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„Zwei Burger, bitte, einen mit Zwiebeln und eine Apfel-Fanta.“ Die Schlange war mindestens 20 Minuten lang, und die Burger sahen gut aus. Ich hatte überlegt, ob es Wurst oder Burger sein sollte, während die letzten vier oder fünf Leute bedient wurden.
„Wir haben gerade keine Burger mehr, wir müssen warten. Gibt es aber Wurst oder Speck?“ Der Grill wurde von Scouts und Helfern bewacht. Die mütterliche Dame hinter dem Tisch wirkte leicht gequält.
„Burger, bitte.“ Seltsam, nicht wahr, wie man sich auf eine Sache fixiert? Ich war schon eine Weile darauf fixiert. Ich hatte tatsächlich Angst, das Falsche zu haben, oder war vielleicht erleichtert, falls es das Falsche war. „Ich warte gern.“
Wir waren auf dem Maifest in unserem Dorf. Also, ich war dort. Meine Schwester war dabei und schaute zu, wie ein Schaf geschoren wurde. Es ist ein weitläufiges Dorf mit zwei Ortskernen. Ein Ortskern liegt um die kleine öffentliche Schule, die den gleichen Namen trägt, und der andere ist dörflicher. Wir wohnen im Dorfteil, und ich gehe zum örtlichen Wettkampf; dort habe ich zu Ostern angefangen.
Na ja, ich sage „wohnen“, eigentlich sollten wir sagen, wir sind gerade erst eingezogen. Wir wohnen in einem der neuen Häuser neben der kleinen Grundschule, direkt am Eingang von dem Feld, wo alle Autos für den Maimarkt parken. Gott sei Dank nicht in dem mit der maroden blauen Terrasse im Vorgarten. „Das hat uns fast vom Kauf abgehalten“, sagte Dad.
Während ich in der Schlange stand, beobachtete ich den Stand „Schlag den Torwart“. Der Torwart war blond, hatte kurz geschnittenes Haar und war noch nicht sonnengebräunt. Seine Beine ließen mich fragen, ob ich es ertragen könnte, ältere Jungs zu mögen. Wahrscheinlich sahen sie sehr attraktiv aus. Er hätte mich um Längen überragt, wenn ich neben ihm gestanden hätte. Aber er sah gut aus. Klein, rundes Gesicht, straffer Körper, und wenn er nach dem Ball hechtete, rutschten seine Shorts hoch, und seine Oberschenkel waren lang, glatt und leicht muskulös. Während sich die Schlange vorwärts bewegte, fragte ich mich, ob mich auch nur einmal jemand, den ich wollte, wollen würde.
Ich schaute mich gelangweilt um. Wir gingen vorwärts, traten zurück, um eine Familie mit Kinderwagen durchzulassen. Eine riesige Mutter hielt einen fetten Proleten-Embryo an der Hand, und quetschte sich wieder vorwärts. Ich vergaß sie schneller, als sie mich vergaßen. „Cousin Itt“, dachte ich und schaute nach vorn. Schulterlanges, welliges Haar, dunkelblond, ins Gesicht geweht. Nur die Nasenspitze lugte hervor. Ich kicherte. „Muss Emma erzählen“, dachte ich. Wahrscheinlich hütete sie noch Schafe.
Aber als ich mich dem Anfang der Schlange näherte, erkannte ich „Cousin Itt“. „Cousin Itt“ war fast ein Mädchen, aber irgendetwas sagte etwas anderes. Fast furchtbar dünn, aber mit einer drahtigen Kraft, die Mädchenarme nicht hatten. Kein weibliches Gesicht. Nicht viel älter als dreizehn, dachte ich, und die Haare waren eher ungekämmt als vom Wind zerzaust. Ich schaute weg. Man konnte es ihr mit fünfzehn überhaupt nicht ansehen, dass sie eine Dreizehnjährige anstarrte. Und man konnte es ihr sowieso nicht ansehen, dass sie einen Jungen anstarrte.
„Zwei Burger, einen mit Zwiebeln?“, ertönte eine Stimme von links. Cousin Itt reichte mir die Burger. Nur hatte ich nicht mit so einer tiefen Stimme gerechnet. Ich hatte ihn beobachtet, während ich darauf wartete, dass die Burger gar wurden. Ich hatte eine ruhige Stimme erwartet. „Und eine Apfel-Fanta?“
"Bitte."
Mein altes Problem: Immer wenn ich einen Anflug von Niedlichkeit sah, immer wenn mir gesagt wurde „er könnte der Richtige sein“, also nicht der Richtige, aber auf jeden Fall interessant genug, um ihn kennenlernen zu wollen, immer wenn die Chemie stimmte, war ich sprachlos.
