2025-07-28, 04:02 PM
„Der Beatles-Empfänger erhält Quittungen.“
Ich hatte mit der zweiten Seite begonnen, war, um Himmels willen, schon bei zwei Zeilen und musste in Tränen ausbrechen.
Außer meinem schluchzenden Gebrüll war nur noch das Geräusch des Heizlüfters auf dem Boden neben dem Schreibtisch des Vertrauensschülers zu hören; das Gekritzel der dreizehn anderen Jungen im Nachsitzen hatte wie durch ein Wunder aufgehört und anscheinend auch ihr Atmen.
Dann musste irgendein Bastard hingehen und nett sein.
Als der Damm endlich gebrochen war, legte ich meinen Kopf auf die verschränkten Arme auf dem Schreibtisch vor mir und schluchzte. Es mochte eine Minute gedauert haben; vielleicht auch eine Woche, dann glitt eine warme Hand, verbunden mit einem fürsorglichen Arm, über meinen Rücken und zog mich zu der Person, wer auch immer es war, bis ich an ihren Körper gedrückt und getröstet wurde. Fast nebenbei registrierte mein Gehirn die anhaltenden Geräusche im Raum. Nach der völligen Stille meines ersten Wehklagens, als ich umarmt wurde, war überall um mich herum ein deutliches Einatmen zu vernehmen. Es war mir egal. Die Qual, die mich zusammenbrechen ließ, war immer noch da, aber jetzt stellte mein Gehirn fest, dass sie fasziniert war. Die Person, die mich tröstete, hatte nicht nur einen angenehmen Geruch, den ich mochte, sondern wer sie war, war mir ein völliges Rätsel.
Ich meine, ich hatte Hoffnungen ... oder sollten es Wunschträume sein? Ich wusste genau, wem meine Hand und mein Arm gehören sollten, aber ich musste mich damit abfinden: Die Wahrscheinlichkeit dafür war so weit vom Möglichen entfernt, dass ich fast verächtlich schnaubte.
Ich schluchzte weiter und schimpfte über die Ungerechtigkeit des Lebens im Allgemeinen und meines Lebens im Besonderen. Ich schniefte, weil meine Nase vom Schluchzen ganz verstopft war, und ich hätte beinahe geheult – aber ich schaffte es heldenhaft, es nicht zu tun.
Das Einzige, womit ich nicht gerechnet hatte, war einzuschlafen. Ich meine, vor Gleichaltrigen zu weinen ist schon schlimm genug. Aber wenn es hart auf hart kommt, mag jeder ein bisschen Drama, und ich hätte vielleicht damit durchkommen können, indem ich gesagt hätte, ich hätte gerade gehört, dass mein alter, treuer Hamster den Geist aufgegeben hat. Aber wie kommt man damit durch, auf einer mysteriösen Person einzuschlafen, die einen tröstet?
Ich wachte im Bett auf, geweckt vom frühen Morgenlicht, das über mein Gesicht flackerte und durch die raschelnden Blätter der Eiche vor meinem Schlafzimmerfenster fiel.
Es war ein Traum gewesen! Eigentlich offensichtlich, wenn man bedenkt, dass mir nie etwas so Interessantes passiert war.
Normalerweise bin ich morgens nicht gut drauf, aber an diesem Morgen war ich es und sprang aus dem Bett, duschte, dachte darüber nach, mich zu rasieren, machte mir aber nicht die Mühe und … nun, Sie können sich den dritten Teil des Morgenrituals vorstellen.
Meine Eltern waren früh gegangen, also machte ich Kaffee, schenkte mir eine Schüssel Müsli ein und wollte gerade die Milch aus dem Kühlschrank holen, als mir eine kleine, aber wichtige Tatsache einfiel. Ich ging auf ein Internat. Ja, ich wollte auf eine Tagesschule. Ich wollte zu Hause wohnen, jeden Morgen mit dem Bus kommen und in meinem engen Freundeskreis bleiben. Doch meine Eltern, mit ihrem ungewöhnlich weisen elterlichen Feingefühl, hatten entschieden, dass ich ins Internat gehen sollte.
„Ich hatte eine wundervolle Zeit … wundervoll, und außerdem wird es ein Mann aus ihm machen“, hatte ich meinen Vater zu meiner Mutter sagen hören – der einzigen Familie, die auch nur annähernd auf meiner Seite stand. Das hatte mich zerrissen. Ich glaube, es war der liebevolle „War unsere Jugend nicht wunderbar“-Ton, den er anschlug, als er in Erinnerungen schwelgte. Oder vielleicht war es sein warmes Lächeln, als er die Prügel und die sexuellen Abweichungen beschrieb. Wie dem auch sei, ich landete in einem Internat und nicht in einer Tagesschule, also war das alles, im eigenen Bett aufzuwachen, zu duschen und so weiter … auch ein Traum. Im Nachhinein musste es so sein: Ich hasste Kaffee.
