05-26-2025, 10:09 PM
Ich ging den Hügel hinauf zu den Geschäften. Es war ein frischer Februartag, und in meiner Fleecejacke, der Mütze und den Handschuhen war es mollig warm. Ich war an der verlassenen Feuerwache vorbeigekommen und schritt den Hügel hinunter, als ich einen Engel den Bürgersteig entlang auf mich zukommen sah. Feuerrotes, schulterlanges Haar umrahmte ein blasses Gesicht mit Amorlippen, über die Da Vinci hätte sabbern können. Je näher er kam, desto deutlicher wurde mir, dass er nicht ganz der Engel war, den ich mir zuerst vorgestellt hatte. Unter einer warmen Cordjacke war sein Spitzenrüschenhemd kunstvoll zerrissen, ebenso wie die Knie seiner tief sitzenden Jeans. Wir waren nur wenige Meter voneinander entfernt, als ich dachte – und ich hätte schwören können, es war nur ein Gedanke – „Oh, verdammt ja!“ Er blieb direkt vor mir stehen, sein Mund verzog sich zu einem Grinsen. Lasziv? Nicht ganz. Aber verdammt sexy.
„Du bist vorwärts“, sagte er.
„Wie bitte?“ Ich gebe zu, ich starrte erstaunt, dann schloss ich den Mund mit einem hörbaren Zähneklappern. Von Nahem wirkte er noch engelhafter. Nein, ich meine nicht, dass er versteckte Flügel hatte – jedenfalls nicht, dass ich welche gesehen hätte. Er war einfach nur unvollkommen perfekt, mit Sommersprossen. Wie der unnahbare Junge, den man in der Schule immer mochte, der vielleicht dieselben Neigungen hatte wie man selbst, aber man traute sich nie, es herauszufinden. Er war ein wahrgewordener feuchter Traum. Ein wahrgewordener Traum, der leibhaftig direkt vor mir stand.
„Ich sagte doch, du bist sehr direkt.“ Ich klammerte mich an seine Stimme – sexy kehlig kam nicht annähernd heran – und sie jagte mir einen zweiten Schauer über den Rücken, der mich zu dem Schauer überlief, der schon eingesetzt hatte, als er aufgehört hatte. Ich schätze, das musste man erlebt haben.
"Eins."
„Sie sind nicht aus dem Heim, oder?“ Er klang ein wenig besorgt.
Ich lachte. „Aber nein –“
„Gut“, unterbrach er, „denn ich möchte meine Zeit nicht verschwenden.“
„Ähm … ich verschwende deine Zeit. Okay“, sagte ich und versuchte verzweifelt herauszufinden, was zum Teufel los war und was ich als Nächstes sagen sollte. Es waren definitiv Signale unterwegs, aber so sehr ich mich auch bemühte, ich war nicht schlau genug, sie zu entschlüsseln. Plötzlich wurde mir klar, dass ich hart war, und ich verschränkte hastig meine behandschuhten Hände vor meinem Schritt. Sein Grinsen wurde breiter und ich spürte, wie meine Wangen rot wurden.
„Also dann“, sagte er. „Tum-te-tum, da sind wir.“
„Mm…“
Wir standen am Eingang des Museums, wo eine kleine Plakatwand die Ausstellung „Das Leben der Grauen Eule“ anpries.
Wie gerufen drehte er den Kopf, lehnte sich zurück und blickte auf. Ich folgte seinem Blick. Flauschige, weiße, watteweiche Wolken zogen über den klaren, blauen Himmel, und während er sie beobachtete, beobachtete ich ihn. Ich weiß nicht, wonach ich suchte, aber ich fand es erst, als er den Blick von den Wolken abwandte und mich direkt ansah, gerade als eine Windböe sein Haar zu einem roten Heiligenschein verwehte. Ich stellte ihn mir nackt vor, die zarten, gefiederten Flügel schützend um uns ausgebreitet, seine Lippen und seine stahlharte Erektion an meine gepresst. Innerlich stöhnte ich – zumindest hätte ich bei einem Stapel Bibeln schwören können, dass ich innerlich gestöhnt hatte. Aber anscheinend nicht. Offenbar hatte ich laut gestöhnt.
Er lachte. „Na ja, zu so einem Signal kann ich doch nicht nein sagen, oder?“
"Entschuldigung?"
„Das muss nicht sein.“ Er beugte sich vor und küsste mich dort, auf dem Bürgersteig vor dem Museum, vor den Augen aller, die zufällig zusahen – zum Glück war niemand da –, innig. Dann nahm er, leise vor sich hin summend, meine Hand und führte mich wie ein Lamm durch die Türen ins Museum.
