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1. Leichen
Halloween. Pauls Schicht endet um Mitternacht. Er wird mein Auto in der Einfahrt sehen und wissen, dass ich da bin, aber das Haus wird komplett dunkel sein. Ich werde alles vorbereitet haben, alle Glühbirnen in ihren Fassungen gelockert, zusammengerollte Handtücher unter die Bettdecke gelegt, um meine schlafende Gestalt nachzuahmen, und die Heizung heruntergedreht, damit eine tödliche Kälte das Haus durchdringt. Er wird eine einzelne Kerze auf dem Couchtisch im Wohnzimmer brennen sehen und darunter eine kurze Notiz: Das Licht funktioniert nicht. Ich habe eine Kerze für dich angezündet. Komm ins Bett. Und ich werde mein Kostüm vorbereitet haben.
Ich mag makabre Kostüme. Einmal bin ich als Henker mit einer blutigen Axt zu einer Halloween-Party gegangen, und meine Begleiterin trug ihren Kopf. Dieses Jahr werde ich mich als eine der Exponate aus der Ausstellung über den menschlichen Körper verkleiden, die wir vor einigen Wochen im Wissenschaftsmuseum gesehen haben. Keine Modelle – echte Leichen, seziert und plastiniert; abgetrennte Körperteile, die man separat untersuchen kann: Hände, Füße, Organe und Gewebe; vollständig freigelegte Systeme: Skelett, Muskulatur, Kreislauf, Verdauung, Nervensystem, Lymphsystem, Fortpflanzungssystem; ganze Männer und Frauen in lebhaften Posen, mit zurückgeschlagenen Muskelschichten, Turner und andere Sportler, Tänzer, Läufer, Arbeiter, Denker, Schläfer, Witzbolde, Aktive und Untätige, Fettleibige und Ausgemergelte, beseelt von den Aufgaben, denen sie nachgingen. Wochenlang hat Paul nur Roastbeef in vorgefertigten Sandwiches gegessen. Wenn man die Scheiben freilegte, verlor er den Appetit.
Ich habe im Dunkeln leuchtende Körperfarben gekauft – weiß, blassrosa, mattes Beige und grelles Chartreuse. Paul hat unwissentlich meine Maskerade vorbereitet, als er mir letztes Wochenende die Scham rasiert hat. (Das hat auch Spaß gemacht.) Ich ziehe mich aus und bemale sorgfältig meinen nackten Körper, während ich vor dem Ganzkörperspiegel stehe, hinter mir spiegelt sich sein Bett. Ja, die Beule unter der Bettdecke könnte im Notfall als ich durchgehen.
Zuerst mein Skelett. Eine weiße Linie entlang meines Schlüsselbeins und entlang jeder Rippe, von unter meinen Armen bis zum Brustbein. Großer Fehler, falscher Anfang. Jetzt muss ich meine Ellbogen zur Seite strecken, während ich den Rest von mir bemale, sonst verschmiert mein Brustkorb. Als Nächstes die Beinknochen, mit nur ein paar Linien auf meinen Füßen, um die Zehen darzustellen. Die Hüften und das Becken sind knifflig, die Arme so einfach wie die Beine.
Jetzt die Muskeln, rosa Streifen mit beigen Schatten, die an meinen Gliedmaßen hängen. Beige auch für meinen Hals. Als Nächstes kommt mein Geschlechtsteil. Diesem Teil, meinem Herzstück, widme ich besondere Sorgfalt: weiße Hoden, die einen beigen Hodensack beschweren, beige mit Weiß aufgehellt für den Schaft, rosa gemischt mit Weiß für die Spitze, Sehnenstreifen in chartreusefarbenem Beige über dem Beckenknochen verbinden es mit der leeren Höhle meines Magens. Die Kälte wird es schlaff halten, wie das Exemplar, das wir im Museum gesehen haben. Keine überflüssigen Organe werden von der grinsenden Pracht meines Schwanzes ablenken – keine Leber, keine Milz, kein rotes Herz, keine grünen Eingeweide. Ich verwende das Chartreuse sparsam, leichte Pinselstriche für Highlights und Schatten.
