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Simon Charles Henry Neil Onk war entschieden unbeeindruckt. Nach dem Bad betrachtete er seinen Körper in dem bodentiefen, goldgerahmten Spiegel, den er aus einem der Kellerräume im Haus seines Großvaters mitgenommen hatte. Er hatte ihn die teppichlose Hintertreppe hinaufgetragen, die früher von Dienstboten benutzt worden war, und in einer Ecke seines Zimmers aufgestellt. Jetzt, davor stehend, wechselte er die Pose und spannte seine Muskeln an, wie es die Zeitschrift zeigte, die er aus dem obersten Regal des Dorfzeitungsladens entwendet hatte. Natürlich hatte er sie nicht gestohlen. Nun ja, er hatte sie, aber er hatte vor dem Gehen absichtlich einen Fünfpfundschein neben den Tresen geworfen, fünf Pfund mehr, als die Zeitschrift kostete. Simon runzelte die Stirn. Vielleicht hätte er zwei nehmen sollen? Kopfschüttelnd verwarf er den Gedanken und nahm eine andere Pose ein – nachdem er zuvor das Bild genau betrachtet hatte, um seine Erektion zu verbessern.
„Kommst du zum Frühstück, Schnonk?“ Simon verdrehte die Augen, sprang drei Schritte zurück und schlug die Schlafzimmertür mit dem Absatz zu. Er schüttelte bestürzt den Kopf über das gedämpfte Protestgekreische seines Cousins draußen im Flur. Auf gar keinen Fall würde er sich nackt von Peter sehen lassen. Nicht im Geringsten. Nicht Peter, der doch eigentlich selbst schuld an diesem ganzen Debakel war. Gepunkteter Lolli am Stiel! Warum hatte er angefangen, ihm eine IM zu schicken? Es war doch nur ein bisschen Spaß gewesen. Ein bisschen Spaß, von dem dieser blöde Idiot noch nicht gemerkt hatte, dass er zu weit gegangen und vorbei war. SCHEISSE!
Es klopfte ängstlich und leicht verlegen an der Tür. Leise fluchend schnappte Simon seinen Morgenmantel, zog ihn an, band die Kordel fest und riss, nachdem er einen flüchtigen Blick darauf geworfen hatte, ob seine Erektion zu sehen war, dies aber nicht tat, die Tür auf.
„Was?!“, blaffte er und bereute seinen Tonfall sofort, als er sah, wie Peters Unterlippe zu zittern begann.
„Oh, Schnonk!“, jammerte Peter und breitete die Arme zu einer Umarmung aus.
„Nenn mich nicht so!“, sagte Simon. Sein Zorn darüber, dass sein Cousin einen verhassten Spitznamen benutzte, den er eigentlich nicht hätte kennen sollen, brach in ihm hoch. „Ich hätte es dir nie sagen sollen!“
Simon gab seiner Mutter die Schuld. Sie hätte sich seine Namen gut überlegen sollen, bevor sie ihn taufen ließ. Auch seinem Vater gab er die Schuld, dass er Onk als Nachnamen trug, aber er fand, dass das nicht allein seine Schuld war. Aber all seine anderen Namen, meine Güte! Warum Eltern nicht die vorgeschlagenen Namen ihrer Kinder aufschreiben und sich ein paar Minuten Zeit nehmen konnten, um sie auf potenziell verhängnisvolle Spitznamen zu überprüfen, war ihm ein Rätsel. Er würde es sicherlich tun, wenn er jemals heiraten und Kinder bekommen würde, obwohl das, so wie die Dinge standen, zugegebenermaßen nicht sehr wahrscheinlich schien. Gedankenlos rückte Simon seine vom Morgenmantel bedeckte Erektion zurecht, die nicht den Anstand gehabt hatte, zu verschwinden, und schien tatsächlich immer interessanter zu werden.
„Oh Schnonk!“ Diesmal war Peters Stimme viel, viel tiefer. Kehlig und voller Ehrfurcht. Sie klang sogar, fand Simon, ein wenig anzüglich, was gut zu dem sabbernden Gesichtsausdruck des Idioten passte.
„Ich habe dir doch gesagt, du sollst mich nicht so nennen“, sagte Simon und schlug die Tür erneut zu. Von der anderen Seite ertönte ein gequältes „Uff!“, gefolgt von einem dumpfen Schlag, als etwas Schweres, wahrscheinlich in Peters Gestalt, auf den Boden fiel. Simon stand einen Moment lang stocksteif da, seine Nase berührte fast die alte, geschnitzte Eichentür. Der Duft von Bienenwachs lag in der Luft, und er fragte sich, wie es nur zu dieser Situation gekommen war.
„Ich bin kein Schwuler“, sagte er leise zur Tür, die glücklicherweise nicht antwortete. Hätte sie unter diesen Umständen geantwortet, wäre Simon allerdings nicht sonderlich überrascht gewesen.
"Ja, das sind Sie."
