05-28-2025, 02:16 PM
„Klingt logisch“, sagte Dick aus heiterem Himmel, „ein Schwanz muss in einen Arsch passen, sonst würde niemand von Sodomie reden.“
An diesem Nachmittag regnete es in Strömen, so sehr, dass sogar Crossläufe abgesagt werden mussten. Normalerweise mussten wir das machen, wenn Cricket wegen Regen abgesagt wurde, und wir hatten die Ehre, es auch zu tun. Wir saßen im Aufenthaltsraum der Oberstufe, lungerten herum und unterhielten uns über Gott und die Welt.
„Wer redet von Sodomie?“
„Die Zeitungen, Paul. Und sie haben das schon gemacht, lange bevor das Gesetz verabschiedet wurde, das es Schwulen erlaubt, das privat zu tun, wenn sie erwachsen sind.“
„Vielleicht die Daily Mail“, sagte Paul. „Die sind total verrückt nach allem, was Zeitungen verkauft. Versuchs doch mal mit einer richtigen Zeitung wie der Times.“
„Darum geht es nicht. Jedenfalls rede ich nicht davon.“
„Stimmt. Du hast gesagt, ein Schwanz muss in einen Arsch passen“, sagte Dave. „Warum?“
„Das muss es!“
„Nein, warum redest du davon? Warum Schwanz und Arsch? Warum nicht Schwanz und Fotze?“
„Jeder weiß, dass ein Schwanz in eine Fotze passt. Jesus, Dave, wie dumm kannst du sein?“
„Ungefähr so dick wie der Griff eines Cricketschlägers, wenn Sie es unbedingt wissen müssen.“
„Nicht, als ich es das letzte Mal in der Dusche gesehen habe, war es nicht da. Ein winziges kleines Ding, das sich in einem Vogelnest aus Haaren versteckt hat. Es konnte kaum hervorschauen …“
„Das stimmt, schau mir in der Dusche zu …“, versuchte Dave, ein Wort dazwischenzuwerfen.
„Da gibt es nichts zu bemängeln, Kumpel. Aber denk mal nach. Die Scheiße ist ungefähr so groß wie der Griff eines Cricketschlägers, na ja, manche davon. Wenn die rauskommen, passt ein Schwanz rein.“
„Au! Splitter! Immerhin ist es schon in Gummi eingewickelt!“ Paul war wieder bei der Unterhaltung.
„Du könntest es ja lackieren!“ Ich hatte beschlossen, dass ich an der Reihe war. Außerdem sprach ich aus Erfahrung.
„Einen Schwanz lackieren?“ Es wurde langsam schwierig, mitzuhalten. Das war Dick.
„Nein, Dick. Aber wir könnten dich ja lackieren.“ Ich stellte mir einen glänzenden Dick vor. Nicht Dick, Dick. Und kicherte. „Lackiere einen Schlägergriff! Das verhindert Splitter.“
„Keine Chance. Das würde den Belag ruinieren. Sieh dir mal diesen Schläger an.“ Paul hatte seinen dabei. „Das flache Ende passt nicht rein. Du bräuchtest eine spitz zulaufende Spitze, so wie ein Schlagstock. Dave, zieh deine Sachen aus, wir vergleichen sie mit deinem Schwanz.“
„Ich bin nicht sein Dick“, sagte der offensichtliche Kandidat. „Er ist auch nicht mein Dave.“
„Ich kriege meinen Schwanz auch nicht raus. Oh Gott. Schwanz . Ich kriege meinen Schwanz nicht raus. Du musst es dir einfach vorstellen und sabbern.“
„Sprichst du aus Erfahrung, Jim?“, fragte Dick noch einmal. Oh Gott. Jetzt bin ich schon dabei.
