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„Zwei Burger, bitte, einen mit Zwiebeln und eine Apfel-Fanta.“ Die Schlange war mindestens 20 Minuten lang, und die Burger sahen gut aus. Ich hatte überlegt, ob es Wurst oder Burger sein sollte, während die letzten vier oder fünf Leute bedient wurden.
„Wir haben gerade keine Burger mehr, wir müssen warten. Gibt es aber Wurst oder Speck?“ Der Grill wurde von Scouts und Helfern bewacht. Die mütterliche Dame hinter dem Tisch wirkte leicht gequält.
„Burger, bitte.“ Seltsam, nicht wahr, wie man sich auf eine Sache fixiert? Ich war schon eine Weile darauf fixiert. Ich hatte tatsächlich Angst, das Falsche zu haben, oder war vielleicht erleichtert, falls es das Falsche war. „Ich warte gern.“
Wir waren auf dem Maifest in unserem Dorf. Also, ich war dort. Meine Schwester war dabei und schaute zu, wie ein Schaf geschoren wurde. Es ist ein weitläufiges Dorf mit zwei Ortskernen. Ein Ortskern liegt um die kleine öffentliche Schule, die den gleichen Namen trägt, und der andere ist dörflicher. Wir wohnen im Dorfteil, und ich gehe zum örtlichen Wettkampf; dort habe ich zu Ostern angefangen.
Na ja, ich sage „wohnen“, eigentlich sollten wir sagen, wir sind gerade erst eingezogen. Wir wohnen in einem der neuen Häuser neben der kleinen Grundschule, direkt am Eingang von dem Feld, wo alle Autos für den Maimarkt parken. Gott sei Dank nicht in dem mit der maroden blauen Terrasse im Vorgarten. „Das hat uns fast vom Kauf abgehalten“, sagte Dad.
Während ich in der Schlange stand, beobachtete ich den Stand „Schlag den Torwart“. Der Torwart war blond, hatte kurz geschnittenes Haar und war noch nicht sonnengebräunt. Seine Beine ließen mich fragen, ob ich es ertragen könnte, ältere Jungs zu mögen. Wahrscheinlich sahen sie sehr attraktiv aus. Er hätte mich um Längen überragt, wenn ich neben ihm gestanden hätte. Aber er sah gut aus. Klein, rundes Gesicht, straffer Körper, und wenn er nach dem Ball hechtete, rutschten seine Shorts hoch, und seine Oberschenkel waren lang, glatt und leicht muskulös. Während sich die Schlange vorwärts bewegte, fragte ich mich, ob mich auch nur einmal jemand, den ich wollte, wollen würde.
Ich schaute mich gelangweilt um. Wir gingen vorwärts, traten zurück, um eine Familie mit Kinderwagen durchzulassen. Eine riesige Mutter hielt einen fetten Proleten-Embryo an der Hand, und quetschte sich wieder vorwärts. Ich vergaß sie schneller, als sie mich vergaßen. „Cousin Itt“, dachte ich und schaute nach vorn. Schulterlanges, welliges Haar, dunkelblond, ins Gesicht geweht. Nur die Nasenspitze lugte hervor. Ich kicherte. „Muss Emma erzählen“, dachte ich. Wahrscheinlich hütete sie noch Schafe.
Aber als ich mich dem Anfang der Schlange näherte, erkannte ich „Cousin Itt“. „Cousin Itt“ war fast ein Mädchen, aber irgendetwas sagte etwas anderes. Fast furchtbar dünn, aber mit einer drahtigen Kraft, die Mädchenarme nicht hatten. Kein weibliches Gesicht. Nicht viel älter als dreizehn, dachte ich, und die Haare waren eher ungekämmt als vom Wind zerzaust. Ich schaute weg. Man konnte es ihr mit fünfzehn überhaupt nicht ansehen, dass sie eine Dreizehnjährige anstarrte. Und man konnte es ihr sowieso nicht ansehen, dass sie einen Jungen anstarrte.
„Zwei Burger, einen mit Zwiebeln?“, ertönte eine Stimme von links. Cousin Itt reichte mir die Burger. Nur hatte ich nicht mit so einer tiefen Stimme gerechnet. Ich hatte ihn beobachtet, während ich darauf wartete, dass die Burger gar wurden. Ich hatte eine ruhige Stimme erwartet. „Und eine Apfel-Fanta?“
"Bitte."