„Nein. Bin ich nicht. Ich weigere mich, schwul zu sein. Und ich weigere mich, dieses Gespräch zu führen, also halt die Klappe.“ Seine innere Stimme kicherte, blieb aber klugerweise stumm. Simon drehte sich auf dem Absatz um und stapfte zurück zum Tisch, auf dem seine gestohlene Playgirl-Ausgabe aufgeschlagen lag. Warum Playgirl? Warum hatte er nicht den Playboy genommen? Mit zitterndem Zeigefinger fuhr er langsam über die Brust des jungen Models, verharrte kurz über jeder Brustwarze, dann fuhr er seinen Bauch hinunter und folgte langsam seiner Schatzspur zu seinem beneidenswerten Penis. Stöhnend ließ Simon seinen Morgenmantel auffallen und packte seine Erektion – sie fühlte sich eher wie ein steifes Metallstück als seidiges Fleisch an – und brachte sich zum Höhepunkt. Er sank auf die Knie, und während ein unwillkürlicher Laut seinen Lippen entfuhr, kam er immer wieder, und Spermaspritzer bedeckten die Schubladen und Messinggriffe des Frisiertischs aus dem 17. Jahrhundert.
„Oh, du bist schwul“, murmelte seine innere Stimme selbstgefällig. Und Simon, trotz all seiner Entschlossenheit, heterosexuell zu sein, konnte nicht widersprechen.
„Vielleicht bin ich das“, sagte er und griff nach den Taschentüchern, „vielleicht bin ich das … aber wenn ja, ist es nur eine Phase.“
"Hmm."
„Wo ist dein Cousin, Peter?“, fragte ihr Großvater Tim. „Und was ist mit deinem Kopf los?“
Peter zuckte mit den Achseln und sagte dann: „Mach die Tür zu, Großvater.“ Tim runzelte die Stirn, ließ das Thema aber klugerweise fallen. Die Jugend von heute war ganz anders als damals, als er ein junger Mann war, da gab es keinen Zweifel. Er verstand diese Jungs selten. Sie verbrachten die meiste Zeit online, wo auch immer das war, oder spielten Spiele vor dem Fernseher. Und Fernsehen! Er nahm sich einen weiteren Bückling und lächelte, als er sich an das ursprüngliche schwarz-weiße Monstrum der Familie erinnerte und daran, wie ihr Butler es mit einem Cricket-Stummel schlagen musste, wenn es schiefging. Jetzt waren die verdammten Dinger dünn wie ein Rechen und hingen an der Wand wie eines der Porträts seiner Vorfahren. Er schnalzte mit der Zunge und nahm sich dann nachdenklich noch eine Scheibe Butterbrot.
„Wenn Simon nicht aufpasst, verpasst er das Frühstück“, meinte er.
„Mmm“, sagte Peter. „Wahrscheinlich.“ Leise fügte er hinzu: „Es ist mir wirklich egal.“
„Na ja.“ Tim beobachtete Peter aus den Augenwinkeln, während der Junge sich sein Müsli nahm. „Also, habt ihr zwei schon was vor? Seid ihr schon wieder auf Mädchenjagd?“
Leider war Peter meilenweit entfernt und dachte in seinem Morgenmantel an Simon. Großvaters Frage schockierte ihn so sehr, dass er atmete, obwohl er hätte schlucken sollen, und daraufhin zu explodieren schien, als Milch und halb zerkaute Müslistücke aus seinem Mund quollen und ihm aus der Nase tropften. Hustend wischte er sich mit der Serviette so viel wie möglich vom Hemd und entschuldigte sich dann hastig. Während Peter Großvater verstohlen beobachtete, um zu prüfen, ob er nicht zu voreiligen Schlüssen gekommen war, stieß er mit Simon zusammen, der durch die Esszimmertür kam.
„Unfall“, brachte Peter hervor, als er vorbeieilte. Sein Gesicht fühlte sich an, als stünde es in Flammen. Er hörte nicht, ob Simon etwas antwortete.
„Guten Morgen, Großvater“, sagte Simon. Erdrückt von der Angst vor seiner aufkeimenden Homosexualität fühlte er sich elend und dachte, dass er wahrscheinlich auch so aussah, obwohl er seinem Großvater zuliebe tapfer blieb. Vielleicht wollte er zusammenbrechen und heulen, vielleicht wollte er Peter die Kleider vom Leib reißen und seinem süßen Hintern unsagbare Dinge antun, aber beides war nicht möglich: Es war nicht britisch und schon gar nicht das, was man von einem Onk erwartete.
„Guten Morgen, Simon“, antwortete Tim, blickte von seiner Zeitung auf und sah Simons abwesenden Gesichtsausdruck. Er konnte sich glücklich schätzen, zwei so fähige und wohlerzogene Enkelkinder zu haben. Wenn sie doch nur … wie hieß das noch gleich? Ach ja, ‚entspann dich‘. Wenn sie doch nur entspannter wären und nicht so förmlich in seiner Gegenwart wären, hätten sie alle viel mehr Spaß.