„Nö.“ Ich habe gelogen. Na ja, das würdest du doch, oder? Ich meine, wer gesteht schon seinen Kumpels, dass er einen lebensgroßen Penis aus einem Stück Holz geschnitzt, abgeschliffen, lackiert und ihn sich ganz vorsichtig in den Arsch geschoben hat? So bin ich jedenfalls nicht. „Aber klar. Lack deckt die Splitter ab. Ich schätze, du brauchst sowas wie Vaseline, um ihn reinzubekommen.“ Verdammt richtig, und dann ein bisschen echte Entschlossenheit, weil er gut reingegangen war, aber plötzlich fing ein höllischer Schmerz an. Ich hatte es trocken versucht. Nichts. Was für ein Arschloch? Es war, als wäre es verheilt. Aber Vaseline … Mmmmm. Rutschig!
„Das ist wirklich kein Muss!“ Dave lachte sich schlapp.
„Okay. Also, wir glauben, ein Schwanz passt in ein Arschloch?“ Dick sah sich nach einer Bestätigung um. Er verstand sie, irgendwie. „Paul, warum wichst du deinen Schlägergriff?“
"Messe es an meinem Schwanz!"
„Hä?“
„Idiot. Ich weiß, wie sich mein Schwanz anfühlt. Also vergleiche ich.“
„Und?“ Das war ich.
„Bat ist etwas dicker, aber fast. Also ja, da stimme ich zu. Ich schätze, in einen Arsch passt ein Schwanz.“
„Aber warum machen Schwule das?“ Das Letzte, was ich wollte, war, ihnen zu sagen, dass ich mich für schwul hielt, also stellte ich die Frage.
„Ich schätze, es ist wie Heroin. Wenn es sich nicht gut anfühlt, wer würde es dann nehmen?“, sagte Paul.
„Muss aber enger sein als eine Fotze. Ich meine, da kommen Babys raus. Die sind ja richtig große Mistkerle, Babys, na ja, im Vergleich zu einem Schwanz, meine ich. Also, ich schätze, es ist gut für den Kerl, der es reinschiebt, so wie fest zupacken beim Wichsen. Weißt du, so wie der Unterschied zwischen Pink und Lila!“ Dave erzählte diesen Witz schon seit Jahren. Er wurde nie langweilig.
„Ja, aber was ist mit dem Kerl, der es hochgeschoben hat?“ Ich wusste es. Natürlich wusste ich es. Teil meiner Ablenkung, Fragen durch Fragen fernzuhalten.
„Muss langweilig sein. Langweilig! Verstanden? Langweilig!“
„Scheißwitz, Dick“, sagte ich ihm.
„Das auch“, antwortete er. „Da kommt die Scheiße raus. Der Arsch ist voll davon. Ich wette, der Schwanz ist voll mit Scheiße.“
„Als ob das irgendjemand von uns herausfinden würde.“ Paul lachte mit einem sehr überlegenen Gesichtsausdruck. „Es sei denn, jemand versucht es – kapiert, kapiert – und erzählt es uns.“
„Deine verdammten Witze sind wie Witze, aber nicht.“ Ich.
„Du bringst mich zum Lachen. Ah warte. Nein, tust du nicht.“ Dave.
„Willst du einen Schwanz mit diesem Riss?“ Dick.
„Nein, er will einen Schwanz in seiner Ritze!“ Ich!
„Nicht dieser Dick!“ Dick.
„Mein Gott, ich will keinen Schwanz in meinem Hintern“, Paul konnte sein Lachen nicht unterdrücken.
„Aber wie ist das denn?“ Verdammt. Ich sagte das laut. Das sollte ein Gedanke sein, wirklich. „Wissenschaftlich gesehen, jedenfalls.“ Ich hoffte, das würde es abdecken.
„Als ob das einer von uns jemals herausfinden würde, wie Paul gerade gesagt hat, Jim“, sagte Dave.
„Aber das fragst du dich bestimmt“, sagte ich. „Ehrlich gesagt, das tun wir alle. Schließlich geht es um Sex.“
„Es ist Sex, Jim, aber nicht so, wie wir ihn kennen!“
einfach „Du musstest Star Trek ins Spiel bringen“, sagte ich zu Dave. „Verdammte Trekkies …“ *
„Wäre widerlich !“, ertönte der Refrain.
