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Dies ist keine glückliche Geschichte. Es gibt kein Happy End. Sie sollten sie nicht lesen, wenn Sie deprimiert sind .

Hektik. Hektik. Autos parkten und spuckten Kofferräume aus, Jungs, Eltern. Manche älter, manche nicht. Meistens Mercedes Kombis; ein paar Allradfahrzeuge; mindestens zwei klapprige alte Volvos. Und sie kamen, parkten im Hof und fuhren wieder weg, nachdem sie ihre Ladung abgeladen hatten.
Einige tapfer verborgene Tränen von Jungen, die zum ersten Mal in die Schule gingen. Ein paar ältere Brüder gingen ihren jüngeren Geschwistern entweder sorgfältig aus dem Weg oder führten sie herum, um ihnen den Weg zu zeigen. Ein besorgter Vater konnte plötzlich nicht mehr Auto fahren, weil er seinen einzigen Sohn in der Verlegenheit hatte, ihn an einer neuen Schule abzusetzen. Ab und zu sah ein Lehrer in seiner Talarkleidung etwas lächerlich aus, ging über den Schulhof und grüßte Jungen und Eltern gleichermaßen.
In den alten Mauern von Cloister Court, wo einst das Geräusch von Pferdehufen und eisenbeschlagenen Wagenrädern widerhallte, wenn der Bote die Koffer der Jungen vom Bahnhof ablieferte, hallten nun die allgegenwärtigen Dieselmotoren wider, mit denen Mercedes seine Firmenwagen auszustatten scheint, als die Eltern abreisten und die Bewohner von Climpings sich daran machten, ihre Sachen auszupacken und sich für das Herbstsemester wieder einzurichten.
Climpings war nicht das älteste Haus in Blackstone Hall. Diese Ehre war Blackstones selbst vorbehalten, benannt nach der Schule und ihrem Gründer. Aber Climpings war das älteste Haus neben Blackstones. Nicht, dass es wichtig gewesen wäre.
Alan Harrald war im vierten Jahr in Climpings. Die GCSEs lagen hinter ihm, und die neuen AS- und A2-Prüfungen standen ihm bevor – oder besser gesagt, er selbst. Und wie alles andere in Alans siebzehn Jahren begegnete er ihnen teilnahmslos. Seine Eltern hatten ihn lange vor der 21-Uhr-Frist abgesetzt und waren zurück in die seltsam unwirkliche Welt am Ende der Autobahn verschwunden, zurück in ihr gewöhnliches Haus mit vier Schlafzimmern in einer dieser Siedlungen, in denen man zwar nebenan wohnt, aber keine Nachbarn hat. Climpings und Blackstone Hall waren seine wahre Welt. Und ehrlich gesagt zählte nur Climpings, denn die Jungen lebten, aßen und arbeiteten in ihren Häusern, abgesehen vom Unterricht, der ihren Schultag unterbrach.
„Gehen Sie im Sommer irgendwohin, wo es etwas Besonderes gibt, Alan?“
„Papa hat uns zu einer archäologischen Ruine irgendwo in der Nähe von Athen mitgenommen. Er war begeistert. Mama und ich fanden es schrecklich. Joanne hingegen hat es ganz gut gefallen.“
„Ah, die reizende Joanne. Wie geht es deiner hübschen Schwester?“ Paul Ross hatte oft seine Verehrung für Joanne erwähnt. Er und Alan waren langjährige Freunde, und Paul schwärmte für Joanne, die ein Jahr jünger war als Alan und die gleichen dunklen Haare und Augen hatte.
„Sonnengebräunt, du geiles Ding! Ich schätze, sie ist dir mehr als ebenbürtig. Wahrscheinlich sogar doppelt so erfahren. Sie hatte ein Riesending mit einem der Kellner in Griechenland.“
„Hat sie nicht?“ Sein Tonfall ließ alles vermuten.
