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Ein Schweißtropfen rinnt von meiner Achselhöhle. Als ich den Aufnahmeraum betrete, meine nackten Füße kleben an den feuchten Dielen. Der Raum ist vollgestopft mit Stühlen, Tischen und Bildschirmen. Herr Lynes positioniert einen Tisch in der Mitte des Raumes und bewegt sich bewusst, um strategisch Lichtstandards setzen. Seine Bewegungen sind geschmeidig und sparsam. Sein ergrautes Haar ist gekämmt nach oben, mit jeder Strähne an ihrem Platz. Ich stehe still da und beobachte, wie sein Assistent George einsteigt einen Stapel Filmkassetten tragend. „Ein Badezimmer?“, frage ich George.
„In der Ecke“, sagt Mr. Lynes, als ich zurücktrete. Im Spiegel über dem Waschbecken sehe den Schweißglanz auf meiner Brust und Oberlippe. Ich pisse, ohne die Tür zu schließen.
Ich betrete den Raum wieder. Mr. Lynes tritt vor, nimmt meine linke Hand und führt mich zum Tisch. „Hier. Setz dich. Nein, lehne dich an. Nicholas, richtig?“
„Nick geht es gut.“
„Nicholas, ich möchte, dass du oben auf dem Tisch sitzt.“
Ich tue, was mir gesagt wird. Der Tisch ist überraschend kühl auf meinem kalkigen, sonnenverwöhnten Hintern. Ich zuckt zusammen und lächelt, wobei er einen Splitter seiner schneeweißen Zähne zeigt. Sein hellblauer Pullover ergänzt seine funkelnden blauen Augen. Mr. Lynes richtet seinen Hemdkragen mehrmals und dann zieht er in einer fließenden Bewegung Hemd und Pullover über den Kopf und enthüllt seine perfekt konturierten Brust. Sein Assistent George steht mit einem Belichtungsmesser vor mir. Er ist mit nacktem Oberkörper Also.
Ich spüre eine Bewegung in meiner Leiste. Ich bin wie versteinert. Er hätte sein Hemd nicht ausziehen sollen. Weder George noch Mr. Lynes schauen in meine Richtung und meine Krise geht vorüber. Mr. Lynes gibt Anweisungen als George justiert immer wieder die Lichter und Filter. Ich versuche mich zu erinnern, wie ich dazu gekommen bin. „Nicholas, schau hierher“, blafft Mr. Lynes, während er neben der Kamera steht und aufmerksam starrt. „Sie tanzen in Lincolns Kompanie, richtig?“
„Ja, das tue ich“, murmele ich und denke an den Morgen zurück, als ich den Anruf erhielt. von Mr. Lynes. Den ganzen Morgen fühlte ich mich, als hätte ich zwei linke Füße. Mr. B 1 sah mich direkt an, als der dünne Mädchen, das sich Notizen machte, kreischte: „Für dich, Nick“, während sie den Telefonhörer hielt über ihren Kopf. Ich wartete auf Mr. Bs Zeichen zum Aussteigen und sprintete auf sie zu. Ich Ich schnappte mir den warmen, schwarzen Hörer, nur um mich von dem abgestandenen Zigarettengeruch anzuekeln. Mein „Hallo“, knurrte ich den ahnungslosen Anrufer an. Ich beugte mich in der Taille, um Luft zu holen während mir der Schweiß von der Nasenspitze tropfte.
„Hallo Nicholas, hier ist George Lynes.“ Mein Freund Pavel erzählte mir, dass er Lynes, mein Name. Er ist ein Vogue-Modefotograf und ein Freund von Lincoln Kirstein, dem Produzenten von die American Ballet Company. „Können Sie es heute Nachmittag schaffen?“
Ich holte noch einmal Luft und sagte knapp: „Ja, bis dann.“
„Haben Sie die Adresse?“
„Ja. Bis dann“, wiederhole ich idiotisch. Der Hörer fällt in den Schoß des Das verblichene Sommerkleid eines Mädchens. Ich lehne mich an die Wand. Ich trinke einen Schluck kaltes Wasser aus einer Papiertüte und stell dich wieder in die Reihe.
Die Probe endet pünktlich um 15 Uhr. Inmitten des Gedrängels, Geschubses, Geschreis und Fluchend ziehe ich meinen verschwitzten Trikotanzug und meine Hausschuhe aus, trockne mir Brust, Achseln und Gesicht ab und ziehe Khakihosen und ein frisch gebügeltes weißes Hemd an. Ich schleppe meine abgewetzte Tanztasche über meine Schulter. Ich frage mich, ob meine Karriere vorbei ist, wenn jemand davon erfährt? Ich gehe durch die Der Gang war mit langbeinigen Tänzerinnen verstopft, die sich streckten, zankten, sich herausputzten und posierten. Der Ansturm auf die Bühneneingang ist, als hätte jemand die Tür des Tigerkäfigs offen gelassen. Ich stürme durch mit dem andere.
Ich werde sofort von einem stinkenden, schwülen New Yorker Sommernachmittag überwältigt. Als ich am Zeitungsjungen vorbeigehe Ich sehe die Schlagzeilen,