06-07-2025, 10:39 AM
Ich kann nicht gut mit Menschen umgehen, das war ich noch nie. Ich mag keinen Smalltalk. Ich mag es nicht, wenn Leute zu viele Fragen stellen. Ich mag es nicht... nun ja, seien wir ehrlich – ich mag keine Menschen . All das trifft jedoch nicht auf ihn zu.
Andreas.
Gott, Andrew.
Nicht Andy. Nicht Drew. Er hasst es, wenn Leute versuchen, ihm einen Spitznamen zu geben. Und als wir uns kennenlernten, habe ich nichts anderes getan.
Unsere Eltern lernten sich kennen, als wir sieben waren. Sie arbeiteten zusammen und waren eine Zeit lang heimlich zusammen, bevor sie sich schließlich langsam in das Leben des anderen integrierten. Ich mochte Scott anfangs nicht, nur weil er nicht mein Vater war – der war ein paar Jahre zuvor abgehauen. In diesem Alter war ich mir noch sicher, dass mein Vater zurückkommen würde.
Er hat es nicht getan.
Aber Scott blieb. Und er war ein guter Mensch. Er behandelte meine Mutter liebevoll und respektvoll, sprach mit mir, als wäre ich kein dummes Kind, und trotz meiner Aggressivität und Kälte ihm gegenüber ließ er sich nie beirren.
Als sie merkten, dass ihre Beziehung ernster wurde, stellten sie uns Kinder einander vor.
Andrew war ein dünner, schüchterner und nervöser Junge, ein paar Monate jünger als ich. Dunkle Locken, schöne haselnussbraune Augen, gebräunte Haut. Seine Mutter, die starb, als Andrew drei Jahre alt war, war Latina, und ich war fasziniert, als Scott und Andrew leise Spanisch miteinander sprachen, während Scott versuchte, Andrew zu beruhigen. Aber ich konnte nicht zulassen, dass sie dachten, ich hätte Interesse an ihrer Nähe, also war ich Andrew gegenüber genauso kühl wie seinem Vater. Er schien sich auch nicht besonders für mich zu interessieren und blieb nah bei seinem Vater. Wir verabredeten uns zu gemeinsamen Tagen, wir gingen zu viert in Museen und Freizeitparks, wir trafen uns zum Abendessen beieinander, nur um uns aneinander zu gewöhnen.
Ich konnte es kaum erwarten, bis Scott und Mom sich langweilten und es wieder nur sie und mich geben würde.
Ihnen wurde nicht langweilig. Sie heirateten, kurz nachdem ich neun Jahre alt geworden war.
Und plötzlich waren wir eine Familie.
Ich habe oft um mich geschlagen. Gebrüllt und Streit angefangen. Beharrte darauf, dass Scott nie mein Vater sein würde. Gebrüllt, dass ich Andrew hasse. Jetzt, als Erwachsene, weiß ich, dass das unfair und einfach nur grausam war. Wahrscheinlich wusste ich das damals auch schon, aber ich war wütend. Wütend, dass mein Vater gegangen war. Wütend, dass ich plötzlich meinen sicheren Ort teilen musste. Wütend, dass meine Mutter Andrew Aufmerksamkeit schenkte, die eigentlich mir hätte gehören sollen. Ich war egoistisch.
Ich erinnere mich noch genau an den Moment, als sich alles änderte.
Ich war zehn Jahre alt und kletterte auf den Baum im Garten. Ich liebte diesen Baum, und Mama rief mir ständig vom Küchenfenster zu, ich solle vorsichtig sein. Ich liebte es, zu sehen, wie weit ich klettern konnte, bis die Äste mein Gewicht nicht mehr tragen konnten. Stundenlang saß ich da oben und versteckte mich vor Scott und Andrew, versteckte mich vor meiner Mutter, versteckte mich vor dem leeren Briefkasten, der mir nichts von meinem Vater brachte, obwohl ich ihm ständig Briefe schickte.
Es war windig an diesem Tag, und in der Nacht zuvor hatte es geregnet, sodass die Äste glitschig waren. Ich hatte es fast bis zum Gipfel geschafft, als ich ausrutschte und drei Meter tief stürzte und falsch auf dem Arm landete. Der Schmerz war sofort da und unerträglich, und ich schrie lauter als je zuvor in meinem Leben. Andrew, der schweigend auf der Veranda gesessen und mich beobachtet hatte, sprang auf und schrie nach seinem Vater. Scott und Mom rannten nach draußen, und Scott war der Erste, der mich erreichte, meinen Arm wiegte, mich in seine Jacke wickelte und mich beruhigte, dass alles in Ordnung sei und wir ins Krankenhaus fahren würden. Er ließ mich nicht ein einziges Mal los, wiegte mich wie ein Baby in seinen Armen, während ich schluchzte, Mom fuhr, Andrew weinend auf dem Rücksitz. Scott nannte mich „Baby“, strich mir das Haar zurück und küsste mich auf den Kopf. Und zum ersten Mal seit meinem Vater fühlte ich mich, als hätte ich einen Vater.
Mein Arm war gebrochen und nach den Röntgenaufnahmen und der Medikamenteneinnahme weinte ich immer noch, bis Andrew zu mir ins Krankenhausbett kroch, sich an meine Seite kuschelte, meine unverletzte Hand hielt und ich einschlief.
An diesem Tag änderte sich etwas. Scotts aufrichtige, väterliche Sorge um mich, Andrews stiller Trost – meine Dummheit hatte uns verbunden.
Ich wurde sanfter zu Scott und Andrew. Ich behandelte sie nicht wie Eindringlinge, sondern wie Freunde und schließlich wie Familie. Ich half Scott beim Kochen, er ließ Andrew und mich bei sich sitzen und Fragen stellen, wenn er an seinem Projektauto arbeitete, und ich kuschelte mich an Filmabenden an ihn. Ich hieß Andrew willkommen, mit mir zu spielen, brachte ihm das Klettern auf einen Baum bei, als mein Arm verheilt war, und als die anderen in der Schule ihn wegen seiner Schüchternheit und seiner geringen Größe hänselten, stand ich hinter ihm.
Jahre später erzählte mir meine Mutter, dass Scott geweint hatte, als ich ihn das erste Mal „Dad“ nannte.
Aber Andrew war anders. Er war mein Stiefbruder, und wir wuchsen zusammen auf, aber er war nicht mein Bruder. Er war einfach Andrew – mein Andrew. Wir kuschelten uns unter die Decke und flüsterten bis spät in die Nacht. Wir trösteten uns gegenseitig, wenn der andere Ärger hatte. Wir waren beste Freunde, keine Geschwister, und das brachte uns irgendwie noch näher zusammen.
Als wir älter wurden, begannen wir uns zu verändern, wie das bei Kindern nun einmal der Fall ist.