„Würde ich nicht! Manche dieser Mädchen sind großartig.“ Ich lachte.
„Das ist die Besetzung, Idiot. Trekkies sind Fans“, sagte mir Paul.
„Guter Punkt, Paul.“ Das war es, und ich fühlte mich nur ein bisschen dumm. Aber ich hatte auch eine Rüstung, die ich weiterhin tragen musste, und Mädchen zu mögen war diese Rüstung. „Ich wette trotzdem, wir würden es gerne wissen.“
„In deinen Träumen würde ich das tun.“ Dave grinste, während er sprach. Doch unsere Blicke trafen sich für einen Moment. Und ich fragte mich. Fragte mich auch, ob zwischen „Träumen“ und „Ich“ ein Komma stand.
„Eher Albträume.“ Und ich warf ihm einen Kuss zu. Einen ironischen. Ich konnte mich nie für Dave entscheiden, geschweige denn für mich. Ein toller Körper, ein sympathisches Gesicht, nicht gerade attraktiv, aber sympathisch, er war größer als ich, sportlich, einer dieser sportlichen Jungs mit der Angewohnheit, einfach ein bisschen besser zu sein als andere, Leute wie ich, die nur in einer Sportart gut sind. Es gab ein Mannschaftsfoto von uns beiden, das das bewies. Das hieß nicht, dass ich ihn nicht mochte, aber ich gehörte nicht ganz zu seinem Kreis. Es war nur der Zufall in der Schule, der uns zusammengebracht hatte.
Dave prahlte ständig mit Mädchen. Verdammt, wir redeten alle über Sex, als wären wir Sex-Veteranen. Gibt es so etwas überhaupt? Ich hätte wetten können, wir waren alle wie ich. Nicht die Holzschnitzer-Menschheit, sondern die, die noch nie richtigen Sex hatte. Ich meine, ich erinnere mich noch gut an meine Jungfräulichkeit. Ich war fast 12 und die Einzige, die da war, und das galt bis jetzt, mit 17. Jede Menge Sex, oft viel öfter als einmal am Tag, und immer mit mir selbst. Wie die anderen konnte ich auch wortreich reden.
Ein paar Tage später, am Donnerstag, war ich auf dem Rückweg vom Mittagessen. „Hast du einen Moment Zeit, Jim?“
Das war etwas ungewöhnlich. Dave verkehrte nie mit mir. Ich dachte immer, er war zu sehr damit beschäftigt, ein bisschen besser zu werden. Unter seiner Angewohnheit war er ein anständiger Kerl, so viel wusste ich. Er hatte es nie bis zu meiner Wichs-Fantasie-Bank geschafft. Fast geschafft, aber knapp verpasst. Glücklicherweise, denn mit den Jungs von der Wichs-Bank war ich sprachlos. Ich konnte mit Dave reden. „Ungefähr 15 Minuten. Muss für keinen davon irgendwo sein.“
„Ich, äh, ich bin nicht ganz sicher, wie ich … Ach, scheiß drauf.“
„Spuck es aus. Ich beiße nicht.“ Aus dem selbstbewussten Dave war ein ganz normaler Dave geworden. Ein bisschen wie ich. Ein bisschen wie ich, als ich versuchte, mit einem Wichser-Banker zu reden, wurde mir klar. Ich wurde freundlicher. „Okay, lass uns zum Tennisplatz gehen.“
Raus aus dem allgemeinen Mittagstrubel. „Das frage ich mich auch.“
„Hä?“
„Was Sie neulich gesagt haben, lässt uns alle fragen …“
„Über?“ Ich ging vorsichtig vor und es war zum Teil auch neu für mich, ihn nicht gerade zuversichtlich zu sehen.
„Nichts.“ Er sah zu Boden, während er sprach, doch seine Augen schnellten immer wieder nach oben, um mich anzusehen, sozusagen aus der Ecke.