„Nein, nicht das hier, es hält die Preisliste unten“, sagte er zu einem sehr kleinen Jungen, der vor ihm aufgetaucht war und Dosen rangierte.
„Schön, einen Assistenten zu haben?“ Ich fing seinen Blick auf. Hinter all den Haaren konnte ich die Farbe nicht erkennen, aber ich wusste, dass ich sie gesehen hatte. Ich überraschte mich selbst, indem ich gleichzeitig sprach und lächelte.
„Ja“, aber sein Blick verschwand plötzlich. „Das sind 3 Pfund für die Burger und noch mal 70 Pence für die Fanta … Ich habe ihm einen Fünfer gegeben. 5 Pfund, okay, das sind 1,30 Pfund Wechselgeld.“ Er lächelte, aber wer weiß, warum. Was soll man schon über Wechselgeld lächeln? Es war nicht einmal schwieriges Kopfrechnen.
Ich wollte weder Senf noch Ketchup, aber ich blieb und trank Senf und Ketchup. Ich wollte sehen, ob ich mehr erfahren konnte. Natürlich war er beschäftigt. Aber ich erfuhr mehr. Sein Name. Der kleine Junge nannte ihn Jack. Ich hatte noch nie einen Jack getroffen. Es schien zu ihm zu passen, aber was wusste ich schon?
Okay, ich hatte meinen Burger und Emmas Burger. Ich hatte mein Getränk. Ah. „Entschuldigung, ich brauche noch eine Dose Getränk.“ Ich kramte die 1-Pfund-Münze aus der Tasche und schnappte mir eine Dose „Mama-Cola“. Kennst du das? Du fragst nach Cola, und deine Mama kauft eine Supermarkt-Eigenmarke. Jedenfalls gab er mir meine 30 Pence Wechselgeld, und das war’s.
Na ja, ich hoffte es nicht, aber ich wusste nicht, wie ich sie überhaupt begrüßen sollte. Aber ich musste Emma ihren Burger bringen. Wenn ich sie überhaupt finden konnte. Die Beine des Torwarts hatte ich allerdings nicht vergessen. Jack wäre natürlich ewig beschäftigt, und ich bin sowieso schüchtern, also suchte ich Emma über den Torwart.
Immer noch Schafe beobachten. Ehrlich gesagt war die Schafschur wirklich interessant. Wir hatten in der Schule schon vor Ewigkeiten alles über Wolle gelernt, aber das riesige Vlies zu sehen und es mit den seltsam kleinen geschorenen Schafen zu vergleichen, war eine ziemliche Überraschung.
„Burger, Em“, sagte ich, als ich sie fand.
„Hier gibt es nicht viel Talent, oder?“, sagte sie.
„Oh, ich weiß nicht. Da ist der Torwart.“ Es kam aus meinem Mund und hallte in der Luft, lange bevor ich überhaupt bemerkte, dass ich gesprochen hatte. Seltsam, dass ich Cousin Itt nicht erwähnt hatte. Aber er war ja auch kein Talent. Zumindest nicht für Emma. Immerhin ist sie ein Jahr und etwas älter als ich. Selbst der Torwart wäre für sie etwas zu viel. Sie zielte auf Jungs im ersten Studienjahr, nicht auf Schüler.
"Wo?"
„Das ist eine ziemlich einfache Frage, sogar für dich, Em. Der Name verrät es schon. Dort drüben steht ein Fußballtor, und es heißt ‚Beat the Goalie‘, also ist es eigentlich der Stand nebenan, an dem Kuscheltiere verkauft werden.“
„Göre! Wer will schon jüngere Brüder haben?“ Sie sah sich um. „Ich habe genug von Schafen. Zeig mir deinen Torwart.“
„Er gehört mir nicht.“ Ich wünschte mir schon, ich hätte ihn nie erwähnt, obwohl sie mich nicht bloßstellen wollte. Wir sind nicht so, Emma und ich. Und nein, sie hatte keine Ahnung. Na ja, ich habe es gerade selbst getan. Wir sind rübergegangen. Und er war süß, gutaussehend, umwerfend. Und ich habe ihn angeschaut. Schließlich hielt mich niemand davon ab. Ich versuchte mir vorzustellen, wie es sein würde. Ziehte ihn in Gedanken aus und stellte fest, dass es mir nicht gelang.
