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Barry Paul Hignett kämpfte gegen seine Angst an, murmelte seiner Mutter ein Lebewohl zu und schob die Autotür hinter sich zu. Das Klappern schien irgendwie sehr endgültig, wie ein leises Knacken des Schicksals. Er war so sehr auf sich allein gestellt. Das Familienauto reihte sich in die Schlange der elterlichen Fahrzeuge ein, die sich langsam nach Norden in Richtung Domstraße bewegten. Es war die Hauptverkehrszeit in der Stadt Strelzen am ersten Tag des neuen Schuljahres.
Barry seufzte und schlurfte zur Tür, die mit STUVNJE, EINGANG und ENTRÉE, aber anscheinend nicht mit ENTRANCE beschildert war. Kinder jeden Alters strömten an ihm vorbei, die kleineren durch ein Seitentor in einen ummauerten Hof. Barry folgte dem Strom älterer Schüler durch die Schwingtüren in den Hauptblock der Internationalen Schule.
Er bemerkte mehrere Dinge an seinen neuen Kollegen. Das erste war, wie gut betucht und gut gekleidet sie alle waren, Jungen und Mädchen gleichermaßen. Das zweite war, dass sie alle mit Blumen geschmückt waren. Eine Gruppe lachender Mädchen in seinem Alter kam an ihm vorbei und warf ihm einen Seitenblick zu. Sie trugen Ketten und Girlanden aus Ringelblumen und Sonnenblumen, die sie sich fantasievoll umgehängt hatten. Zumindest hatten die Kinder Sträußchen und Kränze an ihren Rucksäcken befestigt. Jemand hatte versäumt, Barry auf diesen farbenfrohen lokalen Brauch hinzuweisen, der nicht einmal ein gebogenes Gänseblümchen bei sich trug. Er kam sich vor wie ein Idiot.
Durch die Türen fand Barry eine lange Theke mit der Aufschrift REKEPNJE. Er schloss daraus, dass er jemanden suchen sollte, dem er Bericht erstatten konnte. Der Schreibtisch war leer. Er sah eine Gruppe von Stühlen um einen niedrigen Tisch herum, auf dem Zeitschriften und Prospekte in verschiedenen Sprachen gestapelt waren, und setzte sich.
Er starrte auf die Jungen und Mädchen der Oberstufe, die an ihm vorbeigingen, auf dem Weg zu Zielen, die sie kannten, er aber nicht. Er hatte mit einer größeren Anzahl britischer oder amerikanischer Kinder gerechnet, aber die meisten, die er sah, sahen eindeutig europäisch aus: gebräunter und anders gekleidet, als er es gewohnt war, ihre Gesichter auf subtile Weise unbritisch und ihr Ausdruck irgendwie kultivierter. Nur wenige sprachen Englisch in die Handys, die an ihren Ohren klebten. Er glaubte, Französisch, Tschechisch und Deutsch sowie Rothenisch zu erkennen.
Als Barry von einer Schulbroschüre aufblickte, die er gerade durchblätterte, geriet seine Welt ins Wanken und drehte sich. Er bemerkte, dass einige der vorbeigehenden Kinder sich umgedreht hatten, um zur Eingangstür zu starren. Einige waren stehen geblieben und starrten unverhohlen. Barry folgte ihren Blicken. Ein Junge hatte das Gebäude betreten, ein junger Mann von einer Schönheit, die weit über das hinausging, was man vernünftigerweise von einem Menschen erwarten konnte.
Er war etwa sechzehn Jahre alt, so alt wie Barry, und fast so groß wie Barry. Sein Haar war üppig und dunkel und fiel ihm irgendwie so über Gesicht und Augenbrauen, dass es die Harmonie des Universums widerspiegelte. Seine Proportionen waren ebenfalls perfekt, seine Haut makellos und braun. Seine Augen schienen etwas zu groß, was Barry erlaubte zu sehen, dass sie blau waren, aber von einer Tiefe, die normalerweise nicht mit dieser Farbe in Verbindung gebracht wird. In seinem Haar steckte eine Girlande aus roten und rosafarbenen Rosen, die mit Farnen besetzt und mit Immergrün übersät war, wie sie ein Renaissance-Prinz stolz zu einem Bankett oder Turnier getragen hätte. Barry war wie verzaubert, und er war nicht der Einzige.