„Ich habe eigentlich gesagt, dass wir uns alle fragen, wie es ist, einen Schwanz im Arsch zu haben.“ Ich klopfte ihm auf die Schulter. „Ist doch keine große Sache, Kumpel. Sich zu fragen macht einen nicht schwul.“
„Macht es einen schwul, wenn man es tatsächlich herausfinden will?“
War es das? War ich schwul? Ich dachte, es wäre eine Phase, eine nervige, aber eine Phase. „Keine Ahnung.“ Ich hielt inne. „Moment mal, fragst du mich, was ich glaube, dass du fragst?“
Er wurde jetzt rot. Nun ja, ich auch. „Könnte sein.“ Er wagte es, mich genauer anzusehen.
„Fragst du mich, ob du es mit mir versuchen willst, oder fragst du, ob der Wunsch, es zu versuchen, bedeutet, dass du vielleicht schwul bist?“
„Nein. Ja. Nein. Beides. Nein. Ja.“ Er stammelte. „Bitte?“
"OK."
"OK?"
„Japp. Okay. So einfach ist das.“
Er errötete immer noch, fast so sehr, dass ich ihm am liebsten eine Zigarette an der Wange angezündet hätte. Wenn ich eine gehabt hätte. Wenn ich geraucht hätte. „Ich war so nervös. Ich wusste nicht, ob du es ernst meinst …“
„Ehrliche Antwort? Ich auch nicht. Aber ich wollte es schon immer mal versuchen. Ich hoffte, es könnte jemand sein, den ich kenne.“
„Hast du gehofft … Nein. Das frage ich nicht.“
„Du warst es? Dave, ich mag dich, also lass uns einfach sehen, was passiert?“
„Wie machen wir das?“
Meine Wohnung kam nicht in Frage. Draußen auch nicht. Es dauerte noch ein paar Wochen, bis seine Eltern einen Tag weg mussten, um seine kleine Schwester zu einer Musikveranstaltung zu bringen. Sie waren bis etwa 21 Uhr weg. Die Schule war nicht der richtige Ort, um das auszuprobieren. Und nein, wir erzählten niemandem von unseren Plänen. Die Idee war, dass ich ihm am Samstag Gesellschaft leistete und dann übernachtete.
Wir hatten nichts wirklich geplant. Zu wissen, was zu tun war, war nicht dasselbe wie zu wissen, wie es zu tun war. Ich hatte keine Ahnung, ob er mehr wusste als ich. Weniger, hatte ich erwartet. Ich hatte Woody Woodpecker, und jedes Mal tat es weniger weh, wenn ich hineinging, aber der Schmerz verschlug mir immer noch den Atem. Ich wusste nur, dass ein statischer Baumstamm gut war, zumindest irgendwann. Ich wollte wissen, wie ein lebendiges, flexibles Wesen war.
Als der Samstag anbrach, war ich nervös. Das war ein großer Tag, vielleicht der größte. Ich wünschte, ich würde ihn lieben. Es würde nur eine technische Sache sein. Ich liebte niemanden, nicht damals. Vielleicht hatte ich es nie gewagt, ich war noch viel zu sehr damit beschäftigt, nicht schwul zu sein, um Liebe überhaupt an mich heranzulassen. Ziemlich nachdenklich, oder?
Ich fuhr mit dem Fahrrad seine Einfahrt hinauf, nichts Besonderes, ein schlichtes Doppelhaus + in einer Straße wie unserer. Kein Auto auf der Einfahrt.
„Sie sind früh weg“, sagte Dave, als er die Türklingel öffnete. „Bist du auch so nervös wie ich?“
„Das wirkt alles ein bisschen mechanisch!“ Bekam ich langsam kalte Füße?
„Willst du es abblasen?“
„Auf keinen Fall. Ich wollte schon immer wissen, wie es ist. Allerdings bin ich ein bisschen nervös.“
„Du und ich beide. Ich glaube, ich habe, was wir brauchen, zumindest Vaseline. Und Waschlappen. Ich schätze, wir müssen da unten sauber sein.“
„Dann Schlafzimmer?“
Und genau da landeten wir, eine Treppe weiter. Strippen war nicht peinlich, nicht wirklich. Wir waren an Massenduschen in der Schule gewöhnt. Wir hatten uns schon hundertmal nackt gesehen. Es war der Punkt an der ganzen Sache, kein Wortspiel beabsichtigt, der sich unangenehm anfühlte. „Fühlst du dich auch so unangenehm wie ich?“, fragte ich ihn.
