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Ich war nervös, als ich den Bürgersteig entlangging und an den alten viktorianischen Häusern vorbeikam, die inzwischen in Büros von Anwälten, Steuerberatern und Agenturen umgewandelt worden waren. Ich musste mich an meine Kindheit erinnern und musste mich zwingen, nicht mit der Hand über das schwarze schmiedeeiserne Geländer zu streichen, das vor jedem Haus stand, wie ich es Jahre zuvor in einer ähnlichen Straße getan hatte.
Als ich um die Ecke in die Straße bog, die ich suchte, verlangsamte ich meine Schritte. Ich war mir nicht sicher, ob ich das durchziehen wollte, und fragte mich, warum meine Freunde zusammengetan hatten, um dieses Geschenk zu besorgen.
„Das wird lustig“, verkündete Chris, als ich verwirrt auf den Inhalt des Umschlags blickte, den er mir gerade mit einem fröhlichen „Alles Gute zum Geburtstag“ gegeben hatte.
„Aber warum?“, fragte ich und erwartete, dass mein Geburtstag lediglich eine besonders harte Nacht voller Saufereien bedeuten würde.
„Weil wir uns unterhalten haben.“ Chris nickte drei Kumpels um uns herum zu. „Und wir finden dich unnatürlich.“
Ich habe mich nie für unnatürlich gehalten. Ich wusste, dass ich anders bin, aber ich dachte, meine Kumpels hätten das akzeptiert. Was sie nur schwer begriffen, war, dass ich keine One-Night-Stands mag. Jeden Freitag gingen wir aus, und sie kamen mit einem jungen Mädchen im Schlepptau nach Hause, das bereit für einen Fick war. Ich hingegen knutschte zwar, aber ich habe nie mit einem von ihnen gevögelt. Jedenfalls nicht am Anfang, denn ich ging mit einigen aus, und als wir uns einspielten, wurde es körperlicher. Ich schätze, ich war und bin altmodisch.
Jahrelang hatte ich ihre Witze und Sticheleien über mich ertragen und dasselbe mit ihnen gemacht. Ich machte Witze darüber, dass sie mit jedem vögelten, der einen Rock trug, egal wie er aussah. Und Junge, haben sie manchmal mit echt hässlichen Schlampen gevögelt.
Weil ich meinen Penis in der Hose ließ, scherzten sie alle, ich müsse in einem früheren Leben Mönch gewesen sein und hätte so lange gebraucht, um das Zölibat zu überwinden. Sie gingen davon aus, dass ich noch drei oder vier weitere Leben brauchen würde, bis ich mich als normaler, ausgeglichener Heteromann bezeichnen könnte.
Und das war der Witz hinter dem Geschenk. Sie fanden es alle höchst amüsant, mich zurückführen zu lassen, um ihre Lieblingstheorie zu beweisen. Widerwillig und nach langem Drängen willigte ich ein, bestand aber darauf, dass sie nicht mitkommen. Anscheinend hatte Chris mit der Klinik gesprochen, und sie hatten erwähnt, dass ich einen Freund zur Sitzung mitbringen könnte, damit ich mich wohler fühle. Diese Idioten hatten meine Geburtstagsdemütigung schon geplant, aber ich blieb kategorisch. Allein oder nie.
Meine Nervosität wuchs, als ich die Straße entlangging und von dem Zettel in meiner Hand, der meine Anstellung bestätigte, zu den Firmenschildern und Schildern an den dicken Eingangstüren blickte. So viele Buchhalter brauchten wir doch nicht, dachte ich, als ich plötzlich stehen blieb. Auf dem Schild neben der Tür stand: „Dr. Hilary Smith – Hypnotherapeutin“.
Ich stieg die wenigen Steinstufen hinauf und öffnete die Tür. Ein „Rezeption“-Zeichen zeigte auf die rechte Tür. Als ich durch die Tür trat, wurde ich von einer lächelnden jungen Dame begrüßt.
„Guten Morgen, Sir.“ Sie strahlte.
„Morgen, ich habe einen Termin bei Dr. Smith. Mein Name ist Stewart Mason.“
Ich wurde in ein angrenzendes, plüschiges Wartezimmer geführt und setzte mich in einen weichen Sessel. Während ich wartete, starrte ich auf die kastanienbraune Flocktapete und folgte den Wirbeln des Musters von der Mitte zur nächsten. Meine Füße klopften sanft auf den Boden, während ich versuchte, meine Nervosität zu beherrschen.
Doktor Smith war eine Frau mittleren Alters mit einem sehr warmen Lächeln. Sobald ich sie sah, entspannte ich mich, und als sie mich in ihre Praxis führte, sprachen wir über das Wetter, zweifellos um mich zu beruhigen.
