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Part One - Exodus
Kapitel Eins - Samir 

Samir konnte nicht sagen, ob seine Augen offen oder geschlossen waren. Er spürte keinen Schmerz, kein Geräusch, nur Dunkelheit. Ein Gewicht drückte auf ihn, etwas Scharfes steckte in seinem Bein, ganz oben, er spürte es. Er spürte sein Herz schlagen. Er konnte sich nicht bewegen.
Sein Bein begann zu schmerzen. Seine rechte Hand pochte, besonders der Mittelfinger. Das Atmen fiel ihm schwer. Als hätte ihm jemand Dreck in den Mund gestopft. Samir wollte ihn ausspucken, aber er hatte keinen Speichel. Er war durstig.
Gefangen.
Es war völlig spurlos verschwunden. Wo war er? Zu Hause? Und warum holten ihn seine Brüder, seine kleine Schwester und seine Eltern nicht ab?
Er wollte weinen, aber seine Augen waren trocken. Sie schmerzten und waren voller Staub. Es war heiß.
Wie lange?
Dunkel wie die Nacht. War es Tag oder Nacht? Warum kamen sie nicht und holten ihn raus?
Licht. Ein Sonnenstrahl. Er wurde größer. Sonnenlicht – es war Tag!
Stimmen. Geschrei.
Alles war gedämpft, als wäre er in einen riesigen Wattebausch eingehüllt.
Hände. Arme. Greifen. Heben. Schmerz.
Hände packten und zerrten ihn. Starke, kräftige Arme. Einer unter jedem seiner Arme. Was auch immer in seinem Bein steckte, schabte an seinem Oberschenkel entlang, als sie ihn halb aus den Trümmern zogen.
Ein lautes, donnerndes Brüllen erfüllte die Luft.
Die Männer, die über die Überreste des zerstörten Gebäudes geklettert waren, blieben stehen.
Sie hielten in diesem Moment den Atem an und sahen zu, wie die Wand des fünfstöckigen Wohnblocks zur anderen Seite hin abfiel.
Die Staubwolke wirbelte über sie hinweg. Sie versuchten erneut, den Jungen zu befreien. Ein letzter Ruck. Seine Schultern waren aus den Trümmern befreit. Seine Brust. Sie konnten ihn freiziehen.
Habe ihm Wasser ins Gesicht gegossen.
Große, raue Hände wuschen den Schmutz aus seinen Augen und seinem Mund.
Samir konnte etwas sehen, aber es war so hell im Sonnenlicht. Er blinzelte, um das Wasser aus seinen Augen zu bekommen, blickte auf und sah den Mann mit dem weißen Helm.
Es tat weh. Alles tat weh. Sein Bein fühlte sich feucht an.
Wieder hoben ihn starke Arme hoch, wie eine Stoffpuppe, und trugen ihn. Sanft ließen ihn diese Arme wieder auf den Erdboden sinken.
Es wurde geschrien.
Jemand zog ihm den Turnschuh vom linken Fuß, der andere musste verloren gegangen sein, denn er war jetzt barfuß. Seine Jeans wurde von seinen dünnen Beinen heruntergezogen, seine Unterhose rutschte mit herunter.
Samir drehte den Kopf zur Seite, um zu sehen, was sie mit ihm machten. Als er auf seine Beine hinunterblickte, bemerkte er eine Pfütze schmutzig-rosa Wassers, das in den Boden sickerte. Das war das Letzte, woran er sich erinnern konnte.
*****
Als er wieder wach war, befand er sich in dämmerigem Halbdunkel. Er versuchte sein Bein, und es bewegte sich! Es schmerzte, aber nur leicht. Während er dalag und mit den Zehen wackelte, hörte er Geräusche; Stöhnen und Stimmen – er war nicht allein.
Samir hob seine rechte Hand vor sein Gesicht. Der Mittelfinger war seltsam verbogen. Er konnte ihn nicht bewegen. Er griff mit der linken Hand an seinem dünnen Körper entlang und berührte sich an verschiedenen Stellen. Er wollte sich vergewissern, dass er noch ganz war.
Seine Hand erreichte seinen Oberschenkel. Samir bemerkte, dass seine zerrissene, fast nicht vorhandene Unterhose ihn nur halb bedeckte. Er zog sie hoch, um sich zu bedecken. Er berührte sich dort. Es schien okay. Es schien, als wäre er ganz.
*****
Der Mann neben ihm wollte seinen Namen wissen. Der Junge beobachtete ihn mit Augen, tief wie der Ozean. „Samir Dweck“, flüsterte er.
