05-26-2025, 09:59 PM
Garen saß im Chemieunterricht. Der Unterricht war gerade zu Ende, und die anderen Schüler verließen den Raum, doch Garen wurde angewiesen zu bleiben. Er saß an seinem Schreibtisch und betrachtete die 8 von 30 Punkten, die er mit rotem Stift in sein Heft gekritzelt hatte. Sein Schock war unbeschreiblich. Als schließlich alle gegangen waren, stand Mr. Hughes von seinem Schreibtisch auf und ging zu Garen hinüber.
„Du hast die schlechteste Note in der Klasse, Garen, alle anderen haben zumindest bestanden. Du musst dich zusammenreißen und …“
„Mr. Hughes, ich gebe mir mein Bestes. Ich bin während des Tests einfach erstarrt, das ist alles, ich …“
„Keine Ausreden, entweder musst du richtig arbeiten und deine Note verbessern oder du solltest dir die Teilnahme an diesem Kurs noch einmal überlegen. Vielleicht ist ein einfacherer Chemiekurs für dich besser geeignet.“
„Ich werde es reparieren, Sir.“
„Du hast viel zu tun. Es ist zwar erst Mitte Oktober, aber ein Viertel deiner Noten liegt schon vor, und du bestehst nicht.“
„Ich werde es reparieren, Sir.“
„Wie wollen Sie das Problem beheben?“
„Ich weiß nicht, ich schätze, ich werde einfach …“
Das dachte ich mir. Ich habe ein paar Arbeitshefte für Sie. Es sind 27 Stück hier. Nehmen Sie sie bitte mit ins Büro und machen Sie sich jeweils eine Kopie. Jedes Heft ist etwa fünf Seiten lang, das Kopieren sollte also nicht länger als 30 Minuten dauern. Wenn Sie fertig sind, legen Sie die Originale in meinen Briefkasten im Lehrerzimmer. Geben Sie jeden Dienstag und Donnerstag eines dieser Hefte mit allen Fragen darin ab. Das wird Ihre Noten hoffentlich etwas verbessern.
„Aber ich brauche die ganze zusätzliche Arbeit nicht, ich komme auch ohne aus, ich lerne einfach härter.“
„Ich unterrichte schon lange, das ist genau das, was du brauchst, Garen. Ich schlage vor, du machst dich auf den Weg, bevor das Büro schließt.“
Garen brauchte 40 Minuten, um alle Hefte zu kopieren. Jedes Heft enthielt 30 Fragen, und als er vor dem Kopiermonster stand, konnte er seine Tränen kaum zurückhalten. Später, als er die Treppe zu seinem Schließfach hinaufstieg und über die oberste Stufe stolperte, wodurch seine losen Heftblätter auf dem Treppenabsatz vor ihm verteilt wurden, weinte er tatsächlich. „Verdammte lange Beine“, murmelte er, während er die Blätter aufhob. „Verdammte Blätter, verdammter Lehrer, verdammte Schule. ICH HASSE DIESE VERDAMMTE SCHULE!“, rief er durch die leeren Flure, nicht dass es wichtig gewesen wäre, es war Freitagabend; alle Lehrer waren früher nach Hause gegangen, und niemand hatte ihn gehört.