Sie sprach sehr leise und ruhig, während wir darüber sprachen, was passieren würde und was ich mir von der Erfahrung erhoffte. Meine Freunde erwähnte ich nicht, sondern sagte lediglich, dass ich neugierig sei und oft von Menschen träume, die in der Vergangenheit lebten. Es war eine Lüge, aber ich fühlte mich mit der Fiktion wohler, als sie glauben zu lassen, ich sei aus Spaß hier.
Leise sagte sie mir, ich solle mich auf die Couch zurücklehnen, die Augen schließen und dann würden wir beginnen.
„Mach einfach alles aus deinem Kopf frei“, begann sie.
Ich fragte mich, wie schwer es wohl sein würde, meine Gedanken zu klären, doch die Stille und ihre sanfte Stimme machten es mit jedem Satz, den sie sprach, leichter. Mir wurde fast schwindelig, als ich spürte, wie meine Gedanken klar wurden.
„Stellen Sie sich vor, Sie stehen in einem langen, hellen Korridor.“ Während sie sprach, kam mir dieses Bild in den Sinn. „Von diesem langen Korridor führen viele Türen ab, jede führt Sie zu einem früheren Ich. Suchen Sie nach der Tür, zu der Sie sich am meisten hingezogen fühlen.“
Hunderte schwerer Holztüren führten aus meinem Gedankenkorridor, als ich ihn entlang trieb. Ich blieb stehen und drehte mich zu einer Tür um. Sie zog mich hinein. Meine Finger griffen nach der Klinke und drehten sie.
Ich schnappte nach Luft.
„Was siehst du?“, fragte sie.
„Es ist dunkel, Nacht. Ich stehe auf Gras, es ist leicht feucht.“ Als ich mich umsah, erkannte ich, dass ich in einem Park war und durch London lief. Ich hörte das Klappern von Hufeisen auf einer nahegelegenen Straße und das Rattern von Kutschen.
„Hast du einen Namen?“
„Ja. Ich bin Nicholas Banner.“
„Weißt du, welches Datum wir haben?“
„Natürlich, ich bin nicht dumm. Obwohl einige der anderen Postboys es sind. Es ist die 12. th März 1722. Fast Neujahr. Nächstes Jahr werde ich sechzehn.“
Der Doktor sah verwirrt aus, aber spätere Nachforschungen ergaben, dass das Jahr damals am Marientag, dem 25. th März. Erst 1752 wechselten wir vom julianischen zum gregorianischen Kalender und das neue Jahr begann dann am 1. st Januar.
"Was machst du jetzt?"
Ich war im Hyde Park und machte einen kleinen Umweg von meiner Route. Ich war Postbote und musste die Nachtpost durch die Stadt bringen. Oft fuhr ich durch den Park, um dem Straßengeruch zu entgehen. Diese Arbeit machte mir großen Spaß, denn so konnte ich bis zwölf Uhr morgens schlafen. Die Bezahlung war nicht gut, aber ich konnte meinen mageren Lohn aufbessern.
Viele Leute trieben sich nachts im Park herum, genau wie ich, und warteten sehnsüchtig auf jemanden, der ihnen helfen konnte. Als ich auf einen Busch zuging, sah ich einen Mann. Er beobachtete mich, als ich näher kam, und ich hörte das Geräusch, wie er Wasser auf den Boden spritzte. Es wurde langsam zu einem Rinnsal, und er drehte sich zu mir um, sein Penis immer noch aus der Hose ragend. Ich sah zu, wie die letzten Tropfen ins Gras fielen, und er verkroch sich und knöpfte seine Hose wieder zu. Das Licht war nicht besonders gut, aber ich konnte ihn erkennen, Mitte zwanzig, mit hellem Haar, das ihm bis knapp über die Schultern reichte.
„Wie wäre es mit einem Drink?“
Es war Teil des Rituals, also ging ich zu ihm und legte meinen Arm um seinen. „Klar“, sagte ich, als er mich führte.
In der Nähe befand sich das Talbot-Inn, ein bekanntes Molly House, zumindest denjenigen bekannt, die es wissen mussten. Ich ging oft hierher, um Gesellschaft zu finden, wenn der Park zu voll war oder es regnete. Er bestellte ein Pint Wein und bat darum, ein privates Bett vorzubereiten.
Ich stellte meine Tasche mit Briefen und Paketen auf den Boden, wir setzten uns an die Bar und tranken unseren Wein.
