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Er war nicht da.
Ich hatte ihn an diesem Morgen nicht in der Kapelle gesehen. Wir haben jeden Morgen Kapelle. Die Schule ist einer dieser muskulösen christlichen Orte, die einen vom Glauben abhalten. Und er war nicht in der Kapelle. Ich hielt jeden Morgen nach ihm Ausschau. Nicht um mit ihm zu reden. Nur um ihn zu sehen. Um ihn anzuschauen. Allmählich hatte ich herausgefunden, wie er hieß.
Nun, ich musste es herausfinden. Die Schule ist in Häuser aufgeteilt. Drei Tageshäuser, acht Internate. Ein Alibi-Haus für die Oberstufenschülerinnen. Und wir wurden angehalten, uns nicht zwischen den Häusern zu vermischen. Sein Haus war fast einen halben Kilometer, vielleicht mehr, von meinem entfernt. Beides Tageshäuser. Aber eine riesige Kluft trennte sie. Und da war noch eine zweite Kluft. Zwei Jahrgänge. Es war kaum möglich, mit jemandem aus einem anderen Haus zu sprechen, selbst ein Jahr unter mir. Mit jemandem zu sprechen, der zwei Jahrgänge unter mir war, war unmöglich.
Und ich wollte mit ihm reden.
Schwul?
Nein. Ich glaube nicht. Nein, ganz sicher nicht. So ist es nicht.
Er ist einfach faszinierend. Und außerdem großartig.
Sommersemester. Warmes Wetter. Die älteren Jungen dürfen Strohhüte, Blazer und Hemden mit offenem Kragen tragen. Die jüngeren Jungen tragen das Gleiche wie immer. Blazer, klar. Aber nicht die feine Kleidung.
Eigentlich ist der ganze Putz lächerlich. Aber er zeichnet uns aus. Die Senioren. Genauso wie die Erlaubnis, die Hände in den Taschen zu haben und über den Rasen zu laufen. Mein letztes Jahr hier. Mein letztes Trimester. Und ich wollte mit ihm reden.
Er war wunderschön. Sexy.
Nicht, dass ich schwul wäre. Aber seine Schönheit war umwerfend. Alle sahen ihn an. Alle. Seltsamerweise alle außer Ricky. Und Ricky ist schwul. Na ja, er sagt es. Und wir glauben ihm. Armer Ricky. Ich schätze, es muss eine Qual sein, schwul zu sein in einer Schule, in der 90 Prozent der Schüler Jungs sind. Wie in einem Süßwarenladen, wo man nichts kaufen darf. Weil alle Ricky irgendwie tolerieren. Aber niemand gibt zu, sein Freund zu sein, geschweige denn sein besonderer Freund. Und Ricky sieht ihn nicht an.
Bei meiner hübschen Freundin.
Nur dass er nicht mein Freund ist.
Hübsch? Wunderschön. Schlank. Und wissend … Nicht hübsch. Fantastisch.
Ich stand im Arbeitszimmer der Vertrauensschüler und schaute aus dem Fenster zum Kiosk. Es war Pause. Wir hatten drei Stunden. Pause bedeutete Kaffee und Toast, gemacht von unseren Schwuchteln. Nicht das amerikanische Wort. Das englische. Jüngere Schüler, die als Diener arbeiteten und dafür Geld bekamen. Und es taten, als hätten sie Spaß. Gar nicht die Abkürzung für „Schwuchtel“. Nur Jungs im ersten Jahr, die etwas mehr Taschengeld wollten. Wir waren ein halbes Dutzend Vertrauensschüler. Unsere Aufgabe war es, für die Hausdisziplin zu sorgen.
Normalerweise ging er in der Pause zum Kiosk. Sein Haus war zu weit weg, um zwischen den Unterrichtsstunden dorthin zurückzukehren. Er war jedoch nicht da. Nirgendwo zu sehen.
Ich konnte ihn von der anderen Seite des Schulgeländes aus erkennen.
Es waren in erster Linie seine Haare.
Blond.
Nicht mausblond. Aschblond. Ich glaube, so würde Mama es nennen. Auffallend. Nicht nur eine Farbe. Mehrere Nuancen von strahlendem, sanftem Blond. Nicht Albinoblond. Aber eher so. Rechtsscheitel, das Haar in die Stirn gestrichen, aber stark genug, um sich wie eine Art Sonnenblende von seinem Gesicht abzuheben. Irgendwie nicht fehl am Platz. Eigentlich nie fehl am Platz.
Es fiel auf. Nur ein anderer Junge hatte Haare dieser Farbe, und seine waren spinnwebenartig, nicht glatt und geschmeidig.
Ich konnte ihn fast im Schlaf erkennen.
Ich wusste, wo er wohnte. Das stand im Adressbuch der Schule. Und wie alt er war. Er hatte im April Geburtstag. Und meiner war im Juli. Ich ging auf die Achtzehn zu. Er war schon sechzehn. Er sah so zerbrechlich und doch so stark aus.
