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Kapitel 1

Ununterbrochen blinkten rote Lichter und ließen die Szene draußen wie ein verrücktes Halloween-Ritual erscheinen, obwohl dieser Tag noch einige Monate entfernt war. Die Lichter erhellten kurz die Innenwände, als sie durch die Fenster strömten. Zusammen mit allem anderen war der Effekt verwirrend, und Peter fand, dass dies zu seiner Verwirrung beitrug.
Männer stapften durch das Haus, als ob es ihnen gehörte. Er wurde schroff gefragt, welches Zimmer ihm gehöre, und dann aufgefordert, hineinzugehen und dort zu bleiben. Peter hatte nicht schnell genug gehorcht und wurde daher von dem Mann, der mit ihm sprach, ermutigt – ermutigt bedeutete, am Arm genommen zu werden –, in das Zimmer zu gehen. Er wurde auf sein Bett gedrückt und aufgefordert: „Bleib da!“
Er konnte hören, wie Dinge vor sich gingen, Schränke geöffnet wurden, Schubladen herausgezogen und dann geschlossen wurden, viele Männer redeten, sogar elektronische Geräusche, Radiostimmen, die auf die abgehackte und verschlüsselte Art und Weise sprachen, die er aus Polizeiserien im Fernsehen kannte, gefolgt von Störgeräuschen.
Dann kam ein Mann in sein Zimmer, der keine Uniform trug, aber ein Abzeichen an der Brusttasche seines Sportmantels hatte.
„Bist du der Sohn?“, fragte er forsch.
„Hä?“
„Sind Sie Joe Simpkins' Sohn?“ Diesmal konnte Peter Ungeduld in der Stimme des Mannes hören, als er jedes Wort einzeln aussprach.
Peter zögerte absichtlich eine Sekunde, bevor er antwortete. ‚Ja, und Sie sind ...?‘ Wenn der Mann ungeduldig klingen konnte, dann konnte Peter seine Stimme mit Sarkasmus färben.
Der Mann runzelte die Stirn. “Was sind Sie, eine Art Klugscheißer? Wie alt sind Sie überhaupt?“
„Was? Du darfst Fragen stellen und ich nicht?“ Peter sah den Mann finster an. “Normalerweise läuft ein Gespräch so ab: Du stellst mir eine Frage und ich antworte. Dann stelle ich dir eine Frage und du antwortest. Ich habe deine Frage beantwortet. Ich warte immer noch auf deine Antwort auf meine Frage.“
„Das hat mir gerade noch gefehlt – mich mit einem vorlauten Zehnjährigen herumzuschlagen, obwohl meine Schicht schon vor einer Stunde hätte enden sollen – und ich bin hier sowieso nur ausgeliehen. Das war nicht wirklich meine Aufgabe“, murmelte der Mann, während er sich im Raum umsah. Dann wandte er sich wieder Peter zu. “Detective John Saunders. Drogenfahndung. Also, wer bist du, und hör auf, meine Zeit zu verschwenden.“
„Ich bin keine zehn! Ich bin zwölf. Und mein Name ist Peter Simpkins.“
„Das ist besser. OK. Also, Peter Simpkins, hast du irgendwelche Verwandten in der Stadt?“
Peter schüttelte den Kopf.
„Na dann, Kleiner, pack ein paar Sachen zusammen. Kleidung für morgen, eine Zahnbürste, einen Pyjama, wenn du einen trägst, und etwas zum Beschäftigen, wie ein iPad oder, Himmel, lach nicht, ein Buch.“
Peter spürte etwas in seinem Magen. Die Nerven, entschied er. „Verhaften Sie mich?“
„Darüber reden wir im Auto. Beeil dich verdammt noch mal. Ich kann nicht die ganze Nacht deine Nase putzen. Wir fahren in fünf Minuten los, ob du gepackt hast oder nicht.“
„Leck mich auch!“ Peter sprang blitzschnell aus dem Bett, die Wut stand ihm ins Gesicht geschrieben.
Der Detective rührte sich nicht, beobachtete ihn nur und sagte dann: “Pass auf, was du sagst, Sonnyboy. Sie wollen nicht packen? Mir ist das egal.“ Er schaute auf seine Uhr und dann wieder zu Peter. ‚Vier Minuten.‘
Im Auto saß Peter vorne, anstatt isoliert hinten, wo er sich wie ein Gefangener fühlte, wo der Polizist ihn haben wollte. Er schwieg, während sie aus der Einfahrt fuhren und immer noch abwechselnd in Rot und dann in Blau getaucht wurden. Detective Saunders drehte sich um und fuhr in Richtung Innenstadt.