„Warum um Himmels Willen sollte sie es mir sagen, wenn sie es getan hätte?“
„Manchmal bist du so dumm. Ihr Gesichtsausdruck hätte es dir verraten.“
„Ja, und du bist der Experte, oder, Paul?“
„War es also die Ruine, die ihr ‚ganz gut‘ gefiel, oder war es der Kellner?“
„Das müssen Sie sie einfach selbst fragen, oder?“
„Keine Chance! Ich muss einfach aus der Ferne sabbern und warten, bis du weg bist, wenn sie mit deinen Eltern kommt, um dich für die Ferien abzuholen. Oder dich aus dem Weg schmeißen, schätze ich. Du wirst echt überfürsorglich, weißt du. Ich meine, sie ist jetzt volljährig , oder?“
„Oh, igitt. Ich schätze, wenn sie volljährig ist, ist das doch erlaubt, oder? Alles, was zwei Beine und eine Fotze hat, und du glaubst, du kannst damit vögeln?“
„Es gibt immer noch dich, mein süßer Alan, als Ersatz, weißt du. Du bist jetzt auch volljährig.“
jugendlichen Fleisch fernhalten würdest, „Für Mädchen bin ich das. Ich wäre dir dankbar, wenn du deine Gedanken von meinem wenn dir das nichts ausmacht. Außerdem bin ich noch nicht volljährig.“
„Da, mein Freund, liegst du falsch.“
„Das ist ein Witz?“
„Nein. Blair und seine Leute haben das Alter für Männer, die mit Männern schlafen, auf sechzehn gesenkt. Wenn ich mich also über die wunderschöne Joanne aufrege und völlig ausraste, aber feststelle, dass sie nicht verfügbar ist, dann bist du wohl an der Reihe!“
„Ja, klar! Und eine Menge von dir, um mich festzuhalten.“
„Kann man arrangieren. Weißt du noch, wie wir letztes Semester um einen Fünfer gewettet haben, dass Jim nicht mit Graham knutschen würde?“
„Gott, ja. Ich meine, er hat fair und ehrlich gewonnen, ich habe gehört, wie er Grahams Zähne aufeinander geschlagen hat! Und das ging in der ganzen Schule rum. Graham hat es das ganze Schuljahr lang abgestritten, und außerdem hat er den Ruf, schwul zu sein. Ich meine, das ist er nicht.“
„Ich glaube nicht, dass einer von uns schwul ist, oder? Aber wenn einer von zehn Leuten schwul ist, Alan …“
"Was?"
„Denken Sie an neun Ihrer Freunde. Wenn es keiner von ihnen ist, dann sind Sie es ! Das ist doch logisch!“
„Du blöder Kerl.“
Die Tür zum oberen Schlafsaal öffnete sich mit einem lauten Knall: „Hallo Leute!“
„Hi Graham. Wir haben gerade über deine Affäre mit Jim gesprochen.“ Alan war fröhlich und neckisch.
„Ach, verpiss dich ! Ich dachte, das hätten wir letztes Semester schon zu Tode geritten. Ich bin verdammt nochmal nicht schwul und es ist nicht passiert.“
„Ja, klar.“ Paul tat ihn sarkastisch ab. Dann wandte er sich wieder an Graham: „Jeder zehnte Junge ist schwul. Denk an neun deiner Freunde. Wenn es keiner von ihnen ist, Graham, mein Lieber, dann bist du es!“
„Bastard.“ Grahams Gesicht war eher zu einem Lächeln als zu einem Lächeln verzerrt. „Bastards“, wiederholte er, ohne sich an irgendjemanden zu wenden. Ehrlich gesagt hatte das Schuljahr ganz wie erwartet begonnen. Er war es gewohnt, von Anfang an Zielscheibe von Witzen und Hänseleien zu sein, ja, regelrecht gemobbt zu werden. Er hatte immer versucht, dazuzugehören. Er verstand nie, warum er immer der Außenseiter war. Verdammt, er setzte sich sogar für die anderen Jungs ein, für die Leute, die er sich als seine Freunde wünschte, wenn sie Ärger hatten oder der Hausmeister ihnen irgendwelche dummen Regeln aufzwingen wollte.
Und er wurde immer ausgelacht.
Stets.
