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Kapitel 1 

Die Vision.
Meine Mutter hatte es in einem Brief erwähnt, aber ich hatte ihren beiläufigen Hinweisen auf die Vorgänge nebenan keinen Beachtung geschenkt, seit ich das einzelne Blatt hellblauen „Basildon Bond“-Briefpapiers in den nahegelegenen Papierkorb geworfen hatte. Wir schrieben alle sonntags morgens nach Hause, und die meisten von uns erhielten bis Ende der Woche eine Antwort. Es war immer meine Mutter, die antwortete … immer fröhlich, immer gut gelaunt und gesprächig. Es war genau das, was man brauchte, schätze ich. Nachrichten von zu Hause lenkten einen einfach vom Geruch des Ortes ab … von der Routine, der ewigen Eintönigkeit. Natürlich gab es auch Ausgleich. Ich genoss es, fast immer unter Menschen zu sein, abends Spiele zu spielen, nach der Schule durch die Stadt zu schlendern und keine lästigen Fahrten zur Arbeit zu haben. Insgesamt war es ein okayes Leben. Mutters Brief hatte zwar von „neuen Leuten“ nebenan gesprochen, aber keine weiteren Details genannt. Diese Nachricht drang kaum in mein Bewusstsein.
Ich glaube, wenn ich ein miserabler Schüler gewesen wäre, wäre es vielleicht ziemlich elend gewesen, aber ich war ein guter Durchschnitt. Ich konnte mich gut über Wasser halten und hatte besondere Interessen, die mir mehr Freude bereiteten, wenn es denn welche gab. Sport machte mir Spaß, und ich war einigermaßen gut darin, besonders Cricket und Schwimmen. Ich konnte gut zeichnen, was ein sozialer Vorteil war. Ich zeichnete andere Jungen und zeigte ihnen die Ergebnisse. Die Ähnlichkeit war gerade überzeugend genug … keineswegs perfekt, aber ausreichend.
„Besorg es mir jetzt, Leo! Du hast gesagt, du würdest es tun!“
Habe ich das? Nun ja, eigentlich schon. Er ist ganz nett. Enttäusche den Jungen nicht.
Dieser Gedanke führt mich zu einem anderen Thema, und um es kurz zu machen: Es geht um Romantik . Das ist ein Thema in diesen Einrichtungen. Die meisten Insassen sind nicht betroffen, wenn man das so sagen darf, aber manche schon. Wir alle wissen das … es ist eine Selbstverständlichkeit. Ich hatte mit meinem Cousin schon etwas Vorsprung, bevor ich hier ankam. Gemeinsam hatten wir durch Vergleiche und Experimente die Grundlagen privater Unanständigkeit erlernt. Rückblickend glaube ich nicht, dass er von der Idee so begeistert war wie ich. Ich war zwar sehr enthusiastisch und zudem eine zuverlässige Darstellerin, aber nicht so dumm, irgendetwas zu erwarten, als ich ins kalte Wasser geworfen wurde und mir ein Schlafzimmer mit sieben anderen vorpubertierenden Jungs teilte. Allmählich dämmerte mir, muss man sagen, die Idee, oder vielmehr die Möglichkeit, dass etwas passieren könnte. Es gab beiläufige Bemerkungen über das Aussehen … eine kleine Anspielung hier und da … eine beiläufige Bemerkung eines älteren Jungen, als er im Korridor an mir vorbeiging.
„Netter Hintern, Leo“, bemerkt der Junge mit einem Grinsen.
„Was?“, antworte ich und schaue zu dem Jungen auf. Und zwar ein ziemlich hübscher Junge.
„Schöner Hintern, Leo. Deiner, Kumpel.“ Er bekräftigt seinen Standpunkt.