„Verdammt peinlich, ja. Es ist so … klinisch .“
„Ich bin mir allerdings nicht sicher, ob ich möchte, dass es romantisch ist. Ich weiß“, kam mir eine Idee, „wir könnten so tun, als ob und es sanft und zart machen, so als wäre es romantisch, aber nicht?“
„Ich küsse dich nicht!“
Da waren wir uns schnell einig. „Also gut, Unterhose aus?“
„Auf ‚drei‘?“
„Drei!“ Ich ignorierte Eins und Zwei und ließ meine Unterhose fallen. Na ja, ich hakte sie auf. Ich war vielleicht nervös, aber nicht mein Schwanz. Ich sah Dave auch in seiner verheddert. Als er sie auszog, sah er riesig aus. Ich meine riesig. Ich fragte mich, wie ich ihn da reinbekommen sollte. „Das will ich erst herausfinden.“ Verdammt, ich leckte mir die Lippen.
„Du bist groß“, sagte er. „Erschreckend groß.“
„Glaube ich nicht. Ich habe beim Duschen immer Angst, dass jemand sagt, wie klein ich bin.“
„In den Duschen ist es nicht so groß!“
„Deiner auch nicht. Du bist riesig.“
Also verglichen und maßen wir. Und stellten fest, dass meiner etwas länger und seiner etwas dicker war. Seltsam prüde, maßen wir unseren eigenen.
„Ich habe ein paar alte Handtücher aufs Bett gelegt, die, mit denen Mama den Hund abtrocknet.“
„Gute Idee. Weiß nicht, was mich erwartet …“ Na ja, irgendwie schon. Die Geometrie war allerdings etwas verwirrend. „Ich komme einfach nicht dahinter, wie das geht. Ich glaube, ich will nicht viel auf Händen und Knien sein.“
„Ja, daran habe ich auch gedacht. Was ist, wenn ich mich hinlege und du dich auf meinen Schwanz setzt?“ Er ging in Position und reichte mir die Vaselinedose. „Du kannst dein Arschloch selbst einfetten. Mein Schwanz passt vielleicht rein, aber meine Finger einfach nicht.“
Zielen war nicht einfach. Zielen mit Waffen erfordert Übung. Ich hoffte, viel Übung zu bekommen. Seltsam, wirklich. Ich zielte auf das Ziel, nicht auf die Waffe. Komisch, was einem durch den Kopf geht, wenn einem ein Schwanz in den Arsch rammt. „Verfehlt. Halt durch. Verdammt. Halt gerade.“
„Ich versuche es. Du hast es weggepingt!“
„Jeeeeesus“ Ich hatte mich hingesetzt. Fest. Ich weiß, ich habe es gesagt, mit zusammengebissenen Zähnen. Ich habe ihn es auch sagen hören, mit einem „Wow!“ danach.
„Das ist für mich unglaublich, Jim.“
„Es. Ist. Mein. Ende.“ Ich keuchte. „Und. Ich. Liebe. Es!“ Ich konnte es spüren, besser als WW, nicht so lang, nicht so aufdringlich, etwas dicker und irgendwie zappelig, außer meiner Kontrolle. „Oh Gott, Dave, das ist fantastisch.“
„Du klingst, als ob es weh tut? Geht es dir wirklich gut?“
„Ich bin im Himmel. Ich werde nur kurz stillhalten … Okay, es tat weh. Ich meine, es tat weh. Nicht schlimm , nur alles verzehrend. Es ließ nach. Es lässt nach, es lässt nach.“ Ich experimentierte, bewegte mich sanft auf und ab.
„Ich werde nicht lange durchhalten, wenn du so weitermachst.“ Hmmm. Das war Daves Stimme aus der Ferne.