„Du hast Recht. Er ist ein echter Kerl“, sagte Emma. „Ich glaube, ich werde den Rest des Tages hier stehen und sabbern. Du hast ein gutes Auge, kleiner Bruder.“
„Nicht so viel von dem ‚Kleinen‘!“
„Na ja, im Vergleich zu dem Jungen in den engen Shorts bist du ja klein.“ Sie hatte seinen Blick aufgefangen. Starren macht so was. „Ich werde es versuchen. Es sind nur vier Schüsse für ein Pfund. Ich glaube, ich kann ihn schlagen.“
„Ja, klar. Treten wie ein Mädchen!“
„Ich trete vielleicht wie ein Mädchen, aber ich darf auf den süßen Torwart zielen!“
Ich fragte mich, ob es überhaupt Sinn hatte, es zu versuchen. Dann sah ich, wie der Torwart – nicht der Typ, der Torwart den Ball platzieren sollte, sondern der – herüberkam und ihr den ersten Ball zuspielte. Und wie sie das dumme Mädchen austrickste, um ihn näher zu bekommen. Jedes Mal, wenn ich ihr beim Ziehen zusah, war ich erstaunt, wie einfach es war. Es schien ein Kinderspiel zu sein. Augenkontakt, Hundeblick, hilfloser Blick und Bingo. Oder in seinem Fall „Boing“ – die Shorts hatten sich etwas gefüllt!
Sie traf drei Würfe, ohne ihn auch nur zu beunruhigen. Ein gewaltiger Himmelsschuss. Ein Dribbling zu seinen Füßen, und sie versuchte eine Finte nach links und einen Schuss nach rechts, der völlig daneben ging. „Die Aufregung im Stadion stieg; würde ihr letzter Elfmeter …“ Nun ja, nein, würde er nicht. Aber sie würde ihren Gegner erwischen. Ich ging weg, bevor sie ihren letzten Schuss abschlagen konnte.
Ich habe nie eine Chance. So kam es mir immer vor. Ich trottete ziellos über den Boden und schwankte zwischen zwei Gedanken. Erstens, dass Emma es entweder nicht bemerkt oder es ihr egal gewesen war, dass ich ein Auge auf attraktive Jungs geworfen hatte, und zweitens, dass es nie jemanden für mich gab. Oder wenn doch, dann mit Zöpfen. Nur dass Mädchen heutzutage keine Zöpfe mehr haben, Gott sei Dank. Der Gedanke an Zöpfe war einfach zu viel für mich.
„Die Maikönigin“ – ich nahm an, dass „Königin“ ein zusätzliches „e“ hätte – „wird in fünf Minuten die Arena betreten.“ Und tatsächlich: Betreten Sie die Arena. Das war ein ziemlich pompöser Ansager. „Es ist Amanda Hawlings, und sie wird von ihrer Schwester Devon begleitet.“
Warum tun Eltern so etwas? Ein völlig anständiger Name und ein schrecklicher. „Amanda“ war okay, aber „Devon“? Und warum gerade diese Grafschaft? Warum heißt es nicht „Cumbria“ für kräftige Jungs und nicht „West Midlands“ für schlanke Mädchen?
Geistesabwesend beobachtete ich, wie ein verlegenes Mädchen von etwa zwölf Jahren in einem Pferdewagen durch die Arena gefahren wurde. Sie trug ein unwahrscheinlich lila Kleid und eine Diamantkrone. Sie war hübsch, auf eine Art, die man sich nur als hübsches Mädchen vorstellt. Ich sah sie an, sah ein hübsches Gesicht und wünschte, wünschte, wünschte, sie würde mir gefallen, zumindest ein bisschen. Nichts regte sich. Meine Gedanken wanderten immer wieder zu Cousin Itt. Na ja, zu Jack.
Dünn, fast schmerzhaft dünn, mit einem khakifarbenen T-Shirt, das ihm über die Schultern hing und ganz herunterrutschte. Gebräunte Arme. Unglaublich schmale Taille. Ich stellte mir knochige Knie vor. Ich hatte keine Ahnung, ob er gut aussah oder nicht, aber er war umwerfend. Hätte ich die Wahl zwischen Amanda Hawlings oder dem Typen in den engen Shorts gehabt, hätte ich ihn so sehr vernachlässigt, dass es vielleicht 50/50 wäre. Aber Jack hat haushoch gewonnen. Aber so viele Probleme zwischen dem Wissen, dass er attraktiv war, und dem Versuch, ihn anzusprechen. Und wenn ich ihn ansprach, was dann?
Es war auch unser Dorf, nicht nur seines oder irgendjemandes. Ich musste mich noch daran gewöhnen, dass wir jetzt woanders wohnten. Und ich konnte ja immer noch zu den Pfadfindern gehen, oder? Er betreute einen Pfadfinderstand, und das bedeutete, dass er Pfadfinder war. Zumindest nahm ich das an. Aber die anderen trugen Uniform, und er trug ein T-Shirt und Cargohosen. Ich hatte auch keine Ahnung, ob er zum Wettkampf ging. Und wenn ja, in welchem Jahr.