Ich glaube, ich war vierzehn, als mir Andrews Blick auffiel. Ich wuchs körperlich und emotional: Endlich bekam ich die Brüste, die alle anderen Mädchen in der Schule schon hatten, meine Hüften wuchsen, mein Babyspeck verschwand. Mein Sarkasmus und meine Bissigkeit blieben, aber ich wurde sanfter. Besonders Andrew gegenüber. Denn auch er wuchs, und mir fielen Dinge auf: wie sich beim Lachen auf einer Seite ein süßes Grübchen bildete, wie seine warmen, haselnussbraunen Augen aufleuchteten, wenn er mich sah, wie sich sein Körper veränderte. Mit etwa fünfzehn wurde er erwachsen, überragte uns alle um Längen, und er und seine Freunde hatten angefangen zu trainieren. Aber er war immer noch mein süßer, sanfter Andrew. Immer noch schüchtern. Immer noch ruhig. Immer noch emotional. Aber er gewann an Selbstvertrauen, tauschte witzige Sprüche aus, die uns zum Lachen brachten, und antwortete mit meinen scharfen Worten mit Leichtigkeit.
Wir kümmerten uns umeinander. Wir wussten Dinge übereinander, die sonst niemand wusste, nicht einmal unsere besten Freunde. Wir wussten bis ins kleinste Detail, wann wir beide unsere Jungfräulichkeit verloren hatten. Überraschenderweise hatte Andrew seine erste im reifen Alter von achtzehn Jahren verloren – überraschend nur, weil er in Gegenwart anderer Mädchen so nervös und schüchtern war. Ich hatte meine mit etwa zwanzig Jahren verloren, mit meinem ersten und einzigen richtigen Freund. Wir wussten, was der andere in einer Beziehung mochte, und beim Sex kannten wir die Abneigungen und Vorlieben des anderen und wussten, wonach wir bei einem Partner suchten.
Als Andrew herausfand, dass seine zweite Freundin Lauren ihn betrog, weinte er die ganze Nacht in meinen Armen. Seine Gefühle rührten mich zu Tränen. Er war zutiefst untröstlich, und ich verbrachte die ganze Nacht damit, ihn daran zu erinnern, warum Lauren so dumm war. Ich fuhr ihm durchs Haar, rieb ihm den Rücken und küsste ihn auf den Kopf. Wir blieben wach und schauten uns beschissene YouTube-Videos an, um ihn zum Lachen zu bringen. Gegen 3 Uhr morgens schliefen wir endlich ein. Als ich morgens aufwachte, schlief Andrew auf meiner Brust, die Arme um meinen Bauch geschlungen. Ich glaube, da wurde mir klar, dass meine Gefühle für ihn Wurzeln geschlagen hatten.
Und dann war da noch die Zeit, als meine erste und einzige richtige Beziehung eine düstere Wendung nahm. Wyatt und ich hatten nach einem Streit Sex, und er war so grob, aber nicht so, wie ich es mochte. Er tat mir weh, und ich flehte ihn an aufzuhören. Er tat es nicht. Er fickte mich, bis ich in Tränen ausbrach, bevor er mich allein in meiner Wohnung zurückließ. Ich floh zu Andrew, weinend und zitternd und voller Angst, wie ich sie noch nie in meinem Leben empfunden hatte. Ich hatte Andrew vor diesem Moment noch nie wütend gesehen. Leichte Verärgerung vielleicht, aber nicht pure Wut wie die, die ich in dieser Nacht in seinen Augen gesehen hatte. Er schloss mich fest und sicher in seine Arme und versprach mir, dass ich sicher war und dass er mich hatte. Er wiegte mich, flüsterte mir zu und hielt mich, bis ich einschlief.
Monate später erfuhr ich durch Andrews besten Freund Ryan, dass Andrew am nächsten Tag, lange nachdem ich zur Arbeit gegangen war, zu Wyatts Haus gegangen war, ihm mitten ins Gesicht geschlagen und ihn gewarnt hatte, sich mir nie wieder zu nähern. Ich weiß nicht genau, was gesagt wurde, Ryan wollte es mir nicht sagen, und ich habe keine Ahnung, ob Andrew überhaupt weiß, dass ich weiß, was er getan hat, aber was auch immer er gesagt hat, muss Wyatt eine Heidenangst eingejagt haben, denn er hat mich ignoriert, und ich habe nie wieder von ihm gehört. Er hat nie seinen Mist zurückgefordert, der sich in den drei Jahren unserer Beziehung langsam bei mir angesammelt hatte, und Andrew und ich hatten große Freude daran, seinen Mist rauszuwerfen.
Danach hatte ich keine Dates mehr. Ich hatte keine Lust mehr. Sexkontakte, ja, aber ich hatte dem Dating praktisch abgeschworen. Ich verbrachte die meiste Zeit mit Andrew, und eines ruhigen Abends, als wir zusammengerollt in meinem Bett lagen, fragte er mich leise, ob ich wegen Wyatts Verhalten Angst vor Dates hätte. Ich hatte Angst, zumindest ein bisschen, aber ich sagte nein. Ich sagte ihm, ich sei glücklich, wo ich bin. Andrew wusste, dass ich log, weil er das immer tut, aber er sagte nichts – er nahm einfach meine Hand.
Andrew machte kurz nach dem Wyatt-Vorfall mit seiner Freundin Grace Schluss. Er sagte mir nicht, warum, aber ich hatte das Gefühl, den Grund zu kennen.
Und so bin ich hier gelandet und laufe um zehn Uhr abends im Flur vor seiner Wohnung auf und ab. Zwei Jahre sind seit dem Wyatt-Vorfall vergangen. Zwei Jahre, in denen ich vorsichtig war, zwei Jahre, in denen wir mehr als nur Freunde waren, aber uns nicht trauten, weiter zu gehen.
Was mache ich hier?, frage ich mich zum fünfzehnten Mal und blicke den Flur entlang zum Aufzug. Ich sollte gehen. Es fühlt sich falsch an.
Aber Brielles Stimme ist wieder in meinem Kopf. „Schau“, sagte sie letzte Woche zu mir und nippte an ihrem Wein. „Ich sagte, schau , Eden.“ Sie war ein bisschen betrunken. Vielleicht sogar mehr als ein bisschen.
Ich lachte. „Ich suche.“
„Hör zu“, sagte sie noch einmal, und ich lachte erneut. „Ihr spielt dieses Spiel schon seit Jahren. Ihr müsst es endlich hinter euch bringen.“
„Welches Spiel? Was hinter mich bringen?“, fragte ich. „Mit wem?“
„ Andrew . Du musst Andrew einfach ficken. So. Erledigt.“
Ich stotterte in meinen Wein. „Ich – wer – was ?“
Brielle verdrehte die Augen. „Ihr müsst alle ficken. Ernsthaft. Weißt du, wie nervig es ist, euch dabei zuzusehen, wie ihr euch alle so schüchtern anschaut, schüchtern lächelt, diese schüchternen kleinen Berührungen macht und nichts dabei herauskommt? Am Anfang war es süß, weißt du? So nach dem Motto: ‚ Oh, sieh sie dir an, sie sind verliebt .‘ Aber ich habe es langsam satt. Du bist so nervös und nervig, wenn du nicht mindestens einmal pro Woche gevögelt wirst, und es ist Monate her, seit dich ein Typ angevögelt hat.“
„ Brielle “, blaffte ich mit glühendem Gesicht. Es war nicht das Thema Sex, das mich in Verlegenheit brachte, sondern die Person, mit der ich ihrer Meinung nach Sex haben sollte . „Ist das nicht … seltsam? Falsch?“
"Ist was los?"