Der Schädel. Ich darf es nicht übertreiben und alles mit zu viel Weiß überdecken. Der breite Farbauftrag auf meiner Stirn endet an den Augenbrauen und nur ein kleiner Klecks auf meinen Wangenknochen. Ein einzelner Daumenabdruck in Chartreuse auf jedem Augenlid, um in der tiefen Leere meiner Augenhöhlen zu glänzen, kurze vertikale Linien in der Breite meines kleinen Fingers über meinen Lippen stellen meine Zähne dar (ich schaue im Spiegel nach und verlängere die Linien über das Ende meiner Lippen hinaus), eine dickere Linie, die den Rand des Oberkieferknochens von den Ohren bis zum Kinn nachzeichnet, gezeichnet mit den Fingerkuppen meines Zeige- und Mittelfingers.
Fertig. Die Flecken von meinen Händen zu waschen, ist ein Problem, mit dem ich nicht gerechnet habe. Ich benutze einen feuchten Lappen, da ich mich nicht waschen kann. Der ganze Vorgang hat viel länger gedauert, als ich erwartet hatte.
Jetzt warte ich. Zwei, drei Stunden, vielleicht dreieinhalb. Ich werde in diesem kalten Haus erfrieren. Ich kann mir eine Decke über die Schultern legen. Ich hatte keinen Grund, mich hinten zu schminken, selbst wenn ich es gekonnt hätte. Nichts zählt außer seinem ersten Blick auf mich, wenn ich vor ihm auftauche.
Woher? Er duscht immer vor dem Schlafengehen. Wenn ich mich im Badezimmer hinter dem Duschvorhang verstecken würde ... sehr Hitchcock-mäßig. Aber dann könnte er zuerst meine Puppe im Bett küssen und merken, dass etwas nicht stimmt. Er kommt durch die Haustür in den kleinen Eingangsbereich in der Ecke des Wohnzimmers, schräg gegenüber von der Küche. Ich könnte in der Küchentür stehen, aber das wäre zu früh, bevor er die gruselige Kerze nimmt, um sich den Weg durch das dunkle Haus zu beleuchten. Die steile, schmale Treppe zum Obergeschoss befindet sich rechts von der Küche. Ich könnte ihm die Treppe hinauf folgen oder am oberen Ende der Treppe erscheinen, wenn er sie hinaufsteigt. Nein, er könnte zurückschrecken und stürzen.
Oben an der Treppe wartet ein kleines, ungenutztes, verschlossenes Schlafzimmer auf einen neuen Bewohner. Um sein Zimmer zu erreichen, muss Paul sich umdrehen und den Flur entlang neben dem Treppenhaus gehen. Ich könnte mich hinter ihm heranschleichen und ihm den Flur entlang folgen. Die Tür knarrt normalerweise; er würde sich umdrehen und ich wäre da. Wenn nicht, würde er sich umdrehen und mich in der Tür seines Zimmers stehen sehen, nachdem er festgestellt hat, dass der regungslose Haufen auf der rechten Seite seines Bettes nicht ich bin. Das ist perfekt – ich kann eine Heizung in das kleine Zimmer stellen. Ich schraube die letzte Glühbirne heraus und überprüfe mein Make-up bei Kerzenlicht. Unheimlich, sexy, köstlich clownesk.
Ich zwinge mich, keine Erwartungen zu haben. Ich möchte, dass mich seine Reaktion genauso überrascht wie meine Erscheinung ihn überrascht. Aber ich stelle mir vor, wie ich mich auf ihn auf das Bett fallen lasse, ihn küsse, mich an ihn drücke und die Körperfarbe auf seinem Gesicht, seiner Brust, seinen Beinen und seinem Bauch abfärbt, sodass wir zu zwei sich windenden, stöhnenden, heulenden Flecken werden, die leuchten, während wir neben der flackernden Kerze auf den fleckigen und zerknitterten Laken Liebe machen.
2. Das Auge
Er hatte David seit fast zwei Wochen nicht gesehen. Seine Wechselkleidung hing im Schrank, seine Zahnbürste und sein Rasierer lagen unbenutzt auf einem Regal im Badezimmer, sein Pyjama lag gefaltet unter dem Kopfkissen, seine schmutzige Unterwäsche war zusammengerollt und in eine Ecke geschoben.