Der Junge schien sich nicht bewusst zu sein, welchen Eindruck er auf die Welt um ihn herum machte. Er plauderte freundlich, als er an einem kleineren Begleiter vorbeiging, der auf seine Art gut aussah, aber im Vergleich zu seinem Freund nicht mehr als ein Kerzenlicht im Vergleich zur Mittagssonne war. Die beiden gingen durch das Foyer der Schule und hinterließen eine Spur aus Blicken und Getuschel. Barry bemerkte, dass die beiden Englisch sprachen, und wünschte sich fast, er hätte den Mut gehabt, aufzuspringen und sich vorzustellen. Aber die Schönheit des jungen Gottes und Barrys eigene Schüchternheit ließen eine Annäherung nicht zu.
Barry beobachtete sehnsüchtig, wie der erstaunliche, in Jeans gekleidete Hintern des Jungen durch eine Tür weiter unten im Flur verschwand. Zahlreiche Mädchen betrachteten den Hintern des Jungen mit demselben Ausdruck und aus demselben Grund, denn Barry Paul Hignett war schwul, obwohl er sich wünschte, er wäre es nicht.
Als er sich wieder der Alltagswelt und der Realität einer beängstigenden neuen Schule zuwandte, sah er, dass er vom Eingang aus von einem anderen Jungen beobachtet wurde, schlank und dunkel mit sehr wissenden Augen. Barry wurde knallrot. So viel zu seinem großen Geheimnis. Er hatte sich anscheinend bereits geoutet.
„In gewisser Weise war es unvermeidlich“, dachte Henry Atwood an seinen Partner der letzten sechzehn Jahre.
„Was?“, grunzte Brigadegeneral Edward Cornish von der rothenischen Armee. Er blickte von den Papieren auf, die er durchblätterte, während Henry ihn quer durch die Stadt zu seinem Büro im Ministerium fuhr.
„Die Hochzeit. Du weißt schon ... er und sie. Psychomonstrum müssen sich gegenseitig attraktiv finden.“
„Wie kommst du darauf, kleines Baby?“
„Sie können spät abends am Feuer sitzen und eine Tasse heißen Kakao trinken, über die unschuldigen Menschen kichern, die sie gefoltert und getötet haben, und teuflische Pläne aushecken, so wie andere Paare über alte Schulfreunde schwelgen und über die Neugestaltung des Wohnzimmers diskutieren.“
Ed rollte mit den Augen, dann lächelte er. Er beugte sich vor und küsste Henry. „Du bist immer noch genauso verrückt wie früher, Schatz. Was du dir alles ausdenkst! Trotzdem muss man sich fragen, nicht zuletzt, wie sehr Rudi darauf anspringt. Er kann die alte Schachtel nicht ausstehen, auch wenn sie Harrys Mutter ist. Und doch soll es in der Kathedrale stattfinden, und er hat den Erzbischof dazu überredet, den Vorsitz zu übernehmen. Ellie wurde in der katholischen Kirche getauft, daher ist der Kardinal bereit, den beiden eine Trauungsmesse zu ermöglichen. Ihre vorherige Ehe mit Richard Peacher zählt nicht, da es eine standesamtliche Hochzeit war, die die Kirche nicht anerkennt.
Henry nickte. „Seine vorherige Frau ist natürlich tot, aber jetzt, wo ich darüber nachdenke, glaube ich, dass er die verstorbene Mrs. Robert Rassendyll tatsächlich umgebracht hat. Wir wissen, dass er schon einmal gemordet hat. Jakob kann nicht sein erstes Opfer gewesen sein.“
Ed dachte über die Idee nach und zuckte mit den Schultern. „Es ist ihr Geld, das er attraktiv finden muss, obwohl sie für eine Frau in ihrem Alter noch ziemlich gut in Form ist. Sie hingegen muss die Idee, eine Gräfin zu sein, ziemlich mögen, und Rudis Tante sowie seine Schwiegermutter.“
„Ja“, fügte Henry hinzu. “Und ich wette, Rudi treibt die Hochzeit voran, weil er denkt, dass er die alte Kuh dann los ist. Selbst wenn er sich weigert, unseren Verdacht bezüglich seines Onkels zu glauben, könnte er durchaus denken, dass er verschlagen genug ist, um sie zu überlisten.“
„Nun, wenn das der Fall ist, könntest du recht haben, Kleines, und Rudi könnte sich irren. Ich habe das Gefühl, dass die beiden zusammen gefährlicher sind als getrennt. Und bei dem, was auf uns zukommt, könnte Rudi dem Paar eine goldene Gelegenheit für Unfug bieten.