„Oh, danke.“
Er geht seinen Weg, ich meinen. Ich fange an zu grübeln. Warum hat er das gesagt? es schon, dass es möglich ist . Mir dämmert
Natürlich können kleine Jungs in Shorts, und noch dazu sehr kleine, die Blicke interessierter Leute auf sich ziehen, wenn sie in der Frühstücksschlange stehen und ihre Hände träge oder nicht ganz so träge in den Hosentaschen vergraben. Aber Romantik spielte in diesem frühen Stadium noch keine Rolle. Aufgeregte Lenden müssen besänftigt und wieder ins Lot gebracht werden. Schließlich war die Hand eines anderen Jungen der eigenen unendlich vorzuziehen und förderte Pseudofreundschaften, die durch das gemeinsame Arbeitszimmer oder das Belegen benachbarter Betten gefördert wurden. Sie verstehen natürlich, was ich meine. Not muss sein. Aber mit Beginn der Pubertät wird alles etwas ernster. Der Spaß hört für die große Mehrheit auf, da moralische Fragen allmählich oder schnell an die Oberfläche kommen. Für eine Minderheit hört er nicht auf, denn sie will und braucht es, und sie will es mit einem Jungen, nicht mit einem Mädchen. Mit etwa zwölf Jahren wurde mir diese einfache Tatsache klar. Ich habe das andere Geschlecht nicht ausgeschlossen, aber ich hatte eine ziemlich gute Vorstellung davon, dass Jungen mehr Spaß machen würden, zumindest kurzfristig, aber wahrscheinlich auch langfristig, und nicht nur Spaß, sondern mehr Interessant . Mir wurde klar, dass das Leben viel mehr zu bieten hat als nur „ein bisschen Spaß“. Ich brauchte viel mehr. Was ich brauchte, war Romantik, aber wie sollte ich sie finden? Wer war da draußen für mich?
Keine Jungs in meinem Alter. Da war nichts. Diese bequemen und lockeren Beziehungen waren vergessen, da sie sich dem Normalen und Akzeptablen zuwandten. Es war schwierig, mich an den Gesprächen zu beteiligen und überzeugend zu klingen. Ich fragte mich sogar, ob ich überhaupt versuchen sollte, meine Altersgenossen davon zu überzeugen, dass ich auf ihrer Seite war und nicht auf der, die ich wirklich suchte. Lesen war ein Trost, als ich mich zum ersten Mal mit Poesie beschäftigte. Auch Kunst, als ich die magischen Bilder von Künstlern wie Caravaggio und Murillo betrachtete. Ich brauchte einen Jungen, den ich lieben und von dem ich geliebt werden konnte. Es gab Jungen, die buchstäblich zu einem aufschauten, und es gab Jungen, die einem in jeder Hinsicht weit voraus waren und die man bewunderte. Kluge Jungen … Jungen, die gut in Spielen waren … und ein paar sehr hübsche Jungen.
Die erste Kategorie wäre in vielerlei Hinsicht problematisch. Natürlich verlockend durch ihre unreife Art, die ich liebenswert fand, aber ich wusste, dass dieser Weg für alle Beteiligten Ärger bedeuten würde. Ich hatte ein oder zwei Verehrer, mit einem von ihnen hätte ich gerne den Rest meines Lebens auf einer einsamen Insel verbracht und den ganzen Tag an einem warmen Sandstrand Liebe gemacht. Was für eine Schönheit er damals war und immer noch ist, daran besteht kein Zweifel. Dunkles Haar, schlanke Figur, perfekt geformt und abgerundet mit einem umwerfenden Lächeln. Vielleicht hat er noch die Skizzen, die ich von ihm gemacht habe. Ich hoffe es. Es müssen zwanzig gewesen sein. Kostbare Momente, als ich seinen warmen, süßen Atem auf meinem Gesicht spürte, während er sich an mich lehnte, um zu sehen, was ich von ihm gemacht hatte.
gefällt mir „ Das am besten, Leo.“
'Warum?'
Ich möchte, dass er so lange wie möglich bei mir bleibt. Ich kann kaum atmen, als seine Hand auf meiner Schulter ruht. Ich rieche seine Nähe … spüre die Wärme seines Körpers auf meinem … unerträglich erotisch. Verlass mich nicht. Bleib noch ein paar Augenblicke.
