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Kapitel 1

Als er fünf Jahre alt war, kam er und stellte sich neben mich an den Strand. Sanfte Wellen brachen sich und eine leichte Brise wehte, die die Hitze bewegte und so nicht ganz so heftig machte.
Ich saß im Sand und beobachtete, wie sich das Meer bewegte und spielte. Er stand einfach nur da. Er schien sich nicht zu bewegen, aber schließlich berührten seine nackten Beine meinen nackten Arm.
„Hey, Champ“, sagte ich nach einer Weile ganz locker. “Wo sind deine Eltern?“
Er sagte nichts. Er stand einfach nur da.
Ich ließ noch ein paar Minuten vergehen. Es war nicht still. Die Möwen stritten sich mit ihren schrillen, unangenehmen Stimmen. Die Wellen und die Brandung machten ihre unaufhörlichen, wispernden Geräusche. Der Junge jedoch war geräuschlos. Er stand still, aber der Kontakt blieb bestehen.
Er konnte nicht älter als fünf sein. Sein Haar war blond und länglich. Es war schon eine Weile nicht mehr geschnitten worden. Seine Haut schien blass zu sein. Er war wie jeder andere Fünfjährige. Er war wie jeder andere Fünfjährige. Ich betrachtete ihn, ohne etwas anderes als meinen Kopf und meine Augen zu bewegen. Er war niedlich, aber welcher Fünfjährige ist das nicht? Er starrte auf den Ozean, so ernst wie ein Straßenmädchen.
„Wo ist Mami?“ Ich versuchte es erneut.
Ich hörte ein ganz leises Schniefen. Sonst nichts.
„Hast du Hunger?“
Keine Reaktion.
Es vergingen noch ein paar Minuten. Ich begann, etwas zu fühlen. Was war es? Sorge? Angst? Grauen? Es war nicht fokussiert genug, dass ich es identifizieren konnte.
„Ich hole mir etwas zu trinken. Möchtest du auch etwas?“
Er drehte langsam den Kopf und schaute mir ins Gesicht. Ich schmolz dahin. Ihm liefen lautlos Tränen über das Gesicht. Sein Gesicht war schmutzig und die Spuren glänzten sauber im Sonnenlicht. Er sagte nichts.
Ich streckte die Hand aus und nahm seine Hand. Seine Hand war weich und nachgiebig und er krümmte seine Finger nicht um meine, wie es die übliche Reaktion eines kleinen Kindes ist. Seine Hand war schlaff und reagierte nicht.
„Ein Stück weiter am Strand gibt es einen Stand, an dem Getränke verkauft werden, und ich habe Durst. Lass uns gehen.“
Ich stand gemächlich auf. Ich musste mir keinen Sand abklopfen, weil ich auf meinem Handtuch gesessen hatte. Ich nahm es und wollte es mir über die Schultern werfen, als ich daran dachte, den Jungen anzusehen. Seine Schultern waren rosa. Stattdessen legte ich ihm das Handtuch um. Er schauderte. Er sagte nichts.
Ich drehte mich um und ging den Strand entlang, stapfte durch den Sand. Er ging neben mir und hielt meine Hand. Ich ging langsam, passte meinen Schritt seinem an und erlaubte ihm, sich durch den schwachen Griff des Sandes an seinen Füßen zu kämpfen, genau wie ich es musste. Er blieb an meiner Seite, unsere Haut berührte sich immer noch.
Ich fragte ihn, was er trinken wolle. Am Stand gab es alle möglichen Getränke. Er sah zu mir auf. Er sprach nicht.
Ich bestellte mir eine Cola. Ich schaute den Jungen an. Er schaute mich an. Ich kaufte ihm eine Flasche kaltes Wasser. Ich öffnete sie und reichte sie ihm. Er schaute sie an. Er schaute mich an. Er nahm die Flasche und setzte sie an seine Lippen. Er trank.