Wann kann ich damit an die Öffentlichkeit gehen?
Ed schüttelte den Kopf. Ich habe dir das streng vertraulich gesagt, und es bleibt vertraulich, auch wenn es vielleicht der Knüller des Jahrhunderts in Rothenia ist.
Weißt du, wie schmerzhaft es für einen Journalisten ist, mit solchen Informationen hinter dem Berg zu halten?
„So ähnlich wie ein Paar Unterhosen voller Chilipulver?“
„Schlimmer. Grrr. Trotzdem ... danke. So kann ich mir ein paar Pläne zurechtlegen.“
„Wage es nicht, deinen Chefs auch nur anzudeuten, was in der Luft liegt. Sie werden es früh genug herausfinden.“
„Okay, Ed, verlass dich auf mich. Versprochen. Ehrlich!“ Henry malte ein X über sein Herz, bevor er das Thema wechselte. “Lance ist heute Morgen pünktlich losgekommen.“
Ed lächelte. „Wen hat er in seinem Auto mitgenommen?“
„Daimey natürlich. Du hättest die beiden sehen sollen, wie sie grinsend wie Verrückte in den Verkehr stürmten. Aber Lance ist ein großartiger Fahrer. Ich mache mir keine Sorgen, abgesehen davon, wie wir die Prämie für seine Versicherung bezahlen sollen. Die Versicherungsfirmen teilen unser Vertrauen in unseren Engel leider nicht.“
„Gott, er wächst so schnell. Ich wünschte allerdings, er hätte ein romantisches Interesse.“
„Überrascht dich das? Welcher pickelige und unsichere schwule Teenager würde auch nur davon träumen, mit jemandem anzubandeln, der wie unser Lance aussieht? Das ist ihm gegenüber nicht fair.“
Ed verzog die Lippen. „Nicht wie Daimey. Nate hat mir erzählt, dass er jeden Monat eine Schachtel Kondome verbraucht. Er hat eine Reihe von Mädchen, aber er macht sie alle irgendwie glücklich. Nate hat keine Ahnung, wie er das macht ... oder wo, da er nicht bei einer Freundin übernachten darf. Und ich kann mir auch nicht vorstellen, dass die Eltern der jungen Damen ihn aufnehmen würden, selbst wenn Justy und Nate es erlauben würden, was sie nicht tun würden.“
Henry lachte. „Lance bereitet uns dieses spezielle Problem nicht. Aber ich wünschte fast, er hätte es getan. Ein netter, ruhiger, lustiger junger Mann, der ihm ein Lächeln ins Gesicht zaubern würde.
Was war mit diesem Charpentier-Jungen letztes Jahr? Gab es da nicht etwas zwischen ihnen?
Sie hingen eine oder drei Wochen zusammen herum, und Luc kam einmal zu uns nach Hause. Aber soweit ich weiß, war das alles. Und Lance wollte nicht darüber reden.
„Selbst unter dem Druck deiner unersättlichen Neugier, kleiner Schatz?“ “Trotzdem mochte ich den Jungen nicht: launisch und verschlossen. Ich war froh, dass nichts daraus wurde.“
„Ich auch. Aber das darfst du Lance nicht sagen. Kein Jugendlicher wird zugeben, dass seine Eltern etwas Sinnvolles zur Wahl seines Traumpartners beitragen können. Alle Teenager hören nur auf ihre Hormone, die mit sehr lauter Stimme sprechen.“
Henry fuhr auf den Exerciser Platz und hielt am Hintereingang des Verteidigungsministeriums. Ed packte seinen Koffer, küsste Henry erneut und ging an dem Wachposten vorbei, der vor der Uniform des Generals salutierte, ohne mit der Wimper zu zucken, dass der betreffende General gerade einen anderen Mann auf den Mund geküsst hatte.
Barry fand schließlich einen Schulfunktionär, der von seiner Existenz wusste und ihm sagen konnte, wo er sich melden sollte. Auf den damit verbundenen Stress hätte er gut verzichten können. Er war in Klasse 12B, der zweiten der drei Abiturgruppen der Schule für Sechzehnjährige.