Ich glaube nicht, dass ich tatsächlich ein Kichern gehört habe, aber ich bin sicher, dass es eines von der verdammten Kreatur war, die mich mit diesen seltsamen Träumen verspottete, wer auch immer das war.
Ich wachte wieder im Bett auf, aber dieses Bett war nicht mein bequemes Queensize-Bett mit seiner kuschelig warmen Feder- und Daunendecke von zu Hause. Es war vielmehr eine dünne Strohmatratze auf quietschenden Federn, eingeklemmt an einem Heizkörper, der meistens nicht funktionierte und ein scheußliches Rohrklopfen von sich gab, wenn er funktionierte. Es war, wie üblich, kalt und das Zimmer eiskalt.
Diesmal habe ich als Erster geschissen, musste mich überhaupt nicht rasieren, wie sonst auch, und war der Letzte in der Schlange vor der Dusche, in einer Reihe von Jungen, die sich bis vor die Badezimmertür erstreckte.
Träume sind seltsame Dinge: Manchmal waren sie weit hergeholt und fantastisch, und man wusste von Anfang an, dass es ein Traum war; das hier war definitiv keiner. Andere Träume sind der Realität näher, als man sich je wünscht … es sei denn, man ist ein pragmatischer Realist, und dann guten Morgen. Mich interessiert das einfach nicht.
Dieser Traum gehörte zu letzteren, und ehrlich gesagt wusste ich nicht, ob er zu Ende war. Es war gut möglich, dass ich noch träumte.
Erst die Tatsache, dass ich auf dem kalten Boden auf und ab hüpfen musste, weil ich vergessen hatte, meine Hausschuhe anzuziehen, gab mir den Ausschlag. Ja. Das war mein Leben in seiner ganzen Pracht. Ich war im Internat, ich war wach, und schon bald musste ich frühstücken und zum Unterricht gehen.
„Welcher Tag ist heute, Phillips?“, fragte ich den nächsten Jungen in der Schlange. Er runzelte die Stirn, was ganz natürlich war, da normalerweise niemand vor dem Frühstück sprach.
„Samstag“, sagte er, runzelte die Stirn und fügte hinzu: „Warum?“
Ich zuckte mit den Schultern. „Ach, weißt du“, brachte ich mit einem breiten Lächeln hervor. „Es ist immer gut zu wissen, welcher Tag ist, nicht wahr?“ Phillips warf mir einen seltsamen Blick zu und schob sich so weit wie möglich von mir weg, ohne seinen Platz in der Schlange zu verlieren. Er landete neben Brent, dem Jungen vor ihm. Unglücklicherweise trat er auf die Ecke von Brents Handtuch, und als Brent sich bewegte, fiel das Handtuch, das er locker um die Hüfte gewickelt hatte, herunter.
Es folgte allgemeines Geplänkel mit viel Gelächter, einigen Flüchen und Brents fetter Lippe gegenüber Phillips. Daraufhin schritt der mächtige Alan Bowers, ein Vertrauensschüler, der sich gerade in einer der beiden funktionierenden Duschen einseifte, nackt wie ein griechischer Gott heraus und beschwichtigte den lärmenden Pöbel, indem er uns alle zum Nachsitzen zwang.
„Aber Sir!“, begann ich und jammerte empört am Ende der Schlange.
„Na gut, Catvern“, sagte er, „offensichtlich bist du nicht schuld.“ Ich hätte seinen sarkastischen Tonfall erkennen und den Mund halten sollen. Stattdessen kicherte ich, streckte Brent die Zunge raus und bekam dafür Nachsitzen.
Es kommt der Moment im Leben eines jeden schwulen Jungen, in dem ihm zum ersten Mal bewusst wird, dass er tatsächlich schwul ist. Ich rede nicht von dem heimlichen Herumtasten, das die meisten Jungen irgendwann einmal durchmachen. Ich rede von dem „OH JA, DAS BIN ICH ALSO!“-Moment. Der „VERDAMMT NOCH MAL! ICH BIN SCHWUL!“-Moment. Wenn du Glück hast, fühlst du dich langsam damit. Und wenn du außergewöhnliches Glück hast, macht dir niemand Kummer, deine Freunde bleiben deine Freunde und alles ist in Ordnung.
Ich habe mich an diesem Morgen im Badezimmer geoutet. Ich habe gekichert, Brent die Zunge rausgestreckt und dann, kurz bevor Bowers mir Nachsitzen verpasste, habe ich den dummen, dummen Fehler gemacht, ihn anzusehen ... nackt.