Um mich herum sah ich die übliche Ansammlung von tranken und laut rülpstenden Männern. Einige Gäste trugen sogar Frauenkleider. Ich sah, wie ein alter Mann die Treppe herunterkam, den Arm um einen kleinen Jungen, wahrscheinlich in meinem Alter, mit einem breiten Grinsen im Gesicht und unbeholfen zugeknöpften Hosen. Ich erkannte den alten Mann; ich hatte ihn vor knapp vier Wochen wegen versuchten Sexualverbrechens am örtlichen Pranger gesehen. Ich kannte die Geschichten, die kursierten. Die Mollies würden einem die warnenden Geschichten von dem alten Herrn erzählen, der von einem kleinen Jungen und seinem Vater hereingelegt worden war. In dieser Nacht hatten sie sich zum Sex verabredet. Der Vater und seine Freunde stürmten durch die Tür und sahen seinen Sohn nackt und den alten Mann, der versuchte, in sein Innerstes einzudringen. Der Junge wehrte sich gegen den Eingriff, sodass er, als der Fall vor Gericht kam, nur wegen versuchten Sexualverbrechens schuldig gesprochen werden konnte. Ich dachte, der alte Mann muss wohlhabend gewesen sein, um so glimpflich davonzukommen; manchmal wurden arme kleine Jungen wie ich für solche Verbrechen gehängt. Bisher hatte ich Glück, nicht erwischt zu werden.
Oben an der Treppe, die der alte Mann herunterkam, waren Räume, Orte, wohin Männer und Jungen wie ich gebracht wurden, natürlich freiwillig, da es keine andere Möglichkeit gab, unseren Appetit zu stillen.
Der junge Mann neben mir trank rasch seinen Wein und plapperte vor sich hin. Ich hörte ihm kaum zu und kannte nicht einmal seinen Namen. Ich nahm an, er hätte es mir gesagt, aber er hatte schon so viel gesagt, dass ich ihn noch nicht einmal atmen sah.
Ich nahm einen Schluck Wein und lächelte ihn an. Er legte seine Hand auf meinen Oberschenkel und ließ sie meine Hose hinaufgleiten, um meine warme, weiche Beule zu ertasten. Sanft rieb er sie, und meine weiche Beule weitete sich. Er wandte sich an den Barmann und fragte, ob das Zimmer fertig sei. Es war fertig.
Er küsste mich auf die Lippen, nahm meine Hand und zog mich vom Hocker. Ich packte den Griff meiner Tasche und wir stiegen die Treppe zu dem schäbigen Zimmer hinauf, das ich den alten Mann vor wenigen Augenblicken verlassen gesehen hatte. Das Bett war noch ungemacht und roch nach Sex, einer Mischung aus Sperma, Schweiß und Scheiße.
Sobald die Tür geschlossen war, war der Mann über mir und presste seine Lippen auf meine, wild auf sein Vergnügen.
Er fummelte an der Kordel meiner Hose herum und riss sie mir bis zu den Knöcheln herunter. Noch immer weich, kitzelte er mit seinen Lippen das Ende meiner Vorhaut, während er versuchte, meinen Schwanz in seinen Mund zu saugen.
Langsam wurde ich hart, als er ungeschickt an mir saugte; seine Eile verdarb mir die Lust, doch seine war zweifellos größer. Sein Mund spritzte über meine Länge und hinterließ eine Spur aus Spucke, die bis zum Ansatz und an meinen Hoden hinunterlief, bis sie nirgendwo anders hin konnte und auf den Holzboden tropfte. Seine Hände packten meine Pobacken und zogen sie hart auseinander, die Haut dazwischen so gedehnt, dass es fast schmerzte. Er legte sich sanft an meinen Hintern, seine Finger tasteten sich zu meinem Hinterteil vor und drangen in mich ein. Er war nicht mein Erster, also war sein Eindringen in mich schnell und schmerzlos. Als ich das begriff, spürte ich sein Lächeln, während er an meinem Schwanz saugte.
Die anfängliche Intensität hatte nachgelassen, und er war nun entspannter. Ich war dankbar, denn dadurch spürte ich seine Zähne weniger und konnte nun seinen Mund auf mir genießen. Mein junger Schwanz war jetzt sehr hart, und als seine Finger in mir meine Eingeweide massierten, spürte ich, wie mein Orgasmus aufstieg. Ich bin immer sehr schnell gekommen, und diese List steigerte mein Vergnügen noch.
Ich konnte kaum atmen und warnte deshalb nicht, aber wenn der Mann schon viele solcher Begegnungen erlebt hatte, sollte er die Anzeichen sicher erkennen. Meine Hoden schmerzten und mein Schwanz wurde sehr empfindlich, als er pulsierte und mein Sperma in den Mund des Mannes spritzte.