Ein Wachmann hinter einem Schreibtisch musterte uns kurz, bevor er sich wieder seiner Zeitung zuwandte. Eine Gruppe Mittelschüler, begleitet von einer gequälten Frau mit einem Klemmbrett, kam aus der Ausstellungshalle zu unserer Linken und schlurfte durch die Lobby, durch die Türen der Ausstellungshalle zu unserer Rechten. Zwei Jungen stießen sich an und grinsten uns an, gerade als ich bemerkte, dass er immer noch meine Hand hielt. Ich überlegte, sie wegzunehmen, aber seltsamerweise – obwohl mir ein Rätsel war, warum mir das seltsamer vorkam als jeder andere Moment in den letzten zehn Minuten – ließ ich sie einfach dort. Es war eine Verbindung zu einem anderen Lebewesen, und ich brauchte diese Verbindung wirklich, wenn ich nicht in der Psychiatrie landen wollte. Außerdem schien es irgendwie das Richtige zu sein, seine Hand zu halten.
"Es ist-"
„Was ist es?“ Ich starrte ihn wütend an und war völlig aus dem Häuschen, weil ich es schon wieder laut ausgesprochen hatte.
Kichernd beugte er sich vor und knabberte an meinem Ohr, was bei meinem Erektionsproblem überhaupt nicht hilfreich war.
Hinter uns schnaubte der Wachmann und schnappte nach seiner Zeitung.
Mit seiner freien Hand deutete Angel – nun ja, ich musste ihn irgendwie nennen – auf die riesige Fotomontage aus Grey Owls Leben, die von der Decke des Atriums an der Rückwand des Museumsfoyers hing.
„Es ist ziemlich bemerkenswert“, flüsterte er mir ins Ohr, „dass Archibald Belaney damit durchgekommen ist, finden Sie nicht?“
„Ich, äh“, brachte ich hervor, während seine Stimme wie Amylnitrit durch meinen Körper dröhnte. Es fiel mir immer schwerer, ihn nicht sofort zu vergewaltigen. Wären da nicht der Sicherheitsmann, die Schulparty und die allgegenwärtigen Videokameras gewesen, hätte ich es vielleicht sogar versucht.
„Sie haben doch eine Meinung, oder?“
„Vielleicht würde ich das tun, wenn du aufhören würdest, zwischen den Worten an meinem Ohr zu knabbern. Scheiße!“
„Oh, gute Idee“, sagte er ohne jede Spur von Ironie.
Ich holte tief Luft, verzog das Gesicht, kniff die Augen zusammen und schüttelte den Kopf. „Nein. Das ist eine schreckliche Idee. Ich meine, theoretisch ist es eine wunderbare Idee, aber sie wird nie umgesetzt. Ich kenne nicht einmal deinen Namen, obwohl du mir irgendwie bekannt vorkommst.“
„Aber, aber du hast das organisiert“, sagte er. Mit einem verwirrten Blick – ich fand, es war ein süßer Blick – ließ er meine Hand los und trat zurück.
„Ich habe was getan?“
Er griff in seine Jacke, holte ein Handy heraus und öffnete eine App. „Hier“, zeigte er mir. „Auf Grindr. Wir haben es arrangiert.“
„Das bin nicht ich, Kumpel“, sagte ich und lachte, als ich es endlich verstand.
Wie ein Flaschengeist erschien der Wachmann vor uns und zeigte auf ein Schild an der Wand mit der Aufschrift „Keine Handys erlaubt“. „Keine Handys erlaubt, Sir“, fügte er hinzu, vermutlich für den Fall, dass wir blind oder dumm waren.
„Entschuldigung“, sagte der Fremde – den ich geküsst und an der Hand gehalten hatte – und steckte das Telefon weg. Der Wachmann zog sich in die Sportabteilung zurück. „Also, ähm?“
„Hm. Das gibt einem zu denken“, sagte ich. Wir schlenderten zum Grundriss der Ausstellung.
„Du, ähm, du bist schwul. Oder?“
„So schwul wie süß du bist, Matt“, sagte ich und erinnerte mich, woher ich ihn kannte: Im Sommer, bevor ich aufs Internat ging, hatten wir in derselben Junioren-Fußballmannschaft gespielt.
„David?“ Seine Augen weiteten sich.
„Ja“, nickte ich und lächelte.
„Es sind fast sieben Jahre vergangen.“
„Hast du gezählt?“, fragte ich mit schüchterner Besonnenheit.
„Ähm“, er errötete – es war so süß. „Wollen wir einen Kaffee trinken? Hier gibt es ein gutes Café.“
Wir tranken Kaffee. Dann aßen wir zu Mittag. Dann warf uns das Personal zum Feierabend hinaus.
Nenn es Schicksal, nenn es, wie du willst, aber sobald er seinen Grindr-Account gelöscht hatte, zog Matt ins Gästezimmer meiner Wohnung. Nicht, dass ich ihm je erzählt hätte, dass er eine meiner Fantasien war. Noch nicht.