2025-05-28, 08:04 PM
Während meines ersten Jahres an der Universität wollte ich unbedingt Spaß haben und all die Dinge tun, die ich tun wollte, aber nicht konnte, weil ich zu Hause wohnte.
Also schloss ich mich während des Fresher's Fare so vielen Clubs an, wie ich konnte. Der seltsamste war der Queue Club. Eine kleine Gruppe von uns ging in die Innenstadt und stellte sich einfach vor einem Ladeneingang oder einer öffentlichen Toilette an. Unser bestes Ergebnis war, als wir elf arme Trottel dazu brachten, sich hinter uns vor einer Bäckerei anzustellen. Nach zehn Minuten gingen wir einfach lachend die Straße hinunter. Unser furchtloser Anführer nannte es „Eine humorvolle Studie über die britische Neigung zum Anstehen“.
Aber erst im November, als die Rag Week begann, stürzte ich mich richtig in die Spendensammlung. Es herrschte eine gesunde Rivalität zwischen den Wohnheimen, wer am meisten für wohltätige Zwecke sammelte. Jedes Jahr fand in meinem Wohnheim eine Sklavenauktion statt. Sie alle machten das jedes Jahr, aber damals war es neu und aufregend für mich. Ich wurde mit hineingezogen und habe die Chance, zusammen mit fünf anderen Jungs und ein paar Mädchen, sofort ergriffen. Dieses Jahr sollten wir uns alle verkleiden, um der Auktion etwas Besonderes zu verleihen; eine Art Kostüm. Als Waliser hatte ich die Wahl zwischen einem Schaf oder einem Rugbyspieler.
„Wir sind nicht alle verdammte Schafsvögeler, weißt du. Ich weiß, ich werde mit den meisten Dingen vögeln, aber bei Schafen ziehe ich die Grenze.“
„Doch, bist du. Ich habe gesehen, wie du letzte Woche mit einem geschlafen hast.“
„Ach, verpiss dich, Mark. Das war auch Jill, weißt du.“
„Na, dann beeil dich lieber, Yess. Du wirst bald im Ring gebraucht.“ Ich hätte nie gedacht, dass er ein Schafskostüm trug, und durchwühlte meinen Kleiderschrank, um meine Rugby-Ausrüstung hervorzuholen. Ich spielte jedes Wochenende zu Hause, kam aber nie dazu, der Uni-Mannschaft beizutreten; die Anziehungskraft der Bars und Nachtclubs hielt mich davon ab.
Ich warf das vermasselte Zeug auf mein Bett, nahm die schwarzen Lycra-Shorts und den Suspensorium, die ich unter den Shorts trug, und warf sie beiseite.
„Auf keinen Fall, Kumpel, wenn du das machst, dann machst du es richtig, Sportler und so.“
Ich versuchte, mit Mark zu diskutieren, gab aber schließlich auf. Ich wusste, dass ich mein Oberteil und wahrscheinlich auch meine Shorts ausziehen musste, aber das war’s dann auch schon. Ich hatte noch nie gehört, dass jemand so weit gegangen war, und ich würde sicher nicht der Erste sein.
Ich wartete mit den anderen hinten auf der Bühne, während Bill, der Moderator, die Menge mit den Köstlichkeiten neckte, die zu ihrer Unterhaltung auf die Bühne paradieren würden.
Alan war als Erster dran und die Menge tobte, als sie ihn als Schuljunge verkleidet sah. Zehn Minuten später tauchte er wieder hinter der Bühne auf, nur mit Boxershorts und einer Krawatte um den Hals bekleidet.
„Ein Hoch auf Alan Jenkins, der seinen Körper für schlappe vierzig Pfund verkauft hat.“
Die Menge jubelte.
„Das kannst du besser“, spottete Bill. „Ihr seid einfach nur verdammte Geizhälse. Ich habe da hinten ein paar der besten Muskeln, die euch jeden Wunsch erfüllen.“ Die Menge jubelte erneut, als er seine Hüften vor und zurück bewegte.
Ich war als Nächster dran und begab mich zur Seite der Bühne.
„Gleich als Nächstes“, Bill konsultierte seinen Terminplan, „kommt jemand.“ Er wandte sich an den armen Kerl, der das getippt hatte. „Warst du verdammt betrunken, als du das getippt hast?“
Er schüttelte den Kopf.
„Also, ich glaube, es ist jemand, der Rhys im Namen hat.
„Iestyn ap Rhys, du verdammter Wichser“, schrie ich von der Seite.