Er packte aus. Wenigstens hatte er ein Stück wilder Unabhängigkeit. Was auch immer sie damit machten, wo auch immer sie es versteckten, er legte immer einen ramponierten, kleinen, zerlumpten und heißgeliebten Teddybären auf sein Kissen. Heutzutage versteckten sie ihn immer seltener. Irgendwie hatte der Spaß, ihn zu ärgern und ihn verzweifelt danach suchen zu lassen, mit der Zeit nachgelassen.
„Meine Güte, Gray, hast du den verdammten Bären noch?“ Paul liebte es, Graham zu necken. Trotzdem mochte er ihn, oder zumindest hegte er eine gewisse Bewunderung für ihn. Obwohl er sicher war, dass Graham Faulkener ein totaler Trottel war, bewunderte er seinen Kampfgeist. Graham ließ sich nie von den anderen unterkriegen. Oder wenn doch, dann musste er stillschweigend leiden.
„Wenn es, Paul, ein ‚verdammter Bär‘ wäre , wie du so gelehrt sagst, dann hätte er doch sicher eine Körperöffnung?“
„Ach, verpiss dich, Graham. Du kannst manchmal so ein Idiot sein. Na ja, eigentlich immer.“
„Ach, lass das, Paul. Er ist gerade erst zurückgekommen. Immerhin hat er den Mut, überhaupt einen Bären zu haben .“ Alan hatte Paul Ross immer ein wenig bewundert. Paul war irgendwie ein Anführer und Alan ein Mitläufer. Ihn herauszufordern, selbst im Kleinen, bereitete Alan ein seltsames Gefühl, aber er mochte es nie, wenn Leute Graham ärgerten.
Das stimmte nicht ganz. Als sie alle neu waren, vor drei Jahren, hatte Alan auch Graham geärgert. Mit der Zeit blickte er hinter die angespannte Schale, mit der sich der andere Junge umgab, und entdeckte einen inneren Kern, so weich wie seinen eigenen. Climping machte eine harte Schale so wichtig. Er verstand, warum Graham sie trug. Er verstand sogar seine verzweifelten Versuche, dazuzugehören, gemocht zu werden, einer von den Jungs zu sein.
Er erinnerte sich an eines dieser formellen Abendessen im letzten Semester in der Mensa der Climpings. Einer der Gäste kam von einer deutschen Schule, mit der Blackstone Hall einen jährlichen Austausch betrieb. Der arme Graham. Er versuchte, einen der Oberlehrer zu beeindrucken, der am Kopfende des Tisches saß. „Schön, unsere Tektonik-Freunde zum Mittagessen einzuladen, nicht wahr?“
Der Schnabel hatte verwirrt geblickt. Ehrlich gesagt war er Geograph. Ihm kam der Gedanke, dass Graham ihn vielleicht veräppelt hatte. „Wie bitte?“
„Der Deutschlehrer am Ehrentisch.“
„Ich habe mich verlaufen.“ Der Schnabel war verloren.
„Ich glaube, Graham meint ‚teutonisch‘, Sir.“ Es war ein Refrain.
„Ich sagte ‚Teutonisch‘.“
„Nein, hast du nicht, Graham.“ Paul, immer Paul, kam herein, um ihm die letzte Abfuhr zu erteilen.
So war es oft. Ständig versuchte Graham, entweder zu beeindrucken oder sich anzupassen. Ständig vermasselte er es. Und jedes Mal schämte sich Alan für ihn.
Alan und Graham waren in vielerlei Hinsicht zwei Gleichgesinnte. Keiner von beiden merkte es. Beide passten nicht ganz zu ihren Mitmenschen, doch Alan machte sich nicht lächerlich, indem er versuchte, sich in Gunst zu drängen. Graham hatte Geld, Alans Familie konnte sich die Gebühren gerade so leisten. Was Graham wollte, bekam Graham. Was Alan wollte, wollte Alan. Doch tief in ihrem Inneren waren beide Jungen sanft, lieb und bedürftig.
Obwohl Graham ein Arschloch war, hatte er Freunde. Alan hatte sie auch. Andere Freunde. Graham zog Trottel und Streber an, Alan fühlte sich zu Partylöwen hingezogen. Innerlich wollte Graham auch ein Partylöwe sein. Vor einem Jahr war er auf einer Party in einem Wochenendausflug gewesen. Nichts Ungewöhnliches.