„Ich und … Andrew.“
Sie zuckte mit den Schultern. „Nee. Deine Eltern sind seit, was, sechs Jahren geschieden? Und ihr wart sowieso nie wie Geschwister, oder?“
Ich schwenkte mein Weinglas und beobachtete, wie der Rotwein langsam schwappte. „Ja, schon“, murmelte ich, denn sie hatte recht. Brielle hat meistens recht, auch wenn es nervt.
Brielle zuckte erneut mit den Achseln. „Denk einfach mal darüber nach“, sagte sie und wechselte dann das Thema.
Also habe ich darüber nachgedacht. Ich habe die ganze Woche lang intensiv nachgedacht. Andrew merkte, dass mich etwas beschäftigte, aber ich habe Ausreden erfunden. Arbeit. Mamas Geburtstag stand vor der Tür. Und so weiter und so fort.
Aber jetzt bin ich hier. Ich habe meine Entscheidung getroffen – oder zumindest die Entscheidung, darüber zu sprechen.
Zweifel machen sich breit. Was, wenn das alles nur in meinem Kopf ist? Klar, ich kenne Andrew schon fast mein ganzes Leben, aber vielleicht erfinde ich nur Scheiße, um meine Gefühle zu rechtfertigen. Oder was, wenn tatsächlich etwas dabei herauskommt? Was werden unsere Eltern sagen? Ja, sie sind schon länger geschieden, aber wir sind immer noch eine Familie. Ich nenne Scott immer noch „Papa“, Andrew nennt meine Mutter immer noch „Mama“, sie nennen uns immer noch ihre Kinder. Wir essen gemeinsam zu Abend, gehen zusammen aus. Was, wenn das alles ruiniert?
Aber es ist zu spät, ich schließe bereits seine Tür auf.
Andrew blickt überrascht von seinem Sofa auf. Der Fernseher läuft, aber seine Aufmerksamkeit ist auf sein Buch gerichtet. „Jesus, Eden“, haucht er und entspannt sich, als er sieht, dass nur ich da bin. „Du hast mir einen gehörigen Schrecken eingejagt.“
Ich entspanne mich ein wenig, schließe die Tür wieder ab und streife meine Flip-Flops ab. „Entschuldigung“, kichere ich, und Andrew verdreht seine hübschen haselnussbraunen Augen, als er bemerkt, dass in meinem Ton keine echte Entschuldigung mitschwingt.
Ich betrete das Wohnzimmer, stelle meine Tasche auf das andere Sofa und krieche zwischen seine Beine hindurch, um meinen Kopf an seine Brust zu legen. Andrew rückt ein wenig zur Seite, um Platz zu machen, und wie immer streicht seine Hand sofort über meine langen blonden Haare. Glatt wie ein Lineal, aber Andrew hat mir mal gesagt, dass er meine Haare liebt – wie weich sie sind und dass die glatten Strähnen es einfacher machen, sie zu entwirren und mit den Fingern hindurchzufahren.
Er wendet sich wieder seinem Buch zu. Ich schließe die Augen und lausche dem leisen Pochen seines Herzens in seiner Brust.
Sein Geruch entspannt mich, ein Kölnisch Wasser, dessen Namen mir entfallen ist, vermischt mit dem leichten Bourbon seines Duschgels und seinem natürlichen Duft.
Wir sitzen eine Zeit lang schweigend da, der Fernseher läuft leise, ab und zu wird eine Seite umgeblättert, Andrews warmer Körper schmiegt sich an meinen.
Schließlich bricht Andrew das Schweigen. Zärtlich streicht er mir die Haare hinters Ohr, und mir wird ganz flau im Magen. „Was beschäftigt dich, Eden?“
Ich habe keine Ahnung, wie er immer weiß, wenn mich etwas auffrisst. Ich habe vor etwa zehn Jahren aufgehört, das zu hinterfragen.
Ich antworte nicht sofort. Mein Magen dreht sich vor Angst um. Mache ich das wirklich? Ich könnte etwas anderes sagen, ihm sagen, es sei Arbeit, und ihm eine Geschichte erzählen, die er glaubt. Ich könnte diese Gefühle unterdrücken und weitermachen. Was, wenn das die sichere, bequeme Blase zerstört, in der wir leben, wenn wir nur zu zweit sind? Was, wenn er sich immer weiter von mir zurückzieht, bis ich ihn verliere?
„Garten?“, drängt Andrew, als ich zu lange geschwiegen habe.
Garten . Wie der Garten Eden. Er fing an, mich in der Highschool so zu nennen, und früher hat es mich total genervt, aber jetzt erfüllt es mich einfach mit Wärme.
Der Spitzname beruhigt mich und ich atme tief durch. „Ich habe … nachgedacht.“
Andrew senkt sein Buch. „Okay“, sagt er in einem neutralen, gleichmäßigen Ton, der ärgerlicherweise nichts verrät. „Was denken wir?“
Ich mag es, wenn er das sagt. Wir … Als hätten wir dasselbe Gehirn, dieselben Gedanken. Manchmal denke ich, das stimmt.
„Ich habe nachgedacht“, fange ich wieder an. „Okay. Ähm …“
Andrew streichelt mir aufmunternd übers Haar. Das gibt mir die Kraft weiterzumachen.
„Okay“, sage ich noch einmal und fühle mich dumm, weil meine Worte so ungeschickt klingen. „Ich habe gedacht, dass wir … dass die Dinge … anders sind.“
„Anders?“, plappert er nach.
„Ja. Anders als damals, als wir Kinder waren.“ Ich halte inne und zupfe an der Kordel seines Kapuzenpullis. „Wir, ähm – wir sind … nicht mehr nur Freunde, oder?“
Andrews Finger sind immer noch in meinem Haar. Mein Kopf ist an seine Brust gedrückt, und ich höre, wie sein Herz schneller schlägt.
„Was meinst du?“, flüstert Andrew, aber es ist keine Verwirrung. Es ist eine stumme Bitte, weiterzumachen.
Das ist furchtbar für mich, weil ich mich jetzt verdammt nochmal auf das konzentrieren muss, was ich kommunizieren möchte.
„Es ist … es ist jetzt anders. Wenn wir so kuscheln, wenn wir uns im Bett zusammenrollen oder Händchen halten – es ist nicht mehr wie damals, als wir Kinder waren. Es ist …“ Ich werde nervös, meine Verlegenheit schlägt in Frustration um, und ich fange an, mich von Andrew abzustoßen. Er sieht mich scharf an, aber ich schaue ihn nicht an und steige von ihm ab. „Schon gut. Es ist nichts, vergiss es. Ich sollte einfach nach Hause gehen.“
Doch Andrew setzt sich schnell auf, und seine warme Hand legt sich in meinen Rücken und hält mich fest. „Eden“, haucht er und blickt mich mit haselnussbraunen Augen an. Ich schlucke nervös. „Du hast Recht. Die Dinge sind anders. Ich … glaube nicht, dass wir noch nur Freunde sind.“
Er sucht meinen Blick einen Moment lang, dann senkt er den Blick und greift mit seiner freien Hand nach meiner. Er umschließt meine Finger, und ein Stromstoß schießt durch meinen Arm.