Nach einigen Minuten des Schweigens fragte Peter: „Was wird mit meinem alten Herrn passieren?“
„Er wird wegen Drogenhandels angeklagt werden. Er ist ein großer Dealer. Er wird für eine lange, lange Zeit ins Gefängnis gehen. Du wirst erwachsen sein, wahrscheinlich selbst Kinder haben, bevor er jemals wieder freie Luft atmen kann.“
Detective Saunders erwartete eine Antwort, aber alles, was er hörte – und er war sich nicht sicher, ob er es sich nicht eingebildet hatte – war, dass Peter „Gut!“ murmelte. Als er zu dem Jungen hinüberblickte, starrte der Junge nur aus dem vorderen Fenster.
„Wo ist deine Mutter?“ Saunders Stimme klang zum ersten Mal etwas leiser. Etwas. Die Ungeduld war immer noch deutlich zu spüren.
„Wer weiß?“ Peter wollte noch etwas sagen, hielt dann aber inne.
Saunders warf dem Jungen, der in seinem Sitz zurückgesunken war und irgendwie geschrumpft wirkte, einen weiteren Blick zu. In seinem Haus hatte er Haltung gezeigt, viel Temperament. Vielleicht, dachte Saunders, dämmerte es ihm langsam.
„Du hast mich gefragt, ob du verhaftet bist. Das bist du nicht. Aber du bist minderjährig. Wir können einen Minderjährigen nicht allein lassen, wenn wir die Eltern verhaften und sonst niemanden haben, der die Verantwortung übernimmt. Also bringe ich dich aufs Revier. Normalerweise würde ein Sozialarbeiter in einer Situation wie dieser eine vorübergehende Notunterbringung bei Pflegeeltern für dich organisieren, aber es ist Freitagabend. Spät am Freitagabend.“ Sein Ärger war wieder nicht zu übersehen. “Alle Sozialarbeiter schalten ihre Telefone aus, damit sie übers Wochenende wegfahren können. Alle außer der diensthabenden, und die liegt mit Grippe im Bett. Also darfst du das Wochenende über die Gastfreundschaft des städtischen Gefängnisses genießen. Du Glücklicher. Deshalb habe ich dir ja gesagt, du sollst etwas mitbringen, um die Langeweile zu vertreiben.„ Dann, nach einem weiteren Blick und als er sah, dass Peter ihn finster ansah, fügte er hinzu: ‚Was hast du mitgebracht, ein paar Bilderbücher? Vielleicht ‘Der kleine Welpe“? „Tootle“?“
Peter richtete sich etwas aufrechter auf. Ihm war nicht in den Sinn gekommen, dass der Polizist gut darin war, Kinder zum Reden zu bringen, wenn sie sich fest vorgenommen hatten, nicht zu reden. „Was? Sie mögen es, sich über wehrlose Kinder lustig zu machen? Es macht Ihnen Spaß, sie zu demütigen? Das ist für Sie aufregend? Ich habe von Polizisten wie Ihnen gehört. Sie sind Schläger. Deshalb haben Sie diesen Job angenommen, oder? Damit Sie Leute herumkommandieren, einschüchtern, ein paar Köpfe einschlagen und damit davonkommen können? Fühlst du dich dann wie ein großer Mann, wenn du das Kindern antust?“
„Woher hast du diese große Klappe, Junge? Das wird dir nicht gut tun, das sage ich dir. Am Ende wirst du dir eine Menge blauer Flecken einhandeln.“
„Ja, und du würdest gerne dabei sein und helfen, was?“
„Ich? Ich habe noch nie ein Kind geschlagen!“
„Ja, darauf wette ich. Sie wirken wie ein sanfter Typ. Hah! Nun, Sie wären nicht der Erste, der mich herumschubst. Ich kenne mich mit blauen Flecken aus. Mein Vater hatte das zu einer Wissenschaft gemacht. Er war wirklich gut darin.“ Peter hielt inne. Ziemlich abrupt, dachte Saunders. Vielleicht dachte der Junge darüber nach. Dachte, dass es nicht so schlimm wäre, woanders zu leben. Oder vielleicht dachte er an etwas anderes.