Sonntagabend war er völlig aus dem Häuschen. Alan kam ins Wohnheim und hörte, wie Graham einen Satz beendete: „… und sie haben auch noch Acid geraucht!“
„Ach, Mist, Graham.“ Das war so extrem, dass Alan sofort loslegte, obwohl er gerade erst ins Zimmer gekommen war. Und manchmal, nur manchmal, stimmte er mit ein. Graham konnte einen so auf die Nerven gehen.
„Das waren sie. Sie haben es zu Tabak gerollt und geraucht.“
„Oh, was für ein Mist. Graham, Säure ist eine Tablette oder so. Das muss Gras gewesen sein!“
„Ist Gras dann nicht sauer?“
Er erklärte es nicht. „Nein.“ Er konnte nur „nein“ sagen. Irgendwie überforderte es seine Kräfte, es besser zu erklären. Und er wollte wirklich nicht, dass es dem armen Graham noch schlechter ging, als er es ohnehin schon tat. Falls es ihm überhaupt schlecht ging.
Gleichzeitig wollte er Graham in die Arme schließen, ihn festhalten und ihn dazu bringen, mit dem albernen Kampf um Zugehörigkeit aufzuhören. Der Drang war manchmal fast überwältigend. Idiot oder nicht, Außenseiter oder nicht, Alan Harrald verehrte Graham Faulkener. Nicht, dass Graham besonders verehrt worden wäre. Ungepflegtes Haar, idiotisch, weltfremd in seinem Kampf mit Autoritäten, ein totaler Snob, so schien es zumindest nach außen, doch innerlich war Alan sicher, dass Graham Liebe genauso sehr brauchte wie er.
Doch so sehr sie auch in Climpings, in Blackstone Hall, scherzten und scherzten, dass sie auf andere Jungen standen oder dass der oder der schwul sei, niemand traute sich. Niemand traute sich wirklich. Niemand traute sich, weil die Wahrheit, sobald sie ans Licht kam, schrecklich war. Hausmeister, Schulleiter, Kaplan, Eltern, und wieder den anderen gegenübertreten. In seinem Kopf hörte Alan die Rufe von „Puff, Puff, Puff“. Er konnte seine Angst nie mit dem Gerede über Schwule und Schwulsein in Verbindung bringen. Nur war er einer. Er war schwul, ein Schwuler, ein Schwuler, ein Schwuchtel. Und er wusste, dass Graham keiner war. Und er wusste, dass er keine Hoffnung hatte. Keine.
Also wartete er ab und war hin- und hergerissen zwischen dem Versuch, den anderen Jungen auf sich aufmerksam zu machen, und dem Versuch, ihn halbwegs zu beschützen. „Eines Tages“, dachte er, „eines Tages, wenn wir gehen, kann ich es ihm sagen.“ Er wusste, dass er zurückgewiesen werden würde, aber irgendwie war ihm das egal. Bis dahin hatte er Zeit, Grahams wunderschönes Gesicht zu betrachten, umrahmt von seinem ungepflegten braunen Haar, und ihn aus der Ferne zu lieben.
Das Semester verlief recht gut. Der gedankenlose Unterrichtsalltag, unterbrochen von Sport, Essen und Schlafen, ging weiter. Dieses Jahr war besser als das letzte, weil sie älter waren und weniger beaufsichtigt wurden. Sie konnten sich an den Hausmeisterrunden und dem Lichtausschalten vorbeischleichen, um bis spät in die Nacht zu arbeiten, oder einfach nur herumsitzen und reden, nachdem er endlich ins Bett gegangen war. Mal saßen sie im Schlafsaal, mal im Computerraum.
Graham kämpfte weiterhin darum, dazuzugehören. Es musste Dummheit sein. Niemand konnte so ignorant sein. Eines Abends sprachen sie über irische Sänger. „Aber ist Ronan Keating nicht auch in Blackadder und Mr. Bean?“
„Rowan Atkinson, Graham.“ Alan vergaß, wer Graham diesmal korrigiert hatte. „Rowan, verdammter Atkinson. Der mit dem Gummigesicht. Keating ist der Schwuchtel, der früher bei Boyzone war und jetzt diese bildhübschen Jungs von Westlife managt, nach denen ihr Schwulen so sabbert.“
"Ich bin verdammt noch mal nicht schwul !"
