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Der Bruder meines besten Freundes, Dylan, sollte heterosexuell sein
Kapitel 1

Ich sollte Dylan nicht so ansehen
Ich war noch nie besonders gut darin, Leuten in die Augen zu schauen, wenn sie mir gefielen.
Es ist blöd, ich weiß. Aber wenn ich zu viel fühle, denkt mein Körper: „Nein, alles gut, lass uns einfach von der Seite bewundern und so tun, als wäre nichts passiert.“ Falls du dich also fragst, wie das alles angefangen hat, wie ein völlig normales Jahr so ganz und gar nicht normal wurde, dann beginnt es wohl mit einem Blick. Einem langen. Auf die falsche Person.
Nun ja. Nicht falsch. Nur … nicht für mich bestimmt.
Eigentlich war es Jakes Schuld.
Er war derjenige, der mich überredete, das Wochenende bei seinen Eltern zu verbringen. „Wir chillen, gehen in den Chicken Wings-Laden, den du so magst, schauen uns nochmal „Prestige – Die Meister der Magie“ an und machen uns bei FIFA fertig – genau wie in alten Zeiten.“
Und es fühlte sich an wie in alten Zeiten. Was vielleicht das Problem war.
Jake und ich waren seit der Highschool befreundet – eng, wie es sich aus nächtlichem Lernen, gemeinsamen Mensa-Traumata und dem oftmaligen „Ist das Outfit okay?“-Spiegelcheck vor Partys ergibt. Irgendwann zwischen dem Sportunterricht im zweiten Jahr und dem Abschluss sagte ich ihm, dass ich schwul bin. Er nahm es gelassen, als hätte ich ihm gerade gesagt, dass ich Blaubeer-Pop-Tarts mag. So war Jake. Er war mit allem locker.
Er war auch der Einzige, der es wusste.
Als wir also für das Wochenende bei ihm ankamen und ich Dylans Truck in der Einfahrt sah, dachte ich mir nicht viel dabei.
Dachte nur, er wäre zu Besuch. Auf der Durchreise.
Aber dann gingen wir hinein und da war er.
Als wäre er nie weg gewesen – aber irgendwie sah er überhaupt nicht so aus, wie ich ihn in Erinnerung hatte.
Dylan war drei Jahre lang weg. Direkt nach dem College zog er weg, um ein Postgraduierten-Zertifikat im Bereich Gesundheit und Fitness zu erwerben. Er baute einen Kundenstamm auf, schulte Influencer und startete ein Online-Programm. Jake sagte, es gehe ihm gut.
gut, wurde mir erst klar Wie , als ich ihn wiedersah.
Dylan war früher fit. Schlank und athletisch, wie man es vom Highschool-Football und seiner übermütigen Energie kennt. Aber jetzt?
Er sah aus, als wäre er aus purer Fitnessbesessenheit geformt worden. Breite Schultern. Kräftige Arme, die die Nähte seines Cut-ups auf die Probe stellten. Eine Brust, so massiv, dass sein Hemd an ihm herunterhing, als hätte es Angst. Bauchmuskeln wie auf einem Katalogfoto, nur echt. Und seine Oberschenkel – Himmel – ragten aus seinen grauen Shorts hervor, als würden sie um Platz kämpfen. Adern verliefen an seinen Unterarmen entlang. Tattoos lugten unter beiden Ärmeln hervor. Sein Kiefer war markanter, etwas ungepflegter, und seine Stimme war gerade so tief, dass sie sich … gefährlich anfühlte.
Er ging mit diesem riesigen Wasserkrug in der Hand an mir vorbei, gab ein träges „Jo“ von sich und ging weiter die Treppe hinunter.
Ich schluckte schwer. Tat so, als wäre es nur trockene Luft oder so.
Jake und ich folgten ihm in den Keller, wie in alten Zeiten. Ein abgenutztes Sofa, eine uralte PlayStation, ein halb leerer Yogaball in der Ecke. Jake warf mir einen Controller zu. Ich ließ mich auf den Teppich fallen. Wir starteten FIFA.
Nach ein paar Minuten gesellte sich Dylan zu uns. Er setzte sich nicht hin, sondern lehnte sich einfach gegen das Laufband, als wäre es ein Teil seines Throns.