Auf dem Jahrmarkt gab es nicht viel zu sehen. Die Hauptarena mit der Schafschur direkt daneben, die nie kürzer werdende Schlange am Grillstand, der Torwart, der jetzt wohl Telefonnummern mit Emma ausgetauscht hatte, ein paar angebliche Kunsthandwerksstände und die Feuerwehr, die ihre „explodierende Frittierpfanne“-Nummer abzog. Aber es war sonnig, und es war ein guter Nachmittag, um sich zu beschäftigen.
Es gab ein Mountainbike-Showteam. Zwei Jungs, ein paar Jahre älter als ich, waren extra aus dem Norden angereist, mit ein paar Fahrrädern und jeder Menge Hindernissen, über die man springen musste. Gefährliche Hindernisse. Sie wurden angekündigt. Nur einer war auf der Toilette. Sein Kumpel neckte ihn den ganzen Weg zur Arena über die Lautsprecheranlage. Die waren auch ziemlich speziell. Ich wusste gar nicht, dass man mit einem Fahrrad von Felge zu Felge über einen Müllcontainer springen kann. Oder über ein fahrendes Auto.
Ich bin gut auf dem Fahrrad, aber im Vergleich zu den beiden bin ich ein Reinfall. Ich kann geradeaus und Kurven fahren. Die können Sprünge!
Ich war während der ganzen Vorführung sprachlos – sie waren unglaublich. Außerdem war einer vom Demo-Team auch ein ziemlicher Hingucker. Zu alt für mich. Ich mag sie irgendwie nicht, glaube nicht, dass ich sie mag, will sie nicht … Nur die Idee ist noch nicht ganz ausgereift. Ich glaube, ich will mich nicht überfordern. Ich meine, eines Tages werde ich dicke Muskeln und Stoppeln haben und Oberschenkel wie Eichen. Ich hoffe, das gefällt mir dann alles. Ich hoffe wirklich, dass mir das dann gefällt. Ich wünschte, ich würde hübsche Mädchen mögen.
Ich dachte an Amanda Hawlings in ihrem lila Kleid, mit ihrem hübschen Gesicht, und ich dachte an Jack, der wahrscheinlich nicht halb so gut aussah, der dünn und etwas unbeholfen war, dessen Gesicht hinter einer Menge Haare verborgen war und der so sexy war, alles ohne Grund. Und ich wünschte, Amanda Hawlings könnte mich anmachen, jedes Mädchen.
Mit einem Mädchen in meinem Alter wäre ich nicht überfordert. Naja, ich schon. Mädchen werden so schnell groß. Mit einem Mädchen, das ein Jahr oder so jünger ist, wäre ich nicht überfordert. Oder doch. Denn ich konnte noch nie mit Mädchen reden. Nur mit Emma. Wir streiten uns oft, aber wir verstehen uns super. Ich frage mich oft, ob ich sie fragen könnte ... Und wahrscheinlich könnte ich das.
Ich musste wieder an Jack denken. Er war wirklich nichts Besonderes. Oder doch. Ich traute mich immer nicht, ihn anzusehen, falls er mich sehen könnte, was ziemlich dumm war, denn ich wollte, dass er mich sah und wollte. „Mich wollen“ – was genau bedeutete das? „Mich wollen“ bedeutete Sex. Und ich war mir nicht sicher, ob ich … Nein, das stimmt nicht. Ich mag Sex. Ich hatte jede Menge Sex. Nicht, dass jemand anderes beteiligt gewesen wäre, nicht im eigentlichen Sinne. Aber ich liebe Sex, na ja, zumindest das, was ich herausgefunden habe. Ich habe sogar … na ja, du weißt schon … mich … dort berührt. Von hinten, meine ich.
Was nützt das, wenn man nicht mal darüber reden kann? Ich will nicht mal das tun, was Schwule tun sollen. „Arschbandit“, „Penner“, „Batty Boy“ (danke, Ali G , ein neues Schimpfwort). Ich glaube, ich will das nicht. Ich glaube, deshalb habe ich Angst vor älteren Jungs. Gott, bin ich so ein Weichei. Aber ich will nicht nur küssen und kuscheln. Wirklich nicht. Ich will meine Nase in Jacks Haaren vergraben und seine Brust an meiner spüren. Ich will festgehalten werden und ich will ihn festhalten … Warte. Jack. Warum Jack? In meiner Schule sind haufenweise Jungs, haufenweise an meiner alten Schule und haufenweise an der großen, vornehmen Schule am anderen Ende von Bradfield, also warum Jack?
