2025-05-28, 03:16 PM
„Klingt logisch“, sagte Dick aus heiterem Himmel, „ein Schwanz muss in einen Arsch passen, sonst würde niemand von Sodomie reden.“
An diesem Nachmittag regnete es in Strömen, so sehr, dass sogar Crossläufe abgesagt werden mussten. Normalerweise mussten wir das machen, wenn Cricket wegen Regen abgesagt wurde, und wir hatten die Ehre, es auch zu tun. Wir saßen im Aufenthaltsraum der Oberstufe, lungerten herum und unterhielten uns über Gott und die Welt.
„Wer redet von Sodomie?“
„Die Zeitungen, Paul. Und sie haben das schon gemacht, lange bevor das Gesetz verabschiedet wurde, das es Schwulen erlaubt, das privat zu tun, wenn sie erwachsen sind.“
„Vielleicht die Daily Mail“, sagte Paul. „Die sind total verrückt nach allem, was Zeitungen verkauft. Versuchs doch mal mit einer richtigen Zeitung wie der Times.“
„Darum geht es nicht. Jedenfalls rede ich nicht davon.“
„Stimmt. Du hast gesagt, ein Schwanz muss in einen Arsch passen“, sagte Dave. „Warum?“
„Das muss es!“
„Nein, warum redest du davon? Warum Schwanz und Arsch? Warum nicht Schwanz und Fotze?“
„Jeder weiß, dass ein Schwanz in eine Fotze passt. Jesus, Dave, wie dumm kannst du sein?“
„Ungefähr so dick wie der Griff eines Cricketschlägers, wenn Sie es unbedingt wissen müssen.“
„Nicht, als ich es das letzte Mal in der Dusche gesehen habe, war es nicht da. Ein winziges kleines Ding, das sich in einem Vogelnest aus Haaren versteckt hat. Es konnte kaum hervorschauen …“
„Das stimmt, schau mir in der Dusche zu …“, versuchte Dave, ein Wort dazwischenzuwerfen.
„Da gibt es nichts zu bemängeln, Kumpel. Aber denk mal nach. Die Scheiße ist ungefähr so groß wie der Griff eines Cricketschlägers, na ja, manche davon. Wenn die rauskommen, passt ein Schwanz rein.“
„Au! Splitter! Immerhin ist es schon in Gummi eingewickelt!“ Paul war wieder bei der Unterhaltung.
„Du könntest es ja lackieren!“ Ich hatte beschlossen, dass ich an der Reihe war. Außerdem sprach ich aus Erfahrung.
„Einen Schwanz lackieren?“ Es wurde langsam schwierig, mitzuhalten. Das war Dick.
„Nein, Dick. Aber wir könnten dich ja lackieren.“ Ich stellte mir einen glänzenden Dick vor. Nicht Dick, Dick. Und kicherte. „Lackiere einen Schlägergriff! Das verhindert Splitter.“
„Keine Chance. Das würde den Belag ruinieren. Sieh dir mal diesen Schläger an.“ Paul hatte seinen dabei. „Das flache Ende passt nicht rein. Du bräuchtest eine spitz zulaufende Spitze, so wie ein Schlagstock. Dave, zieh deine Sachen aus, wir vergleichen sie mit deinem Schwanz.“
„Ich bin nicht sein Dick“, sagte der offensichtliche Kandidat. „Er ist auch nicht mein Dave.“
„Ich kriege meinen Schwanz auch nicht raus. Oh Gott. Schwanz . Ich kriege meinen Schwanz nicht raus. Du musst es dir einfach vorstellen und sabbern.“
„Sprichst du aus Erfahrung, Jim?“, fragte Dick noch einmal. Oh Gott. Jetzt bin ich schon dabei.
„Nö.“ Ich habe gelogen. Na ja, das würdest du doch, oder? Ich meine, wer gesteht schon seinen Kumpels, dass er einen lebensgroßen Penis aus einem Stück Holz geschnitzt, abgeschliffen, lackiert und ihn sich ganz vorsichtig in den Arsch geschoben hat? So bin ich jedenfalls nicht. „Aber klar. Lack deckt die Splitter ab. Ich schätze, du brauchst sowas wie Vaseline, um ihn reinzubekommen.“ Verdammt richtig, und dann ein bisschen echte Entschlossenheit, weil er gut reingegangen war, aber plötzlich fing ein höllischer Schmerz an. Ich hatte es trocken versucht. Nichts. Was für ein Arschloch? Es war, als wäre es verheilt. Aber Vaseline … Mmmmm. Rutschig!
„Das ist wirklich kein Muss!“ Dave lachte sich schlapp.
„Okay. Also, wir glauben, ein Schwanz passt in ein Arschloch?“ Dick sah sich nach einer Bestätigung um. Er verstand sie, irgendwie. „Paul, warum wichst du deinen Schlägergriff?“
"Messe es an meinem Schwanz!"
