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Coupe
Kapitel 1 – Ein Schüler der Jedi-Künste

„Du wirst nicht den ganzen Tag, den ganzen Sommer, neben diesem verdammten Computer sitzen“, sagte Mama, als sie ins Zimmer kam. Sie hatte diesen Blick. Du kennst ihn. Der Blick, der sagt, dass sie sich nichts gefallen lässt, dass sie es ernst meint. Der Blick, den man von Papa wirklich nicht sehen will, weil er einem eine Heidenangst einjagt. Ich war dem Untergang geweiht, in die Ecke gedrängt, und jetzt musste ich eine Entscheidung treffen.
„Aber Mama!“, hörte ich mich sagen, mit automatischer Bewegung. Eines Tages werde ich mich daran erinnern müssen, diesen Reflex zu korrigieren.
„Kein Aber, Robby. Du wirst nicht drinnen verkümmern und zu so einem Internet-Freak werden. Du wirst endlich rausgehen“, zuckte ich zusammen, als sie anfing zu schimpfen. Ich kannte dieses Muster schon und konnte es fast auswendig. „Du wirst frische Luft schnappen“, fuhr Mama fort, „Freunde finden und vor allem Spaß haben.“ Ich verdrehte an dieser Stelle die Augen. Sie wusste auch, dass ich mich nicht einfach so geschlagen geben würde. Auf eines konnte man sich in unserer Familie immer verlassen: Keiner von uns gab nach, weder bei einem offenen Streit noch bei einer zivilisierten Auseinandersetzung.
Und im Umgang mit Mama war es nicht anders. Es erforderte nur mehr Fingerspitzengefühl als sonst.
„Aber ich bekomme leicht einen Sonnenbrand. Und ich bin gegen die Hälfte der Natur allergisch, das weißt du!“
„Robby, du musst einfach härter werden. Du bist kein kleines Kind mehr, du bist dreizehn Jahre alt.“
Ich finde es toll, wie Eltern einem immer wieder sagen, wie alt man ist, wenn sie etwas von einem wollen. Als hätte man vergessen, wie alt man ist. Und dann erzählen sie einem einfach, wie jung man ist, wenn man etwas will, was sie einem nicht geben wollen, zum Beispiel, wenn ein richtig krasser Film rauskommt und zufällig ab 18 ist. Ich sag dir, das ist einfach nicht fair.
„Ich habe es satt, dass du die ganze Zeit hier im Zimmer bist. Du musst mal raus und ein bisschen leben, mein lieber Sohn“, sagte sie sanfter. Das war eine ihrer bewährten Streittaktiken. Sie schenkte ihm sanfte Augen und eine emotionale Begründung für ihre Wünsche, in der Hoffnung, dich von ihrer Seite zu überzeugen. Meistens setzte sie sich durch.
Aber ich hatte gerade einen unglaublich tollen Computer zum Geburtstag bekommen und war nicht in der Stimmung, ihn nicht in allen seinen Funktionen auszuprobieren. Es wäre, als würde man einem Kind an Halloween Süßigkeiten schenken und ihm dann sagen, dass es keine essen darf. Einfach nicht fair.
"Aber…."
„Äh, äh! Keine Ausreden, keine Entschuldigungen. Du wirst diesen Sommer etwas unternehmen, und wenn ich es dir selbst aussuchen muss.“ Okay, sie spielte jetzt schmutziges Billard. Ihr Geschmack würde mich zu etwas Weicheihaftem wie Blumenstecken, Töpfern oder (igitt!) Gesellschaftstanz verdammen. Auf gar keinen Fall! Das sah nicht gut aus für mich und meine neue Maschine. „Jetzt geh schnell unter die Dusche und zieh dir was Sauberes an. Wir gehen ins Y und schauen, was sie zu bieten haben.“
Na toll, dachte ich. Verdammt, mein Leben würde den ganzen Sommer lang zu einer einzigen, schweißtreibenden Hölle werden.
Ich duschte schnell und fuhr mir mit einem Kamm durch die Haare, während ich mit der Hand über den Spiegel fuhr, um den Dampf zu entfernen. Ich betrachtete mich lange und eindringlich. Immer noch ziemlich dünn, hellbraunes Haar und blaue Augen. Ziemlich unscheinbar. Ziemlich dürr. Ich konnte noch ein paar Rippen sehen, aber ich hatte kaum Muskeln. Sogar meine Arme waren dürr. Wie ich irgendwelche Ereignisse im Y überleben sollte, weiß ich nicht. Ich war kurz davor, an den letzten Ort zu gehen, an den ich jemals absichtlich gehen wollte.
Mein Vater sah sich das Red-Sox-Spiel auf Kanal 25 an. Er würde mir keine Hilfe sein, also verwarf ich es, ihn überhaupt zu bitten, mir aus dieser Situation herauszuhelfen. Mama und Papa stritten sich zwar wie alle anderen im Clan, aber wenn sie eine Entscheidung über mich trafen, standen sie meist in einer Reihe. Es gab keinen Ausweg. Ich war verloren.
Der YMCA in der Stadt war so etwas wie das Mekka des lokalen Sports. Er bot jede Form von Adrenalin-Aktivitäten für Kinder ab der High School. Nur Bowling gab es dort nicht, und selbst dann sponserte er eine Liga dafür.
Mama wollte mich mitten in die größte Ansammlung von Schlägern, Sportlern und Geisteskranken der Stadt zerren, und ich hatte keine Wahl, außer welcher Foltermethode ich mich unterziehen wollte. Wissen Sie, ich war als Streber vollkommen glücklich gewesen. Jetzt sollte ich in eine Welt voller Suspensorien, Handtuchschnippen und brutaler Initiationsrituale gestoßen werden.
Ich wusste nur, dass ich so gut wie tot war.
Die Fahrt dauerte nicht lange. Wir leben in einer ziemlich kleinen Stadt, größtenteils dort, wo Gletscher ein Flusstal geformt haben, damals, als ich die Namen aller Dinosaurier auswendig kannte. Ja, ich weiß, selbst wenn ich Metaphern vermische. Meine Englischlehrer hassen mich ziemlich dafür.
Wie dem auch sei, ich beobachtete, wie das gefürchtete Gebäude in Sicht kam, ein großer roter Backsteinbau, der einen Großteil der Verwaltungsfunktionen des Y sowie den Kraftraum, das Spielzentrum, den Umkleidebereich und das Lager beherbergte. Dahinter befand sich ein moderneres Gebäude mit Stahlfassade und Aluminiumverkleidung, Betonpfeilern und Klimaanlagen, die man sich leisten konnte. Ich wusste, dass ein hunnischer, barbarischer Trainer und eine Horde eifriger Muskelprotze nur darauf warteten, mich zur Nummer Eins zu machen. Mit niedergeschlagenen Augen bereitete ich mich auf die unvermeidlichen Schläge vor, die mich, wie Mama es so treffend formulierte, „abhärten“ würden.
Im Y herrschte reger Betrieb. Ich schätze, es gab nicht mehr viele Computerfreaks wie mich auf der Welt. Das Internet war zu einer Art galaktischem Schmelztiegel geworden, und unsere Puristen (oh, da befinde ich mich in einer angesehenen Gesellschaft, nicht wahr?) waren seltener und weiter auseinander als je zuvor. Kinder unterschiedlichen Alters wurden zusammengepfercht und gingen der einen oder anderen Aktivität nach. Eine jüngere Gruppe wurde in Bussen zum Tagescamp eingeteilt. Sie hatten wohl Glück. Sie waren zu jung, um sich wegen Kleinigkeiten wie völliger Koordination auf dem Fußballplatz oder der Unfähigkeit, einen Curveball über die erste Base zu schlagen, gegenseitig zu ärgern.
Der Registrierungsprozess dauerte schneller, als ich mich erinnern kann. Irgendwie hatte ich mit einem langwierigen Prozess mit Papierkram und dem Ausstellen eines Schecks durch Mama gerechnet. Aber NEIN! Alles computergestützt und sie hat mit ihrer Bankkarte bezahlt. Ist das nicht ärgerlich, jetzt haben sich sogar die Computer gegen mich verbündet. Oh, ich war echt aufgeschmissen.
„Welche Aktivität hättest du denn gern, Sohn? Es sind nur noch wenige Plätze in den Teams frei.“ Ich bin mir sicher, dass die Hexe hinter dem Computer freundlich und beruhigend klingen wollte, aber für mich klang es wie die Inschrift über dem Eingang zur Hölle: Lasst alle Hoffnung fahren, die ihr hier eintretet.
„Schau dir die Liste an, Robby“, sagte Mama und hielt mir ein Stück farbigen Karton unter die Nase. Ich betrachtete es kurz und war ziemlich wütend, dass es mich verspottete, indem es einfach in meiner Lieblingsfarbe Blau gedruckt war. Ja, ich war ganz sicher hereingelegt, niedergeschlagen und hinausgezerrt worden.