„Verdammt, ihr seid immer noch scheiße“, sagte er lässig.
Jake sah nicht auf. „Sagt der Typ, der bei Mario Kart wütend aufgehört hat.“
„Das war Lag, und das weißt du“, sagte Dylan und grinste mich an. „Was geht, Twig?“
Sein alter Spitzname für mich. Klassischer Dylan.
Ich verdrehte die Augen. „Bezeichnet ihr euch immer noch als Sportler, obwohl ihr euch nur für Instagram in Szene setzt?“
Er grinste breiter. „Immer noch gebaut wie eine nasse Spaghettinudel, wie ich sehe.“
Jake lachte. Ich grinste. Der alte Dylan.
Außer… nicht.
Er bewegte sich leicht, streckte die Schulter, und sein Tanktop rutschte hoch und ließ die harten Muskeln seiner Bauchmuskeln aufblitzen. Ich tat so, als ob ich es nicht sehen würde. Aber ich sah es. Und ich hasste mich dafür, wie hart es aufschlug. Dafür, wie stark der Schmerz war.
Wir blieben eine Weile so – Jake und ich unterhielten uns auf dem Boden übereinander, Dylan mischte sich gelegentlich mit einem bissigen Kommentar ein, öffnete eine Shaker-Flasche und streckte sich, als ob seine Muskeln etwas beweisen müssten.
Er hat es nicht einmal versucht. Das war das Schlimmste. Er musste es nicht.
Später am Abend ging Jake los, um Snacks zu holen. Er sagte, er hätte die scharfen Brezeln vergessen, die ich so mochte. Ich blieb zurück, scrollte auf meinem Handy und tat so, als würde ich überhaupt nicht an Dylan denken.
Dylan war zu diesem Zeitpunkt bereits nach oben in sein Zimmer gegangen. Ich hatte vor einer Weile gehört, wie seine Tür zuging.
Nach ein paar Minuten stand ich auf, um auf die Toilette zu gehen. Im Flur war es still. Das Licht war gedämpft.
Ich ging an Dylans Zimmer vorbei – und blieb stehen.
Seine Tür stand offen. Nur einen Spaltbreit.
Ich weiß nicht, warum ich hingesehen habe. Vielleicht wusste ich schon, dass ich es tun würde.
Drinnen stand Dylan ohne Hemd vor dem Spiegel. Nur ein Handtuch um die Hüften. Sein Rücken war mir zugewandt. Doch der Spiegel zeigte mir alles.
Er spannte seine Muskeln an. Langsam. Lässig. Er bewunderte seine Schulter, seine Brust. Er fuhr sich mit der Hand über die Bauchmuskeln. Dann neigte er leicht den Kopf, passte die Beleuchtung an und spannte erneut seine Muskeln an – diesmal mit vor ihm verschränkten Armen. Adern traten hervor. Sein Körper sah aus, als wäre er vom Durst geformt.
Und dann – lächelte er.
Nicht über sich selbst.
Vor dem Spiegel.
Mein Herz blieb stehen.
Hatte er mich gesehen?
Stand ich in der Spiegelung?
Ich erstarrte. Jeder Zentimeter meines Körpers war regungslos.
Einen Moment lang hätte ich schwören können, dass er mich ansah .
Doch dann wandte er sich ab, griff lässig nach einem Hemd, und ich kam wieder zu Atem. Ich trat zurück, atmete kaum und versuchte, kein Geräusch zu machen.
Ich zwang mich, weiterzugehen. Den Flur entlang. Zum Badezimmer.
Aber ich war kaum an seiner Tür vorbeigekommen, als …
„Yo Troy“, sagte Dylans Stimme hinter mir, leise und nah.
Ich habe angehalten.
Langsam gedreht.
Er lehnte im Türrahmen und war nun vollständig angezogen. Fast.
Er sah mich direkt an.
Ausdruck unleserlich.
Und dann hat er es gesagt.
„Bruder. Warst du…?“
Und ich schwöre bei Gott, mein Herz hat einfach aufgehört zu schlagen.
Wollte er etwa fragen, ob ich ihn ansehe ?