„Na ja, letztes Semester hast du mit Jim geknutscht und die ganze Schule sagt, du bist schwul, Graham.“
„Nicht! Verpiss dich! Ich meine, verpiss dich! Mach das nicht immer wieder!“ Er hielt inne. „Na ja, wenigstens ist Keating nicht so hässlich wie Cyanide O'Connor.“
„Wer oder was zum Teufel ist Cyanide O’Connor?“
„Die irische Sängerin, die Nonne oder Priesterin oder so etwas wurde“
„Sinead, du Vollidiot. Es wird Sinead ausgesprochen!“ Diesmal Paul.
„Ach, lass ihn in Ruhe, es ist spät. Er kann nichts dafür, wenn er es nicht weiß.“ Alan sprang leise ein, um einzuschreiten.
„Fick dich auch, Alan“, schoss Graham ihm durch den Raum entgegen.
Selbst eine Ohrfeige tut gut, wenn sie von jemandem kommt, den man liebt. Alan strahlte vor Schmerz, glücklich, dass Graham ihn bemerkt hatte, und traurig, dass er das Bedürfnis verspürt hatte, auszurasten. In Gedanken hielt Alan Graham fest und küsste den Schmerz weg, hielt ihn fest und sagte ihm, dass alles in Ordnung sei und dass sie in zwei Jahren zusammen auf die Universität gehen und für immer zusammen sein könnten, wenn Graham ihn nur nehmen würde, ein gemeinsames Zuhause und ein gemeinsames Leben aufbauen, vielleicht sogar Kinder adoptieren und eine richtige Familie gründen würde. Alan hoffte, dass Graham die Schikanen ignorieren und gleichzeitig aufhören würde, so sehr zu versuchen, Eindruck zu machen.
Und Graham? Seine Gefühle? Krank. Fast am Zerbrechen. Und das Letzte, was er wollte oder brauchte, war, dass ihm jemand, insbesondere Alan Harrald, zur Hilfe eilte. Er konnte es nicht ertragen, wenn er Unrecht hatte, aber irgendwie wurde es noch schlimmer, wenn Alan ihn verteidigte, es dauerte länger, es wurde schrecklich.
Schrecklich, weil er nie sagen konnte, was er dachte. Er hatte es nicht gewollt. Aber er hatte sich sehr an Alan gewöhnt. Nein, das war nicht das richtige Wort. Vernarrt in Alan. Sich von anderen Jungs zum Gespött machen zu lassen, war eine Sache, aber er stellte auch fest, dass er in Alan verliebt war. Was unmöglich war. Unmöglich aus so vielen Gründen, nicht zuletzt, weil seine Eltern Schwule hassten und sogar Fernsehsendungen mit Graham Norton abschalteten. Michael Barrymores Coming-out war zu viel für seine Mutter gewesen, die damals Worte wie „ekelhaft“ und „unnatürlich, nicht normal“ benutzt hatte.
Graham wollte nur in Alans Armen sicher sein. Doch das war unmöglich. Jeden Abend träumte er kurz vor dem Einschlafen, dass Alan ihn im Arm hielt, mit ihm im Bett lag, die Arme fest um ihn geschlungen, ihn vor allem und jedem schützte, ihm Sicherheit gab, schwul zu sein, ihnen beiden, ein Paar zu sein. Die Momente der Güte, die Alan ihm entgegenbrachte, schmerzten ihn umso mehr, weil Graham wusste, dass sie im wahren Leben nie Liebe finden würden. Er wusste, dass Alan Mitleid mit ihm hatte, er wusste, dass die anderen ihn hassten, aber er wusste auch, dass Alans Gefühle Mitleid waren. Er wusste es einfach. Und hasste ihn plötzlich dafür.