Mein altes Problem: Immer wenn ich einen Anflug von Niedlichkeit sah, immer wenn mir gesagt wurde „er könnte der Richtige sein“, also nicht der Richtige, aber auf jeden Fall interessant genug, um ihn kennenlernen zu wollen, immer wenn die Chemie stimmte, war ich sprachlos.
„Nein, nicht das hier, es hält die Preisliste unten“, sagte er zu einem sehr kleinen Jungen, der vor ihm aufgetaucht war und Dosen rangierte.
„Schön, einen Assistenten zu haben?“ Ich fing seinen Blick auf. Hinter all den Haaren konnte ich die Farbe nicht erkennen, aber ich wusste, dass ich sie gesehen hatte. Ich überraschte mich selbst, indem ich gleichzeitig sprach und lächelte.
„Ja“, aber sein Blick verschwand plötzlich. „Das sind 3 Pfund für die Burger und noch mal 70 Pence für die Fanta … Ich habe ihm einen Fünfer gegeben. 5 Pfund, okay, das sind 1,30 Pfund Wechselgeld.“ Er lächelte, aber wer weiß, warum. Was soll man schon über Wechselgeld lächeln? Es war nicht einmal schwieriges Kopfrechnen.
Ich wollte weder Senf noch Ketchup, aber ich blieb und trank Senf und Ketchup. Ich wollte sehen, ob ich mehr erfahren konnte. Natürlich war er beschäftigt. Aber ich erfuhr mehr. Sein Name. Der kleine Junge nannte ihn Jack. Ich hatte noch nie einen Jack getroffen. Es schien zu ihm zu passen, aber was wusste ich schon?
Okay, ich hatte meinen Burger und Emmas Burger. Ich hatte mein Getränk. Ah. „Entschuldigung, ich brauche noch eine Dose Getränk.“ Ich kramte die 1-Pfund-Münze aus der Tasche und schnappte mir eine Dose „Mama-Cola“. Kennst du das? Du fragst nach Cola, und deine Mama kauft eine Supermarkt-Eigenmarke. Jedenfalls gab er mir meine 30 Pence Wechselgeld, und das war’s.
Na ja, ich hoffte es nicht, aber ich wusste nicht, wie ich sie überhaupt begrüßen sollte. Aber ich musste Emma ihren Burger bringen. Wenn ich sie überhaupt finden konnte. Die Beine des Torwarts hatte ich allerdings nicht vergessen. Jack wäre natürlich ewig beschäftigt, und ich bin sowieso schüchtern, also suchte ich Emma über den Torwart.
Immer noch Schafe beobachten. Ehrlich gesagt war die Schafschur wirklich interessant. Wir hatten in der Schule schon vor Ewigkeiten alles über Wolle gelernt, aber das riesige Vlies zu sehen und es mit den seltsam kleinen geschorenen Schafen zu vergleichen, war eine ziemliche Überraschung.
„Burger, Em“, sagte ich, als ich sie fand.
„Hier gibt es nicht viel Talent, oder?“, sagte sie.
„Oh, ich weiß nicht. Da ist der Torwart.“ Es kam aus meinem Mund und hallte in der Luft, lange bevor ich überhaupt bemerkte, dass ich gesprochen hatte. Seltsam, dass ich Cousin Itt nicht erwähnt hatte. Aber er war ja auch kein Talent. Zumindest nicht für Emma. Immerhin ist sie ein Jahr und etwas älter als ich. Selbst der Torwart wäre für sie etwas zu viel. Sie zielte auf Jungs im ersten Studienjahr, nicht auf Schüler.
"Wo?"
„Das ist eine ziemlich einfache Frage, sogar für dich, Em. Der Name verrät es schon. Dort drüben steht ein Fußballtor, und es heißt ‚Beat the Goalie‘, also ist es eigentlich der Stand nebenan, an dem Kuscheltiere verkauft werden.“
„Göre! Wer will schon jüngere Brüder haben?“ Sie sah sich um. „Ich habe genug von Schafen. Zeig mir deinen Torwart.“
„Er gehört mir nicht.“ Ich wünschte mir schon, ich hätte ihn nie erwähnt, obwohl sie mich nicht bloßstellen wollte. Wir sind nicht so, Emma und ich. Und nein, sie hatte keine Ahnung. Na ja, ich habe es gerade selbst getan. Wir sind rübergegangen. Und er war süß, gutaussehend, umwerfend. Und ich habe ihn angeschaut. Schließlich hielt mich niemand davon ab. Ich versuchte mir vorzustellen, wie es sein würde. Ziehte ihn in Gedanken aus und stellte fest, dass es mir nicht gelang.