Der Mann beugte sich über ihn. Eine Hand legte sich auf die Schulter des Jungen. Es erinnerte Samir an die großen, rauen Hände, die ihn befreit und getragen hatten. Seine Augen füllten sich mit Tränen, als er sich erinnerte. Was war mit seinen Brüdern, seiner kleinen Schwester, seinen Eltern? Waren sie alle tot? Hatte man sie aus den Trümmern geborgen?
Es war, als wüsste der Mann, was der Junge dachte. Sanft drückte er Samirs Schulter. „Wie alt bist du?“
„Dreizehn“, krächzte Samir mit trockener Kehle.
Der Mann richtete sich auf. „Wir kümmern uns um Sie.“
„Meine Brüder … und“, seine Stimme versagte.
„Es tut mir leid.“ Der Mann klopfte sich auf die schmale Schulter, drehte sich um und ging den schwach beleuchteten Korridor entlang.
Dann begriff er es. Erinnerte sich. Tränen stiegen ihm in die Augen. Seine Schultern hoben und senkten sich, während er schluchzte. Leise. In sich hinein. Er lebte. Äußerlich. Innerlich war er bereits tot. Er fühlte ein leeres Nichts. Sein Inneres war so schwarz wie die Schwärze, aus der ihn diese starken Arme gezogen hatten.
Er wurde von der Dunkelheit verschluckt, verschlungen. Er musste eingeschlafen sein. Er war wieder wach. Seine rechte Hand war bandagiert. Massive Holzstücke waren an beiden Seiten seines Mittelfingers befestigt, der jetzt gerade war. Ein Flickenteppich weißer Verbände bedeckte die Rückseite seines linken Beins, von der Kniekehle bis hinauf zum Po. Er trug immer noch seine zerrissene Unterhose.
Das Ein- und Ausgehen der Menschen, ebenso wie das Stöhnen um ihn herum, hörte nie auf. Er wünschte, er wäre tot. Er wünschte, Gott hätte ihn zu seiner Familie geholt. Er atmete noch, aber er lebte nicht mehr.
Samir weinte sich inmitten der Geräusche und des Chaos im Halbdunkel des mit Verletzten und Sterbenden vollgestopften Korridors wieder in den Schlaf.
*****
Tagsüber war es okay, in der Sonne warm, aber nachts wurde es kalt. Samir fand neue Jeans zum Anziehen, sie waren zu lang, also krempelte er sie hoch. Außerdem hatte er einen groben Wollpullover und Turnschuhe dabei. Auch die waren etwas zu groß, aber besser als nichts.
Er lebte in einer Fabrik, oder zumindest in dem, was davon übrig war. Ein großer, verfallener, offener Raum ohne Fenster und Türen. Aus Laken und anderem Krimskrams wurden Wände für Familiengruppen gebaut, eine Art überdachte Stadt. Sie war zumindest überdacht, bot etwas Schutz vor den kalten Nächten und würde ihn trocken halten.
Samir war nun allein, es gab nicht jeden Tag etwas zu essen, und er hatte ständig Hunger, aber daran gewöhnte er sich. Er dachte nicht einmal mehr daran, zumindest versuchte er es nicht. Das war schwierig, wenn sein Magen knurrte, und noch schlimmer, wenn er den Geruch von warmem Essen in einem der provisorischen Familienhäuser wahrnahm. Er hatte seit über vier Wochen nichts Warmes mehr gegessen, seit seine Familie getötet und sein Haus zerstört worden war.
Er ließ diese Ereignisse oft in seinem Kopf Revue passieren. Seine Rettung, wie er in dem halb verfallenen Gebäude lag, das als Krankenhaus genutzt wurde. Die Geräusche hatten sich für immer in sein Gedächtnis eingebrannt: Stöhnen, Wimmern, stiller Schmerz und Leiden. Er erinnerte sich an die Worte des Mannes: „Wir kümmern uns um Sie.“
Sie hatten ihn wieder zusammengeflickt, seinen gebrochenen Finger repariert, die Schiene war ab, er schien wieder zu funktionieren wie vorher. Manchmal schmerzte es, aber meistens war alles in Ordnung. Der Schnitt an der Rückseite seines Beins war verheilt. Falls er eine Narbe hatte, konnte er sie nicht sehen. Hier gab es keine Spiegel. Er zog sich nie aus, und Wasser war nicht zum Waschen da. Er musste ziemlich schmutzig und stinkend sein, aber daran war er gewöhnt.
Da es nichts zu tun gab, verbrachte er die Tage damit, durch die zerstörten Straßen zu wandern. Das Leben hier war gefährlich, aber er dachte nie darüber nach, auch daran war er gewöhnt.