„Was sind wir dann?“, flüstere ich, als hätte ich Angst vor der Antwort, und Andrew zögert.
„Wir sind einfach … wir“, sagt er schließlich und sieht mich wieder an. „Wir sind Eden und Andrew.“
Es ist zwar keine richtige Antwort, aber es beruhigt mich trotzdem. Er hat recht. Es sind nur er und ich. Es waren immer nur Eden und Andrew. Keine Etiketten. Keine Erwartungen.
Ich weiß nicht, was ich darauf sagen soll, also sage ich gar nichts. Ich beuge mich vor und küsse ihn.
Andrew reagiert sofort und schmilzt an mir, während seine warmen Hände meinen Rücken drücken und mich fester an sich ziehen. Zuerst ist es ein sanfter, zärtlicher Kuss. Vorsichtig, während wir beide die Lage sondieren. Doch dann wird es hitziger. Verzweifelter. Ich weiß nicht, wer den Kuss vertieft – ich hätte es sein können, es scheint etwas zu sein, was ich tun würde, aber die Art, wie Andrew mich küsst, als wäre er am Verhungern und ich sein erster kleiner Hunger seit Wochen, lässt mich denken, dass er es gewesen sein könnte.
Ich krieche auf seinen Schoß, setze mich rittlings auf ihn, und Andrews Finger schlüpfen unter mein Hemd und wandern meinen nackten Rücken hinauf.
Andrew löst sich zuerst von mir, um Luft zu holen. Er drückt seine Stirn an meine und blickt zu mir auf. Unsere Brust hebt und senkt sich. „Eden“, flüstert er und streicht mir blonde Strähnen hinters Ohr, bevor seine Fingerknöchel meinen Kiefer entlangfahren. „So wollte ich dich schon seit Jahren küssen .“
Ich streiche ihm die dunklen Locken aus dem Gesicht. „Warum hast du das nicht getan?“, flüstere ich zurück.
„Ich wusste nicht, ob du das auch so empfindest. Du bist sehr schwer zu durchschauen, weißt du.“
Ich ziehe ihn an mich, um ihn noch einmal zu küssen, und Andrew hält mich fester. Ich lehne mich mit den Hüften in seinen Schoß, und ein leises Stöhnen dringt aus Andrews Kehle. „Was liest du denn gerade?“, hauche ich ihm ins Gesicht.
Seine warmen Hände gleiten über meinen Rücken, gleiten über meine Hüften und landen auf meinen Oberschenkeln, wo sie leicht drücken. „Dass du Sex willst“, sagt er. Mit einem leisen, hoffnungsvollen Stöhnen fügt er hinzu: „Gott, das hoffe ich doch.“
Ich lächle ihm ins Gesicht. „Wirst du mich ficken, Andrew?“
Andrews Hände umklammern meine Schenkel fester, dann gleitet eine tiefer zwischen meine Innenseiten und wandert vorsichtig hinauf zu einer Stelle, die sich nach ihm sehnt – obwohl er sie noch nicht berührt. „Wenn du mich lässt“, flüstert er und sieht zu mir auf.
„Bring mich ins Bett“, flehe ich. Andrew lächelt mich wunderschön an, drückt mir einen schnellen Kuss auf die Lippen und dann klettere ich von ihm herunter.
Sobald wir durch die Tür seines Schlafzimmers sind, drückt er mich gegen die Wand. Seine Hände liegen auf mir, gleiten über meinen Körper, seine warmen Lippen wieder auf meinen, während er vorsichtig beginnt, mein Hemd von meinem Körper zu lösen. Ich stecke meine Hände unter seinen Hoodie und ziehe ihn aus. Unser Kuss bricht kurz ab, doch kaum ist er frei, senkt er den Kopf, um mich erneut zu küssen. Dunkle Wellen im Gesicht – als könne er ohne seine Lippen auf meinen nicht atmen.
Ich liebe es.
Ich brauche mehr.
„Du bist wunderschön“, haucht Andrew mir zu, seine Hände wandern und erkunden zum ersten Mal meinen Körper. „Du bist so wunderschön, Eden. Mein Garten. Mein Himmel.“
Andrew ist ein Künstler. Er kann mit allem ein Bild malen – mit Farbe, Stiften und Worten. Er weiß, wie er mit mir reden kann. Er weiß, wie er mir Gefühle vermitteln kann, vor denen ich keine Angst habe.
„Ich liebe dich, Andrew“, flüstere ich.
Er schmilzt dahin und zieht meinen Körper an sich. „Scheiße. Ich liebe dich. Ich liebe dich, Eden.“ Und dann wird Andrews Stimme leiser, verzweifelt. „Bett. Ich muss dich schmecken.“
Oh, du Wichser.
Andrew schlüpft aus seiner Jogginghose, während ich praktisch zu seinem Bett fliege, mich auf den Rücken lege und meine Jeans ausziehe. Er hilft mir, zieht sie sanft aus, bevor seine Fingerspitzen unter den Bund meiner Unterhose rutschen. „Ist das okay, Baby?“, flüstert er und seine haselnussbraunen Augen suchen in mir nach Anzeichen von Unbehagen.
Baby .
„Wenn du mich weiter so nennst, kriegst du alles, was du willst“, sage ich ihm. Andrew lacht, warm und fröhlich, und er beugt sich vor, um mir einen Kuss auf den Bauch zu geben, bevor er mir vorsichtig die Unterwäsche auszieht. Seine Lippen hinterlassen eine Spur an meiner Hüfte und meinem Oberschenkel entlang.
Und dann spreizt er meine Schenkel, kniet sich auf den Boden seines Schlafzimmers und zieht mich mühelos an die Bettkante. Ich schäme mich überhaupt nicht, Andrew zum ersten Mal so schutzlos gegenüberzustehen. Er ist vorsichtig und geduldig. Er küsst sanft meine Schenkel entlang, drückt zärtlich meine Schenkel und Hüften, seine Augen blitzen auf, um mir zu begegnen, während er schweigend nachfragt, ob alles noch in Ordnung ist.
Das ist es. Es ist so verdammt okay.
Und dann endlich, endlich , spreizt Andrew mich auseinander, seine sanfte Berührung lässt mich erschaudern, und er leckt mich. Zuerst langsam, beobachtet er mich aufmerksam, aber als ich den Kopf in den Nacken lege und tief stöhne, vergräbt er sein Gesicht an mir und leckt mich, als wäre ich seine letzte Mahlzeit. Ich stöhne wieder, und es geht in ein Wimmern über. Ich wusste, dass Andrew es viel mehr genießt, Frauen zu lecken als die meisten Männer, aber ich hatte keine Ahnung, dass er so gut darin ist. Seine Zunge ist heiß und stark, wirbelt und taucht ein, als würde er jede Ritze persönlich erkunden wollen.