„Du hast Recht. Er ist ein echter Kerl“, sagte Emma. „Ich glaube, ich werde den Rest des Tages hier stehen und sabbern. Du hast ein gutes Auge, kleiner Bruder.“
„Nicht so viel von dem ‚Kleinen‘!“
„Na ja, im Vergleich zu dem Jungen in den engen Shorts bist du ja klein.“ Sie hatte seinen Blick aufgefangen. Starren macht so was. „Ich werde es versuchen. Es sind nur vier Schüsse für ein Pfund. Ich glaube, ich kann ihn schlagen.“
„Ja, klar. Treten wie ein Mädchen!“
„Ich trete vielleicht wie ein Mädchen, aber ich darf auf den süßen Torwart zielen!“
Ich fragte mich, ob es überhaupt Sinn hatte, es zu versuchen. Dann sah ich, wie der Torwart – nicht der Typ, der Torwart den Ball platzieren sollte, sondern der – herüberkam und ihr den ersten Ball zuspielte. Und wie sie das dumme Mädchen austrickste, um ihn näher zu bekommen. Jedes Mal, wenn ich ihr beim Ziehen zusah, war ich erstaunt, wie einfach es war. Es schien ein Kinderspiel zu sein. Augenkontakt, Hundeblick, hilfloser Blick und Bingo. Oder in seinem Fall „Boing“ – die Shorts hatten sich etwas gefüllt!
Sie traf drei Würfe, ohne ihn auch nur zu beunruhigen. Ein gewaltiger Himmelsschuss. Ein Dribbling zu seinen Füßen, und sie versuchte eine Finte nach links und einen Schuss nach rechts, der völlig daneben ging. „Die Aufregung im Stadion stieg; würde ihr letzter Elfmeter …“ Nun ja, nein, würde er nicht. Aber sie würde ihren Gegner erwischen. Ich ging weg, bevor sie ihren letzten Schuss abschlagen konnte.
Ich habe nie eine Chance. So kam es mir immer vor. Ich trottete ziellos über den Boden und schwankte zwischen zwei Gedanken. Erstens, dass Emma es entweder nicht bemerkt oder es ihr egal gewesen war, dass ich ein Auge auf attraktive Jungs geworfen hatte, und zweitens, dass es nie jemanden für mich gab. Oder wenn doch, dann mit Zöpfen. Nur dass Mädchen heutzutage keine Zöpfe mehr haben, Gott sei Dank. Der Gedanke an Zöpfe war einfach zu viel für mich.
„Die Maikönigin“ – ich nahm an, dass „Königin“ ein zusätzliches „e“ hätte – „wird in fünf Minuten die Arena betreten.“ Und tatsächlich: Betreten Sie die Arena. Das war ein ziemlich pompöser Ansager. „Es ist Amanda Hawlings, und sie wird von ihrer Schwester Devon begleitet.“
Warum tun Eltern so etwas? Ein völlig anständiger Name und ein schrecklicher. „Amanda“ war okay, aber „Devon“? Und warum gerade diese Grafschaft? Warum heißt es nicht „Cumbria“ für kräftige Jungs und nicht „West Midlands“ für schlanke Mädchen?
Geistesabwesend beobachtete ich, wie ein verlegenes Mädchen von etwa zwölf Jahren in einem Pferdewagen durch die Arena gefahren wurde. Sie trug ein unwahrscheinlich lila Kleid und eine Diamantkrone. Sie war hübsch, auf eine Art, die man sich nur als hübsches Mädchen vorstellt. Ich sah sie an, sah ein hübsches Gesicht und wünschte, wünschte, wünschte, sie würde mir gefallen, zumindest ein bisschen. Nichts regte sich. Meine Gedanken wanderten immer wieder zu Cousin Itt. Na ja, zu Jack.
Dünn, fast schmerzhaft dünn, mit einem khakifarbenen T-Shirt, das ihm über die Schultern hing und ganz herunterrutschte. Gebräunte Arme. Unglaublich schmale Taille. Ich stellte mir knochige Knie vor. Ich hatte keine Ahnung, ob er gut aussah oder nicht, aber er war umwerfend. Hätte ich die Wahl zwischen Amanda Hawlings oder dem Typen in den engen Shorts gehabt, hätte ich ihn so sehr vernachlässigt, dass es vielleicht 50/50 wäre. Aber Jack hat haushoch gewonnen. Aber so viele Probleme zwischen dem Wissen, dass er attraktiv war, und dem Versuch, ihn anzusprechen. Und wenn ich ihn ansprach, was dann?