Er bemerkte seine Abwesenheit nicht sofort. Schließlich lebten sie nicht zusammen, aber sie waren seit über einem Jahr ein Paar, und er kam ein paar Mal pro Woche, um die Nacht bei ihm zu verbringen, und blieb oft über das Wochenende. Vielleicht war er krank. Er versuchte, ihn anzurufen, aber sein Handy war ausgeschaltet. Er schaute bei seiner Wohnung vorbei. Der Portier hatte ihn nicht gesehen, versprach aber, die anderen Mieter zu fragen und sich am Abend bei ihm zu melden. Niemand hatte eine Ahnung, wo er war. David war einfach verschwunden, spurlos.
Da begann er sich Sorgen zu machen. David stand auf anonymen Sex. Er ging in Bars oder in den Park, suchte sich jemanden aus und nahm ihn mit nach Hause für einen Quickie. Das habe nichts zu bedeuten, versicherte er ihm, es seien keine Gefühle im Spiel, er mag einfach nur die Aufregung. Er schüttelte die jüngste Welle von Übergriffen auf Schwule ab. Er war vorsichtig, wen er ansprach, er konnte auf sich selbst aufpassen.
Er ging zur Polizei, um ihn als vermisst zu melden. Die waren nicht beeindruckt. Sein gelegentlicher Freund war also schon eine Weile nicht mehr vorbeigekommen. Keine große Sache. Die konnten sowieso nicht viel mehr tun als er. Abwarten und Tee trinken.
Da kam es, ein kleines, in braunes Papier eingewickeltes Päckchen, adressiert an ihn, und darin ein menschlicher Augapfel, aus der Augenhöhle gerissen, mit dem Sehnerv und den Sehnen daran. Er rief die Polizei, und die schickte einen Detective zu seiner Wohnung.
„Hast du es angefasst?“
„Gott, nein.“
„Gehört es deinem Freund?“
Er konnte es nicht sagen. Die Farbe der Iris stimmte – haselnussbraun mit goldenen Streifen –, aber es war tot, leblos, ausdruckslos, anonym. „Können Sie nicht ein paar DNA-Tests machen, um herauszufinden, wem es gehört?“
„Womit sollen wir es vergleichen?“
Er gab ihm die Zahnbürste und die ungewaschene Boxershorts. „Können Sie damit was herausfinden?“
„Vielleicht. Wir können die Boxershorts nach Hautschuppen absuchen, aber die Zahnbürste ist unsere beste Chance. Das wird ein paar Tage dauern. Ich melde mich bei Ihnen.“
„Und was soll ich in der Zwischenzeit machen? Ich meine, selbst wenn es nicht von David ist, warum haben sie es mir geschickt? Woher wusste der Absender meine Adresse? Ist das eine Art Drohung? Glaubst du, ich bin in Gefahr?“
„Erkennst du die Handschrift?“
„Nein.“
„Wir können die Verpackung auf Fingerabdrücke untersuchen. Weißt du, ob du gestalkt wurdest?“
„Nein, aber ich habe auch nicht darauf geachtet. Warum sollte ich?“
„Nun, halte die Augen offen.“
Er zitterte. Der Detektiv grinste verlegen und versuchte sofort, seinen ernsten Blick wieder aufzusetzen. „Tut mir leid. Ich hab nicht nachgedacht. Ruf uns einfach an, wenn dir was auffällt. Im Moment haben wir keine Anhaltspunkte. Hast du Angst?“
„Ich hab eine Scheißangst.“
„Gut. Das heißt, du wirst besonders vorsichtig sein.“
Nachdem der Polizist gegangen war, schloss er alle Türen und Fenster ab, setzte sich an den Küchentisch und versuchte, nicht darüber nachzudenken. Er zitterte. Plötzlich wurde ihm übel. Er rannte ins Badezimmer und übergab sich in der Toilette. Dann ging er in sein Zimmer, warf sich aufs Bett und weinte.
Der Augapfel gehörte David. Auf der Schachtel hatten sie keine Fingerabdrücke gefunden.