„Ach, scheiß auf euch alle. Ich gehe ins Bett.“
Wenn sich irgendjemand die Zeit genommen und die Mühe gemacht hätte, ihn zu sehen, zu beobachten und sich um ihn zu kümmern, hätte er bemerkt, dass er sich nur langsam bewegte, als wolle ihn jemand zurück ins Zimmer ziehen.
Er wollte, dass ihn jemand zurückholte. Er wollte, dass Alan Harrald ihn zurückholte. Nicht, dass er ihm seine Liebe sagte, denn das wäre zu viel verlangt, sondern dass er ihn irgendwie wieder einbezog. Graham wusste, dass er manchmal dumm war. Er wusste, dass er sich zu sehr bemühte, dazuzugehören, und er wusste, dass er nie dazugehören konnte. Nun ja, wenn jeder zehnte Junge schwul war und er dieser Junge war, gab es keine Hoffnung, dass Alan seine Liebe jemals erwidern würde. Er würde es ihnen zeigen. Allen. Und Alan zeigen.
Als die anderen beim Läuten der Glocke aufstanden, war Graham nicht da.
Auch in der Morgenpause ist er nicht aufgetaucht. Es fiel niemandem wirklich auf, außer dass der Idiot fehlte.
Graham verließ in den frühen Morgenstunden sein Bett, schlich in den Computerraum und schrieb mehrere E-Mails. Dann schaltete er den PC aus und verließ Climpings und Blackstone Hall. Stille Tränen liefen ihm übers Gesicht. Sein Entschluss stand fest. Er wusste, dass er für immer ein Außenseiter bleiben würde, wusste, dass der Junge, den er vergötterte, ihn nie lieben würde. Er wusste, dass es kein Zurück mehr gab, nachdem er die E-Mails verschickt hatte.
Es war kalt. Graham trug nur seine Hauskleidung und ein dünnes Hemd. Es regnete nicht, aber es war einer dieser lauen Tage, an denen die Luft feucht ist und man fast glaubt, es regnet, aber nie wirklich nass wird. An jedem anderen Tag hätte Graham es bemerkt. Nicht an diesem Mittwochmorgen. Etwas in ihm trieb ihn weiter. Er war mit Climpings fertig. Er war auf dem Weg zum Bahnhof. Keine Tränen mehr, nichts mehr, worüber er weinen konnte.
Obwohl es noch früh am Morgen war, fuhren bereits die ersten Züge am Bahnhof durch. Graham ging am Bahnhof vorbei zum Bahnübergang. Kaum Verkehr, niemand war zu Fuß unterwegs. Er überquerte den Übergang. Auf halbem Weg drehte er sich um und blickte über die Schulter zurück auf die Stadt, auf die Schule, auf das Haus, das er hasste und in dem der Junge wohnte, den er liebte.
Dann machte er eine halbe Drehung nach rechts und ging die Gleise entlang. Drei Schienen in jede Richtung. Zwei Fahrschienen, eine Stromschiene. Graham ging mitten auf den Gleisen, von Schwelle zu Schwelle. Tränen strömten ihm übers Gesicht. Die Schienen zogen sich endlos weiter, trafen sich nie ganz, strebten einem imaginären Fluchtpunkt entgegen, der immer gerade außer Reichweite war. Keine Gefahr durch Züge. Um diese Tageszeit betrug der Abstand ohnehin eine halbe Stunde. Es war noch dunkel, wurde langsam hell und plötzlich kalt. Er ging nach Osten, dorthin, wo die Sonne aufgehen würde. Er brauchte kein Sonnenlicht, die Straßenlaternen in der Nähe spendeten noch reichlich Licht. Und das Licht ließ die Schienen leuchten, silbern auf den beiden Fahrschienen, schwarz schimmernd auf der Stromschiene.
Graham blickte noch einmal in die Stadt. „Auf Wiedersehen, Alan. Ich liebe dich!“, rief er laut. „Ich liebe dich, Alan Harrald! Ich liebe dich!“ Und er bückte sich und packte mit einer Hand das Geländer und mit der anderen den Tod.
Zur Mittagszeit checkte Alan seine E-Mails.