Es war auch unser Dorf, nicht nur seines oder irgendjemandes. Ich musste mich noch daran gewöhnen, dass wir jetzt woanders wohnten. Und ich konnte ja immer noch zu den Pfadfindern gehen, oder? Er betreute einen Pfadfinderstand, und das bedeutete, dass er Pfadfinder war. Zumindest nahm ich das an. Aber die anderen trugen Uniform, und er trug ein T-Shirt und Cargohosen. Ich hatte auch keine Ahnung, ob er zum Wettkampf ging. Und wenn ja, in welchem Jahr.
Auf dem Jahrmarkt gab es nicht viel zu sehen. Die Hauptarena mit der Schafschur direkt daneben, die nie kürzer werdende Schlange am Grillstand, der Torwart, der jetzt wohl Telefonnummern mit Emma ausgetauscht hatte, ein paar angebliche Kunsthandwerksstände und die Feuerwehr, die ihre „explodierende Frittierpfanne“-Nummer abzog. Aber es war sonnig, und es war ein guter Nachmittag, um sich zu beschäftigen.
Es gab ein Mountainbike-Showteam. Zwei Jungs, ein paar Jahre älter als ich, waren extra aus dem Norden angereist, mit ein paar Fahrrädern und jeder Menge Hindernissen, über die man springen musste. Gefährliche Hindernisse. Sie wurden angekündigt. Nur einer war auf der Toilette. Sein Kumpel neckte ihn den ganzen Weg zur Arena über die Lautsprecheranlage. Die waren auch ziemlich speziell. Ich wusste gar nicht, dass man mit einem Fahrrad von Felge zu Felge über einen Müllcontainer springen kann. Oder über ein fahrendes Auto.
Ich bin gut auf dem Fahrrad, aber im Vergleich zu den beiden bin ich ein Reinfall. Ich kann geradeaus und Kurven fahren. Die können Sprünge!
Ich war während der ganzen Vorführung sprachlos – sie waren unglaublich. Außerdem war einer vom Demo-Team auch ein ziemlicher Hingucker. Zu alt für mich. Ich mag sie irgendwie nicht, glaube nicht, dass ich sie mag, will sie nicht … Nur die Idee ist noch nicht ganz ausgereift. Ich glaube, ich will mich nicht überfordern. Ich meine, eines Tages werde ich dicke Muskeln und Stoppeln haben und Oberschenkel wie Eichen. Ich hoffe, das gefällt mir dann alles. Ich hoffe wirklich, dass mir das dann gefällt. Ich wünschte, ich würde hübsche Mädchen mögen.
Ich dachte an Amanda Hawlings in ihrem lila Kleid, mit ihrem hübschen Gesicht, und ich dachte an Jack, der wahrscheinlich nicht halb so gut aussah, der dünn und etwas unbeholfen war, dessen Gesicht hinter einer Menge Haare verborgen war und der so sexy war, alles ohne Grund. Und ich wünschte, Amanda Hawlings könnte mich anmachen, jedes Mädchen.
Mit einem Mädchen in meinem Alter wäre ich nicht überfordert. Naja, ich schon. Mädchen werden so schnell groß. Mit einem Mädchen, das ein Jahr oder so jünger ist, wäre ich nicht überfordert. Oder doch. Denn ich konnte noch nie mit Mädchen reden. Nur mit Emma. Wir streiten uns oft, aber wir verstehen uns super. Ich frage mich oft, ob ich sie fragen könnte ... Und wahrscheinlich könnte ich das.
Ich musste wieder an Jack denken. Er war wirklich nichts Besonderes. Oder doch. Ich traute mich immer nicht, ihn anzusehen, falls er mich sehen könnte, was ziemlich dumm war, denn ich wollte, dass er mich sah und wollte. „Mich wollen“ – was genau bedeutete das? „Mich wollen“ bedeutete Sex. Und ich war mir nicht sicher, ob ich … Nein, das stimmt nicht. Ich mag Sex. Ich hatte jede Menge Sex. Nicht, dass jemand anderes beteiligt gewesen wäre, nicht im eigentlichen Sinne. Aber ich liebe Sex, na ja, zumindest das, was ich herausgefunden habe. Ich habe sogar … na ja, du weißt schon … mich … dort berührt. Von hinten, meine ich.
