin so erregt, dass ich schreie: „Nein, Kevin, ich will dir nicht den Hintern versohlen!“
Der Zug ist selbst bei hoher Geschwindigkeit so leise, dass ich mich frage, ob meine Worte bis in die anderen Abteile des Schlafwagens gedrungen sind. Ich will meine Hand wieder auf Kevins Hintern legen, frage mich aber, ob der Schaffner gleich angerannt kommt, und greife nach der Tür, um mich zu vergewissern, dass sie verschlossen ist.
Ich kann das Gefühl nicht angemessen beschreiben, dieses Wonneproppen über meinen Knien zu haben, meine linke Hand auf seinen Rücken zu drücken und meine rechte Hand Kevins fast nackten Hintern weiter zu erkunden. Soll ich ihn fragen, warum er ein Spanky Boy geworden ist?
„Ähm, Kevin, du hast den schönsten Hintern. Eigentlich bist du rundum schön! Wie kommt es, dass du nur ein Jahr jünger bist als ich, aber keinen Tag älter aussiehst als sechzehn?“
„Gehen Sie vorsichtig mit dem Rasierer um, James. Meine Kunden mögen keine behaarten Hintern – und auch keine behaarten Beine.“
„Ich möchte nicht mit einem deiner Klienten zusammentreffen, Kevs, denn ich wäre dann nicht für meine Taten verantwortlich. Warum bist du ein Spanky Boy?“
„Ich mag es, dass du mich Kevs nennst“, sagt Kevin und weicht meiner Frage aus. „Das ist irgendwie intim. Ich freue mich schon sehr darauf, Weihnachten mit dir zu verbringen.“
„Ich auch“, sage ich verträumt. „Ich hoffe, du trinkst gerne Wein.“
„Oh ja! Das macht mich total sexy! Gibt es bei euch zu Hause ein richtiges Feuer? Ich liebe die Vorstellung, am Kamin zu sitzen.“
„Klar. Wir haben ein riesiges Kaminfeuer und ich würde es nicht nur für mich anzünden, aber wenn du da bist …“
„Oh, so romantisch!“ Er zappelt sexy auf meinem Schoß und ich spüre seine Erektion zwischen meinen Schenkeln, also drücke ich meine Knie eng zusammen, als wolle ich seinen steifen Schwanz einfangen und gefangen halten.
„Ich muss noch ein bisschen Berglauf machen – ich kann nicht den ganzen Tag drinnen verbringen“, sage ich und hoffe, Kevin klarzumachen, dass meine Pläne mehr umfassen, als nur auf dem Kaminvorleger zu liegen, Wein zu trinken und meinen neuen jungen Freund zu streicheln. „Ich könnte dir warme Kleidung leihen, und du könntest mit mir in die Berge kommen.“
„Das wäre mal was anderes“, sagt Kevin. „Ich war noch nie in den Bergen, aber ich habe davon gehört. Ich könnte deine Laufshorts anziehen. Schöne, kurze, aber nicht so krass wie diese blöden Dinger! Kann ich sie jetzt ausziehen, wenn du mir versprichst, mich nicht zu versohlen?“
„Klar kannst du das!“ Ich ziehe Kevin auf die Füße, und er zieht die obszön manipulierten Shorts aus, sodass er nur noch einen Tanga und sein kleines T-Shirt trägt. Ich bringe ihn dazu, sich neben mich auf die untere Koje zu setzen. „Ich will dir nie wehtun, Kevs. Trink noch etwas Wein. Ist dir warm genug? Du könntest in meine Koje kommen, wenn du willst.“
Er reagiert, indem er näher zu mir rückt und ein wenig kichert, während er mir sein leeres Glas hinhält.
Kurz nachdem wir Rugby passiert haben, beginnt die Tracht Prügel. Na ja, es ist eher eine Tracht Prügel als eine Tracht Prügel. Kevin findet seinen breiten Ledergürtel, faltet ihn zusammen und gibt ihn mir.
„Ich brauche jetzt eine Tracht Prügel, bitte, James. Ich verdiene eine richtig harte Tracht Prügel, denn ich habe dich in die Irre geführt und dich wach gehalten, als du eigentlich schlafen solltest.“
„Du hältst mich wirklich wach, Kevs, du kleiner Bastler! Ich bin schon seit einer verdammten Ewigkeit steinhart ! “
Plötzlich stehe ich auf und befehle Kevin, sich auf die Knie zu legen. „Stütz dich mit der Brust auf die Pritsche und nimm deine Hände aus dem Weg!“
Der hintere Riemen seines Tangas ist sehr schmal und verläuft tief zwischen seinen Pobacken hindurch, sodass seine Pobacken völlig nackt und furchtbar verletzlich wirken. Mit einer Kraft, von der ich nicht wusste, dass ich sie besitze, beginne ich, auf Kevins süßen kleinen Hintern einzudringen und bin selbst über meine Treffsicherheit erstaunt. Er zittert und stöhnt auf meiner Pritsche, während ich mein Bestes tue, ihn bei lebendigem Leib zu häuten. Ich bin vom Teufel besessen. Meine Augen sind fest zusammengekniffen und mein Gesicht ist boshaft verzerrt. Während er vor Schmerzen schreit, stürze ich mich gnadenlos auf diesen süßen kleinen Jungen.