Simon entschied sich gegen einen Bückling und schenkte sich stattdessen eine Schüssel Cornflakes ein. Er setzte sich, gab Milch und Zucker dazu und hatte gerade den ersten Bissen genommen, als Großvater schnaubte, mit der Zeitung schnippte und sagte:
„Ich habe Peter gefragt, aber er schien Probleme zu haben. Ich habe mich gefragt, ob ihr zwei heute wieder Mädchen hinterherjagt?“ Er lehnte sich zurück. Der Stuhl knarrte, als sein zweiter Enkel in einem Schauer aus Milch, Cornflakes und Husten explodierte. Mit gespitzten Lippen beobachtete er, wie der Junge aufsprang, mit den Armen wedelte – was er als Entschuldigung auffasste – und aus dem Esszimmer rannte. Das Stampfen der Füße verebbte, als der Junge nach oben in sein Zimmer eilte. Ein letztes, leicht gedämpftes Krachen ertönte, als eine Tür zuschlug, dann Stille. Tim legte die Finger aneinander, dachte einen Moment nach, dann kratzte er sich am Kinn und läutete eine kleine silberne Glocke.
Peter hatte sich inzwischen vollständig erholt und kam zu dem Schluss, dass Großvater nur höflich gewesen war. Schließlich waren Großeltern eben so, besonders wenn sie in loco parentis handelten: neugierig und leicht eingreifend. Nicht, dass er seinen Großvater nicht liebte. Er glaubte nur nicht, dass er sich riesig freuen würde, ein Hoppla als Enkelkind zu haben. Peter kicherte bei dem Gedanken, für ein Hoppla gehalten zu werden. Es war ein lächerliches Wort, ein dummes, albernes Wort, und eigentlich war es überhaupt nicht lustig. Aber es war es, und er musste lachen, was ihn ungemein aufmunterte und ihm ein viel besseres Gefühl gab.
„Ja, ich bin ein Whoopsie! Ich bin ein schwuler Junge und auch stolz darauf!“, sagte er leise, betrachtete sich im Spiegel und verzog das Gesicht. Dann hörte er stampfende Schritte und weiter unten im Flur knallte Simons Tür zu.
„Sie haben angerufen, Sir?“
Tim blickte von seiner Zeitung auf und lächelte. Es war Rogers Idee gewesen, während der Ferien seiner Enkel den Diener zu spielen, und alles, was Roger sich vornahm, machte er hervorragend. Er hatte sich sein langes, lockiges, schwarzbraunes Haar streng schneiden lassen – fast zu kurz, jedenfalls zu kurz für Tims Geschmack. Sein anthrazitfarbener Nadelstreifenanzug war klassisch geschnitten, mit Weste und Frack über einem frischen weißen Leinenhemd und einer schwarzen Krawatte. Seine schwarzen Schuhe glänzten so sehr, dass Tim sich beherrschen musste, um ihn darin zu betrachten. Alles in allem, fand Tim, sah Roger umwerfend aus. Er räusperte sich.
„Sie sind nicht hier. Sie sind beide oben, und, ähm, ich glaube, Sie hatten Recht.“
„Ha!“, sagte Roger und grinste. „Ich will nicht behaupten, ich hätte es dir gesagt, aber…“ Tim verdrehte die Augen und grinste zurück. Mit einem dankbaren Seufzer küsste Roger ihn auf die Lippen, bevor er sich neben ihn setzte und ihnen beiden eine frische Tasse Kaffee einschenkte. „Dieses Dienerspiel ist ja schön und gut, aber ich vermisse unser Ausschlafen schrecklich.“
„Dann lasst uns sie sparen, dann haben wir noch genug für eine Woche, wenn sie weg sind.“
„Du willst es ihnen also immer noch nicht sagen?“, sagte Roger und hob fragend eine Augenbraue.
Tim strich sich übers Kinn. „Ich weiß nicht“, seufzte er. „Ich sollte es wohl. Schließlich sind sie fast siebzehn. Aber ich möchte nicht, dass ihre Mütter denken, ich hätte etwas damit zu tun. Du weißt ja, wie sie sind.“
„Das tue ich.“ Roger zuckte dramatisch zusammen. „Das tue ich.“ Er gab noch einen Klecks Sahne in beide Kaffees und rührte um. Tim nahm seinen und trank einen Schluck. „Ich muss sagen, Tim, ich würde sie lieber als Familie kennenlernen als als Mitarbeiter.“ Sein Timing war perfekt, und nun war Tim an der Reihe, sich den Kaffee aus der Nase zu pusten.
„Großvater, alles in Ordnung?“, fragte Peter von der Tür aus und eilte zu seinem Großvater, um ihm auf die Schulter zu klopfen. Roger stand schnell auf und begann, das Frühstücksgeschirr vom Tisch abzuräumen, während Tim wieder zu Atem kam.