„Mir gefällt es einfach. Gefällt es dir, Leo?“
Ich lächle und sehe ihn an. Er lächelt zurück. Mir ist zum Heulen zumute. Er bemerkt es und sieht verlegen aus. Ich bin zu weit gegangen. Er weiß es, und es ist vorbei. Es ist ein schmaler Grat. Er ist nur noch eine Fantasie … was hätte sein können … was niemals hätte passieren dürfen, geschieht in meinen Wachträumen, in Scham getaucht. Der Junge bleibt ein Mysterium … eine alltägliche Figur der Schönheit der Unschuld, und das soll auch so bleiben, bis er es für richtig hält. Tage und Monate vergehen, während wir uns anlächeln und „Hallo“ sagen, wenn sich unsere Wege kreuzen, die Schritte unserer Hausschuhe klingen auf dem abgenutzten, tiefroten Linoleum ab. Verlangen glimmt, und so bleibt sein süßes Gesicht mit dem unsterblichen Lächeln in meiner Erinnerung, und das alles so perfekt gekleidet!
Dann waren da noch die anderen … die älteren Jungs … und einer ganz besonders. Natürlich war er mir schon aufgefallen, als ich vor zwei Jahren hier ankam. Er war einer von denen , die man an Aussehen und Verhalten erkennt. Ich lernte ihn eher zufällig kennen. Es war ungefähr zu der Zeit, als ich die Unvermeidlichkeit der Situation mit meiner kleinen dunkelhaarigen Schönheit akzeptiert hatte. Ich musste weitermachen. Auch körperlich hatte ich mich weiterentwickelt. Endlich zeigte mein Körper deutliche Fortschritte. Meine Stimme war um einige Stufen tiefer geworden, und andere Dinge begannen sich zu entwickeln. Ich spürte, dass auch mein Intellekt reifte, wenn man das so sagen kann. Ich war in dem Stadium, in dem ich Gefahr lief, mich selbst zu ernst zu nehmen. Dinge wie Streit über einen Isherwood-Roman und das Einmischen in Gespräche zwischen älteren Jungs, bei denen mein Beitrag offensichtlich nicht wirklich erwünscht war. Das Ergebnis dieses neu gewonnenen Selbstvertrauens war, dass ich interessant wurde, zumindest hoffte ich das. Es funktionierte. Ich war das jüngste Mitglied der Literaturgesellschaft und Gründungsmitglied der Filmgesellschaft. Dann kam ich regelmäßig mit einem Jungen namens Tim ins Gespräch. Schnell merkte ich, dass er mich interessant fand. Eins führte zum anderen, und ein- oder zweimal schlichen wir uns ins örtliche Programmkino, ein kleines, gemütliches Lokal, das an einem Wochentagnachmittag praktisch leer war. Tim war schon eine Weile in meinen Gedanken präsent, noch angeregt durch die gemeinsame Umkleidekabine im örtlichen Freibad. Dort sahen wir uns unweigerlich nackt. Ich warf ihm einen verstohlenen Blick zu, wie Jungen es in solchen Situationen tun, und Tim wusste, dass ich es war. Ich sah zu ihm auf, und er lächelte. Er holte seine Badehose aus dem zusammengerollten Handtuch und zog sie an, während ich ihn bewundernd ansah. Nachdem er alles ordentlich eingepackt hatte, sah er mich wieder an…
„Na dann mach“, sagte er grinsend.
Ich stand mit dem letzten Kleidungsstück am Körper da, das ich vor ihm ordnungsgemäß auszog. Er nahm meine Badehose und hielt sie mir zum Hineinschlüpfen auf.
„Wenn du willst, kannst du mir die Hände auf die Schultern legen.“
Ich nahm sein Angebot an. Er erledigte den Rest. Ich fühlte mich wie in eine warme Decke gehüllt. So intensiv war seine Geste mir gegenüber. Es war pure Romantik.
Wir haben uns „Der einzige Zeuge“ angesehen. Vielleicht erinnerst du dich noch daran. Darin geht es um einen jungen Amish-Jungen, der Zeuge eines Mordes wird. Der Film war belanglos. Ich wollte einfach nur bei Tim sein . Nach zehn Minuten hoffte ich, er würde seinen Arm um mich legen … oder irgendetwas tun . Nichts passierte. Schließlich rückte ich etwas näher an ihn heran. Bemerkt er es doch? Er dreht den Kopf zu mir und lächelt. Das war’s. Ich kann nicht länger warten. Ich rücke näher und lege meinen Kopf an seine Schulter. Dann spüre ich, wie seine Hand hinter meinen Nacken gleitet und auf meiner Schulter landet. Ich spüre seine Finger, die sich an mir entlang bewegen, drücken und quetschen. Ich bin atemlos vor Freude. Weder er noch ich schauen auf die Leinwand. Ich blicke auf seinen Schoß hinunter, und er muss in mir, schmerzlich eingeschränkt, sehen, was ich in ihm sehe.