„Hä?“
„Idiot. Ich weiß, wie sich mein Schwanz anfühlt. Also vergleiche ich.“
„Und?“ Das war ich.
„Bat ist etwas dicker, aber fast. Also ja, da stimme ich zu. Ich schätze, in einen Arsch passt ein Schwanz.“
„Aber warum machen Schwule das?“ Das Letzte, was ich wollte, war, ihnen zu sagen, dass ich mich für schwul hielt, also stellte ich die Frage.
„Ich schätze, es ist wie Heroin. Wenn es sich nicht gut anfühlt, wer würde es dann nehmen?“, sagte Paul.
„Muss aber enger sein als eine Fotze. Ich meine, da kommen Babys raus. Die sind ja richtig große Mistkerle, Babys, na ja, im Vergleich zu einem Schwanz, meine ich. Also, ich schätze, es ist gut für den Kerl, der es reinschiebt, so wie fest zupacken beim Wichsen. Weißt du, so wie der Unterschied zwischen Pink und Lila!“ Dave erzählte diesen Witz schon seit Jahren. Er wurde nie langweilig.
„Ja, aber was ist mit dem Kerl, der es hochgeschoben hat?“ Ich wusste es. Natürlich wusste ich es. Teil meiner Ablenkung, Fragen durch Fragen fernzuhalten.
„Muss langweilig sein. Langweilig! Verstanden? Langweilig!“
„Scheißwitz, Dick“, sagte ich ihm.
„Das auch“, antwortete er. „Da kommt die Scheiße raus. Der Arsch ist voll davon. Ich wette, der Schwanz ist voll mit Scheiße.“
„Als ob das irgendjemand von uns herausfinden würde.“ Paul lachte mit einem sehr überlegenen Gesichtsausdruck. „Es sei denn, jemand versucht es – kapiert, kapiert – und erzählt es uns.“
„Deine verdammten Witze sind wie Witze, aber nicht.“ Ich.
„Du bringst mich zum Lachen. Ah warte. Nein, tust du nicht.“ Dave.
„Willst du einen Schwanz mit diesem Riss?“ Dick.
„Nein, er will einen Schwanz in seiner Ritze!“ Ich!
„Nicht dieser Dick!“ Dick.
„Mein Gott, ich will keinen Schwanz in meinem Hintern“, Paul konnte sein Lachen nicht unterdrücken.
„Aber wie ist das denn?“ Verdammt. Ich sagte das laut. Das sollte ein Gedanke sein, wirklich. „Wissenschaftlich gesehen, jedenfalls.“ Ich hoffte, das würde es abdecken.
„Als ob das einer von uns jemals herausfinden würde, wie Paul gerade gesagt hat, Jim“, sagte Dave.
„Aber das fragst du dich bestimmt“, sagte ich. „Ehrlich gesagt, das tun wir alle. Schließlich geht es um Sex.“
„Es ist Sex, Jim, aber nicht so, wie wir ihn kennen!“
einfach „Du musstest Star Trek ins Spiel bringen“, sagte ich zu Dave. „Verdammte Trekkies …“ *
„Wäre widerlich !“, ertönte der Refrain.
„Würde ich nicht! Manche dieser Mädchen sind großartig.“ Ich lachte.
„Das ist die Besetzung, Idiot. Trekkies sind Fans“, sagte mir Paul.
„Guter Punkt, Paul.“ Das war es, und ich fühlte mich nur ein bisschen dumm. Aber ich hatte auch eine Rüstung, die ich weiterhin tragen musste, und Mädchen zu mögen war diese Rüstung. „Ich wette trotzdem, wir würden es gerne wissen.“
„In deinen Träumen würde ich das tun.“ Dave grinste, während er sprach. Doch unsere Blicke trafen sich für einen Moment. Und ich fragte mich. Fragte mich auch, ob zwischen „Träumen“ und „Ich“ ein Komma stand.
„Eher Albträume.“ Und ich warf ihm einen Kuss zu. Einen ironischen. Ich konnte mich nie für Dave entscheiden, geschweige denn für mich. Ein toller Körper, ein sympathisches Gesicht, nicht gerade attraktiv, aber sympathisch, er war größer als ich, sportlich, einer dieser sportlichen Jungs mit der Angewohnheit, einfach ein bisschen besser zu sein als andere, Leute wie ich, die nur in einer Sportart gut sind. Es gab ein Mannschaftsfoto von uns beiden, das das bewies. Das hieß nicht, dass ich ihn nicht mochte, aber ich gehörte nicht ganz zu seinem Kreis. Es war nur der Zufall in der Schule, der uns zusammengebracht hatte.