Er trank das meiste Wasser. Als er aufhörte, liefen ein paar Tropfen aus seinem Mundwinkel. Ich wischte sie mit dem Finger weg. Er schaute mir ins Gesicht.
„Wie heißt du?“, fragte ich ihn.
Er starrte mich an. Ich dachte nicht, dass er antworten würde, aber dann sagte er leise und schüchtern: ‚Tyler.‘ Seine Stimme war weich, hoch und weiblich.
Ich sah ihn an, während er mich ansah. Wir standen im Schatten des Dachvorsprungs der Tribüne. Mein Handtuch war über seine Schultern gelegt. Es war 15 Uhr.
„Tyler, was? Das ist ein ziemlich toller Name. Tyler. Wo ist deine Mami, Tyler?“
Keine Antwort. Große blaue Augen, die mich anstarrten. Nüchtern und ernst und starrend. Mich anstarrend.
„Hat sie dich heute mit an den Strand genommen?“
Keine Antwort. Ich dachte, vielleicht hätte er genickt. Wenn er es getan hat, war es kein großes Nicken. Ich hätte es vielleicht gesehen.
Ich drehte mich um und schaute wieder auf den Ozean, während ich tief und langsam einatmete. Das hatte ich nicht nötig. Mein Leben war ziemlich einfach. Mir gefiel es so. Ich brauchte es so. Ich brauchte es so.
„Weißt du, wie deine Adresse lautet, Tyler?“, fragte ich ohne Hoffnung auf eine Antwort. Und genau das bekam ich. ‚Weißt du, wo du wohnst?‘ Nichts. “Weißt du, wie dein Nachname lautet, Tyler?“ Nichts. „Tyler Smith? Tyler Brown? Tyler Wer-auch-immer?“
Ich lächelte ihn an. Er hätte fast zurückgelächelt. Seine Augen waren auf meine gerichtet.
Ich schaute weiter auf den Ozean. Die Wellen waren nur Wellen. Die Möwen waren nur Möwen, die mit dem beschäftigt waren, womit Möwen nun mal beschäftigt sind, und sich schrecklich wenig um meine Probleme scherten.
Ich sollte zur Polizei gehen. Das weiß doch jeder, oder? Das sollte ich tun. Ich schaute zu Tyler hinunter. Er schaute immer noch zu mir auf.
Der Tag war heiß. Selbst am Strand war es heiß. Normalerweise war es am Strand ziemlich kühl. Der Wind, das Wasser, das war normalerweise kühl. Ich ging zurück zum Wasser, ohne seine Hand zu halten, nur um zu sehen, was passieren würde. Ich setzte mich in den Sand, vielleicht 30 Meter von der Stelle entfernt, an der das Wasser den Strand angriff, jagte höher und kam dann wieder zurück, diesmal weniger gierig. Sobald ich mich niedergelassen hatte, saß Tyler neben mir. Sein Oberschenkel berührte meinen Oberschenkel. Er schaute auf die Wellen. Ich legte meine Hand auf meinen Oberschenkel, die Handfläche nach oben. Er legte seine Hand in meine. Wir schauten auf die Wellen. Keiner von uns sprach.
Verdammt.
Ich wusste, was passieren würde. Das war das Problem. Ich wusste es. Sie würden kommen und ihn in ein Polizeiauto setzen und ihn auf eine Polizeiwache bringen, und sie würden alle Uniformen tragen und ihn dorthin bringen, und Erwachsene würden mit ihm reden, und er wäre ein Junge in einem kleinen Badeanzug mit einem Handtuch um die Schultern, wenn sie ihm das nicht wegnehmen würden, und sie wären mit Schuhen bekleidet und er nicht, und er würde zu ihnen aufschauen, in die Neonlichter, und sie würden auf ihn herabschauen, mit neugierigen und seltsamen, emotionslosen Gesichtern, und es würden Telefone klingeln und Männer würden sich gegenseitig anrufen, und ein paar Gelächter würden den Hintergrund verschmutzen, und sie würden Fragen stellen, die er nicht beantworten konnte, und er hätte keine Ahnung, was jetzt geschah oder in der nächsten Minute und der übernächsten geschehen würde.