««« »»»
Auf der Wache waren nur ein paar Leute der Nachtschicht im Dienst; der Großteil der Schicht war auf der Straße unterwegs. Es gab einen großen Mannschaftsraum, der größtenteils verlassen und dunkel war. Zwei Polizisten erledigten Papierkram an Schreibtischen, die sich auf einer Seite des Raumes befanden; nur eine helle Leuchtstoffröhrenreihe warf grelles Licht auf sie. Saunders führte Peter durch den Raum nach hinten und dann durch eine Tür in einen Flur. Am Ende führte sie zu einem Flur, der senkrecht zur Eingangshalle verlief. Dieser hatte Zellen auf beiden Seiten. In einigen saßen Gefangene, die alle aufschauten und Peter ansahen.
„Tut mir leid, dass ich dich hier lassen muss, Kleiner.“ Er klang nicht so. “Such dir einen Raum aus, in dem du übernachten willst. Morgen früh kommt jemand, um dich zu füttern und zu versorgen. Wir können dich nicht einfach herumlaufen lassen. Niemand ist hier, der auf dich aufpasst, und du unterstehst der Verantwortung der Polizeibehörde. Das bedeutet, dass wir dich über Nacht einsperren, bis morgen jemand kommt.“
Peter blickte auf den feindseligen Ort. Dann sah er zu Saunders auf. „Ich muss pinkeln. Ich will das nicht hier drinnen machen, wenn diese Typen zuschauen. Kann ich dafür nicht wenigstens etwas Privatsphäre haben?“
„Klar, Junge. Am Ende der Zellenreihe ist ein Klo. Geh und benutze es. Ich warte hier auf dich.“
Peter machte sich nicht die Mühe, sich zu bedanken. Er ging den Korridor entlang, vorbei an ein paar Männern, die Bemerkungen für ihn hatten, und ins Badezimmer, wo er die Tür hinter sich schloss.
Es war ein kleiner Raum mit einer Toilette und einem Waschbecken, einer nackten Glühbirne mit geringer Wattzahl darüber und sonst nichts. Peter brauchte die zwei Sekunden, die nötig waren, um den gesamten Raum zu sehen, und lächelte. Er schloss die Tür ab, kletterte auf den Toilettensitz und dann auf den Spülkasten dahinter, um das kleine Fenster darüber zu erreichen, das einen Spalt weit geöffnet war, damit der Raum gelüftet werden konnte. Es gab keine Gitterstäbe, weil es zu klein war, als dass ein Erwachsener hindurchpassen würde. Für Peter war es nicht zu klein. Er schaffte es, das Fenster ganz aufzustoßen, schob seine Tasche mit Kleidung hindurch und zwängte sich dann hinaus. Er hing einen Moment lang auf dem Fensterbrett, bevor er sich die kurze Strecke auf den Boden fallen ließ.
Bevor er in die Nacht hinaus entkam, drehte er sich um, schaute zum Fenster hinauf und sagte: „Fick dich, Detective Saunders!“
Aber er sagte es mit sehr leiser Stimme.
««« »»»
Er hatte sich nicht wirklich überlegt, wie das Leben auf der Straße sein würde. Er hatte jedoch schon früher darüber nachgedacht. Jedes Mal, wenn sein Vater betrunken war und ihn schlug, oder viel Geld beim Glücksspiel verlor und ihn schlug oder wegen irgendetwas wütend war und ihn schlug oder etwas anderes tat, woran er dachte, dachte Peter darüber nach. Jetzt tat er es wieder. Würde es ein großes Abenteuer oder etwas Schreckliches werden? Er wusste es nicht. Aber es war, wie es war; er hatte keine Wahl, und so sei es. Er würde nicht in irgendeiner verdammten Gefängniszelle leben; das wusste er mit Sicherheit. Und er konnte auf sich selbst aufpassen. Das tat er schon, seit seine Mutter vor vier Jahren weggegangen war.
Jedes Mal, wenn er an sie dachte, wurde er wütend. Sicher, er verstand sie. Sie mochte die Schläge genauso wenig wie er, und sie hasste, was sein Vater für Geld tat, und sie hatte genug von den Streitereien, dem gegenseitigen Anschreien. Er verstand, warum sie gegangen war. Aber warum ließ sie ihn zurück? Das würde er nie verstehen. Er konnte traurig oder verlassen oder wertlos sein, weil sie das getan hatte. Er würde es aber nicht zulassen. Er ersetzte all das durch Wut. Er war wütend, seit er acht Jahre alt war.