Als Garen über den rot-weiß karierten Linoleumboden zu seinem Spind ging, fing er wieder an zu weinen. „Warum konnten mich meine Eltern nicht einfach auf eine normale Highschool mit meinen Freunden schicken, wo meine Noten durchschnittlich sind? Warum haben sie mich auf die Schule für Hochbegabte geschickt?“ „Verdammte Schule für Hochbegabte!“, murmelte er, als er nach dem Musikraum in die Kunsthalle einbog und den kurzen, schlecht beleuchteten Flur entlangging, der zum Instrumentenlager und seinem Spind führte. Am Ende des Flurs standen fünf Spinde unter flackerndem Licht. Garens Spind war in der Mitte. In der Dunkelheit und ohne Brille hatte er Mühe, die Nummern auf seinem Schloss zu lesen. „Verdammtes Schloss! Verdammtes Licht! AGH!!!“ Er trat gegen den Spind und warf seine Tasche hin. Er setzte sich mit dem Rücken gegen den Spind und schlug sich eine Weile den Kopf. Als er genug davon hatte, blickte er hinunter, wo nur neun oder zehn Meter entfernt sein kleiner Flur mit dem Hauptflur verbunden war. Er dachte langsam, er sei der Einzige mit einem Schließfach in dieser Halle; die Bandmitglieder nutzten es nur zu Beginn und Ende des Schuljahres zur Aufbewahrung ihrer Ausrüstung. Die Hausmeister waren so unterbezahlt und faul, dass sie nicht einmal fegten. Garen wurde klar, dass er wahrscheinlich ein ganzes Schuljahr lang in dieser dunklen Halle im Dunkeln sitzen könnte, ohne dass es jemand merken würde. „Würde es irgendjemanden interessieren?“
Als er die Knie bis zum Kinn zog und sich zusammenrollte, hörte er ein gedämpftes Geräusch durch die Wand neben sich. Er spitzte die Ohren und konnte den Klang eines Klaviers ausmachen. Es war sehr schwer zu hören, aber als Garen die Ohren spitzte, konnte er mehr davon erkennen. Er war sich nicht sicher, ob es noch andere Instrumente gab, da er nur das Klavier hören konnte, aber die Musik klang so einsam, so traurig und doch so ... eindringlich. Er stand auf und ging zum Ende des Flurs, wobei er seine Tasche und den offenen Spind zurückließ. Er war überrascht, dass die Musik nicht aus dem Musikraum kam, sondern aus dem Flur daneben; dem Theaterraum.
Die Tür zum Theatersaal stand am Ende eines kurzen Flurs offen. Garen näherte sich vorsichtig. Als er sich der Tür näherte, aus der sanftes Licht und Musik strömten, wurde er immer langsamer, bis er sich kaum noch bewegte. Die Musik war so fesselnd. Schließlich stand er im Türrahmen. Drinnen war in der Mitte des Raumes ein einzelnes Bühnenlicht eingeschaltet, das einen Stutzflügel und seinen Spieler mitten auf dem Boden in ein sanftes Licht tauchte. Garen hatte den Jungen noch nie zuvor am Klavier gesehen, aber das Klavier stand zur Tür, sodass Garen sein Gesicht sehen konnte. Der Junge blickte nicht auf und sah Garen nicht in der Tür stehen. Er sah aus wie Garen, mit sandfarbenem Haar, das ihm bis in die Augen fiel. Garen beobachtete ihn fasziniert. Es war, als wäre er in der Gegenwart eines Engels, dieser Junge, sein weiches sandfarbenes Haar, sein leicht gebräuntes Gesicht mit der süßesten kleinen Nase, die er je gesehen hatte. Dieser Engel saß in einem Lichtschein und spielte makellos das brillanteste Musikstück, das Garen je gehört hatte. Er konnte den Blick nicht abwenden, so sehr er es auch versuchte. Fast wäre es ihm gelungen, doch kurz zuvor blätterte der Junge, ohne eine Note zu verpassen, in seinem Notenbuch um und strich sich mit unglaublicher Anmut die Haare aus dem Gesicht. Garen war wieder einmal gefesselt. Das Ticken des Metronoms im Hintergrund war ihm völlig entgangen.
Als das Stück schließlich zu Ende war, trat ein Mann aus dem Schatten rechts von Garen und ging langsam auf den Jungen am Klavier zu. „Das war sehr gut, Thomas, aber noch nicht ganz perfekt. Nächstes Mal kein Metronom.“ Der Zauber war gebrochen. Garen wurde klar, wie dumm er da in der Tür ausgesehen haben musste, und beschloss, schnell zu gehen, bevor ihn der schönste Junge, den er je gesehen hatte, in eine peinliche Situation brachte.
Garen verließ die Schule und trat in den Regen. Er blickte zu den grauen Wolken auf, fuchtelte mit der Faust und rief: „Was zur Hölle!?“ Keine Antwort.