Nach Luft schnappend halte ich einen Moment inne und betrachte, was ich ihm angetan habe. Verzweifelt setze ich mich auf die Pritsche und versuche, mich zu entschuldigen. Er ist rasend vor Schmerzen, taumelt in der Kabine umher und reibt sich wie verrückt. Minuten vergehen. Allmählich beruhigt er sich und kniet neben mir nieder. Tränen fließen über seine weichen Wangen, und er schluchzt immer noch leise. Ich bin am Boden zerstört. Was ist nur in mich gefahren? Kevin dreht den Kopf zu mir, und unglaublicherweise erscheint ein seltsames Grinsen auf seinem fleckigen, tränenüberströmten Gesicht. Er hört auf zu weinen, stürzt sich auf mich und schlingt die Arme um mich.
„Frohe Weihnachten, James!“
Ich kann nicht glauben, dass unsere Geräusche nicht alle im Schlafwagen aufgeweckt haben, aber niemand kommt. Ich reiße mir die Hose vom Leib, fasse Kevins Schultern und lege ihn sanft auf meine Pritsche. Dort liegen wir, meine haarigen Beine umschlungen mit seinen herrlich glatten. Wir umarmen uns, küssen, streicheln, reiben uns und spritzen uns schließlich gegenseitig den Bauch voll. Zusammengequetscht auf der Pritsche entspannen wir uns. Er schläft in meinen Armen ein.
Es klopft an der Tür, der Flugbegleiter kommt mit einem Frühstückstablett herein und schaltet das Kabinenlicht ein. Aber ich habe die Tür abgeschlossen – wie kommt es, dass er sie einfach öffnet und hereinkommt?
„Guten Morgen, Sir. Wir sind pünktlich; Carlisle in dreißig Minuten. Gut geschlafen, Sir?“
„Äh, ja, danke“, murmle ich automatisch und frage mich, warum der Mann nur ein Tablett mitgebracht hat.
Wo ist Kevin? Warum liegt sein schöner Körper nicht neben mir? Himmel! Nirgendwo ist er zu sehen . Kein kleiner Rucksack auf dem Boden. Die obere Koje ist hochgeklappt. Er ist nicht da! angezogen ? Ich setze mich im Bett auf. Meine Laken haben steife Stellen und müssen daher ziemlich fleckig sein. Mein Pyjama auch. Moment mal, wann habe ich denn überhaupt einen Pyjama
Ich habe geträumt! Da ist kein breiter Ledergürtel, keine zerfetzten Jeansshorts. Nur ein paar leere Weinflaschen. Die Realität trifft mich, während ich an meinem Kaffee nippe und mein Speckbrötchen kaue. Er ist nie in diesen Zug gestiegen. Er ist nie mit mir irgendwohin gekommen. Er hat nie existiert! Es war alles nur ein Traum. Aber was für ein Traum!
Ich stehe mit rasenden Kopfschmerzen auf dem eiskalten Bahnsteig in Carlisle; es ist Stunden vor Sonnenaufgang. Oh, wie sehr wünschte ich, Kevin wäre hier! Oh, wie gern würde ich ihn mit nach Hause nehmen, ihn warm halten, ihn füttern, ihn knuddeln und mit ihm Liebe machen.
Aber nein, er hat nie existiert. Alles nur ein Traum. Ich schaue in mein Portemonnaie; keine Kreditkartenbelege für TGI Friday's , keine für sein Zugticket. Oh, aber ich habe bar bezahlt , oder?
Apropos Bargeld: Wo sind meine beiden schottischen Zwanzigpfundscheine? Ah, ich muss sie im Salonwagen ausgegeben haben. Mein schmerzender Kopf und meine zitternden Hände scheinen mir das zu beweisen. Langsam gehe ich den Bahnsteig entlang. Kevin war nur ein Traum.
Was ist das in meiner Jackentasche? Ich ziehe eine Streichholzschachtel heraus. Es sind Bryant & May Extra Long Streichhölzer. Die Schachtel ist mit rotem Filz überzogen, und ein kleiner Weihnachtsbaum aus grünem Filz ist darauf. Mir kommen die Tränen.
Oh, wo bist du, Kevin? Bist du irgendwo im Zug? Nein, das kannst du nicht sein. Der Zug fährt langsam aus dem Bahnhof, Richtung Schottland. Die Streichholzschachtel umklammernd, starre ich dem Zug hinterher und glaube, ich muss gleich ersticken. Oh, wo immer du auch bist – Frohe Weihnachten, mein lieber kleiner Streichholzjunge!