„Danke, mein Junge, danke“, sagte er und sah dann, dass Peter Roger stirnrunzelnd ansah. „Ah, ich denke, das reicht mit dem Tätscheln, wenn es dir nichts ausmacht.“
„Oh, entschuldige, Großvater.“ Peter beobachtete Roger noch immer, als er mit einem Tablett beladen den Raum verließ. „Saß er neben dir, Großvater?“
„Ja, Roger war dabei. Wir haben die Mahlzeiten für die kommende Woche geplant. Einkaufen und so.“
„Oh“, sagte Peter, und sein Gesichtsausdruck hellte sich auf. „Ich dachte nur, er hätte etwas von Familie gesagt.“
„Familiensortiment.“ Tim improvisierte: „Offenbar sind es Kekse. Er dachte, sie würden dir schmecken.“
„Oh. Ja, ich bin sicher, sie werden nett sein. Jedenfalls bin ich nur kurz vorbeigekommen, um zu sagen, dass ich spazieren gehe. Simon hat sich in seinem Zimmer eingeschlossen, falls du dich das fragst.“
„Ist er das?“, fragte Tim nachdenklich. „Vielleicht sollte ich mal kurz mit ihm reden.“
„Ich wünschte, du würdest es tun.“ Peter klang verzweifelt und Tim sah ihn aufmerksam an.
„Warum, Peter?“
„Weil, weil … oh, das ist egal, Großvater“, sagte Peter, und sein ganzer Körper zitterte vor Kummer.
Tim schob seinen Stuhl zurück, stand auf und zog Peter in eine lange Umarmung, während er dem Jungen leise sagte, dass alles gut werden würde, dass alles in Ordnung zu bringen sei, aber dass er nichts sehen könne, was repariert werden müsse. Schließlich ließ er seine Arme los, doch Peter kuschelte sich noch ein paar Sekunden an ihn, bevor er sich langsam zurückzog, ein Taschentuch aus der Tasche zog und sich lautstark die Nase putzte.
"Besser?"
„Ja, sehr. Danke, Großvater.“
„Das erinnerte mich an eine Zeit, als ich dasselbe für deinen Vater tun musste. Und an eine Zeit, als er dasselbe für mich tun musste.“ Er kicherte, nahm wieder Platz und rührte in seinem Kaffee. „Hab keine Angst davor, jemanden zu umarmen, der es nötig hat. Das ist mein Rat, junger Mann.“ Sie grinsten sich an.
„Sir, ich gehe einkaufen“, sagte Roger von der Tür aus.
„Möchtest du etwas Hilfe, Roger?“ Tim nickte Peter zu, der das Grinsen des Dieners seines Großvaters als Antwort sah.
„Es wäre eine Hilfe, Sir. Wenn es Ihnen nichts ausmacht, junger Herr?“
„Nein, gerne“, sagte Peter. „Ich hole mir nur schnell einen Pullover und dann treffe ich dich am Auto.“
Peter rannte die ganze Treppe hinauf und an seinem Zimmer vorbei. Er blieb einen Moment stehen, um seine Gedanken zu sammeln, und klopfte dann an Simons Tür.
"Geh weg."
„Ich bin’s!“, zischte Peter. „Mach auf.“
„Ich weiß, dass du es bist, du Trottel. Deshalb habe ich gesagt, geh weg.“
„Du klingst komisch, alles in Ordnung?“
„Mir geht’s gut. Und jetzt verpiss dich.“
„Meine Güte, Cousin. Ich wollte nur sagen, dass ich glaube, Großvaters Diener betrügt ihn oder so. Also gehe ich mit ihm aus, um herauszufinden …“
„Du gehst mit Großvaters Diener aus?“, unterbrach ihn Simon, der nun etwas normaler klang. Normal und … was? Peter runzelte die Stirn. „Bist du nicht ein bisschen jung?“ Simon klang jetzt schnippisch.
"Jung?"
„Ja, jung. Du bist ein Kind, du solltest nicht mit älteren Männern wie ihm ausgehen. Außerdem ist er ein Diener.“
„Bist du verrückt geworden?“ Peter spürte, wie seine Wangen vor Wut rot wurden. „Und … und du behauptest auch noch, ich sei schwul! Du Wichser! Du verkorkster, dummer kleiner Kerl. Wie kannst du es wagen! Zu jung! Ich bin nur drei Tage jünger als du, du arrogantes Arschloch. Und wenn ich mich für einen älteren Mann entscheide, geht dich das einen Scheißdreckskerl an!“
„Also bist du schwul!“, sagte Simon. Seine Stimme schien jetzt viel näher zu sein, wahrscheinlich direkt von der anderen Seite der Tür, dachte Peter. Er kochte vor Wut und trat zurück, bevor er sie mit einem kräftigen Tritt zustieß. Die Tür klapperte im Rahmen, und er hörte ein zufriedenes Jaulen von der anderen Seite.
"Gib mir eine Dosis!"
„Fick deine Nase und fick dich auch!“, sagte Peter und stürmte wieder nach unten.
„Ich dachte, Sie holen sich einen Pullover, junger Herr?“, sagte Roger, als ein wütend dreinblickender Peter neben ihm ins Auto stieg.