Als Garens Mutter nach Hause kam, warf sie einen Blick auf ihren durchnässten Sohn und machte sich sofort über ihn lustig. „Warum hast du keinen Regenmantel an? Das ist doch typisch für dich. Du planst einfach nichts voraus, und jetzt bist du ganz nass und tropfst Wasser über den Teppich bis in dein Zimmer. Wie soll der Mantel denn bis morgen trocken werden? Ich lasse den Trockner doch nicht für einen Mantel laufen. Ich wünschte wirklich, du wärst einfach verantwortungsvoller.“ Garen verstand nichts von dem, was seine Mutter sagte; er hatte das alles schon einmal gehört. Einmal hatte er sogar versucht zu sagen: „Schön, dich auch zu sehen.“ Aber das kam nicht gut an, also versuchte er es nie wieder.
Als er an diesem Abend in seinem Zimmer vor dem Computer saß, loggte er sich ein und stellte fest, dass niemand aus seiner fünfköpfigen Kontaktliste online war. Zu allem Überfluss hatte er immer noch keine E-Mail erhalten. Nicht, dass er damit gerechnet hätte, denn im Vergleich zu den anderen Männern auf der Website, auf der er sein Profil gepostet hatte, war er für eine Beziehung einfach nicht geeignet. Sein Haar war dunkel und komisch, seine Nase zu groß, sein Körper, obwohl nicht mehr dick, unförmig und blass. Sport interessierte ihn nicht besonders, weil er nicht besonders gut darin war. Seine Schulnoten bewiesen auch, dass er nicht besonders intelligent war.
Seit ihm vor anderthalb Jahren bewusst wurde, dass er schwul ist, verlor er auf mysteriöse Weise seinen Sinn für Humor und auch seine Fähigkeit, einfach mit anderen Menschen zu reden. Er war still, zurückgezogen, traurig, und niemand wusste, warum, oder schien es zu bemerken.
Er durchsuchte seine Ordner, bis er zu seinem Tagebuch stieß, das als uninteressant getarnt war. Niemand benutzte seinen Computer, aber Garen fühlte sich so sicherer. Er scrollte zum Ende des Tagebuchs und begann, über seinen Test und dann über den Jungen zu schreiben, den er gesehen hatte. Zu seiner Überraschung schrieb er viel mehr über den Test, denn als er an den Jungen dachte, hörte er auf zu schreiben und stellte sich den Jungen vor, den Jungen namens Thomas. Er konnte die Musik in seinem Kopf hören. Wie sehr wünschte er sich, diese Musik wieder zu hören. Er schloss die Datei und überlegte, ob er an einer Geschichte weiterarbeiten sollte, die er zum Spaß schrieb, aber er war einfach nicht interessiert.
Garen legte sich ins Bett, zog die Decke hoch, legte den Kopf darauf und schlang die Arme um sich. Dies war seine einsamste Zeit, die Zeit, in der es in seiner Welt nichts gab, nur Schwarz, Leere und ihn selbst. All die Wärme musste er sich einbilden, all die Wärme kam aus seinen eigenen Armen, und so würde es immer bleiben, denn Garen würde nie die Kraft finden, jemandem zu sagen, wie er sich fühlte. Nicht, dass es wichtig gewesen wäre, er war es sowieso nicht wert, nachts in den Armen gehalten zu werden.
*
Der Morgen war kalt und nass. Garen ging den Bürgersteig entlang und blickte dabei auf seine Füße. Alle Blätter lagen in der Gosse; an den Bäumen war keins mehr. Als Garen zu den leeren Ästen der Bäume entlang der Straße hinaufblickte, bemerkte er, wie tot und farblos alles aussah.