Und ich dachte, ich wüsste es selbst, nachdem ich in all den Nächten und mit Taschentüchern an Alan Bowers und seinen unglaublich durchtrainierten und fantastischen Körper gedacht hatte: Er war nicht umsonst Kapitän der ersten Eishockey-Elf.
„Nachsitzen, Catvern“, sagte Bowers mit seiner ach so sexy Stimme, die mir einen Schauer über den Rücken jagte. Und anstatt Brent mit dem Ellbogen zu stoßen und ihm für das miese Verhalten der Vertrauensschülerin zu danken, stand ich da und begaffte seinen Schwanz – nun ja, er war es wert. Das Problem war nur, dass er beim Begaffen anfing zu wachsen. Vor meinen Augen bekam Bowers eine Erektion, und verdammt noch mal, ich auch.
Ich fühlte mich wie eine Mücke im Bernstein – obwohl ein Teil von mir schrie, ich solle weglaufen oder wenigstens einen vulgären Witz machen, der den Moment unterbrechen und meinen Fauxpas vertuschen würde –, konnte ich mich nicht bewegen. Ich war von Ehrfurcht ergriffen und konnte in Bowers Augen sehen, dass er es wusste.
Brent kam zur Rettung, obwohl es nicht seine Absicht war.
„Catvern hat einen Steifen!“, kicherte er. „Catvern ist eine Schwuchtel!“
Also schlug ich ihn, was ich unter den gegebenen Umständen für ganz angemessen hielt, und wurde in den Schlafsaal gezerrt, wo ich brüllte, dass Brent ein Lügner, ein Vollidiot, ein Schwachkopf und wahrscheinlich noch dazu ein Weichei sei.
Ich wurde eingezäunt. Einen Tag lang unter Hausarrest. Was aber nicht allzu schlimm war, da ich in meiner Kabine dösen und herumlungern konnte, während die anderen zum Unterricht mussten. Nachdem die Jungs zum Morgenunterricht gegangen waren und die Reinigungskräfte mit ihren Bodenpoliermaschinen fertig waren, wurde es im Haus totenstill. Es herrschte fast völlige Stille, was ziemlich beunruhigend war, wenn man bedenkt, dass ich mitten in Stephen Kings „Shining“ steckte.
Mitten am Morgen hörte ich in der Ferne eine Tür aufgehen und wieder zuknallen, dann wurde das Quietschen von Gummisohlen auf poliertem Linoleum immer lauter, kam immer näher, bis die Schlafsaaltür mit einer Endgültigkeit auf- und zuschwang, die mein Herz wie einen Hip-Hop-Track schlagen ließ. Stille, dann begannen die Schritte wieder, kamen immer näher und irgendwie, so schien es mir, immer bedrohlicher.
"Catvern?"
Ich schrie vor Angst, als Bowers‘ Kopf am Rand meiner Kabine auftauchte.
„Was?“, schrie er geschockt zurück, mit weit aufgerissenen Augen und geblähten Nasenflügeln. Dann fing er an zu kichern. „Was um Himmels Willen machst du da?“
Ich spürte, wie ich rot wurde. Ich hatte versucht, mich unter dem Bett zu verstecken, als die quietschenden Schritte näher kamen, aber im letzten Moment überlegte ich es mir anders und schlüpfte in die Lücke, die ich zwischen meinem Regenmantel und meinem Dufflecoat auf der Kleiderstange freigemacht hatte. Ich stieg schnell aus.
„Du hast dich versteckt.“ Er lächelte.
„War ich nicht!“, sagte ich und versuchte, lässig auszusehen.
„Du hattest Angst“, sagte er freundlich. Ich blinzelte, unsicher, was ich sagen oder tun sollte, um meine Fassung wiederzuerlangen. „Hast du etwa keine?“
Langsam nickte ich. „Ja, es war totenstill hier drin, und ich war meilenweit weg und habe gelesen. Und dann waren da Schritte, und ich …“ Ich schniefte. Ich hatte wirklich schreckliche Angst gehabt, und jetzt kam ich mir dumm vor und konnte nicht aufhören zu zittern. Bowers kam auf mich zu, nahm zu meiner Überraschung meine Hände in seine und sah mich eindringlich an.
„Mach dir keine Sorgen, Kleiner, ich hatte auch Angst.“
Ich riss vor Überraschung die Augen auf. „Ach ja?“
„Mmm“, nickte er. „Was auch immer die Leute von mir denken, ich bin ein Mensch wie du.“
Ich schüttelte den Kopf. „Nein, bist du nicht. Du bist ein … du bist ein …“, sagte ich und wurde knallrot.