„Offensichtlich nicht“, antwortete Peter scharf, während er an seinem Sicherheitsgurt herumfummelte, ihn einrasten ließ und dann mit zu Fäusten geballten Händen direkt aus der Windschutzscheibe blickte.
Roger, der gerade den Wagen starten wollte, seufzte tief. „Möchtest du lieber nicht mitkommen?“
„Was?“, sagte Peter und sah Roger kurz an, bevor er sich wieder nach vorne drehte. „Oh nein. Lass uns weitermachen. Ich halte es hier nicht aus.“
Roger, der die Tränen in den Augen des Jungen gesehen hatte, startete den Wagen und fuhr die Auffahrt hinunter. Er setzte den Blinker und bog links in Richtung Küste und Einkaufszentrum ab. Sie fuhren schweigend. Auf der Küstenstraße wurde der Verkehr dichter, und Roger schaltete die Stereoanlage ein. Er zog eine CD aus der Seitentasche, schob sie hinein, und „Snow Patrol“ begann zu spielen. Peter hörte einen Moment zu, dann warf er Roger einen Blick zu und runzelte die Stirn, bevor er sich wieder umdrehte. Roger bemerkte seinen Blick und lächelte.
"Was?"
„Wie bitte?“, sagte Peter. „Haben Sie mit mir gesprochen?“
„Mmm. Ich habe mich gefragt, was dieser Blick zu bedeuten hat.“
„Oh“, sagte Peter und zupfte an seinem Ohrläppchen. „Es war nichts Besonderes. Ich war nur überrascht, dass du Snow Patrol gehört hast.“
„Warst du das?“, fragte Roger und sah Peter kurz an. „Warum? Nicht altersdiskriminierend, oder?“
„Nein! Natürlich nicht.“ Peter klang wirklich schockiert.
„Gut, denn dein Großvater hat es gekauft.“
„Großvater?“
„Ja. Sie klingen überrascht.“
„Nein. Na ja, ich denke schon. Ich hätte nicht gedacht, dass Snow Patrol die Art von Musik ist, die er hören würde.“
„Er mag alles Mögliche. Mozart, Vivaldi, Beethoven, Supertramp, Sigurd Ros, Pink Floyd. Im Moment steht er auf Elbow.“
„Ich kenne Elbow nicht“, sagte Peter.
„Großartige Band! Sie haben den Mercury für ‚The Seldom Seen Kid‘ gewonnen und gerade ein neues Album herausgebracht.“
„Oh.“ Es entstand eine Gesprächspause, aber sie war natürlich und schmerzlos, ganz anders als die Stille, die zuvor im Auto geherrscht hatte. Peter entspannte sich und stellte fest, dass es tatsächlich einfacher war, nicht ständig die Stirn zu runzeln. Aus den Augenwinkeln warf er Roger immer wieder einen Blick zu. Er hatte ein markantes Kinn, war glatt rasiert, hatte kurzes, strähniges Haar und war wohl in den Vierzigern oder Fünfzigern, dachte Peter, obwohl er nicht genauer sein konnte. Er sah auch recht gut aus, soweit man einen alten Menschen als gutaussehend bezeichnen konnte, obwohl seine Kleidung ihn streng und geschäftsmäßig wirken ließ, was, dachte Peter, wohl zu einem Diener passte. Peter drehte sich leicht auf seinem Sitz, um Roger besser beobachten zu können, und sah, dass der Mann lächelte.
„Was?“, fragte Peter mit neckischer Stimme, ohne nachzudenken.
„Was, was?“ Roger warf ihm einen Blick zu, sein Lächeln wurde breiter, dann sah er wieder auf die Straße.
„Ich habe mich gefragt, warum du lächelst.“
„Lächeln? Oh, es ist der Song. ‚Chasing Cars‘. Einer meiner Lieblingssongs.“
„Ah“, murmelte Peter, beugte sich vor, drehte den Fernseher auf, sah Roger kurz an und lehnte sich dann in seinem Sitz zurück. Roger hatte deutliche Lachfältchen um die Augen, die von einer ganz anderen Person zeugten. Er wirkte ganz sicher nicht wie der anständige, leicht frostige Diener, den er kannte. Peter schloss die Augen und ließ seine Gedanken schweifen: von Simon zur Schule, zu Simon, zu ihren Eltern und schließlich zu ihren Großeltern väterlicherseits. Er hatte ihre Großmutter einmal getroffen. Lange nach ihrer Scheidung. Sie war aus Kanada zu einem Treffen nach London geflogen und hatte beschlossen, bei Großvater zu übernachten. Sie hatte sich für keinen von beiden interessiert, was Simon und er höchst seltsam fanden. Dann hatte sie sich in der Bibliothek bei geschlossener Tür heftig mit Großvater gestritten, ein Taxi gerufen und war in einer Wolke aus Parfüm, klirrendem Schmuck und Ledergepäck davongefahren.