Chemie war nicht einfacher als zuvor. Er hatte am Wochenende sein erstes Übungsbuch fertig, aber das war auch schon alles. Den Rest seiner Zeit verbrachte er mit Schlafen, Computerspielen oder einfach Nichtstun. Während des gesamten Unterrichts saß er hinten im Raum. Schlaue Kinder umringten ihn; keiner von ihnen dachte so wie er, keiner von ihnen war lustig. Sie waren nur darauf aus, ihre großen Köpfe so schnell wie möglich mit immer mehr Zeug vollzustopfen, damit sie früher mit der Schule fertig waren, gut bezahlte Jobs bekamen, ihr Leben lang um ein paar Cent mehr kämpfen und dann schließlich sterben konnten; finanziell reich, aber emotional am Boden zerstört. Garen seufzte; er würde nicht einmal das Geld haben.
Als es klingelte, schnappte er sich seinen Mantel und ging zum Haupteingang. Dort angekommen, sah er aus dem Fenster, dass es in Strömen regnete. Da er keine Lust hatte, sich hinauszuwagen, setzte er sich auf eine Bank und beobachtete die Menschen um ihn herum. Er saß abseits von all den fröhlichen, plaudernden Menschen, die alle in ihrer eigenen Welt lebten. Garen blickte aus dem Fenster und sah zwei Jungen, etwa zehn Jahre alt, die im Regen rannten, lachten und Fangen spielten. Er lächelte, während er zusah; ihr Leben war so einfach, so schön.
30 Minuten später waren die Flure leer, bis auf den einen oder anderen Lehrer, der länger blieb, um Korrekturen zu machen. Garen wollte gerade gehen, als seine Gedanken zurück zu dem Jungen am Klavier wanderten. Er wusste, dass es sinnlos war, aber er beschloss trotzdem, am Theaterraum vorbeizugehen und nachzusehen, ob der Junge da war. Der Raum war leer.
In dieser Nacht erhielt Garen eine E-Mail von einem 40-jährigen Mann, der behauptete, Probleme mit Altersunterschieden seien einfach eine dumme Erfindung der Gesellschaft ohne wirklichen Grund. Garen warf die E-Mail in den Papierkorb, ohne sie zu beenden. Er lehnte sich zurück und fragte sich, ob das das Beste war, was er tun konnte. Er erregte die Aufmerksamkeit eines 40-jährigen Pädophilen.
Die Woche kroch dahin, am Mittwoch hörte es auf zu regnen und wurde stattdessen einfach nur kalt. Als der Freitag kam, beschloss er, es noch einmal zu versuchen. Wenn Thomas nicht Klavier spielte, würde er nach Hause gehen und sich nicht noch einmal die Mühe machen, lange zu bleiben.
Als Garen um die Ecke bog, hörte er die Musik, und sein Herz begann zu rasen. Er stand wieder in der Tür, derselbe Junge, dasselbe Lied, es war, als wäre keine Woche vergangen. Seine Bewegungen waren so anmutig. Wie er seinen Kopf schnell zurückwarf, um sich die Haare aus den Augen zu streichen, wie er sich beim Konzentrieren sanft auf die Unterlippe biss, der konzentrierte Ausdruck auf seinem Gesicht. Garen blinzelte kaum.
Am Mittwoch der folgenden Woche sah Garen den Klavierjungen in der Cafeteria. Er wollte aufstehen und etwas sagen, aber er konnte nicht. Thomas war unerreichbar, er gehörte einer anderen Welt an; er war ein Engel, und Engel können nur von anderen Engeln geliebt werden. Der endgültige Schlag kam, als Garen von seinem Essen aufblickte und Thomas mit einem Mädchen sitzen sah. Sie hatte ähnliche Haare wie Thomas, nur länger. Sie sah zwar nicht annähernd so gut aus wie Thomas, aber Garen vermutete, dass sie für einen Heterosexuellen wahrscheinlich unglaublich gut aussah.
An diesem Freitag war Garen zu deprimiert, um Thomas spielen zu sehen. Er ging nach Hause und wurde stattdessen die ganze Nacht von ihm verfolgt. Er träumte von Thomas, wie er am Klavier saß und diese Musik spielte. Thomas, der Junge, über den Garen so wenig wusste und doch wünschte, er könnte alles wissen. Er wusste nur seinen Vornamen, genau, wie er aussah und dass er das schönste Musikstück spielen konnte, das Garen je gehört hatte, ganz zu schweigen davon, dass es jedes Mal besser wurde.