Ich überflog die Liste und stellte fest, dass die erwarteten Sportarten genau so waren, wie ich sie erwartet hatte. Die Baseballteams, die Hallenfußballteams (denn im Sommer ist es einfach zu heiß, um draußen auf dem Rasen zu spielen, nicht wahr), Rollhockey, der Kletterclub, die Bowlingligen, Hallenbasketball in der Turnhalle im Obergeschoss, Bodenturnen, Krafttraining (Gott sei Dank musste ich mindestens 15 sein, um da reinzukommen, da werde ich garantiert hart rangenommen), Schwimmen, Bootfahren und …
Und da war noch dieser merkwürdige Satz ganz unten. Ich musste ihn zweimal lesen, bevor ich überhaupt begriff, was es war. Es musste entweder ein Witz, ein Druckfehler oder einfach nur ein Hirngespinst sein. Der Witz an diesem letzten Satz wird gleich klar, sobald ich ihn erkläre.
„Was soll das letzte?“, fragte ich die Rezeptionistin. Ich mochte sie zwar nicht wegen ihres Jobs und weil sie meine geliebten Computer gegen mich einsetzte, aber immerhin konnte sie mir die Informationen geben, die ich brauchte, um eine fundierte Entscheidung über meinen eigenen Tod zu treffen.
„Oh, die Jedi-Gruppe. Oh, sehr beliebt bei Kindern in deinem Alter, Robert. Es ist ein Fechtkurs mit einem besonderen Etwas.“
„Es ist ein Tor?“
"Was?"
Ich seufzte. Manche Leute waren so schwer von Begriff wie eine Schnecke, die den Mount Washington erklimmt. „Ein Zaun mit einem Knick wäre doch ein Tor, oder?“, sagte ich und machte damit deutlich, dass ich sie, ihren Bildungsstand, ihren Mangel an Humor und jeglichem Witz verspottete. Ich hob sogar meine Hände, um ein Schwingtor an einem Zaun nachzuahmen. Die Hexe sah einfach nur perplex aus. Alte Leute!
Mama bemerkte es jedoch und gab mir prompt einen Klaps auf die Schulter. Das war die Warnung, nicht so klugscheißerisch zu sein.
„Oh, nicht so ein Zaun, junger Mann. Schwertkampf, wissen Sie, nur dass sie statt Schwertern diese Lichtschwerter benutzen. Holzdübel, wissen Sie. Keine scharfen Enden. Macht riesigen Spaß. Ich beobachte die Kinder bei meiner Raucherpause. Sie scheinen es zu lieben.“ Na toll, dachte ich. Hier sind wir in der Kirche der Stinkenden Socke und des Muskulöser Arms, und sie lassen den Pförtner rauchen, während er zusieht, wie Kinderbanden versuchen, einen Meter Stahl ineinander zu stopfen.
Und ich bin derjenige, der mehr rauskommen muss!
Dann dämmerte es mir. Jedi. Lichtschwerter. Sie wollten uns zeigen, wie man Leute mit leuchtenden Stöcken verprügelt. Wahrscheinlich bestand die ganze Gruppe aus Freaks und Geeks wie mir, die in einem Y nichts zu suchen hatten, außer als Zuschauer. In so einer Gruppe hätte ich eine Chance gehabt.
„Mama, ich will das Jedi-Ding“, sagte ich, fast bevor ich mich selbst entschieden hatte.
„Oh, gute Wahl“, sagte die Hexe. „Es ist nur noch ein Platz frei. Wenn du das willst?“ Sie ließ die Frage offen und sah meine Mutter fragend an.
Mama hatte einen anderen Blick, den ich von ihr hasse. Es ist dieser „Ich weiß, da gibt es einen Aspekt, den ich noch nicht verstehe, Kumpel“-Blick, dem meist der „Glaub ja nicht, dass du mich übers Ohr hauen kannst. Ich bin vielleicht nachts geboren, aber nicht letzte Nacht“-Blick folgt. Wie du dir vorstellen kannst, hat meine Mama viel Übung mit verschiedenen Blicken. Sie ist praktisch Jim Carey. Es hat mich immer total verunsichert, dass sie mir mit einem dieser Blicke eine Heidenangst einjagen, mich zum Zurückweichen bringen oder mich einfach nur zu Tränen rühren konnte. Andererseits war ich auch nicht gerade das, was man ein Musterkind nennen würde.
„Komm schon, Mama“, flehte ich. „Du hast gesagt, ich will alles tun. Ich will das tun.“
„Melde ihn an“, sagte Mama und ließ ihren Blick nicht von mir ab. „Du wirst dich auch nicht aus der Affäre ziehen, Robert“, sagte sie und benutzte meinen richtigen Namen. Das war der krönende Abschluss. Ich hatte dieses Grab gegraben, jetzt musste ich darin bleiben, egal, ob es nicht passte oder nicht.
„Die nächste Sitzung ist heute in etwa zwanzig Minuten. Wenn du möchtest, kannst du in der unteren Turnhalle bei der Jungenumkleide warten.“ Die Hexe erledigte die Anmeldung und gab meiner Mutter eine Quittung. Dann gab sie mir einen Schlüssel und einen kleinen Ausweis an einem Schlüsselband. Das YMCA-Logo prangte praktisch überall, wo keine weitere Beschriftung nötig war.
„Okay, ich gehe einkaufen, du hast einen guten Kurs“, sagte Mama und schob mich praktisch in Richtung der unteren Turnhalle. „Ich bin in vier Stunden wieder da, um dich abzuholen. Viel Spaß“, sagte sie mit ihrer singenden Stimme. Oh ja, dachte ich. Ich werde gleich viel Spaß haben. Ich werde der Faulpelzkönig der Klasse sein.
In der unteren Turnhalle fanden normalerweise die Hockey- und Eislaufwettbewerbe statt. Doch die Eisfläche war verschwunden. Stattdessen gab es den üblichen Betonboden und mehrere hundert dünne Turnmatten, die so ausgelegt waren, dass sie an den Klettverschlüssen miteinander verbunden werden sollten. Zwar war es noch nicht richtig aufgebaut, aber im Falle eines Sturzes würde es eine schlimme Verstauchung oder Prellung verhindern … wahrscheinlich. An der gegenüberliegenden Wand befand sich eine Kunstfelsfläche mit Seilrollen und Seilen, die von den Dachsparren herabhingen. Offensichtlich traf sich auch der Kletterverein hier.
Ich setzte mich auf die Seite der Jungenumkleide und starrte trübsinnig umher. Mein Sommer würde die Hölle werden, also konnte ich mich genauso gut an die höllische Umgebung gewöhnen. Mir fiel auf, dass einige Matten mit leuchtend orangefarbenem Klebeband markiert waren, das einen langen, schmalen, rechteckigen Bereich abgrenzte. Da wird Blut vergossen, dachte ich und erinnerte mich an einige der kurzen Bilder vom Fechtkampf, die ich beim Zappen während der Olympischen Spiele gesehen hatte. Ich muss zugeben, die Vorstellung, jemanden mit einer meterlangen Rasierklinge schwer zu verstümmeln, gefiel mir, solange ich der Einzige mit der Klinge in der Hand war. Jemandem, der genauso bewaffnet war, über ein Stück Stahl gegenüberzutreten, begeisterte mich nicht gerade.
Neben den Matten, etwas abseits gelegen, lagen eine Reihe langer, schlanker, bunt bemalter Holzdübel und mehrere „Lichtschwert“-Griffe, ordentlich auf einem Klapptisch angeordnet. Mein Blick fiel sofort auf einen bläulich-weißen Dübel, der fast meiner Augenfarbe entsprach. Die Griffe schienen alle gleich gefertigt zu sein. Ein einfaches Stück Rohrnippel mit einer Art geripptem schwarzen Rohr über die gesamte Länge und seltsam aussehenden, unterschiedlichen Rohrteilen an beiden Enden, die ihm eine Art Lichtschwert-Aussehen verliehen. Ein Ende war offensichtlich für die Dübel gedacht, da es wie ein Schutz aussah. Das andere Ende war mit Kupfer verkleidet. Keines von beiden hatte scharfe Kanten.
Meine Familie ist zwar dafür bekannt, vor nichts zurückzuschrecken, aber sie ist auch neugierig auf alles. Wie neugierige Katzen, und wir alle kennen den Reim über Katzen, Neugier und, na ja, Sie verstehen schon. Leider habe ich dieses Problem auch. Während der endlosen Wartezeit auf den Beginn des Kurses schlenderte ich also zum Tisch und, nun ja, ließ meine Hände auf den Dübeln und Griffen ruhen.
Okay, ich habe sie also angefasst, ohne zu wissen, was los war. Na und. Ich hatte dafür bezahlt, hier zu sein (oder besser gesagt, Mama hatte es getan), also fühlte ich mich berechtigt, einige der, äh, Griffe anzufassen. Ich wählte einen aus, der nicht zu schwer war und gut in meiner Hand zu liegen schien, nahm den blauen Dübel, der mir ins Auge gefallen war (oh, sieh mal, schon wieder eine Anspielung auf den Dübel und mein Auge. Wie ironisch ist das denn?), und fügte sie irgendwie zusammen. Man musste kein Gehirnchirurg sein, um das herauszufinden. Das unlackierte Ende kam in das Loch am Schutzende des Griffs.