„Ein Gott?“, fragte Bowers selbstironisch und verdrehte die Augen. Ich nutzte die Gelegenheit und atmete seinen Duft ein, der mich fast in Ohnmacht fallen ließ. Er setzte mich auf mein Bett, setzte sich neben mich und begann, an seinem Zeigefingernagel zu kauen. „Ich bin nicht, weißt du, wirklich nicht. Und es ist nicht gut für die Leute, so etwas zu denken, besonders nicht für die, die einem wichtig sind.“ Er holte tief Luft. „Auf einem Podest zu stehen ist schon schlimm genug, aber noch schlimmer, wenn man weiß, dass man es nicht verdient.“ Ich drehte mich erstaunt zu ihm um und sah, wie ihm Tränen über die Wangen liefen. Er hatte sich am Morgen rasiert und sich am Kinn geschnitten, und obwohl sein Haar zu einer Frisur zurückgekämmt war, die in der Schule als Bowers-Welle bekannt geworden war , wirkte er weitaus menschlicher als gottähnlich.
Ich stieß ihn in die Rippen und er kicherte, allerdings leise, denn seine Stimme war eher basslastig. „Bist du kitzlig?“
Er schnalzte mit der Zunge. „Natürlich bin ich verdammt kitzlig, Algy.“
Ich zog die Augenbrauen hoch. „Du kennst meinen Vornamen!“, sagte ich begeistert. Ich konnte es nicht glauben. Hier saß ich neben einem wahren Gott, der sich zugegebenermaßen nicht für einen hielt, und er kannte meinen Namen! In Gedanken tanzte ich durch den Raum. Tatsächlich atmete ich noch einmal tief seinen Duft ein, dann merkte ich, dass er auf mich herabblickte. Ich blinzelte nervös.
„Ich furze auch“, sagte er und zwinkerte. Ich weiß nicht, wie ich darauf reagierte, aber er sah mich angewidert an und stand auf.
„Geh nicht“, flehte ich. „Ich meine … oh, ich weiß nicht, was ich meine, aber es war wirklich schön, mit dir zusammenzusitzen.“ Wie ein weinerliches Kind zog ich an seinem Arm, und widerwillig setzte er sich wieder hin und schürzte die Lippen. So saßen wir ein, zwei Minuten schweigend da. Dann räusperte er sich.
„Der Grund, warum ich hier bin, Algy, ist, dass ich keine dumme Bewunderung mehr will. Ich bin wirklich nicht das, was du denkst. Und außerdem suche ich keine Schwuchtel“, kicherte er, „ich könnte dich nicht bezahlen, selbst wenn ich eine wäre, und … und ich bin bereits in einer Beziehung mit jemandem. Jemand, den ich sehr liebe.“
„Oh“, brachte ich hervor und zwang meine ungebetenen Tränen zurück. Ich hasste das Mädchen, wer auch immer sie war, obwohl es offensichtlich war, dass sie von der Schule unserer Schwestern kam, wo die meisten Liebeskummer herkamen. Ich schmiedete Pläne, genug Chemikalien aus dem Labor zu besorgen, um es in die Luft zu jagen, und dann …
Er lächelte und sagte: „Ja, ich liebe ihn sehr.“ Und meine Pläne für den Bildungsabriss kamen mit einem lauten Knall zum Stillstand.
„H…h…ihn?“
Bowers runzelte die Stirn. „Er, ja. Er. Ich bin … ich bin schwul.“ Er brachte es errötend heraus. „Genau wie du.“
„So wie ich?“, quietschte ich. Woher zum Teufel wusste er das?
„Ja“, sagte er bestimmt, „so wie du.“
Tatsächlich war es eine sich selbst erfüllende Prophezeiung, denn es war Alan Bowers, der die neue Reihe zum Nachsitzen einführte, als er im darauffolgenden Jahr Schulsprecher wurde, aber erst, nachdem wir Freunde geworden waren und ich ihm von meinem Traum erzählt hatte.
Zwei Trimester später war ich der Vertrauensschüler, der eine Klasse von vierzehn Schülern zum Nachsitzen schickte. Und als einer von ihnen in Tränen ausbrach, entließ ich die anderen leise und ... Nun ja, er war nur fünf Monate jünger als ich, und da wir beide Mitglieder der GSA waren, war es nur eine Frage der Zeit ...
Und zu Ihrem lüsternen Vergnügen verrate ich Ihnen ein kleines Geheimnis, falls es Sie interessiert: Zehn Jahre später leben wir immer noch glücklich zusammen und treffen uns gelegentlich für einen Abend mit Mr. und Mr. Bowers-Smith.
Ich hatte mit der zweiten Seite begonnen, war, um Himmels willen, schon bei zwei Zeilen und musste in Tränen ausbrechen.