Lieber Alan,
Ich weiß, du willst das nicht wissen, und du bemitleidest mich. Alle hassen mich. Ich bin weggegangen. Alan, ich liebe dich von ganzem Herzen. Ich weiß, du kannst mich nicht lieben. Ich bin ein Junge. Ein schwuler Junge. Ich bin weggegangen. Ich kann es nicht mehr ertragen, gehasst zu werden. Bevor ich ging, musste ich es dir sagen. Ich liebe dich, liebe dich, liebe dich, liebe dich.
Ich werde dich für den Rest meines Lebens lieben.
Es kam von Grahams E-Mail-Adresse.
Er saß da und wagte nicht zu glauben, was er gesehen hatte. Graham liebte ihn! Er verehrte Graham, und Graham war derjenige gewesen, der es gewagt hatte zu sprechen. Er war zu schwach gewesen, und Graham, Graham, der Idiot, der Außenseiter, hatte es ihm gesagt. Und Graham war weggegangen.
Alan begriff schließlich, dass das leere Bett bedeuten musste, dass Graham weggelaufen war. Er speicherte die E-Mail – nicht an die Schuladresse, sondern an seinen Hotmail-Account. Anschließend schloss er sie und löschte sie aus dem Schulsystem. „Hat jemand Graham gesehen?“
Keine Antwort. Verständlich, wenn ihn niemand gesehen hatte. Sie machten sich auf den Weg zum Mittagessen. Und Graham war nicht da. ‚Ein Stier bei den Hörnern‘, dachte Alan. „Entschuldigen Sie, Sir“, unterbrach er den Hausmeister, der gerade hereinkam. „Haben Sie Graham Faulkener gesehen?“
„Ist er nicht hier?“
„Ich glaube, er ist weggelaufen, Sir. Ich habe eine E-Mail bekommen.“
„Ich rufe seine Eltern nach dem Mittagessen an.“ Und das war’s.
Der Lokalradio meldete Zugverspätungen wegen eines Zwischenfalls. Jeder wusste, was ein Zwischenfall war. Niemand schenkte ihm Beachtung. „Irgendein verdammter Idiot ist schon wieder vor einen Zug gesprungen“, scherzte Paul. „Hey, Graham ist nicht hier. Du glaubst doch nicht, dass er es ist, oder?“
Und der Nachmittag verlief wie gewohnt. Nur dass Alan den Hausmeister besuchte. „Er ist nicht zu Hause, Alan. Kann ich bitte die E-Mail sehen?“
"Oh."
„‚Oh‘?“ Ein finsterer Blick. „Ich nehme an, du hast es gelöscht.“
„Ja, Sir. Entschuldigung, Sir.“ Er erwähnte Hotmail nicht. Das Schulnetzwerk verhinderte, dass sie sich bei Hotmail anmelden konnten, sodass er es in der Schule nicht wieder abrufen konnte.“
„Was stand da?“
„Dass es ihm hier nicht gefiel, dass er es hasste, gehasst zu werden, und dass er weggegangen sei, Sir.“
„Verdammt. Danke, Harrald. Ich schätze, wir müssen die Polizei informieren. Genau das, was Climpings braucht. Verdammt, der Junge. Ich schätze, das wird auch in die Zeitungen kommen. Verdammt, verdammt, verdammt.“
„Sollten wir uns nicht um Graham Sorgen machen, Sir, und nicht um die Zeitungen?“
„ Danke , Harrald. Ich denke, ich kann über die Wichtigkeit der Dinge entscheiden, nicht wahr?“
„Ja, Sir.“ Es hatte keinen Sinn, zu bleiben und sich zu streiten. Alan ging. In seinem Herzen klammerte er sich an die Glut und den plötzlichen Kummer, dass Graham ihn liebte. Er sehnte sich verzweifelt nach einer Nachricht von ihm, sehnte sich nach ihm und wünschte, er hätte den Mut gehabt, ihn am Abend zuvor in den Arm zu nehmen und zu halten. Er wünschte, er hätte ihn nie geärgert, geschweige denn das bisschen, bei dem er mitgemacht hatte.