Andreas.
Gott, Andrew.
Nicht Andy. Nicht Drew. Er hasst es, wenn Leute versuchen, ihm einen Spitznamen zu geben. Und als wir uns kennenlernten, habe ich nichts anderes getan.
Unsere Eltern lernten sich kennen, als wir sieben waren. Sie arbeiteten zusammen und waren eine Zeit lang heimlich zusammen, bevor sie sich schließlich langsam in das Leben des anderen integrierten. Ich mochte Scott anfangs nicht, nur weil er nicht mein Vater war – der war ein paar Jahre zuvor abgehauen. In diesem Alter war ich mir noch sicher, dass mein Vater zurückkommen würde.
Er hat es nicht getan.
Aber Scott blieb. Und er war ein guter Mensch. Er behandelte meine Mutter liebevoll und respektvoll, sprach mit mir, als wäre ich kein dummes Kind, und trotz meiner Aggressivität und Kälte ihm gegenüber ließ er sich nie beirren.
Als sie merkten, dass ihre Beziehung ernster wurde, stellten sie uns Kinder einander vor.
Andrew war ein dünner, schüchterner und nervöser Junge, ein paar Monate jünger als ich. Dunkle Locken, schöne haselnussbraune Augen, gebräunte Haut. Seine Mutter, die starb, als Andrew drei Jahre alt war, war Latina, und ich war fasziniert, als Scott und Andrew leise Spanisch miteinander sprachen, während Scott versuchte, Andrew zu beruhigen. Aber ich konnte nicht zulassen, dass sie dachten, ich hätte Interesse an ihrer Nähe, also war ich Andrew gegenüber genauso kühl wie seinem Vater. Er schien sich auch nicht besonders für mich zu interessieren und blieb nah bei seinem Vater. Wir verabredeten uns zu gemeinsamen Tagen, wir gingen zu viert in Museen und Freizeitparks, wir trafen uns zum Abendessen beieinander, nur um uns aneinander zu gewöhnen.
Ich konnte es kaum erwarten, bis Scott und Mom sich langweilten und es wieder nur sie und mich geben würde.
Ihnen wurde nicht langweilig. Sie heirateten, kurz nachdem ich neun Jahre alt geworden war.
Und plötzlich waren wir eine Familie.
Ich habe oft um mich geschlagen. Gebrüllt und Streit angefangen. Beharrte darauf, dass Scott nie mein Vater sein würde. Gebrüllt, dass ich Andrew hasse. Jetzt, als Erwachsene, weiß ich, dass das unfair und einfach nur grausam war. Wahrscheinlich wusste ich das damals auch schon, aber ich war wütend. Wütend, dass mein Vater gegangen war. Wütend, dass ich plötzlich meinen sicheren Ort teilen musste. Wütend, dass meine Mutter Andrew Aufmerksamkeit schenkte, die eigentlich mir hätte gehören sollen. Ich war egoistisch.
Ich erinnere mich noch genau an den Moment, als sich alles änderte.
Ich war zehn Jahre alt und kletterte auf den Baum im Garten. Ich liebte diesen Baum, und Mama rief mir ständig vom Küchenfenster zu, ich solle vorsichtig sein. Ich liebte es, zu sehen, wie weit ich klettern konnte, bis die Äste mein Gewicht nicht mehr tragen konnten. Stundenlang saß ich da oben und versteckte mich vor Scott und Andrew, versteckte mich vor meiner Mutter, versteckte mich vor dem leeren Briefkasten, der mir nichts von meinem Vater brachte, obwohl ich ihm ständig Briefe schickte.
Es war windig an diesem Tag, und in der Nacht zuvor hatte es geregnet, sodass die Äste glitschig waren. Ich hatte es fast bis zum Gipfel geschafft, als ich ausrutschte und drei Meter tief stürzte und falsch auf dem Arm landete. Der Schmerz war sofort da und unerträglich, und ich schrie lauter als je zuvor in meinem Leben. Andrew, der schweigend auf der Veranda gesessen und mich beobachtet hatte, sprang auf und schrie nach seinem Vater. Scott und Mom rannten nach draußen, und Scott war der Erste, der mich erreichte, meinen Arm wiegte, mich in seine Jacke wickelte und mich beruhigte, dass alles in Ordnung sei und wir ins Krankenhaus fahren würden. Er ließ mich nicht ein einziges Mal los, wiegte mich wie ein Baby in seinen Armen, während ich schluchzte, Mom fuhr, Andrew weinend auf dem Rücksitz. Scott nannte mich „Baby“, strich mir das Haar zurück und küsste mich auf den Kopf. Und zum ersten Mal seit meinem Vater fühlte ich mich, als hätte ich einen Vater.
Mein Arm war gebrochen und nach den Röntgenaufnahmen und der Medikamenteneinnahme weinte ich immer noch, bis Andrew zu mir ins Krankenhausbett kroch, sich an meine Seite kuschelte, meine unverletzte Hand hielt und ich einschlief.
An diesem Tag änderte sich etwas. Scotts aufrichtige, väterliche Sorge um mich, Andrews stiller Trost – meine Dummheit hatte uns verbunden.
Ich wurde sanfter zu Scott und Andrew. Ich behandelte sie nicht wie Eindringlinge, sondern wie Freunde und schließlich wie Familie. Ich half Scott beim Kochen, er ließ Andrew und mich bei sich sitzen und Fragen stellen, wenn er an seinem Projektauto arbeitete, und ich kuschelte mich an Filmabenden an ihn. Ich hieß Andrew willkommen, mit mir zu spielen, brachte ihm das Klettern auf einen Baum bei, als mein Arm verheilt war, und als die anderen in der Schule ihn wegen seiner Schüchternheit und seiner geringen Größe hänselten, stand ich hinter ihm.
Jahre später erzählte mir meine Mutter, dass Scott geweint hatte, als ich ihn das erste Mal „Dad“ nannte.
Aber Andrew war anders. Er war mein Stiefbruder, und wir wuchsen zusammen auf, aber er war nicht mein Bruder. Er war einfach Andrew – mein Andrew. Wir kuschelten uns unter die Decke und flüsterten bis spät in die Nacht. Wir trösteten uns gegenseitig, wenn der andere Ärger hatte. Wir waren beste Freunde, keine Geschwister, und das brachte uns irgendwie noch näher zusammen.
Als wir älter wurden, begannen wir uns zu verändern, wie das bei Kindern nun einmal der Fall ist.