Barry hatte gute Leistungen in seinen GCSEs erbracht, bevor der Transfer seines Vaters nach Strelzen ihn von der komfortablen Surrey-Akademie riss, wo er erwartet hatte, sein Abitur zu machen. Er hatte gerade erst angefangen, mit seiner Sexualität zurechtzukommen. Obwohl er noch weit davon entfernt war, sich zu outen, hatte er sich mit zwei anderen schwulen Teenagern angefreundet und begonnen, über seine Bedürfnisse zu sprechen und Geschichten auszutauschen. Soweit war es gekommen, bevor sein Zuhause abgebaut und an einen neuen, fremd riechenden Ort im sechsten Bezirk gebracht wurde, ein Haus mit Fensterläden, einem Holzofen und Kakerlaken, das seine Mutter in Panik versetzte.
Er war besorgt, und das zu Recht. Für ihn hing so viel davon ab, Freunde zu finden, und er begann zu begreifen, dass die Strelzen International School zwar auf Englisch unterrichtete, die Sprache in seiner Altersgruppe jedoch ein ernstes Problem darstellte, das ihm Schwierigkeiten bereiten würde.
Seine Klasse hatte sich bereits vom Klassenraum entfernt, als er dort ankam. Er schaute auf seinen Stundenplan und dann auf den Schulplan. Eine Reihe schmuddeliger Korridore und Treppen führten ihn zu Raum 3-13. Als er eintrat und neugierige und gleichgültige Blicke auf sich zog, hatte der Unterricht bereits begonnen. Es war Mathematik, dessen Lehrer ihn zu einem freien Platz vorne im Raum bat, ohne seinen Eröffnungsvortrag zu unterbrechen. Barry versuchte, sich ruhig zu verhalten.
Der Lehrer war Engländer, Gott sei Dank. Außerdem war er jung und fit, was ein weiterer Pluspunkt war. Nachdem er seine Gruppe organisiert hatte, kam er zu Barry und überprüfte seine Unterlagen.
„Ich heiße Mr. Hackness, Barry. Gerade erst angekommen, oder?“
„Sir, ja.“
Der Mann grinste. „In den Schulen in Rothenian gibt es kein ‚Sir‘ und ‚Miss‘, Barry. Aus welchem Teil des Vereinigten Königreichs kommen Sie?“
sagte Barry. Dann besprachen sie, was er in der GCSE gemacht hatte und wie das mit dem zusammenhing, was die Strelzen-Abiturienten machten. Barrys Selbstvertrauen wuchs langsam. Es schien, als sei er der Gruppe, in der er gelandet war, ein wenig voraus.
Mit Herrn Hackness konnte man sich auch gut unterhalten. Barry hatte sogar den Eindruck, dass Herr Hackness gerne mit ihm sprach. Schließlich wandte der Lehrer seine Aufmerksamkeit der immer lauter werdenden Klasse zu und stellte mühelos die Kontrolle wieder her. Die Unterrichtsstunde verlief gut, und Barry fühlte sich am Ende sicherer als zu Beginn.
Leider verflog dieses Gefühl bald wieder. Niemand sprach ihn an, als die Klasse auseinander ging, und Barrys angeborene Schüchternheit hinderte ihn daran, sich den weltgewandten Kontinentaleuropäern vorzustellen, die an ihm vorbeizogen, um zu ihren nächsten Kursen zu gelangen.
Die persönliche Entwicklung gab ihm Rätsel auf, ebenso wie der starke germanische Akzent der Lehrerin mittleren Alters. Am Ende hatte er genauso wenig Ahnung, worum es ging, wie zu Beginn.
Die Schüler teilten sich in den Pausen in soziale Gruppen auf. Es gab einen Cafébereich, der voll war, als er dort ankam. Er benutzte eine Handvoll Kronenmünzen, um eine Packung einer unbekannten Chipsmarke aus einem Automaten in der Halle zu holen, dann kaute er sie durch und lehnte sich an eine Wand, während seine Mitschüler an ihm vorbeigingen. Die Chips schmeckten zumindest so, wie Chips schmecken sollten.
Er zuckte zusammen, als eine Stimme mit deutlichem Nordakzent in seinem Ohr ertönte. „Steh da nicht so rum, Kumpel. Die Leute werden denken, dass du auf der Toilette herumhängst und nach Geschäften suchst, weißt du, was ich meine?“
Ein grinsender Junge, kleiner und jünger als Barry, hatte sich neben ihm postiert. Der Neuankömmling hatte dunkle Locken und sah gar nicht schlecht aus. Er kam ihm aus irgendeinem Grund bekannt vor, obwohl Barry nicht herausfinden konnte, warum.