Roger hatte ihre Koffer hinausgetragen, und Simon und er, die sich hinausgeschlichen hatten, um ihr beim Gehen zuzusehen, hatten gehört, wie sie ihm erzählt hatte, er habe ihren Mann vielleicht bezaubert, aber er könne sie nicht hintergehen. Oh nein, sie wusste genau, was er vorhatte! Roger hatte weder geantwortet noch ein Wort gesagt, nicht einmal, als sie ihm eine Ohrfeige verpasst hatte. Als das Taxi wegfuhr, hatte er leise in die Dämmerung und in die Richtung, in der sie sich versteckten, gesprochen: „Anderen Gesprächen zuzuhören ist eine schlechte Angewohnheit.“ Dann war er wieder hineingegangen und hatte die Haustür geschlossen.
Diese Erinnerung ließ Peter daran denken, wie er Roger neben Großvater am Frühstückstisch vorgefunden hatte. Er hatte nicht alles gehört, was sie gesagt hatten, aber die Art, wie sie nebeneinander saßen, und ihre Körpersprache, die vertrauter wirkte als … Peter, der kurz davor war einzunicken, schreckte hoch. Nein! Das konnte nicht sein. Großvater und Roger? Das war absurd.
„Sind wir schon da?“, fragte Peter. Die Landstraße war in die Vorstadt übergegangen, und sie waren gerade an einer kleinen Ladenzeile vorbeigekommen.
„Noch etwa fünf Minuten. Alles in Ordnung? Du bist mit einem Ruck aufgewacht. Albtraum?“
„Nein. Ähm, du kennst die Bands, die du erwähnt hast.“
"Ja."
„Hat Sigur Ros nicht eine Art, ähm, Schwulenfilm gemacht?“
Roger lachte. „Ja. Aber bitte frag mich nicht nach dem Titel, ich kann Isländisch nicht gut aussprechen. Jonsi, ihr Sänger, ist schwul. Es ist ein wunderschöner Film. Sehr ergreifend.“ Sie fuhren etwa eine Minute schweigend weiter, dann bog Roger von der Straße ab und fuhr auf den Parkplatz eines riesigen Supermarkts. Sie fuhren herum, bis sie einen Parkplatz fanden und anhielten. Roger stellte den Motor ab, löste seinen Sicherheitsgurt und wandte sich an Peter. „Warum?“
Peter schluckte und blinzelte. Plötzlich war er nervös und wusste nicht, was er sagen sollte. Er spürte, wie er rot wurde, und sah, dass Roger es bemerkt hatte, der Mann aber auf seine Antwort wartete. Er sah ihn ernst an. Peter schluckte erneut.
„Ich habe, ähm … ich habe nur darüber nachgedacht, ähm. Oh!“ Er tastete nach seinem Sicherheitsgurt, löste ihn und wollte gerade die Tür öffnen und losrennen, als die Zentralverriegelung klickte.
„Spuck es aus“, sagte Roger.
"Wie bitte?"
„Die Wahrheit kommt ans Licht, wie Shakespeare einst sagte. Also sprich mit ihr.“
Peter versuchte, die Tür zu öffnen, aber sie war verschlossen. Er geriet in Panik. „Hör mal, ich weiß nicht, was du vorhast, aber lass mich raus. Großvater wird sicher nicht böse sein.“
„Ich bin sicher, dass er das nicht tun wird“, sagte Roger und sah Peter stoisch an.
„Was? Was hast du ihm angetan? Wenn du ihm irgendwie wehgetan hast, werde ich…“
„Ihm geht es gut“, warf Roger ein. „Als wir gingen, trank er Kaffee und las seine Zeitung.“
„Dann LASST MICH RAUS!“, schrie Peter. Roger zuckte zusammen und drückte die Zentralverriegelung. Die Türschlösser klickten auf.
Peter kletterte gerade heraus, als Roger leise sagte: „Ich bin nicht sein Diener, Peter.“
„Bist du … bist du nicht?“ Peter fühlte sich sichtlich unwohl, als er halb im Auto saß, und rutschte zurück auf den Sitz und sah Roger an. Er wusste, dass Roger die Stirn runzelte, aber das war angesichts dessen, was man ihm gerade erzählt hatte, nicht wirklich überraschend.
„Nein, bin ich nicht“, sagte Roger, und Peter bemerkte, dass auch sein Akzent anders war. Nicht länger unterwürfig und unpassend wie Cockney. Jetzt klang er wie sein eigener.
„Also bist du…?“
„Mal sehen, ob Sie es erraten können, Sherlock.“
„Ähm, ich … also, als ich dich heute Morgen beim Frühstück gesehen habe, saßen Sie neben Großvater und Sie beide wirkten, ähm …“
„Schien?“ Roger lächelte und hob eine Augenbraue.
„Warum hat Großmutter ihn verlassen?“, fragte Peter. Er hatte festgestellt, dass, wenn man eine unerwartete Frage stellte, das eigentliche Gesprächsthema oft vergessen wurde. Außerdem wollten Simon und er die Antwort schon seit Ewigkeiten wissen.