Ihm kam die Erkenntnis. Die Liste: eine Liste mit Namen und Adressen von Eltern und Söhnen. Er fand sie in seinem Arbeitszimmer und suchte Graham. Nicht weit weg. Er musste jetzt bestimmt zu Hause sein. Keine Telefonnummer. Computerraum. BT.com und die Telefonauskunft fanden die Nummer schnell genug. Er sollte eigentlich kein Handy haben, in der Schule waren sie nicht erlaubt, aber er hatte eins. Er tippte die Nummer der Faulkeners ein und wartete ewig, bis eine Männerstimme antwortete. Es musste Grahams Vater sein. „Ist Graham nach Hause gekommen?“
„Wer ist da, bitte?“, ertönte es am anderen Ende.
„Alan Harrald, von der Schule. Graham hat mir eine Nachricht geschickt, dass er weggelaufen ist. Ist er da, bitte? Ich muss mit ihm sprechen.“
„Alan, Grahams Eltern sind auf dem Weg zur Schule. Es gab einen Unfall.“
„Unfall? Was für ein Unfall?“
„Das können wir dir nicht so einfach sagen, Junge. Wir glauben, Graham ist tot.“
Die Nachricht drang nicht zu ihm durch. Die Worte schon, aber die Nachricht nicht. Wenigstens funktionierte Alans Gehirn für die nächsten Minuten noch rational. „Wie?“
„Er war auf den Bahngleisen, etwa eine halbe Meile vom Bahnübergang entfernt.“
„Aber wie, wie, wie …“ Da traf es ihn.
Paul fand ihn eine Stunde später auf seinem Bett liegend, das Telefon vor sich, schluchzend, die Knie an die Brust gezogen, die Augen geschwollen. „Was ist los?“
Alan sah zu ihm auf. „Graham ist tot.“
„Ja, genau. Sogar das hätte er falsch verstanden.“
„Nein, du Fotze. Er ist tot. TOT.“
"NEIN?"
„Verpiss dich und lass mich in Ruhe.“
„Du mochtest ihn nicht einmal.“
„Dann weißt du ja eine Menge. Verpiss dich !“
Nicht lange danach kam der Hausmeister herein. „Alan, können wir kurz reden?“
„Graham ist tot.“
„Ah… Ja… Hmm… Ah-“
„Und du bist ein verdammter Erwachsener und kannst nur Mist murmeln. Du kannst dich auch verpissen!“
„Sprich nicht so mit mir – Oh. Hör zu, ich lasse das durchgehen. Ich wollte es dir einfach nicht sagen und es hat mich überrascht, dass du es wusstest. Es tut mir leid –“
„Verpiss dich! Lass mich in Ruhe!“ Alans Tränen flossen wieder. „Wir haben ihn dazu gezwungen. Ihn dazu getrieben. Ihn gehänselt, tyrannisiert, auf ihm herumgehackt. Ihn nie dazugehören lassen, nie mitmachen lassen. Du hast ihn auch gehasst. Ihm das Gefühl gegeben, ein Scheißkerl zu sein. Wir fanden es lustig. Nur ist es das nicht . Nicht jetzt. Wir haben es getan. Wir haben es getan.“
„Die Polizei geht davon aus, dass es ein Unfall war. Reiß dich zusammen, Junge.“
„Sie können denken, was sie wollen. Er hat es getan. Kein Unfall. Ich weiß es. Ich muss es einfach wissen. Er … Er hat mir eine E-Mail geschickt. Mir eine E-Mail geschickt!“
Grahams Eltern schlichen leise ins Climpings, um seine Sachen abzuholen. Die Hausmutter hatte alles zusammengepackt, und Alan bestand darauf, ihm zu helfen, den Koffer zum Auto zu tragen. Keine Tränen, bis die Heckklappe zuschlug. Das war das Ende von Graham. Nichts blieb. Nichts blieb übrig außer dem Echo eines Schreis, den Alan halb hören konnte, als er sich Graham auf den Gleisen vorstellte, einsam, allein, ängstlich und den Tod beschließend. Ein Leben voller Liebe – und sie war dahin, nie wieder zu spüren. „Ich liebe dich, Graham. Ich liebe dich.“