„Oh.“ Er seufzte und wandte sich wieder seinem Publikum zu. „Also, als Nächstes kommt unser ganz persönlicher Boyo aus den Tälern, der mehr Schafe gevögelt hat, als wir alle warme Mahlzeiten hatten. Ein süßer Keltiker und ein walisischer Wunderhengst. Er ist ein Rugby-Bugger, der immer mit einer Nutte gesehen wird und der beste Flanker ist, den ich kenne. Es ist unser ganz persönlicher Yess!“
Unter Jubel und Pfiffen joggte ich auf die Bühne, und Bill gab mir das beste Training seit langem: Liegestütze und Bauchpressen. Ich schwitzte und keuchte, als er endlich mit dem Bieten begann.
Ich blickte in die Menge zu einem zierlichen blonden Mädchen, das „Zwanzig Pfund“ und „Bill“ rief. Sie sah süß aus und ich hätte nichts dagegen gehabt, einen Tag lang ihr Sklave zu sein.
„Zwanzig Pfund. Das könnt ihr besser.“ Bill hob mein Hemd leicht hoch und die Mädchen schrien vor gespielter Freude, als sie meinen Bauch sahen.
Das Gebot lag nun bei siebzig Pfund, und ich stand nur in meinen Rugbystiefeln und Lycra-Shorts da. Bill packte mich am Hintern und versprach, dass die Lycra für weitere zehn Pfund weggehen würde. Ich wollte gerade protestieren, als das blonde Mädchen Bill „achtzig Pfund“ zurief.
Sie war süß, und ich behielt sie im Auge, während ich die engen Shorts herunterzog. Ihre Augen weiteten sich, als sie meinen Suspensorium sah, die Menge tobte und meine Augen wurden von den Blitzlichtern der Kameras geblendet, die alle ein Foto von mir machen wollten.
Der Hammer fiel, und ich wurde für 80 Pfund verkauft. Ich joggte von der Bühne, um noch mehr Blitzlichtgewitter zu erleben, bei denen mein nackter Hintern fotografiert wurde, bevor ich aus dem Blickfeld verschwand.
Die anderen zukünftigen Sklaven pfiffen laut, als sie mich sahen, und ich war froh, als mir meine Rugby-Ausrüstung zurückgebracht wurde. Ich zog mich schnell an und fühlte mich allmählich wohler.
Die Auktion dauerte noch einige Stunden. Wir durften danach nicht mehr in die Menge, und so wurde mir das Warten langweilig. Es war nach elf, als ich endlich aus dem Raum geführt wurde, in dem mein neuer Besitzer uns einsperrte. Bills letzte Worte an alle Besitzer waren: „Es gibt keine Regeln, ihr könnt bis morgen Mitternacht mit ihnen machen, was ihr wollt.“
Die Blondine sprach mich an. „Folgen Sie mir und sagen Sie kein Wort, bis ich mit Ihnen spreche.“
Ich nickte gehorsam und folgte ihr. Ich war überrascht, als sie mich aus dem Wohnheim führte. Noch überraschter war ich, als mir klar wurde, dass wir nicht zu einem Haus, sondern zu einem anderen Wohnheim gingen.
Ich blieb still, als ich ihr hinein und einen Korridor entlang folgte. Sie klopfte an die Tür.
„Hier ist er, Andy. Ich hoffe, er gefällt dir.“ Sie drehte sich zu mir um. „Ich habe dich nicht gekauft, Andy hat es getan. Du bist sein Sklave. Viel Spaß.“
„Komm rein.“ Andy winkte.
Der Blonde verschwand, und Andy schloss die Tür hinter mir. Er wirkte nicht frischer; er sah aus, als wäre er schon länger hier. Sein Zimmer war klein, mit nur einem Einzelbett und einem winzigen Schreibtisch, an dem er lernte. Die Wände waren fast kahl; statt wie die meisten Studenten jeden Zentimeter mit Postern zu bedecken, hatte Andy nur ein einziges. „Dein Land braucht dich“, verkündete das Banner unter der Zeichnung von Lord Kitchener. Die zerfetzten Ecken und der gelbe Farbton ließen mich glauben, es könnte ein Original aus der Zeit des Ersten Weltkriegs sein, aber ich bezweifelte es. Ich nahm an, er stellte es ironisch zur Schau, schließlich schätzten alle Studenten, die ich kannte, alte oder minderwertige Dinge.
„Bist du mein Sklave?“, fragte er.
"Ja."
„Sollten Sie alles tun, was ich wünsche?“
"Ja."
„Gemäß den Regeln ist nichts verboten?“
"NEIN."