„Du bist Engländer, oder?“
„Äh ... ja.“
„Du klingst wie aus Lunnon.“
„Eigentlich aus Surrey.“
„Ist mir egal, Kumpel, obwohl mein Vater aus Lunnon stammt. Hast du gerade erst hier angefangen?“
„Ja. Es ist ein bisschen ... verwirrend.“
„Ich erinnere mich an meinen ersten Tag. Ich bin seit der vierten Klasse hier, jetzt bin ich in der elften Klasse. Man gewöhnt sich daran, keine Sorge. Wie heißt du denn?
Barry... Barry Hignett. Zwölfte Klasse.
Damien... Damien Macavoy. Wir sehen uns. Der großspurige Junge schlenderte davon, und irgendwie fühlte sich Barry besser. Auch wenn der Junge jünger war als er, war er zumindest bemerkt und angesprochen worden. Dann fiel ihm ein, wo er Damien schon einmal gesehen hatte. Er war an diesem Morgen der Begleiter des jungen Gottes im Foyer gewesen. Verdammt! Wenn er sich daran erinnert hätte, hätte er vielleicht den Mut gefunden, Damien zu fragen, wer sein Freund gewesen war.
Tommy Entwhistle rückte seinen bereits aufgeräumten Schreibtisch zurecht und blickte dann mit einem Lächeln auf, als sich die Tür öffnete. Er stand auf.
„Guten Morgen, Ma'am.“
Die Königin von Rothenia kam herüber, gab ihm einen leichten Kuss auf die Wange, nahm dann seinen Arm und führte ihn zum Fenster.
„Gehst du heute ins Osra-Zentrum?“
„Ja, Ma'am. Aber zuerst muss ich nach oben in meine Wohnung und mich umziehen. Aber in einer halben Stunde bin ich weg, um den Manager zu treffen. Ich muss so geschmacklos gekleidet aussehen, wie es nur geht.“
„Das kann nicht einfach für dich sein, Tommy.“
„Nein, Ma'am. Ich muss mich bewusst an Henry Atwood orientieren.“
Die Königin lachte. „Ich bin sicher, er würde sich geschmeichelt fühlen, wenn er es je herausfinden würde.“ Sobald Sie zurück sind, melden Sie sich bei mir, egal wie spät es ist. Ihre letzte Information war gelinde gesagt beunruhigend.“
„Wird erledigt.“
„Und seien Sie vorsichtig.“
Die Königin verschwand in einer Wolke aus subtilem und extrem teurem Parfüm und ließ Tommy am Fenster zurück. Eine Weile starrte er aus seinem Büro, das einen Blick nach Westen durch die Baumkronen auf die Gartengasse und das Osraeum bot. Er beobachtete den Stadtverkehr, der vorbeischlich, ohne ihn wirklich zu sehen. Sein entspanntes, freundliches Lächeln verschwand aus seinem Gesicht und wurde durch einen strengen, konzentrierten Ausdruck ersetzt, dessen er sich nicht bewusst war.
Tommy Entwhistle war vor vier Jahren als frischgebackener Absolvent und Liebhaber des berühmten Prinzen Fritz von Tarlenheim nach Strelzen gekommen. Seitdem hatte sich einiges geändert. Er hatte einen Traumjob im Palast bekommen, und zumindest das hatte geklappt. Er war jetzt der vertrauenswürdige Medienberater von Harriet Peacher, der Königin von Rothenia, und eine wichtige Stütze in ihrem Haushalt. Er war der stolze Besitzer der Medaille der Königin des Humanitären Ordens des Heiligen Lukas, eine Auszeichnung, die er von ihr persönlich erhalten hatte.
Die Beziehung zu Fritz war nicht so langfristig erfolgreich gewesen. Achtzehn Monate nach den katastrophalen Ereignissen des Tarlenheim-Palast-Mordes hatten sie sich auf eine Trennung geeinigt. Fritz hatte eine Reihe von Affären mit Männern und Frauen gehabt, sich aber nicht festlegt.
Die Trennung war langsam und einvernehmlich genug verlaufen, sodass die beiden Männer Freunde blieben, was in jedem Fall sehr wichtig war. Fritz war ein häufiger Besucher in der Residenz von Strelzen und ein enger Freund sowohl des Königs als auch der Königin.