Ich glaube, ich war vierzehn, als mir Andrews Blick auffiel. Ich wuchs körperlich und emotional: Endlich bekam ich die Brüste, die alle anderen Mädchen in der Schule schon hatten, meine Hüften wuchsen, mein Babyspeck verschwand. Mein Sarkasmus und meine Bissigkeit blieben, aber ich wurde sanfter. Besonders Andrew gegenüber. Denn auch er wuchs, und mir fielen Dinge auf: wie sich beim Lachen auf einer Seite ein süßes Grübchen bildete, wie seine warmen, haselnussbraunen Augen aufleuchteten, wenn er mich sah, wie sich sein Körper veränderte. Mit etwa fünfzehn wurde er erwachsen, überragte uns alle um Längen, und er und seine Freunde hatten angefangen zu trainieren. Aber er war immer noch mein süßer, sanfter Andrew. Immer noch schüchtern. Immer noch ruhig. Immer noch emotional. Aber er gewann an Selbstvertrauen, tauschte witzige Sprüche aus, die uns zum Lachen brachten, und antwortete mit meinen scharfen Worten mit Leichtigkeit.
Wir kümmerten uns umeinander. Wir wussten Dinge übereinander, die sonst niemand wusste, nicht einmal unsere besten Freunde. Wir wussten bis ins kleinste Detail, wann wir beide unsere Jungfräulichkeit verloren hatten. Überraschenderweise hatte Andrew seine erste im reifen Alter von achtzehn Jahren verloren – überraschend nur, weil er in Gegenwart anderer Mädchen so nervös und schüchtern war. Ich hatte meine mit etwa zwanzig Jahren verloren, mit meinem ersten und einzigen richtigen Freund. Wir wussten, was der andere in einer Beziehung mochte, und beim Sex kannten wir die Abneigungen und Vorlieben des anderen und wussten, wonach wir bei einem Partner suchten.
Als Andrew herausfand, dass seine zweite Freundin Lauren ihn betrog, weinte er die ganze Nacht in meinen Armen. Seine Gefühle rührten mich zu Tränen. Er war zutiefst untröstlich, und ich verbrachte die ganze Nacht damit, ihn daran zu erinnern, warum Lauren so dumm war. Ich fuhr ihm durchs Haar, rieb ihm den Rücken und küsste ihn auf den Kopf. Wir blieben wach und schauten uns beschissene YouTube-Videos an, um ihn zum Lachen zu bringen. Gegen 3 Uhr morgens schliefen wir endlich ein. Als ich morgens aufwachte, schlief Andrew auf meiner Brust, die Arme um meinen Bauch geschlungen. Ich glaube, da wurde mir klar, dass meine Gefühle für ihn Wurzeln geschlagen hatten.
Und dann war da noch die Zeit, als meine erste und einzige richtige Beziehung eine düstere Wendung nahm. Wyatt und ich hatten nach einem Streit Sex, und er war so grob, aber nicht so, wie ich es mochte. Er tat mir weh, und ich flehte ihn an aufzuhören. Er tat es nicht. Er fickte mich, bis ich in Tränen ausbrach, bevor er mich allein in meiner Wohnung zurückließ. Ich floh zu Andrew, weinend und zitternd und voller Angst, wie ich sie noch nie in meinem Leben empfunden hatte. Ich hatte Andrew vor diesem Moment noch nie wütend gesehen. Leichte Verärgerung vielleicht, aber nicht pure Wut wie die, die ich in dieser Nacht in seinen Augen gesehen hatte. Er schloss mich fest und sicher in seine Arme und versprach mir, dass ich sicher war und dass er mich hatte. Er wiegte mich, flüsterte mir zu und hielt mich, bis ich einschlief.
Monate später erfuhr ich durch Andrews besten Freund Ryan, dass Andrew am nächsten Tag, lange nachdem ich zur Arbeit gegangen war, zu Wyatts Haus gegangen war, ihm mitten ins Gesicht geschlagen und ihn gewarnt hatte, sich mir nie wieder zu nähern. Ich weiß nicht genau, was gesagt wurde, Ryan wollte es mir nicht sagen, und ich habe keine Ahnung, ob Andrew überhaupt weiß, dass ich weiß, was er getan hat, aber was auch immer er gesagt hat, muss Wyatt eine Heidenangst eingejagt haben, denn er hat mich ignoriert, und ich habe nie wieder von ihm gehört. Er hat nie seinen Mist zurückgefordert, der sich in den drei Jahren unserer Beziehung langsam bei mir angesammelt hatte, und Andrew und ich hatten große Freude daran, seinen Mist rauszuwerfen.
Danach hatte ich keine Dates mehr. Ich hatte keine Lust mehr. Sexkontakte, ja, aber ich hatte dem Dating praktisch abgeschworen. Ich verbrachte die meiste Zeit mit Andrew, und eines ruhigen Abends, als wir zusammengerollt in meinem Bett lagen, fragte er mich leise, ob ich wegen Wyatts Verhalten Angst vor Dates hätte. Ich hatte Angst, zumindest ein bisschen, aber ich sagte nein. Ich sagte ihm, ich sei glücklich, wo ich bin. Andrew wusste, dass ich log, weil er das immer tut, aber er sagte nichts – er nahm einfach meine Hand.
Andrew machte kurz nach dem Wyatt-Vorfall mit seiner Freundin Grace Schluss. Er sagte mir nicht, warum, aber ich hatte das Gefühl, den Grund zu kennen.
Und so bin ich hier gelandet und laufe um zehn Uhr abends im Flur vor seiner Wohnung auf und ab. Zwei Jahre sind seit dem Wyatt-Vorfall vergangen. Zwei Jahre, in denen ich vorsichtig war, zwei Jahre, in denen wir mehr als nur Freunde waren, aber uns nicht trauten, weiter zu gehen.
Was mache ich hier?, frage ich mich zum fünfzehnten Mal und blicke den Flur entlang zum Aufzug. Ich sollte gehen. Es fühlt sich falsch an.
Aber Brielles Stimme ist wieder in meinem Kopf. „Schau“, sagte sie letzte Woche zu mir und nippte an ihrem Wein. „Ich sagte, schau , Eden.“ Sie war ein bisschen betrunken. Vielleicht sogar mehr als ein bisschen.
Ich lachte. „Ich suche.“
„Hör zu“, sagte sie noch einmal, und ich lachte erneut. „Ihr spielt dieses Spiel schon seit Jahren. Ihr müsst es endlich hinter euch bringen.“
„Welches Spiel? Was hinter mich bringen?“, fragte ich. „Mit wem?“
„ Andrew . Du musst Andrew einfach ficken. So. Erledigt.“
Ich stotterte in meinen Wein. „Ich – wer – was ?“
Brielle verdrehte die Augen. „Ihr müsst alle ficken. Ernsthaft. Weißt du, wie nervig es ist, euch dabei zuzusehen, wie ihr euch alle so schüchtern anschaut, schüchtern lächelt, diese schüchternen kleinen Berührungen macht und nichts dabei herauskommt? Am Anfang war es süß, weißt du? So nach dem Motto: ‚ Oh, sieh sie dir an, sie sind verliebt .‘ Aber ich habe es langsam satt. Du bist so nervös und nervig, wenn du nicht mindestens einmal pro Woche gevögelt wirst, und es ist Monate her, seit dich ein Typ angevögelt hat.“
„ Brielle “, blaffte ich mit glühendem Gesicht. Es war nicht das Thema Sex, das mich in Verlegenheit brachte, sondern die Person, mit der ich ihrer Meinung nach Sex haben sollte . „Ist das nicht … seltsam? Falsch?“
"Ist was los?"