„Wir können es wieder tun, wenn du mit dem Trinken aufhörst. So oft du willst. Nein, besser. So oft ich will.“ Ich machte weiter, auf und ab, sein Schwanz traf genau die Stelle, die ich mit WW gefunden hatte. Alles verblasste, wurde stärker, konzentrierte sich, tief in mir – das beste Gefühl überhaupt. Dann wölbte sich sein Rücken, und er stieß plötzlich tief in mich hinein. Ich spürte, wie seine Hüften pulsierten, wusste, dass er seinen Höhepunkt früh erreicht hatte, wusste, dass ich an der Reihe sein würde, hoffte es, als die Anspannung aus ihm wich und er wieder auf dem Bett landete. Was blieb mir anderes übrig, als mich hinzusetzen?
"Scheiße! Das war … Wie war es, einen Schwanz in dir zu haben?"
„Wunderbar, aufregend, sättigend. Ähm, ich glaube, ich brauche ein Bündel Toilettenpapier, wenn ich von dir runterkomme.“
"Warum?"
„Kumpel, das ist alles reingegangen. Ich schätze, es fällt gleich wieder raus, wenn der Korken rauskommt!“
"Oh Scheiße."
„Vielleicht auch ein bisschen davon, wer weiß?“
„Nein, ich meine, ich habe keine.“
„Sieht aus, als würden wir die Hundehandtücher waschen!“
Ich hatte mich wieder gefangen. Zum Glück war alles sauber, und ich schaffte es aufs Klo. Ich hatte Recht, dass alles rausgefallen war. Die Waschlappen waren eine gute Idee. Ich hatte einen mitgebracht, um ihn abzuwischen. „Wow“, sagte er. „Das ist ja echt krass!“
„Verdammt, genau genommen.“
"Das ist gut."
„Und zwar besser, als ich erwartet hatte. Besser als Wichsen und nur, weil ich deinen Schwanz in mir habe.“
„Es hat dir gefallen?“ Er klang besorgt. „Deinem Gesicht hat es zuerst nicht gefallen?“
"Besorgt?"
„Sozusagen. Ich mache keinen Rückzieher. Ich will es auch versuchen.“
„Ich möchte es so oft wie möglich tun, bis deine Leute zurückkommen. Bereit für deinen Start?“
„Seien Sie bitte sanft?“ Daves Stimme war zuversichtlich und leiser als sonst.
„Ich fange langsam an. Ich hatte einen kleinen Vorsprung.“ Und erzählte ihm von Woody Woodpecker. „Daher kenne ich mich mit Lack und Splittern aus. Bleib jetzt liegen. Ich werde ein paar nette Dinge für dich tun.“
"Bedeutung?"
„Ich will damit sagen, dass ich dich so weit wie möglich auf meine Runde vorbereiten werde.“ Ehrlich gesagt, war es auch bei mir so. Abgesehen davon, dass ich mich im Spiegel betrachtet hatte, hatte ich noch nie ein Arschloch gesehen. Also ließ ich ihn sich mit hochgezogenen Knien und gespreizten Beinen aufs Kissen legen. Und ich begann, ihn zu erkunden.
„Mmm, das ist schön“, kam eine verträumte Stimme. „Ich gebe dir ein paar Tage Zeit, damit aufzuhören.“
„Das dient alles der Wissenschaft. Wow. So sieht also ein Arschloch aus.“
"Erklären?"
„Ich hatte ein Loch erwartet, wie ein Nasenloch oder ein Ohr, aber das ist überhaupt nicht der Fall. Kein sichtbares Loch, nur Rillen und eine Delle.“ Ich berührte es, während ich es beschrieb.
„Auch empfindlich“, sagte er und spannte sich an, als ich darüber strich. „Darf ich es anfassen?“
„Gefällt es Ihnen?“ Ich habe die Frage nicht beantwortet, da die Antwort offensichtlich schien.