Die Polizeistation in Terrytown befand sich im Stadtzentrum. Da es keine große Stadt war – nur etwa 40.000 Einwohner – und er nicht mehr Zeit zu Hause verbrachte als nötig, hatte er die Stadt von oben bis unten erkundet und wusste, wohin er jetzt gehen wollte. Er hielt sich so oft wie möglich in Gassen auf, weil er dachte, dass dieser Saunders entweder nach ihm suchen oder eine Gruppe Polizisten in Streifenwagen nach ihm suchen lassen würde; er wollte von der Straße weg sein, damit sie ihn nicht entdecken konnten.
Er war auf dem Weg zum städtischen Schwimmbad. Es befand sich in einem Park in der Innenstadt, wo es viele Verstecke gab. Neben dem Schwimmbecken gab es einen Musikpavillon, unter den er kriechen konnte, rund um die Uhr geöffnete Toiletten mit Büschen, hinter denen er sich verstecken konnte, einen kleinen Bach mit einer Brücke, unter der er hindurchgehen konnte, und genug Bäume, hinter die er sich stellen konnte, wenn ihm sonst nichts vielversprechend erschien, ohne von der Straße aus gesehen zu werden.
Er hielt sich im Schatten auf, blieb auf den kleineren Straßen und hatte zu dieser Nachtzeit nicht viele Autos, vor denen er sich verstecken musste. Er sah zwei Polizeiautos langsam vorbeifahren, aber beide Male gelang es ihm, sich hinter etwas zu verstecken, bevor sie nahe genug waren, um ihn zu entdecken. Er war nicht sehr groß.
Der Park war nachts unheimlich. Er war noch nie im Dunkeln dort gewesen. Er war erschöpft und suchte sich einen Baum weit weg von der Straße aus, um sich dahinter zum Schlafen hinzulegen, weil es einfacher war als alles andere und der Park, soweit er das beurteilen konnte, menschenleer war.
Er legte sich hin, benutzte die Tasche, die er bei sich hatte, als Kissen und schlief fast sofort ein.
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Er wachte auf, als sein Kopf auf den Boden aufschlug. Als er die Augen öffnete, sah er einen Jungen, einen Teenager, der, nachdem er Peters Tasche unter seinem Kopf weggezogen hatte, sie öffnete, um zu sehen, was darin war. „Hey!“, rief Peter.
Der ältere Junge warf ihm einen Blick zu, drehte dann die Tasche um und schüttelte sie, sodass alles darin auf den Boden fiel.
Peter rappelte sich auf. „Was machst du da? Das sind meine Sachen!“
Der Junge sah ihn kaum an. Er durchwühlte Peters Habseligkeiten. Er brummte: ‚Kleidung! Oh, warte, hier ist etwas.‘ Er hob die Trophäe der Little League auf, die Peter in diesem Jahr erhalten hatte, als sein Team die Meisterschaft der Minors Division gewann. “Dafür bekomme ich vielleicht fünfzig Cent. Wie viel Geld hast du dabei?“
„Was machst du da?“, wiederholte Peter.
Der ältere Junge stand jetzt aufrecht da. Er war gut 20 Zentimeter größer als Peter. “Ich verlange mein Geld. Du hast letzte Nacht in meinem Park geschlafen, und dafür muss man bezahlen. Also, wie viel Geld hast du?“
„Ich habe keins„, sagte Peter. Es war eine Lüge. Er hatte einen Zehn-Dollar-Schein in seinem Zimmer gehabt und diesen mitgenommen. Er steckte in seiner Tasche. Aber es war alles, was er hatte, und er brauchte es, wenn er etwas essen wollte. Er hatte damit gerechnet, das Wochenende auf der Straße zu verbringen, und die zehn Dollar mussten reichen.
„Wir werden sehen“, sagte der Teenager und streckte die Hand nach Peter aus.
Peter war klein, aber er war schnell. Außerdem war er keiner, der leicht aufgab. Er hatte gelernt, wie man nicht erwischt wird, wenn sein betrunkener Vater ihn angriff. Er wich der Hand des Teenagers aus und rutschte dann rückwärts.
„Okay, dann behalte ich wohl einfach all diese Klamotten. Ich sollte etwas dafür bekommen.“
Peter stand zehn Meter entfernt. Er drehte sich zu dem Teenager um und sagte: „Das sind meine Sachen. Du kannst sie nicht mitnehmen. Ich gehe zur Polizei.“
„Klar wirst du das. Ein Kind, das in meinem Park schläft, ist ein Kind, das nirgendwo anders hingehen kann. Er geht nicht zur Polizei. Aber du kannst die Kleidung haben. Bezahle mir nur mein Honorar. Fünf Dollar, um hier zu schlafen. Jede Nacht.“
Peter war schlagfertig. Er brauchte nur einen Moment, um sich zu entscheiden. „Okay. Fünf Dollar. Ich muss es aber erst holen. Wenn du noch hier bist, wenn ich zurückkomme, gebe ich dir zehn, fünf für letzte Nacht, fünf für heute Nacht.“
„Woher willst du das Geld nehmen?“, fragte der größere Junge. Er witterte eine Chance.