Als ich sagte, ich wollte mit ihm reden, wusste ich, wie seine Stimme klang. Ich meine, ich hatte mit ihm gesprochen . Aber „gesprochen“ ist nicht dasselbe wie „geredet“.
Es war eine sanfte Stimme mit einem neckischen Unterton. Ich hörte sie, bevor sie verstummte. Ich hatte ihn beobachtet, seit ich ihn zum ersten Mal gesehen hatte. Seit er zum ersten Mal in der Kapelle war, und mir war dieses Haar aufgefallen. Nicht nur das Haar. Sein Gesicht war wunderschön. Oval. Ziemlich lang.
Unter dem Pony lagen die durchdringendsten Augen. Blau. Durchdringend blau. Saphire. Blonde Augenbrauen. Rosa Wangen. Und seine Lippen lächelten immer. Aber sein Mund war auch nie still. Deshalb wusste ich, wie seine Stimme klang.
Naja, teilweise.
Er wusste, dass ich nach ihm suchte. Sah ihn an.
Mittags saßen wir in Häusern. Ich suchte immer einen Vorwand, um mit ein paar Kumpels bei ihm zu Hause zu plaudern. An ihren Tischen. Und fast immer begegneten seine Blicke meinen. Und er lächelte, wenn sie es taten. Ein wissendes Lächeln. Damals kannte ich ihn nur als Metcalf. Sein Nachname. Ich war fasziniert von ihm. Bewunderte einen Jungen, der zwei Jahre jünger war als ich.
Ehrfurcht vor einem Rebellen.
Wir mussten weiße Hemden tragen. Pflicht. Aber seine sahen orange, rosa oder grün aus. Aber sie waren weiß. Er war ein Rebell, schon mit dreizehn.
Metcalf. Blondes Haar, saphirblaue Augen und bunte Hemden. Klingt nach einem ziemlich schwachen Grund, ihn zu bemerken. War es aber nicht.
Ich habe mir die Hemden ausgedacht. Bunte Unterhemden. Und was habe ich getan? Meine Mutter hat mir ein Set bunter Unterhemden gekauft. T-Shirts, eigentlich nur Opas Unterhemden, waren damals in Mode. Also habe ich Opas Unterhemden auch unter meinem Hemd getragen. Ich weiß nicht, warum.
Nun, das tue ich.
Ich wollte, dass er mich bemerkt.
Er tat es.
Ich ging in einer Pause über den Campus auf ihn zu. Da hörte ich zum ersten Mal seine Stimme. „Wotcha Bennett!“
Ich habe es nicht beachtet. Mein Name ist nicht Bennett. Ich schaute mich um, um zu sehen, ob Bennett da war. Niemand war da. Seltsam
Wieder „Wotcha Bennett! Ja, du!“ Und ein Kichern.
„Ich bin nicht Bennett“, sagte ich. Ich fühlte mich etwas komisch. Dieser unglaublich attraktive Junge sprach mit mir.
„Für mich siehst du aus wie ein ‚Bennett‘“, sagte er. „Bennett ist ein Schwuler. Mit bunten Westen. Du bist auch ein Schwuler mit bunten Westen.“
Er war weg, bevor ich überhaupt antworten konnte. Was für eine Ungerechtigkeit! Was für ein Widerspruch! Verdammt, Metcalf trug eine leuchtend orange Weste unter seinem Nylonhemd. Sie leuchtete fast weiß, so deutlich war sie zu sehen. Und er nannte mich Schwuchtel. Und nannte mich Bennett. Der kleine Scheißer hatte die Oberhand. Er kam mit einer Gruppe von Kindern von seinem Haus. Ich konnte ihm unmöglich folgen und mit ihm reden.
Und sie haben auch alle gelacht. Über mich? Na ja, es fühlte sich so an.
Seitdem hieß es „Wotcha Bennett“. Jedes Mal, wenn wir uns trafen. Ich bin nicht Bennett. Turner. Das bin ich. Geoff Turner. Den einzigen Bennett, den ich kenne, ist ein Trottel mit Schuppen in meinem Haus.
Ich habe nie zwei und zwei zusammengezählt, um fünf zu bekommen. Metcalf trug auch farbige Westen. War er ein Schwuler?
Als wir einen weiteren Tag verbrachten, sagte ich zu ihm: „Wer ist Bennett?“
„Er war auf meiner Privatschule, du bunte Weste, Schwachkopf“, erwiderte er.
„Bin ich nicht.“
„Bist. Schwuchtel. Eine farbige Weste bedeutet, dass du eine Schwuchtel bist.“ Seine war an diesem Tag leuchtend grün. Er schien nicht von sich selbst zu sprechen.
„Aber warum nennst du mich Bennett?“
„Du erinnerst mich an ihn.“ Und er war wieder weg.
Berauschend. Riskant. Seltsam. Antagonistisch.
Und der Blick in seinen Augen. Er wusste, dass er mich berührte. Sie glänzten. Und er sah bis in meine Seele. Bis in die finstersten Winkel.