Aber allein das Ding zusammengebaut in meinen Händen zu halten, war ein einmaliger Nervenkitzel. Es war lang, fast einen Meter über den Handschutz hinaus, und hatte ein gewisses Gewicht, ließ sich aber recht leicht ausbalancieren, nur einen Fingerbreit über dem Handschutz. Ich schwang das Lichtschwert eine Sekunde lang herum und wurde mit dem bösen Zischen der Luft belohnt, als es meinen Übungsschlag sauber durchschnitt. Ich fühlte mich ermutigt und begann, es herumzufuchteln und dabei zischende Geräusche zu machen. Ja, ich weiß, es klingt, als wäre ich wieder ein kleines Kind, aber verdammt, ich liebte es. Ich drehte, wirbelte und stieß die Klinge hin und her, hackte und zerhackte auf Dinge ein, die nicht da waren, und fühlte mich wie Anakin oder Obi-Wan und hatte plötzlich Fähigkeiten, die über die eines Sterblichen hinausgingen.
Und dann hörte ich ein einzelnes Klatschen. Ich wirbelte von meinem imaginären Gegner weg und sah einen großen Mann in weißer Jogginghose und einem bauschigen T-Shirt mit dem YMCA-Logo auf der linken Brustseite von der Mattenseite herbeitreten und in die Hände klatschen. Er war groß (hatte ich das nicht schon gesagt) und gebaut wie ein Linebacker. Seine Schultern waren so breit, dass man darauf Holz hätte stapeln können. Sein Haar und sein Van-Dyke-Bart waren dunkelschwarz, und seine braunen Augen strahlten einen Humor aus, den ich bei einem so großen Kerl nicht erwartet hätte. Ich dachte, er wäre Hockeyspieler. Er hatte einfach diesen unverwüstlichen Blick.
„Schöne Form. Obwohl ich finde, dass du dich beim Vorstoß etwas zu weit vorlehnst.“ Er blieb etwa zehn Zentimeter vor meiner Klinge stehen und streckte die Hand aus. „Hallo, ich bin Mitch Tannagord, der Fechtlehrer und Jedi-Meister“, sagte er und lächelte dabei genauso sehr wie sein Mund. Bei jedem anderen hätte es wahrscheinlich kitschig gewirkt. Aus irgendeinem Grund klang es richtig, wenn es aus seinem Mund kam.
„Äh, hallo, Robby French. Ich bin, äh, ich schätze, der erste Schüler.“
„Eigentlich der Zweite“, ertönte eine Stimme hinter Mitch. Als ich dem Lehrer die Hand schüttelte, kam eine Kopie von ihm hinter mir, obwohl, na ja, oh, das klingt jetzt falsch. Ich versuche es noch einmal mit dieser Vorstellung.
Die Stimme, so stellte ich fest, hatte einen passenden Körper und ein Gesicht. Auf den ersten Blick dachte ich, das musste Mitchs Sohn sein. Er hatte dasselbe dunkle Haar, dasselbe unbeschwerte Lächeln, und sein Gesicht war trotz des fehlenden Bartes sehr ähnlich. Doch die Augen waren etwas völlig anderes. Grau waren sie. Blau und golden gesprenkelt, aber hauptsächlich grau, wie die Farbe von poliertem Metall. Durchscheinend. Mit einer Tiefe, die mich gleichzeitig in ihren Bann zog und mir Höhenangst einjagte. Er lächelte, als er auf mich zukam und mir die Hand reichte. Ich brauchte einen Moment, um zu erkennen, dass er nicht die mythische Gestalt seines Vaters war, sondern ungefähr mein Alter, meine Größe, meinen Körperbau, mein Gewicht und meine Frisur hatte.
Natürlich endete dieser Vergleich mit meiner Kraft schnell, als ich seine Hand zum Händeschütteln ergriff. Seine Finger waren wie geschmiedeter Stahl, mit einer geschmeidigen Außenhaut und ausgestattet mit dem empfindlichsten Kontrollmechanismus überhaupt. Er spürte meine mangelnde Kraft im Handgelenk, als wir uns die Hände schüttelten, und lockerte seinen Griff. Ich musste fast meinen Kiefer wieder hochziehen.
„Hallo, ich bin Kenny“, sagte er. Ich brauchte eine Minute, um herauszufinden, was diese Worte genau bedeuteten, und schüttelte den Kopf, um mich neu zu orientieren.
„Äh, Robby“, antwortete ich und ließ seine Hand los.
„Kenny, warum bringst du unseren neuen Padawan nicht in die Umkleidekabine und kümmerst dich darum, dass er sich fertig macht. Ich lasse die anderen sich aufwärmen, sobald sie ankommen.“
„Okay, Dad“, antwortete Kenny und betrachtete meine Klinge. „Gute Wahl. Mir gefällt die Farbe auch. Lass die Klinge aber hier liegen. Du kannst sie abholen, wenn wir wiederkommen.“ Mit einem Nicken und einem Lächeln ging er in Richtung Umkleide. Ich folgte ihm wie auf Autopilot. Ich meine, ich hatte buchstäblich keine andere Wahl, als die nächsten Stunden hier zu verbringen. Aber da war etwas in mir, das ich nicht verstehen konnte. Und was auch immer es war, es fühlte sich viel besser an, wenn Kenny da war.
Ja, siehst du, da arbeitet mein egozentrisches Gehirn rückwärts. Kenny kenne ich erst seit 30 Sekunden, und schon ist er gut für mich, persönlich. Bevor du weiterliest, solltest du etwas vorweg wissen. Ich bin ein ziemlicher Idiot. Nein, wirklich. Normalerweise bin ich für niemanden eine gute Gesellschaft. Ich neige dazu, egoistisch und respektlos zu sein (selbst in der Kirche) und halte mich für zu schlau für alle um mich herum. Ich behaupte oft, immer Recht zu haben. Aber das ist alles nur gespielt. Mein Abwehrmechanismus gegen eine Welt, zu der ich nicht wirklich gehöre, total. Du wirst schon sehen.
Mit „Aufbau“ meinte Master Mitch ganz klar eine Rüstung. Nicht so ein klobiger Ritter auf dem Pferd, aber auch nicht unbedingt Football-Polster. Es war eine Kombination aus fünf Grundteilen. Zuerst war da ein Helm. Ein leichtes Teil, das für mich wie ein Lacrosse-Helm aussah, komplett mit Gesichtsschutz. Mir gefiel der Look irgendwie. Die Krempe vorne läuft ein bisschen nach vorne wie bei einer Baseballkappe, die ich sowieso fast immer trage. Das nächste Teil war eine dünne Polsterrolle, die locker unter mein T-Shirt passte. Sie polsterte meine Schultern und schützte meine Brust bis zur Taille. Die Seiten und die Rückseite waren allerdings offen.
Der nächste Teil war total peinlich. Ich bin ein Mann. Männer auf der ganzen Welt haben eine eklatante Schwäche, und Frauen und schmutzige Kämpfer auf der ganzen Welt wissen genau, welche das ist. Ihr habt es erraten, die alten Dingly Danglies. Und ausnahmsweise verstand ich die Logik darin, mir ein Stück Plastik vor die Eier zu schnallen. Ich wollte nicht, dass mir jemand ein Schwert auf die Eier schwingt und sie damit schlägt. Verdammt, selbst ein Streifschuss dort ist der pure Schmerz. Ich hatte nicht die Absicht, irgendetwas zu unternehmen, bei dem ich so verletzt werden könnte, ohne meinen besten Freund zu beschützen. Wie sollte ich nachts schlafen, ohne ihn wenigstens zu streicheln… ähm, ich meine, das ist…
Nun, Sie verstehen, was ich meine.
Also musste ich die Hosen runterlassen und mir einen Suspensorium anschaffen. Ein Tipp an alle Nerds da draußen, die noch nie einen getragen haben: Passt auf, dass der Cup da unten nichts gegen irgendetwas anderes drückt. Lasst alles drin. Der Schmerz, wenn man in diesem Körperteil kribbelt und aufwacht, wenn das Blut zurückströmt, ist unbeschreiblich und kann Erbrechen verursachen. Freunde lassen Freunde nicht, okay?
Die letzten beiden Ausrüstungsgegenstände waren ein Paar Hockeyhandschuhe zum Schutz meiner Schienbeine und ein Paar Handschuhe, die außen dick gepolstert, innen aber dünn waren. Dieses letzte Teil der Ausrüstung sollte ich am meisten zu schätzen wissen, da meine Hände anfangs das wahrscheinlichste Ziel aller zu sein schienen.