Was würde die Polizei tun? Sie würde Ermittlungen aufnehmen, aber vorerst konnte sie nichts weiter tun, als ein paar Nachforschungen anzustellen und die Krankenhäuser zu überprüfen. Es handelte sich eindeutig um ein Verbrechen, aber ein Augapfel ist kein Beweis für einen Mord. Es gab keine Leiche. Sein Freund könnte noch am Leben sein. Hatte er ein aktuelles Foto, das er ihnen geben konnte?
„Kontaktier uns sofort, wenn dir irgendwas verdächtig vorkommt. Wenn du noch ein Paket bekommst, bring es sofort zur Polizeistation. Öffne es nicht. Geh nachts nicht alleine raus, es sei denn, es ist unbedingt nötig.“
Zwei Monate lang hörte er nichts. Davids Verschwinden hatte in dieser von Kriminalität geplagten Stadt keine hohe Priorität. Er hatte keine Drohungen erhalten und glaubte nicht, dass er verfolgt wurde. Er beschloss, der Sache selbst nachzugehen.
Er nahm ein Foto von David mit und ging in die Schwulenbars, um zu fragen, ob jemand wüsste, wo er sei. Ein paar Männer erkannten ihn, hatten ihn aber seit Wochen nicht mehr gesehen. „Ja, ich erinnere mich an ihn“, sagte ein Barkeeper, „aber er kommt nicht oft hierher.“
„Weißt du, wo er sonst hingeht?“
Der Barkeeper hielt das Foto hoch. „Hey, weiß jemand, wo dieser Typ gerne rumhängt?“, rief er.
„Ich habe ihn oft unten am Pier gesehen“, sagte jemand.
Eine gefährliche Gegend. Er hatte keine Lust, nachts alleine dorthin zu gehen, aber es war seine einzige Spur.
Die Straßen waren schlecht beleuchtet. Stille, hart aussehende Männer mit hungrigen Augen lehnten an den Wänden, die meisten von ihnen trugen Leder. Er zögerte, sich ihnen zu nähern. Er ließ seinen Blick über die Reihe von Strichern schweifen, um den am wenigsten einschüchternden von ihnen auszusuchen.
Plötzlich wandte sich eine schemenhafte Gestalt ab, ging schnell die Straße hinunter und bog in einen Hauseingang ein. Er hatte das Gefühl, dass er erkannt worden war und der Mann versuchte, ihm aus dem Weg zu gehen. Er folgte ihm.
Ein Mann, der David sein könnte, stand in einer Ecke gedrängt und verbarg sein Gesicht mit der Hand. Er packte die Hand und drückte sie nach unten. Es war er, mit einer Augenklappe über dem rechten Auge. Darüber verlief eine livide Narbe bis zu seiner Kopfhaut und darunter bis zur Mitte seiner Wange.
„Mein Gott, David! Was haben sie dir angetan?“
„Was sieht es denn aus?“, antwortete er.
3. Stimmen
Stimmen. Ich höre sie jetzt ständig, nicht nur nachts, aber nachts sind sie lauter. Stimmen, flüsternde Stimmen, hauchige, ohrenbetäubende Flüstertöne. Ich kann nicht verstehen, was sie sagen; sie reden alle gleichzeitig. Niemand sonst hört sie. Sie sprechen zu mir, warnen mich, bedrohen mich.
Er hörte sie auch, lange bevor ich sie hörte. Eines Nachts drehte ich mich zu ihm um, um mich an ihn zu kuscheln, meinen Arm um seine Brust zu legen, seinen Geruch zu riechen, seine Wärme zu spüren und, wenn er wach war, mit ihm zu schlafen. Er lag nicht neben mir. Er saß angespannt im Bett und lauschte.
„Du hörst sie auch. Sie haben dich geweckt.“
„Was hören? Wer?“
„Die Stimmen. Kannst du ihre Worte verstehen? Sind es Worte? Oder sind es nur Zischen und Heulen? Ich habe sie letzte Nacht auch gehört.“
„Wo? Draußen? Vielleicht war es ein Betrunkener, der auf der Straße vorbeigegangen ist.“
„Nein, hier, in diesem Zimmer, überall um uns herum.“
„Du hast einen Albtraum. Leg dich hin und schlaf weiter.“
„Sehe ich aus, als würde ich schlafen? Ich bin wach, verdammt! Wie kann ich da träumen?“
„Ich weiß nicht, du tust es einfach. Wenn jemand mit uns im Zimmer wäre und Geräusche machen würde, würde ich ihn doch hören, oder?“
„Nicht ihn, sie. Viele von ihnen. Hör mal!“
Aber es war alles still.