Der folgende Tag war Samstag. Nach Viertel nach eins war keine Schule mehr. Tim fand mich im Spielzimmer.
„Lust auf einen Spaziergang, Leo?“
„Ja. Wann?“
„Jetzt, wenn Sie können. Bis nach Chapelfields?“
Es ist sehr angenehm dort oben mit seinen weitläufigen Rasenflächen und Rosenrabatten. Eine kleine Gruppe Jugendlicher spielte ziemlich ziellos mit einem Ball herum. Wir sahen von unserer Bank aus zu. Keiner von uns hatte das Bedürfnis, ein Gespräch zu führen. Nach einer weiteren langen Pause sprach Tim.
„Kennst du das Kino gestern?“
Ich habe halb damit gerechnet, dass er es erwähnt.
'Ja.'
„Nun… ich habe mich geirrt, Leo. Es tut mir leid.“
„Warum? War es falsch von uns, zu gehen?“
„Nein … nicht wirklich. Es ist passiert, Leo. Ich habe mich geirrt. Das hätte ich nicht tun sollen.“
„Aber ich war es, Tim. Es war meine Schuld. Warum war es falsch?“
Romantik im Kinosessel. Solche kurzen Momente der Freude sind kostbar und sollten genossen werden. Zu meinem großen Bedauern gab es für Tim und mich keine weiteren dieser Momente mehr.
Ich glaube, Tim hatte große Angst vor dem Vorfall … Angst, dass alles herauskäme und alle über uns reden würden. Ein älterer Junge, der so etwas mit einem jüngeren zu tun hat, gehört sich nicht. Es hätte ernsthafte Konsequenzen, wenn die Behörden davon erfahren würden … daran besteht kein Zweifel. Ich sagte Tim, er könne sich darauf verlassen, dass ich es niemandem erzähle. Als ob ich das tun würde! Ich halte mich für vertrauenswürdig und loyal und sagte ihm auch, dass ich enttäuscht war und hoffte, wir könnten noch Freunde bleiben. Ich war am Boden zerstört. Es waren noch vier Wochen des Sommersemesters vor mir, ich sah ihn jeden Tag und wurde jeden Tag daran erinnert, was hätte sein können, aber nie sein würde. Egal … es passieren Schlimmeres.
Wieder zu Hause für die langen Ferien zu sein, war in gewisser Weise eine Erleichterung. Ich konnte meinen eigenen Gedanken nachgehen, meine Stimmung wiederherstellen und mich entspannen und die nötige Disziplin finden, um die Wochen ohne besondere Aufgaben zu überstehen. Es gab keinen Sommerurlaub mit der Familie an einem exotischen Ort oder eine einwöchige Pension in Devon, keinen Hund mehr, mit dem ich meine Gedanken teilen und in der Landschaft von Kent spazieren gehen konnte – er war ein liebenswertes Wesen.
Und so liege ich hier, der neue Tag liegt vor mir.
In der Ferne erklingen Stimmen … eine Frauenstimme … und dann vielleicht eine Mädchenstimme, die auf die erste antwortet. Ich versuche angestrengt, Worte zu verstehen, aber die Laute lassen sich nicht übersetzen. Ich verlasse mein Schlafzimmer und gehe in das Zimmer meiner Mutter, das auf den Garten hinter dem Haus hinausgeht. Dann sehe ich die Gestalt, der die Stimme, die ich gehört habe, mit Sicherheit gehört hat.