Es fühlte sich komisch an, in all dem Zeug herumzulaufen. Und aus irgendeinem Grund machte mich der Tiefschutz hart. Nicht so hart, dass ich unbedingt wichsen wollte, aber so halbhart. Ich war wohl wie ein Ballpark-Fan, ich war total aufgepumpt. Ich ging raus und sah, dass die anderen vier Jungs im Kurs schon ihre Sachen geholt hatten und sich aufwärmten. Jetzt war ich mir sicher, dass das eine richtige Nerd-Gruppe sein würde, alles Star-Wars-Fans wie ich.
Falsch!
Jessy Franklin, der Sohn eines zweifachen Highschool-Hockeymeisters und selbst ein richtiger Riese, war hier. Ebenso Juan Castillio, einer der Starstürmer des örtlichen Jugendfußballteams, das im Herbst dabei sein sollte. Komplettiert wurde die Gruppe durch ein Paar, das ich in so einer Klasse nie erwartet hätte: die Berube-Zwillinge Becca und Bart. Sie waren die typischen amerikanischen Überflieger. Einserschüler seit dem Kindergarten, vier Sportlerinnen, wunderschön und anmutig. Beide waren sechsmal den Boston-Marathon gelaufen und das mit gerade einmal 14 Jahren. Ich war gerade in eine Klasse mit den besten, klügsten, härtesten und schnellsten Leuten meiner Altersgruppe in der ganzen Stadt geraten.
Und als Einzelgänger und Außenseiter, der ich war, wurde ich zum bevorzugten Ziel.
Sie hatten alle ihre Säbel ausgewählt und machten Dehnübungen und einfache, handgelenkslockernde Bewegungen mit ihren Klingen. Ich musste an das böse Zischen zurückdenken, das mein Schwert durch die Luft geschnitten hatte, als ich es zum ersten Mal aufhob, und war traurig eingeschüchtert von den gewaltigen Windstößen, die die Klingen dieser Kinder aus der Luft schallten.
„Hey, alles klar da drin?“, fragte Kenny, lehnte sich an eine gepolsterte Wand und streckte seine Wadenmuskeln. Ich war verblüfft über diesen Anblick. Er wirkte völlig entspannt, unbeschwert. Die Art, wie seine Kleidung trotz der Rüstung an ihm hing, ließ mich denken, dass er dafür geboren war. Andererseits, wenn man seinen Vater ansah, war er das natürlich. Wenn die Familiengenetik bei ihm genauso zutraf wie bei mir, musste Kenny ein großes Talent haben.
Ich blieb stehen und starrte bei diesem Gedanken verständnislos zu Boden. Da war ich nun, am ersten Tag im Unterricht, und hatte gerade nicht nur einen der anderen Schüler, sondern auch den Lehrer gemustert. Was ist hier los?, dachte ich und betrachtete meine Schnürsenkel. Atme tief durch, sagte ich mir. Denk einfach an etwas anderes. Oh Gott, tut so ein Ständer in einem Becher weh! Zum Glück bemerkte niemand mein Unbehagen oder meine Verlegenheit, als Meister Mitch uns zu sich rief.
„Schüler, bitte stellt euch in die Reihe. Legt eure Kufen vor euch aus und setzt euch auf die Matten. Sehr gut.“ Ich landete zwischen Kenny und Juan, Jessy auf der anderen Seite von Juan und Becca und Bart auf seiner jeweils anderen Seite. Wir nahmen alle unsere Kopfbedeckungen ab und setzten uns auf die Matten, mit Blick auf den langen, schmalen Abschnitt der Matte, der abgeklebt war. Davon habe ich euch doch schon erzählt, oder?
„Liebe Klasse, ich möchte euch unser neuestes Mitglied vorstellen. Das ist Robby French, er wird ab sofort zu uns gehören. Robby, ihr werdet später alle kennenlernen. Ich weiß, er ist eine Woche hinter euch, aber ich gehe davon aus, dass er sich gut schlägt und schnell aufholt. Lasst uns unsere Dehnübungen durchgehen, und ich werde dann Paare zum Üben einteilen.“
Das Dehnen war nicht das, was ich erwartet hatte. Ich hatte mir Dehnübungen im Football-Stil vorgestellt, bei denen alle großen Muskelgruppen trainiert werden und man sich so weit anstrengt, dass man nichts mehr verletzt, als die Dehnung schon gemacht hat. Nein. Alles konzentriert sich auf Hand, Handgelenk und Schulter.
Es war seltsam, den anderen Kindern beim Atmen und Seufzen zuzuhören, während sie sich dehnten. Mir fiel auf, dass sich Kennys Atmung kaum veränderte. Ruhig, dachte ich. Natürlich konnte ich mit solchen Augen auch ruhig sein und alle so erschrecken, dass sie mich liebten.
Wieder einmal erschrak ich, als ich Dinge über einen Jungen dachte, die mich gleichzeitig erschreckten und aufregten. Dieser Unterricht machte mir schon jetzt zu schaffen. Worauf habe ich mich da eingelassen?, dachte ich ironisch.
Die Paarungen waren wie folgt: Bart und Juan, Becca und Jessy, also ich gegen Kenny. Das Schicksal spielte grausame Spiele mit meinem Herzen. Ich trat gegen ihn an und bekam von ihm viel Coaching in Sachen Stand, Klingenhaltung, Positionierung und sogar Balance. Eigentlich hätte es doch alles ganz einfach sein sollen. Stehen, schwingen, den Gegner ein paar Mal treffen, dann die Spitze auf seine Brust setzen und abklopfen. Spiel, Satz und Sieg, oder?
FALSCH! Die ersten paar Pässe ließ Kenny mich an sich heran und blockte mühelos alles ab, was ich vorhatte. Zwei Blocks lang ließ er nur sein Handgelenk leicht fallen und verlagerte die Füße! Ich ärgerte mich langsam über mich selbst. Ich hatte gedacht, das wäre ein Vogelparcours. Eine einfache Möglichkeit, meine Eltern zu besänftigen und zu verhindern, dass ich selbst zum wandelnden blauen Fleck werde.
Kenny legte einen Gang zu und als ich reinkam, fing er auch an, auf mich zu schießen. In fünfzehn Durchgängen traf er mich fünfzehn Mal. Ich war jetzt schon ziemlich sauer. Die ganze Zeit lächelte er mich an und sagte mir, wie gut ich sei und wie es immer besser würde. Die ganze Zeit schwelte ich vor Hass. Wie konnte er es wagen, so gut zu sein, diese tollen Augen und Reflexe zu haben und dann da zu stehen und mir zu sagen, dass ich gut bin.
Erinnerst du dich an all das Gerede über Rüstungen? Jedes Teil wurde in den ersten Durchgängen gründlich getestet. Meistens berührte Kenny jedoch immer wieder meine Handrücken und Handgelenke. Irgendwann habe ich mir in den Kopf gesetzt, die Ellbogen festzuhalten, damit meine Handgelenke nicht als mögliche Angriffsziele auffielen. Er zeigte mir sogar eine Bewegung, die er sowohl „Whip Over“ als auch „Flick“ nannte, obwohl ich sie anfangs nicht hinbekam. Aber als er zu mir kam, seine Hände auf meine Arme und Schultern legte und meine Position veränderte, um mir zu zeigen, wie ich mich besser verteidigen konnte, fing es langsam an, mich anzutörnen.
Oh, und mein Fechten ist auch besser geworden!
Nach einer kurzen Pause bauten wir wieder auf, mit denselben Partnern. Ich musste auf die Toilette und etwas Wasser trinken. Ich schwitzte vom Fechten. Wie auch immer, als ich zurück auf die Matten kam, war ich fest entschlossen, Kenny dafür bezahlen zu lassen. Meine Wut hatte sich in mir konzentriert, in der Entschlossenheit meiner Familie, niemals aufzugeben, und ich stürzte mich auf sie.
Ich ging auf ihn zu und startete eine Salve schneller Schläge. Man bedenke, ich hatte immer noch kaum eine Ahnung, was ich tat. Aber Kenny schaffte es, jeden einzelnen Schlag abzuwehren, und machte sogar seltsame Drehbewegungen, um seine Klinge in eine Position zu bringen, in der er meine abwehren konnte. Er war ein Gedicht, und ich war ein Elefant im Porzellanschrank. Ich schwang mich nach vorn und versuchte, seine Beine zu fangen, aber er sprang über die Klinge und brachte seine hinter meinen hervor, um einen fiesen (na ja, ich dachte, es wäre fies gewesen) Gegenschlag abzufangen und abzuwehren. Ich drängte nach vorn, und er trat ebenfalls vor, traf meine Klinge und lenkte sie aus der Linie.
Ich wich zurück, schoss aber trotzdem auf seinen Kopf. Und dann tat er das Erstaunlichste, was ich je gesehen habe (zumindest bis zu diesem Punkt der Geschichte). Er hob seine Klinge über seinen Kopf, hinter seinen Rücken, und parierte meinen Schlag. Dann hob er meine Klinge mit einer Art Duck- und Rückwärtssprungbewegung nach vorne, zog seine Arme nach vorne, drehte sich auf dem Vorderfuß und ließ seine Klinge horizontal von meiner rechten Schulter herabsausen.