Und so ging es Nacht für Nacht weiter. Er bestand darauf, das Licht im Flur anzulassen. Er hätte auch das Licht im Zimmer angemacht, wenn ich ihn gelassen hätte. Am Morgen fand ich ihn am Küchentisch, wo er erschöpft und mit Augenringen eine Tasse Kaffee trank. „Sie lassen nicht locker“, sagte er. „Sie quälen mich.“
„So kannst du nicht zur Arbeit gehen“, sagte ich ihm. „Melde dich krank.“
Die ersten paar Tage döste er auf dem Sofa vor sich hin. Um ihn nicht zu wecken, schlich ich mich abends leise in die Wohnung und bewegte mich auf Zehenspitzen durch die Räume. Das hielt nicht lange an. Eines Tages kam ich nach Hause und fand ihn im Wohnzimmer sitzend vor, Radio und Fernseher liefen auf voller Lautstärke. „Um sie zu übertönen“, erklärte er.
Er verlor an Gewicht, begann zu verkümmern, wurde zu schwach, um zu arbeiten, und musste sich krankmelden, aber ich konnte ihn nicht dazu bringen, zum Arzt zu gehen. „Er wird denken, ich sei verrückt“, sagte er. „Das denkst du doch auch, oder? – Dass ich den Verstand verloren habe?“
Dann war er eines Tages nicht mehr da. Ich rief die Polizei. Man hatte ihn gefunden, wie er die Straße entlang taumelte, wild vor sich hin redete und mit den Händen neben seinen Ohren hin und her wedelte. Man hatte ihn zur Beobachtung ins Krankenhaus gebracht.
Ich besuchte ihn. „Du musst mich hier rausholen“, sagte er.
„Hier bist du sicherer. Es gibt Wärter und Krankenschwestern, die dich rund um die Uhr beobachten.“
„Nein. Ich weiß jetzt, wer sie sind.“
„Wer?“
„Die Stimmen. Es sind die Leute hier. Sie reden. Ich habe sie sofort erkannt.“
Ich sah mich um. Die anderen Patienten schlurften schwerfällig durch den Raum, wirkten benommen und hatten die Lippen fest aufeinandergepresst. Keiner von ihnen sagte ein Wort.
Bei meinem zweiten Besuch war er zu stark unter Medikamenten, um mich zu erkennen. Als ich das dritte Mal kam, war es zu spät. Er schien ruhiger zu sein, und sie hatten ihn zur Untersuchung in einen anderen Teil des Krankenhauses gebracht. Als die Krankenschwester ihn holen kam, hatte er den Warteraum verlassen. Niemand hatte ihn gehen sehen.
Sie fanden seinen zusammengesunkenen Körper in einem leeren Teil des Parkplatzes. Er hatte den Weg auf das Dach im sechsten Stock gefunden und sich in die Tiefe gestürzt.
* * *
Wir saßen in der Trauerhalle vor seinem offenen Sarg. Er hatte sich fast alle Knochen gebrochen und sein Schädel war hinten aufgebrochen, aber der Einbalsamierer hatte es geschafft, ihn vorzeigbar aussehen zu lassen.
„Er sieht so friedlich aus“, sagte einer der Trauergäste.
Für mich sah er nicht so aus; er sah gequält aus, selbst im Tod. Natürlich habe ich das nicht gesagt. Das wäre grausam gewesen. Seine Freunde und Familie waren schon genug aufgewühlt.
Da hörte ich sie zum ersten Mal, ein paar leise Lacher, vermischt mit den Schluchzern seiner Mutter. Ich sah mich um, und sie hörten auf. Alle sahen ernst, traurig und grimmig aus. Ich ging nach Hause, legte mich ins Bett und weinte mich aus, aber ich glaubte, andere Stimmen zu hören, die sich schwach um mein Schluchzen und Schniefen rankten. Ich hielt mir die Ohren zu, aber sie verschwanden nicht. Ich nahm eine Schlaftablette und konnte mich ein wenig ausruhen.