Ich wusste es.
Ich war Sozialarbeiter gewesen, bevor es mich krank gemacht hatte. Kinder wie ihn zu beobachten. An ihnen zu scheitern.
Ich wollte nicht daran denken, dass Kinder weggeworfen werden. Ich hatte keine Antwort darauf, als es mein Problem war. Damals. Jetzt auch nicht.
„Möchtest du etwas essen?“, fragte ich leise, ohne ihn anzusehen, und schüttelte den Kopf. Das war nicht die richtige Art, das zu tun. Es schien mir natürlich, aber ich wusste, dass es nicht funktionierte. Es hatte noch nie bei jemandem wie ihm funktioniert, aber ich tat es trotzdem.
Ich wartete eine Weile.
„Ich hole mir etwas zu essen.“
Keine Antwort, aber ich spürte, wie seine Hand in meiner zuckte.
Ich ging zurück zum Stand, wobei er die ganze Zeit an mir entlang strich. Ich bestellte zwei Hotdogs und zwei Kekse. Eine Cola und eine weitere Flasche Wasser. Ich fragte den Jungen, was er auf seinen Hotdogs haben wollte.
Ich bestrich meinen mit Senf und Zwiebeln. Ich trug alles dorthin zurück, wo wir gewesen waren, und setzte mich hin. Er setzte sich neben mich. Ich gab ihm einen einfachen Hotdog. Und eine Flasche Wasser. Dann schaute ich auf die Wellen und biss ein kleines Stück von meinem Hotdog ab. Nach einigem Kauen und Schlucken und einem Schluck Cola warf ich dem Jungen einen Blick zu.
Er schaute wie ich auf die Wellen. Ich konnte nirgendwo etwas sehen, das wie ein Hotdog aussah.
„Hast schon eine Weile nichts mehr gegessen, was?“, fragte ich scherzhaft, ohne eine Antwort zu erwarten. Alles, was ich bekam, waren zwei blaue Augen, die auf meine gerichtet waren.
Ich gab ihm einen Keks. Er nahm den Blick von meinen Augen und schaute auf den Keks. Ich schaute ihn an. Er aß seinen Keks und schaute dann auf mich.
Ich brauchte kein Kind. Mein Leben war einfach. Ich hatte jahrelang mit Kindern gearbeitet. Ich brauchte keines. Sie waren ein Problem. Sie waren viele Probleme. Ich war nicht sehr romantisch, wenn es um Kinder ging. Ich war in der Tat ausgebrannt, wenn es um Kinder ging. Ich war 48 Jahre alt, Single, schwul und stand überhaupt nicht auf Kinder. Sie waren einmal mein Job gewesen. Aber ich hatte mich zu sehr um sie gekümmert.
Was tun, was tun, was tun?
Ich kannte Leute, was die Sache anders machte. Wenn man ein Kind mit nach Hause nahm und nicht die Polizei rief, verbrachte man einige Zeit im Gefängnis, es sei denn, man hatte Beziehungen oder kannte einen verdammt guten Anwalt. Es gab Möglichkeiten, diese Dinge zu tun. Möglichkeiten, die gut durchdacht waren, es sei denn, man war das Kind. Dann waren sie nicht so gut.
„Ich bin schon lange genug hier. Ich gehe jetzt nach Hause“, sagte ich zu den Wellen. Ich wartete und schaute dann nach unten. Wieder liefen ihm die Tränen über die Wangen, aber er sagte nichts.
„Ich gehe jetzt nach Hause. Du kannst mitkommen, wenn du möchtest.“
Die Tränen hörten nicht auf. Die einzige Veränderung war, dass er meine Hand so fest drückte, dass es wehtat.