Außer meinem schluchzenden Gebrüll war nur noch das Geräusch des Heizlüfters auf dem Boden neben dem Schreibtisch des Vertrauensschülers zu hören; das Gekritzel der dreizehn anderen Jungen im Nachsitzen hatte wie durch ein Wunder aufgehört und anscheinend auch ihr Atmen.
Dann musste irgendein Bastard hingehen und nett sein.
Als der Damm endlich gebrochen war, legte ich meinen Kopf auf die verschränkten Arme auf dem Schreibtisch vor mir und schluchzte. Es mochte eine Minute gedauert haben; vielleicht auch eine Woche, dann glitt eine warme Hand, verbunden mit einem fürsorglichen Arm, über meinen Rücken und zog mich zu der Person, wer auch immer es war, bis ich an ihren Körper gedrückt und getröstet wurde. Fast nebenbei registrierte mein Gehirn die anhaltenden Geräusche im Raum. Nach der völligen Stille meines ersten Wehklagens, als ich umarmt wurde, war überall um mich herum ein deutliches Einatmen zu vernehmen. Es war mir egal. Die Qual, die mich zusammenbrechen ließ, war immer noch da, aber jetzt stellte mein Gehirn fest, dass sie fasziniert war. Die Person, die mich tröstete, hatte nicht nur einen angenehmen Geruch, den ich mochte, sondern wer sie war, war mir ein völliges Rätsel.
Ich meine, ich hatte Hoffnungen ... oder sollten es Wunschträume sein? Ich wusste genau, wem meine Hand und mein Arm gehören sollten, aber ich musste mich damit abfinden: Die Wahrscheinlichkeit dafür war so weit vom Möglichen entfernt, dass ich fast verächtlich schnaubte.
Ich schluchzte weiter und schimpfte über die Ungerechtigkeit des Lebens im Allgemeinen und meines Lebens im Besonderen. Ich schniefte, weil meine Nase vom Schluchzen ganz verstopft war, und ich hätte beinahe geheult – aber ich schaffte es heldenhaft, es nicht zu tun.
Das Einzige, womit ich nicht gerechnet hatte, war einzuschlafen. Ich meine, vor Gleichaltrigen zu weinen ist schon schlimm genug. Aber wenn es hart auf hart kommt, mag jeder ein bisschen Drama, und ich hätte vielleicht damit durchkommen können, indem ich gesagt hätte, ich hätte gerade gehört, dass mein alter, treuer Hamster den Geist aufgegeben hat. Aber wie kommt man damit durch, auf einer mysteriösen Person einzuschlafen, die einen tröstet?
Ich wachte im Bett auf, geweckt vom frühen Morgenlicht, das über mein Gesicht flackerte und durch die raschelnden Blätter der Eiche vor meinem Schlafzimmerfenster fiel.
Es war ein Traum gewesen! Eigentlich offensichtlich, wenn man bedenkt, dass mir nie etwas so Interessantes passiert war.
Normalerweise bin ich morgens nicht gut drauf, aber an diesem Morgen war ich es und sprang aus dem Bett, duschte, dachte darüber nach, mich zu rasieren, machte mir aber nicht die Mühe und … nun, Sie können sich den dritten Teil des Morgenrituals vorstellen.
Meine Eltern waren früh gegangen, also machte ich Kaffee, schenkte mir eine Schüssel Müsli ein und wollte gerade die Milch aus dem Kühlschrank holen, als mir eine kleine, aber wichtige Tatsache einfiel. Ich ging auf ein Internat. Ja, ich wollte auf eine Tagesschule. Ich wollte zu Hause wohnen, jeden Morgen mit dem Bus kommen und in meinem engen Freundeskreis bleiben. Doch meine Eltern, mit ihrem ungewöhnlich weisen elterlichen Feingefühl, hatten entschieden, dass ich ins Internat gehen sollte.
„Ich hatte eine wundervolle Zeit … wundervoll, und außerdem wird es ein Mann aus ihm machen“, hatte ich meinen Vater zu meiner Mutter sagen hören – der einzigen Familie, die auch nur annähernd auf meiner Seite stand. Das hatte mich zerrissen. Ich glaube, es war der liebevolle „War unsere Jugend nicht wunderbar“-Ton, den er anschlug, als er in Erinnerungen schwelgte. Oder vielleicht war es sein warmes Lächeln, als er die Prügel und die sexuellen Abweichungen beschrieb. Wie dem auch sei, ich landete in einem Internat und nicht in einer Tagesschule, also war das alles, im eigenen Bett aufzuwachen, zu duschen und so weiter … auch ein Traum. Im Nachhinein musste es so sein: Ich hasste Kaffee.