Ich ging zur Untersuchung meines Gehörs. Der Techniker bat mich, mich in einen schalldichten Raum zu setzen, setzte mir Kopfhörer auf und bat mich, jedes Mal die Hand zu heben, wenn ich ein Geräusch hörte. Dann fingen die Stimmen wieder an, unaufhörlich, lauter denn je. Ich stand auf, riss mir die Kopfhörer vom Kopf und fing an zu schreien. Der Arzt kam hereingelaufen und gab mir ein Beruhigungsmittel.
Ich will nicht dorthin, wo sie ihn hingebracht haben, also tue ich so, als würde ich nichts hören, wenn Leute in der Nähe sind. Aber ich höre es, ständig, Stimmen, unverständliche, menschliche Stimmen, Stimmen voller Schmerz.
4. Die Pforten der Hölle
Ich weiß nicht, was in mich gefahren ist. Alles hätte passieren können; fast wäre es auch passiert.
Ich wäre ihm bis zu den Toren der Hölle gefolgt, wäre mit ihm hindurchgegangen, wenn er hineingegangen wäre, so schön war er.
Unsere Stadt ist klein. Es gibt keine Schwulenbar, aber es gibt einen Ort, an dem wir uns unauffällig verabreden können, wo wir uns leise unterhalten und dann zusammen gehen können, oder wo einer von uns nach draußen geht und wir uns ein paar Minuten später auf der Straße treffen. Wir wissen, wer wir sind. Wie gesagt, es ist eine kleine Stadt. Der Besitzer und der Barkeeper wissen es sicher auch, aber sie tun so, als würden sie es nicht bemerken. Wir machen keine Aufmerksamkeit auf uns.
Ich hatte ihn dort noch nie gesehen, keiner von uns hatte ihn dort gesehen. Ein Fremder, jemand von außerhalb, der auf der Durchreise war. Ich weiß nicht, wie er uns gefunden hat. Vielleicht hat ihm ein Freund von der Bar erzählt, vielleicht war es Instinkt oder er ist durch reines Glück darauf gestoßen. Er blieb für sich, aber man konnte sehen, dass er uns beobachtete. Sein Gay-Radar hat uns sofort unter den anderen erkannt, und unseres hat ihn als einen von uns erkannt.
Die Heteros müssen ihn aufgrund seiner Kleidung ebenfalls als schwul und auf der Suche nach Sex erkannt haben. Enge Jeans, die seine Oberschenkel, seinen Hintern und sein pralles Gemächt betonten, ein Seidenhemd, das bis zur Hälfte seiner Brust aufgeknöpft war, das große Kreuz, das an einer goldenen Kette um seinen Hals hing, das dicke Goldarmband, seine perfekte Pflege.
Es wäre riskant, mit ihm mitzugehen; die Heteros würden leicht erraten, warum, und unsere Anonymität wäre dahin. Aber wer könnte einem so umwerfenden Mann widerstehen? Mitte bis Ende zwanzig, blond, groß, schlank, fit, regelmäßige Gesichtszüge, perfekte Zähne, strahlende graue Augen und offensichtlich sehr gut ausgestattet. Ich dachte, er hätte ein Auge auf mich geworfen, war mir aber nicht sicher. War dieses Lächeln mir gegolten? Hatte er mich ausgewählt?
Ich ging auf die Toilette. Nicht als Einladung, ich musste pinkeln. Während ich meine Blase entleerte, kam jemand herein. Er stellte sich neben mich an das Urinal, holte seinen Schwanz heraus und schüttelte ihn, als wollte er den Urinfluss anregen. Aber er versteckte ihn nicht vor mir – ganz im Gegenteil. „Nicht hier“, flüsterte ich. „Niemals hier.“
Ich wusch mir die Hände und ging zurück zu den anderen. Er blieb noch ein paar Minuten länger, länger als man zum Pinkeln braucht, wahrscheinlich um zu sehen, ob ihm jemand folgte.