Tommy hatte aufgehört, sich wegen Fritz Liebeskummer zu machen. Er wusste, dass er zumindest weitermachen musste. Aber wie die meisten seiner Freunde machte er sich Sorgen um Fritz' chaotisches Gefühlsleben und sein Unvermögen, eine dauerhafte Beziehung einzugehen. Als Fritz dreißig wurde, begann seine Lebensweise, Spuren bei ihm zu hinterlassen.
Tommys strenger Blick wurde schrullig. Natürlich musste er weiterziehen, aber wo war er jetzt? Seitdem gab es niemanden, der mit Fritz vergleichbar war. Er seufzte ein wenig und schlüpfte in sein Sakko. Es war Montag, also trug er Männerkleidung. Freitag war sein Transen-Tag bei der Arbeit.
Eine halbe Stunde später fuhr Tommy seinen kleinen VW aus dem Hof der Reitschule, lächelte und winkte der diensthabenden Polizei zu. Ein recht netter junger Polizist, der ein Maschinengewehr umklammerte, grinste unter seiner Schirmmütze hervor und winkte mit der behandschuhten Hand. Tommy war zu einer ebenso beliebten wie auffälligen Persönlichkeit in der Residenz geworden.
Er bog auf die innere Ringstraße ab und fuhr langsam um den Nuevemesten herum, den Schildern zum Hauptbahnhof und Flughafen folgend. Aufgrund der üblichen langen Staus vor dem Bahnhof brauchte er volle dreißig Minuten, bis er in der schäbigen Sudmesten-Gasse vor dem Royal Osra Centre, einem umgebauten Lagerhaus hinter dem König-Rudolfs-Bahnhof, parkte. Während er sein Auto abschloss und darauf achtete, dass nichts Wertvolles sichtbar war, überlegte er, dass er in der Zeit, die er für die Fahrt gebraucht hatte, zu Fuß hätte gehen können, und noch schneller, wenn er die Straßenbahn genommen hätte.
Er drückte auf die Türsprechanlage und antwortete auf das Zischen von Rothenisch, das aus der Box an der Wand kam. Seine Sprachkenntnisse waren nun nahezu perfekt, obwohl es anfangs ein Kampf gewesen war. Die Tür klickte und er schob sich hinein.
Das Royal Osra Centre war eine Rehabilitationseinrichtung, die mit Mitteln der Peacher Foundation eingerichtet wurde, um Gefangene zu unterstützen, die in die Gemeinschaft entlassen wurden. Es war Teil der Strategie der Königin zur Förderung der Gefängnisreform in Rothenia, ein Programm, das Tommy nun im Auftrag der Stiftung leitete.
Das Zentrum war schön eingerichtet. Es war so konzipiert, dass es keine bedrohlichen großen Räume und formellen Barrieren gab. Der Zentrumsleiter saß daher grinsend in einem Sessel und wartete auf Tommy, nicht hinter einem Schreibtisch.
Er kam auf seinen Besucher zu und umarmte ihn fest. Sie küssten sich. „Wie geht es meinem Tommy?“
„Hallo, mein Schatz. Hast du Kaffee?“
„Oben in meiner Wohnung.“ Der junge Mann zwinkerte.
„Dann lass uns nach oben gehen.“
Sie unterhielten sich freundlich, während sie die Treppe hinaufstiegen. Als sie die Wohnungstür erreichten, küssten sie sich erneut, diesmal länger und mit mehr Leidenschaft.
Tommy war sich nicht ganz sicher, wie er in eine sexuelle Beziehung mit Bela Alexandrij geraten war, aber irgendwie wurde es nach der Trennung von Fritz unvermeidlich. Bela machte kein Geheimnis aus seiner Hingabe an den Engländer, der seine Entlassung aus dem Gefängnis erwirkt hatte. Er hatte sie Tommy angeboten, ohne offenbar eine Gegenleistung zu erwarten. Vielleicht war es diese Selbstlosigkeit, die Tommy nach einem Abend in einer schäbigen Bar im Dritten Bezirk dazu bewogen hatte, mit Bela nach Hause zu gehen, anstatt zurück in die Residenz. Danach waren sie regelmäßige Partner geworden.
Bela schien nicht mehr zu wollen als das, was Tommy ihr anbot: regelmäßigen, guten Sex. Offenbar waren sich beide einig, dass es nicht um Liebe und Beziehungen gehen sollte. Sie hatten keine Kleidung und keine Besitztümer in die Wohnung des anderen gebracht, abgesehen von einer Zahnbürste, die Bela immer für Tommy in seiner Wohnung im Zentrum aufbewahrte.