Ich glaube nicht, dass ich tatsächlich ein Kichern gehört habe, aber ich bin sicher, dass es eines von der verdammten Kreatur war, die mich mit diesen seltsamen Träumen verspottete, wer auch immer das war.
Ich wachte wieder im Bett auf, aber dieses Bett war nicht mein bequemes Queensize-Bett mit seiner kuschelig warmen Feder- und Daunendecke von zu Hause. Es war vielmehr eine dünne Strohmatratze auf quietschenden Federn, eingeklemmt an einem Heizkörper, der meistens nicht funktionierte und ein scheußliches Rohrklopfen von sich gab, wenn er funktionierte. Es war, wie üblich, kalt und das Zimmer eiskalt.
Diesmal habe ich als Erster geschissen, musste mich überhaupt nicht rasieren, wie sonst auch, und war der Letzte in der Schlange vor der Dusche, in einer Reihe von Jungen, die sich bis vor die Badezimmertür erstreckte.
Träume sind seltsame Dinge: Manchmal waren sie weit hergeholt und fantastisch, und man wusste von Anfang an, dass es ein Traum war; das hier war definitiv keiner. Andere Träume sind der Realität näher, als man sich je wünscht … es sei denn, man ist ein pragmatischer Realist, und dann guten Morgen. Mich interessiert das einfach nicht.
Dieser Traum gehörte zu letzteren, und ehrlich gesagt wusste ich nicht, ob er zu Ende war. Es war gut möglich, dass ich noch träumte.
Erst die Tatsache, dass ich auf dem kalten Boden auf und ab hüpfen musste, weil ich vergessen hatte, meine Hausschuhe anzuziehen, gab mir den Ausschlag. Ja. Das war mein Leben in seiner ganzen Pracht. Ich war im Internat, ich war wach, und schon bald musste ich frühstücken und zum Unterricht gehen.
„Welcher Tag ist heute, Phillips?“, fragte ich den nächsten Jungen in der Schlange. Er runzelte die Stirn, was ganz natürlich war, da normalerweise niemand vor dem Frühstück sprach.
„Samstag“, sagte er, runzelte die Stirn und fügte hinzu: „Warum?“
Ich zuckte mit den Schultern. „Ach, weißt du“, brachte ich mit einem breiten Lächeln hervor. „Es ist immer gut zu wissen, welcher Tag ist, nicht wahr?“ Phillips warf mir einen seltsamen Blick zu und schob sich so weit wie möglich von mir weg, ohne seinen Platz in der Schlange zu verlieren. Er landete neben Brent, dem Jungen vor ihm. Unglücklicherweise trat er auf die Ecke von Brents Handtuch, und als Brent sich bewegte, fiel das Handtuch, das er locker um die Hüfte gewickelt hatte, herunter.
Es folgte allgemeines Geplänkel mit viel Gelächter, einigen Flüchen und Brents fetter Lippe gegenüber Phillips. Daraufhin schritt der mächtige Alan Bowers, ein Vertrauensschüler, der sich gerade in einer der beiden funktionierenden Duschen einseifte, nackt wie ein griechischer Gott heraus und beschwichtigte den lärmenden Pöbel, indem er uns alle zum Nachsitzen zwang.
„Aber Sir!“, begann ich und jammerte empört am Ende der Schlange.
„Na gut, Catvern“, sagte er, „offensichtlich bist du nicht schuld.“ Ich hätte seinen sarkastischen Tonfall erkennen und den Mund halten sollen. Stattdessen kicherte ich, streckte Brent die Zunge raus und bekam dafür Nachsitzen.
Es kommt der Moment im Leben eines jeden schwulen Jungen, in dem ihm zum ersten Mal bewusst wird, dass er tatsächlich schwul ist. Ich rede nicht von dem heimlichen Herumtasten, das die meisten Jungen irgendwann einmal durchmachen. Ich rede von dem „OH JA, DAS BIN ICH ALSO!“-Moment. Der „VERDAMMT NOCH MAL! ICH BIN SCHWUL!“-Moment. Wenn du Glück hast, fühlst du dich langsam damit. Und wenn du außergewöhnliches Glück hast, macht dir niemand Kummer, deine Freunde bleiben deine Freunde und alles ist in Ordnung.
Ich habe mich an diesem Morgen im Badezimmer geoutet. Ich habe gekichert, Brent die Zunge rausgestreckt und dann, kurz bevor Bowers mir Nachsitzen verpasste, habe ich den dummen, dummen Fehler gemacht, ihn anzusehen ... nackt.
Und ich dachte, ich wüsste es selbst, nachdem ich in all den Nächten und mit Taschentüchern an Alan Bowers und seinen unglaublich durchtrainierten und fantastischen Körper gedacht hatte: Er war nicht umsonst Kapitän der ersten Eishockey-Elf.