„Ich werde die zwei Tage auf anderthalb Wochen verlängern.“
„Ich brauche eine bessere Position. Zwei Möglichkeiten liegen auf der Hand: Hände und Knie oder Beine in der Luft wie eine Fernsehantenne. Du entscheidest. Nein, warte. Leg dich auf die Seite. Knie zur Nase.“ Inspirierend, das. Sein Untergestell hob sich und sein Hintern öffnete sich. Und während ich sanft weiter streichelte, erwachte es zu einem fast magischen Aufblühen, als er mir zuzwinkerte. „Du entspannst dich. Es hat mir zugezwinkert.“
„Was ist es?“
„Zwinkerte. Ich schätze, in Kürze kann ich meinen bösen Willen mit dir durchsetzen.“
Vaseline ist wirklich nicht so glitschig. Es muss etwas Besseres geben. Ich konnte mir nicht vorstellen, Papa zu fragen, ob er etwas Leichtes und Zartes kennt, das Sex erleichtert. Okay, ich lasse mich leicht ablenken. Oh, schau mal, da ist ein Eichhörnchen!
„Ich glaube, ich bin bereit. Kann ich einfach hier bleiben und du schläfst in mir herum?“
Also rutschte ich auf dem Bett hoch und löffelte, und jedes Mal, wenn ich dachte, ich wäre bereit, piepte es mich weg. „So wird das nicht funktionieren.“
„Warte. Geh mal kurz weg.“ Er drehte sich auf den Rücken. „Fernsehantenne?“
„Mach es.“ Ich merkte, dass ich es wirklich, ich meine wirklich , wollte. Sein ganzer Körper machte mich an. Ich schob mich zwischen seine Beine, legte mir auf jede Schulter einen, hoffte, dass ich richtig lag, und stieß zu.
"Scheiße, das tut weh!"
„Hör auf. Dann wird es richtig gut.“ Mein Gott, er drückte mich so fest, dass ich dachte, mein Schwanz würde in zwei Hälften gebissen. „Hör auf zu drücken, entspann dich einfach.“
„Ich. Kann. Nicht.“ Er hatte Tränen in den Augen. „Es. Ist. So. Groß.“
„Mit Schmeicheleien kommst du überall hin.“ Ich packte seinen Schwanz, um ihn abzulenken. „Entspann dich.“
„Ich glaube, es gefällt mir.“ Er quietschte. „Es lässt nach.“
Das merkte ich. Ich dachte, ich könnte meinen Schwanz unbeschädigt aus dem Ofen holen, in dem er feststeckte, jetzt weniger schraubstockartig. Das hieß nicht, dass es sich nicht gut anfühlte, aber etwas leichter wäre trotzdem schön gewesen. „Soll ich stillhalten oder mich bewegen?“
„Versuchen Sie, sich zu bewegen?“
Ich hatte bereits mit WW herausgefunden, wie ich diesen bestimmten Punkt treffen kann, ‡ also habe ich verdammt hart versucht zu zielen, obwohl mir die ganze Sache noch neu war.
„Was auch immer du gerade getan hast“, keuchte Dave, „mach es noch einmal!“
Also tat ich das, bis mein Instinkt die Oberhand gewann und ich mit drei heftigen Stößen plötzlich und heftig in ihn hineinstieß, bevor ich buchstäblich erschöpft auf seiner Brust zusammenbrach.
„Das war …“ Ich rang nach Luft.
„Verdammt großartig, Jim. Verdammt großartig. Ich weiß jetzt, warum die Leute das machen. Welche Stelle hast du getroffen? Habe ich deine getroffen? Oder war das nur bei mir so?“
Ich kam wieder zu mir. „Prostata. Ja. Nein.“ Scheinbar war ich noch nicht ganz am Ziel.