Peter konnte fast seine Gedanken lesen. Aber Peter war gut im Lügen, eine Fähigkeit, die er jahrelang geübt hatte, und er war auch gut darin, sich Dinge auszudenken. Sein Kopf hatte ihm immer gute Dienste geleistet. „Wie, glaubst du, werde ich es anstellen? Ich hänge in öffentlichen Toiletten herum, und wenn ich einen Mann reingehen sehe ... nun, du weißt schon?“
„Du gibst Blowjobs?“
Peter war sich nicht einmal sicher, was das genau war. Aber er hatte ältere Kinder den Begriff verwenden hören und Geschichten über Kinder gehört, die mit dem, was er dachte, Geld verdienten, und das kam ihm jetzt in den Sinn, als er es brauchte. Er wollte sein Unwissen jedoch nicht preisgeben, also antwortete er nicht, sondern warf dem Jungen, der anständig gekleidet war und nicht zu verhungern schien, einen weiteren Blick zu.
„Ist es das, was du tust?“, fragte Peter, neugierig geworden.
Der Junge lächelte. ‚Ein Mann muss essen. Und du?“
„Ich gebe sie nicht weg‘, sagte Peter. “Ich verkaufe sie.“
Der Teenager nickte und sagte dann: „Okay. Ich gebe dir bis Mittag Zeit. Dann verkaufe ich das ganze Zeug. Du schuldest mir aber immer noch fünf Dollar, weil ich die ganze Arbeit machen muss, um diesen Mist zu verkaufen. Wenn du heute Nacht hier schlafen willst, kostet es zehn Dollar.“
„Das habe ich schon gesagt.“ Peter hielt den Jungen für nicht allzu schlau, was für ihn in Ordnung war. Es funktionierte sogar besser. ‚Mittags‘, stimmte Peter zu und sagte dann: ‚Pack das Zeug wieder in die Tasche. Ich nehme es mit, sonst bekommst du nicht die vollen zehn Dollar.‘ Er drehte sich um und ging weg, ohne sich die Mühe zu machen, sich umzusehen.
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Peter ging nach Hause. Dorthin, wo sein Zuhause früher gewesen war. Jetzt war das ganze Haus mit gelbem Plastikband abgesperrt, auf dem immer wieder die Worte „Tatort – Betreten verboten – Polizei“ standen. Er konnte keine Polizisten sehen, auch nicht, nachdem er die wenigen auf der Straße geparkten Autos überprüft hatte.
Die Türen waren alle verschlossen und sein Schlüssel steckte von innen. Er ging außen um das Haus herum und suchte nach einem offenen Fenster, aber es gab keines. Er ging in den Hinterhof, der voller Gerümpel war. Sein Vater hatte sich nicht darum gekümmert, den Platz sauber zu halten, und hatte den Bereich hinter dem Haus und der Garage genutzt, um Dinge zu entsorgen, mit denen er sich nicht befassen wollte. Es war einfach, eine alte Schnapsflasche in einem Müllhaufen in der Nähe der Hintertür zu finden. Er hob sie auf, stieg die Stufen der hinteren Treppe hinauf und klopfte, um so wenig Lärm wie möglich zu machen, wiederholt gegen das Fenster in der Hintertür, bis es zerbrach. Mit der Flasche entfernte er so viel Glas wie möglich und griff dann durch das Loch, um die Tür aufzuschließen.
Er ging durch das Haus und fand das gesamte Geld an den Stellen, von denen er wusste, dass sein Vater es dort versteckte, dann ein paar Dinge aus seinem Zimmer, die er haben wollte, darunter eine Decke und eine weitere Jacke, und dann war er bereit zu gehen.
Er benutzte Klebeband, um die leere Stelle zu verdecken, an der das Fenster, das er eingeschlagen hatte, gewesen war, und warf das zerbrochene Glas in den Müll. Er befestigte die Tür so, dass sie sich verriegeln ließ, wenn sie geschlossen war, schloss sie dann und machte sich auf den Weg in den Park.