„Ich und … Andrew.“
Sie zuckte mit den Schultern. „Nee. Deine Eltern sind seit, was, sechs Jahren geschieden? Und ihr wart sowieso nie wie Geschwister, oder?“
Ich schwenkte mein Weinglas und beobachtete, wie der Rotwein langsam schwappte. „Ja, schon“, murmelte ich, denn sie hatte recht. Brielle hat meistens recht, auch wenn es nervt.
Brielle zuckte erneut mit den Achseln. „Denk einfach mal darüber nach“, sagte sie und wechselte dann das Thema.
Also habe ich darüber nachgedacht. Ich habe die ganze Woche lang intensiv nachgedacht. Andrew merkte, dass mich etwas beschäftigte, aber ich habe Ausreden erfunden. Arbeit. Mamas Geburtstag stand vor der Tür. Und so weiter und so fort.
Aber jetzt bin ich hier. Ich habe meine Entscheidung getroffen – oder zumindest die Entscheidung, darüber zu sprechen.
Zweifel machen sich breit. Was, wenn das alles nur in meinem Kopf ist? Klar, ich kenne Andrew schon fast mein ganzes Leben, aber vielleicht erfinde ich nur Scheiße, um meine Gefühle zu rechtfertigen. Oder was, wenn tatsächlich etwas dabei herauskommt? Was werden unsere Eltern sagen? Ja, sie sind schon länger geschieden, aber wir sind immer noch eine Familie. Ich nenne Scott immer noch „Papa“, Andrew nennt meine Mutter immer noch „Mama“, sie nennen uns immer noch ihre Kinder. Wir essen gemeinsam zu Abend, gehen zusammen aus. Was, wenn das alles ruiniert?
Aber es ist zu spät, ich schließe bereits seine Tür auf.
Andrew blickt überrascht von seinem Sofa auf. Der Fernseher läuft, aber seine Aufmerksamkeit ist auf sein Buch gerichtet. „Jesus, Eden“, haucht er und entspannt sich, als er sieht, dass nur ich da bin. „Du hast mir einen gehörigen Schrecken eingejagt.“
Ich entspanne mich ein wenig, schließe die Tür wieder ab und streife meine Flip-Flops ab. „Entschuldigung“, kichere ich, und Andrew verdreht seine hübschen haselnussbraunen Augen, als er bemerkt, dass in meinem Ton keine echte Entschuldigung mitschwingt.
Ich betrete das Wohnzimmer, stelle meine Tasche auf das andere Sofa und krieche zwischen seine Beine hindurch, um meinen Kopf an seine Brust zu legen. Andrew rückt ein wenig zur Seite, um Platz zu machen, und wie immer streicht seine Hand sofort über meine langen blonden Haare. Glatt wie ein Lineal, aber Andrew hat mir mal gesagt, dass er meine Haare liebt – wie weich sie sind und dass die glatten Strähnen es einfacher machen, sie zu entwirren und mit den Fingern hindurchzufahren.
Er wendet sich wieder seinem Buch zu. Ich schließe die Augen und lausche dem leisen Pochen seines Herzens in seiner Brust.
Sein Geruch entspannt mich, ein Kölnisch Wasser, dessen Namen mir entfallen ist, vermischt mit dem leichten Bourbon seines Duschgels und seinem natürlichen Duft.
Wir sitzen eine Zeit lang schweigend da, der Fernseher läuft leise, ab und zu wird eine Seite umgeblättert, Andrews warmer Körper schmiegt sich an meinen.
Schließlich bricht Andrew das Schweigen. Zärtlich streicht er mir die Haare hinters Ohr, und mir wird ganz flau im Magen. „Was beschäftigt dich, Eden?“
Ich habe keine Ahnung, wie er immer weiß, wenn mich etwas auffrisst. Ich habe vor etwa zehn Jahren aufgehört, das zu hinterfragen.
Ich antworte nicht sofort. Mein Magen dreht sich vor Angst um. Mache ich das wirklich? Ich könnte etwas anderes sagen, ihm sagen, es sei Arbeit, und ihm eine Geschichte erzählen, die er glaubt. Ich könnte diese Gefühle unterdrücken und weitermachen. Was, wenn das die sichere, bequeme Blase zerstört, in der wir leben, wenn wir nur zu zweit sind? Was, wenn er sich immer weiter von mir zurückzieht, bis ich ihn verliere?
„Garten?“, drängt Andrew, als ich zu lange geschwiegen habe.
Garten . Wie der Garten Eden. Er fing an, mich in der Highschool so zu nennen, und früher hat es mich total genervt, aber jetzt erfüllt es mich einfach mit Wärme.
Der Spitzname beruhigt mich und ich atme tief durch. „Ich habe … nachgedacht.“
Andrew senkt sein Buch. „Okay“, sagt er in einem neutralen, gleichmäßigen Ton, der ärgerlicherweise nichts verrät. „Was denken wir?“
Ich mag es, wenn er das sagt. Wir … Als hätten wir dasselbe Gehirn, dieselben Gedanken. Manchmal denke ich, das stimmt.
„Ich habe nachgedacht“, fange ich wieder an. „Okay. Ähm …“
Andrew streichelt mir aufmunternd übers Haar. Das gibt mir die Kraft weiterzumachen.
„Okay“, sage ich noch einmal und fühle mich dumm, weil meine Worte so ungeschickt klingen. „Ich habe gedacht, dass wir … dass die Dinge … anders sind.“
„Anders?“, plappert er nach.
„Ja. Anders als damals, als wir Kinder waren.“ Ich halte inne und zupfe an der Kordel seines Kapuzenpullis. „Wir, ähm – wir sind … nicht mehr nur Freunde, oder?“
Andrews Finger sind immer noch in meinem Haar. Mein Kopf ist an seine Brust gedrückt, und ich höre, wie sein Herz schneller schlägt.
„Was meinst du?“, flüstert Andrew, aber es ist keine Verwirrung. Es ist eine stumme Bitte, weiterzumachen.
Das ist furchtbar für mich, weil ich mich jetzt verdammt nochmal auf das konzentrieren muss, was ich kommunizieren möchte.
„Es ist … es ist jetzt anders. Wenn wir so kuscheln, wenn wir uns im Bett zusammenrollen oder Händchen halten – es ist nicht mehr wie damals, als wir Kinder waren. Es ist …“ Ich werde nervös, meine Verlegenheit schlägt in Frustration um, und ich fange an, mich von Andrew abzustoßen. Er sieht mich scharf an, aber ich schaue ihn nicht an und steige von ihm ab. „Schon gut. Es ist nichts, vergiss es. Ich sollte einfach nach Hause gehen.“
Doch Andrew setzt sich schnell auf, und seine warme Hand legt sich in meinen Rücken und hält mich fest. „Eden“, haucht er und blickt mich mit haselnussbraunen Augen an. Ich schlucke nervös. „Du hast Recht. Die Dinge sind anders. Ich … glaube nicht, dass wir noch nur Freunde sind.“
Er sucht meinen Blick einen Moment lang, dann senkt er den Blick und greift mit seiner freien Hand nach meiner. Er umschließt meine Finger, und ein Stromstoß schießt durch meinen Arm.