In den letzten zwei Tagen hatte er beobachtet, wie kleine Konvois aus zwei oder drei Fahrzeugen voller Familien die Stadt verließen. Er fragte sich, wohin sie fuhren. Er überlegte, ob er sich einschleichen sollte. Warum nicht? Hier gab es nichts außer Dreck, Hunger, Explosionen und Chaos.
Er dachte daran, sich umzubringen. Einmal hatte er es versucht. Er stand mitten auf einem großen Platz, der von zerstörten oder halb stehenden Gebäuden umgeben war. Er hoffte, die Flugzeuge würden dort eine Bombe abwerfen. Mitten auf dem Platz. Er hatte keine Angst vor dem Tod. Es war beängstigender, weiterzuleben.
Aber er war immer noch hier, immer noch hungrig. Er sah zu, wie die Menschen auf die Ladefläche eines Lastwagens kletterten. Die Männer mit den Waffen über der Schulter halfen, die Frauen hineinzuschieben und die kleinen Kinder hochzuheben.
Samir hatte nicht bemerkt, wie er vom Beobachter zum Teil der Szene geworden war. Erst als jemand rief: „Einsteigen! Einsteigen!“ Also kletterte er auf die Ladefläche des zweiten Lastwagens. Er befürchtete, die Leute würden ihn rauswerfen, ihm sagen, er solle gehen, fragen, wer er sei, aber niemand achtete darauf.
Der Lastwagen war vollgepackt, hauptsächlich mit Frauen und Kindern. Manche suchten sich einen Platz zum Sitzen oder Hocken. Frauen hielten in Tücher gewickelte Babys im Arm oder hielten schmutzige Kinder an sich gedrückt oder auf dem Schoß sitzen. Ein alter Mann in einer Ecke war so alt und gebrechlich, dass Samir sich fragte, wie er sich noch bewegen konnte. Die kleinste Berührung hätte ihm die Knochen brechen können.
Mit lautem Motorgeräusch und einem Ruck setzte sich der Lastwagen in Bewegung und schlängelte sich durch die zerstörten Straßen. Samir beobachtete von hinten, wie der Staub hinter ihnen aufwirbelte und aufwirbelte. Die Straßen der Stadt wichen einer weiten, öden, flachen Buschlandschaft. Die Wracks zerstörter Fahrzeuge lagen verstreut zu beiden Seiten der langen, geraden Autobahn.
Irgendwann hatte er keine Lust mehr, zuzusehen, aber er schaute trotzdem weiter und stützte sein Kinn auf die Arme über der Ladefläche des Lastwagens. Er schaute, sah aber nichts. Er hörte auf, als sie von der asphaltierten Straße abbogen und auf einen Feldweg holperten. Die Fahrt war holprig, der Lastwagen schwankte gefährlich. Die Leute wurden durchgeschüttelt und versuchten, nicht zusammenzustoßen.
Das war der schlimmste Teil der Fahrt, aber er war schnell vorbei. Als sie anhielten, wurde die Ladefläche des Lastwagens geöffnet und ihnen befohlen auszusteigen. Samir, der hinten saß, war einer der Ersten, die ausstiegen.
Als er um den Lastwagen herumging, sah er, dass er ein Lager erreicht hatte. Eine Stadt aus Zelten. Große weiße Zelte standen ordentlich in Reihen, jedes mit einem blauen Wappen an der Seite. Während alle anderen ausstiegen, betrachtete er die Bilder auf den Zelten.
Zuerst dachte er, es sei das Minarett einer Moschee, das in einem Kreis aus zwei Blättern stand, wie ein Kranz oder eine Krone. Doch dann sah er es anders: als eine Person, die unter zwei großen Händen Schutz suchte, die in der Krone ruhten. Die Buchstaben auf dem Zelt lauteten UNHCR, aber er hatte keine Ahnung, was das bedeutete. Er dachte, es müsse Englisch sein, denn sie hatten in der Schule Englisch gelernt, aber das war lange her. Er konnte sich nicht mehr so gut an die englischen Wörter erinnern.
Als schließlich alle losgefahren und in einer groben Reihe aufgestellt waren, betraten sie das Lager und bekamen Kekse und Wasser. Verschiedene Familien bekamen Zelte zugeteilt, oft teilten sich zwei oder drei Gruppen eins. Es hing alles davon ab, wie groß die Familiengruppen waren.
Namen wurden verlangt und aufgeschrieben oder überprüft. Währenddessen schlich sich Samir ins Lager. Er wollte nicht als blinder Passagier entdeckt und bestraft werden. Er hatte gesehen, wie die Soldaten Menschen schlugen. So wollte er nicht sterben.