Als er dort ankam, war der andere Junge nirgends zu sehen. Das war gut. Peter sah sich um und fand den perfekten Platz zum Warten. Er schaute auf seine billige Uhr und sah, dass es 11 Uhr war. Er hatte Hunger, aber er konnte sich jetzt nicht die Zeit nehmen, etwas zu essen. Das Essen musste warten. Er setzte sich auf das Gras an einer Seite des Musikpavillons. Er saß an einer Seite an einer Ecke. Er wartete.
Kurz vor Mittag sah er den älteren Teenager über den Rasen gehen. Peter hatte richtig geraten; der Teenager näherte sich von links und würde die Bühne erreichen, bevor er Peter nahe kam. Der Junge sah aus, als wäre er 16 oder 17. Und er sah nicht schlecht aus. Peter hatte sich kürzlich dabei ertappt, wie er Jungen auf diese Weise ansah.
Peter stand auf, damit der Junge ihn sehen konnte, und wartete, bis er zu ihm kam. Er blieb stehen und stellte sich Peter entgegen. „Hast du mein Geld?“
„Hast du meine Klamotten?“
„Ja, unter dem Musikpavillon. Aber zuerst meine zehn Dollar.“
„Okay“, sagte Peter. Er drehte sich um, griff hinter sich und nahm den Schläger, mit dem er in der Little League einen Schlag von 409 erzielt hatte. Er hatte die richtige Position eingenommen. Als er sich wieder dem Jungen zuwandte, holte er aus und hatte eine gute Schlägergeschwindigkeit erreicht, als der Junge sah, was geschah.
Peters Schläger traf den Jungen genau dort, wo er hinzielen wollte, an der Seite seines Knies. Der Junge schlug mit einem Schrei auf dem Boden auf.
Peter stand über ihm. „Niemand bestiehlt mich und kommt damit davon. Ich werde einen Krankenwagen rufen, nachdem ich gegangen bin. Von jetzt an ist das mein Park. Ich lasse dich aber hier umsonst schlafen, weil ich netter bin als du und es hier viel Platz gibt. Ich nehme an, du wirst eine Weile auf Krücken gehen müssen. Bis später.“
Der Junge schluchzte und hielt sich das Knie. Peter drehte sich um und ging um den Musikpavillon herum, um eine Lücke zu finden. Die unteren Abschnitte bestanden alle aus weiß gestrichenen Gitterbrettern. Er zog an jedem einzelnen, als er daran vorbeiging, und fand schließlich eine, die sich öffnen ließ. Im Inneren sah er seine Tasche mit seinen Sachen, die er herausholte.
Der Junge lag immer noch im Gras und hielt sich das Knie, als Peter den Park verließ.
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Peter hielt an einem McDonald's an und kaufte sich ein Mittagessen, das groß genug war, um sein verpasstes Frühstück auszugleichen. Er hatte kein Handy und es war heutzutage fast unmöglich, ein Münztelefon zu finden. Er war sich nicht sicher, warum, aber er hatte das Gefühl, dass er Hilfe für das Kind im Park brauchte. Er war sich nicht sicher, wie er das anstellen sollte, ohne seine Anonymität aufzugeben. Dann fand er einen Weg. Am Nebentisch saßen drei Mädchen im Teenageralter, die kicherten und alle durcheinander redeten. Als ihre Nummer aufgerufen wurde, sprangen sie alle gleichzeitig auf, um ihr Essen zu holen, und eine von ihnen ließ ihr Handy auf dem Tisch liegen. Er brauchte nur einen Moment, um den Notruf zu wählen, ein Kind im Park zu melden, das sich offenbar verletzt hatte, und aufzulegen. Dann legte er das Telefon wieder auf den Tisch. Er aß in aller Ruhe zu Ende, warf seinen Müll in den Mülleimer und ging hinaus. Er wusste, dass es eine Weile dauern würde, bis sich jemand bei dem Mädchen meldete, dessen Telefon er benutzt hatte, falls sie das mit einem Handy überhaupt konnten.
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Peter schlief in dieser Nacht im Park. Er hatte Zeit, sich den Ort erst einmal anzusehen. Er baute sich unter dem Musikpavillon auf und fand einen Weg, das eine lose Gitterbrett von innen zu sichern, sodass er sich ziemlich sicher fühlte. Und er hatte seinen Schläger dabei. Er konnte ihn dort, wo er war, nicht gut schwingen, aber er glaubte nicht, dass er das brauchen würde. Niemand wusste, dass er dort war.