„Nachsitzen, Catvern“, sagte Bowers mit seiner ach so sexy Stimme, die mir einen Schauer über den Rücken jagte. Und anstatt Brent mit dem Ellbogen zu stoßen und ihm für das miese Verhalten der Vertrauensschülerin zu danken, stand ich da und begaffte seinen Schwanz – nun ja, er war es wert. Das Problem war nur, dass er beim Begaffen anfing zu wachsen. Vor meinen Augen bekam Bowers eine Erektion, und verdammt noch mal, ich auch.
Ich fühlte mich wie eine Mücke im Bernstein – obwohl ein Teil von mir schrie, ich solle weglaufen oder wenigstens einen vulgären Witz machen, der den Moment unterbrechen und meinen Fauxpas vertuschen würde –, konnte ich mich nicht bewegen. Ich war von Ehrfurcht ergriffen und konnte in Bowers Augen sehen, dass er es wusste.
Brent kam zur Rettung, obwohl es nicht seine Absicht war.
„Catvern hat einen Steifen!“, kicherte er. „Catvern ist eine Schwuchtel!“
Also schlug ich ihn, was ich unter den gegebenen Umständen für ganz angemessen hielt, und wurde in den Schlafsaal gezerrt, wo ich brüllte, dass Brent ein Lügner, ein Vollidiot, ein Schwachkopf und wahrscheinlich noch dazu ein Weichei sei.
Ich wurde eingezäunt. Einen Tag lang unter Hausarrest. Was aber nicht allzu schlimm war, da ich in meiner Kabine dösen und herumlungern konnte, während die anderen zum Unterricht mussten. Nachdem die Jungs zum Morgenunterricht gegangen waren und die Reinigungskräfte mit ihren Bodenpoliermaschinen fertig waren, wurde es im Haus totenstill. Es herrschte fast völlige Stille, was ziemlich beunruhigend war, wenn man bedenkt, dass ich mitten in Stephen Kings „Shining“ steckte.
Mitten am Morgen hörte ich in der Ferne eine Tür aufgehen und wieder zuknallen, dann wurde das Quietschen von Gummisohlen auf poliertem Linoleum immer lauter, kam immer näher, bis die Schlafsaaltür mit einer Endgültigkeit auf- und zuschwang, die mein Herz wie einen Hip-Hop-Track schlagen ließ. Stille, dann begannen die Schritte wieder, kamen immer näher und irgendwie, so schien es mir, immer bedrohlicher.
"Catvern?"
Ich schrie vor Angst, als Bowers‘ Kopf am Rand meiner Kabine auftauchte.
„Was?“, schrie er geschockt zurück, mit weit aufgerissenen Augen und geblähten Nasenflügeln. Dann fing er an zu kichern. „Was um Himmels Willen machst du da?“
Ich spürte, wie ich rot wurde. Ich hatte versucht, mich unter dem Bett zu verstecken, als die quietschenden Schritte näher kamen, aber im letzten Moment überlegte ich es mir anders und schlüpfte in die Lücke, die ich zwischen meinem Regenmantel und meinem Dufflecoat auf der Kleiderstange freigemacht hatte. Ich stieg schnell aus.
„Du hast dich versteckt.“ Er lächelte.
„War ich nicht!“, sagte ich und versuchte, lässig auszusehen.
„Du hattest Angst“, sagte er freundlich. Ich blinzelte, unsicher, was ich sagen oder tun sollte, um meine Fassung wiederzuerlangen. „Hast du etwa keine?“
Langsam nickte ich. „Ja, es war totenstill hier drin, und ich war meilenweit weg und habe gelesen. Und dann waren da Schritte, und ich …“ Ich schniefte. Ich hatte wirklich schreckliche Angst gehabt, und jetzt kam ich mir dumm vor und konnte nicht aufhören zu zittern. Bowers kam auf mich zu, nahm zu meiner Überraschung meine Hände in seine und sah mich eindringlich an.
„Mach dir keine Sorgen, Kleiner, ich hatte auch Angst.“
Ich riss vor Überraschung die Augen auf. „Ach ja?“
„Mmm“, nickte er. „Was auch immer die Leute von mir denken, ich bin ein Mensch wie du.“
Ich schüttelte den Kopf. „Nein, bist du nicht. Du bist ein … du bist ein …“, sagte ich und wurde knallrot.