„Wenn zwei Kerle nicht zum Ficken bestimmt sind, warum sollte die Prostata dann drin sein? Steck die Eier da rein und bring die Prostata an die frische Luft.“ Dann: „Oh Scheiße, komm schnell. Ich muss schnell aufs Klo.“
Ich wusste, wir wollten es beide noch einmal tun. Ich fand die ganze Sache bedeutsam, lebensverändernd und lebensbereichernd. Ich wusste mit absoluter Sicherheit, wer ich war. Dave hatte mich mit meinen 17 Jahren zu einem vollständigen Mann gemacht. Alt genug zum Autofahren, zu jung, um Alkohol zu trinken, zu jung für Sex mit einem anderen Mann, zu jung, um wählen zu dürfen. ‡ Aber ich wusste damals mit absoluter Sicherheit, dass dies nicht nur ein interessantes experimentelles Abenteuer gewesen war, sondern ein entscheidender Punkt in meinem Leben.
Ich war queer. Ich musste anfangen, es zu akzeptieren. Es gab auch ein neues Wort: „Schwul“. Ich mochte es nicht wirklich, aber es gefiel mir besser als „queer“. Herzlicher, freundlicher, aber genauso schwer auszusprechen.
Ich wollte eine zweite Runde und konnte mir vorstellen, tatsächlich eine zweite Runde zu spielen. Das waren Fische von ganz anderer Farbe.
Ich fragte mich, was Dave darüber dachte. Nicht über mich , sondern über das, was wir gerade, nun ja, erreicht hatten.
„Es war großartig, Jim“, sagte er, als wir aus unserer Euphorie erwachten. „Du bist ein verdammt guter Sportsmann. Ich fand es toll. Wirklich toll. Ich will einfach nur Frau und Kinder. Und ich erwarte, dass du das auch willst. Wir sollten das besser nicht noch einmal machen, zumindest nicht nach heute, oder?“ Es war ein letztes „oder?“, kein ansteigender Tonfall am Ende der Frage.
Ein weiterer entscheidender Punkt in meinem Leben: Verstecken oder nicht verstecken? Mir wurde klar, dass ich mich bei Dave nicht verstecken musste. Wir hatten alle wichtigen Dinge zusammen erlebt, die zwei Jungs tun können. Wir trugen beide das Sperma des anderen in uns, zumindest eine Zeit lang, und zwar an der intimsten Stelle.
„Ich bin froh, dass du dabei warst, Dave.“ Er begann mit einem „Warum?“, aber ich fuhr fort. „Ich will auch Kinder, aber ich sehe sie nicht in meinem Leben. Ich bin mir jetzt sicher, habe mich vorher auch gefragt. Du bist es wahrscheinlich nicht, aber ich bin es. Ich bin schwul , Dave.“ Es fiel mir leicht und gleichzeitig schwer, die Emotionen holten mich ein. „Du, Dave, du. Du hast mir geholfen, zu erkennen, wer ich bin, du hast mich heute zu einem Mann gemacht. Erinnerst du dich an das Foto von der Mannschaft im Fitnessstudio, die Paare, der ohne Hemd? Du sahst so selbstbewusst aus, ich sah aus, als würde ich mich fragen, warum ich hier bin. Heute würde ich auch selbstbewusst aussehen, wenn sie das noch einmal versuchen würden.“
„Ich vertraue dir“, fuhr ich fort, solange ich noch sprechen konnte. Meine Kehle schnürte sich zu. „Ich weiß, wir werden mit niemandem darüber reden, oder vielleicht, wenn wir alt sind und es akzeptabel ist, schwul zu sein, dann reden wir vielleicht über den Nachmittag auf deinem Bett …“ Und dann kamen die Tränen, erst ein Rinnsal, dann Schluchzen, lautes, keuchendes Schluchzen. Teils Erleichterung, es endlich zu wissen ; teils Panik darüber, wie mein Leben aussehen würde, wie ich den richtigen Mann finden und einen Job bekommen würde. Und ich wusste, ich musste meine Realität verbergen. Und ich weinte mir die Augen aus.
Dave saß neben mir auf dem Bett. Er hatte die Arme um mich gelegt und ließ mich weinen. „Wenn ich es auch wäre, Jim, wärst du es.“ Und zum einzigen Mal, damals wie heute, küsste er meine Lippen, sanft, zärtlich und voller Zärtlichkeit.