Normalerweise wäre ich der Letzte, der Ihnen sagen würde, dass ich damit gerechnet habe oder dass ich gerade gut genug war, diesen tödlichen Schlag abzuwehren. Nein, diesmal nicht. Wie zum Teufel ich das geschafft habe, weiß ich immer noch nicht, aber Tatsache ist, dass ich es irgendwie geschafft habe, seinen diagonalen Hieb mit meiner Klinge abzuwehren.
Wir waren Corps a Corps, was, wie ich später erfuhr, Körper an Körper bedeutete (oder Junge an Junge, so war es und so nenne ich es heute lieber). Ich sprang plötzlich zurück und brachte meine Klinge in die En-Garde-Position. Er schlug meine Klinge sofort zur Seite, schlug erneut darauf ein, setzte sie mit der Spitze nach unten auf die Matte und wirbelte nach innen auf mich zu, wobei seine Klinge herumschnellte und auf meinen Kopf zielte.
Okay, an diesem Punkt sollte ich meiner Meinung nach eigentlich schon tot sein. Ich meine, er ist ein großartiger Schwertkämpfer. Ich bin ein Computerfreak, der wie dieses Reh im Scheinwerferlicht sein sollte. Aber irgendetwas war anders an der ganzen Sache, und ich fand immer wieder Wege, ihn zu blockieren.
Als er auf meinen Kopf losging, spürte ich, wie meine Arme den Griff um den Griff wechselten – rechts oben gegen links – und die Klinge in einem Winkel nach oben schwang, den ich nie für möglich gehalten hätte. Ich fing seine Klinge ab und geriet in Bewegung. Ich drehte und rannte an ihm vorbei und stieß seine Klinge von mir. Die ganze Bewegung veränderte unsere Positionen auf der Matte, und ich musste mich komplett umdrehen, um ihm wieder gegenüberzustehen. Auch er musste sich umdrehen und war vor mir bereit, obwohl der Abstand zwischen uns so groß war, dass keiner von uns einen guten Schlag ausführen konnte.
In solchen Momenten nimmt man Dinge oft mit merkwürdiger Schärfe wahr. Mir fiel zum Beispiel auf, dass alle anderen Trainingsspiele um uns herum komplett eingestellt waren und die anderen uns beim Duell zusahen. Kennys Atem ging flach und stoßweise, wie es bei Allergikern oft der Fall ist. Hey, ich habe Allergien, ich kenne das. Mir fiel auch auf, dass er sich, während wir von unserem letzten Schlagabtausch getrennt waren, die Zeit nahm, seinen Cup zurechtzurücken. Anscheinend war ich nicht die Einzige mit dem engen Schrittschutz-Syndrom.
Aber das war nicht das Einzige, was mir in diesem kurzen Moment auffiel. Er lächelte. Nicht dieses „Ich bin das Raubtier, das mit dem Katzenfutter spielt“-Lächeln oder dieses „Ich mag Fechten einfach und ziehe es in die Länge, weil es mir Spaß macht“-Lächeln. Nein, er hatte diesen Blick, der verriet, dass er ein echter Kämpfer war. Dass er eine echte Herausforderung genoss. Dass er sein Bestes gab und trotzdem Schwierigkeiten hatte, an mich heranzukommen.
Nee!, dachte ich. Ich muss das falsch verstehen. Er wird mich gleich fertigmachen.
Da zog er ein und bis heute habe ich nicht herausgefunden, wie oder warum ich wusste, was zu tun war. Ich habe es einfach getan. Ich habe es einfach mitgemacht.
Er kam geradewegs auf ihn zu und versuchte, ihn mit einem Speer zu treffen – eine Bewegung, die, wie ich später erfuhr, Flèche heißt. Ich parierte mit gesenkter Spitze und drehte mich schnell auf dem hinteren Fuß, um Abstand zu wahren. Irgendwie hatte ich es geschafft, einen heiklen Hieb auf meinen Rücken abzuwehren, denn meine Klinge war plötzlich da, um seinen Schlag abzufangen. Kaum stand ich wieder vor ihm, nahm ich wieder an, führte eine Finte aus (als ob ich damals überhaupt gewusst hätte, was das war, oder?) und änderte plötzlich die Laufrichtung. Er fing meine Klinge, schlug sie nach oben und nach links. Dabei kreuzte sie meine Handgelenke, was, wie jeder vernünftige Fechter bestätigen wird, ein absolutes No-Go ist. Ich wusste es noch nicht. Als er wieder auf ihn zukam, trat ich einen Schritt zurück, kreuzte sozusagen meine Füße und versuchte, ihm meine Spitze in den Bauch zu rammen.
Ich weiß nicht, woher ich die Idee hatte, genau dort zuzuschlagen, aber ich ließ es einfach laufen. Und gerade als ich seine Polsterung berührte, genau dort, wo der Brustkorb vom Bauch abweicht, tauchte seine Klinge unter meiner auf und riss sie auf, um meine gekreuzten Handgelenke herum. Mein Säbel flog mir aus der Hand und prallte etwa acht Meter entfernt gegen die Kletterwand (verklagt mich, ich benutze das metrische statt das englische Maßsystem. Ich bin schließlich ein Geek). Ein perfekter Prise de Fer.
Der Klang ungebrochenen Applauses erreichte uns beide, als wir schwer atmend unsere Helme abnahmen. Ich war überrascht. Auch eine Menge Leute aus anderen Bereichen der Halle waren gekommen, um dem Kampf zuzusehen. Es schien, als hätten wir fast sechs Minuten gekämpft. Komisch, kam mir gar nicht so lange vor. Selbst die Beschreibung des Kampfes von oben dauerte nicht lange … zum Schreiben! Jemand vom Kletterverein brachte mir meine Klinge. Kenny und ich grüßten uns und verbeugten uns dann unter dem Applaus.
Meister Mitch war begeistert. Er fragte mich, wie lange ich schon fechte. Er war völlig schockiert, als er erfuhr, dass ich heute zum ersten Mal fechte. Er rieb sich den Schnurrbart und stellte Kenny eine Frage, die ich nie vergessen werde, weil sie mich auf ein paar weniger bekannte Gedanken ablenkte.
„Wie war er?“, fragte Mitch. Fast augenblicklich nahm mein Gesicht die Farbe eines Feuerwehrautos nach einer gründlichen Dusche an.
„Er ist gut, Dad. Ein Naturtalent. Es fiel mir schwer, mit ihm mitzuhalten.“
Ich habe das alles kaum mitbekommen, wohlgemerkt. In meinem Kopf stellte ich mir Kenny vor, wie er vor mir kniete, wir beide trugen nur unsere Rüstung, und in diesem Moment war mein Leistenschutz etwas, ähm, sagen wir mal, zur Seite verschoben. Ich schüttelte den Kopf, um das Bild zu vertreiben, und sah auf mein Hemd hinunter. Es war an den Seiten schweißnass, und mein Bauch klebte am Brustschutz.
„Okay, Klasse“, rief Mitch. „Mittagspause. Bin in dreißig Minuten zurück.“
„Willst du ein Stück?“, fragte Kenny, als wir uns in der Umkleide frische Shirts anzogen. Die Gamaschen ließen sich ganz leicht ausziehen, und der Brustschutz schien wie Klettverschluss von meiner Haut abzurollen. Helm und Handschuhe waren auch schnell angezogen, aber ich beschloss, den Tiefschutz erst einmal dranzulassen. Ich gewöhnte mich tatsächlich daran.
„Ja“, antwortete ich. Gegenüber vom Y gab es eine tolle Pizzeria, und die meisten von uns gingen dorthin, um schnell etwas zu essen. Mama hatte mir etwas Kleingeld zugesteckt, bevor sie mich der Gnade der Jedi-Klasse überließ. Also gingen wir hinüber, bestellten jeder ein Stück PMS und holten uns ein paar Wasser aus dem Kühlschrank. Ach ja, Peperoni, Champignons und Wurst, für alle Pizzamuffel. Und meistens wählten wir die gleiche Sorte, weil sie fertig und heiß war und wir nicht warten wollten, bis etwas anderes aus dem Ofen kam.
„Du warst im letzten Kampf großartig. Bist du sicher, dass du noch nie gefochten hast, Robby?“, fragte er und seine grauen Augen funkelten.
„Äh, na ja, du weißt schon, als ich ein Kind war, habe ich im Garten Besenstielen gemacht“, gab ich zu. „Nichts Ernstes.“
„Stimmt!“, sagte er, und sein Tonfall und seine Haltung ließen mich offensichtlich nicht glauben. „Ich wette, du bist einer von diesen Kindern, die in der Schule Schwertkampfszenen aus Filmen mit Bleistiften nachspielen.“ Nun, ich konnte es nicht leugnen. Das habe ich tatsächlich getan. Und zwar ziemlich oft, wenn ich so darüber nachdenke. Aber ich wollte es auch nicht zugeben. Ich mochte den Jungen vielleicht, aber wir kannten uns noch nicht lange.