Warum, Jack? Nun, er ist... Ich möchte... Es ist nicht so, dass ich...
Die Schau war schon lange vorbei, fiel mir auf. Ich war schon eine Weile dort, als ein Typ mit ein paar Greifvögeln kam, sie fliegen ließ und ein paar verlor. Ich mag die Vögel, sie sind wunderschön. Nur in diesem Moment fühlte ich mich ein bisschen wie der Junge in „Ein Turmfalke für einen Schurken“. Das hatten wir in der Schule gemacht. Es war nicht dasselbe, aber ich wusste plötzlich, wie er sich fühlte. Also schlenderte ich zielstrebig los, ohne eine Richtung einzuschlagen.
Ich übte im Kopf: „Hallo, ich bin Peter“. Streber! „Bist du ein Pfadfinder?“ Trottel! „Willst du zu mir nach Hause kommen und dir ein paar süße Welpen anschauen?“ Alter Lüstling. Okay, es war halbwegs lustig. Aber es war lächerlich. Wie zum Teufel kann man auf einem Maimarkt jemanden treffen, sich vorstellen und für immer hüpfend Hand in Hand davongehen? Vielleicht sind wir auf derselben Schule. Ich bin noch nicht lange genug dort, um das zu wissen, nicht wirklich. Aber … Wie alt ist er? Er sieht jung aus, aber seine Stimme ist gebrochen. Er könnte sogar älter sein als ich. In meiner Klasse gibt es viele kleine Kinder, die älter sind als ich, und große Kinder, die jünger sind, wenn Sie verstehen, was ich meine. Aber das ist egal.
Es sei denn, er ist zu jung. Ich meine nicht das Schutzalter, ich bin auch nicht alt genug. Ich meine zu jung. Zu jung, um mit jemandem abzuhängen, zu jung, um etwas gemeinsam zu haben. Zu jung, um einen älteren Freund oder Freund zu wollen, genau wie ich zu jung dafür bin. Mann, ich klinge wie ein kleines Weib!
Ich fragte mich, wie Emma mit dem Torwart klarkam. Wenn ich hinüberging, konnte ich Jack wieder sehen. Mehr tat ich nicht: einen Blick erhaschen. Ich blickte lange genug in seine Richtung und dann schnell nach unten oder weg, falls er mich erwischte. Aber warum war es wichtig, ob er mich erwischte?
Er war nicht am Grillstand. Das war’s dann wohl. Ich würde ihn wahrscheinlich nie wiedersehen und als trauriger alter Mann sterben. Okay, Ironie. Jedenfalls stand Emma immer noch da und sabberte dem Torwart hinterher, als ich so weit gekommen war. „Hast du deinen Fisch gefangen?“
„Natürlich. Wir gehen in ein paar Minuten ein Eis essen.“
„Wie ist er so?“ Das interessierte mich nicht wirklich.
„Verträumt!“ Sie verdrehte die Augen. „Eigentlich habe ich keine Ahnung. Deshalb, mein Bruder, gehen wir Eis essen. Also, Piers und ich. Du … nicht.“
„‚Piers‘?“ ‚Du meine Güte!‘ „Du meine Güte!“
„Er kann nichts dafür. Er ist in Bradfield.“
„Ich glaube wirklich nicht, dass alle Bradfield-Schüler dumme Namen haben.“
„Du weißt, dass ich das nicht gemeint habe. (a) Er kann nichts dafür und (b) er ist in Bradfield.“
„Er hat jetzt (a)s und (b)s, oder?“
„Peter Pearson, du kannst manchmal ein richtiger Trottel von einem Bruder sein. Warte, bis du ein Mädchen findest, das dich interessiert. Ich werde es dir heimzahlen.“
„Als ob das demnächst passieren würde.“
„Es gibt viele Mädchen. Schau dich um. Jede Menge. Einige sind sogar hübsch und ein paar andere sind schlank!“
„Jemand sollte den Mädchen hier mal erklären, dass Taillen konkav sein sollen, wenn man sie sieht! Nicht über die enge Hose rollen! Jedenfalls passiert das nie.“ Ich wollte es ihr sagen . Aber jetzt war nicht der richtige Zeitpunkt. Ich wusste, sie würde damit klarkommen. Aber wie sagt man seiner großen Schwester, dass man lesbisch ist, wenn man es sich selbst nie gesagt hat? Vielleicht erst zu Hause. Nur Mama und Papa würden es hören. Ich meine, die wären doch einverstanden, oder? Und wenn es so weit ist, war ich damit einverstanden?