Am Freitag, den 5. Oktober th Garen stand wieder in der Tür, während Thomas spielte. Diesmal spielte Thomas jedoch nur etwa eine Minute, bevor er plötzlich innehielt. Stille. „Er spielt ohne Metronom“, dachte Garen. Dann bemerkte er plötzlich, dass Thomas ihn über das Klavier hinweg anstarrte. Ein leichtes Lächeln lag auf seinem Gesicht. Garen war zu Tode erschrocken, aber er konnte nichts tun. Er starrte in die tiefsten braunen Augen, die er je gesehen hatte, und konnte nicht wegsehen. Plötzlich sprach Thomas. Garen hatte seine Stimme noch nie gehört und war überrascht von ihrer Tiefe und Sanftheit. „Mein Lehrer kommt heute Abend nicht, ich übe allein. Du kannst reinkommen.“
Garen konnte nicht. Er schüttelte nur langsam den Kopf und ging rückwärts den Flur entlang. Plötzlich sah Thomas traurig aus. Er seufzte, blickte zurück auf sein Klavier und begann weiterzuspielen; langsam, traurig.
Garen erstarrte im Flur. Er zögerte, dann ging er plötzlich weiter. Er trat durch die Tür und in den Lichtschein, der Thomas und das Klavier umgab. Ehe er sich versah, saß er auf der Bank und teilte das Licht des Himmels mit dem schönsten Jungen der Welt. Thomas bemerkte den Jungen neben sich, sah ihn an und lächelte. „Hallo“, sagte er leise. Garen lächelte nur, er hatte zu viel Angst zu sprechen. „Kannst du spielen?“, fragte Thomas.
Garen zwang sich zu einer Antwort. „Nein, habe ich nie gelernt.“
„Wirklich? Na ja, es ist nicht schwer; das Stück heißt Mondscheinsonate von Beethoven. Hier, setz dich so hin …“ Thomas legte einen Arm um Garen und zog ihn an sich. Garen zuckte leicht zusammen, und Thomas ließ ihn schnell los. „Tut mir leid.“ Er wurde rot und schaute weg.
„Nein, du hast nur… also, ich hatte nicht damit gerechnet… es ist okay“, beharrte Garen. Thomas sagte nichts und wollte gerade wieder anfangen zu spielen, als Garen sich zu etwas Gewagtem entschloss. Er legte seinen Arm um Thomas und zog ihn an sich, bis sie nebeneinander saßen und sich an den Seiten berührten. Thomas lächelte Garen an und begann wieder zu spielen. Garen beobachtete, wie seine Finger leicht die Tasten berührten und mühelos darüber tanzten. Er löste seinen Arm nicht von Thomas, es fühlte sich einfach so unglaublich an. Schließlich piepte eine kleine Uhr auf dem Boden neben Thomas und er hörte auf zu spielen. „Es ist Zeit zu gehen“, sagte er. Garen stand auf, Thomas auch, und sie standen sich im leeren Theaterraum gegenüber.
„Ich werde das bei den Gedenkfeiern zum Remembrance Day am 11. November im Rathaus spielen …“, sagte Thomas verstummt. „Ich kenne nicht einmal Ihren Namen“, murmelte er.
„Das sind wir.“
„Thomas sah einen Moment unsicher aus, versuchte es dann aber noch einmal. Könntest du mitkommen?“, fragte er sehr nervös.
Garen hätte beinahe geweint: „Ja“, quietschte er.
Sie standen sich noch eine Minute gegenüber, und dann geschah etwas Unglaubliches: Der Engel, dessen Augen nun das Einzige waren, was Garen sah, beugte sich langsam vor, legte seine Arme um Garen und sie küssten sich.
Später, hinter der Bühne der Gedenkfeier zum Remembrance Day, trat Thomas von der Bühne und fiel Garen in die Arme. „Du warst unglaublich“, flüsterte Garen.
„Das hoffe ich, denn das ist das letzte Mal, dass ich das spiele.“
"Ernst?"
„Ja, ich will nicht noch einmal etwas so Trauriges spielen.“