„Ich denke, das ist eine Frage, die du deinem Großvater stellen solltest, Peter“, sagte Roger und fügte hinzu: „Und Peter, du kommst nicht darum herum, unangenehme Fragen so leicht zu beantworten.“
„Oh. Verdammt.“ Peter musste lächeln, und Roger lächelte zurück. Er hatte Roger noch nie richtig lächeln sehen. Das Gesicht des Mannes schien aufzuleuchten, und er wurde zu einem völlig anderen Menschen.
Nachdem Peter gegangen war, herrschte für ein oder zwei Minuten Stille im Flur im Obergeschoss. Dann wurde ein Schlüssel im Schloss gedreht und Simons Tür öffnete sich langsam. Er schlich den Flur entlang und schob einen Umschlag unter Peters Tür hindurch. Gähnend ging er zurück in sein Zimmer, verschwand darin und schloss die Tür wieder ab.
Simon wollte schon lange weg sein, bevor Peter zurückkam. Er konnte es nicht länger ertragen, in der Nähe seines Cousins und besten Freundes zu sein, ohne völlig durchzudrehen. Er wollte Peter die Kleider vom Leib reißen und alle möglichen ekligen, aber auch wundervollen Dinge mit ihm anstellen, und die Tatsache, dass Peter dasselbe wollte und es ihm egal zu sein schien, wer davon erfuhr, war einfach zu viel. Außerdem war er nicht schwul. Wirklich nicht. Peter war einfach keine Hilfe und machte alles viel zu schwer. Simon blieb stehen und lachte über seine unfreiwillige Zweideutigkeit. Schon der Gedanke an Peter war zu viel. Nein. Peter konnte schwul sein, wenn er wollte, aber er durfte es nicht. Sie waren Cousins und es war verboten. Was würden ihre Eltern sagen? Cousins konnten nicht verliebt sein. Das kam nicht in Frage. Das passte verdammt noch mal nicht!
Es war nicht so, dass er nicht versucht hätte, seine Gefühle zu ändern. Er hatte es getan. Dass einer von ihnen in den anderen verknallt war, war zu verkraften, aber beide! Ihr Großvater, ihre Eltern und ihre Schule würden einen Riesenspaß haben. Sie würden für immer getrennt sein und wahrscheinlich am anderen Ende der Welt landen.
Simon riss seinen Koffer vom Kleiderschrank und warf ihn auf den Boden. Dann begann er, nach seinen Klamotten zu suchen. Der Koffer war alles andere als aufgeräumt, als Simon den Deckel zuklappte. Er musste sich daraufsetzen, um die Riegel zu schließen, und ihn dann noch zweimal öffnen, um Dinge hineinzulegen, die er fand: drei Socken und eine Unterhose unter dem Bett und eine Socke unter seinem Kopfkissen, die fast steif wie ein Brett war. Er verzog leicht das Gesicht, als er den Koffer seitlich in den Koffer schob, bevor er die Riemen festzog.
Er sah auf die Uhr. Es war fast elf. Peter war seit einer Stunde weg und würde wahrscheinlich noch mindestens eine weitere Stunde weg sein, also sollte er sicherheitshalber vor Mittag gehen. Er sah sich noch einmal im Zimmer um. Zufrieden beschloss er, der alten Zeiten wegen noch schnell einen Blick in Peters Zimmer zu werfen. Simon öffnete die Tür und schrie.
Tim hätte sich fast in die Hose gemacht. Er wollte gerade an Simons Tür klopfen, als diese plötzlich geöffnet wurde und Simon ihn anschrie.
"Großvater!"
„Ja, mein Junge“, sagte Tim. „Ich bin’s. Definitiv ich und nicht der Geist, obwohl es am Vormittag sowieso seltsam wäre, den Geist wach und spukend zu sehen.“ Er kicherte, um die Anspannung zu lösen, sah dann Simons tränenüberströmtes Gesicht und machte sich Sorgen. „Ich wollte nur kurz mit dir reden“, sagte er, als er ins Zimmer kam und den gepackten Koffer auf dem Boden sah. Er setzte sich auf die Bettkante und klopfte neben sich auf die Tagesdecke. „Setz dich, setz dich, tu deinem Großvater einen Gefallen und setz dich. Ich habe euch in diesen Ferien nicht oft gesehen und dachte, da die anderen einkaufen waren, könnten wir uns ein bisschen unterhalten“, sagte er lächelnd.
Simon tat, wie ihm geheißen, und setzte sich neben seinen Großvater. Die alte Matratze sank zwischen ihnen zusammen und drückte sie aneinander. Tim legte Simon den Arm um die Schulter und umarmte ihn.
„Nun, Simon. Dann fange ich mal an. Warum ist dein Koffer gepackt und…“ Er brach ab, erstaunt, als Simon in Tränen ausbrach.