Waren sie einfach nur Fickpartner? Tommy war sich nicht sicher. Würde ein solcher Mann täglich stundenlang seinem Bettpartner seine Sprache beibringen? Würde er diesen Ausdruck äußerster Zufriedenheit zeigen, wenn Tommy ihn nach dem Sex in eine Umarmung hüllte? Würde er sich für Tommy einer schmerzhaften Operation unterziehen, um die Narben eines brutalen Amateur-Tattoos auf seiner Wange entfernen zu lassen? Am beeindruckendsten war, dass Bela für Tommy das Rauchen aufgegeben hatte.
Andererseits machten sie keine gemeinsamen Ferien, schmiedeten keine Pläne für die Zukunft und sprachen nicht über ihre Zukunft. Bela fragte nie nach Tommys Familie und schlief nicht in der Palastwohnung.
Nach ihrer Paarung döste Bela. Tommy setzte sich auf seine Ellbogen, um auf den jungen Rothenianer hinabzuschauen. Bela schlief unschuldig auf dem Rücken, sein wohlgeformter Schwanz war immer noch dick und hing über seinem Unterbauch. Um seine Lippen lag ein halbes Lächeln.
Trotz der körperlichen Misshandlungen, die er im Gefängnis erlitten hatte, bewahrte sich Bela ein tiefes Maß an Zuneigung und Humor. Die Gesichtsrekonstruktion hatte sein jungenhaftes Aussehen wiederhergestellt. Er hatte volle Wangen und dichtes dunkles Haar. Sein Körper war schlank und seine Beine bemerkenswert elegant. Das war eines der Merkmale, die ihn für die anderen Insassen so begehrenswert machten.
Bela sprach selten über seine Zeit im Gefängnis und den harten Kampf ums Überleben, der ihn zwang, als Prostituierter zu arbeiten. Stattdessen tat er es ab und sagte, es sei, als wäre es einer anderen Person passiert. Er kam jedoch nie zum Höhepunkt, anscheinend war er nicht mehr dazu in der Lage, sicherlich eine Folge seiner Gefängniserfahrung. Sex bedeutete für ihn, zu empfangen. Bela war verzweifelt geworden, als Tommy einmal erklärte, dass er auch gerne gefickt werden würde, und Tommy hatte es nie wieder vorgeschlagen.
Tommy nahm Bela an der Taille und drückte sich gegen ihn. Bela drehte sich auf die Seite. Tommy schlief schnell ein, kuschelte sich an den glatten, warmen Rücken und den weichen Hintern des Rothenianers.
Ein Summen vom Nachttelefon weckte die beiden. Der Rothenianer griff nach dem Hörer. „Prosim?“
Bela hörte zu und meldete sich ab. Er lächelte seinem Geliebten zu. „Zeit, sich anzuziehen, mein Tommy. Ich habe einen Job. Wir haben unten einen Mann, über den wir reden müssen, und ein paar Bilder, die wir uns ansehen müssen.“
Das Mittagessen begann für Barry als eine Herausforderung. Er stellte sich in der Cafeteria an und nahm eine Portion einer Art Gulasch. Eine Flasche Wasser und eine Packung Joghurt rundeten das Essen ab. In der Halle war der Lärm von plaudernden und lachenden Schülern der Oberstufe zu hören. Barry sah sich hoffnungsvoll nach dem Engländer Damien um, aber von ihm war weit und breit nichts zu sehen. Er fand einen Platz am Ende eines langen Tisches neben einer Gruppe modisch gekleideter, blumengeschmückter Mädchen, die Rothenisch sprachen. Er fing Seitenblicke auf, aber es gab keine Aufforderung zum Reden, selbst wenn er gewusst hätte, worüber sie sprachen.
Während er an seinem Essen herumstocherte, wurde ihm bewusst, dass er nicht mehr allein war. Ihm gegenüber war ein Tablett abgestellt worden, und ein schlanker, dunkelhaariger Junge schob sich dahinter und sah Barry schräg an. Barry erkannte ihn. Er war derjenige, der seinen sehnsüchtigen Blick auf den morgendlichen Knaben-Gott bemerkt hatte.
„Neu hier, ja?“ Der Akzent war unverkennbar französisch.