Zu den Teilen, wo ich dachte, ich wäre vielleicht nur eine Schwuchtel. Nur dass ich nicht schwul bin.
Aber.
Ich wollte in seiner Nähe sein.
Mehr.
Ich wollte in seiner Nähe sein und ihn küssen.
Nicht schwul. Nur verrückt. Berauscht.
Heute war er nirgends zu sehen. Nicht in der Kapelle. Nicht im Kiosk. Er war nicht oft von der Schule weg. Ich wünschte, er wäre jeden Tag genauso mit dem Fahrrad gefahren wie ich. Aber er fuhr in die entgegengesetzte Richtung. Ich hätte jeden Tag an seinem Haus vorbeikommen können. Vielleicht hätte ich sogar unterwegs mit ihm reden können. Privat. Weg von seinen Kumpels. Von meinen Kumpels.
Er war nicht beim Mittagessen. Ich ging rüber, um mit Pete zu plaudern. Pete ist das Oberhaupt seines Hauses. Wir unterhielten uns eine Weile über alles Mögliche. „Er ist heute krank, Geoff.“
"Ist?"
„Paul. Er ist krankgeschrieben.“
„Paul?“
„Metcalf.“
Oh. Scheiße. Pete weiß es. „Warum sollte ich das wissen wollen?“
„Weil Sie deshalb jeden Mittag vorbeikommen. Um mit mir zu reden und um Paul Metcalf anzusehen.“
"Oh."
„Ich gebe Ihnen keine Schuld! Er ist reizend!“
„Nun ja, äh, das ist er, äh, ich denke schon. Aber …“
„Keine Sorge. Wir alle lechzen nach ihm.“
Scheiße. Aufgedeckt.
NEIN.
„Na ja! Okay!“
„Aber Bennett, du bist der Einzige, den er deswegen aufzieht. Vielleicht hast du ja eine Chance?“
„Bennett? Nicht auch noch du!“
„Tut mir leid! Es klingt einfach so süß, wenn er es sagt!“
„Peter!“
„Hör zu, ich muss das Tischgebet sprechen.“ Hausväter mussten jeden Tag beim Mittagessen das Tischgebet sprechen. Nur war Pete Jude. Orthodoxer Jude. Was den nächsten Teil sehr seltsam machte. „Benedictus, benedicat, per Jesum Christum Dominum Nostrum. Amen.“ Wir hatten auch darüber gesprochen. Er musste etwas sagen, woran er nicht glauben konnte, ja, woran er nicht einmal glauben durfte.
Ich ging zurück zu meinem Tisch und aß. Aber ich dachte auch darüber nach, was er gesagt hatte. Mir war gar nicht aufgefallen, wie offensichtlich ich gewesen war. Seltsam. Es schien keine Rolle zu spielen.
Und jetzt wusste ich, dass er Paul hieß. Ich wusste nicht, ob das zu ihm passte. Aber es gefiel mir. Seltsam. Ich hatte ihn mir als ‚Philip‘ vorgestellt.“
Er war die ganze Woche nicht in der Schule. Ich habe auf ihn aufgepasst. Jeden Tag. Ich wollte ihm eine Karte schicken und sagen: „Gute Besserung, ich vermisse dich.“ Aber ich tat es nicht. Dabei wollte ich es. Dummkopf. Ich ließ es mir durch den Mund gehen und probierte es aus. Paul Metcalf. Paul. Paul Metcalf. Und ich konnte ihn mir dabei vorstellen.
Montag. Eine ganze Woche war er weg.
Kapelle. Ich sehe ihnen beim Einmarsch zu. Mein Tagdienst, sie alle ruhig zu halten. Jedenfalls mein Haus. Ich sehe ihnen beim Einmarsch zu.
„Wotcha, Bennett. Vermisst du mich?“
Es war direkt hinter mir. Seine Stimme. „Ich wünschte, du würdest mich bei meinem richtigen Namen nennen!“
„Ja! Vermisst du mich?“
„Warum sollte ich dich vermissen?“
Aber er war vorbei. Weg. Saß in seiner Kirchenbank. Unterhielt sich mit dem Jungen neben ihm. Wusste er es ? Und wusste ich es auch ? Aber ich wollte in seiner Nähe sein. Mein Herz machte wilde Sprünge. Und er hatte mich gefragt, ob ich ihn vermisst hätte. Er wusste es. Der kleine Kerl wusste es.
Nur schien er mehr zu wissen als ich.
Und er würde mich Bennett nennen.
Ich merkte, dass er mich während des Unterrichts völlig beschäftigte. „Ich liebe Paul Metcalf.“ Es entglitt meinem Stift und landete auf dem Tisch. Ich hatte es gar nicht bemerkt. Es entglitt mir einfach. Auf der rechten Seite.
Zum Glück war ich auf der rechten Seite des Raumes. Niemand hat es gesehen.
Aber ich habe es nicht ausgelöscht. Ich habe es dort gelassen.
Für alle sichtbar.
Ich liebe Paul Metcalf. Wow!
Ich tue.
Ich liebe ihn.
Ich finde.