„Ein Gott?“, fragte Bowers selbstironisch und verdrehte die Augen. Ich nutzte die Gelegenheit und atmete seinen Duft ein, der mich fast in Ohnmacht fallen ließ. Er setzte mich auf mein Bett, setzte sich neben mich und begann, an seinem Zeigefingernagel zu kauen. „Ich bin nicht, weißt du, wirklich nicht. Und es ist nicht gut für die Leute, so etwas zu denken, besonders nicht für die, die einem wichtig sind.“ Er holte tief Luft. „Auf einem Podest zu stehen ist schon schlimm genug, aber noch schlimmer, wenn man weiß, dass man es nicht verdient.“ Ich drehte mich erstaunt zu ihm um und sah, wie ihm Tränen über die Wangen liefen. Er hatte sich am Morgen rasiert und sich am Kinn geschnitten, und obwohl sein Haar zu einer Frisur zurückgekämmt war, die in der Schule als Bowers-Welle bekannt geworden war , wirkte er weitaus menschlicher als gottähnlich.
Ich stieß ihn in die Rippen und er kicherte, allerdings leise, denn seine Stimme war eher basslastig. „Bist du kitzlig?“
Er schnalzte mit der Zunge. „Natürlich bin ich verdammt kitzlig, Algy.“
Ich zog die Augenbrauen hoch. „Du kennst meinen Vornamen!“, sagte ich begeistert. Ich konnte es nicht glauben. Hier saß ich neben einem wahren Gott, der sich zugegebenermaßen nicht für einen hielt, und er kannte meinen Namen! In Gedanken tanzte ich durch den Raum. Tatsächlich atmete ich noch einmal tief seinen Duft ein, dann merkte ich, dass er auf mich herabblickte. Ich blinzelte nervös.
„Ich furze auch“, sagte er und zwinkerte. Ich weiß nicht, wie ich darauf reagierte, aber er sah mich angewidert an und stand auf.
„Geh nicht“, flehte ich. „Ich meine … oh, ich weiß nicht, was ich meine, aber es war wirklich schön, mit dir zusammenzusitzen.“ Wie ein weinerliches Kind zog ich an seinem Arm, und widerwillig setzte er sich wieder hin und schürzte die Lippen. So saßen wir ein, zwei Minuten schweigend da. Dann räusperte er sich.
„Der Grund, warum ich hier bin, Algy, ist, dass ich keine dumme Bewunderung mehr will. Ich bin wirklich nicht das, was du denkst. Und außerdem suche ich keine Schwuchtel“, kicherte er, „ich könnte dich nicht bezahlen, selbst wenn ich eine wäre, und … und ich bin bereits in einer Beziehung mit jemandem. Jemand, den ich sehr liebe.“
„Oh“, brachte ich hervor und zwang meine ungebetenen Tränen zurück. Ich hasste das Mädchen, wer auch immer sie war, obwohl es offensichtlich war, dass sie von der Schule unserer Schwestern kam, wo die meisten Liebeskummer herkamen. Ich schmiedete Pläne, genug Chemikalien aus dem Labor zu besorgen, um es in die Luft zu jagen, und dann …
Er lächelte und sagte: „Ja, ich liebe ihn sehr.“ Und meine Pläne für den Bildungsabriss kamen mit einem lauten Knall zum Stillstand.
„H…h…ihn?“
Bowers runzelte die Stirn. „Er, ja. Er. Ich bin … ich bin schwul.“ Er brachte es errötend heraus. „Genau wie du.“
„So wie ich?“, quietschte ich. Woher zum Teufel wusste er das?
„Ja“, sagte er bestimmt, „so wie du.“
***
Und so scheinen Träume wahr zu werden. Allerdings nicht immer so, wie man es sich wünscht. Ich vermute, der erste Teil, das Schreiben von Zeilen in einem Klassenzimmer mit anderen, die nachsitzen, war rein prophetisch, da „The Beatles Receiver Will Receive Receipts“ in diesem Jahr nicht verwendet wurde.Tatsächlich war es eine sich selbst erfüllende Prophezeiung, denn es war Alan Bowers, der die neue Reihe zum Nachsitzen einführte, als er im darauffolgenden Jahr Schulsprecher wurde, aber erst, nachdem wir Freunde geworden waren und ich ihm von meinem Traum erzählt hatte.
Zwei Trimester später war ich der Vertrauensschüler, der eine Klasse von vierzehn Schülern zum Nachsitzen schickte. Und als einer von ihnen in Tränen ausbrach, entließ ich die anderen leise und ... Nun ja, er war nur fünf Monate jünger als ich, und da wir beide Mitglieder der GSA waren, war es nur eine Frage der Zeit ...
Und zu Ihrem lüsternen Vergnügen verrate ich Ihnen ein kleines Geheimnis, falls es Sie interessiert: Zehn Jahre später leben wir immer noch glücklich zusammen und treffen uns gelegentlich für einen Abend mit Mr. und Mr. Bowers-Smith.