Erstens ist es kein Mädchen … es ist ein Junge. Mein erster Gedanke ist sein Alter. Ich hoffe, wir passen da zusammen. Ich denke schon, mehr oder weniger … bei ihm eher weniger, aber nicht viel. Das enttäuscht mich. Aussehen? Nun, das enttäuscht mich nicht, mein erster Eindruck ist sogar ermutigend. Er wandert ziemlich ziellos im Garten umher, als hätte seine Mutter oder wer auch immer ihm gesagt, er solle sich für ein paar Minuten verziehen, und er weiß nicht so recht, was er mit sich anfangen soll. Ich wage kaum zu blinzeln, aus Angst, etwas von ihm zu verpassen. Es ist ein warmer Morgen Ende Juli, und er ist nur in Shorts da draußen … ohne T-Shirt oder Socken. Seine Shorts sind … interessant, sagen wir mal. Sie sehen aus wie weite Baumwollshorts mit einem Muster aus Sternen und diagonalen blauen Linien und nicht wie die, die man von Jungen erwartet … fast wie schlecht sitzende Unterhosen. Ausgesprochen seltsam. Er ist etwa zwanzig Meter von mir entfernt, und wenn er nicht nach oben und hier herüberschaut, sieht er mich nicht. Plötzlich dreht er sich zu mir um, und ich kann sein Gesicht sehen. Ich habe den Eindruck, er ist kein Engländer. Es sind nicht nur die Shorts, die er heute Morgen in einem Anflug von Wahnsinn angezogen hat, sondern sein ganzes Auftreten. Irgendetwas an ihm macht ihn … vielleicht deutsch … oder skandinavisch? Irgendwie so. Er geht zu dem niedrigen Zaun, der seinen Garten von unserem trennt. Jetzt kann ich ihn besser sehen. Mir wird ganz schlecht. Sein Haar ist sehr hellbraun … fast blond, etwas lang um die Ohren, und fällt ganz natürlich in die Stirn, ohne einen Scheitel … nur ein wenig seitlich versetzt. Er sieht aus, als wäre er etwa 1,50 Meter groß und schlank. Er dreht sich um und hebt einen Stock aus dem gemähten Gras auf. Mir wird wieder schlecht. Zu sagen, dass ich aufgeregt bin, ist eine Untertreibung. Irgendwie, auf irgendeine Weise und bald werde ich muss ihn treffen.
Ich stehe schon eine Weile da und beobachte ihn. Er wirkt gelangweilt und ratlos. Ich habe auch den leisen Eindruck, dass er mich erwartet. Das ist zwar ein seltsamer Gedanke, aber nicht ganz abwegig. Meine Mutter hat den Neuankömmlingen nebenan vielleicht schon gesagt, dass ihr Sohn bald von der Schule nach Hause kommt.
Während mir dieser Gedanke durch den Kopf geht, blickt der Junge zum Fenster hoch, an dem ich stehe, fast so, als erwarte er jemanden. Mir dreht sich wieder der Magen um. Der Blick ist nur flüchtig. Sekunden vergehen, dann blickt er wieder hoch, diesmal etwas länger. Der Junge senkt den Blick und schwingt weiter mit dem Stock in seiner rechten Hand das gemähte Gras unter seinen Füßen. Er blickt wieder hoch. Er hat mich gesehen, aber er sagt es mir nicht.
Es war eine instinktive Reaktion. Ich hebe meine Hand zum Zeichen des Erkennens. Ich sehe ihn direkt an. Der Junge dreht sich zu mir um. Ich hebe noch einmal meine Hand und lächle schwach. Der Junge lächelt zurück. Mein Lächeln wird breiter. Kontakt!
Ich zeige auf meine Brust und dann mit dem Finger auf den Jungen. Es ist eine Botschaft. Der Junge lächelt wieder und nickt. Die Botschaft wurde wunderbar verstanden.
Unsere Häuser sind identisch … Doppelhaushälften mit gemeinsamer Einfahrt. Also zwei Häuser, eine Einfahrt, dann noch zwei Häuser und so weiter die ganze Straße entlang mit ihren Chalet-ähnlichen Gebäuden aus den 1930er-Jahren. Mein Schlafzimmer im Obergeschoss blickt seitlich über die Einfahrt direkt auf das gegenüberliegende Gegenstück, mit etwa sechs Metern Abstand zwischen den beiden Fenstern. Es ist das einzige Einzelzimmer im Haus. Ermutigt durch die Reaktion des Jungen auf mein Zeichen, eile ich in mein Zimmer, ziehe Pyjamahose und Oberteil aus und tausche sie gegen Shorts und T-Shirt. Mein Schulkoffer liegt auf dem Boden gegenüber meinem Einzelbett. Der Deckel ist offen, und auf dem nun unordentlichen Durcheinander von Klamotten, die gerade mit einem Lieferwagen vom Bahnhof zurückgekommen sind, liegt meine Sportausrüstung. Perfekt. Sekundenschnell nackt, schnappe ich mir eine weiße Sportshorts und ziehe sie hoch. Mir ist bewusst, dass ich ohne Kleidung darunter vielleicht etwas „sichtbar“ bin, aber ehrlich gesagt bin ich noch nicht so weit in der Pubertät. Ich schaue kurz in den Spiegel. Genau richtig. Auffällig, aber nicht peinlich. Ich weiß, dass ich schwul bin, und ich bin mir ziemlich sicher, dass ich es immer bleiben werde. Ich weiß, dass es eine seltsame Sache ist, die ich hier in Erwägung ziehe … enge Shorts zu tragen, die zeigen, was ich habe, so wie es ist. Vielleicht ist mein Freund von nebenan auch schwul? Vielleicht ist er es oder zumindest gerne bereit, ein paar Spielchen zu spielen. Man weiß ja nie.