„Äh, ja. Ich bin Barry.“
„Aus England, glaube ich. Ich bin Luc.“ Sie gaben sich die Hand. “Das ist alles sehr seltsam, n'est-ce pas?“
„Ja. Das ist es. Du bist erst die zweite Person, mit der ich spreche.“
„Das ist keine sehr freundliche Schule, oder? Früher war es anders. Jetzt ist es sehr angesagt und man bekommt, was man sagt ... Cliquen.“
„Cliquen?“
„D'accord„. Die Adeligen schicken ihre Kinder hierher. Es ist fast wie in Ihrem englischen Eton.“
„Was ist daran so attraktiv?“ Barry hatte nicht viel von dem Drumherum einer Eliteakademie an der International School mitbekommen.
„Die englische Sprachausbildung ist natürlich wichtig für die Aristokratie. Aber es hat auch viel mit diesem Burschen dort zu tun.“ Luc deutete auf einen Eingang, an dem gerade eine Gruppe von Jungen aufgetaucht war, darunter Damien Macavoy. Unter ihnen war der Gottjunge. Barrys Herz pochte heftig.
„Der da ...?“
„Der Atwood-Junge?“ Luc warf Barry einen bedeutungsvollen Seitenblick zu. ‚Hübsch, oder?“
Barry errötete und sagte nichts.
„Nein, es ist der Junge neben ihm. Der Lockenkopf.“
„Damien?“
Luc sah überrascht aus. ‘Du kennst ihn?“
„Er hat in der Pause mit mir gesprochen.“
Luc verzog angewidert das Gesicht. „Kein Zweifel. Das ist Damien Macavoy.“
„Sagt mir nichts.“
„Na ja. Vielleicht solltest du mal in die Teen Vogue schauen. Er ist ein Peacher-Erbe. Es gibt bereits einen riesigen Wikipedia-Eintrag über ihn.“
Peacher! Das sagte Barry zumindest etwas. Der Reichtum des Peacher-Clans stellte den jedes anderen Megareichen der Welt in den Schatten. Damien war also ein Peacher. Er entsprach nicht Barrys Vorstellung davon, wie sich ein jugendlicher Multimilliardär verhalten würde, einfach nur fröhlich und freundlich. Barry witterte eine Story.
„Die Tatsache, dass ein Peacher-Junge auf der International School ist, hat alle sozial ambitionierten Familien Rothenias davon überzeugt, ihre Kinder hierher zu schicken. Ich habe gehört, Damien hat die Qual der Wahl, so viele Teenager-Gräfinnen, wie er flachlegen kann. Und ich habe gehört, sein Appetit darauf ist nahezu unersättlich. Er hat diesen Ort zu einer Serie von 90210 gemacht.“
„Also hat er eine Clique?“
„Oh ja. Hauptsächlich Anglos, wie wir sie nennen. Vielleicht hat er dich in der Pause rekrutiert. Dann gibt es natürlich noch die Aristos. Eine große Bande, aber vielleicht nicht so wohlhabend.“
„Und du?“
„Moi? Ich halte mich da raus, obwohl ich ... Freunde habe.“
„Freunde?“ Der französische Junge schien das Wort zu betonen.
Luc warf Barry einen prüfenden Blick zu. Mit leiser Stimme bemerkte er: „T'es pédé, je pense. Est ce que c'est vrai?“
Barrys Französischkenntnisse waren begrenzt, aber er verstand die Botschaft. „Oui,“, antwortete er mit hochrotem Kopf.
Luc lächelte. „Moi aussi. Wir Schwulen leben an dieser Schule wie überall am Rand. Du bist übrigens süß.“
Barrys Erröten vertiefte sich. Er hielt sich nicht für attraktiv, und ein solcher Ausdruck sexuellen Interesses brachte ihn aus dem Konzept. Er hatte glattes, graues Haar, einen leichten Akneausschlag auf der linken Wange und war kaum muskulös. Was er nicht sah, während andere es sahen, waren sein attraktives, schüchternes Lächeln und seine klaren, haselnussbraunen Augen sowie die köstliche Rückansicht bis hinunter zu seinem knackigen kleinen Po.
Luc lächelte wieder mit seinem kleinen sexy Lächeln. Barry begann plötzlich zu glauben, dass Strelzen funktionieren könnte. Das Blut wich aus seinem Gesicht und floss in seinen erigierten Schwanz. Dieser französische Junge war wirklich etwas Besonderes.
Luc stand auf. „Vielleicht können wir uns mit den anderen treffen. Wir hängen samstags im King Henry ab.“
„King Henry?“
„Gib mir deine Handynummer. Ich sage dir, wie du dorthin kommst.“