Als der erste Schuss seine Zunge traf, spuckte er meinen Schwanz und den Spermaklumpen aus seinem Mund. Er spuckte weiter auf den Boden und leerte seinen Mund von allen möglichen Spuren, während mein Schwanz mehr Sperma spuckte, das zwischen meinen Füßen gerann.
„Ja, du Bastard!“, sagte er, als er sicher war, dass sein Mund sauber vom Sperma war.
„Entschuldigung“, sagte ich atemlos, als ich mich von meinem Orgasmus erholte. Meine Hand ersetzte nun seinen Mund, um die letzten Tropfen aus mir herauszuholen.
Er stand auf und blaffte mich an: „Aufs Bett!“
Ich kickte meine Hose beiseite und legte mich, immer noch im Hemd, auf den Rücken aufs Bett. Ich sah zu, wie er seine Hose öffnete und herausstieg. Sein Schwanz ragte heraus und zeigte zur Decke.
Er packte meine Knöchel, hob meinen Hintern vom Bett und schob sich zwischen mich. Meine Beine ruhten nun auf seinen Schultern, und seine Hand packte seinen Schwanz, zog ihn nach unten und zielte auf mein Hinterteil. Mit einem schnellen Stoß stieß er ihn in mich hinein und begann mich zu ficken. Meine Eingeweide brannten bei jedem Stoß, und mein schlaffer Schwanz begann zu schlagen und gegen meinen Bauch zu schlagen.
Als ich sein Gesicht betrachtete, konnte ich nur seine Konzentration erkennen, während er mich fickte, den Rhythmus beibehielt und leise atmete. Die Anspannung machte sich bald bemerkbar, als sein Gesicht rot wurde und Schweißperlen seinen Hals hinunterliefen und unter das gut gewaschene und gestärkte Hemd, das er trug, liefen.
Sein Atem wurde lauter, als ich reglos unter ihm lag und auf ihn wartete. Sein mechanischer Fick langweilte mich und ich wünschte, er würde sich von jemandem wie mir ficken lassen, um ihm zu zeigen, wie es richtig geht. Zum Glück wusste ich, dass er nicht mehr lange durchhalten würde.
Das laute Atmen wich einem Grunzen, als er mit neuer Kraft zustieß, und dann spürte ich, wie sein Schwanz gegen meinen Muskel pulsierte. Er hörte auf zu ficken und stieß einen langen, lauten Atemzug aus.
Er zog seinen Schwanz aus mir heraus, sprang vom Bett und schlüpfte in seine Hose. Er kramte in seiner Handtasche, holte ein paar Münzen heraus und warf sie mir zu.
„Komm mir das nächste Mal verdammt noch mal nicht in den Mund.“
Als er den Raum verließ, hob ich die Münzen auf und dachte: „Was lässt ihn glauben, dass es jemals ein nächstes Mal geben wird?“
Angezogen ging ich die Treppe hinunter, konnte den Mann aber nirgends entdecken. Ich nahm an, er war zu seiner Frau oder Verlobten zurückgekehrt. Ich ging ebenfalls, ohne einen Blick auf irgendjemanden im Zimmer zu werfen.
Die Nacht fühlte sich jetzt kälter an und roch feucht, als würde es gleich regnen. Ich schnallte mir die Tasche um, seufzte und setzte mit schmerzendem Hintern meinen Weg fort, um die Nachtpost auszuliefern.
Irgendetwas in mir brach zusammen, und die Dunkelheit, der Lärm der Feiernden und der Pferdegeruch verschwanden. Ich öffnete die Augen und blickte zur Decke.
„Alles ist gut“, sagte eine ruhige Stimme. „Du bist sicher zurück.“
Keuchend sah ich mich in ihrem Büro um. Ich spürte, wie meine Leistengegend gegen die Hose drückte, und sah, dass ich einen Ständer hatte. Es war offensichtlich, und ich schämte mich ein wenig, in Gegenwart dieser Frau mittleren Alters einen Ständer zu bekommen. Alles, was ich sah und beschrieb, fühlte sich an, als würde es mir selbst passieren, es schien real, und ein Teil von mir wollte zurück. Aber unsere Zeit war um.
Der Hypnotherapeut gab mir eine Aufzeichnung unserer Sitzung und kommentierte, wie ungewöhnlich es sei, dass sie mit etwas so Sexuellem begonnen habe.
Sie steckte das Band ein und pries weitere Sitzungen an. Ich war noch immer erschüttert von der Begegnung und sagte nur, ich müsse darüber nachdenken.
Als ich das Büro verließ und die Straße entlangging, war ich wie benommen. Ich wusste nicht, wie ich mich als männlicher Prostituierter fühlen sollte. Eines war mir sicher: Ich würde meinen Kumpels nicht die Wahrheit sagen.