Ich ziehe mir das T-Shirt über und gehe schnell die Treppe hinunter. Ich erreiche die Küchentür, die nach draußen führt, mit einem Tor links. Ich schaue zum gegenüberliegenden Tor, und der Junge ist nicht da. Ich gehe den schmalen Betonweg weiter, der zum unteren Teil unseres Gartens führt. Hinter der Garagenmauer kann ich nun über den niedrigen Zaun den Garten unseres Nachbarn sehen. Auf halbem Weg, mit den Händen auf den dunkel gebeizten, vertikalen Zaunlatten, steht der Junge. Ich stehe etwa zwei Meter von ihm entfernt und schenke ihm ein breites Lächeln. Ich werde seinen Blick beobachten … genau, wohin er geht. Ein Junge in der Schule hat mir gesagt … schau, wohin seine Augen gehen. Der Junge lächelt zurück. Er legt den Kopf leicht zur Seite und legt die Hände auf den Rücken, als wäre er ein posiertes Modell. Ich bin sofort hin und weg.
Ich stelle mich vor und dann sagt er mir seinen Namen. Er ist Per.
„Das ist ein schöner Name. Woher kommt er?“, frage ich leise.
„Er ist norwegisch. Deiner ist auch schön. Leo. Ich mag den Namen.“
So weit, ist es gut.
„Danke, aber ich bin mir nicht so sicher. In der Schule werde ich manchmal Lenny genannt. Ich hasse das. Bist du also Norweger?“, frage ich und merke sofort, was für eine dumme Frage das ist.
„Nein…….ich komme aus den Niederlanden, aber meine Mutter kommt aus Norwegen. Sie wollte diesen Namen für mich.“
„Na, es ist sehr schön … Per. Wie schreibt man das?“
„P…E..R, aber man spricht es aus wie die Frucht… Birne.“ Ok, verstanden.
„Möchtest du unseren Garten sehen?“, schlägt mein neuer Freund vor.
Das würde ich in der Tat.
Ich gehe zurück zum Tor, öffne es und gehe über die Auffahrt zu Pers Tor gegenüber. Er steht da und hält es offen. Jetzt kann ich ihn besser erkennen. Er trägt ziemlich schäbige weiße Turnschuhe, keine Socken, und die Shorts, die er trägt, sehen ausgesprochen seltsam aus. Er hat kein Fett an sich. Seine Arme sind schlank und auf attraktive Weise muskellos. Seine Beine sind schlank, mit einer kleinen Fettrolle knapp über dem Knie, wenn er ein Bein belastet. Alter? Zwölf, schätze ich.
Ich folge ihm durch den Garten, fast bis zum Ende, wo sich eine offene Fläche mit grob gemähtem Gras befindet. Ich würde den Garten nicht als ungepflegt bezeichnen, aber auch nicht als gepflegt. Per setzt sich in den Rasen, und ich tue es ihm gleich. Sein linkes Knie zeigt zu mir, das andere Bein ist etwas weiter angewinkelt. Seine Shorts sind völlig unzureichend. Ob das Absicht ist oder nicht, weiß ich nicht. Ich kann nicht glauben, dass er das getan hat … aber er hat es. Ich bin sicher, er hat meinen langen Blick an seinem Oberschenkel entlang bis hinauf in seine Genitalien bemerkt. Ich schaue weiter. Es sieht dort oben alles ziemlich kompakt aus. Ich schaue ihm ins Gesicht, er lächelt, und ich spüre, wie mein Gesicht einen schönen rosigen Farbton annimmt. Ich bin enorm beeindruckt. So sehr, dass es mir schwerfällt, ein Gespräch zu beginnen. Das Schöne ist, dass ich glaube, er mag mich. Warum ich das denke? Sagen wir einfach, ich tue es. Intuition. Jetzt muss ich nur noch einen Plan schmieden. Vielleicht hat er ein Fahrrad oder geht gerne zu Fuß?