„Machst du das schon länger?“, fragte ich und versuchte, das Thema zu wechseln. Irgendwas in mir brannte darauf, jedes noch so kleine Detail über diesen Jungen zu erfahren. Später müsste ich mir eingestehen, warum das so war, aber im Moment verließ ich mich einfach auf mein Bauchgefühl und meine Intuition. Außerdem wirkte er wirklich freundlich. Mama wollte, dass ich Freunde finde, und hier tat ich es. Verdammt, Mama! Warum musstest du damit Recht haben?
„Seit ein paar Jahren. Papa war im College im Olympiateam, aber in diesem Jahr konnte er nicht teilnehmen.“
„Ah, Moskau, was?“
„Ja, aber das ist ewig her. Er hat sich bei der Arbeit verletzt und kann nicht mehr so fechten wie früher. Also unterrichtet er vier Kurse hier und drei am College. Er ist immer noch richtig gut.“
„Das wette ich“, sagte ich und nahm einen riesigen Bissen Pizza. Hatte ich vorher schon erwähnt, dass sie heiß war? Verbrühend heiß! Ich öffnete schnell meinen Kiefer und zog das halb abgebissene Stück heraus. Weder das Fächeln mit der Zunge noch das Trinken einer ganzen Flasche Wasser halfen dem brennenden Gefühl. Er nahm den kleinen Behälter mit Kaffeeweißer vom Tisch und träufelte sich etwas davon auf den Finger.
„Hier“, sagte er unter Gelächter. „Halt still und streck die Zunge raus.“ Sein Ton war so bestimmend, dass ich gehorchte. Er rieb mir die Zungenspitze mit dem Milchpulver ein, und das Feuer erlosch. „Jetzt nimm etwas Wasser.“ Wieder folgte ich seinen Anweisungen, und das Brennen verflog.
„Wie ist…“, begann ich zu fragen.
„Kenne ich das?“ Ich nickte. „Die Pizza ist ziemlich fettig. Der Kaffeeweißer saugt das Fett auf und spült es von der Zunge. Sonst verbrennt man sich immer wieder. Es wird sich aber noch eine Weile höllisch anfühlen.“
„Ja, denke ich. Danke.“
„Jederzeit“, erwiderte er grinsend. „Du hast so aber irgendwie albern ausgesehen. Von einem Kind, das so fechten kann wie du, hätte ich so eine Reaktion nicht erwartet.“
„Ehrlich, ich weiß nicht, was ich tue“, gab ich zu. Die Doppeldeutigkeit fiel mir auf, und ich musste wohl diesen Blick aufsetzen, von dem meine Mutter sagt, er erinnere sie an einen verwirrten Hund. Ich neige den Kopf und runzle die Stirn.
„Na, das ist ja gut. Das bedeutet, dass du ein Naturtalent bist. Und ich kann beim Üben mit dir richtig loslegen. Jessy ist zu leicht zu durchschauen, und Juan hält sich für Zorro.“ Wir mussten beide über diesen Kommentar kichern.
„Was ist mit den Berubes?“, fragte ich und musste immer noch kichern.
„Totaler Totholzwald“, antwortete er. „Zusammen haben die Zwillinge die Fechtkünste eines lahmen, trächtigen Esels!“, zischte er. Wieder schüttelten wir uns beide vor Lachen, unser Essen fast vergessen. Ich sagte fast, verdammt. Wir sind schließlich beide dreizehn. Praktische Fressmaschinen.
Nachdem wir unser Essen verschlungen hatten, eilten wir zurück und waren fast zehn Minuten zu früh da. Wir nutzten die Zeit aber gut, um uns wieder in unsere Sachen zu kleiden. Ich freute mich schon richtig darauf, wieder loszulegen. Es war, als hätte ich einen Schalter umgelegt. Vielleicht war körperliches Training ja doch nicht so anstrengend.
„Du solltest dir wirklich eigene Schoner zulegen, wenn du das weitermachen willst“, sagte Kenny, der auf der Umkleidebank saß. Er schnallte sich die Schoner über die Schienbeine wie ein Gladiator, der sich auf die Arena vorbereitet. Ich staunte darüber, wie fit er war, wie die Rundungen seines straffen, schlanken Bauchs eines Tages ein beeindruckendes Sixpack ergeben würden, wie seine Schultern nicht rund und mit Babyspeck gepolstert, sondern glatt, geformt und straff waren. Es überraschte mich und ich musste meinen Gesichtsausdruck verändern, um so zu tun, als würde ich darüber nachdenken, mir eigene Sachen zu besorgen. Aber eigentlich dachte ich darüber nach, wie sich seine Haut anfühlen musste.
„Ich habe keine Ahnung von Sportklamotten“, antwortete ich schließlich und senkte leicht den Kopf. Ich ließ meinen Pony vor meinen Augen hängen, als ich ihn ansah. Himmel, flirtete ich etwa? Mit einem Jungen?! Ich konzentrierte mich darauf, meine eigenen Klamotten fester zu schnallen. Sie schienen nicht so gut zu passen, wie sie sollten.
„Da könnte ich dir helfen. Gleich hinter der Staatsgrenze in Plaistow gibt es einen Secondhandladen. Dort kaufe ich den Großteil meiner Sachen. Und diese Helme haben die falsche Größe für dich. Der Helm ist auch zu groß. Zieht deinen Kopf ständig nach unten, nicht wahr?“
Ich nickte zustimmend zu seiner Einschätzung der Ausrüstung. Es war etwas schwierig, sich zu bewegen, da die Riemen ständig nachgezogen werden mussten. „Ja, aber du fechst doch auch richtig, oder?“
„Ähm, ja.“
„Nicht dieser Lichtschwert-Bullshit. Ich meine, das echte Ding, mit Schwertern.“
„Sozusagen“, gab er zu. „Das ist eigentlich eine Trainingsvariante des Fechtens, die Einzelstockfechten heißt. Raten Sie mal, warum?“, sagte er mit ernster Miene und sah mich mit schiefem Blick an.
„Ach was!“, entgegnete ich.
„Normale Fechtausrüstung ist darauf ausgelegt, das Eindringen einer Spitze zu verhindern, aber das ist auch schon alles. Und sie ist teuer, insbesondere wenn man sich ein Set mit elektronischen Zählsensoren holt.“
„Wie haben wir also die Treffer gezählt?“
„Wir machen das, was man Trockenfechten oder Dampffechten nennt. Ich verstehe auch nicht, warum es so heißt. Irgendwas Französisches, da bin ich mir sicher“, kicherte er. Plötzlich gefiel mir sein unkonventioneller und unheimlich treffender Humor. Er ergab für mich Sinn, was vielen anderen nicht einleuchtete.
Aber unsere Zeit allein konnte nicht lange dauern. Die Tür zur Umkleide ging auf und herein kamen Jessy, Juan und Bart. Sie sahen alle aus, als wären sie über die Brücke zu den Fast-Food-Restaurants auf der anderen Seite des Flusses gerannt. Sie schwitzten jetzt mehr als zuvor beim Training.
Es wäre lächerlich einfach zu behaupten, sie hätten eine bestimmte Einstellung oder wollten etwas in Gang bringen, was in meinen Augen sowieso nur einen Katzensprung entfernt war. Ich meine, ich bin hier der Streber. Ich bin traditionell derjenige, der jedes Mal, wenn die Rabauken die Umkleide betreten, an die Fliesen geklebt wird. Es ist ein Klischee, ich weiß, aber so ist das nun mal mit Klischees: Sie sind verlässlich.
Aber sie fingen nichts an. Sie unterhielten sich hauptsächlich in diesem Pseudo-Englisch, das Sportler so lieben, und schienen Kenny und mich zu ignorieren, außer mit einem „Hey“, als sie ihre Sachen anzogen. Ich entspannte mich sichtlich etwas, konnte aber aus irgendeinem Grund meine Deckung nicht völlig fallen lassen.
„Bist du bereit?“, fragte Kenny. Ich starrte ihm kurz in die Augen und nahm dann Helm und Handschuhe.
„Nach Ihnen, Sir Kenneth“, sagte ich und täuschte einen britischen Akzent vor.
„Oh nein, Sir Robyn, nach Ihnen, Mylord.“ Ich reckte die Nase in die Luft und versuchte, einen alten Filmritter zu imitieren, den ich irgendwo im Kabelfernsehen gesehen hatte, und marschierte einfach hinaus, wobei ich meine Handschuhe gegen meinen Helm schlug. Das Ganze war für uns beide furchtbar lustig und wir lachten uns fast kaputt, als wir wieder auf die Matten kamen. Ich weiß, die meisten von euch finden es wahrscheinlich nicht so lustig, aber damals war es ein Riesenspaß.