„Oh Großvater!“, jammerte Simon. „Oh Großvater, sei doch nicht böse!“ Simon schlang seine Arme um Tim und verschränkte seine Finger. „Bitte, bitte sei doch nicht böse, aber ich liebe ihn so sehr und weiß nicht, was ich sonst tun soll!“
Auch Tim wusste nicht, was er tun sollte. Simon war fast erwachsen und in seiner Verzweiflung und Qual rang er mit den Armen.
Roger und Peter hatten sich im Supermarkt getrennt. Roger hatte die Hälfte der Einkaufsliste per Bluetooth an Peters Handy gesendet und ihm mitgeteilt, in welchen Gängen sie sich befanden. Nachdem sie sich dann an der Kasse verabredet und sich fröhlich – wenn auch falsch – zugewinkt hatten, gingen sie getrennte Wege. Roger fühlte sich leicht schuldig, da er Peter weit mehr als die Hälfte der Liste gegeben hatte, aber er schätzte, dass sein Telefonat mit Tim eine Weile dauern würde, und da es auch Peter zugutekam, würde es ihm auf lange Sicht wahrscheinlich nichts ausmachen.
Peter sah Roger nach, wie er die Obst- und Gemüseabteilung entlangging, bevor er sich abrupt umdrehte und zum Café ging. Er wollte unbedingt mit Simon reden. Nein, streich das Wollen. Er wollte nicht nur mit ihm reden, er musste, er musste mit ihm reden. Ihre Situation wurde langsam lächerlich. Fast schon possenhaft, und das musste aufhören. Außerdem, wenn Roger eine … nun ja, was auch immer Roger mit Großvater machte, ging sie eigentlich nichts an, aber es bedeutete, dass sie beide verstehen würden, dass er Simon liebte und umgekehrt … oder nicht? Peter hielt den Einkaufswagen kurz an, um darüber nachzudenken. Roger und Großvater hatten eine Affäre. Das war die Quintessenz: Das dachte er. War das möglich? Er wollte es sich nicht gern vorstellen, so etwas war alles ein bisschen komisch und seltsam, aber er nahm an, es ging weiter. Peter schloss die Augen und verzog das Gesicht bei dem Gedanken. Igitt! Alte Leute tun so etwas. Gemeinsam.
„Haha! Du bist witzig!“ Ein kleines Mädchen stupste ihn in den Bauch und riss Peter aus seinen Gedanken. „Mami, hast du gesehen, wie dieser blöde Mann das Gesicht verzogen hat? Hast du, Mami? Hast du?“, kreischte sie. Peter lächelte sie kränklich an, streckte die Zunge heraus und schob seinen Einkaufswagen an ihr vorbei. Er wollte einen doppelten Latte und einen Tisch, an dem er sitzen konnte, während er Simon anrief.
Er bog am Ende des Ganges nach links ab und betrachtete beim Betreten des Cafés die Plakate mit Sonderangeboten für Playstation-Spiele. Daher verpasste er Rogers überraschten Gesichtsausdruck, als er mit seinem Einkaufswagen über den Fuß des älteren Mannes fuhr.
„Au!“, fluchte Roger leise, als das Einkaufswagenrad über seinen Ballen rollte. „Was machst du hier, Peter? Ich dachte, du wärst schon auf der anderen Seite des Ladens in der Bäckerei.“ Roger schaffte es, seinen Ton ruhig zu halten, was er angesichts der Schmerzen, die dieser Idiot verursacht hatte, bemerkenswert fand.
„Oh, das tut mir so leid, Roger“, sagte Peter. Dann blickte er noch einmal hin. „Moment mal. Was machst du hier?“ Er errötete und versuchte, es mit einem finsteren Blick zu vertuschen. Er hatte sich ein paar ruhige Momente zum Telefonieren gewünscht, und hier war die Person, der er aus dem Weg gehen wollte. „Ich dachte, du holst das Gemüse und die Tiefkühlware.“
Roger errötete ebenfalls. Dann sagte er: „Ich hatte, ähm, vergessen, dass ich telefonieren musste.“ Er beugte sich vor und rieb sich den Zeh. Der brennende Schmerz hatte etwas nachgelassen, und er hatte keine Lust mehr aufzustehen und Peters Kopf vom Körper zu reißen.
„Es tut mir wirklich leid, Roger. Wirklich. Ich bin ein tollpatschiger Trottel“, sagte Peter und meinte es ernst. „Möchtest du noch einen Kaffee, während du Großvater anrufst?“, fügte er hinzu und seine Augen funkelten schelmisch.
„Nein danke, aber ich hole dir eins, während du Simon anrufst“, gab Roger zurück. Dann seufzte er, als er Peters verletzten Gesichtsausdruck sah. „Tut mir leid, das war unhöflich von mir. Geben wir meinem Zeh die Schuld.“
„Schon gut“, kicherte Peter. „Möchtest du noch etwas oder etwas Platz?“
„Mmm, Nachschub wäre nett. Wir könnten uns auch den Tisch teilen. Ich verspreche, ich höre nicht zu.“ sagte Roger mit einem Augenzwinkern. Peter verdrehte die Augen.
„Ja, genau.“
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Schnonk