Was nützt das, wenn man nicht mal darüber reden kann? Ich will nicht mal das tun, was Schwule tun sollen. „Arschbandit“, „Penner“, „Batty Boy“ (danke, Ali G , ein neues Schimpfwort). Ich glaube, ich will das nicht. Ich glaube, deshalb habe ich Angst vor älteren Jungs. Gott, bin ich so ein Weichei. Aber ich will nicht nur küssen und kuscheln. Wirklich nicht. Ich will meine Nase in Jacks Haaren vergraben und seine Brust an meiner spüren. Ich will festgehalten werden und ich will ihn festhalten … Warte. Jack. Warum Jack? In meiner Schule sind haufenweise Jungs, haufenweise an meiner alten Schule und haufenweise an der großen, vornehmen Schule am anderen Ende von Bradfield, also warum Jack?
Warum, Jack? Nun, er ist... Ich möchte... Es ist nicht so, dass ich...
Die Schau war schon lange vorbei, fiel mir auf. Ich war schon eine Weile dort, als ein Typ mit ein paar Greifvögeln kam, sie fliegen ließ und ein paar verlor. Ich mag die Vögel, sie sind wunderschön. Nur in diesem Moment fühlte ich mich ein bisschen wie der Junge in „Ein Turmfalke für einen Schurken“. Das hatten wir in der Schule gemacht. Es war nicht dasselbe, aber ich wusste plötzlich, wie er sich fühlte. Also schlenderte ich zielstrebig los, ohne eine Richtung einzuschlagen.
Ich übte im Kopf: „Hallo, ich bin Peter“. Streber! „Bist du ein Pfadfinder?“ Trottel! „Willst du zu mir nach Hause kommen und dir ein paar süße Welpen anschauen?“ Alter Lüstling. Okay, es war halbwegs lustig. Aber es war lächerlich. Wie zum Teufel kann man auf einem Maimarkt jemanden treffen, sich vorstellen und für immer hüpfend Hand in Hand davongehen? Vielleicht sind wir auf derselben Schule. Ich bin noch nicht lange genug dort, um das zu wissen, nicht wirklich. Aber … Wie alt ist er? Er sieht jung aus, aber seine Stimme ist gebrochen. Er könnte sogar älter sein als ich. In meiner Klasse gibt es viele kleine Kinder, die älter sind als ich, und große Kinder, die jünger sind, wenn Sie verstehen, was ich meine. Aber das ist egal.
Es sei denn, er ist zu jung. Ich meine nicht das Schutzalter, ich bin auch nicht alt genug. Ich meine zu jung. Zu jung, um mit jemandem abzuhängen, zu jung, um etwas gemeinsam zu haben. Zu jung, um einen älteren Freund oder Freund zu wollen, genau wie ich zu jung dafür bin. Mann, ich klinge wie ein kleines Weib!
Ich fragte mich, wie Emma mit dem Torwart klarkam. Wenn ich hinüberging, konnte ich Jack wieder sehen. Mehr tat ich nicht: einen Blick erhaschen. Ich blickte lange genug in seine Richtung und dann schnell nach unten oder weg, falls er mich erwischte. Aber warum war es wichtig, ob er mich erwischte?
Er war nicht am Grillstand. Das war’s dann wohl. Ich würde ihn wahrscheinlich nie wiedersehen und als trauriger alter Mann sterben. Okay, Ironie. Jedenfalls stand Emma immer noch da und sabberte dem Torwart hinterher, als ich so weit gekommen war. „Hast du deinen Fisch gefangen?“
„Natürlich. Wir gehen in ein paar Minuten ein Eis essen.“
„Wie ist er so?“ Das interessierte mich nicht wirklich.
„Verträumt!“ Sie verdrehte die Augen. „Eigentlich habe ich keine Ahnung. Deshalb, mein Bruder, gehen wir Eis essen. Also, Piers und ich. Du … nicht.“
„‚Piers‘?“ ‚Du meine Güte!‘ „Du meine Güte!“
„Er kann nichts dafür. Er ist in Bradfield.“
„Ich glaube wirklich nicht, dass alle Bradfield-Schüler dumme Namen haben.“
„Du weißt, dass ich das nicht gemeint habe. (a) Er kann nichts dafür und (b) er ist in Bradfield.“
„Er hat jetzt (a)s und (b)s, oder?“
„Peter Pearson, du kannst manchmal ein richtiger Trottel von einem Bruder sein. Warte, bis du ein Mädchen findest, das dich interessiert. Ich werde es dir heimzahlen.“