Unser Gespräch entwickelt sich. Er fragt mich nach meiner Schulzeit und warum ich weggeschickt wurde. Ich glaube, Europäer finden es sehr seltsam, ihre Kinder wegzuschicken. Ich weiß, dass mein Vater mit vier Jahren in ein Internat geschickt wurde, was wir alle völlig unerhört fanden … geradezu grausam. Ich frage ihn, warum er im Nachbarhaus wohnt … und wie lange. Die Antwort ist völlig verständlich, aber sein Aufenthalt dort ist nur vorübergehend. „Also, wann gehst du hier weg, Per?“
„Im September, wenn mein Vater seine Arbeit in London beendet hat. Dann fahren wir zurück nach Amsterdam.“
Er spielt mit Grashalmen, schaut dann auf und stellt mir eine sehr direkte Frage …
„Kann ich bitte dein Freund sein … solange ich hier bin?“
Meine Antwort kam sofort und war unverhohlen enthusiastisch.
„Natürlich, Per! Aber du musst mir erzählen, was du gerne machst. Gehst du gerne spazieren oder Rad fahren? Magst du den Strand? Gehst du gerne schwimmen? Magst du Bücher? Hast du irgendwelche Hobbys?“
Er gibt mir einen Katalog seiner Interessen. Im Großen und Ganzen gefällt ihm, was ich mag. Überraschenderweise verkündet er, dass er Kleidung mag. Als ich seine Shorts ansehe, bin ich ehrlich gesagt erstaunt über diese Enthüllung, aber ich habe nichts dazu gesagt.
„Funktioniert dein Fahrrad einwandfrei? Hier in der Gegend muss es in einem ordentlichen Zustand sein.“
Wir haben es uns angesehen. Es sah ganz neu aus und war auf jeden Fall für den moderaten Abstieg zur Küste bei Hythe und den Aufstieg nach Saltwood geeignet.
„Es sieht ein bisschen groß für dich aus, Per.“
„Nein, es ist in Ordnung. Schau.“
Per steigt auf sein Rad, ein Bein steht auf dem Boden, die Hände umklammern den Lenker. Oh je … die Shorts reichen nicht . Jedenfalls passt er gut aufs Rad, und ich überprüfe die Bremsen. Ich will keinen Unfall. Ich weiß, mein Rad ist in Ordnung, zumindest war es das letzte Mal so, als ich damit gefahren bin.
Pers Mutter kommt aus der Küchentür. Sie strahlt über das ganze Gesicht und stellt sich vor. Sie erzählt mir, dass sie und meine Mutter sich gut verstehen und dass sie „alles über mich gehört“ hat und „ist es nicht schön, dass Per einen Freund nebenan hat“ oder so ähnlich. Ich kann mich nicht genau erinnern, wie das Gespräch verlief, aber es verlief einigermaßen gut. Das ist doch alles, was zählt, oder? Sie sah wirklich wie eine Norwegerin aus und trug ein weißes T-Shirt ohne Unterhemd und sehr knappe, abgeschnittene Jeansshorts. Ein Paar Flip-Flops komplettierte ihr Outfit. Sie machte uns jeweils ein Glas Fruchtsaftgetränk, das wir schweigend tranken, gemildert durch das Lächeln aller. Sie strahlte eine Offenheit aus, die ich sofort erfrischend fand. Als die Gläser leer waren, fragte ich sie, ob ich Per unseren Garten zeigen dürfte … und nebenbei auch unser Haus. Per sieht seine Mutter an, gespannt, ob sie zustimmen würde. Natürlich tut sie das.
„Zieh dir zuerst ein Hemd an, Per……und noch ein paar Shorts.“