Aus den Augenwinkeln erhaschte ich einen Blick. Lange Haare, nicht so ordentlich wie die eines Mädchens, Khaki und Cargohosen. Ich drehte den Kopf so langsam, wie ich es wagte. Und als ich mich umdrehte, sah ich Piers – das ist nicht gut, dieser Name passt einfach nicht zu jemandem, der ernst genommen werden will, selbst wenn er süß ist – direkt in ihn hineintraben und stolpern, während er vermutlich versuchte, Emma mit seiner Coolness zu beeindrucken. Jack flog durch die Luft. Piers verlor jegliche Würde. Emma krümmte sich vor Lachen. Piers wurde knallrot und fing an, wütende Geräusche von sich zu geben. „Los, Em, geh und beruhige seinen verletzten Stolz.“
Ich befolgte meinen Rat. Nur ging ich zu Jack, um ihn zu salben. Er war etwas mitgenommen. Es mag eine Wiese gewesen sein, aber er musste den einzigen scharfen Gegenstand gefunden haben, auf den er fallen konnte. Sein linker Arm war aufgeschürft und tropfte leicht. Und er sah außer Atem aus. „Klingt wohl etwas blöd, ‚Alles in Ordnung?‘?“
Während ich sprach, senkte er den Blick ins Gras. „Schon gut.“ Ich kannte dieses Geräusch. Er versuchte verzweifelt, nicht zu zeigen, wie weh es tat. Zu alt zum Weinen, zu jung, um es nicht zu tun. Genau wie ich. „Der große Trottel sollte aufpassen, wo er hingeht!“
„Ja.“ Na toll. Jetzt, wo ich ihn treffe, fehlen mir die Worte.
„Tut verdammt weh!“
„Atmen Sie schon gut?“
„So ungefähr.“ Er hielt sich die blutende Stelle am Arm.
„Komm, lass uns dem St. John Ambulance etwas zu tun geben.“
"Ich bin ok."
„Ja, aber sie üben gern.“ Ich weiß nicht genau, wie, aber als er aufstand, führte ich ihn mit einem Arm um seine Schultern zum St. John's Zelt. Es war nicht weit, nur über die Hälfte des Feldes.
„Solltest du deinen Arm um mich legen?“
„Japp. Jedenfalls bis wir zum St. John-Zelt kommen. Wer weiß, wen du da triffst … Okay, schlechter Witz!“
„War eigentlich ganz gut.“ Ich hörte ein Lächeln in seiner Stimme. „Ich glaube, ich brauche das Zelt nicht.“
„Ich auch nicht. Aber ein bisschen Desinfektionsmittel brauchst du schon, also ab ins Zelt.“
„Okay, Yoda.“
Oh, es war wunderbar. Die Jungs von St. John haben sich aufgeregt und aufgeregt, haben mit Gummihandschuhen desinfiziert und ihm ein großes Pflaster auf den Arm geklebt und ihn gezwungen, sich hinzusetzen und zu warten, bis sie sicher waren, dass alles in Ordnung war. Es war der größte Spaß, den sie den ganzen Tag hatten. Und ich sah sein Gesicht, als er sich die Haare zurückstrich.
Es gefiel mir. Ich lächelte. Ich lächelte ihn an und sah ihm in die Augen. Rauchblaue Augen. Ich sah schon beim Anblick, dass das Desinfektionsmittel sie blitzblank gemacht hatte. Aber ich konnte auch ein Lächeln darin erkennen. Ich errötete leicht. Und diesmal schaute ich nicht weg. Und er auch nicht. Ich hoffte, das war gut. Ich hatte keine Ahnung, aber ich hoffte es. Mir wurde klar, dass ich mit dem Arm um einen ziemlich süßen Jungen über das halbe Feld gelaufen war, und dass jeder es gesehen hatte, wenn er wollte.
„Ich schulde dir ein Eis“, sagte er, nachdem er versucht hatte, den zärtlichen Blicken des Heiligen Johannes zu entkommen.
„Das tust du nicht, aber ich trinke eins mit dir.“
„Spielen Sie oft den ‚Ritter in glänzender Rüstung‘?“ Er sah mich nicht an, aber auch nicht weg.
„So etwas ist noch nie passiert. Einfach Glück gehabt, schätze ich.“ Warum habe ich das gesagt? Warum eigentlich nicht? Was konnte ich schon verlieren? Außerdem war es ja nicht so wahrscheinlich, dass Jack schwul war oder so. Die Chancen stehen bei so etwas immer so schlecht.