Wie dem auch sei, wir streckten uns wieder, Kenny zeigte mir die komplizierte Handgelenk- und Schulterübung und dann nahmen wir eine Bereitschaftshaltung ein und blickten uns einander an.
„Keine Helme?“, fragte er und zog herausfordernd eine seiner Möwenflügel-Augenbrauen hoch.
„Keine Helme“, stimmte ich zu und kniff die Augen zusammen. Versuch doch mal, mich zu bluffen! Außerdem war das Ding schwer und zog meinen Hals ständig nach vorne. Ich musste eindeutig öfter raus.
Wir warfen die Helme zur Seite und nahmen wieder Bereitschaftshaltung ein. Wir kreisten zunächst umeinander und versuchten, eine Schwachstelle auszunutzen. Ehrlich gesagt, versuchte ich nur, ihn von jedem möglichen Vorteil abzuhalten. Er war wahnsinnig schnell, wenn er wollte, und er hatte die nötige Erfahrung. Ich war einfach zu dumm, um nachzugeben.
Er kam näher und unsere Klingen trafen aufeinander. Krach, Krach, Krach – es war, als würde man in einem Piratenfilm zwei Matrosen zusehen, die sich auf dem Deck eines alten Segelschiffs prügeln. Wir drehten uns, wirbelten herum, schlugen aufeinander und parierten abwechselnd. Er zeigte Tricks, von denen ich nur träumen konnte: Er ging beim Ausfallschritt tatsächlich vor mir auf die Knie, machte Saltos auf der Matte und wehrte trotzdem meine Angriffe ab. Er sprang sogar hoch über einen meiner Kniehiebe und schaffte es, noch in der Luft anzugreifen. Ich weiß nicht, wie lange wir so wild um uns schlugen und kreisten, aber wir verließen die Matten zweimal. Einmal kämpfte er sich tatsächlich rückwärts und kletterte auf die Tribüne. Das andere Mal rollte er rückwärts auf einen Tisch und forderte mich heraus, aufzuspringen und dort gegen ihn zu kämpfen.
Wieder einmal hatten wir eine Menge Leute angezogen, aber das war mir egal. Mitten im Kampf passierte etwas, und plötzlich verstanden wir uns beide. Es war, als hätten wir schon immer Schwertkämpfe bestritten und die Bewegungen des anderen so gut gekannt, dass wir instinktiv und intuitiv reagierten. Wir kämpften, drehten uns um, gingen aufeinander zu und landeten schließlich beide gleichzeitig Schläge. Seine glitzernde silberne Klinge prasselte herab und durchtrennte meine Schulter mitten durch meinen Trapezmuskel. Meiner war ein seitlicher Hieb, der ihm den Bauch aufgerissen und ihn ausgeweidet hätte, wenn wir tatsächlich Klingen benutzt hätten.
Fast wie auf gemeinsamen Wunsch fielen wir beide völlig erschöpft um. Mit schwer atmenden Brüsten hörten wir den lauten Applaus erst, als Master Mitch zu uns kam, um nachzusehen, ob alles in Ordnung war.
„Geht es euch Jungs gut?“, fragte er und musterte uns beide.
„Ok, Dad. Bin nur außer Atem.“
„Das solltet ihr auch sein, ihr habt über zwanzig Minuten lang gekämpft“, lächelte er. „Sehr beeindruckend.“
Ich rollte mich auf den Bauch und schaute auf die Uhr, die an einer entfernten Wand hing. Wir hatten fast eine halbe Stunde lang gekämpft. „Oh“, stöhnte ich und tat so, als ob. „Trainer, er hat mich umgebracht! Pfui!“, sagte ich und sackte zusammen, meine Zunge hing mir im Todeskampf heraus.
„Mir geht es auch langsam schlecht“, rief Kenny kläglich und wiederholte meine Darbietung. Ich öffnete heimlich ein Auge und sah, wie er um sich schlug und sich dann auf die Seite fallen ließ, wobei sein Kopf in gespielter letzter Ruhe auf die Matte sank. Kichern und Grinsen machten sich breit, als die Zuschauer sich auflösten und ihren Aktivitäten nachgingen.
„Also gut, ihr toten Jedi. Auf die Beine! Nur weil ihr so schnell loslegen könnt, heißt das nicht, dass ihr keine Tipps für eure Verteidigung bekommt. Und lasst das nächste Mal eure Helme auf. Aufstellen, Klasse!“, brüllte Meister Mitch, und wir nahmen widerwillig unsere Plätze in der Reihe wieder ein.
Der Rest des Kurses war zumindest informativ. Kenny wurde Juan zugeteilt und ich Becca. Sie wusste zwar viel mehr über Schwertkampf als ich, aber aus irgendeinem Grund konnte sie mich nicht fassen. Ich nahm sie in fünfzehn aufeinanderfolgenden Durchgängen. Sie machte einfache Fehler, wie zum Beispiel die Ellbogen zu heben und ihre Handgelenke zu entblößen. Die Lektion über Flicks hat mir wirklich geholfen. In diesem Moment wurde mir plötzlich klar, dass ich Fechten wirklich mag. Nicht nur, weil es mein Herz bis zum Hals schlagen ließ oder weil es hier auf Kontrolle statt auf Kraft ankam. Nein. Ich glaube, ich mochte es, weil ein Teil von mir schon versuchte, es so gut wie möglich zu machen.
War das bloß Angeberei? Schwer zu sagen, da ich so etwas noch nie gemacht hatte. War ich gut darin? Kenny und sein Vater schienen das zu glauben. Die anderen in der Klasse hatten Angst vor mir. Ich muss zugeben, nachdem ich sonst immer diejenige war, die Angst hatte, fühlte es sich richtig gut an, endlich einmal diejenige mit der ganzen Macht zu sein.
Wir machten eine zweite Trinkpause, und sie wurden erneut gepaart, diesmal allerdings gegen Juan. Er war wahnsinnig schnell, und trotz seiner Fußball- und Football-Fähigkeiten war er leichtfüßig und konnte sich gut und ausgewogen bewegen. Ich gab mir alle Mühe, ihn in Schach zu halten. Er kam immer wieder und dachte, er wäre Antonio Banderas. Aber ich ließ mir nichts gefallen. Er war schnell erschöpft. Ich verlor die ersten beiden Berührungen sauber. Er war schließlich schnell, und Becca hatte mich nicht herausgefordert. Die nächsten drei verlor ich absichtlich, irgendein seltsamer Teil meines Gehirns sagte mir, ich solle seine Bewegungen analysieren, während er zuschlug.
Aus irgendeinem seltsamen Grund hörte ich einmal auf diesen seltsamen Teil meines Gehirns. Und ich erkannte ein Muster. Er hob immer leicht sein Handgelenk, bevor er zustieß, und parierte immer zur gleichen Seite, um die gewünschte Öffnung für den Stoß zu schaffen. Beim sechsten Angriff schlug ich ihn mit seiner eigenen Technik nieder. Die nächsten acht Angriffe machte ich, ohne dass er auch nur in die Nähe kam. Beim letzten ließ ich ihm sogar die gewünschte Öffnung, die er sich entgehen ließ. Also schlug ich ihm in die Knie und drehte mich um, um ihn mit einer Enthauptungsbewegung zu überwältigen. Mitch rief „Stopp!“, als ich den Schlag landen wollte, und ich tat es. Das war eine der Regeln. Wenn der Meister den Kampf abbrach oder aus irgendeinem Grund einen Stopp anordnete, hörte man sofort auf.
Und obwohl ich irgendwie wusste, dass Mitch ein freundlicher Mensch mit einem sanften Herzen war, wollte ich nicht, dass er böse auf mich war.
Juan hingegen war eine ganz andere Geschichte. Er sah, dass ich stehen geblieben war, und wandte einen schmutzigen Trick an. Er schlug mit dem Knauf seines Lichtschwerts zu und traf mich mitten in die Eier. Schmerz explodierte in meinen Augen, und ich spürte, wie mir das Licht ausging.
Ich kam ziemlich unsanft zu mir. Eine Kaffeetasse voll Leitungswasser war mir ins Gesicht geschüttet worden und hatte mich aufgeweckt. Ich spürte noch den dumpfen Schmerz des Leistenschusses, konnte aber normal atmen. Na ja, so normal, wie es ein Kind kann, dem gerade Wasser in Mund und Nase geschüttet wurde. Etwas Wasser lief mir ins linke Nasenloch, und ich hustete und schnäuzte, um es rauszubekommen.
„Alles in Ordnung?“, fragte Mitch und beugte sich über mich. Kenny beugte sich ebenfalls über mich, und ich war erleichtert, dass er da war. Juan war nirgends zu sehen, aber die Dachbalken der unteren Turnhalle schon. Das bedeutete, dass ich flach auf dem Rücken lag. Zum Glück hatte mir jemand den Helm abgenommen. Er bot zwar einen guten Schutz, aber es war definitiv keine bequeme Stelle, um den Kopf darauf zu legen, wenn man lag.