Er beobachtete mich von der Bar aus; da war ich mir jetzt fast sicher. Er war mir auf die Toilette gefolgt, oder? Schließlich nickte er mir unmerklich zu, trank sein Bier aus und ging hinaus. Ich wartete etwa zehn Minuten, sagte meinen Freunden, ich müsse nach Hause, und ging früher als sonst. Sie nahmen es gelassen. Ich glaube nicht, dass sie sein Zeichen gesehen hatten. Wenn es ein Zeichen war – vielleicht wartete er gar nicht auf mich.
Das tat er aber. Ich sah ihn gegenüber der Bar stehen. Er nickte erneut, drehte sich um und ging die Straße hinunter. Ich folgte ihm und stellte mir vor, dass er irgendwo in der Nähe geparkt hatte und wir in seinem Auto irgendwo Sex haben würden, aber er ging einfach weiter. Er hätte nicht so weit weg geparkt, denn es gab viele Parkplätze direkt an der Straße. Von Zeit zu Zeit schaute er sich um, um zu sehen, ob ich ihm noch folgte.
Vielleicht hatte er ein Zimmer in dem etwa eine halbe Meile entfernten Motel. Er ging in die richtige Richtung. Ich wollte nicht riskieren, mit ihm reingegangen zu werden, aber ich konnte beobachten, in welches Zimmer er ging, und er konnte mich reinlassen, wenn ich sah, dass die Luft rein war.
Er ging direkt am Motel vorbei. Wohin führte er mich? Wollte er wirklich Sex? Ich konnte aber nicht mehr zurück. Zum einen hatte ich mich dazu entschlossen, zum anderen war ich geil. Es war kein angenehmer Spaziergang, halb erigiert in meiner Hose, meine Boxershorts rieben daran. Gott, ich wollte ihn so sehr!
Er bog in den Park ein. Glaubte er, wir würden etwas im Gebüsch machen? Auf keinen Fall, nicht dort! Sollte ich rennen, um ihn einzuholen? Wir konnten nicht zu mir gehen – ich mietete den Keller eines Privathauses –, aber ich kannte andere Orte, zu denen wir fahren konnten.
Er ging in die Büsche. Ich zögerte, folgte ihm dann aber. Er würde sich irgendwo im Schatten an einen Baum lehnen. Ich würde ihm sagen, dass es bessere, sicherere Orte gab. Wir könnten mein Auto nehmen. Aber er ging direkt auf die andere Seite und lief weiter und weiter, bis wir fast die Stadtgrenze erreicht hatten. Ich folgte ihm immer noch, meine Angst war fast so überwältigend wie mein Verlangen und wurde von Minute zu Minute stärker. Jedes Mal, wenn er um eine Ecke bog, schaute er zurück und überprüfte, ob ich hinter ihm war.
Jetzt waren wir auf dem Land, auf einer unbeleuchteten zweispurigen Straße zwischen offenen Feldern. Kannte er irgendwo eine verlassene Hütte, die er von der Straße aus gesehen hatte und in der er seine Sachen abgeladen hatte? Oder wollte er mich ausrauben oder Schlimmeres? Auf was ließ ich mich da ein?
Dann trat er in den Wald und verschwand. Ich suchte ihn, rief nach ihm. Nichts. Ich machte mich auf den langen Weg zurück in die Stadt.
Ich hatte gerade die ersten Häuser erreicht, als ein Auto vorfuhr und neben mir anhielt. Er stieg aus und kam wütend und drohend auf mich zu.
„Was hast du vor? Warum folgst du mir?“
Ich konnte mich nicht irren; ich wusste ganz genau, dass er mich angemacht hatte. Trotzdem...
„Das habe ich nicht“, stammelte ich. „Ich war nur spazieren.“
„Von wegen, du Schwuchtel! Ich habe gesehen, wie du mich in der Bar angestarrt hast.“
Er stieß mich heftig, sodass ich rückwärts fiel und mir die Schulter am Bürgersteig aufschürfte.
„Versuch das noch einmal und ich breche dir jeden Knochen im Körper!“, knurrte er, stieg wieder in sein Auto und fuhr davon.
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Stringtanga des Kaisers