In allen Geschichten, die ich gelesen habe, sagt der Gegenstand der Zuneigung unseres Helden etwas wie: „Hier mag mich sonst niemand, weil ich schwul bin“, und beide fallen sich in die Arme, als ihnen die Erkenntnis dämmert. Es gibt einen wunderschönen Sonnenuntergang, und sie reiten ihm entgegen, natürlich auf dem Tandem.
„Na, ich bin ja froh. Danke. Sind Sie von hier? Ich habe Sie hier noch nie gesehen.“
Ich erklärte, dass wir erst vor Kurzem eingezogen waren, wo ich wohnte, dass die blaue Terrasse beinahe bedeutet hätte, dass wir noch nicht eingezogen wären, dass ich eine ältere Schwester, zwei Meerschweinchen, drei Katzen und keine Wellensittiche hatte – und das alles innerhalb von nur etwa null Minuten.
„Das ist ja alles schön und gut, aber wie heißt du?“
„Peter. Pearson. Ich meine Peter Pearson.“
„P-Quadrat. Das gefällt mir. Ich bin …“
"Jack"
„Äh, ja. Aber woher wusstest du das?“
„Du hast mir vorhin ein paar Burger serviert …“
„Und eine Apfel-Fanta. Sind die nicht ekelhaft? Tango ist viel besser.“ Er kicherte. Es war, als würde Quecksilber über Kieselsteine fließen. „Aber du hast dich an meinen Namen erinnert?“
„Japp. Das kleine Kind hat dich so genannt. Dein Assistent.“
„Kleiner Bruder. Eine ziemliche Plage. Aber hast du dich daran erinnert?“
„Ich habe noch nie einen ‚Jack‘ getroffen. Ich mochte ihn.“ Er hatte uns inzwischen jeweils einen 99er gekauft und wir schlenderten herum und leckten die Kornetts.
„Ich hasse es.“ Sein Mund zeigte Ekel
„Passt zu dir. Der Name ist hart. Steht für keinen Unsinn.“ Ich dachte kurz nach. „Wie um Himmels Willen hast du dich an die Apfel-Fanta erinnert?“
„Keine Ahnung. Ich schätze, du hast mich angelächelt oder so?“
Was meinte er? Meinte er überhaupt etwas? Flirteten wir? Wie funktioniert Flirten? Bildete ich mir das ein oder gab es da Signale? Je mehr wir redeten, desto mehr kam es mir so vor, als ob wir uns schon immer gekannt hätten. Und wir schienen uns ziemlich nahe zu stehen. Besser noch, wir hatten die gleichen Interessen. Zumindest bisher. Aber wie geht es weiter? Wo ist die Anleitung „Wie man einen Jungen anmacht, von dem man sich wünscht, er wäre schwul“? Aber was riskierte ich denn wirklich? Ach, warte. Wir waren vielleicht auf derselben Schule. Aber war das wichtig?
„Ich bin froh, dich kennengelernt zu haben. Ich kenne hier im Dorf noch kaum jemanden.“ Es klang ziemlich banal, war es aber nicht.
„Das können wir bald beheben. Du kennst mich jetzt.“
„Ja, ich stehe auf streunende Hunde. Mal ehrlich, abgesehen von der Schule und so weiß ich nicht viel darüber, was da so abgeht. Den Maimarkt habe ich nur mitbekommen, weil ständig Leute an meiner Haustür vorbeimarschierten, fast so nah. Und weil Emma mich an der Pfote packte und sagte: ‚Wir gehen hin!‘. Und jetzt habe ich einen neuen Freund.“ Das war jetzt echt lahm. So ein ‚Wie schwul ist das denn !‘-Ausdruck. Ich sah ihn an, während ich redete. Er wirkte so unkompliziert. Gar nicht perfekt, aber, nur in meinen Augen vielleicht, so nah wie möglich an der Perfektion. Ich wehrte mich heftig dagegen, ihn küssen zu wollen. Ich wusste einfach, das würde ihn abschrecken.
Er war so dürr. Es war fast so, als hätte sein Skelett gerade genug Fleisch, um die einzelnen Teile zusammenzuhalten. Seine Brust sehnte sich nach einer Umarmung, und ich wollte sein Haar und seinen Hals streicheln. Ich hatte keine Ahnung, was danach kommen würde. Alles andere schien … unnötig. Nur fühlte es sich auch sehr notwendig an.
„Wie schwul ist das denn !“ Er grinste.
„Ist was?“
„Was du gerade gesagt hast!“
„Nun, es stimmt. Ich habe es. Oder ich hoffe es zumindest. Und überhaupt, was wäre, wenn es so wäre? Und wäre es wichtig, wenn es so wäre?“ Ich wurde etwas rot. Ich hatte den Mund geöffnet, um zu sprechen, und da war mehr drin, als ich erwartet hatte.