„Ja“, antwortete ich auf seine Frage.
„Wie viele Finger halte ich hoch?“
„Zwei“, antwortete ich. „Ich wurde gefeuert, nicht bewusstlos, Meister“, sagte ich und fühlte mich plötzlich etwas verunsichert.
„Das nächste Mal müssen wir dafür sorgen, dass du einen größeren Cup hast“, lächelte er zurück. Ooooh, dachte ich. Der Trainer hat im Grunde nur gesagt, ich hätte riesige Eier. Ja! Nimm das, Juan! „Aber nur zur Sicherheit solltest du lieber zur Krankenschwester gehen.“
„Die Krankenschwester?“ Ein Dutzend Gedanken schossen mir durch den Kopf. Die Krankenschwester zu sehen bedeutete, dass sie mich auf Verletzungen untersuchen würde. Und in diesem Fall bedeutete das, dass sie mich direkt ansehen würde… „Ähm, mir geht’s gut, wirklich!“ Ich versuchte aufzustehen und spürte sofort, wie meine Kronjuwelen zusammenzuckten. Der dumpfe Schmerz wurde zu einem pochenden Schmerz. „Okay, vielleicht gehe ich zur Krankenschwester“, sagte ich kleinlaut.
„Ich helfe dir“, sagte Kenny und nahm meinen Arm. Er half mir auf die Beine. Mit meinem Arm um seine Schultern führte er mich zur Schwesternstation im Erdgeschoss. Obwohl ich es irgendwie mochte, dass er mir half und unsere verschwitzten Körper sich berührten, hätte ich mich in diesem Moment nicht wirklich über seine Anwesenheit aufregen müssen. Leider tat ich es. Was die Schmerzen nur noch schlimmer machte.
Die Krankenschwester sah sich meinen Unterleib genau an und empfahl mir, etwas Eis darauf zu legen, um Schwellungen vorzubeugen. Ich war so verlegen. Und zu allem Überfluss blieb Kenny während der Untersuchung bei mir im Zimmer. Ich schloss einfach die Augen. Ich weiß nicht, ob er etwas sah oder wie er darauf reagierte. Ich erinnere mich nur, dass ich dachte, es sei das Demütigendste, was mir je in meinem Leben passiert war. Und es tat verdammt weh!
Als die Krankenschwester den Eisbeutel wegnahm (und jetzt kenne ich zumindest eine Bedeutung von blauen Hoden!), zog ich meine Shorts wieder hoch und ließ den vom YMCA zugelassenen Suspensorium und den weißen Cup zurück. Ich schniefte die Tränen weg, die ich aufgestaut und rausgelassen hatte, während das Eis meine nackten Eier bearbeitete, und ging ins Krankenzimmer.
Kenny wartete dort mit einem Ausdruck von leichtem Schmerz im Gesicht. Er sah mich hinausgehen und fast augenblicklich kehrte sein Lächeln zurück. Und es strahlte auch in seinen Augen. Ich konnte nicht anders, als zurückzulächeln, trotz der einen Träne, die immer noch darauf wartete, herauszurutschen.
„Die Leichtverwundeten melden sich zum Fronteinsatz, suh!“, sagte ich und verfiel wieder in meinen falschen britischen Akzent. Ich weiß bis heute nicht, warum ich es so komisch finde, so zu sprechen, aber es ist so. Ich frage mich, ob Briten diese Art der Amerikanersprache auch komisch finden. Diesmal klang mein Akzent allerdings eher wie der eines altmodischen Armeeoffiziers, wie der Elefantenoberst im Disney-Dschungelbuch. Ich setzte meine heiserste, tiefste Stimme ein, und es klang trotzdem irgendwie piepsig.
„Sehr gut, Leutnant“, sagte Kenny und schlüpfte beinahe ebenso mühelos in seine Rolle. „Begeben Sie sich zum Exerzierplatz!“
„Ja, Sir!“, rief ich fast stolz und salutierte steif. Ich marschierte ein paar Schritte und verließ die Schwesternstation, Kenny dicht hinter mir. Die Schwester murmelte etwas vor sich hin, als wir hinausgingen. Ich schaffte etwa zehn Schritte, bevor mich der Schmerz wieder plattmachte. Ich schnappte mir „Mr. Pickle und die Zwillinge“ und krümmte mich. Der Schmerz war unerträglich, und ja, ich musste das Wort im Wörterbuch nachschlagen, um es richtig zu buchstabieren.
Kenny war sofort an meiner Seite. „Hey, alles in Ordnung?“
„Schon besser“, quietschte ich. „Es tut nur gerade weh, so herumzustampfen. Es geht vorbei.“ Gott, ich hoffte, es würde vorbeigehen. Meine Eier taten weh. Ich war mir sicher, dass sie heute Abend schwarz und blau sein würden. Wenn ich wieder die Chance dazu habe, muss ich Juan wirklich die Meinung sagen!
„Hey, hör zu. Keine Vergeltung, okay? So etwas machen wir nicht.“ Es war, als ob er meine Gedanken lesen könnte. Andererseits, bei meinem völlig fehlenden Pokerface, las er wahrscheinlich nur meinen Gesichtsausdruck.
„Warum nicht?“, fragte ich wütend. Ich hatte den leisen Verdacht, dass er meine Absicht in meinem Gesicht gelesen hatte. Ich dachte, ich hätte mich besser unter Kontrolle. Ich muss daran arbeiten.
„Schau, Juan hat es vielleicht verdient, besonders nachdem Dad ihn gestoppt hat, aber so herumzulaufen und Ärger zu suchen, bringt dich nur in größere Schwierigkeiten, als du verkraften kannst. Und es ist nicht ehrenhaft. Und (da war noch ein weiteres „und“?) du kannst nicht überall einen Säbel mit dir herumtragen. Im Moment ist dieser 1,20 Meter lange Balken das Einzige, was dich schützt und dir sogar einen Vorteil gegenüber Juan verschafft. Wenn es zu Fäusten käme, würde er dir in den Hintern treten.“
„Danke, dass du mein Selbstvertrauen gestärkt hast“, knurrte ich zurück. Plötzlich war er nicht mehr auf meiner Seite. Ich hatte das Gefühl, dass ich vorhin Recht gehabt hatte, als ich sagte, dieser Sommer würde die Hölle werden. Und das war erst der erste Tag der Sommerferien.
„Ich bin nur ehrlich. Er ist schnell und nicht besonders helle. Fall ihm nicht in die Falle und spiel nicht sein Spiel. Ich … ich will nicht, dass du wieder verletzt wirst.“
Er hatte es einfach gesagt. Ich wusste, ich hatte es gerade gehört, aber es war, als hätte er es jemand anderem gesagt und ich hörte es jetzt auf einer Aufnahme oder so. Nein. Er hatte es mir gesagt, direkt und von Herzen. Hey, wenn man sich in meiner Familie oft genug in hitzige Debatten verwickelt, lernt man zu erkennen, wann etwas aus einer bestimmten Perspektive oder einer echten Emotion heraus gesagt wird.
Kenny hat praktisch nur gesagt, dass ich ihm wichtig bin.
Lassen Sie mich hier einen Schritt zurückgehen. Ich hatte nie wirklich Freunde, zumindest eine Zeit lang nicht. Natürlich gab es Leute, die ich im Internet kennengelernt hatte. Und Schulkameraden. Und andere Computerfreaks in Computerläden und Comic-Läden. Aber niemanden, mit dem ich Zeit unter vier Augen verbringen würde. Als Einzelkind kann sich Alleinsein manchmal normal genug anfühlen, dass man es akzeptiert und fast genießt.
Kenny gab gerade zu, dass er mich mochte, und außer meiner Familie hatte das noch nie jemand in meinem Leben gewagt. Ich setzte mich auf eine Holzbank in der Nähe, und Kenny setzte sich neben mich, seinen Arm schützend um meine Schulter gelegt. In diesem Moment wusste ich plötzlich, was es bedeutet, jemanden zu lieben. Nicht die Art von Liebe, die man für Mama und Papa empfindet, oder sogar für Großeltern, Cousins und Tanten und Onkel. Nein, das war echte Zuneigung und Sorge. Und das alles, weil wir drei Stunden lang versucht hatten, uns gegenseitig mit Holzstöcken die Schädel einzuschlagen.
„Danke, Kenny“, sagte ich und kämpfte erneut mit den Tränen. „Ich war heute ein richtiges Arschloch, und du warst immer nur nett zu mir.“
„Hey, ich mache ja nichts Besonderes. Du brauchst einfach einen Freund“, sagte er, und seine Augen funkelten ein wenig, als ich zu ihm aufsah. „Und ich auch“, beendete er den Satz. Und das war’s.
Ich meine, was muss man sonst noch darüber wissen, wie Kenny zu meinem besten Freund im ganzen Universum wurde? Das war’s. Was dann passierte, ooooh, das ist eine andere Geschichte, und eine, die du nicht einmal glauben würdest, wenn ich sie dir erzählen würde.