„Was sind wir dann?“, flüstere ich, als hätte ich Angst vor der Antwort, und Andrew zögert.
„Wir sind einfach … wir“, sagt er schließlich und sieht mich wieder an. „Wir sind Eden und Andrew.“
Es ist zwar keine richtige Antwort, aber es beruhigt mich trotzdem. Er hat recht. Es sind nur er und ich. Es waren immer nur Eden und Andrew. Keine Etiketten. Keine Erwartungen.
Ich weiß nicht, was ich darauf sagen soll, also sage ich gar nichts. Ich beuge mich vor und küsse ihn.
Andrew reagiert sofort und schmilzt an mir, während seine warmen Hände meinen Rücken drücken und mich fester an sich ziehen. Zuerst ist es ein sanfter, zärtlicher Kuss. Vorsichtig, während wir beide die Lage sondieren. Doch dann wird es hitziger. Verzweifelter. Ich weiß nicht, wer den Kuss vertieft – ich hätte es sein können, es scheint etwas zu sein, was ich tun würde, aber die Art, wie Andrew mich küsst, als wäre er am Verhungern und ich sein erster kleiner Hunger seit Wochen, lässt mich denken, dass er es gewesen sein könnte.
Ich krieche auf seinen Schoß, setze mich rittlings auf ihn, und Andrews Finger schlüpfen unter mein Hemd und wandern meinen nackten Rücken hinauf.
Andrew löst sich zuerst von mir, um Luft zu holen. Er drückt seine Stirn an meine und blickt zu mir auf. Unsere Brust hebt und senkt sich. „Eden“, flüstert er und streicht mir blonde Strähnen hinters Ohr, bevor seine Fingerknöchel meinen Kiefer entlangfahren. „So wollte ich dich schon seit Jahren küssen .“
Ich streiche ihm die dunklen Locken aus dem Gesicht. „Warum hast du das nicht getan?“, flüstere ich zurück.
„Ich wusste nicht, ob du das auch so empfindest. Du bist sehr schwer zu durchschauen, weißt du.“
Ich ziehe ihn an mich, um ihn noch einmal zu küssen, und Andrew hält mich fester. Ich lehne mich mit den Hüften in seinen Schoß, und ein leises Stöhnen dringt aus Andrews Kehle. „Was liest du denn gerade?“, hauche ich ihm ins Gesicht.
Seine warmen Hände gleiten über meinen Rücken, gleiten über meine Hüften und landen auf meinen Oberschenkeln, wo sie leicht drücken. „Dass du Sex willst“, sagt er. Mit einem leisen, hoffnungsvollen Stöhnen fügt er hinzu: „Gott, das hoffe ich doch.“
Ich lächle ihm ins Gesicht. „Wirst du mich ficken, Andrew?“
Andrews Hände umklammern meine Schenkel fester, dann gleitet eine tiefer zwischen meine Innenseiten und wandert vorsichtig hinauf zu einer Stelle, die sich nach ihm sehnt – obwohl er sie noch nicht berührt. „Wenn du mich lässt“, flüstert er und sieht zu mir auf.
„Bring mich ins Bett“, flehe ich. Andrew lächelt mich wunderschön an, drückt mir einen schnellen Kuss auf die Lippen und dann klettere ich von ihm herunter.
Sobald wir durch die Tür seines Schlafzimmers sind, drückt er mich gegen die Wand. Seine Hände liegen auf mir, gleiten über meinen Körper, seine warmen Lippen wieder auf meinen, während er vorsichtig beginnt, mein Hemd von meinem Körper zu lösen. Ich stecke meine Hände unter seinen Hoodie und ziehe ihn aus. Unser Kuss bricht kurz ab, doch kaum ist er frei, senkt er den Kopf, um mich erneut zu küssen. Dunkle Wellen im Gesicht – als könne er ohne seine Lippen auf meinen nicht atmen.
Ich liebe es.
Ich brauche mehr.
„Du bist wunderschön“, haucht Andrew mir zu, seine Hände wandern und erkunden zum ersten Mal meinen Körper. „Du bist so wunderschön, Eden. Mein Garten. Mein Himmel.“
Andrew ist ein Künstler. Er kann mit allem ein Bild malen – mit Farbe, Stiften und Worten. Er weiß, wie er mit mir reden kann. Er weiß, wie er mir Gefühle vermitteln kann, vor denen ich keine Angst habe.
„Ich liebe dich, Andrew“, flüstere ich.
Er schmilzt dahin und zieht meinen Körper an sich. „Scheiße. Ich liebe dich. Ich liebe dich, Eden.“ Und dann wird Andrews Stimme leiser, verzweifelt. „Bett. Ich muss dich schmecken.“
Oh, du Wichser.
Andrew schlüpft aus seiner Jogginghose, während ich praktisch zu seinem Bett fliege, mich auf den Rücken lege und meine Jeans ausziehe. Er hilft mir, zieht sie sanft aus, bevor seine Fingerspitzen unter den Bund meiner Unterhose rutschen. „Ist das okay, Baby?“, flüstert er und seine haselnussbraunen Augen suchen in mir nach Anzeichen von Unbehagen.
Baby .
„Wenn du mich weiter so nennst, kriegst du alles, was du willst“, sage ich ihm. Andrew lacht, warm und fröhlich, und er beugt sich vor, um mir einen Kuss auf den Bauch zu geben, bevor er mir vorsichtig die Unterwäsche auszieht. Seine Lippen hinterlassen eine Spur an meiner Hüfte und meinem Oberschenkel entlang.
Und dann spreizt er meine Schenkel, kniet sich auf den Boden seines Schlafzimmers und zieht mich mühelos an die Bettkante. Ich schäme mich überhaupt nicht, Andrew zum ersten Mal so schutzlos gegenüberzustehen. Er ist vorsichtig und geduldig. Er küsst sanft meine Schenkel entlang, drückt zärtlich meine Schenkel und Hüften, seine Augen blitzen auf, um mir zu begegnen, während er schweigend nachfragt, ob alles noch in Ordnung ist.
Das ist es. Es ist so verdammt okay.
Und dann endlich, endlich , spreizt Andrew mich auseinander, seine sanfte Berührung lässt mich erschaudern, und er leckt mich. Zuerst langsam, beobachtet er mich aufmerksam, aber als ich den Kopf in den Nacken lege und tief stöhne, vergräbt er sein Gesicht an mir und leckt mich, als wäre ich seine letzte Mahlzeit. Ich stöhne wieder, und es geht in ein Wimmern über. Ich wusste, dass Andrew es viel mehr genießt, Frauen zu lecken als die meisten Männer, aber ich hatte keine Ahnung, dass er so gut darin ist. Seine Zunge ist heiß und stark, wirbelt und taucht ein, als würde er jede Ritze persönlich erkunden wollen.