„Mach langsam, Soldat.“ Er grinste. „Das hast du, und ich habe es nicht so gemeint, na ja, ich habe es doch gemeint. Aber nein. Nein, es wäre egal.“
„Würde es nicht? Das ist gut, denke ich.“ Schafe und Lämmer. „Oder ich hoffe es nicht, weil, ich, ähm, also, ähm … ich bin mir nicht sicher, ob … vielleicht … Ach, scheiß drauf!“
„Ich auch. Wahrscheinlich. Aber genug. Und würde es Ihnen etwas ausmachen, den Satz zu Ende zu bringen?“
„Ich? Ein Satz?“ Ich war verblüfft. „Das habe ich oft. Du auch? Du auch was?“
„Mir ging es auch so, ich war sprachlos und wünschte, es wäre nicht so gewesen, und wollte jemanden kennenlernen. Deshalb wurde ich heute überfahren.“
"WHO?"
„Ich. Ich wurde überfahren.“
„Nein.“ Ich war plötzlich sehr schüchtern. „Nein. Die Person, die du treffen wolltest. Wer war das?“
„Ich habe ihn getroffen. Er hat mich vom Rasen aufgehoben. Dich.“
"Mich?"
"Du."
"Ist?"
„Damit komme ich wieder zu den Sätzen. Du hast mir gerade gesagt, wenn auch nicht mit so vielen Worten, dass du schwul bist. Ich sage dir mit genau so vielen Worten, dass es mir überhaupt nichts ausmacht.“
„Nicht?“
„Und dass ich dich schon sehr mag. Und dass ich keinen Freund habe. Und ich hatte auch noch nie …“ Er holte Luft. „Gott, das ist ja gruselig.“ Und noch einmal Luft holen. „Und wenn es für dich klappt, wäre es toll zu sehen, ob wir uns genug mögen, um Freunde zu sein. Und weil ich versucht habe, nicht dabei erwischt zu werden, wie ich dich ansehe, bin ich total überwältigt worden. Ich habe nicht aufgepasst, wohin ich gehe. Und dann kam ich mir so dumm vor. Und dann hast du deinen Arm um mich gelegt und ich …“
„Das würde mir sehr gefallen. Und jetzt würde ich gern irgendwo hingehen, wo es viel weniger öffentlich ist als auf diesem Feld, und herausfinden, wie sich Küssen anfühlt. Ich mag dich auch sehr. Es gab noch nie jemanden für mich.“ Ich hatte Tränen in den Augen und grinste wie ein Vollidiot.
„Für mich auch nicht. Ich bin zwar erst sechzehn, aber ich hatte die Hoffnung schon aufgegeben.“
„Du bist etwas älter als ich. Ich bin im Februar fünfzehn geworden.“
„Ja. Ich habe vergessen, etwas anzubauen oder so.“
„So habe ich das nicht gemeint. Eigentlich weiß ich nicht, was ich gemeint habe. Und Jack?“
„Ja, Freund?“
„Ich mag dich so wie du bist. Auch wenn du mit nach vorne wehenden Haaren aussiehst wie Cousin Itt! In der Burger-Schlange konnte ich nur deine Nasenspitze sehen.“
„Herr, ich soll dorthin zurück …“
„Na gut, sagen wir einfach, dass das nicht geht, weil das Pflaster aus lebensmittelhygienischen Gründen die falsche Farbe hat. Dann suchen wir uns einen Ort, wo wir unter uns sind.“
„‚Cousin Itt‘, in der Tat! Ich gebe dir ‚Cousin Itt‘!“
„Ist es albern, Händchen halten zu wollen?“
„Mitten auf diesem Feld, ja. Das ist eine gute Möglichkeit. Ich möchte das auch.“
„Also, lass uns irgendwo reden. Und Händchen halten. Und, Jack?“
„Mmm?“
„Ich möchte dich küssen.“
Es schien wie im Flug, unter einer Eiche in der schattigen Ecke eines Feldes, zu dem Jack und ich gefühlte Ewigkeiten gelaufen waren, dass wir uns entwirrten. Küssen war gut. Feucht, aber gut. Aber das Halten und Gehaltenwerden war das Beste. Und sein Haar und seinen Duft zu riechen. Und mit jemandem wie mir zusammen zu sein, jemandem wie mir, der mich mochte. Und über nichts zu reden, während wir uns nur berührten. Wir würden Sex haben. Natürlich würden wir das. Nur noch nicht, nicht heute. Seine Augen waren feucht, genau wie meine. Und sein Gesicht lächelte. Und wir wurden schnell Freunde, wenn wir es nicht schon den ganzen Nachmittag gewesen wären.