Dave prahlte ständig mit Mädchen. Verdammt, wir redeten alle über Sex, als wären wir Sex-Veteranen. Gibt es so etwas überhaupt? Ich hätte wetten können, wir waren alle wie ich. Nicht die Holzschnitzer-Menschheit, sondern die, die noch nie richtigen Sex hatte. Ich meine, ich erinnere mich noch gut an meine Jungfräulichkeit. Ich war fast 12 und die Einzige, die da war, und das galt bis jetzt, mit 17. Jede Menge Sex, oft viel öfter als einmal am Tag, und immer mit mir selbst. Wie die anderen konnte ich auch wortreich reden.
Ein paar Tage später, am Donnerstag, war ich auf dem Rückweg vom Mittagessen. „Hast du einen Moment Zeit, Jim?“
Das war etwas ungewöhnlich. Dave verkehrte nie mit mir. Ich dachte immer, er war zu sehr damit beschäftigt, ein bisschen besser zu werden. Unter seiner Angewohnheit war er ein anständiger Kerl, so viel wusste ich. Er hatte es nie bis zu meiner Wichs-Fantasie-Bank geschafft. Fast geschafft, aber knapp verpasst. Glücklicherweise, denn mit den Jungs von der Wichs-Bank war ich sprachlos. Ich konnte mit Dave reden. „Ungefähr 15 Minuten. Muss für keinen davon irgendwo sein.“
„Ich, äh, ich bin nicht ganz sicher, wie ich … Ach, scheiß drauf.“
„Spuck es aus. Ich beiße nicht.“ Aus dem selbstbewussten Dave war ein ganz normaler Dave geworden. Ein bisschen wie ich. Ein bisschen wie ich, als ich versuchte, mit einem Wichser-Banker zu reden, wurde mir klar. Ich wurde freundlicher. „Okay, lass uns zum Tennisplatz gehen.“
Raus aus dem allgemeinen Mittagstrubel. „Das frage ich mich auch.“
„Hä?“
„Was Sie neulich gesagt haben, lässt uns alle fragen …“
„Über?“ Ich ging vorsichtig vor und es war zum Teil auch neu für mich, ihn nicht gerade zuversichtlich zu sehen.
„Nichts.“ Er sah zu Boden, während er sprach, doch seine Augen schnellten immer wieder nach oben, um mich anzusehen, sozusagen aus der Ecke.
„Ich habe eigentlich gesagt, dass wir uns alle fragen, wie es ist, einen Schwanz im Arsch zu haben.“ Ich klopfte ihm auf die Schulter. „Ist doch keine große Sache, Kumpel. Sich zu fragen macht einen nicht schwul.“
„Macht es einen schwul, wenn man es tatsächlich herausfinden will?“
War es das? War ich schwul? Ich dachte, es wäre eine Phase, eine nervige, aber eine Phase. „Keine Ahnung.“ Ich hielt inne. „Moment mal, fragst du mich, was ich glaube, dass du fragst?“
Er wurde jetzt rot. Nun ja, ich auch. „Könnte sein.“ Er wagte es, mich genauer anzusehen.
„Fragst du mich, ob du es mit mir versuchen willst, oder fragst du, ob der Wunsch, es zu versuchen, bedeutet, dass du vielleicht schwul bist?“
„Nein. Ja. Nein. Beides. Nein. Ja.“ Er stammelte. „Bitte?“
"OK."
"OK?"
„Japp. Okay. So einfach ist das.“
Er errötete immer noch, fast so sehr, dass ich ihm am liebsten eine Zigarette an der Wange angezündet hätte. Wenn ich eine gehabt hätte. Wenn ich geraucht hätte. „Ich war so nervös. Ich wusste nicht, ob du es ernst meinst …“
„Ehrliche Antwort? Ich auch nicht. Aber ich wollte es schon immer mal versuchen. Ich hoffte, es könnte jemand sein, den ich kenne.“
„Hast du gehofft … Nein. Das frage ich nicht.“
„Du warst es? Dave, ich mag dich, also lass uns einfach sehen, was passiert?“
„Wie machen wir das?“
Meine Wohnung kam nicht in Frage. Draußen auch nicht. Es dauerte noch ein paar Wochen, bis seine Eltern einen Tag weg mussten, um seine kleine Schwester zu einer Musikveranstaltung zu bringen. Sie waren bis etwa 21 Uhr weg. Die Schule war nicht der richtige Ort, um das auszuprobieren. Und nein, wir erzählten niemandem von unseren Plänen. Die Idee war, dass ich ihm am Samstag Gesellschaft leistete und dann übernachtete.
Wir hatten nichts wirklich geplant. Zu wissen, was zu tun war, war nicht dasselbe wie zu wissen, wie es zu tun war. Ich hatte keine Ahnung, ob er mehr wusste als ich. Weniger, hatte ich erwartet. Ich hatte Woody Woodpecker, und jedes Mal tat es weniger weh, wenn ich hineinging, aber der Schmerz verschlug mir immer noch den Atem. Ich wusste nur, dass ein statischer Baumstamm gut war, zumindest irgendwann. Ich wollte wissen, wie ein lebendiges, flexibles Wesen war.